Глава 6
Телефон звонил долго, бесконечно долго. Сначала меня надо было разбудить, затем преодолеть терпение, чтобы я всё-таки захотел встать и поднять трубку, затем…
– Привет, – весело сказала Жанна.
У нас с ней, оказывается, были совершенно свободные, без каких-либо обязательств, отношения, поэтому она совершенно спокойно отнеслась к моему роману с Лариской, тем более что себя она тоже особенно верностью не утруждала.
– Привет.
– Ну ты и дрыхнешь! Медовый месяц?
– Я один.
– А…?
– Ушла домой.
– Понятно. Тут такое дело… Андрея убили. Ты его не помнишь. Но раньше вы были друзьями, так что…
– Понял. Когда похороны?
– В два.
– А сейчас?
– Около десяти.
Я посмотрел на трубку, что называется, как баран на новые ворота и положил её на рычаг. Похороны. Черт, ещё один ребус. Как я понял или как мне казалось, случайности из моей жизни были практически исключены, а следовательно… В общем, какой-то Андрей по дороге в мир иной должен занести мне послание. Кто-то совершенно не желает пользоваться услугами почты.
Было ещё три часа, так что я с удовольствием принял горячую ванну (но бриться не стал), вкусно позавтракал жареной картошкой, которую сам себе и пожарил, выпил чашку, затем ещё одну душистого, крепкого, свежего чая… В общем, собирался я долго и с удовольствием.
На улице было мерзко. Промозгло, сыро, и ветер. А вчера ещё выпал снег. И это вторая половина марта!
– Заходи, – буркнула Жанна.
Открыв дверь, она вернулась к телефону – я как всегда вовремя.
– Кофе будешь? – предложила она, закончив разговор.
– Кофе или мутную бурду для лентяев?
– Скорее, мутную бурду.
– Тогда чай.
– У меня пакетный и зелёный.
– Давай зелёный. Потому что пакетный – это не чай.
– Так что там произошло? – спросил я, осторожно глотнув горячего чаю.
– Андрей… Шёл, видно, ночью. В общем, его кто-то грохнул по голове так, что мозги разлетелись.
– Пораскинул чувак мозгами. Ограбление или пьяная драка?
– Не похоже. У него ничего не пропало. К тому же его лишь разок двинули по голове, и всё. Как будто специально хотели грохнуть.
– Было за что?
– Да там дохрена было за что. Тут ничего удивительного. Но всё равно. Не верится.
– Я, говоришь, его знал?
– Вы с ним дружили, но в последние лет пять…
– Поссорились?
– Не то чтобы поссорились. Скорее, разошлись.
– Ясненько.
– А ты вообще пропал. Не звонишь, не заходишь… Чем занимаешься?
– Сижу дома безвылазно.
– Что, так хороша?
– Не знаю.
– Или любовь с первого взгляда?
– Не знаю…
Я действительно не знал, что ей ответить. Это была страсть, всепоглощающая страсть. Все мои желания, буквально все, были сконцентрированы на Лариске. Но я не влюблялся, я вспоминал любовь, вспоминал Лариску, вспоминал тоску, когда она вдруг исчезла из моей прошлой жизни. Это было сумасшествие, многократно усиленное к тому же тиканьем странных шестидесятиоднозначных часов, которые отмеряли мой лимит времени. Но как я мог рассказать это Жанне, которая полностью принадлежала этой действительности, и мой рассказ…
– Не знаю, – ещё раз повторил я.
– Мне кажется, или я слышу сожаление в твоём голосе?
– Не знаю…
– Ты как в том анекдоте про дурдом.
– Острое слабоумие на почве… А, хрен с ней, с почвой!
– Пойдём?
– Пойдём.
– Ты её любишь. Любишь, но боишься признаться.
– Ты-то откуда знаешь?
– Я не слепая.
– И не глухая, и не хромая…
– Перестань.
– Нет, почему ты так уверена?
– Потому. А вот почему ты…
– Мне сейчас ох как не нужно влюбляться!
– Влюбляться нужно всегда. Это никогда не вредно.
– Иногда лучше быть одному.
– Это весна. Пора любви и шизофрении.
– Зимняя какая-то весна.
– Какая есть.
– Подожди. Надо бы цветы…
Базарчик находился в двух шагах. Четыре гвоздички. Две от меня, две от Жанны.
Во дворе возле гроба толпилось несколько человек. Высокий и тощий, как гриф от штанги, поп что-то бубнил, уставившись в потрёпанную старую книгу. Мы положили цветы на скамеечку возле гроба и отошли в сторону.
– Привет, – к нам подошёл теперь уже единственный Могильщик, – жалко идиота… Как собаку… Мало того, что грохнули на главной улице чуть ли не напротив ментовки, так он ещё несколько дней в сугробе… Грохнули, и снегом сверху.
– Никаких догадок, кто, за что? – спросил я.
– Да кто угодно. Он в последнее время вообще чудил. С наркоманами связался. С такими, кончеными. Баб каких-то водил. Ты бы этих баб видел…
Он закурил сигарету.
– Пойдём, может, куда-нибудь посидим? – предложил я.
– А на кладбище?
– Холодно. А ему всё равно уже. К тому же мы вроде как попрощались.
– Пойдём, – согласился Могильщик.
– А ты? – спросил я у Жанны.
– Да тоже, наверно, с вами.
– Тогда двигаем.
– Вы куда? – спросил нас мужчина с лицом ветерана алкоголического труда.
– Мы сейчас.
– Скоро туда…
– Мы сейчас.
– Хорошо.
– Родственник? – спросил я у Могильщика.
– Дядька. Трындец полный.
– Заметно.
В «Сайгоне» (у нас тоже был свой «Сайгон» – небольшой подвальчик, стилизованный под джунгли, где вполне нормально можно было провести какое-то время суток) никого почти не было. Публика обычно собиралась вечером, а после одиннадцати «Сайгон» превращался в клуб знакомств.
– Что будем? – спросил Могильщик, когда мы устроились за столиком.
– Коньяк. Здесь есть коньяк?
– И даже неплохой. – Могильщик был завсегдатаем.
– Тогда коньяк и лимончик.
Могильщик поднял руку, как старательный первоклассник на уроке, и к нам почти мгновенно подошла невзрачная официантка. Она была настолько буднично-серой, что буквально просилась на какой-нибудь натюрморт между заголовком дешёвой газеты, пригоревшей яичницей и чашкой холодного жидкого кофе.
– Коньяк и лимончик.
Она молча кивнула и растворилась в воздухе. Но не надолго. Буквально через пару минут наш заказ был на столе.
– Ну, давайте, не чокаясь.
– Послушайте, – сказал Могильщик, доставая замусоленный блокнот:
««Сайгон», «Сайгон», «Сайгон»… Опять «Сайгон»… Одно и то же… Все время одно и то же. Она не пришла. Она не приходит вот уже который раз, и поэтому рядом со мной какая-то (замалёвано так, что нельзя прочесть)… Мы пьём водку и какой-то сок. Я пишу. Её это немного забавляет и немного достаёт. Она не приходит. Она никогда не приходит, и мне приходится торчать со шмарами в этой дыре, чтобы, когда кончится пойло, пойти… Не важно, куда, но всегда за одним и тем же, как будто, кроме выпивки и жратвы, больше ничего нет. Особенно раздражают сообщения о предстоящей войне. Почему так? Почему всегда так? Почему они всегда ведут себя так и никогда по-другому? Неужели в этом твой замысел, Боже? Водка подходит к концу, а я ещё не закончил. Ладно, последняя порция и точка. Вернее, многоточие или кровоточие… Как у Наумова или Башлачёва, точно не помню.
Эта дрыхнет. Получила своё и спать, словно больше ничего в этом ёбаном мире не происходит и не происходило никогда. Плодитесь и размножайтесь, а на остальное забейте, как на… А как же быть тогда с воротами, которые, мать их, повсюду? КАК? А за воротами – лес. Настоящие джунгли или тайга, или и то и другое вместе взятые. Огромные деревья, а на каждой ветке черепа. Настоящие человеческие черепа. И вой вместе с хрустом костей. А там, на горе, основание когда-то величественного храма, вершина которого навсегда превратилась в миф.
Город я познал давно. Именно познал, как библейские мужи познавали своих жён. Он вошёл и познал её в зверином естестве бытия… Ночь, звёзды… Ночь щерится поруганным ртом Луны. Я есмь бог, мать вашу! Я и Город. Из улицы в улицу… Левушка-рёвушка, прогрессор хренов, только обесшекненный и с «Ж» по всей харе… А в венах течёт кайф. Глаза кипят. Я есмь бог! Слышите, ублюдки хреновы? Я есмь бог! Я чист. Никакой химии, даже пива и сигарет. Город не терпит грязи. Кладёт он на тех, кто… Сегодня я волк. Тело напряжено, уши торчат. А запахи… Боже мой! Ночь. Можно не опасаться… Иногда промелькнёт двуногий мешок тухлятины, прижимаясь к забору и излучая страх, что твой синхрофазотрон. Откуда им знать? Знать им откуда? У них математика и здравый смысл. Ну их! Пусть смердят себе где-нибудь там, а здесь Город. Город и Лес по ту сторону сна… Сад смерти. Это мы рыскаем в поисках врат. Сад смерти. Карьер. Горы мусора, который лениво дымится, заслоняя небо зловонием. И столбы. Двухметровые ржавые столбы щерятся в небо. И их сотни. Слава тебе, о человек! А за окном кислотный дождь и пепел. Пепел падшей планеты, так и не познавшей любви, и остатки тех снов, которые уже никогда… И вот бредём мы целую вечность по колено в гноящейся совести. Наши помыслы – яд. В наших сердцах – смерть. И дом… Мертворожденное дитя конвульсирующих стекла и бетона. Чёрный оскал беззубой пасти окон. И река, втиснутая в бетонные берега. Её ноги сбиты в кровь. Она закрывает лицо руками… Но приходит мать-Ночь и гладит её ласковыми руками, расчёсывая с пробором лунной тропы. Здравствуй, мать-Ночь. Пусть спят двуногие бурдюки смерти. Пусть снится им покой и похоть, сочащаяся на подушку. Имеющий душу, да учует. Он живой, этот Город, что бы ни говорили эти ублюдки! Вовеки веков, аминь или в бога душу мать, что в принципе одно и то же. Здравствуй, мать-Ночь. Я есмь бог, врата проходящий. Как утаить мне песнь за пазухой? Как обмануть вечно пьяного архангела с небритым лицом, что стоит на страже? Как пронести эту бьющую ключом жизнь в мир смерти и тлена, именуемый Днём? Как обойти мне этого парня и его вездесущих псов? Или нет. Пусть летит моя песнь… И была ни была. Поднимаю лохматую морду и целую в лицо эту вечно пьяную развратницу со странным именем Небо, прямо в её ненасытные губы.
– Ау-у-у-у-у-у-у-у! Ау-у-у-у-у-у-у-у-у-у-у! – разносится среди каменных нор, где жмутся в подушки двуногие трупы.
Я ЕСМЬ БОГ, ЧТО БЫ ЭТО НИ ЗНАЧИЛО».
– Шиза какая-то, – первой высказалась Жанна.
– Он сам этого хотел. Говорят, у него в подвале нашли петлю, так что если бы ни это, он бы сам… – сообщил Могильщик.
– Говорили же… А он…
– Давай не будем о покойнике. Лучше ещё по одной, – предложил я.
– Не чокаясь, – поддержал Могильщик.
– Пусть земля ему пухом, – сказала Жанна, и мы выпили.
Я есмь бог… Во как это бывает. Несанкционированное проникновение, а в результате, смерть. Слишком далеко ты зашёл со своими химическими экспериментами (он так и не смог найти себе допинг по вкусу и перепробовал всё, на что был способен), слишком многое ты увидел, а увидев, не понял, а не поняв, начал шуметь и как результат пораскинул мозгами прямо на свежий снег. Вот, значит, что мне хотели сказать мои тайные доброжелатели, устроившие моё присутствие на этой попойке в третьеразрядном кабаке…
– Не чокаясь.
– Третья и последняя.
– Царствие ему небесное…