Глава 16. На мосту

Эт-то что впереди…

Померещилось.

Нет, не померещилось. Там, впереди, мелькает что-то, отрывается от асфальта, поднимается над городом, выше, выше…. Ещё домысливаю какие-нибудь транспортные развязки и иже с ними, когда понимаю.

Мост.

Мост, уходящий в небо. Как на каких-нибудь картинках, как рисуют в фотошопе заскучавшие романтики, мост в никуда, в пустоту, в бесконечность…

Бегу к мосту, уже сам не знаю, зачем – бегу к мосту, он как будто приманивает, притягивает меня, тц-тц-тц, на-на-на…

Мост отдаляется. Отдёргивается, как пугливое животное. Только сейчас понимаю, что меня насторожило в этом мосту: в жизни не видел стеклянных мостов…

Мост…

Вспоминаю беспокойную ночь, шепчутся пальмы, шумит фальшивое море…

Вот тебе и по мосту…

Иду к нему. Не бойся меня, не бойся, я тебя не обижу, не разобью, я тихонечко, я даже ноги вытру прежде чем на тебя подняться, а хочешь, вообще ботинки сниму, во-от так, вот я уже в носках, я тебя не трону… Мост замирает передо мной, кажется, будь у него уши, запрядал бы ушами, зафыркал бы, кусая уздечку…

Иду по мосту. Странное чувство, как будто идёшь по пустоте…

Шорох шин сзади… а ну да, мне же не идти надо, мне же бежать надо, они же меня сцапают, да считайте, уже сцапали, они…

Квертина машина замирает на площади, Кверти оглядывает окрестности, здоровые парни фыркают, набычивщись, сейчас начнут скрести копытами землю…

– Фа-а-ак! – кричит Кверти.

В жизни не думал, что она такое может закричать, что она вообще такие слова знает. А как я хотел, можно подумать, мне её из института благородных девиц доставили…

– Фе-е-йк! Бан!

Не видит она меня, что ли… Так и хочется крикнуть с моста, ку-ку, а я тута, проиграла, проиграла, теперь я вожу, раз-два-три-четыре-пять, я иду искать…

Да что за чёрт…

Похоже, и правда меня не видит.

Не видят.

Они, все.

Ай да мост…

Иду. В никуда. По мосту. Начинаю понимать, что мост – единственное моё спасение, вот так идти, по мосту, в никуда, в конце концов – это, чай, не последнее плато, не последняя возвышенность в истории, ещё будут миры, где можно жить…

Мост поднимается. Выше. Выше. Над плато. Над провалом, который за плато. Над миром…

Вижу другие плато. Другие миры. Там, по сторонам от нашего. Никогда не видел их так чётко и ясно…

Начинаю понимать. Недостаточно быстро. Недостаточно смело. Мост, выпавший из самых дерзких снов, из самых безумных фантазий самых безумных мечтателей. Как мы грезили по лачугам, по шалашам, по тюрьмам, если бы да кабы, кабы да если бы, безо всяких там взлётов и падений, вот так, ровнёхонько, вперёд и вверх…

Мечтали.

Строили какие-то самолёты и хренолёты.

Но даже самые безумные умы представить себе не могли, что можно идти по мосту…

Иду.

А что мне ещё остаётся.

В никуда.

В будущее.

Стараюсь не смотреть на войны и кризисы там – бесконечно далеко внизу.

Мост чуть прогибается подо мной, вот, блин, вроде бы и весу во мне хрен да маленько осталось, а он прогибается. Ну ещё бы, мостик волосяной, паутинчатый, блин, мостик и то не могли нормальный построить. А может, так и надо. Чтобы паутинчатый. Чтобы невесомый. Другой просто не выдержит, не натянется над временами, над эпохами, над кострами инквизиторов, мессершмитами и глобальными потеплениями.

Иду. Стараюсь не смотреть вниз, на города, деревушки, времена, миры, на копошащихся внизу людей, отсюда я вижу не только крохотные силуэты, но и их мысли, а акции ниже плинтуса падают, надо ещё долг взять, а долг больше не дают, война неизбежна, а они применили какое-то неизвестное оружие, а интересно, были какие-то цивилизации до нас, или это сказки, а почему тогда во-он там руины стоят, светятся по ночам…

Мостик снова покачивается, ч-чёрр-рт, ты мне не падай, не падай, не падай… Для кого строили, для трёхлетних детей, что ли… Мимоходом представляю на мосту растяжку, здесь могла быть ваша реклама, а что, место доходное…

Мост шатается, вот блин…

Начинаю понимать. Начинаю зорко следить за своими мыслями, чтобы не подумать ничего такого, эдакого, про войну, про деньги, про то, что начальник сволота долбаная, про цены на киловатт-час и… ч-чёр-рт…

Чуть не падаю. Сильно тяжёлые мысли, мостик не держит… Надо что-то полегче, полегче… Вспоминаю что-то из детства босоногого, выбегал утром из дома, и на горизонте на холме темнел заброшенный завод по производству дыма, и я думал, что это замок злого колдуна, я должен до него дойти и победить… Шёл, выдумывал себе всякие приключения, потом бил палкой – это был меч-кладенец – по стене завода… А вот у Шурки настоящий меч был, то есть, не настоящий, пластмассовый, красивый такой, а мне меч не купили, и…

Нет, ты про не купили не думай. И обиды свои при себе оставь, ты и так не в своё дело полез, умник чёртов, по этому мосту, чего доброго, адепты какие-нибудь шли, архимандриты такие-то, изобретатели вечных двигателей и инженеры человеческих душ. И ты тут… со свиным рылом…

Приказываю себе не помнить, что боюсь высоты. С пацанами на слабо вот так лазали по мостикам на умершем заводе, а я не мог подняться на мостик, мне было страшно, и стыдно было показать, что мне страшно. Выдумывал какие-то отговорки, а шнурок развязался, а меня мама не пускает, хи, а на комбинат тебя мама пускает… Шурка только так по мостикам этим прыгал, вот Шурка и допрыгался, свалился вместе с мостиком… Потом участковый, следствие, нас перепроваживают в руки папам-мамам, жду, что отец всыплет по первое число, отец не всыпает, не всыпывает, обнимает молча… и от этого страшно…

К горлу подкатывает какой-то запоздалый комок, наворачиваются слезы. Мост уже не шатается подо мной, держит меня ровно, кажется, сами мои мысли меня поддерживают…

Замираю.

Во, блин…

Мост повисает в воздухе, а дальше что, а дальше ничего, пустота, лёгкий туман – в бесконечность. Хочется сматериться, и нельзя, хочется топать ногами, и нельзя, во, блин, шёл, долго ли коротко ли, как в сказке, семь сапогов железных истоптал… сапог… в сказке было написано – семь сапогов… семь посохов железных погнул, семь хлебов железных изглодал… и на тебе…

Знать бы ещё, кто строил этот мост… и не достроил. Кто… да все. Кому не лень. Учёные, философы, писатели. Сожжённые на кострах и брошенные львам. Осмеянные и забытые. Застреленные на дуэли и отравленные. Заколотые римлянами и повешенные в концлагерях. Видно, мало было человеческих жертв, мало крови, ещё всё впереди…

Чувствую, что своими костями мне мост выстилать не хочется. Не надо из меня Гегеля делать с Бруно и Христом в одном флаконе, я простой чело… они, наверное, тоже про себя говорили, что геройствовать не собираются, что они обычные люди, всё такое, а потом…

Поворачиваю назад.

Поворачиваю назад.

Поворачиваю…

Нет.

Всё слишком просто. Не может быть так, вот так, дойти до полпути, и вернуться, не может, в сказках так не бывает, в сказках прилетает Финист – ясный сокол, или ещё какой василиск, о чём грустишь, добр молодец, давай перевезу тебя…

В сказках…

Та ещё сказочка. Называется – история человечества. В миллионах томов.

А вдруг…

А если…

Осторожно шагаю в пустоту. Не могу наступить на туман, на воздух, всё во мне противится этому, инстинкты веков и веков…

Наступаю, готовый отдёрнуть ногу…

Чёрт, держится…

Иду. По пустоте. По мосту. Если я не вижу моста, это не значит, что его нет.

Вот теперь страшно. Размахиваю руками, как плохой канатоходец в плохом цирке, подо мной километры пустоты, хочется, как в детстве, бормотать про себя: ма-амочка, мне страш-шно, я до-мой-хо-чу… У героев в сказках и фильмах так руки не трясутся, и домой они не хотят… да и то сказать, герои дома не сидят, им по чину не положено, они летают над миром и спасают этот самый мир…

Вижу берег.

Я его про себя назвал – берег. Возвышенность в тумане, огромное плато, перед которым все плато кажутся дохлыми холмиками, город, перед которым все города кажутся погаными деревеньками. Что-то виртуальное и многомерное, заблудившееся само в себе.

Шагаю на плато. Что-то происходит сзади, ещё не понимаю, что. Ищу мост. Не нахожу. Мост довёл меня и исчез. Странное чувство, что мост приходит к каждому человеку один раз.

Город обволакивает меня. Ласкает. Согревает своим теплом. Уводит в свои лабиринты, обнимает со всех сторон. Какой-то непривычный город. Слишком хороший для меня. Ничего, к хорошему тоже надо привыкать. Кроманьонца в наш город пусти, он тоже уйдёт из квартиры, сложит себе во дворе шалаш…

Вздрагиваю.

Померещилось…

Нет, не померещилось. Снова. Шаги. Неторопливые, даже не шаги, шорох какой-то. Там, в темноте ночи, в потоках огней. Мысленно хлопаю себя по лбу, ну конечно, с чего я взял, что я здесь один в этом городе, если есть город, должны быть люди, вот они и ходят туда-сюда… сейчас остановит меня патруль, а ну-ка, уровень вашего микрочипа покажите, как нет микрочипа, вы откуда такой… пройдёмте, гражданин…

Он выходит из темноты, из каких-то порталов, здоровенный, грузный, как-то не так я представлял себе людей будущего… А что тут представлять, двигаться им не надо, за них всё машины делают, и даже не машины, а я вообще не знаю, кто и что…

И надо что-то сказать, пока он не ушёл, что-то спросить, первый контакт и всё такое, знать бы ещё, на каком он языке…

– Добрый день.

Молчание.

– Э-э… гуд дэй.

Тишина.

– Салям алейкум.

Он смотрит на меня. Молча, пристально, даже в темноте чувствую его насмешливый взгляд.

– Э-э… джа… джа… джагамбаро…

Блин, меня только иностранным языкам учить. Бонжур. Или надо по-китайски, да, скорее всего, в мире далёкого будущего – по-китайски, а вот чему-чему, языку Конфуция и Мао Цзедуна меня не учили. Раньше надо было на китайский рынок ходить, и не ругаться, что торговцы по-нашему двух слов связать не могут… на размер меньше есть? Восемьдесят! На размер меньше, я спрашиваю? Восемьдесят! На размер ме… Холосо, за пятьдесят отдам…

Тьфу ты чёрт…

Он выходит из темноты. Город услужливо освещает его лицо. Город, который как будто угадывает все желания человека.

– Привет и ты, коли не шутишь…

Смотрю на него.

Мир под ногами делает сальто.

Откуда он… здесь…

– Не ждал?

Нет слов.

– А мы тебя тоже не ждали… ишь, какой, добрался… далеко пойдёшь… да никуда ты, парень, уже не пойдёшь…

Борисов.

Ещё соображаю, что сказать, когда сзади хватают, скручивают руки за спиной, прижимают к земле, кажется, это называется – поза низко летящей ласточки… неважно… кто-то бьёт в сплетение, мир разбивается на тысячу осколков…

N. N. Этот раздел, дорогие ребята, очень важный: в нём мы рассмотрим такую необходимую часть теории, как этика путешествий во времени в других мирах. Межмировая этика – наука сравнительно молодая, можно сказать, она ещё не сформировалась, как наука. Тем не менее, рассмотрим основные постулаты, без которых путешествие по другим мирам невозможно.

N. n. Прежде всего, вам следует соблюдать азы человеческой морали, библейские заповеди: не убий, не укради, и так далее. К сожалению, до сих пор встречаются случаи, когда путешественники попадают в другой мир и ведут себя, как настоящие дикари, уверенные в своей безнаказанности. В настоящее время подобные нарушения отслеживаются, виновные строго караются. Но мы уверены, дорогие ребята, что в других мирах вы будете вести себя достойно.

Хочешь, чтобы уважали твой мир – уважай другие миры.

N. n+1 Кроме того, напоминаем вам, что вы не вправе менять ход истории в параллельных мирах. Мы сами прекрасно понимаем, конечно, когда вы видите еретика, которого должны сжечь на костре, или борца, которого убьют предатели, так и хочется вмешаться, предупредить, крикнуть – беги, а то они тебя убьют.

Напоминаем:

Вы ни в коем случае не должны вмешиваться в чужую историю.

О вмешательстве в чужую историю принимает решение специальная многосторонняя комиссия, в которую входят представители разных миров. За всю историю известно лишь семь случаев, когда пытались изменить чужую историю: четыре из них произошло до подписания договора о Невмешательстве, три – после подписания договора.

Это правило, опять же, вытекает из предыдущего: не хотите, чтобы калечили вашу историю, не трогайте чужую.

N. n +2 И, наконец, третье правило, которое следует неукоснительно соблюдать: никогда, ни при каких обстоятельствах не пытайтесь вынести что-то из параллельного мира в свой мир.

Причина здесь – в многомерности времени. В нашем мире время одномерное, представляет собой прямую линию. Однако в большинстве миров время многомерное, чаще – трёхмерное. Если существо из мира с трёхмерным временем переместить в мир с одномерным временем, наступает временной диссонанс, существо гибнет.

Даже если вы намереваетесь перевезти в наш мир существо из мира с линейным временем, будьте осторожны: время в других мирах, как правило, не параллельно нашему, чаще всего располагается под углом к нашему от 30 до 40 градусов.

В таком случае тоже неизбежен диссонанс, живое существо погибнет.

Даже если время в другом мире течёт параллельно нашему, чаще всего оно движется в обратном направлении. При путешествии в хроноскафах мы не замечаем, что время движется не так, но стоит отстегнуть хроноскаф, от нас останется горстка пепла.

Стайка ребятишек в восторге: сегодня один из них умыкнул отцовский хроноскаф, отлично, можно поиграть. Пацаны, айдате в другие миры, да ну, я боюсь, о-ой, трусишка, зайка серенький, к мамочке побежишь… пацаны, айдате без него, я тут такую штуку задумал… Ребятишки перебираются в другой мир, привычными для них технологиями вызывают молнии и громы небесные, выводят океаны из берегов. Гибнут города, гибнет могучая империя атлантов, горстка людей спасается в деревянном ковчеге…

…перед Прекрасной Еленой появляется молодой парень, галантно подаёт руку – пойдём со мной, красавица. Елена идёт за ним в странное свечение, исчезает…

…дворец охвачен паникой: пропала царская жена. Кто-то вспоминает, что недавно во дворце гостил Парис, троянский царь. В похищении винят Париса, царь Менелай собирает войска…

…учёный выходит из института, озлобленный на весь белый свет, пинает скамейки, урны, всё, что попадается под руку. Ну ничего, он им ещё покажет… им… всем… В порыве ярости переключает хроноскаф на запястье, переносится в какой-то мир, странный, непривычный, на улицах с пирамидальными домами плывут по воздуху сияющие полумесяцы, везут пассажиров. Учёный расчехляет автомат, взятый из каких-то других миров, ничего, он им покажет, выместит на них злобу, всю, всю, будут знать, как его докторскую зарубать, они, эти, да кто они, все, все…

Люди падают, сражённые пулями. Кто-то пытается убежать, человек с автоматом нагоняет его, стреляет, некстати заглядывает ему в лицо, узнаёт самого себя…

…хан Мамай видит: поражение неизбежно. Когда откуда-то из ниоткуда, из пустоты, из воздуха, появляются духи. Добрые духи: на крылатых колесницах они устремляются на войско славян, разят воинов одного за другим.

Князь Дмитрий видит злых духов, видит: поражение неизбежно, не велит воинам отступать, велит стоять до последнего. Когда из пустоты, из ниоткуда появляются другие духи. Добрые. На других крылатых колесницах обрушиваются на войско мамаево, разят воинов…

Сторонники Мамая и сторонники Дмитрия Донского устремляются друг на друга, видят, что силы слишком велики, что если использовать своё оружие во всю мощь, от планеты останутся рожки и ножки.

Предводитель сторонников русичей делает знак, приглашает отправиться на переговоры в какой-нибудь мирок с событиями, но без времени, посидеть среди неподвижных папоротников и ящеров, обсудить ситуацию.

…на поляне среди трицератопсов противоборствующие лидеры с пеной у рта доказывают каждый свою правоту, да что вы говорите, Русь, Русь, вот Золотая Орда через две тысячи лет великой империей станет…

Разливают вино. Чокаются. За встречу…

…через трое суток подписывают договор о невмешательстве в миры.

– Не трогай мои чертежи…

Странник неловко объясняет, что он и не думал трогать чертежи. Сбивчиво рассказывает о подступающих римлянах, пока ещё можно бежать, а вот с минуты на минуту они будут здесь, они убьют тебя, учёный муж… Пойдём со мной, я знаю, как отсюда скрыться…

Странник ведёт учёного мужа через портал, ещё думает, как будет объяснять ему пространственно-временной континуум… Учёный муж за спиной странника распадается в прах.

Безутешный Орфей видит окно в мир – в другой, непривычный, незнакомый. Что это? Что за наваждение в лесу? Может, боги сыграли с ним злую шутку? Если так, то лучше уйти отсюда подальше, не любят боги, когда вмешиваются в их дела.

Орфей хочет уйти, когда видит Эвридику, вот она, плетёт венок на берегу реки. Орфей понимает, что это Стикс, река смерти. И Эвридика, ужаленная змеёй, оказалась в царстве мёртвых. Он окликает подругу…

Эвридика изумлённо смотрит на Орфея, как же так, ведь в её мире Орфей мёртв, его ужалила змея. Эвридика бежит к Орфею через тёмный портал, тает, как тень, рассыпается в прах…

Таймолог ещё раз придирчиво смотрит на расчёты и графики, на мёртвого мальчика, утонувшего в реке. Кивает взволнованному лаборанту:

– Ну… негативных последствий на графике не вижу… Можете вытащить, раз вам так неймётся, сердобольный вы наш…

Лаборант возвращается по времени назад, вытаскивает маленького Адольфа из реки, у-у, не реви, пацан, беги домой, тебя мама потеряла…

– Ну… не убий… не укради… не…

– Вы мне тут все библейские заповеди перечислять будете?

Смущённо смотрю на экзаменатора. Завалить он меня решил, что ли… Бывает такое, если хочет экзаменатор завалить, то будь ты хоть лауреат всех Нобелевских премий, не видать тебе зачёта…

– Ну… соблюдать нормы морали…

– Морали какого времени?

– Ну… нашего времени.

– Ах, нашего? То есть, попадаете в средние века, видите монашку в лесу, пойдёте к ней клеиться, как к нашим девкам…

– Да к нашим-то девкам чёрта с два подступишься…

Зачем я это сказал…

– Умничать дома будете… дальше.

– Ну… не менять ход истории… – пытаюсь отшутиться, – еретиков из костров не вытаскивать, христиан у львов не отбирать…

Зря ляпнул, кажется, экзаменатор у нас набожный…

– Ну-ну…

– Всё.

– Что всё, а третье правило?

Заливаюсь краской. Третье, третье… вылетело из головы это третье, что там на третье… компот, блин, с булочкой…

– Ну что у нас на третье? – щурится экзаменатор.

– Компот с булочкой, – отвечаю под хохот аудитории.

– Ой, мил человек, что мне с вами делать… давайте зачётку… четыре. За красивые глаза… а третье правило дома обязательно посмотрите, стыдно не знать… хронолог… хренолог…

Это было вчера, а сегодня я иду по улице чужого города, чужого мира, оглядываю огни витрин. Чувствую себя буквально не от мира сего, да я во всех мирах чувствую себя не от мира сего. Кто таймологом стал, тот везде чужой. Прохожие пугливо косятся на хроноскаф на моей руке, чего боятся… а вообще, боятся, и правильно делают…

Я повелеваю временем.

Я повелеваю мирами.

Я жду тебя.

Ты выходишь из дома, цокаешь на каблучках к машине, я преграждаю тебе путь. Ты готова обрушиться на меня снежной лавиной, да ты такой, да ты сякой, да не смей ко мне подходить, да…

Умолкаешь.

Смотришь на хроноскаф на руке.

То-то же, знай наших.

– Следуйте за мной.

Я увожу тебя из твоего мира. Это я нарочно так с тобой, холодно, официально, чтобы ты ни о чём не догадалась…

– Пройдите.

Закрываю тебя в кабинете. Перевожу дух. Краем глаза вижу, как в твоём мире – бывшем твоём мире – пьяный лихач врезается в столб.

Иду в библиотеку: мне нужно подготовиться к разговору с тобой, объяснить тебе всё. Собраться с мыслями, как назло, ни одной мысли не осталось. Листаю учебник, в силу привычки листаю учебник, вот что значит, жизнь после сессии…

N. n +2 И, наконец, третье правило, которое следует неукоснительно соблюдать: никогда, ни при каких обстоятельствах не пытайтесь вынести что-то из параллельного мира в свой мир.

Холодеют руки.

Во рту рассыпается пустыня Сахара.

Кидаюсь на поиски справочников, мать моя женщина, какое время было в твоём мире, а какой вообще был у тебя мир, я и не помню…