Александр Цорбах.

 

Смерть рыщет не только в уродливых местах.

Напротив, теперь мне кажется, что страданию и мукам по душе такой контраст. Часто, проезжая по проспектам в самых фешенебельных районах Берлина, где перед величественными виллами и вычурными особняками разбиты ухоженные сады, я не могу отделаться от ощущения, что за этими фасадами богатства и счастья скрываются лишь боль и отчаяние. Иногда мне хотелось остановиться и позвонить в какую-нибудь дверь просто чтобы убедиться, что в этом роскошном новострое с мягкой подсветкой не затаился дьявол, удерживающий заложницу, истязающий женщин или детей. Я никогда не решался на это, да и затея была бы бессмысленной: с чего бы Смерти показывать свое лицо только потому, что я постучал в её дверь? Однако сегодня судьба привела меня в идиллическое местечко в бранденбургском Хафельланде, где моя теория подтвердилась, и мне даже не пришлось ничего для этого делать.

Здесь так красиво.

Казалось, я смотрю на бухту Адриатики или Средиземноморья, хотя это было всего лишь серебряное мерцание озера Швиловзе в ясной звездной ночи.

— Где тебя черти носят?

Пробираясь по лугу, я услышал голос Филиппа Стоя в наушниках, подключенных к мобильному, и на мгновение остановился, чтобы взглянуть на экран.

— Согласно системе позиционирования, чуть меньше пятидесяти метров от местонахождения «часов» Фелин со встроенным MP3-плеером, — ответил я полицейскому.

— Господи Иисусе, ты совсем с катушек слетел? Что я тебе говорил?

— «Что бы ты ни делал, не ходи туда один», — повторил я слова Стоя, которые явно проигнорировал.

Многие годы меня связывали с главным комиссаром, ведущим дело Фелин Ягов, странные отношения — смесь симпатии и неприязни. Когда мы были коллегами, между нами царило взаимное уважение, но мы никогда не ходили пропустить по стаканчику после работы. Позже, когда я стал криминальным репортером, мы оба выигрывали от информации, которую могли «сливать» друг другу. Сегодня же мы старались держаться подальше друг от друга, потому что никто из нас не хотел лишний раз вспоминать, с каким треском мы провалили охоту на «Коллекционера глаз» — печально известного серийного убийцу, который всё еще был на свободе.

— Я только быстро осмотрюсь, — сказал я, тщетно пытаясь успокоить Стоя. Минут десять назад я отправил ему скриншот с возможным местоположением Фелин. Достаточно рано, чтобы запросить подкрепление, если моя догадка верна. Но слишком поздно, чтобы Стоя мог заставить меня прервать мою одиночную вылазку.

— Вали оттуда немедленно, псих! Ты понятия не имеешь, где находишься.

— О, думаю, имею.

Судя по моему телефону, я находился на территории отеля под названием курорт «Амброзия». Небольшое исследование заставило мои тревожные колокола зазвонить во всю мощь: ни на одном портале бронирования, ни на сайте самого отеля в «Амброзии» не было свободных номеров. И не просто на ближайшие недели или месяцы. Забронировать там что-либо было невозможно на два года вперед.

— Цорбах, ублюдок, ты сейчас же покинешь территорию. Ты нарушаешь границы частной собственности, и я ничем не смогу тебе помочь. У берлинской полиции там нет полномочий.

— У нас нет времени на бюрократические придирки, — парировал я.

Музыкальный стриминговый сервис, который Фелин использовала, чтобы слушать песни через часы Алины, показывал дату последнего изменения плейлиста. Судя по данным, подборка песен Фелин обновилась за последние недели только вчера, что вполне могло быть первым признаком того, что она ещё жива. Если это крик о помощи, мы не можем игнорировать его из-за глупых споров о юрисдикции. Поэтому я спросил Стоя:

— И что ты сделаешь, если я откажусь ехать домой? Посадишь меня? — Я был единственным, кто посмеялся над моей шуткой. Возможно, последней в статусе свободного человека. — Я свяжусь с тобой, когда найду Фелин, — сказал я и повесил трубку.

Мокрые штанины натирали икры, пока я пытался держаться вне лучей света, отбрасываемых фонарями в парке. Мне пришлось продираться сквозь камыш по узкой, заболоченной тропинке у берега. Главный вход охранялся лучше многих тюрем: живые изгороди высотой в несколько метров и еще более высокие заборы с решетками. Еще один признак того, что это никакой не отель, не говоря уже о том, что я нигде не видел ни гостей, ни персонала. Даже на террасе главного здания, выходящего на озеро, которое с этого расстояния выглядело великолепно. Бунгало же, разбросанные вдоль берега, напротив, казались пережитком прошлого. Простые бараки с плоскими крышами, которые после объединения Германии лишь слегка подлатали, если вообще трогали.

Согласно Google, курорт «Амброзия» располагался на территории бывшего центра физической культуры ГДР, ставшего местом отдыха выходного дня для граждан, лояльных режиму. После падения Стены недвижимость выкупил американский холдинг.

Осталось десять метров.

GPS-сигнал, за которым я следовал по телефону, мог исходить только из одного бунгало — самого дальнего от главного здания и ближайшего к восточной стороне озера. Оно было темным и выглядело заброшенным.

Домики соединялись узкими гравийными дорожками, которых мне нужно было избегать, чтобы не шуметь. Поэтому мой маршрут пролегал через покрытый листвой луг; земля была настолько сырой, что я боялся потерять ботинки, если увязну.

Добравшись до бунгало, я обошел его кругом и обнаружил в стене, выходящей на озеро, маленькое окошко, за которым мерцала свеча.

Я присел на корточки прямо под окном. Моя голова была так близко к деревянной стене, что я слышал людей внутри. Их было как минимум двое, они разговаривали приглушенными тонами — так тихо, что я не мог разобрать ни слова. Ночные звуки вокруг меня были громче, чем звуки из здания. Шелест ветра в камышах, хлопанье крыльев цапли. Машина, разгоняющаяся на шоссе. И, конечно, мое собственное дыхание.

Я как раз раздумывал, рискнуть ли мне встать и заглянуть в окно, как услышал шаги. За ними последовал скрип. Кто-то вышел из бунгало. Закрыл за собой дверь. И ступил на гравийную дорожку.

Я осторожно выглянул из-за угла. Женщина, стройная, лет пятидесяти, отметил я.

Когда она отошла достаточно далеко, чтобы я перестал слышать хруст гравия под её ногами, я вернулся. И заглянул в окно.

Боже правый.

Образы перед моими глазами сменялись, как в фильме на быстрой перемотке.

Разводы на стекле. Мерцание свечи.

Кровать. Белая, с решетками, как в больнице. На ней...

Фелин?

Черт, в темноте я не мог сказать наверняка, хотя мое лицо было прижато к стеклу, а человек на кровати смотрел прямо на меня.

Я видел только эти глаза. Тусклые, пустые. Мертвые?

Судя по телосложению, это могла быть молодая девушка.

Что, черт возьми, они с ней сделали?

Зрелище — то немногое, что мне удалось разглядеть, — было настолько шокирующим, что кровь отхлынула от моего лица, и я почувствовал себя прозрачным.

Телефон в руке завибрировал, и, пытаясь выключить мигающий экран, я случайно принял вызов Стоя.

— Ты должен исчезнуть оттуда немедленно! — закричал он.

— Я иду внутрь, — прошептал я в ответ.

К девочке с мертвыми глазами. И ртом, который в этот момент, казалось, открылся в безмолвном крике.

— Нет, не смей! — заорал Стоя.

— Присылай своих людей.

— Уходи сию же секунду!

— Черта с два, — прошипел я, сбрасывая вызов, пока он продолжал протестовать.

Ничто не могло остановить меня от помощи бедной, страдающей девочке в этом бунгало.

По крайней мере, так я думал. Около секунды.

Я добрался до маленькой ступеньки, ведущей к деревянной входной двери. Почувствовал холод дверной ручки.

Осторожно нажал на неё.

И тут удар в висок был такой силы, что я провалился в небытие под звук раскалывающегося черепа в моих ушах.

 

Отправить