Невидимый пилот сбросил газ, как только самолет выровнялся. Вой двигателя значительно стих, и это послужило сигналом для Ивана. Он встал и начал двигаться к Босху в хвостовую часть самолета. Ему приходилось пригибаться, чтобы не удариться головой об изогнутый потолок. Продвигаясь вперед, он сунул руку в передний карман и достал телефон. Подойдя к Босху, он присел на корточки, как бейсбольный кэтчер. Он посмотрел на Босха, затем на экран своего телефона, а затем снова на Босха.

— Ты коп, — сказал он.

Это был не вопрос. Это было утверждение.

— Что? — сказал Босх. — О чем ты говоришь?

Иван снова сверился с телефоном. Через его плечо Босх видел Игоря, всё еще сидящего на своем месте и наблюдающего.

— Гар-ри Бош, — сказал Иван. — Ты коп.

— Я не знаю, о чем ты говоришь, — сказал Босх. — Я не...

— Полиция Сан-Фернандо! Тут так написано.

— Где написано?

Иван повернул телефон так, чтобы Босх мог видеть экран. На нем было фото сложенной секции газеты. Там была его фотография, которая, как он мог определить, была сделана на прошлой неделе у «Ла Фармасия Фамилия» в день убийств. Это была страница с продолжением статьи, но не статьи об убийствах в аптеке. Заголовок над текстом продолжения и его фото сказали Босху всё, что ему нужно было знать.

«ДНК ОПРАВДЫВАЕТ ЗАКЛЮЧЕННОГО ПРИГОВОРЕННОГО К СМЕРТНОЙ КАЗНИ; ПРОКУРАТУРА ХОДАТАЙСТВУЕТ ОБ ОТМЕНЕ ПРИГОВОРА»

Кто-то слил историю в «Таймс». Кеннеди. Он получил известие, что Босх и Холлер собираются сделать ход на слушании по Бордерсу, и решил выбить почву из-под ног Холлера и очернить Босха. Статья включала его текущее место работы, и его фото возле аптеки стало огромной яркой наводкой для русских.

Иван опустил телефон и сунул его в задний карман. Кривая улыбка появилась на его губах, когда он схватился за трость Босха, и они начали бороться за контроль над ней. Иван завел свободную руку за спину и вытащил пистолет из-под рубашки. Другой рукой он толкал ствол трости на Босха и наваливался на него.

— Вставай, коп, — сказал он. — Ты прыгнешь сейчас. Может, найдешь своего друга Сантоса, да?

Босх проверил пистолет. Это был хромированный автомат, а не обезвреженный револьвер, который УБН подбросило в рюкзак Босха и которым Иван размахивал в пятницу вечером.

Он подхватил последние слова русского, надеясь отвлечь его.

— Вы убили Сантоса, не так ли? Вы убили его и захватили власть. И того парня в аптеке. Вы убили его и его отца.

— Тот парень был щенком. Он не слушал отца, а отец не мог контролировать сына. Они получили то, что заслужили.

Иван откинул голову назад в сторону Игоря, словно подтверждая их работу по устранению проблемы Хосе Эскивеля-младшего. На долю секунды его внимание разделилось, и это было всё время, которое требовалось Босху. Он вывернул запястье и повернул изогнутую рукоятку трости. Он услышал щелчок фиксатора и одним быстрым движением выдернул рукоятку и стилет, затем вонзил острие в правый бок Ивана ударом снизу вверх. Тонкое острое лезвие пробило кожу, прошло через ребра и глубоко вошло в грудь русского.

Глаза Ивана расширились, а рот образовал беззвучное «О». Двое мужчин смотрели друг на друга секунду, которая казалась минутой. Затем Иван уронил пистолет, чтобы схватиться за рукоятку стилета. Но кровь уже залила оружие и руку Босха. Поверхности были слишком скользкими, чтобы Иван мог ухватиться. Он поднял левую руку и схватил Босха за горло. Но он слабел, и это было отчаянное движение умирающего человека.

Босх посмотрел мимо Ивана на Игоря, который всё еще сидел спереди. Он улыбался, потому что еще не видел крови и думал, что его напарник садистски душит Босха, прежде чем выбросить его из самолета.

Босх убивал людей лицом к лицу раньше — будучи молодым парнем в туннелях Вьетнама. Он знал, что нужно сделать, чтобы закончить работу. Он выдернул стилет и ударил снова, два быстрых тычка вверх в шею и возле подмышки, где, как он знал, проходят крупные артерии. Затем он оттолкнул русского. Когда Иван упал на пол, умирая, Босх схватил пистолет.

Он встал, стилет капал кровью в его левой руке, пистолет был в правой. Он начал двигаться по самолету к Игорю.

Игорь поднялся со своего места, готовый к бою. Затем его взгляд упал на пистолет. Он сделал дерганое движение, сначала в одну сторону, потом в другую, словно его тело двигалось быстрее разума, ища выход. Затем, необъяснимо, он метнулся влево и выпрыгнул в дверной проем.

Босх замер на мгновение, ошеломленный этим ходом, затем быстро подошел к двери, бросив стилет и схватившись за стальную ручку, за которую держатся парашютисты перед выходом на платформу. Он высунулся наружу. Они летели над Солтон-Си на высоте около двухсот футов. Босх догадался, что они летели низко, чтобы уменьшить вероятность того, что кто-то станет свидетелем падения Босха из самолета.

Босх высунулся дальше, чтобы посмотреть на воду позади самолета. Отражение солнца от поверхности было почти слепящим, и он не видел никаких признаков Игоря. Если он пережил прыжок, он был в милях от берега.

Босх подошел к двери кабины и сильно постучал по ней пистолетом. Он решил, что пилот примет это за сигнал, что устранение Босха завершено. Самолет прибавил газу и начал набирать высоту.

Затем он попробовал дверь и обнаружил, что она заперта. Он схватился за верхние ручки для упора и ударил пяткой в дверь, погнув ее в раме достаточно, чтобы замок отскочил. Он быстро распахнул дверь и протиснулся в узкий проем, выставив пистолет вперед.

— Какого хрена? — заорал пилот.

Затем он опешил, увидев, что это Босх, а не один из русских.

— О, эй, погоди, что происходит? — взвизгнул он.

Босх опустился в пустое кресло второго пилота. Он потянулся и приставил дуло пистолета к виску пилота.

— Происходит то, что я офицер полиции, и ты будешь делать ровно то, что я тебе скажу, — сказал он. — Ты меня понял?

Пилоту было под семьдесят, белый, с красным пропитым носом в прожилках. Пилот, которого никто другой не нанял бы.

— Да, сэр, без проблем, — сказал он. — Всё, что скажете.

Его английский был без акцента. Вероятно, коренной американец. Босх решил рискнуть, заметив возраст мужчины и размытые татуировки на его руках.

— Помнишь А-шесть из Вьетнама? — спросил он.

— Конечно помню, — сказал пилот. — «Интрудер», отличный самолет.

— Я летал на них тогда и не летал с тех пор. Но сделай одно неверное движение, и я пущу тебе пулю в голову, и мне придется учиться летать заново.

Босх никогда раньше не управлял самолетом, не говоря уже об «Интрудере». Но ему нужна была правдоподобная угроза, чтобы держать пилота в узде.

— Без проблем, сэр, — сказал пилот. — Просто скажите, куда вы хотите лететь. Я понятия не имею, что там происходило сзади. Я просто управляю самолетом. Мне говорят куда.

— Прибереги это, — сказал Босх. — Сколько у нас топлива?

— Я заправился утром. Мы полные.

— Какая дальность?

— Три сотни миль легко.

— Окей, вези меня обратно в Лос-Анджелес. В Уайтмен.

— Не проблема.

Пилот начал выполнять маневры для смены курса. Босх увидел микрофон радиосвязи, прикрепленный к приборной панели. Он схватил его.

— Это работает?

— Да, нажмите кнопку сбоку для передачи.

Босх нашел кнопку передачи, а затем заколебался, не зная, что сказать.

— Алло, любая диспетчерская вышка, которая меня слышит. Ответьте.

Босх посмотрел на пилота, гадая, не выдал ли он только что, что никогда раньше не летал на самолете. Радио спасло его.

— Это аэропорт округа Империал, продолжайте.

— Меня зовут Гарри Босх. Я детектив департамента полиции Сан-Фернандо. Я лечу на самолете после инцидента в воздухе, в результате которого один пассажир мертв, а один пропал без вести над Солтон-Си. Прошу установить радиоконтакт с агентом Хованом из УБН. Я могу дать номер, когда вы будете готовы записать.

Босх отключился и стал ждать ответа. Он почувствовал, как напряжение, сковывавшее его почти сорок восемь часов, начало отпускать, пока самолет направлялся на север, к безопасности и дому.

С высоты двух тысяч футов земля внизу казалась Босху прекрасной и совсем не похожей на те бесплодные земли, которыми он их знал.

 

Отправить