Глава 15

После встречи с Пашкой-Крематорием Артист задумался всерьез, вера в компаньона у него пошатнулась. Еще день тому назад он твердо знал, на что и зачем идет. Теперь же поведение Пашки-Крематория настораживало.

«Пашка испугался. Он пока не знает, что делать, и решил выждать, посмотреть, как ляжет карта, а уж потом действовать. А если Пашка меня кинуть решил? Гребаный диспетчер, гребаный снайпер… А тут и бабки неизвестно куда пропали… Карла выпустили под подписку. Законник теперь на свободе и не сидит сложа руки, а действует. Ему кровь из носу надо разобраться, откуда ветер подул. А если докопается, раскрутит, тогда пощады не будет, такое не прощается никогда и никому».

Артист понимал, что козырей у него в этой игре уже нет – все выложил. Но он продолжал слепо верить в свою звезду, надеялся на счастливый случай, который его еще ни разу не подводил.

– Выкручусь! Такого быть не может, еще не вечер. Придут туз с десяткой, и у меня будет двадцать одно, – бормотал Артем Кузнецов.

«Чего это Пашка, обычно смелый до безрассудства, вдруг перепугался? Сам втравил меня, а теперь хочет свалить? Нет… свалить-то ему некуда – везде достанут. Вон, Япончик в Штаты дернул, так его и там взяли, – Артист перечислял в уме фамилии, имена, погоняла известных авторитетов, которые выехали из России. – Прятались кто в Германии, кто в Греции, кто в Испании, но, в конце концов, их привозили в наручниках, загоревших в Израиле или в Испании под жарким солнцем. И в глазах у всех был животный страх».

Артист понимал причину страха тех, кто дернул за кордон: здесь им не жить. Не помогут и вывезенные за границу, припрятанные миллионы.

– Так что сиди и не дергайся, не стачивай зря когти, – сам себе говорил Артем Кузнецов, покусывая нижнюю губу и хрустя суставами сцепленных пальцев. – Игра еще идет, и, когда закончится, никому не известно. Как неясно и то, какие силы могут вмешаться и спутать карты.

Валентину Акулову принадлежал небольшой автосалон, находящийся почти в самом центре Москвы. Дела у него шли как нельзя лучше. Автосалон «Четыре колеса» процветал, невзирая на то, что с экранов телевизоров, с газетных полос москвичей пытались убедить, что народ катастрофически обеднел. Акулов чувствовал себя достаточно защищенным, «крышу» ему обеспечивал Карл.

Хозяин автосалона не сильно удивился, когда стеклянная дверь распахнулась и с темным плащом, перекинутым через руку, в автосалон вошел Карл. Акулов разговаривал с менеджером по продажам, но, увидев Карла, тут же заспешил к нему.

– Какие люди! – улыбнулся на все тридцать два зуба хозяин автосалона. – Вот уж не чаял я вас здесь увидеть сегодня.

– Гора с горой не сходится, а вот люди…

– Понял. – Хозяин автосалона волновался, визит смотрящего обычно не предвещал ничего хорошего. – У меня проблемы? – быстро заморгав, спросил он у Карла.

– Нет, – сказал Карл.

Валентин Акулов с облегчением вздохнул и даже вытер носовым платком мгновенно вспотевшие ладони.

– Олег Карлович, я слышал, у вас проблема с машиной? Ваша «Волга» вроде в киоск въехала?

– Было дело. Попроси дурака богу молиться, так он лоб расшибет. Дал ключи, думал, водитель опытный, попросил съездить помыть тачку, так он…

– Взгляните, какие красавицы у меня здесь стоят! Знаю, знаю, заграничные вы не любите, но пройдите, посмотрите. Красавицы! Сам любуюсь. Свеженькие, этого года. – И хозяин автосалона, по-настоящему влюбленный в свое дело, знающий толк в машинах, как в дорогих, так и в дешевых, принялся расхваливать товар.

Карл внимательно слушал, рассматривал кузова.

– Выбирайте любую.

– Нет, – сказал вор в законе, – к «Волге» привык, мне через пару дней починят, и я на своей буду ездить.

Акулов остановился рядом с вишневым «Мерседесом» и темно-синей «БМВ».

– Я сам даже не знаю, что бы я выбрал. И эта нравится, и эта сердце греет.

– Потолковать надо, – сказал Карл, перекидывая плащ на другую руку.

Лицо бизнесмена тотчас изменилось, оно стало напряженным, брови приподнялись, уголки рта опустились вниз.

– Ты не менжуйся, к тебе претензий нет. Или прячешь что-нибудь?

– Как можно? Я перед вами весь как на ладони. Бизнес веду прозрачный. Ко мне пройдем? – И, дождавшись утвердительного ответа, Акулов заспешил к винтовой лестнице.

Наверху у него был небольшой, но очень уютный кабинет. Компьютер, стопки каталогов, кожаный диван, письменный стол и маленькая комнатка, дверь в которую почти всегда была закрыта, а ключ имелся только у хозяина.

– Здесь присядем или в комнату для отдыха пройдем, Олег Карлович? – Акулов кивнул на дверь.

– Думаю, и здесь можно, тайна не большая.

– Вам, значит, не нужна машина? – Акулов задал вопрос стоя, дожидаясь, пока Карл сядет в кресло.

Он хоть и не знал за собой греха перед Карлом, но боялся чисто животным страхом. Карл умел одним взглядом приводить «бизнесюг» в беспричинный трепет. Акулов полагал, что учтивостью расположит к себе смотрящего, тот все же был человеком интеллигентным. – Чай? Кофе? Водка? Коньяк – все, что желаете.

Карл вытащил из кармана пиджака серебряный портсигар с монограммой, закурил и посмотрел на Акулова.

– Послушай, – сказал Карл, – у тебя ко мне или к моим пацанам есть претензии?

Даже если бы претензии были, Акулов никогда не осмелился бы высказать их смотрящему в глаза.

– Нет, что вы, Олег Карлович!

– Не будет их у тебя и в дальнейшем. Если…

Хозяин автосалона слушал Карла, и выражение его лица менялось ежесекундно, зато лицо законного оставалось спокойным. Немного сдержанная улыбка то и дело появлялась и исчезала, взгляд же оставался холодным, и от взгляда и спокойного голоса вора удачливому бизнесмену становилось не по себе. Ему намного спокойнее было бы беседовать с налоговым инспектором, Карл же видел Акулова насквозь, словно и тайн никаких у того не было. Они разговаривали полчаса.

Провожал Акулов Карла с улыбкой. А затем поднялся в кабинет, вызвал менеджера и сказал:

– Остаешься за меня. Если только случится что-нибудь чрезвычайное, тогда и звони. Пожар, наводнение, взрыв, а по другому поводу не беспокой. Я отъеду на пару часов и появлюсь к вечеру.

Отсутствие хозяина для сотрудников автосалона чем-то необычным не являлось. Иногда Акулов по нескольку дней не появлялся на работе, он сам был вправе решать, когда ему приходить, а когда нет. Бизнесмен сел за компьютер и собственноручно набрал письмо, хотя для этого у него имелась секретарша, распечатал текст на бланке, подписал его и приложил печать. Запаковал листочек в прозрачную папку и забросил в портфель.

«Где же, черт подери, мои визитки?» – Акулов копался в выдвижном ящике письменного стола. Там у него царил хаос: карандаши, фломастеры, зажигалки разных мастей, ключи, квитанции, даже курительная трубка, набитая табаком и не раскуренная.

Пачка визиток оказалась в самом дальнем углу. Края ее почернели от соседства с открытым перманентным маркером. Кусочек глянцевого картона, фамилия, имя, отчество, телефон, факс. Выражение брезгливости появилось на лице бизнесмена, когда он рассматривал карточку, поворачивая ее в пальцах.

«Надо порядок навести, – подумал Акулов, задвинул ящик стола, взглянул на телефон. – Карл – голова. Не могу только понять, почему он меня облагодетельствовать решил. Мог бы своего человека на новое дело посадить. Есть у него какой-то свой интерес, о котором мне знать не дано. Так или иначе, выбора у меня не было. Предложение заманчивое, о нем я давно уже подумывал. Кто же не хочет бизнес расширить? Любой нормальный человек об этом мечтает, только не у каждого возможности такие есть. Даже тот, кто в киоске презервативами торгует, мечтает иметь вначале два киоска, затем три, а потом уже начинает подумывать, как бы ему маленький магазинчик заиметь под крышей – с витринами, со складскими помещениями, с толковыми продавцами. А когда маленький магазинчик начинает работать и доход приносить, мысли уже дальше идут. Квартирку рядом на первом этаже прикупить и магазин увеличить вдвое. А если две квартирки… Так и с предложением Карла. В центре столицы торговать престижно, тут дорогие новые тачки – ходовой товар. Но за Кольцевой налоги намного меньше, да и внимание контролирующих органов не такое пристальное. И откуда только Карлу стало известно о моих планах? Пришлось делать вид, что я впервые от него о них слышу. Вот ведь человек, все знает. Его не проведешь. Да и зачем его обманывать, себе дороже станет. Сколько уже бизнесменов погорело, пытаясь Карла обойти. И фирм многие лишились, и здоровья кое-кто».

Акулов подвинул к себе телефонный аппарат, снял трубку и быстро набрал номер.

Телефонный звонок вывел Артиста из долгого оцепенения, в которое он был погружен, размышляя о том, что судьба может наказать его. Порой за попытку обмануть судьбу, взять то, что тебе не принадлежит и принадлежать не может, приходится платить собственной головой. Артист, скосив глаза, взглянул на определитель номера, но комбинация цифр ничего ему не сказала. Звонивший был настойчив, и это Артиста разозлило.

Он снял трубку, поднес к уху:

– Алло! Алло!

– Кузнецов нужен.

– Кто спрашивает?

– Артем, это вы?

– Я, – ответил Артист, голос звонившего показался ему знакомым, но узнать сразу он не смог. – Кому это я понадобился перед самым обедом?

– Акулов беспокоит.

– А-а, – на лице Артиста появилось подобие улыбки. – Здорово! – безапелляционно пробасил он в трубку.

С Акуловым он был знаком. Ведь не где-нибудь, а у него в салоне он приобрел свой джип и навернул его по полной программе, со всеми причудами, какие только можно придумать.

– Как дела, Акулов?

– Хотелось бы лучше, но слава богу, что и так идут.

– Как торговля? – спросил Артист.

– Самый сезон. Завтра клиент придет «Феррари» брать. А вчера «БМВ» взяли и «Мазду», самую последнюю, – Акулов говорил спокойно. – Сильно заняты?

– Смотря для чего, – спросил Артист. – Если есть предложение, от которого я не смогу отказаться…

– Отказаться всегда можно, – парировал бизнесмен. – Хочу подъехать переговорить, – перешел к делу Акулов.

– О чем?

– У меня действительно есть предложение, от которого отказаться крайне сложно.

Артист хохотнул:

– Если новую тачку мне впихнуть хочешь, так моя еще неплохо бегает.

– Песня о другом, не по телефону, – сказал Акулов.

– Давай, подъезжай, я на месте. Или, может, где в другом месте встретимся?

– Подъеду.

Артист положил трубку, встал с кресла, выглянул из кабинета, за стеклянной стеной двое «братков» тупо уставились в телевизор, смотрели сериал.

Всех своих людей Артист считал недалекими, малообразованными и патологически жадными.

Он щелкнул зажигалкой.

«Интересно, что это за предложение, от которого мне отказаться трудно? Я бы не отказался от чемодана денег, в котором пара „лимонов“ в зеленой валюте. Но просто так чемоданы с деньгами не раздают. Бывают идиоты, которые хватают чужие бабки и рвут с ними за кордон. Я не идиот, – сам себе сказал Артист, – все, кто дернул, потом вернулись на родину. Кто в виде трупа, кто урной с пеплом, а кто и в браслетах на запястьях с черным мешком на голове».

Артист вышел на крыльцо. «Братки», курившие возле урны, завидев босса, тут же прервали разговор.

– Это еще что такое? – Артист ткнул пальцем в окурок, лежавший у крыльца.

Двадцатишестилетний парень, в прошлом спортсмен, с деформированными ушами втянул коротко стриженную голову в широченные плечи.

– Бы-чок, – по слогам произнес он.

– Думаешь, я не вижу, что это бычок? Какого черта он здесь лежит? Чисто должно быть!

– Это не мой, – сказал спортсмен.

– Меня не интересует, чей он.

– Я без фильтра курю, – в огромных пальцах бывший борец мял маленький окурок.

– Запомни, твое счастье, что ты у меня недавно появился, другие уже знают, за бычок у крыльца я заставляю сожрать все те, которые в урне. Ясно?

Громадный детина, простой «пехотинец» из бригады Артиста, покорно кивнул.

– А теперь поднял и выбросил.

Спортсмен, способный сокрушить Артиста одним ударом, побагровел, глянул на своих товарищей, те отворачивались от него один за другим.

– Если не поднимешь…

Артист не успел договорить, Спортсмен нагнулся и в гробовой тишине понес чужой окурок в урну.

«Интересно, чего хочет Акулов? – заложив руки за спину, шел и размышлял Артист. – Может, Карл наехал на него, чтобы бабки снять? Ему сейчас бабки нужны – с Монголом рассчитаться, и бизнесмены засуетились. Ну что ж, это к лучшему. Что думать, приедет, все узнаю».

Его новый джип, вымытый, сияющий, поблескивал как новенький, словно только с конвейера съехал.

Вадик, увидев босса, неторопливо, но ловко выбрался из-за руля, вытер руки чистой белой тряпкой. Машину водитель содержал в идеальном порядке, так относятся к автомобилям лишь фанатично преданные собственному авто хозяева.

– Куда едем?

– Стоим. Чего делаешь?

– Красоту навожу.

Даже в глубоком рисунке широких протекторов не было грязи, Артист это заметил.

– Ездить на таком красавце жалко.

– Красавец, – подтвердил Вадик, – если испачкается, я сразу же мою, чищу, пока опять как новый не станет.

– Ну-ну, давай. – Артист ударил ногой в скат, тяжелый джип даже не покачнулся. – Прямо танк какой-то, – сказал он сам себе.

На рынке у него царил жесткий порядок. Мог бы и не отстегивать санстанции, придраться не к чему, чистота идеальная. И на стоянке тоже порядок. Все держалось на страхе. Когда человек боится, он языком грязь слизнет, чтобы только лишний раз в морду кулаком не получить.

«И от нищих я избавился, и с ментами порядок».

Артист увидел, как серебристый джип «БМВ» с тонированными стеклами свернул с Кольцевой. И, точно рассчитав, когда машина подъедет к офису, вернулся к крыльцу.

Джип мягко затормозил, Акулов, сидевший на заднем сиденье, вышел из машины и, улыбаясь, направился к Артисту. Тот даже шагу не сделал навстречу, стоял и ждал, сцепив за спиной пальцы рук.

– Может, я не ко времени? – протягивая руку, поинтересовался бизнесмен.

– Нормально, – ответил Артист, пожимая мягкую ладонь. – Ко мне поднимемся или здесь походим?

– Лучше походим.

В левой руке Акулова была непрозрачная пластиковая папка.

– Машину от крыльца отгони, – сказал «браток» Артиста водителю Акулова, – здесь только нашему боссу ставить можно.

Акулов на замечание не прореагировал, словно машина была не его, а водитель спорить не стал, тотчас отъехал от крыльца в сторону.

– Недолго же мне ждать пришлось.

– Как машина?

– Хорошо.

Акулов остановился, развернул пластиковую папку и подал листок бумаги.

– Что это? Бумаги потом, сперва на словах.

– Вот какое дело. У меня в салоне дешевых машин нет, да и в центре дешевыми торговать невыгодно, все на виду. Лучше выставить две по сто, чем десять дешевых.

– Не темни, Акулов, сразу скажи, что из-под Карла уйти хочешь. Я в открытую играю.

– Я этого не говорил. У тебя есть стоянка и мини-рынок и между ними кусок земли.

– Можно рынок расширить, – сказал Артист.

– А можно и стоянку.

– Я еще не решил, что интереснее.

– Смотри: расширишь стоянку, двадцать машин поставишь, по червонцу с каждой накапает, правильно?

– Правильно.

– Рынок я даже не знаю, сколько дохода может давать. Не занимался этим. А вот если поставить стеклянный павильон площадью метров четыреста, а в нем тачки на продажу, так вот, эти четыреста метров будут приносить несколько тысяч.

– Поставить? – задумчиво сказал Артист. – Стеклянный?

– Да. Красивый, стеклянные стены, блестящий пол, сексапильные девки… И машины блестят, сверкают.

– Где бабки на это взять? Да и ты, Акулов, не со мной до сегодняшнего дня делился.

– С таким предложением я к Карлу не пойду. Он за центром смотрит.

– Твой бизнес в городе.

– Там слишком дорого. Там метр земли в сто раз дороже, чем здесь. Невыгодно там средними машинами торговать. А у тебя, Артем, земля бесхозная под ногами валяется.

– Это не моя земля.

– Если она между твоим рынком и стоянкой, то чья она? Никого другого без тебя туда не пустят.

– Никого, – подтвердил Артист.

– Вот и я так думаю. Выгода очевидна.

Артист смотрел на цифры, пытаясь понять, в чем же таится подвох, и не находил. По объяснениям Акулова все выходило логично.

– Тут уже благоустроенная территория, хороший подъезд, какая-никакая, а инфраструктура.

Они шли по мини-рынку к автостоянке. За ними шагах в пятнадцати следовали, оглядываясь по сторонам, двое «братков» из бригады Артиста.

Акулов занервничал, оглянулся:

– Кто такие?

Артист хмыкнул:

– Мои люди.

– Здесь опасно, что ты с охраной ходишь?

– Потому и безопасно, что с охраной хожу. У меня полный порядок на рынке и на автостоянке.

Территория вокруг офиса, как и вокруг рынка, содержалась в чистоте. Даже трава была скошена, а кусты вырублены.

– Да, порядок, как в армии, – согласился бизнесмен.

– Вот видишь!

Артист и Акулов уже стояли возле сетчатого забора.

– Кусок земли пропадает.

Артист согласно кивнул:

– Действительно, пропадает.

– А он хороший доход давать может, на нем многолетняя капуста сама расти станет.

Артист засмеялся, наивно, как ребенок. Ему понравился каламбур бизнесмена о капусте.

– За сколько времени твой стеклянный павильон поставить можно?

– К следующей весне салон открою. Ты в доле будешь.

– Заманчиво. Слишком уж заманчиво, чтобы быть правдой. Я только участком войду и уже в доле? Сколько процентов?

Акулов посмотрел, далеко ли охрана, наклонился к Артисту:

– Я тебе, Артем, военную тайну скажу. Есть она у меня, но никто ее не знает: я не на свои деньги павильон поставлю.

Артист отступил на шаг, в голове у него мелькнула мысль, уж не с Карлом ли на пару Акулов дело закрутить хочет?

– У меня партнер есть, – шепотом произнес бизнесмен, – серьезный мужик, немец с большим капиталом, не слишком чистым. Ему в Германии кислород перекроют, если светиться начнет, он готов много денег вложить.

– Почему в машины? Есть и другой бизнес.

– Понимаешь, – Акулов наморщил лоб, уперся указательным пальцем в щеку, а затем языком разровнял ее изнутри, – он на тачках завернут. И дед его еще до войны и в войну тачками торговал, и отец. Но в Германии это дело сейчас больших денег не дает. Европа – она и есть Европа, там конкуренция страшная. А у нас дураков еще немерено, и деньги сейчас у людей появились. И дорогие тачки берут, а средние с руками отрывать станут.

– И сколько? – спросил Артист.

– Что сколько?

– Сколько бабок этот немец сюда вкачать может?

– Сначала нам с тобой надо принципиально договориться. А потом немца в оборот возьмем. Сколько скажем, столько и вкачает. Надоело Карлу за «крышу» платить, пошатнулся он, – сказал Акулов.

– Это точно, – подтвердил Артист.

– Не забывай, ты в доле.

– Тачки только чистые продавать планируешь или можно и левые пустить, краденые?

Акулов замялся, а затем, глядя в глаза Артисту, произнес:

– Всякие. Ты подумай над моим предложением.

Акулов посмотрел на часы, Артист взглянул на свои. Со стороны могло показаться, что они либо сверяют часы, либо выясняют, у кого круче. Ясное дело, у Артиста «котлы» были дороже, на массивном золотом браслете.

– Думай, я от тебя еще «да» не услышал.

– Акулов, а все-таки почему ты ко мне пришел? Что, за Кольцевой свободной земли мало?

Бизнесмен резко повеселел:

– Понравился ты мне, когда тачку покупал. Не торговался ни минуты, сколько я зарядил, столько и отвалил.

– И сильно на мне поднялся? – ухмыльнулся Артист.

– Не больше, чем на других. Но и себе в убыток не сработал.

– На себе не экономлю. Торговаться – то же самое, что и просить. А я или силой беру, или покупаю не торгуясь.

– Если бы ты спорить стал, наезжать попытался, я бы к тебе не пришел. Но больно уж дело интересное, сплю и вижу, как здесь стеклянный автосалон вырастет, – Акулов приложил ладонь к глазам, склонил набок голову. Выражение глаз было таким, словно в них уже отражается сверкающее здание с яркой рекламой. – Да и с Кольцевой вид хороший откроется.

– Сколько у меня есть времени?

– Скажи «да», вот и все. Быстрее начнем строить, быстрее закончим. С оформлением геморрой начнется, но я это на себя беру. Думаю, что и ты в стороне не останешься.

Они шли, улыбаясь, причем каждый улыбался своим мыслям. Артист довел бизнесмена до машины, пожал на прощание руку, а затем, дождавшись, когда серебристый джип уедет, быстро взбежал на крыльцо.

Предложение, сделанное бизнесменом, было неожиданным и привлекательным.

«Стоянка, рынок – пройденный этап, это раньше я клевал крошки. Автосалон – серьезный бизнес. Если Пашка-Крематорий слово сдержит, то… Можно будет забыть про бакалею и пьяных рубщиков мяса».

Артист накинул куртку и двинулся в сторону мини-рынка. За ним, как пришитые, как тени, следовали два «братка». Спрашивать у босса, куда он направляется, было не принято. Захочет, сам скажет.

«Вот и повалила удача, – ухмыляясь, рассуждал Артем Кузнецов. – Интересно, сколько же „бабла“ на автосалоне можно будет поднять? Если краденые тачки продавать… Надо все еще раз хорошенько обмозговать. Кому война, кому проблемы. Мне в руки бабки плывут, и отказываться от них грех. Вот и человек из-под Карла уходит, значит, все правильно Пашка рассчитал. Хорошо, что я за джип не торговался, вон оно как повернулось. А ведь мог и наехать на Акулова по полной программе и джип за полцены взять. Ну, допустим, десятку бы сэкономил, но зато он ко мне не пришел бы, это уже сто пудов. Пролетели бы бабки мимо меня, как фанера», – Артиста распирало от самодовольства.

Как всегда перед закрытием рынка, Артист обходил его. Он не заглядывал под прилавки, в кладовки, он скользил взглядом по лицам торговцев, по их рукам. И от его взгляда торговцам становилось не по себе, им казалось, что Артист видит их насквозь. И они не улыбались, а опускали головы. Артист любил, когда ему поклоняются. И неважно, что поклонение держалось на страхе, главное, что оно было.

Артист прижал трубку к уху и отошел на несколько шагов от своих людей, даже отвернулся, словно он сам по себе, а они сами по себе.

– Ну, чего, Вадик?

– Квазимодо приехал, – коротко сообщил водитель.

Артист подумал.

– Возьми Спортсмена, Квазимодо и приходите к контейнерам. Да не спеши, я еще на рынке, похожу, посмотрю. Через полчаса буду.

Квазимодо – это было погоняло. А получил ее «браток» за улыбку, которая, как приклеенная, постоянно была на его лице. Даже когда он спал, то все равно улыбался. Правильнее было бы назвать его Гуинпленом, но для «братков», которые что-то слышали, что-то когда-то читали, и Гуинплен, и Квазимодо были одним и тем же лицом, одним и тем же человеком.

Квазимодо сидел перед телевизором в комнатке охраны, уткнувшись подбородком в напарафиненные кулаки. Смотреть на его небритую улыбающуюся рожу и не улыбаться самому было почти невозможно.

Вадик обошел здание, поднялся на крыльцо. Квазимодо оторвал голову от кулаков, посмотрел на водилу.

– Тут это… – сказал Квазимодо, – Артист наезжал за бычок под крыльцом, мне сказали, так ты, Вадик, того, поосторожнее.

Вадик по сравнению с другими бойцами находился в привилегированном положении, ближе других был к боссу, проводил с ним больше времени и был посвящен во многие дела.

– Ты что тут зыришь так внимательно?

– Смотрю, въехать хочу, что к чему. А Серый где?

– Отлить пошел.

Вадик дождался Серого.

– Пошли, – сказал он, – и ты, Квазимодо, и ты, Серый, нас Артист зовет.

Еще два бойца даже головой не повернули в сторону своих приятелей, покидающих офис. Вадик шел впереди, Квазимодо с Серым в шаге за ним.

– Всю ночь не спал, ужастики снились, – говорил Квазимодо. – Представляешь, Вадик, будто пришел я на офис, а тут все поломано, как будто кони пробежали. Паркет взорван, столы перевернуты, а те, которые не перевернуты, на них линолеум лежит. И линолеум в крови. И никаких перегородок нет, все большая комната, все стены сломаны. Я прихожу и думаю, что тут такое делается? И спросить не у кого, никого кругом. Представляешь?

– И что ты? – спросил Серый, ковыряясь спичкой в зубах.

– Да ничего. Походил, походил. Розетки все вывернуты, на проводах болтаются, бумаги какие-то валяются, выключатели вывернуты. И только джип Артиста посреди всего этого развала блестит, как памятник. Во, представляешь, Вадик?

– Страшного чего, я так и не понял?

– Страшного вот чего: в джипе пусто, никого в салоне. И вдруг он как заревет, как загудит и на меня едет.

– А ты? – спросил Серый, толкнув Квазимодо в плечо.

– Я что… Ноги задеревенели, хочу побежать, а не могу. Хочу крикнуть, а язык не шевелится.

– Кончилось чем?

– Наехал на меня джип, Вадик, и размазал меня по полу, кишки изо рта полезли.

– Вмазал ты, что ли?

– Да нет, не пил, – с извечно глупой улыбкой ответил Квазимодо. – А куда мы идем?

– Артист зовет, понадобились мы ему.

– А-а-а.

Они втроем обошли мини-рынок и оказались у контейнеров, старых, ржавых, с которых даже надпись стерло время. Кто и когда притащил эти контейнеры к рынку, ни Вадик, ни Серый, ни Квазимодо не знали.

Не каждый день Артисту приходилось наводить порядок на рынке. Были, как говорится, специально обученные для этого люди. Вот они и следили, чтобы покупателей не обвешивали, чтобы никто, кроме своих, левый товар на рынок не завозил, чтобы расчеты велись правильно. Но ведь всегда кто-то думает, что он умнее других, что его обман вскрыть никогда не смогут.

Артист шел, не торопясь, прячась в тень навеса. До его слуха долетел крик с задворков мясного павильона:

– Вы что, ребята, я здесь ни при чем!

Артист замер, как вкопанный, затем поманил пальцем одного из своих «пехотинцев» и шепотом поинтересовался:

– Что за базар на повышенных тонах? Кто это там горло дерет?

«Браток» сбегал и уже через минуту стоял перед боссом.

– Там наши мясника щеманули.

– Продавца?

– Рубщика.

– На предмет чего?

– Мясо рубить отказывался, которое наши привезли. Говорит, что у него рабочий день закончился.

Артист плюнул под ноги:

– Он же сам у меня на работу просился, я его предупреждал. – Артист произносил фразы абсолютно нейтрально, но именно в те моменты, когда он говорил тихо, «братки» понимали, что Кузнецов вне себя от ярости и сейчас взорвется, как перегревшаяся лампочка.

Артист расцепил руки и, покачиваясь из стороны в сторону, прошел в павильон. В «стекляшке» висел застоявшийся запах сырого мяса, голоса покупателей гулко отражались от стен.

– Где он? – негромко поинтересовался Артист.

– В подсобке.

Мясник был в фартуке, заляпанном кровью, с присохшими к дерматину кусочками мяса. Руки толстые, как ноги, лысая голова, маленькие свиные глазки, плотоядный рот. И руки, и грудь, и шею мясника покрывала золотистая шерсть. Рубщик стоял, опираясь на огромный топор, больше похожий на палача, чем на человека, снабжающего продовольствием приехавших на рынок покупателей. Звали мясника Тихоном, а фамилия была у него Соловьев. «Братки» подойти к нему вплотную опасались, но и сам мясник покинуть подсобку уже не мог.

Тихон Соловьев пытался объяснить:

– Хлопцы, ну подумайте, какой мне резон топором за так махать? Это же две туши, почти на час работы. А у меня жена рожать сегодня должна. – Рубщик при этом держал руку на топорище.

– Ты че, урод долбаный, не понял, это наше мясо!

– Какое ваше? – огрызался Тихон Соловьев. – Говядина это. Что ж я, не понимаю, первый год замужем? Ваше, не ваше, мне по хрену, день кончился, а у меня жена в больнице. Отойдите от двери, и я пошел.

Даже вдвоем «братки» не рисковали прыгнуть на Тихона Соловьева, потому как понимали, взбесившийся мясник до трех считать не станет. А как Тихон рубит топором мясо, они не один раз видели. Свиную голову от туши мясник отсекал двумя ударами, а голову огромного хряка разваливал пополам без проблем – с одного удара. Мясник был артистом своего дела, увесистый топор в его лапищах был точнее скальпеля в чутких пальцах хирурга: ни одного лишнего движения, все рассчитано, выверено. Рубщик был из той породы людей, которые если вобьют себе что-то в голову, то убедить их уже невозможно, он пер напролом, за что и был уволен с последнего места работы не по собственному желанию, как водится, а по статье. Правда, тогда обошлось без драки.

– Ну, хлопцы, хватит меня уговаривать. Завтра утречком приду, чистенький, свеженький, как огурец из бочки, и ваши туши мигом обработаю, оприходую, лучше не бывает. А сейчас – отошли от дверей, жена у меня уже не молодая, боюсь, как бы чего без моего ведома не случилось.

И обычно благодушное лицо мясника сделалось злым, белки глаз налились кровью, и плотно прижатые к черепу уши покраснели. Он опустил голову, набычился, посмотрел на стоящих перед ним «братков», как бык на двух псов, которых он абсолютно не боится. Рубщику казалось, что те действуют не по указанию хозяина, а на свой страх и риск. Мол, просто бандитам от безделья захотелось покуражиться, но наскочили не на того.

– С меня где сядешь, там и слезешь, это все знают, – с присвистом произнес мясник.

В подсобку зашел Артист. Наступила полная тишина. За спиной мясника была стена, обшитая досками, а перед ним огромная колода, уже вымытая и посыпанная белой крупной солью. Лезвие топора, неглубоко вогнанного в колоду, поблескивало. Под взглядом Артиста рубщик стушевался.

– Что за крик, а драки нет? – уж слишком миролюбиво произнес Артем Кузнецов, выщелкнув из пачки дорогую сигарету и посмотрев на часы.

Один из «братков» щелкнул зажигалкой. Артист прикуривать не стал, брезгливо отмахнулся от предложенного огня.

– Соловей-разбойник, я гляжу, ты никого не боишься?

– А чего мне их бояться? Свою работу я сделал, даже лишнего нарубил, а тут они… – принялся объяснять Соловьев, пытаясь найти защиту у человека, которому принадлежал мини-рынок.

– Понятно, – абсолютно беззлобно сказал Артист.

– …они прибегают, а я уже и колоду помыл, и инструмент почистил, осталось фартук снять, сполоснуться и на пяту – домой. Женка у меня рожает, две дочки, а тут, говорят, сын будет. Ну как я могу такое пропустить?

– Событие, конечно, международного значения, важное.

– Вот и я говорю, раз в жизни такое случается. А они приперли две бычьи туши и говорят, чтобы непременно сегодня…

– Хорош бакланить, – Артист поднял руку. – Когда я тебя, урода, на работу брал, ты что говорил? – Артист подошел к мяснику вплотную, поставил ногу на колоду.

– Что я говорил?

– Выходит, уже не помнишь? Ты сказал, что работать будешь. Или я не то говорю? Было такое?

Мясник кивнул:

– Я и работаю. Я же…

– Ты помолчи, когда я говорю. Когда спрашивают, тогда отвечай.

Мясник только сейчас сообразил, что хозяин не на его стороне, но он уже завелся и не мог просто так сдаться. Рубщик одним движением быстро и резко вырвал из колоды топор, опустил его, отступил на шаг, прижался спиной к струганым доскам.

– Если они тебе, Тихон, что-то говорят, это то же самое, как если бы я перед тобой стоял и говорил: мужик, поруби мясо. Меня бы ты не послал?

– Ясное дело, – Тихон попробовал улыбнуться, но это у него не очень получилось.

– Так почему, когда тебе сказали порубить, ты не услышал? Наверное, уши заложило? – Артист умел и любил доводить людей до дрожи в коленях. – Может так получиться, что не увидишь ты своего сына сегодня. Вот как бывает. Порубишь все мясо, которое есть. Сколько туш привезли?

– Девять. И двенадцать свиных – целый рефрижератор.

– Если к утру мясо не будет порублено, ты знаешь, что я с тобой сделаю.

Мясник сопел, ноздри раздувались, шея и лицо багровели, наливаясь кровью, а белки глаз стали уж совсем красными, как у кролика-альбиноса.

– Чего пыхтишь, – брезгливо произнес Артист, – как баба, которая кончить не может? Бери инструмент и работай. Это будет твой последний рабочий день, понял, урод?

То, что Тихон Соловьев может отказаться, Артисту даже в голову не пришло. Но Соловьев был не из тех, кто отличается здравомыслием. Он засопел еще сильнее, сжал топорище, топор пошел вверх. «Братки» медленно отходили, пятясь к двери, лишь Артист оставался недвижим. Но когда Артист медленно повернул голову, зрителей, желающих развлечений, как ветром сдуло.

Артем Кузнецов улыбнулся, глядя на топор, закурил.

– Уважаю, умеешь себя поставить, – сказал он, протягивая пачку мяснику.

Огромный топор нерешительно опустился, Тихон переминался с ноги на ногу. Весил он, как и положено мяснику, килограммов сто. Курить привычки не имел, а вот выпить мог литр водки и ни в одном глазу. Но тут ситуация складывалась так, что хозяин предлагал закурить. И не взять, не закурить – обидеть. Топор лег на колоду. Пальцы Тихона еще хранили форму, словно держали топорище. Рука потянулась к сигарете.

Именно этого момента и ждал Артист. Он перехватил руку мясника, дернул его на себя и ударил ногой в пах. Один из «братков» опустил до цементного пола металлические роллеты, повиснув на них, увлекая тяжестью собственного тела. Удар Артиста был не столько силен, сколько точен. Мясник ойкнул, топор свалился с колоды, звякнув о цементный пол. Тихон прикрыл руками низ живота. А Артист ждал этого момента: ребром ладони снизу ударил Тихона по горлу, резко, быстро, натренированно. Хоть и толстая шея была у Тихона Соловьева и мог он на ней держать свиную тушу, удар оказался неожиданным. Тихон стал задыхаться, но все еще не падал. Артист смотрел на него брезгливо, он выиграл. Самому марать руки о мясника уже не было нужды.

Его взгляд упал на топор.

– Отрубите-ка ему два пальца, – бросил он «браткам».

Роллеты закрыли на ключ, включили музыку. На Тихона накинулись, били жестоко. Лицо превратилось в кровавое месиво, словно по нему трактор проехал, «пехотинцы» отводили душу за пережитый страх, за стыд перед боссом. Рубщик уже только хрипел, когда его облили водой, подтащили к колоде огромную ручищу, придавили к присыпанной солью колоде. Один из «братков» схватил топор и в азарте вместо того, чтобы отсечь два пальца, случайно отхватил по косой три.

Тихон вскрикнул, его тут же ударили по голове гирькой, и он потерял сознание. Это мероприятие, воспитательно-показательное, немного остудило Артиста. За последние дни в нем копился, не находя выхода, страх. Он ударил напоследок бесчувственное тело.

Кузнецов поставил ногу на прилавок, осмотрел ботинок, словно от удара он мог изменить форму или оцарапаться. Артист ощущал дрожь в каждой мышце. Он уже знал, что сейчас сделает. Как правило, единожды глотнув горячей крови, ощутив свою власть над другим, хочется вновь и вновь воскрешать в себе чувство вседозволенности. И мало кто может с этим чувством справляться.

Артист же не только не хотел бороть в себе пьянящее чувство вседозволенности, он, наоборот, культивировал его в себе, сам подогревал. На мини-рынке он чувствовал себя полным хозяином. Здесь не было никого, кто бы решился ему противостоять. Мелкие торгаши боялись Артиста, но зато и чувствовали себя защищенными надежной «крышей». Менты, крутившиеся на рынке, были давно с потрохами куплены, они заглядывали Артисту в рот с большей преданностью, чем своему начальству. Что могло им дать ментовское начальство? От него, кроме неприятностей, никакой пользы, а от Артиста исправно капали денежки, и работа не пыльная, на рынке порядок, как на образцово-показательной зоне.

Артист отправился к ржавым морским контейнерам, переоборудованным под рефрижераторы, зло глядя по сторонам. Он искал, к чему бы придраться, ему хотелось этого. Но никто не подвернулся под горячую руку Артиста. Он вышел за территорию, держа руки за спиной, опустив голову. Он неторопливо, словно измеряя расстояние от ворот мини-рынка до ржавых контейнеров, шел, глядя под ноги. У контейнеров стояли и курили водила и два «братка».

Квазимодо уже успел выкурить две сигареты, а Вадик поглядывал на телефон, словно там была разгадка, был ответ на вопрос, зачем и почему именно сюда Артист приказал ему привести улыбчивого Квазимодо.

Артист поднял голову, когда до бандитов было шагов двенадцать. Он посмотрел на них так, словно видел их впервые, и сейчас думал, здороваться или нет.

Вадик чутко уловил замешательство босса, он, как никто другой, изучил его повадки. Он сам заспешил к нему, подошел, но вопросы не задавал, понимая, что скоро и сам все узнает.

– Знаешь, – не глядя в глаза Вадику, прошептал Артист, – Квазимодо не только от меня бабки получает, он еще и в другом месте подрабатывать умудряется.

Не мог же Артем Кузнецов сказать правду – то, что вся вина Квазимодо в том, что именно он «выщемил» угонщицу машин и теперь должен замолчать.

Вадик заморгал:

– Ты чего это говоришь?

– Подумай, посмотри на него.

Вадик обернулся и уставился на ничего не подозревающего парня. Тот, улыбаясь, смотрел на небо, на сверкающий самолетик, который тянул за собой белую распушившуюся нить. Когда-то в детстве этот бандит хотел стать летчиком. И бывали моменты, правда, редко, когда Квазимодо вспоминал о своей детской мечте, и тогда улыбка сходила с его лица, соскальзывала, и он становился невероятно грустный, как театральный Пьеро, как человек, за очень короткий срок потерявший очень близких людей. Но сейчас улыбка не соскользнула, она, может быть, чуть-чуть пригасла на лице бандита.

– Где он еще упирается, Артист?

– Лучше не спрашивай. Заведите его за контейнер и там тихо, без пера и «волыны» кончите.

– Я что-то не понял…

– Я сказал, – повторил Артист, – кончить его надо, пока он нас не сдал. А до этого уже близко.

Вадик сжал пальцы в кулаки, но тут же расслабился и вперевалку, словно ничего не произошло, направился к контейнеру. А Артист вытряхнул сигарету, сел на ящик, закурил и тоже стал смотреть в небо.

Артем Кузнецов или Тема, как его называли родители, ни летчиком, ни космонавтом, ни моряком в детстве стать не хотел. Ему не нравились эти профессии, он хотел стать артистом, мечтал. Собирал фотографии известных на весь Советский Союз мужчин и женщин, вырезал из журналов, клеил в альбомы и два раза в неделю посещал кружок во Дворце пионеров. А уже в старших классах ему хотелось власти и поклонения. Он понял, что артист только на сцене или на экране повелевает другими, заставляет восхищаться собой и любить себя. Но спектакли и фильмы очень быстро кончаются, а Артему хотелось, чтобы ему поклонялись всегда ученики младших классов, одноклассники или даже те, кто на год или на два старше его.

Но некоторые навыки и приемчики, привитые руководителем драмкружка, остались, как колючки на собачьей шерсти, избавиться от которых можно, лишь выстригая шерсть.

– Слышь, Квазимодо, – Вадик исподлобья смотрел на улыбающегося бандита. Того не смутил ни тон, каким обратился к нему водила, ни выражение лица. – А правда, что ты стукач?

Квазимодо улыбнулся еще шире.

– Ты это что, – сказал он, глядя на Вадика, – фуфел гонишь? Я стукач?

– А мне точно известно, что ты нас всех сдать хочешь – и Артиста, и всех остальных.

– Я?! Да ты че, перепил? Или кирпич тебе на голову, Вадик, упал? Несешь хрен знаешь что!

Второй бандит, с которым Вадик привел Квазимодо к ржавым контейнерам, тоже смотрел на водилу, не понимая, разыгрывает тот или всерьез. А Вадик двигался на пока еще улыбающегося Квазимодо.

– Ну, кому ты сдать хочешь? Колись быстрее!

– Нечего мне колоться. Я на себя наговаривать не стану, никогда никого не сдавал. Ты понял? И на понт меня не бери, я тебе не малолетка.

Артист сидел и краем уха слушал. Он вскочил с ящика резко, словно внутри выпрямилась тугая пружина. Дошел до контейнеров быстро.

– Ты погоди, Вадик, притормози немного гнать на него.

Вадик даже опешил, ведь только что Артист сам сказал, а тут, на тебе, разворот на сто восемьдесят, задний ход.

– Ты тоже не кипятись, и рубаху на груди рвать не стоит, она тебе еще понадобится.

Вадик отступил в сторону, давая дорогу боссу. Тот говорил, глядя в глаза уже не улыбающемуся, крепко сбитому парню.

– Я правильно говорю, никакой ты не стукач, просто решил бабок по-легкому срубить? Правильно говорю?

– Какие бабки? – еще больше изумился Квазимодо. – Нигде я ничего ни ухом ни рылом!

– Вот, правильно. Почему это все от честно заработанных бабок отказываться любят? Ты мне в глаза смотри, в глаза! – И Артист помахал рукой перед лицом Квазимодо. – Мне в глаза!

Квазимодо заморгал, попытался сощуриться, чтобы пристально взглянуть на босса, немного подался вперед, вытянул шею, как ученик, пытающийся рассмотреть на доске цифру, стертую учителем. Разведенными как ножницы указательным и средним пальцами правой руки Артист ударил Квазимодо в глаза. Пальцы вошли в глазные впадины черепа с противным звуком. Голова Квазимодо дернулась, он завертелся на месте, попытался руками закрыть лицо.

– Так ты, значит, бабки на стороне не косил?

Артист схватил Квазимодо за запястья, дернул вниз, отрывая ладони от лица, искаженного жуткой гримасой боли.

– Запомни, меня никто не кинет, падла! – И Артист принялся бить ослепшего, ничего не понимающего «братка». Он наносил удар за ударом, но остановиться не мог.

Квазимодо упал вначале на колени, затем уткнулся головой в землю.

– Берите его за клешни и башкой в стену.

Вадик и спортсмен подняли трепыхающегося Квазимодо, подволокли к контейнеру на пару метров, подняли с земли, поставили на ноги. А затем Вадик крикнул:

– Раз, два, три!

И оба изо всех сил дернули Квазимодо за руки, кинули его головой на рифленое железо контейнера. Гулкий удар, и Квазимодо потерял сознание. Его раз восемь поднимали и били головой о ребристый металл. На ржавчине, на остатках сурика, которым когда-то давно был выкрашен контейнер, темнела кровь, клочья волос. Кровь загустевала и тяжелыми каплями ползла по шершавому металлу.

– Ну? – спросил Артист, даже не наклоняясь к лежащему на земле парню.

Вадик и Спортсмен тяжело дышали, они даже вспотели.

– Глянь, сдох?

Вадик перевернул Квазимодо на спину. Лицо было обезображено, расквашено.

– Да его череп кувалдой не пробьешь, – сказал Спортсмен уж слишком бодрым голосом и тут же осекся, не зная, что именно хотелось бы услышать Артисту.

У Квазимодо мелко дрожали пальцы рук.

– Отходит как-то тихо, словно в рай, – сказал Вадик. – Может, помочь? – Он посмотрел на Артиста.

– Еще пару раз башкой о стену.

Как босс сказал, так бандиты и сделали. После следующего удара Квазимодо уже не дышал, и сердце у него не билось. Артист развернулся, посмотрел на небо. Белый след пролетевшего самолета, которым любовался Квазимодо, понемногу таял. И Артист подумал, что, пока неспешной походкой дойдет до офиса и с крыльца глянет в небо, белой полосы уже не будет, она растворится в воздухе, исчезнет, как Квазимодо.

Вадик догнал Артиста:

– А делать с ним чего?

– Ничего, пока в рефрижератор спрятать, чтобы смердеть не начал. Только заверни хорошенько, чтобы не нашел никто. А потом похороним, как положено.

Артист принялся насвистывать и уже не оглядывался.

«Сделал дело. На его место десять желающих найдется. Молодежь подрастает, работу ищет. Бабки у меня хоть и небольшие, но зато, как в советские времена, стабильно, каждый месяц „пехотинец“ получает штуку на лапу».

Вадик, упаковывая тело Квазимодо в большой кусок черного шуршащего целлофана, думал над происшедшим, хотя думать особо не любил.

«Вот так, пришел парень на работу с улыбкой на лице, и свои же его порешили. Не менты, не ОМОН, а я собственными руками, вот этими самыми», – Вадик посмотрел на свои ладони, крови на них не было.

– Что, болят? – поинтересовался Спортсмен, который помогал Вадику.

– Слушай, тебе его не жаль, Спортсмен?

– Квазимодо? – Спортсмен выкатил нижнюю губу. – А че его жалеть, он мне брат родной? Че я его жалеть должен? Он же меня не жалел, сдать ментам хотел.

– А ты откуда знаешь?

– Ну, так ты же говорил и Артист.

– Правильно, Спортсмен. Сиди здесь, а я машину подгоню, мы его в багажник и в морозилку.

– Туда ему и дорога. Как свинью. Я бы его даже за челюсть подвесил.

– Почему за челюсть?

– А чтоб не сорвался. И шмотки с него все до единой стянул бы.

– Злой ты, Спортсмен, – то ли в шутку, то ли всерьез сказал Вадик. – Сердца у тебя нет.

– Как это нет? Очень даже хорошее сердце у меня. Он же всех нас сдать хотел.

Вадик взял первую попавшуюся машину. Естественно, не на джипе же Артиста труп возить! Вместе со Спортсменом закинули тело убитого в багажник, подвезли к рефрижератору. Спортсмен сбегал за ключами, открыл ворота, они затащили труп Квазимодо в холодильник, к самой дальней стене. Положили на пол и, ежась, выскочили на улицу.

– Там ему и место, – сказал Спортсмен, растирая ладонями изуродованные борьбой уши. – Как туша задубелая через час станет.

Вадик не ответил, а только кивнул.

– Ты, Спортсмен, лишнего не мети, волну не гони.

– Так я что, понимаю.

– Артиста злить не стоит.

От этих слов Спортсмена передернуло.

Как ни странно, но от всего, что утворил, Артисту легче не стало. Единственное, что было хорошего за сегодняшний день, так это приезд Акулова с заманчивым предложением отгрохать стеклянный автосалон всем на зависть. Но Артисту казалось, что это было уже давно, не сегодня и не вчера, может, неделю, а может, две тому назад. Обычно Пашка-Крематорий звонил ему по нескольку раз на день, а сейчас от Пашки не было ни слуху ни духу, словно и нет его, будто он не в Москве, а если в городе, то либо в Бутырке, либо в Матросской тишине, откуда позвонить не всегда получается даже у вора в законе.

Дойдя пешком со сцепленными за спиной руками до крыльца, Артем вспомнил и запрокинул голову в небо. След улетевшего самолета не растворился, а порозовел, стал как молоко с кровью.

Артисту хотелось, чтобы позвонил Пашка, чтобы позвал куда-нибудь, где можно сидеть и разговаривать.

«Позвонит. Куда он без меня денется? Кто за него всю грязную работу делать станет? Кому он больше всего доверяет, конечно же, мне. Хоть он и говорит, что хватит трупов, но ведь Квазимодо мой человек, а не его, и я что хочу, то и делаю».