— Шолле?

Мёртвая тишина. Дом снова казался таким же покинутым, как и по прибытии, — словно комиссар никогда туда не входил.

Я втянул холодный воздух; зубы начали выбивать дробь.

«Что здесь происходит?»

Мне хотелось сесть на холодные ступени — такой усталостью меня вдруг накрыло. Визит Алины, глаза Тамары, поездка в Дёрферблик… Не в первый раз я задавался вопросом: реально ли происходящее этой ночью? Возможно, я лежу где-то под седативными препаратами в реанимации, а мой мозг перерабатывает химические коктейли в запутанные кошмары.

«Именно поэтому Шолле не может тебе ответить. Потому что его никогда не было рядом…»

Холодный прозрачный воздух опровергал галлюцинации — по крайней мере, я не помнил, чтобы во сне у меня когда-либо были столь реальные ощущения. Однако «рок-группа» в моей голове давно не проводила репетиций, что допускало лишь два варианта: либо я сплю под обезболивающими, либо возбуждение помогает переписать память о боли новыми впечатлениями.

— Шолле, что случилось?

Я медленно, шаг за шагом, тащился вверх по короткой лестнице, не получая ответа. С каждой ступенькой нарастали и моя усталость, и ощущение невидимой угрозы.

Внутри было удивительно тепло — по крайней мере, я больше не видел пара изо рта. Зато маленький дождевик на вешалке и фотографии в рамках на стенах источали иной вид холода. На одном снимке Юлиан и Никки смеялись в камеру, и это делало зрелище ещё более невыносимым.

Где была эта рок-группа, когда она так нужна? Почему она не грохочет в голове так громко, чтобы я перестал что-либо чувствовать? Вместо этого — если не считать тупой тяжести за глазами — я впервые за несколько недель почти не ощущал боли и вновь обрёл дар речи.

— Шолле, чёрт возьми, где ты?

Правая половина тела всё ещё казалась резиновой, поэтому я мог продвигаться лишь на ощупь — мимо перевёрнутого комода, содержимое которого было разбросано по полу. Перешагнул через гору скатертей, наступил на осколки разбитой коллекционной витрины — немые свидетели борьбы, участники которой словно сквозь землю провалились. Хаос простирался от прихожей до лестничного пролёта. Дверь в подвал была открыта. Я почувствовал, как сжался желудок, — и проигнорировал наживку. Я уже спускался однажды во тьму подвала и не нашёл там ничего, кроме смерти. Второй раз я не совершу эту ошибку.

— Шолле? — снова крикнул я тщетно.

С колотящимся сердцем добрался до подножия деревянной лестницы, ведущей на второй этаж. Там всё ещё висел «поводок» — адвент-календарь, смастерённый Никки. Из двадцати четырёх подарков разного размера, завёрнутых в рождественскую бумагу и привязанных для Юлиана к балясинам перил, распаковано было лишь несколько.

Я потянулся к самому большому свёртку, предназначенному для Сочельника, и попытался на ощупь определить его содержимое.

«Это плохая идея, Зорро», — услышал я в мыслях голос погибшей жены. — «Тебе не стоит здесь находиться. Уходи лучше. Как Шолле…»

Я тряхнул головой, чтобы вызванной этим болью прогнать её голос. Когда мне это удалось, я пожелал вернуть привычные звуки — те, что раньше издавал дом, когда я возвращался с задания поздно ночью и крался босиком по ступеням, чтобы никого не разбудить. Для меня стало рутиной перед подъёмом замереть, затаив дыхание, и вслушиваться в тишину. Тогда я радовался, слыша, как снаружи завывает ветер, зная, что я и мои любимые в тепле — защищены двойными стеклопакетами, укутаны в толстые пуховые одеяла. Я любил эти секунды, когда гудение холодильника, тихое потрескивание старых труб отопления и тот неопределимый фоновой шум, присущий каждому обитаемому дому, сливались в меланхоличную мелодию. Она напоминала мне, что я трачу слишком много времени на неправильные вещи. К сожалению, я так и не научился прислушиваться к ней — даже позже, когда мы с Никки расстались, потому что она больше не могла мириться с моей привычкой в случае сомнений отдавать приоритет работе.

А сегодня?

Ни треска, ни шума. Ничего. Сегодня мелодия дома умолкла; лишь призраки воспоминаний эхом отдавались в голове.

Напряжение, которое я ощущал, было электрическим. Кожа горела, словно её кололи бесчисленными микроскопическими иглами. Эти уколы напомнили мне об Алине и её татуировке у основания шеи. Увижу ли я её когда-нибудь снова? Окажусь ли так близко, чтобы протянуть руку и погладить буквы кончиками пальцев? «Fate — Luck», «Судьба — Удача», слегка выпуклые буквы на её коже, которые мне довелось поцеловать лишь один-единственный раз. Воспоминание о той ночи вытеснило тоску и заменило её стыдом. Я вдруг почувствовал вину за то, что спал с Алиной всего за несколько часов до того, как убили мою жену и похитили Юлиана. И мне стало стыдно, что я хоть на секунду подумал о ком-то другом, кроме сына.

Прежде чем я успел потеряться в скорби, страхе и жалости к себе, я вызвал в памяти лицо Франка. Во мне вспыхнула ненависть, заставившая сжать зубы. Я попытался подтянуться вверх по перилам, решив с каждой ступенькой всё больше сосредотачиваться на главном.

На существенных вопросах.

«Первая ступень:» Почему похитили Алину?

«Вторая ступень:» Есть ли у неё что-то общее с жертвами Зукера?

«Третья ступень:» Если да, то что связывает её с Тамарой?

«Четвёртая ступень:» Почему Тамара отказывается давать показания?

«Пятая ступень:» Связано ли это со мной?

«Шестая ступень:» Или с нашим домом — изображение которого она рисует на стенах своей палаты?

«Седьмая ступень:» Или с Юлианом, который ещё много лет назад нарисовал такую же картину, всё ещё висящую над его кроватью?

На восьмой ступени я остановился — обливаясь потом, с бешено стучащим сердцем, — прежде чем задать себе следующий и, возможно, самый насущный вопрос:

Какого чёрта означают эти мучительные звуки, доносящиеся из комнаты Юлиана?

 

Отправить