Его глаза слипались от яркого утреннего солнца. Он хотел спать, но не мог уснуть. Укрывшись с головой одеялом, Арлен сжался в клубок обнаженных нервов. Мышцы пробирало разрядом электричества, под веками вспыхивали яркие пятна, а волосы вставали дыбом. Арлен почувствовал, как мурашки бегут к его голове, неся с собой плохие мысли, и закутался в одеяло плотнее, чтобы они не выбрались наружу.

Он знал, видел, как другой парень целует холодную кожу Макензи, которую вчера целовал он. Словно след губ Арлена стирается с каждым посторонним прикосновением. Словно этот след там был. Словно он носит помаду, чтобы оставлять следы на своих жертвах. Арлен застонал, пытаясь отогнать глупые мысли.

Свет пробивался даже сквозь одеяло. А за окном бушевал шторм, которого не пугали выглянувшие лучи. Арлен слышал смех мальчишек, песни девушек и стук копыт о камни. Он слышал, как маленький жеребенок выстукивает на одном месте – раз-два-раз-два-три-раз-раз, повторяя. С этим гулким звуком Арлену удалось погрузиться в томную дрему, не переставая слышать ритм и видеть пятна под веками.

Поднявшись в туалет, уснуть снова он не смог. Арлен взялся за свою тетрадь и ручку, почувствовав себя лучше от того, что хоть что-то способен контролировать. Он мог решить, чем закончится эта история и чем следующая, мог переписать финал предыдущей. Но мальчишка, ответственный за все происходившее в сюжете, всегда умирает. Будь он дьяволом или ангелом, человеком или деревом, отчего-то Арлен всегда видел, как за ним приходит смерть в образе загулявшей городской оборванки.

Только эта новая история другая. В ней нет умирающего парня, там сюжет под прицелом держит девчонка. Она должна умереть. Арлен это знает. Но не она – она хочет жить.

И Арлен забрасывает тетрадь в угол комнаты.

Ему не нравится терять контроль над собой.

Не нравится, как предательски дрожат руки и сердце бьется чаще.

Арлен выходит к волнам.

– Кто второй? – шепчет он, глядя в глубину.

Бриз не долетает до него, они не хотят отвечать. На голову падает ледяная капля. Вторая. Третья. Шестая. Дождь стекает по лбу, щекам, капает с носа, льется на губы. Арлен не повторяет вопрос – он знает, что его услышали. А еще он знает, что волны недовольны, что он сидит дома, а не ведет к ним кого следует. Ветер раскачивает воду, волны уже достигают пальцев ног Арлена.

Ветер треплет расстегнутый ворот рубашки.

Еле различимый шепот, тоненький, как колокольчики. Раньше Арлен их не слышал.

Прервал их другой, знакомый шепот: более грубые голоса, звучные. Арлен видел, что уровень воды стал выше, что за неделю непрерывного дождя остров погрузится в волны.

– Да. Чего вы хотите?

– Но кто второй?! Как мне найти его?

Воздух содрогнулся от грома, скрывая рычание волн.

Все умолкло, возвращая на остров привычный шторм. Мокрую траву и грязь снова накрыла серая стена дождя.