«Он не может перестать играть», — подумал я. — «Даже спасаясь бегством, он бросает мне вызов».

Франк медленно шёл обратно по заснеженной дорожке, ведущей от задней садовой калитки к нашему зимнему саду. Каждый его шаг давался с видимым усилием — шаг человека, вынужденного концентрироваться на каждом движении.

Пройдя несколько метров, он остановился примерно на полпути между домом и границей участка — достаточно близко, чтобы я мог разглядеть контуры его неуместно мальчишеского лица.

Волосы его, казалось, отросли; светлый спортивный костюм был грязен и изодран — насколько я мог судить отсюда, сверху. Схватка с Шолле оставила свои следы. Руки он держал плотно прижатыми к телу, как мальчишка, который впервые собирается прыгнуть «солдатиком» с десятиметровой вышки. С той лишь разницей, что в правой руке он сжимал пистолет.

Он тяжело дышал, выталкивая густые клубы пара в холодный зимний воздух.

Внезапно небо надо мной замерцало. Синие вспышки заплясали перед глазами, и я уже испугался, что галлюцинации выбрали самый неподходящий момент для возвращения. Но тут до меня донёсся вой сирен — несколько патрульных машин свернули на нашу улицу.

Франк обращал на приближающихся полицейских не больше внимания, чем я сам.

Он невозмутимо стоял в моём саду, не делая попыток бежать. Единственное, что изменилось в его позе, — он поднял безоружную руку и помахал мне, словно насмешливо говоря: «Ну стреляй же, старик. Но тогда ты никогда не узнаешь, что я сделал с твоим сыном».

Оглядываясь назад, я понимаю: разумнее было бы дождаться офицеров, которые с минуты на минуту должны были ворваться на лестничную клетку. Но нет ничего более личного, чем месть.

«Никто не сделает это за тебя», — подумал я и поднял оружие, наводя его на «Коллекционера глаз».

Франк покачал головой. Вся его поза говорила: «Тебе никогда не удастся, старик».

Это был не первый раз, когда он ошибался.

Первым же выстрелом я попал ему в плечо. Сила удара была такова, что его сбило с ног. Я не хотел его убивать — не сейчас, не раньше, чем он скажет мне, что случилось с моим сыном. Второй выстрел должен был попасть ему в бедро, в колено — в любое место, способное его обездвижить.

Вместо этого пуля в него не попала.

Я нажал на спуск. И снова. И снова… Ни один снаряд не достиг цели. Потому что у меня больше не было патронов. Все истрачены.

На окно. На ночь. На плечо. На собаку, которая скулила позади меня в ванной.

«Проклятье».

Я растратил их все, и мне не оставалось ничего другого, кроме как смотреть, как Франк на моих глазах снова поднимается и во второй раз бежит через садовую калитку в лес. На этот раз — не возвращаясь, и без возможности для меня его преследовать: именно в тот момент, когда я приготовился выпрыгнуть из окна, чьи-то руки рванули меня назад.

Полиция — мой друг и помощник — наконец-то прибыла.

 

Отправить