Я сидел в машине, не в силах даже повернуть ключ в зажигании. Телефон Тильмана, прижатый к уху, казался свинцовым. Все силы ушли на адреналиновый рывок и последующее падение в бездну правды.

— За мной охотится тот же тип, что избил моего отца.

— Ладно, это…

— Он на черном BMW, — перебил я, не давая Тильману вставить и слова. — Проверь камеры. Голландский квартал, старый город у дома родителей. Я могу назвать точное время, когда он там крутился.

— Сделаю, но сейчас есть кое-что поважнее.

Что могло быть важнее этого?

— Изольда? — в моем голосе прорвалась паника.

— Не совсем. В твоей квартире снова кто-то был.

— Так. Хорошо. Это же хорошо?

— Нет. К сожалению, совсем нет. У нас нет записи.

— Как это?

— Этот Карл Форлау, похоже, и впрямь какой-то кибернетический гений. Он обрушил нам систему. Подменил живую картинку стоп-кадрами, пока его подельник разгуливал по твоей квартире.

— Зачем? Что он там делал?

— На это тебе лучше взглянуть самому, — в голосе Тильмана послышалась растерянность. — Потому что я… я ничего не понимаю.

 

Отправить