Вальтер Валленфельс.

 

Он стоял у окна, наблюдая, как фигура Оливии Раух, сгорбленная под дождём, исчезает за поворотом. Затем вернулся к столу, взял карандаш и снова начал выстукивать ритм. Его взгляд был прикован к постеру на двери: девочка Бэнкси, отпускающая красный воздушный шар. Или теряющая его? Валленфельс так и не решил, что именно хотел сказать художник.

Внезапная тревога сорвала его с места. Он достал ключ, подошёл к единственному шкафу, который всегда держал запертым, и, предварительно закрыв дверь в соседний кабинет, начал рыться в папках. Раздел RO–RU поддался не сразу. Наконец, он вытащил нужный скоросшиватель. На последней странице, в углу, был небрежно нацарапан номер телефона.

Валленфельс врезал цифры в память. Прошёл в служебный туалет, заперся в кабинке и включил воду на полную мощность. Шум струи должен был заглушить слова. Он набрал номер.

Разговор был коротким. После усталого «Алло?» на том конце прозвучало лишь одно предложение:

— Она начинает поднимать пыль.

Валленфельс повесил трубку. Возвращаясь к столу, он чувствовал, как липкий страх ползёт по позвоночнику. Прошлое, которое они похоронили двадцать один год назад, начинало шевелиться. Длинная рука правды тянулась из могилы, грозя вытащить на свет тайну, рожденную в ужасе замка Лоббесхорн…

 

Отправить