Понедельник
* * *
Это было очень глупо, но почему-то Арина ожидала звонка Мирры Михайловны с самого утра — как будто у профессорши не было более важных занятий, чем с утра пораньше копаться в папках приемной комиссии в поисках «странного имени». Она даже поставила себе — чтоб не дергаться понапрасну — что-то вроде барьера: если Мирра Михайловна не позвонит до… четырех… ай, ладно, до трех часов дня, можно будет позвонить самой.
Но телефон зазвонил гораздо, гораздо раньше.
— Арина Марковна? Простите, что беспокою, но… — номер на экране смартфона она не узнала, но голос… Голос был как будто знакомый.
Да, точно — это же профессор Васильев. Только сейчас его мягкий уверенный баритон дрожал и странно колебался, то взметываясь до тенора, то опускаясь в басовый шепот:
— Она пропала! Отвезла Чарли на тренировку — и пропала! И Милена с ней!
— Погодите, Антон Палыч, расскажите по порядку, что случилось. Я вчера с Миррой Михайловной беседовала, все было в порядке. Вроде бы.
— А потом она пропала! Это маньяк ее похитил!.. Их…
— Почему вы решили…
Он не слушал:
— Вы же из-за него приходили? Который трупы по паркам разбрасывает? И вот теперь — Мирра! Сделайте что-нибудь!
— Сперва вы мне все расскажите, ладно?
Довольно быстро стало ясно: рассказывать профессору особенно нечего. Он не знал, что именно случилось. Да и случилось ли вообще. Просто утром Мирра Михайловна не появилась в консерватории — нет, ничего особенного, никаких важных встреч или лекций у нее сегодня не было, но все-таки!
— А когда я попытался ей позвонить… — кажется, он хлюпал носом. — Ну, понимаете, может, простыла, или Милена с Чарли… или трубу прорвало… Мирра вообще-то в домашние дела никогда не вникала, но знаете, как бывает. И вот я звоню, а у нее телефон недоступен! А Женя…
— Женя?
— Ну да, муж ее. Он удивился как будто: а я, говорит, думал, к вам опять какие-то коллеги зарубежные приехали. Разве нет?
После многочисленных переспрашиваний и уточнений — Васильев то и дело сбивался куда-то в сторону, принимался рассказывать то о пристрастиях Мирры, то об их давней дружбе — история выстроилась не то чтобы обыденная, но и не настолько пугающая, чтобы впадать в такую панику.
После вчерашнего разговора с Ариной Мирра Михайловна повезла сына на тренировку. Милена была с ними. Чарли видел, как они направились в сторону соседнего торгового центра. Когда тренировка закончилась, он вышел на крыльцо, но рядом никого не было. Подождал в холле, потом опять на крыльце. Когда ни мать, ни сестра не появились, попробовал позвонить, но телефоны не отвечали. Дошел до переулка, где Мирра Михайловна парковалась — совсем рядом — но машины там не было. Мальчик решил, что у матери возникли какие-то срочные дела, и добрался до дома самостоятельно. Домработница Оксана, накормила его обедом, он немного поиграл на компьютере, сделал домашнее задание по английскому, съел ужин и лег спать.
Муж Мирры вернулся домой поздно, отсутствие супруги его немного удивило, но не обеспокоило. Точнее, не само отсутствие, а то, что она ничего не сообщила.
— Сделайте уже что-нибудь! — снова взмолился Васильев.
Похоже, Мирра Михайловна, подумала вдруг Арина, была тебе, господин профессор консерватории, не просто коллегой. То есть она-то тебе просто улыбалась, но ты явно к ней неровно дышал. Мысль была разумная, вот только несколько неуместная, и Арина сама себя одернула. Был ли профессор Васильев влюблен в прелестную свою коллегу или нет, но он точно не сумел бы притвориться худенькой русоволосой девушкой. То есть русый парик-то напялить — без проблем, но усохнуть вдвое — это вряд ли. Впрочем, девушка могла быть просто помощницей…
Ты что, хмыкнула она, всерьез рассматриваешь кандидатуру профессора на роль музыкального убийцы? И сама себе ответила: всерьез не всерьез, а учитывать надо все варианты, даже самые дикие. Зачем профессору консерватории убивать — это вопрос тот еще. Но, как учил на семинарах обожаемый Михалыч, на мотивах сосредотачиваются дилетанты, профессионал изучает возможности. Были ли у Антон Палыча возможности, чтобы реализовать дикую эту серию убийств? Да кто его знает! Может, и нет, может, он в отъезде был в какой-нибудь из ключевых моментов. Надо бы проверить. На всякий случай. Хотя бы для того, чтобы выкинуть эту… гм, кандидатуру из головы. Потому что есть одно большое «но»: какое отношение к профессору Васильеву имеет мелодия, сочиненная одним из абитуриентов? Не вяжется. Или, как теперь модно говорить, не бьется. Вот то-то и оно.
— Антон Палыч, я сейчас подъеду, хорошо? Мне все равно нужно в приемной комиссии документы посмотреть, вот и решим, что делать. Вы пока успокойтесь, будем надеяться, что с Миррой Михайловной все в порядке. Буду минут через сорок.
Положив трубку, Арина нахмурилась. Что-то в недавних размышлениях о профессоре Васильеве мелькнуло важное, но, черт побери — что?! Ладно, потом вспомнится.
Строго говоря, пока что не было достаточно веских оснований считать, что Мирра Михайловна — да еще и вместе с дочкой! — стала очередной жертвой «музыкального имитатора».
Вот только эти три «ми», завершающие ту проклятую мелодию…
Почему же ты, думала она по дороге, милый друг Антон Палыч, сказал тогда, что не видел на прослушивании мальчика с диковинным именем? Действительно ли тебя там не было? Или? Нет, стоп. Проверить передвижения профессора за последние полтора месяца — это нужно. А вот тратить время на размышления из пустого в порожнее — это лишнее.
Спрашивать «а был ли мальчик», пожалуй, не имеет смысла. Мальчик — был. Но имеет ли он какое-то отношение к этим убийствам — вот вопрос. Или и мальчик, и его увертюра — ложный след?
Почему-то ей вдруг вспомнился роман Агаты Кристи — один из лучших по ее мнению — «Убийства по алфавиту»: там Главный Злодей, чтобы максимально обезопасить себя, «создал» серийного убийцу. Очень, очень изощренно. Злодею нужно было убрать со своего пути одного-единственного человека, но это ведь какой риск — тут же начнут выяснять вечное «кому выгодно», и привет. А серия — она и есть серия: мало ли как у кого крыша поехала, никакая «выгода» тут никому и в голову не придет. Папаше Пуаро, впрочем, пришла, злодея благополучно разоблачили. Но сама идея… Где умный человек прячет лист, замечал персонаж другого, не менее известного автора. И сам себе отвечал — в лесу. А если леса нет? Он его сажает. А если нужно спрятать мертвое тело, самым надежным укрытием окажется череда мертвых тел.
Да, великой красоты идея.
Правда, одернула Арина сама себя, то, что годится в детективный сюжет, вряд ли может случиться в жизни. Тут все проще. И серия черных тел на парковых скамейках — с девяностодевятипроцентной вероятностью — это именно серия. Без всяких хитрых подтекстов. Иногда банан — это просто банан.
И Мирра Михайловна вместе с дочкой наверняка объявятся не сегодня-завтра. Ну… почти наверняка.
Кое-какие минимальные действия предпринять все же стоит. Попросить Киреева, пусть съездит к этому спорткомплексу, выяснит, что там с камерами наблюдения. Уточнить, где стояла Миррина машина, может, найдется камера, где машину видно. Ставить машину в розыск, наверное, пока рано. А вот с мужем профессоршиным поговорить — это да, это нужно.
Но что бы там ни было с Миррой и Миленой — будем надеяться, что тревога была ложной — а вот мальчика с диковинным (что бы это ни значило) именем, автора увертюры «Черный свет», надо найти непременно.
* * *
Тьма клубилась вокруг, как чернильное облако, выпущенное осьминогом — Мирра видела, когда они с Женькой отдыхали на Кипре, устроили себе что-то вроде второго медового месяца. Кажется, Чарли она «привезла» именно оттуда. А Милка тогда была совсем мелкая, ее оставили с бабушкой.
Господи, Милка! Где она? И, если на то пошло, где сама Мирра?
Воспоминания возвращались лоскутьями, и не понять было, что вспоминается: вправду бывшее или бредовый морок. Залитая солнцем площадь, рваная тень старой, начавшей уже желтеть липы, белые бетонные ступени…
Мирра вдруг отчетливо вспомнила, как села за руль, мысленно выругавшись: рядом очень неудобно припарковался грязно-белый фургон, она сосредоточилась, соображая, как его объезжать…
Потом… кажется, у нее закружилась голова…
Желудок вдруг сжался, выбросив из себя едкую отвратительную жижу.
Жижа была кислой и почему-то немного сладкой.
Но легче не стало. Почему такая муть в голове?
Тихо, тихо, без паники, от паники никогда никакого толку. Наверное, она отравилась. Съела что-то не то, обычное дело. И ее увезли в больницу. Но почему так темно? В больнице даже глубокой ночью горит хоть какой-нибудь свет.
Клубящийся вокруг мрак казался живым — он двигался и даже как будто дышал… И ничего больше — только мрак… Что, если… что, если она ослепла?
От ужаса Мирра зажмурилась — очень глупо: разве так проверишь? Но… если закрыть глаза, темнота выглядела совсем иначе: гуще и словно бы чернее. И по этому черному пробегали желто-оранжевые пятна, стрелы, полосы, звезды… Вроде бы они называются фосфены… С открытыми глазами никаких фосфенов не было. Значит, не слепота — просто вокруг темно.
Вокруг — это где?
Надо потереть виски, сильно-сильно, и затылок тоже, тогда голова будет работать лучше. Но это совершенно невозможно: руки за спиной и вытащить их не получается — почему? Как это может быть? Что мешает? Связаны они, что ли?
Значит, это не больница.
Ее что — похитили?! И будут требовать выкуп?!
Какая дичь! Они с Женькой, конечно, вполне обеспеченные люди, но вовсе не настолько. И времена не те. Это лет пятнадцать назад еще бывало и не только ради выкупа. Тогда девушек чуть не в центре города похищали, продавали в бордели — Мирре всегда казалось, что журналисты, рассказывающие о торговле живым товаром, сильно преувеличивают. Зачем рисковать, хватая девчонок на улице, когда большинство этих дурочек достаточно поманить карьерой модели — и они сами послушно пойдут в ловушку. Но, получается, такое все-таки бывает?
Спокойно, Мирра, соберись. Какая еще торговля живым товаром? Тебе не двадцать лет! Тебе почти сорок! Да, ты выглядишь не старше тридцати, но вокруг тысячи тех, кто куда моложе и свежее!
Плечо, на котором она лежала, ныло. Руки, заведенные назад, затекли.
Господи, руки!
Всю жизнь это было самым страшным страхом — повредить руки. Школьный физрук, когда она, даже не подумав закрыться, получила мячом в голову — сильно, до сотрясения — сперва ругался, потом уговаривал, а после смирился, перестал ставить в волейбольную команду. Ни гимнастики, ни прыжков в высоту, ни даже начал самообороны, втиснутых в программу все тем же Борис Борисычем, Мирра почему-то не боялась. Но подставить пальцы под пушечное ядро мяча было выше ее сил.
Нет, Мирра никогда не мечтала о том, как станет всемирно известной пианисткой. Ну… почти не мечтала. Но главное было не в этом, главным была возможность касаться клавиш. Хотя бы воображаемых! Потому что дело было не в музыке. То есть в музыке, конечно, тоже, но не только. Движение пальцев сдвигало что-то внутри головы, делало непонятное — ясным, загадочное — очевидным. После нескольких сыгранных — хоть на краю стола! — пассажей решение самой заковыристой математической задачки возникало в голове словно само собой. И химические формулы, и исторические даты — которые зубрила, зубрила, а вспомнить никак не удается! — после нескольких аккордов легко всплывали в памяти.
Сейчас этот способ собраться с мыслями был недоступен. И — господи, только не это! — что, если стянутые за спиной кисти пострадают от неудобной позы? От недостатка кровообращения?
Мирра пошевелила пальцами. Получилось. Стянуты были только запястья. И даже не особенно туго. Но если они долго останутся в таком положении — страшно подумать.
Мизинцем правой руки она дотянулась до левого запястья. Под подушечкой было что-то гладкое. Не веревка. Скотч. Выгнув кисть как можно сильнее, она попыталась подцепить его край ногтем — бесполезно. Что же делать? Господи, что же делать?
После нескольких попыток она смогла принять сидячее положение. Плечо упиралось во что-то твердое, неровное. Прикрыв глаза, чтобы клубящаяся вокруг тьма не отвлекала, она сосредоточилась на ощущениях в кончиках пальцев.
Стена была кирпичной и, должно быть, старой. Раствор кое-где выкрошился, оставив неглубокие канавки и выпуклые, с неровными краями гладкие прямоугольники.
Прижавшись посильнее, она провела по кирпичным неровностям сомкнутыми запястьями. Подушечки обожгло болью. Что-то металлически звякнуло. Выгнув запястья как можно сильнее и закусив губу, она проехала по кирпичам еще раз. И еще. Содранная кожа горела. Ну давай, еще раз!
После нескольких попыток Мирра поняла: гладкий скотч больше скользил по кирпичам, нежели царапался ими. Вряд ли таким способом получится сколько-нибудь серьезно его повредить.
Отдышавшись, она снова легла набок. Подтянула к груди ноги — похоже, лодыжки были стянуты таким же скотчем — выгнула поясницу, потянулась связанными руками… Скоро сорок лет стукнет, говорите? А вот фигушки вам! Ни лишних кило, ни хрустящих суставов! За спиной опять что-то звякнуло, что-то ударило по копчику, как будто по спине скатился небольшой обломок кирпича…
Мгновнная — несильная! — боль в плечах — и обмотанные скотчем руки оказались спереди!
Правую как будто тянуло что-то назад, но Мирра упрямо подтащила обе руки к лицу, вцепилась зубами в мерзкий пластик… Косточки под большими пальцами больно уперлись в нос… Ничего, ничего, еще немного…
Спереди лента вскоре лопнула. Чтобы освободить руки окончательно, пришлось несколько раз провернуть сомкнутые кисти — это было почти радостно, одно из упражнений, которые приходилось делать, когда нужно было разогреть руки. Ободранные о стену тыльные стороны саднили, но боль перестала пугать. Это просто кожа. Мышцы и связки в порядке.
Размяв пальцы и кисти, Мирра «проиграла» прямо на стене несколько шопеновских пассажей.
В голове ощутимо прояснилось.
Отодрать скотч с лодыжек оказалось проще.
Держась за холодные кирпичи, Мирра попыталась встать, зацепилась за что-то ногой — и упала прямо на это «что-то». Жесткое, гораздо жестче кирпичей, похожее на перепутанный железный трос. Пальцы сообщили: нет, не трос — цепь. Вот что показалось прокатившимся по спине обломком кирпича. Довольно длинная — будь она покороче, не удалось бы протащить руки вперед. Один конец вделан в стену — Мирра подергала массивное, в палец толщиной, кольцо. Медленно, стараясь отогнать сжимающий горло страх, провела ладонью вдоль цепи… Пальцы уперлись во что-то жесткое, похожее на край ботинка.
Только этот «ботинок» был там, где никакого ботинка быть не могло.
И не ботинок это был вовсе.
Талию Мирры обхватывал широкий и толстый ремень, на ощупь кожаный. Пряжки не было. Оба конца завершались металлическими полукольцами. Рядом пальцы нащупали холодный — тоже железный — прямоугольник. Замок! Его дужка схватывала и два замыкающих ремень полукольца, и последнее звено цепи. Замок был не слишком большой, но…
Но. Ясно, что Мирре сломать его не под силу. Это тебе не скотч разгрызть. И вскрыть его она не сможет. Она же не взломщик! Она не умеет! А даже если бы и умела — что использовать в качестве отмычки? Тот, кто ее здесь запер, даже часы с нее снял! Даже — она потянулась к голове — заколки из волос вытащил!
Стена. Цепь. Замок. Ремень.
Вцепившись обеими руками, она попыталась втащить его повыше, жесткий край больно уперся в ребра. Нагнула голову, потянулась вниз… Нет. И вверх не втащить, и вниз не дотянуться. А то она и ремень бы перегрызла! Толстый, жесткий, кожаный… отвратительный… Но она справилась бы!
Во рту, как будто она уже начала грызть ремень, стоял мерзкий, едко-кислый вкус. И немного почему-то сладкий. Гадость какая! Погоди, сладкий?
Они с Миленой провожали Чарли на тренировку. Потом отправились в соседний торговый центр «кутить» — есть вредное мороженое и пить еще более вредную газировку. Милка принялась рисовать фантазию на тему спящей на подоконнике кошки… потом…
Потом… что же было потом? Девушка-туристка спросила дорогу… нет, не дорогу… у нее была карта Питера, и она попросила помочь… обычное дело. Русоволосая, в джинсах и футболке, из тех, кого запомнить невозможно, и из-за этого кажется, что ты человека где-то уже видел. Типовая внешность.
Ах, нет, не карта! Но девушка точно просила помочь. Кажется, она подвернула ногу…
Дальше в голове клубился туман. Кажется, Мирра села за руль — да, точно, она же вспомнила мешавшую выехать «газель»! Но, значит, Милена должна была сидеть рядом?
— Милена, — позвала Мирра почему-то шепотом. Вряд ли похититель — или похитители? — мог ее слышать, но говорить громче было страшно. — Милена! — повторила она, леденея от подступающей к горлу паники. Что, если дочь не отзовется?
И — еще страшнее — что, если отзовется?!
* * *
Профессор Васильев, встретив Арину на крыльце, махнул, сморщившись, равнодушным охранникам, сопроводил ее в приемную комиссию, коротко о чем-то переговорил с невзрачной женщиной в сером костюме и стоял над душой все время, пока Арина перебирала личные дела отсеянных абитуриентов.
На одно из «диковинных» имен он покачал головой:
— Этого я помню. Леопольд Штейн. Затюканный такой юноша. Папа у него ресторатор, очень скандалил, когда мальчику отказали в приеме.
— Почему вы думаете, что это не он?
— Я помню, что он исполнял на прослушивании, — равнодушно сообщил Васильев, подошел к пианино в углу (Арина подумала: сколько же здесь инструментов, в каждой комнате, что ли?) и проиграл мягкую, почти слащавую мелодию. — Ноктюрн. Ничего собственного, сплошные цитаты из немецких романтиков. Не то чтобы плагиат, но очень близко. Причем даже со словами.
— Понятно, — кивнула Арина.
Перебрав все личные дела, она отобрала троих — по принципу нестандартности имени. Стефан Подолянский, Юлий Минкин и Харитон Седых. Переписала и на всякий случай сфотографировала данные, поблагодарила серую женщину и кивнула Васильеву — пойдемте, мол.
За дверью кабинета стоял высокий, чуть седоватый брюнет, за руку которого держался мальчик лет семи-восьми.
— Женя! — бросился к ним профессор Васильев и, обернувшись к Арине, пояснил. — Это Женя, Евгений Васильевич Строганов.
— Я догадалась, — Арина кивнула на мальчика. — С Чарли мы уже виделись. А вы муж Мирры.
— Именно, — подтвердил брюнет. — Антон Палыч, чего ты панику развел? Можно подумать, в первый раз. Ты что, Мирку не знаешь? Она, если ее что-то увлечет, про все на свете может забыть. Может, встретила кого-то, к вам же вечно то итальянцы, то французы, то австрийцы приезжают. Даже если ты не в курсе, ты же не можешь обо всех делегациях знать. Особенно, если это не делегация, а так, самостоятельное путешествие. Может, Мирра столкнулась с кем-то, ее позвали… ну не знаю, в какой-нибудь пансионат, поэтому телефоны недоступны, мало ли у нас в области таких мест. Тем более, машины тоже нет, значит, она своим ходом оттуда уехала. Может, у тех, кого она встретила, машина сломалась, Мирка, конечно, рада помочь коллегам, повезла их куда-то…
— И Милену с собой потащила? У девочки занятия в школе…
— Чтобы школу прогулять, Милка на что угодно согласится. Объявятся они к вечеру, ну максимум завтра, никуда не денутся, Чего сразу про ужасы всякие выдумывать?
Интересно, подумала Арина, он и впрямь уверен, что подобное исчезновение жены (да еще с дочерью) — в порядке вещей? Или исповедует популярную доктрину: надо делать вид, что все в порядке, тогда оно и будет в порядке, а если думать в плохом направлении, как раз плохое и накликаешь?
— Чарли, — она присела перед на корточки перед мальчиком. — Тебе когда-нибудь уже приходилось одному домой добираться, потому что мама на что-то отвлеклась?
Тот мотнул было головой — нет, но тут же набычился, вздохнул глубоко-глубоко, прикусил губу и едва заметно кивнул. Ясно, подумала Арина, тебе, малыш, очень не хочется признаваться, что мама может про тебя забыть. То ли самому от этого тошно, то ли кто-то в твоем окружении уже обвинял Мирру в легкомысленном отношении к родительским обязанностям, и теперь ты ее защищаешь. Потому что мама — это все равно мама, и, быть может, легкомысленная (точнее, увлеченная своим делом) мама — лучше, чем нудная клуша, у которой все заботы о том, чтобы чадо поело и переменило носки.
— Часто такое бывает?
Тут он замотал «нет» сразу:
— Три раза. Только первый раз я Оксане позвонил, она за мной приехала, я еще маленький был, а сейчас я и сам могу, подумаешь!
— Оксана — это кто?
— Домработница наша, — пояснил сверху Евгений Васильевич.
— Вот, — Чарли сунул Арине свой смартфон, с экрана которого задорно улыбалась худенькая темноглазая девушка, чем-то похожая на «мою прекрасную няню» (Арина сериал не смотрела, но кадры, разумеется, видела). Только у этой волосы были русые. — Она прикольная. И умеет манную кашу на сковородке варить!
— Манную кашу — на сковородке? — удивилась Арина.
— Ага, — заулыбался Чарли. — Вкуснотень! Совсем не такая, как везде делают.
— Надо же! А почему у тебя имя такое необыкновенное?
— В честь дедушки! — гордо сообщил мальчик. — Он первый пилот был!
— Собственно, дедушку Мирры звали Шарль, — донеслось сверху, — но он действительно был одним из первых в мире летчиков, еще до первой мировой войны летать начал.
— Мирра Михайловна француженка?
— На четверть, — пояснил безутешный муж.
Который, по правде сказать, никакой безутешности не демонстрировал. Может, и правда все в порядке? Арине Мирра Михайловна показалась дамой аккуратной и педантичной, представить ее легкомысленной летуньей было трудно. Но, может, вся ее внимательность — про музыку? А в быту — совсем другое дело? В конце концов, близким лучше знать. Особенно мужу.
— Евгений Васильевич! Вы мне данные по машине можете продиктовать? — попросила Арина, поднимаясь.
— Да, конечно.
— Вы мне позвоните, если что-то станет известно? — профессор Васильев, похоже, обиделся, что его тревога за коллегу не нашла ни в ком должного отклика, и, коротко кивнув, пошагал в сторону лестницы.
— Пап, а мама найдется? — тихо спросил Чарли, когда профессор отошел подальше.
— Конечно, найдется, что ты! Думаю, она и не терялась, это Антон Палыч у нас тонкая натура, вечно на пустом месте панику поднимает.
— А, ну да. Я пойду, газировки выпью, можно?
— У тебя мелочь для автомата есть?
— Есть.
— Молодец Чарли, — Евгений Васильевич повернулся к Арине. — Я как раз придумывал, как бы его правдоподобно отослать.
— Вы хотите мне поведать что-то, что не годится для детских ушей?
— Что-то вроде того. Я, наверное, показался вам равнодушным сухарем?
— Да нет, просто здравомыслящим человеком.
— Но все же. Посторонний, в сущности, человек за Мирру тревожится, а я вроде как и не беспокоюсь.
— Ну…
— Во-первых, такое уже бывало. Мирра чудесная, не подумайте дурного, она прекрасная мать, но музыка… в общем, если речь о музыке, ее вполне может занести так, что она обо всем забудет. Мне этого не понять, я технарь, но Мирра устроена именно так: есть музыка, а есть все остальное. Во-вторых… нет, я не мистик, но…
— Это вы про то, что если думать или тем более говорить про возможные неприятности, можно накаркать?
— Что-то в этом роде. Тем более, вот прямо сейчас что можно сделать?
Это точно, подумала Арина. Если тут замешан мой Имитатор, делать можно только одно — продолжать копать. А если он ни при чем, значит, с Миррой все в порядке, просто совпадение, и ничего больше.
Она заставила себя улыбнуться:
— Кстати. Я пока сюда ехала, позвонила дежурным, попросила сводки городские посмотреть. Ну это вроде справочной несчастных случаев, только у нас быстрее. Никто, хоть сколько-нибудь похожий на Мирру и Милену. за истекшие сутки ни в больницы, ни, боже упаси, в морги не поступал. Ни вместе, ни по отдельности. Ни ДТП, ни несчастных случаев на воде, ни сердечных приступов — ничего.
— Спасибо. Больше даже не за то, что выясняете, это у вас, наверное, профессиональный рефлекс, спасибо, что сказали. Знаете, я рад, что Антон Палыч вам позвонил. И рад, что это сделал он, а не я. Потому что, в-третьих… Вы не думайте, он вовсе не такой истеричный паникер, как мог показаться. Просто Мирра для него очень много значит. Они ведь знакомы куда дольше, чем я с ней. И в консерваторию вместе поступали, и даже роман у них когда-то случился. Собственно, Мила — его ребенок.
— Профессора Васильева?
— Точно. То есть тогда-то он еще не был профессором. И вы не думайте, он об этом не знает. Мы с Миррой поженились, когда она была на пятом месяце. Нет, не подумайте, она меня не обманывала, все рассказала, но мне было безразлично. Это же ее ребенок? А остальное не имеет значения.
— Евгений Васильевич, а Оксана у вас давно работает?
— Оксана? Почему вы… Впрочем, да, конечно, это ваша работа. Просто информация, ничего личного. Давно. Пятый год.
— Она приезжая? Живет у вас или?
— Да, она у нас живет. Только… да, я знаю, всякое бывает, но Оксана…
— У нее молодой человек есть? Бойфренд?
— Н-нет, по-моему. Да господи! Она же только о нас и думает! Я понимаю, что вам положено всех подозревать, но Оксана — это немыслимо! И Чарли ее обожает!
Чтоб тебя, выругалась мысленно Арина. Еще один подозреваемый. Даже двое сразу. В том романе Агаты Кристи, что она недавно вспоминала, злодей затеял все отчасти ради прекрасных глаз такой же вот… домработницы. Или там фигурировала секретарша, что ли?
Впрочем, и сама чудесная Оксана вполне могла решить, что глупо при таком прекрасном хозяине оставаться лишь прислугой. Как говорят не то французы, не то англичане, соус для гусыни годится и для гусака.
Худенькая, русоволосая, она вполне могла оказаться той девушкой на записях камер. Если это, конечно, была одна и та же девушка…
Но — и это была, пожалуй, самая страшная мысль — что, если здравомыслящий супруг в некотором смысле прав.
Что, если никакого «исчезновения» вообще не было? Ни насильственного, ни добровольного. Не встречала Мирра Михайловна никаких случайно заехавших в Питер коллег, ни итальянских, ни австрийских, ни даже французских. А просто-напросто наскучил ей красавец-муж, или не наскучил, просто нарисовался на горизонте другой красавец — какое-нибудь перспективное юное дарование. Муж-то у нас в музыке ни уха ни рыла, а там — родство душ, единство интересов и прочие высокие материи. Могло такое случиться? Почему нет?
Милена? Тоже логично: мужу — сына, себе — дочь. Которая, собственно, к мужу никакого отношения не имеет. И что, если профессор Васильев очень даже в курсе своего отцовства? И не к перспективному молодому дарованию Мирра Михайловна сбежала, а вовсе даже к прежней любви решила вернуться? И так могло быть. Тогда и эта вот истерика его очень даже понятна — дымовая завеса.
Люди еще и не такое отчебучивают. И телефоны отключают по самым дурацким причинам. Например, просто потому, что очень не хочется вот прямо сейчас никому ничего объяснять.
Боже, слышал бы это Виталик!
Когда-то, в самом начале Арининой, если можно так назвать, карьеры, она однажды рассуждала вслух. Так, как сейчас обсуждала возможности и невозможности с Киреевым. Тогда ей хватало стенки. Но однажды «стенкой» оказался Виталик. Нет, Арина не упоминала ни имен, ни иной конкретики, она просто просчитывала варианты. Любимый муж, послушав, принес ей кружку огненного, очень крепкого, очень сладкого чая и спросил почему-то шепотом, как испуганный ребенок:
— Ты не боишься, что эта работа превратит тебя…
— В кого? — поинтересовалась она довольно сердито — и чай, и вопрос сбивали с неуловимого, но столь необходимого настроя, сходного с тем, как подбираешь на слух полузабытую мелодию. Вроде почти нащупаешь тот самый, единственно верный звук — и здрасьте-пожалуйста, что-то кого-то там во что-то превращает.
— Не знаю, — медленно, почти беззвучно выговорил он, глядя почему-то не на Арину, а куда-то в угол. — Но я же знаю, ты нежная, добрая, отзывчивая, чуткая. А сейчас… как будто не люди перед тобой, а… не знаю… фишки игровые, что ли?
Вот и сейчас Арина, вместо того, чтобы беспокоиться о жизни Мирры Михайловны — холодно взвешивала, не могла ли профессорша сама организовать собственное исчезновение. Воспользовалась ли чередой «музыкальных» убийств — или действительно стала одной из жертв в соответствии с неким планом невидимого пока убийцы?
Да уж, все это и впрямь могло показаться бесчеловечным. Собственно, не могло не показаться. Но именно такой вот цинизм позволял отстраниться от терзающих хуже зубной боли эмоций и сосредоточиться на собственно расследовании. Много ли будет толку, привычно вспомнила Арина, от хирурга, ощущающего боль пациента «как свою»? И много ли будет толку от того, что она сейчас примется бегать по стенкам, всем сердцем переживая за судьбу Мирры Михайловны? Вот то-то же.
В самом начале своей следовательской карьеры она еще позволяла себе активно сопереживать потерпевшим. Собственно, она ведь и в следствие рвалась именно поэтому. Героиня какого-то сериала — патологоанатом — твердила, что она — голос мертвых, и это ее долг, ибо сами они сказать ничего уже не могут. Очень, очень душевно. Но старшие коллеги быстренько вправили Арине мозги: либо сопереживать, либо работать — и тогда «тонкие чувства» очень быстро уступают место холодному рассудку. Он же — отвратительный с точки зрения «нормальных» людей жестокий цинизм. Цинизм? Аринин Учитель — лучший в мире, какого только можно было бы пожелать — говорил, что цинизм — это лишь концентрация здравого смысла. Интересно, как он сейчас? Не здравый смысл, а Михалыч? Вот поймаю этого проклятого Имитатора, сразу поеду в отпуск — домой, поклялась она сама себе — и непременно Михалыча нужно будет навестить. Непременно!
Все эти мысли — довольно несвоевременные, чего уж там — пронеслись в голове за какие-то доли секунды. Успокоить не успокоили, но что-то вроде. Охладили как будто.
Только скачущая рваная мелодия, черт бы ее побрал, продолжала метаться внутри тесного черепа! И ведь именно Мирра Михайловна дала автору увертюры «Черный свет» от ворот поворот — шиш тебе, а не консерватория!
От этого деваться было некуда.
* * *
Перед тем как ехать по адресам музыкальных мальчиков, Арина, после минутного размышления, все-таки позвонила начальнику областной автоинспекции. Точнее, не начальнику, а одному из его замов, с которым познакомилась на одном из прежних своих дел и даже поддерживала какие-то слабо приятельские отношения.
— Чего тебе?
— Слушай, можно машину, если не в розыск объявлять, так, неофициально пошукать?
— У тебя любовник, что ли, сбежал?
— Ага. Трое сразу. Все в одной машине. Да нет, свидетельница у меня куда-то подевалась. Вроде ничего такого пока, но для вящего спокойствия хотелось бы точно знать.
— Ладно, диктуй данные, — смилостивился тот. — Свистну по районам. Может, мелькнет где. Будешь должна.
Буду, вздохнула Арина, отключившись. Особенно прелестно это будет, если машину засекут, а Мирра Михайловна будет рядом, и все с ней в порядке, просто… Ну вот просто…
Впрочем, лучше уж так, чем если впрямь с ней что-то случилось.
Панельная пятиэтажка, в которой, если верить документам из приемной комиссии, проживал Харитон Седых, радовала глаз празднично-мандариновым колером. Ее соседка справа сияла нежной бирюзой, слева «цвел» нежный цикламен, за которым проглядывала светлая зелень, теплая одуванчиковая желтизна, блеклая, как застиранная джинса, синева… ой, кажется, это было уже небо! Арине на мгновение показалось, что она очутилась на дне детской коробки с кубиками. То ли сама уменьшилась, как кэрролловская Алиса, то ли кубики принадлежали великану. Но ощущение отнюдь не было пугающим, скорее веселым. Словно Арина не прожила в этом городе уже — боже-боже-боже! — шесть лет! Да что там в городе! Словно она вообще не отсюда, глядит вокруг глазами инопланетянина, которому ничегошеньки не известно о «нормальных» размерах и расцветках.
В последний раз она такое чувствовала, когда ездила с Виталиком в Черногорию. Гигантские горы, такое же огромное море и между ними — узкая полоска лепящихся к береговым склонам городков, по которым ходят совсем уж крошечные люди. И ей, вот чудеса, это нравилось!
Полезное, кстати, упражнение. Неплохо бы его повторять почаще, чтобы не зацикливаться, чтоб глаз не замыливался, но разве за делами вспомнишь. Хорошо, когда внешние обстоятельства и впечатления напоминают вдруг: «нормальные» масштабы и вообще вся на свете «нормальность» — не более чем условность. Удобная, что и говорить, но необязательная.
Дверь нужного подъезда, новенькая, серая, с блестящими кнопочками домофона, стояла нараспашку. За ней пахло сыростью, в пролете между вторым и третьим этажом путь преградило полное ведро и сине-фиолетовый матерчатый тыл. Женщина, облаченная в классический «уборщицкий» халат словно почувствовала чье-то приближение. Арина еще и рта открыть не успела, чтобы сказать «простите, позвольте пройти», как та уже выпрямилась и посторонилась. Еще и улыбнулась — дружелюбно, белозубо, чуть ли не радостно — как будто Аринино появление было невесть каким приятным событием.
Арина осторожно, краешком поднялась по влажным еще ступенькам на четвертый этаж. Квартирная дверь распахнулась через мгновение после мелодичной трели звонка..
— Чего надоть? — женщина в тугих «перекисных» кудряшках, затягивая пояс выцветшего махрового халата, держала в руках поварешку. То ли для защиты от незваных гостей, то ли Аринин визит просто отвлек ее от кухонных забот. Облако запахов, вывалившееся на площадку, было таким плотным, что у Арины заурчало в животе. Пахло жареным луком, куриным бульоном и, кажется, капустным пирогом. Газовая атака и полная деморализация, сердито подумала Арина. Стакан воды, что ли, попросить, чтоб не скончаться тут в страшных муках?
— Чего тебе? — повторила женщина, смерив ее недовольным взглядом.
— Харитон Седых здесь живет? Мне нужно с ним поговорить, — Арина улыбнулась, но это не помогло.
При виде же удостоверения настороженность хозяйки сменилась неприкрытой враждебностью:
— Чего вам от мальчишки понадобилось? Он ни в чем не виноват!
— Я и не говорю, что виноват…
— Говорит она… Все вы такие, мягко стелете, а после — раз, и в околоток, лишь бы галочку поставить! Он же добрый, мухи не обидит.
— Да мне просто поговорить. Про его экзамены в консерватории.
Лицо женщины смягчилось, но впускать Арину в квартиру она не спешила.
— Вот говорила я, что не будет толку от этой затеи! Доигрался на своем пианино! Милиция пришла!
Поправлять хозяйку, что давным-давно уже не милиция, а полиция, Арина не стала. Какая разница!
— Да мне просто несколько вопросов задать. Вы его мама?
— Ну мама. А ты чего, из опеки, что ль? Так у нас все в порядке, все сыты, все здоровы.
Из квартиры неслись детские вопли, визги, хохот, в прихожую выкатился ярко-рыжий мальчишка лет восьми в пронзительно зеленой футболке.
— Мам, Филька в духовку лезет!
— Ах ты, господи! Еще кастрюлю на себя вывернет! А ты куда смотришь? — женщина ринулась внутрь.
Арина, помедлив чуть-чуть, двинулась следом. Судя по мощности детского хора, в квартире располагался домашний детский сад. Но на кухне детей обнаружилось всего двое. Белобрысый, но смуглый пацаненок лет пяти сидел возле плиты, на которой что-то жарилось-парилось, и, похоже, сам себе рассказывал сказку:
— Кто ел из моей чашки? — вопрошал он густым басом и отвечал пронзительно-тонко. — Кто сидел на моем стульчике?
Рыжий мальчишка, уже успевший сменить футболку на оранжевую, под цвет шевелюры, что-то распевал, колотя в такт по пустой кастрюле. Арина машинально обернулась. Зеленая футболка маячила за спиной, в просвете ведущего на кухню коридорчика. Да, надо было хоть мороженое по дороге перехватить или банан, а то от голода уже мерещиться начинает.
— Сама зашла? — обернулась женщина. — Ну гляди, раз уж…
— Да я вовсе не из опеки, мне Харитон нужен.
— Не из опеки? А то ходят и ходят, только и горазды все обнюхивать. А как пособие за многодетность, так не положено. Не положено! Если я Тимку-то с Макаром на себя перепишу, пенсию им за мать перестанут платить, и, главное, Тонькина квартира так и уплывет! Подрастут мальцы, куда им?
Из краткого, но экспрессивного монолога Арина сумела понять, что разные футболки ей не померещились, рыжих мальчишек действительно было двое:
— Тонька-то родами померла, куда ж их, не в детдом же? К себе забрала, конечно. Вон какие уже вымахали, а теперь, значит, опека всполошилась.
Зеленая футболка меж тем просочилась на кухню, и от вида двух разноцветных, но в остальном абсолютно одинаковых пацанов у Арины опять зазвенело в голове.
— Эй, девка, ты нынче обедала ли? — встревоженно спросила хозяйка. — Не мотай башкой, сама вижу. И не завтракала, небось? Ну-ка сядь! Макар, забери Филиппа! Тимофей, хватит колотить, у меня самой сейчас голова лопнет.
Тот рыжий, что был в зеленой футболке, сноровисто подхватил сидевшего у плиты мальца, посадил к себе на закорки и потащил в глубь квартиры. Оранжевый со вздохом отставил кастрюлю и чинно сложил на коленях ладони — изобразил пай-мальчика.
— Чаю сделай, обормот! Чего развалился, как в гостях.
Неведомо откуда в руке Арины оказался стакан с густым бледно-красным киселем. Она осторожно отхлебнула. Смородина, яблоки и еще что-то терпкое.
— Пей, не отрава! Боярышник там, от сердца самое то. Может, еще сахару добавить? — и не дожидаясь ответа, сыпанула в стакан столовую ложку, хотя кисель и так был невыносимо сладким. — Не мотай головой! Вот девки! Хоть в обморок, только бы лишнюю калорию в себя не положить! на-ка вот!
Опустевший стакан сменила синяя кружка, дополненная куском умопомрачительно благоухающего, только-только из духовки, пирога.
— Да я не из-за калорий, — виновато улыбнулась Арина, отхлебывая чай, куда хозяйка щедро добавила сгущенки. — Работы много. Забыла. И это надо, и то, и… ну вот. А как вы догадались, что я голодная?
— И! У меня на работе полный кагал таких!
— А вы кем работаете?
— В пекарне, старшей по смене. Тебя как зовут-то? Ты книжечку показывала, да я не вглядывалась.
Арина опять потащил из кармана удостоверение, но женщина так замахала рукой, что она просто сказала:
— Арина. Арина Вершина.
— А я Лина. Целиком-то Каролина, маманя покойная учудила, вроде из кино какого-то или из телевизора. Красиво, но какая из меня Каролина? Лина. Лина, значит, и Арина, видишь, как складно выходит. Чего тебе от Тошки-то надобно?
— Да просто поговорить. Про экзамены.
Женщина вздохнула:
— Тогда не помогу. Думала, может, я чего знаю, но про экзамены эти… Нету Тошки-то, не с кем тебе разговоры разговаривать.
— К-как н-нету? — Арина вдруг испугалась, но тут же себя одернула. Да, «нету его» могло означать что угодно — утонул, машина сбила, хулиганы избили, но тогда Лина вряд ли стала бы с ходу кидаться на защиту сына — «чего вам от мальчишки надо». Но такая уж работа, в первую очередь думаешь про плохое.
— Ну как, как? Взрослый уже, сам с усами.
— То есть он теперь дома не живет? А когда появится? Можно на его комнату взглянуть?
— Да откудова ж мне знать, когда появится? Он как в институте своем от ворот поворот получил, а у меня как раз… Ай, неважно, тебе мои беды без надобности. Ну, в общем, мне бы пожалеть его, а я вроде как обрадовалась. Может, и сказала чего в сердцах. Только ведь правду сказала! Здоровый парень, хватит у матери на шее сидеть. Мне и без него забот хватает. Где эта ваша программа помощи многодетным семьям? Типа по бумагам я вовсе не многодетная, и крутись как хочешь. Вот скажи, как в трех комнатах с пятью детьми уместиться? Так что комнату гляди, коли тебе надо, но там сейчас Магда. Пока Тошка тут жил, мне с ней в одной комнате приходилось. И как тут жизнь устраивать, когда на соседней кровати малолетка спит. Спит она, как же!
— Я не малолетка, — прошелестело рядом.
Девочка появилась на кухне тихо, как тень. И сама она походила на тень: тоненькая, бледная, русоволосая, сероглазая. На вид не старше лет двенадцати, но высокая: когда Лина обняла дочь, русая макушка уткнулась матери в нос.
— Да что ты, что ты! — забормотала Лина. — Ты ж моя главная помощница. Не слушай, это я так, в сердцах.
Магда, значит… Похоже, «маманя покойная» передала Лине пристрастие к необычным именам. Тимофей, Макар, Филипп и — Магда. Ах да, еще и Харитон!
— Лина, где Харитон сейчас, вы не знаете?
— Звонил однажды, — вздохнула та, — через неделю, что ли, как из дому ушел, сказал, что жив-здоров, все в порядке, можно за него не беспокоиться. Вроде и расстраиваться перестал, что в этот институт музыкальный его не взяли. И слава богу, что не взяли! Что это за работа для мужика — на пианине тренькать! Вон, полюбуйся, целый шкаф сплошных нот!
Комнатка справа от прихожей была крошечная, не больше десяти метров. В одном углу разместилось пианино, в профиль похожее на черного безголового тираннозавра, в противоположном, ближе к окну — застеленная «тигровым» пледом тахта с высоким «пеналом» в головах, напротив нее — потертый письменный стол. Между столом и пианино втиснулось то, что Лина назвала шкафом — узкий стеллаж, большую часть которого занимали, судя по формату и корешкам, действительно ноты. Два стула — один возле письменного стола, другой возле пианино, в котором Арина узнала «Аккорд», на котором сама когда-то играла свои первые гаммы.
— Ну пианино-то вы ему все-таки купили, — проговорила она неуверенно — мало ли какие обстоятельства были в этой семье десять лет назад. Может, учить Харитона музыке хотел его отец (где он сейчас, кстати?), а сегодня у Лины все заботы — поставить на ноги всех детишек. До музыки ли тут?
— Какое там! На какие бы шиши? Тут на хлеб не всегда хватает. Борис купил. Это дядька Тошкин. Двоюродный. И за школу за музыкальную он платил. А чего ему? Он на своей вахте такие деньжищи заколачивает! Лучше бы обувку детям купил. Где там! Тошка ему какая-никакая, а родная кровь, а мы так, сбоку припека.
Она щелкнула по узкой черной крышке:
— Вот продать бы пианину эту. Так ведь Борька меня со свету сживет. Вот и стоит, только место занимает.
— Я на нем играть буду! — Магда встала перед инструментом, словно заслоняя его от посягательств. — Вика Федоровна…
Мать перебила:
— Да откудова ж у меня деньги Вике Федоровне платить!
— Она так со мной заниматься станет! Ну, может, по хозяйству помогу, полы там помыть, суп сварить, она старенькая уже, трудно ей.
— Это она, значит, себе бесплатную прислугу хочет заполучить?
— Не бесплатную. Она со мной заниматься будет, она говорит, что у меня слух абсолютный! Как у Тошки! И пальцы музыкальные! — девочка пошевелила растопыренными пальцами, действительно длинными и очень гибкими.
— Вика Федоровна — это кто? — спросила Арина.
— Соседка наша, — объяснила Лина. — В третьем подъезде живет. До пенсии в музыкальной школе вроде работала, а после так. Ученики к ней прямо домой ходят. Это она Тошку с панталыку сбила. Борису про его способности наплела, а тот и рад.
— А я все равно выучусь! И буду на сцене, в красивом платье, и все будут мне хлопать!
— Да учись, я разве против? Может, будешь, как Вика Федоровна, учеников в дом водить. Беспокойство, зато кусок хлеба верный. Ох, что ж это я, там же все выкипит! — и она исчезла со стремительностью, которой трудно было ожидать от столь пышного тела.
Магда так и стояла спиной к пианино — словно защищая.
— А это кто? — Арина показала на приколотый над письменным столом снимок: парень держал на руках хохочущую девушку. С точки зрения художественности снимок был хорош — пятна солнца и теней от нависшего сбоку клена словно бы тоже смеялись: лето, солнце, веселье, праздник… счастье. Но как фотодокумент, огорченно вздохнула Арина, снимок никуда не годился. И ракурс, и сюжет, и освещение делали участников праздника практически неузнаваемыми.
— Так это Тошка и есть!
— А девушка?
Девочка помотала головой.
— Он не говорил. Только однажды… сказал, что это его Слава.
— Слава? То есть ее так зовут?
— Не знаю. — Магда пожала плечами. — Наверное…
— А ты не запомнила, что он готовил к прослушиванию в консерватории?
— Он меня выгонял. Не, я слушала, у нас балкон длинный, на две комнаты, удобно. Только я ж не умею пока.
— Ну хоть напеть сможешь?
Магда помычала немного: та-тати-тара-ра-ри. Мелодия в ее исполнении звучала не слишком отчетливо, но это совершенно точно было не «фа-до-ля-ре-ми-ми-ми».
Арина вгляделась в снимок на стене. Девушка смеялась так упоенно, что увидеть за этой «маской комедии» реальное человеческое лицо было трудновато. Лицо же Харитона и вовсе скрывалось за пышными волосами девушки и косо падающей тенью.
— Если хотите, я могу вам ее в электронной форме дать, — неожиданно предложила Магда и добавила, опустив глаза. — Я пересняла. Потихоньку. Думала, он его с собой заберет, а он оставил. Надо? — она вытащила из заднего кармана джинсов смартфон. — У меня тут…
— Очень кстати. Давай, — улыбнулась Арина, доставая свой телефон. — А других фотографий Харитона у тебя там нет, случайно?
— Есть, только не очень хорошие. Я потихоньку снимала. Он не любит фотографироваться. Говорил, что когда станет знаменитым, тогда… а сейчас чего?
Сброшенные с Магдиного телефона снимки Арина рассмотрела уже на улице, пристроившись в густой тени по-осеннему пестрого клена — не исключено, что именно того, что послужил фоном для той фотографии с хохочущей девушкой. Магда, как правило, снимала брата сидящим за пианино. В профиль, с плохим освещением (угол возле двери был самым темным в комнате), с неудобного ракурса — возможно, мать и смогла бы узнать на этих снимках своего сына, но кто-то другой уже вряд ли. Таких среднего роста и телосложения юношей — десять тысяч в одном только Питере. Ай, ладно, утешила Арина сама себя, на крайний случай есть фотография из личного дела в приемной комиссии — и сама же себе удивилась: на какой еще крайний случай? Ясно же, что этот мальчик к ее расследованию отношения не имеет.
* * *
Дом в двух кварталах от канала Грибоедова дышал типичной петербургской мрачностью, а вот квартира оказалась неожиданно чистой и светлой.
— Стефан занимается, девушка, — с холодной улыбкой сообщила круглолицая дама в светло-серых брючках и мягком блекло-вишневом кардигане, из-под которого виднелась ослепительно белая блузка. — Что вам от него нужно?
Откуда-то слева доносились быстрые рояльные пассажи.
— Мне нужно с ним поговорить, — так же холодно улыбнулась Арина. — Я из Следственного комитета.
Лед в голубых глазах ощутимо подтаял.
— О! Простите, мне и в голову не могло прийти… Проходите! Меня зовут Илона Арнольдовна. Наконец-то соответствующие органы заинтересовались тем, что творится в… — она запнулась. — В некоторых организациях.
Ну да, ну да, мысленно усмехнулась Арина, злые консерваторские профессора сговорились, чтобы не допустить твоего сыночка в музыкальное сообщество, но ты еще не оставляешь надежды, поэтому назвать «врагов» вслух остерегаешься.
— Боюсь, я по другому вопросу, — она улыбнулась одними губами. — Мне нужно поговорить со Стефаном о некоторых подробностях прослушивания.
— О творческом конкурсе? — дама нахмурилась. — Вряд ли стоит… Мальчику тяжело об этом вспоминать…
— Мам! — из глубины коридора появился полноватый юноша в просторной белой рубашке навыпуск. Глаза его, такие же голубые, как у матери, смотрели, в отличие от нее, почти весело. — Со мной не случится истерики или обморока, я не нервическая барышня девятнадцатого века. Я даже корсетов не ношу.
— Но тебе нужно заниматься. А это тебя может расстроить.
— Мам, про расстроить я уже сказал. А про нужно заниматься… Вряд ли представитель… следственного комитета, правильно? Вряд ли представители следственного комитета ходят по квартирам для развлечения. И наш долг как законопослушных граждан — всемерно содействовать им в их работе. Я прав, сударыня? Простите, не знаю, как вас величать.
— Следователь Арина Вершина, — церемонно представилась Арина, стараясь сдержать смешок.
— Арина… а дальше?
Она улыбнулась:
— Без отчества вполне нормально.
— Это вас на специальных курсах учат — налаживать теплые доверительные отношения со свидетелями? Или я уже подозреваемый?
— Стефан! — воскликнула Илона Арнольдовна, явно шокированная ерничаньем сына.
— Мам, если я уже подозреваемый, мой тон ничего не изменит, а если свидетель, то это вообще не имеют значения. В общем… Если следователю нужно со мной поговорить, значит нужно. Прошу, — он приглашающе повел рукой в сторону замыкающей коридор распахнутой двери.
Там радостно плескалось солнце, золотился паркет, искрились легкие ажурные шторы, благородно поблескивали книжные корешки на строгом, цвета слоновой кости, стеллаже, скромно вжимался в стену блеклый кожаный диван с парой таких же «невзрачных» кресел и — безусловно и победительно — главенствовал и царил рояль.
Кабинетный, разумеется. Но вроде бы — Арина прищурилась — настоящий Стейнвей. Он не выглядел ни уродливым обрубком, ни смешным детенышем настоящего концертного рояля. Он был таким, каким был. Под гладкой темно-вишневой поверхностью словно клубилось пламя, обрамленное резкой, как удар клинка, черно-белой полосой клавиатуры.
Возле такого инструмента ожидаешь увидеть старинную банкетку — с парчовой обивкой, гнутыми позолоченными ножками и ящиком для нот под откидным сиденьем. Но сдвинутый чуть вправо табурет был обычным рояльным табуретом — гладкая, чуть вогнутая тарелка сиденья и толстая винтовая нога с тремя массивными лапами. Апофеоз функциональности. Правда, не обыденно черный, а цвета слоновой кости, тоже вполне традиционного.
Илона Арнольдовна, последовавшая, разумеется, за ними, в комнату не вошла, остановилась в дверях, чуть касаясь плечом светлого, как все в этой комнате, косяка и всем своим видом выражая готовность немедленно уничтожить любого, кто посмеет посягнуть на спокойствие ее обожаемого дитятки.
Это было почти смешно. На такого, пожалуй, посягнушь.
— Стефан, вы можете мне сыграть то, что играли тогда? На прослушивании то есть, — мягко попросила Арина.
Если он и удивился, то не показал этого.
— Конечно.
Он сел на табурет, помедлил мгновение и коснулся клавиш. Сперва легко, словно пробуя — не слишком ли холодна вода, чтобы купаться, потом все тверже и тверже.
Звуки лились, переплетались, расходились в стороны и вновь соединялись: церемонно, как танцоры в менуэте или даже гальярде, очень точно, очень технично, почти виртуозно и… невыносимо скучно. Как вырезанная на рисовом зерне гравюра: вроде и понимаешь, что сотворить ее — великое мастерство, как блоху подковать, но в то же время… жаль. Жаль потраченного времени мастера, жаль его стараний, жаль тщательности, потраченной впустую. Наверное, я ничего не понимаю в серьезной музыке, подумала Арина. Мастерство исполнителя ее, однако, впечатлило. Не то чтобы юноша играл «выше всяких похвал», но, безусловно, близко к тому.
— Как это называется?
— Просто этюд.
— Этюд… Понятно. Стефан, вы остальных слышали?
— Остальных… участников? По-моему, да. Из аудитории регулярно кто-нибудь дверь прикрывал, а мы — ну я и другие, кто возле нее грудился — опять на нее нажимали. Иначе не услышишь ничего, А интересно же!
— Не помните такого… Харитона Седых? То есть, я имею в виду, что он играл.
— Помню. Он показывал прелюдию ля мажор. Вам показать?
— Была бы признательна.
Этот опус звучал поживее его собственного этюда. То ли потому что в нем не было чрезмерной усложненности «этюда», то ли еще по какой причин. Но играл Стефан все так же блестяще. Даже то, что он дважды сбился — играя по памяти вещь, слышанную однажды и случайно — не портило впечатления. И Арина не удержалась:
— А не могли бы вы сыграть что-то… не свое?
— В смысл Генделя, Вагнера, Шнитке, далее везде? — он усмехнулся. — Что именно?
— На ваше усмотрение.
Брови Стефана слегка дрогнули, веки на мгновение приопустились… и через минуту Арина уже забыла, что просьба ее была излишней, что ни техника юноши, ни выбор произведения не имеют никакого отношения к тому, что ей нужно.
Озадачиваться с выбором юноша не стал. Это было попурри из множества музыкальных отрывков, собранных, кажется, совершенно случайно. Бетховена сменяла «Summer time», равелевское «Болеро», замедляясь, переплавлялось в «Yesterday», «Американец в Париже» становился «Картинками с выставки»… Очень странное это было попурри. Словно из всей мировой музыки зачерпнули — как рука возьмет, не задумываясь. Но — Арине вдруг вспомнились рассуждения Мирры о консонансе и диссонансе — «случайная» выборка звучала очень естественно, очень гармонично, так, словно «случайная» последовательность была единственно возможной. Звуки возникали и превращались друг в друга словно бы сами по себе, по собственному желанию.
На губах музыканта играла легкая, едва заметная улыбка. И когда рояль умолк, улыбка еще держалась несколько мгновений. Как улыбка Чеширского кота.
— Но почему вы не поступали на фортепианное отделение? — не сдержалась Арина. — С вашими данными…
— Да что вы! — не дав сыну и рта раскрыть, вмешалась стоявшая в дверях Илона Арнольдовна. — Это же никакого сравнения! Исполнять — и создавать! Многие ли знают Аргерих или Кисина? А ведь это звезды первой величины. И кто бы сегодня помнил Листа или Шопена, не будь они композиторами? А Огиньский? Один-единственный полонез, больше никто ничего и не помнит, так себе композитор был, очень средненький, но — помнят и будут помнить. За одну пьеску! А вы говорите…
— Простите, я не хотела никого обидеть. Спасибо, что уделили время.
— Может быть, чаю? — предложила Илона Арнольдовна, но взгляд ее дышал холодом, и Арина, разумеется, отказалась, мысленно благословляя гостеприимство многодетной Лины. В этом доме, в отличие от того, шумного и беспорядочного, отнюдь не хотелось задерживаться. И ледяная голубизна хозяйкиных глаз, и сияющая безупречность «музыкальной» комнаты заставляли чувствовать себя чужой. Неуместной. Как детская коляска на дорожке королевских скачек.
Арина отошла уже на полквартала, когда ее нагнал Стефан:
— Простите! Можно я вас еще немного задержу?
— Попробуйте.
— Это потому что вы спросили… я не знаю даже, как толком сформулировать. Когда вы попросили сыграть что-нибудь на мое усмотрение. Вам… понравилось?
— Не то слово! — выдохнула Арина.
Простоватое круглое лицо Стефана засияло так, точно внутри его головы имелась лампочка — серьезная такая, ватт на тысячу — и сейчас кто-то нажал на выключатель. Кто-то! Ты сама и нажала. Но видеть, как твои слова — пустяковые, ничего не стоящие, «правду говорить легко и приятно» — видеть, что одна-единственная фраза срабатывает подобно магическому заклинанию… воля ваша, это было очень, очень приятно.
— Спасибо! Я ведь не просто так… Понимаете, мама… у нее свои представления. Она ведь не для себя старается, я понимаю, она хочет, чтобы у меня жизнь сложилась. И я ее очень люблю. Только все равно… Арина, можно вас попросить?
— Смотря о чем.
— Вы занятой человек, если откажетесь, я не обижусь. Но если вам действительно понравилось. Понимаете, у меня есть друзья. Ну то есть не совсем друзья, просто я однажды шел, а они играли в переходе. И теперь мы играем вместе.
— Ансамбль?
— Скорее джаз-бэнд.
Он мялся, как мальчишка, впервые в жизни осмелившийся пригласить девочку в кино. Это было совсем не смешно, скорее трогательно.
— Вы хотите меня пригласить на концерт?
— Как вы догадались?
— Стефан, я следователь, мне положено. Конечно, я с удовольствием приду послушать, — мысленно она все-таки сделала оговорку «если никого не убьют в самый неподходящий момент». — Вы потрясающе играете. Я не специалист, правда, но… — как бы не находя слов, она потрясла перед собой кулаками с выставленными большими пальцами — во!
Стефан вручил ей небольшой, размером в полторы визитки, синий прямоугольничек с белыми буквами и вдруг залился краской:
— Только маме не говорите.
— Вряд ли мы с Илоной Арнольдовной еще когда-нибудь увидимся, — засмеялась Арина. — А вы, главное, ее не бойтесь.
— Да я ее не боюсь, что вы.
— Вы боитесь ее огорчить, это понятно, только с этим, пожалуй, еще труднее сладить, чем с обычным «ой, мама в кино не пустит». Но, Стефан, вы сами сказали: у нее свои представления. Не можете же вы прожить чужую жизнь ради того, чтобы этим представлениям соответствовать? Просто чтобы мама не огорчалась. То есть можете, конечно, но какой в этом смысл? Это ведь ваша жизнь.
— Да, наверное, — проговорил он без особой уверенности в голосе.
Но подумаешь — уверенность в голосе! Главное-то мальчик уже сделал. Он еще сам не понимает, но он уже свернул с рассчитанной мамой дороги. Джаз-бэнд, подумайте! Вот смеху будет, когда лет через десять он и до сочинительства доиграется. Сегодняшнее попурри — явное тому свидетельство.
Впрочем, ладно, хорошего помаленьку.
— И еще. Стефан, мама с вами была на прослушивании?
— Конечно.
— Она могла слышать всех остальных?
— Не знаю, наверное. Я-то под дверью терся, а она там сидела, знаете, там диванчик такой…
— Да, я поняла. Ну… мне пора. Успехов вам!
* * *
Итак, почти растерянно размышляла Арина, из потенциальных кандидатов в свидетели — а то и в подозреваемые — остался один. Юлий Альбертович Минкин. И чего она расстроилась? Ведь это же хорошо, когда круг сужается! Хорошо по всем законам следствия! Минкин так Минкин.
Пусть рассказывает, что за увертюра «Черный свет» и… и — что? Да вообще пусть все рассказывает!
Арин, ехидно зашептал внутренний голос, а ты не боишься, что этот композитор-неудачник и есть твой Имитатор? Цыц, одернула она внутренний голос. Если это вдруг действительно он — это же просто отлично, лучшего и желать нельзя. Можно сказать, повезло. Чего бояться? Что превратит следовательшу в очередную инсталляцию? Так у нее, у Арины, имя-Фамилия неподходящие, не годится она для иллюстрирования «гениального» его опуса. А если просто вздумает, что неплохо бы избавиться от человека, который задает неудобные вопросы, так она же будет настороже, еще бабка надвое сказала, кто кого победит.
Вот тогда — если это именно он — можно будет действительно… поговорить. Оттолкнуть, выбросить, рассеять страх, от которого слабеют колени и мысли, впустить в себя холодную, почти веселую ярость. От которой голова делается кристально ясной, а нужные вопросы рождаются словно сами собой. Пусть это окажется он! А уж Арина его… расспросит. Она так спросит, что этот… композитор бегом ее к Мирре Михайловне приведет!
Пусть это окажется он!
Это будет означать, что Мирру и Милену можно спасти. Ведь с момента их исчезновения прошло всего-ничего, они напуганы, конечно, и чувствуют себя не лучшим образом, но — они еще живы! И надо всего лишь надавить на Имитатора, узнать, понять — и добраться до его логова!
Только вряд ли все это именно так. Если бы все в этой жизни оказывалось так просто… Так что нет, копать в этом деле еще и копать.
Хотя на всякий случай надо бы все же Киреева с собой прихватить. Ехать к последнему возможному свидетелю и даже, чем черт не шутит, потенциальному подозреваемому в одиночку было глупо.
Что, если у мальчика, посвятившего себя музыке, имеется влюбленная поклонница?
Какая-то девушка выманивала же будущих жертв…
И поклонница по совместительству — мастер спорта по боксу. Или по карате.
Нет-нет. Бывает риск оправданный, а бывает — глупый.
— Куда?! — возмущенно возопил опер, когда Арина до него наконец дозвонилась.
— На кудыкину гору! Кажется, ниточка появилась.
— Неужели по «красильщику»?
Арина даже удивилась слегка и только через секунду сообразила: в пятницу, отправляясь со своим «нотным» озарением в консерваторию, она Кирееву ничего не говорила. И потом тоже. То есть он вообще ничего не знает ни о нарисовавшейся внезапно мелодии, ни о профессорше Тома, ни тем более об ее странном исчезновении.
— По нему, родимому.
— Что или кто?
— Сперва «что», а сейчас, похоже, «кто».
— Ну и давай я тебе этого «кто» завтра в кабинет подгоню? Прямо к началу рабочего дня. Чего тебе самой-то мотаться?
— Здрасьте! — возмутилась Арина. — У меня, можно сказать, подозреваемый наконец нарисовался, ну или как минимум ключевой свидетель, а ты говоришь — зачем мне самой мотаться? Ты прям как наш Чайник: следователь должен тихо сидеть в кабинете и допрашивать тех, кого оперативники приводят. Вот чего ты кочевряжишься? Или тебя моя компания не устраивает?
— Да толку с твоей компании! — фыркнули в трубке. — К тебе с какой стороны ни подъезжай, один фиг проезд запрещен. Жестокая ты, Вершина! Я, можно сказать, весь такой из себя распрекрасный мальчонка, весь по тебе иссох-исстрадался, а ты!
— На электричке еду, да-да-да, — засмеялась Арина. — Брось.
— Чтобы бросить, надо сперва подобрать, — назидательно сообщил тот. — Ладно, ладно, все, прекратил балаболить, — он сменил тон, видимо, почувствовав, что Арине надоело. — Я ж не отказываюсь. Просто, если честно, хотел нынче пораньше улепетнуть. А ты меня работать запрягаешь.
— Ки-ир! — застонала Арина. — Может, хватит уже? Не рассыплешься. Поехали, а?
— Сказал же — ладно. Подходящая хоть ниточка-то?
— Канат. Джутовый. Двадцатка. Давай я тебе все по дороге расскажу?
— И то верно. Где тебя подхватить?
Приехал он на изумление быстро.
— Кир, я тебе говорила, что ты гений? — радостно заявила Арина, едва усевшись на пассажирское сиденье оперской «тойоты». Если да, неважно, правильную вещь можно и повторить, — она тараторила, старательно отгоняя мысли о Мирре Михайловне. Вдруг ее исчезновение — вовсе не дурацкое стечение обстоятельств, а следующий ход в страшной игре музыкального психа? А с ней еще тоненькая улыбчивая Милена… Нет-нет, нельзя так думать, они сейчас веселятся в каком-нибудь пригородном пансионате. А про телефоны просто забыли — или Мирра отправила мужу сообщение, а сообщение пропало. Ведь сообщения же могут пропадать? Конечно, с Миррой и Миленой все в порядке! И пронзительное рваное «ми» не имеет к ним никакого отношения! Надо так думать — и тогда так и будет!
Мысль — дикая, неуместная — проплыла в голове темной страшной тенью: Регина написала про беспомощность следователя Вершиной — и стала жертвой Имитатора, Мирра Михайловна поговорила с Ариной — и пропала. Что, если нотная последовательность — лишь внешняя оболочка, что, если Имитатор играет именно с ней, с Ариной? Поймай меня, если сможешь! Мысль была жуткая, пришлось собрать в кулак все запасы здравого смысла: ты что, матушка, у тебя мания величия начинается? Чего выдумала? К первым-то жертвам ты точно не имеешь никакого отношения. Или все-таки… Она изо всех сил попыталась вспомнить — может, где-то, когда-то, случайно… Нет. Нет, ничего. Кажется, она просто прикладывает известные случаи — маньяки, кайфующие от игры с сыщиком, в истории следствия не редкость — а ей просто не хочется думать о Мирре и Милене?
Пронзительное, троекратно повторенное «ми» — как птичий крик.
Троекратно… Троекратно?
Киреев глядел на Арину не столько удивленно, сколько оценивающе:
— Что-то случилось?
— Нет-нет. Ну… я думаю, что нет. Но ты все равно гений. Если бы ты не обратил внимания на скамейки, я никогда ни о чем не догадалась бы! Так что все лавры — тебе.
— Погоди, как это, ведь выяснили же, что скамейки ни при чем? Ну то есть компания «Мирон энд Ко» не имеет к нашим жертвам никакого отношения. Или…
— Компания и сам Мироненко — не имеют, а скамейки как раз очень даже имеют отношение. Там по пять горизонтальных брусьев на каждой, понимаешь?
— Два раза по пять, на сиденье и на спинке… Погоди… Хочешь сказать, скамейка — это имитация нотного… как эта штука называется, на которой ноты пишут?
— Нотный стан она называется. И да, скамейка имитирует нотный стан.
— А каждая жертва — нота? Черт! То-то у них имена такие дикие. Фанни, Доменика, Ольга которая Ляля и репортерша эта Регина. Фа, до, ля, ре.
— И прически еще! Это же флажки, которыми нотные длительности обозначают!
— И черным он их красит для пущей наглядности. И ясно, как выбирает. Мы все понять не могли, почему именно эти…
— И почему? — слегка удивилась Арина. Увидев в именах — мелодию, она так обрадовалась этому прорыву — ну как же, связь между жертвами обнаружилась! — что кинулась отыскивать музыкальный источник, и даже не задумалась о том, как убийца находит своих жертв. Тоже мне — вопрос, нынче-то, в эру социальных сетей и прочих интернет-ресурсов. А вот Киреев — задумался.
— Ты что, проверяешь меня? У каждой из девушек на работе — какая-никакая, а униформа, а главное — бейджики с именами. Журналистка-то в газете прописана, а у остальных имя на бейджике, ходи и высматривай, что тебе нужно. Вплоть до весовой категории, кстати. Я сперва-то на соцсети грешил, но там ведь не поймешь — настоящим именем страница называется или чистая Фата Моргана. И ведь глядел на их фоточки из сетей — в том числе и с бейджиками. И ничего в башке не щелкнуло. Ну редкие имена, и что? А у нас тут, выходит, музыкальный мотив наличествует. Во всех смыслах этого слова.
— Точно. И если бы не ты, я бы и не подумала в эту сторону.
— А теперь, я так понимаю, подумала. И определила, что это за мелодия? Потому что если такой мелодии не существует, значит, совпадение. Хотя для совпадения как-то очень уж… впечатляюще.
— Среди сколько-нибудь известной музыки точно такой последовательности не нашлось. Но я обратилась к специалистам.
— В филармонию?
— Вот про филармонию я почему-то не вспомнила. Ну оно и к лучшему, там мне все равно не помогли бы. Потому что с этих нот начинается опус мальчика, который нынешним летом поступал в консерваторию.
— И не поступил.
— Так точно, товарищ майор!
— Тогда, значит, девушка, которая появлялась возле каждой жертвы, ни при чем?
— Не знаю я, при чем там девушка, но все-таки должна быть при чем. Слишком ее много для случайного совпадения.
— А если… Все говорят «девушка», «девушка». А если ей лет сорок? Мамаша, сдвинутая на музыкальности обожаемого сыночка.
— Может, и мамаша.
— Или у музыкального мальчика есть еще какая-то страстная поклонница, которая убивает во имя его таланта. Или они вдвоем убивают?
— Не знаю, Киреев. Но согласись, расспросить этого юного композитора просто необходимо.
— И мы сейчас к этому мальчику едем?
— С высокой степенью вероятности.
— Как это — вероятности? Ты что, не знаешь, кто именно твой фигурант?
— Да профессорша, которая мелодию опознала, фамилию не запомнила, только сказала, что фамилия, хоть и не Иванов, довольно обыкновенная, а вот имя было какое-то странное. Ну я в архиве приемной комиссии троих отобрала. Двое уже отпали, остался один.
— А сама-то профессорша что говорит? Какое из имен ближе ее памяти?
— Профессорша ничего не говорит. Она куда-то делась. Пришлось самой отбирать.
— Делась? И она тоже? Злобная тетка, не пустившая юного гения в консерваторию — ее-то уничтожить прямой мотив.
— Кир, типун тебе на язык! Профессорша эта вовсе не злобная, она даже не главная была в этой комиссии на прослушивании, и вообще суперская тетка, но ты ж понимаешь, творческая личность, так что завеяться она могла куда угодно.
— Все бывает, Вершина, но ты же понимаешь, что совпаденьице… неприятное? Это мягко говоря. И то, что тетка эта не главная была из тех, кто юных гениев отсеивал, это ничего не значит. Ее как зовут, кстати?
— Мирра Михайловна ее зовут.
— Два раза «ми»? И ты хочешь меня убедить, что это — совпадение? Ты сама-то в это веришь?
— Перестань, и так тошно. Если я буду про это думать, я ни до чего толкового не додумаюсь, вся в эмоции уйду. В общем, двоих со странными именами я сама объехала, они не при делах. В смысле, это не их мелодия. Одного, правда, дома не было, он, как в консерваторию пролетел, куда-то свалил, мать не в курсе, где его искать Но это вряд ли он, его опус мне наиграли, не то. Короче, остался последний.
— Хороший критерий — странные имена.
— Какой есть. На самом деле не такой уж плохой критерий. Вани, Миши и Саши сразу отпали, одного — Леопольда — тамошний профессор вспомнил, вместе с его опусом, не тот. Да там, собственно, не так уж много абитуриентов. Так что вряд ли я кого-то пропустила. Не знаю, при чем тут этот Юлий Минкин, но, судя по всему, нужная нотная последовательность — именно из его опуса. Если нет, я не знаю, куда дальше двигаться. И можно сколько угодно думать, что исчезновение Мирры Михайловны — просто гадкое совпадение, но… — Арина в сердцах треснула себя по коленке, поморщилась, помотала головой, пытаясь отогнать всплывающую в мозгу картинку: Мирра и Милена в темном подвале, связанные, ослабевшие, теряющие сознание… Нет, сознание им терять еще рано, и жажда пока просто жажда, а не иссушающее дыхание смерти. Пока еще нет. Всего сутки прошли. Но легко говорить: всего сутки прошли, когда ты в любой момент можешь свернуть к любому магазину и купить себе хоть десять бутылок минералки!
— Ладно, не паникуй раньше времени, — буркнул Киреев. — Приехали.
Домишки — темные от времени и погоды, скорее земляные холмики, чем здания — чудом сохранившиеся между типовых девятиэтажек — белесых, с черными черточками балконов — напоминали стайку сморчков посреди молодой березовой поросли. Только один стоял важно, как красавец-боровик: чистый белый кирпич, аккуратная коричневая черепица, промытые до сияния стекла, обведенные кофейного цвета наличниками. За ограждавшим участок изящным заборчиком свежо зеленел газон, по которому важно расхаживал белоснежный гусак великанских размеров.
Сверившись с открытой на планшете картой, Арина с сожалением отвернулась от ухоженного красавца, показала на домик подальше. Ветхий, с покосившимся забором и ржавой крышей. В глубине двора виднелось крылечко и тускло поблескивали по обе стороны от него темные окна. Справа маячил не то гараж, не то сарай, а то и оба сразу, за подпиравшим забор густо разросшимся боярышником было не разглядеть.
Калитка когда-то была выкрашена в зеленый цвет, теперь изрядно потемневший. Металлическая накладка на щель почтового ящика была совсем черной. Зато звонок справа от калитки сиял новизной, его белую коробочку еще не трогали ни осенние, ни зимние погодные катаклизмы.
Киреев нажал толстую желтую кнопку. Где-то, кажется, зазвенело. Но дверь на ушедшем в землю крылечке не дрогнула. Никто не спешил открывать незваным гостям. И за мутноватыми оконными стеклами не было ни света, ни движения.
— Он один, что ли, живет? Родители, бабки-дедки, братья-сестры?
— Без понятия. В личном деле только адрес.
— Либо спят, либо нет там никого.
Арина толкнула калитку — заперто.
— Дай я. Может, звонок не работает. Мало ли что отзывается, может, нам померещилось.
Опер отодвинул ее, извлек из кармана что-то вроде куска проволоки — отмычку — поковырялся в черной замочной скважине, нажал… калитка со скрипом отворилась.
Звонок на крылечке был старый, под стать дому.
Звонили и даже стучали они минут семь, не меньше — тщетно. Но звонок работал: криво присобаченная к косяку кнопка отзывалась в доме раскатистыми трелями. Да и стук в исполнении Киреева больше походил на соло вошедшего в раж литавриста: бум-м-м, бум-бум-бум, бум-м-м! И что толку?
— Похоже, пусто, — Кир дернул богатырским плечом. — Если что, я вполне могу войти, замочек-то дохлый, от очень-очень-очень честных людей. Что скажешь, Вершина? Может, мы подозрительные звуки внутри услышали?
— Погоди со звуками. Давай сперва по соседям прогуляемся.
Это только в детективных сериалах, сердито думала Арина, навстречу сыщикам высыпают разномастные соседи, готовые наперебой делиться тоннами всяческой информации, так что папаше Пуаро остается только фильтровать знаменитыми серыми клеточками этот поток, отделяя важное от пустяков.
Нормальный живой человеческий человек не то чтобы не жаждет вписываться в свидетели — это у всех по-разному. Беда в том, что среднестатистический индивидуум не слишком обращает внимание на то, что происходит вокруг, концентрируясь в основном на себе, любимом.
Вот бабушки на лавочках — это да. Но бабушек тут не было.
Хотя вообще народу во дворах девятиэтажек хватало: между второй и третьей обосновался «клуб» молодых мамаш с колясками, между третьей и четвертой торчала баскетбольная площадка, на которой яростно скакали длинноногие подростки, у гаражей кучковались две-три пивные компании. Но все они были заняты исключительно собственными делами. Да и вообще жители девятиэтажек глядели на соседей-«сморчков», как грибник на пестрое веселье осенней листвы — что ему та пылающая красота, он за грибами пришел.
— Пустой номер, — вздохнула Арина, когда они обошли все высотки.
— Да сразу надо было по частникам идти, — отозвался Киреев. — Хотя да, никогда не знаешь…
Дом слева от нужного так же, как и сосед, не отзывался ни на какие стуки, звонка же на нем и вовсе не было. А судя по состоянию окон и крыльца, хозяева в последний раз бывали тут года три назад.
Из правого же — ухоженного красавца, напомнившего Арине гриб-боровик посреди стайки гнилых сыроежек — степенно выплыла полная рыхлая старуха.
Облако в штанах, автоматически подумала Арина. Модное такое. Облачена старуха была в камуфляжной масти просторные бермуды и столь же необъятную футболку с Эйфелевой башней, Вестминстерским мостом, Колизеем и прочими архитектурными шедеврами.
— Чего надоть? — сурово вопросила любительница архитектуры.
Из-за угла выплыло еще одно «облако», на этот раз четвероногое. Здоровенный, с метр в холке, ком лохматой белой шерсти с двумя блестящими черными пуговками глаз. Кажется, это называется южно-русская овчарка, вспомнила Арина без особой уверенности. Псина гулко, как из бочки, гавкнула и уселась подле хозяйки, всем видом демонстрируя готовность спасать и защищать.
— Вы давно тут живете? — косясь на лохматого защитника, как можно дружелюбнее спросила Арина.
— Скока живу, все мои, чего вам?
Пришлось предъявить удостоверение. Даже два: Аринино и киреевское.
— Ну и чего?
— Вы давно тут живете? — терпеливо повторила Арина.
— Всю жизнь, почитай, а чего, запрещено? Опять сносить нас собрались? Сколько вас еще подмазывать да ублажать? Кровопийцы!
— Нет-нет, мы никого сносить не собираемся, мы совсем по другому поводу.
— По какому такому еще поводу?
— Это просто отлично, что вы тут давно живете. Всех своих соседей наверняка знаете?
— Из новостроек, почитай, никого, а наших-то всех, конечно.
Девятиэтажкам, которые старуха назвала новостройками, было лет по двадцать, если не по тридцать. Но девятиэтажки Арину не интересовали.
— Юлия Минкина знаете?
— Юльку-то?.. Ох… Вы же… Неужто стряслось чего? Ох, то-то ж у меня сердце вчера прихватило, да что ж им такое, одно за одним?!
— Нет-нет, — Арина даже руками замахала. — Мы просто ищем его, чтобы поговорить.
— Ох. А я-то уж, грешным делом, подумала, стряслось чего с парнишкой.
— Вот как? Почему вы так решили?
— Так не видать его третий уж, кажись, день. Нет, он мне, конечно, не докладывается, но я ж не слепая, вижу, как приходит-уходит. А тут нет и нет. Даже зашла постучала — мало ли, может, приболел или что. Парнишка-то не сказать чтоб богатырь, мало ли что. Как мать схоронил, совсем один остался, долго ли до беды?
— Мать схоронил? Давно?
— Так в начале лета.
— И — никого больше? Никакой родни? Отец? Бабушки-дедушки? Братья-сестры?
Пес опять гавкнул — не угрожающе, а так, обозначить присутствие.
— Тихо, Пушок, это свои, — хозяйка потрепала собаку по лохматому загривку.
Пушок? Вот это вот чудовище — Пушок? С ума сойти! Вид у чудовища, впрочем, был довольно добродушный. И хозяйка его вдруг вспомнила о законах гостеприимства:
— Может, в дом зайдете? Чего ж я вас на ногах-то держу.
— Да ничего, не беспокойтесь. Так вы говорите, мать Юлия умерла нынешним летом?
— В июне. И ведь молодая была! Мне кума говорит: ты ж, Нина — меня Ниной Геннадьевной зовут — ты ж, говорит, ее десятка на три старше, как же так? А вот так, выходит.
— И Юлий один остался, вы говорите? То есть у него никакой родни больше?
— А вам зачем? — взгляд Нины Геннадьевны опять стал подозрительным. — Дом его захапать надумали? Или сносить? Так живой еще мальчишка-то! Мало ли, что его третий день не видать, точно живой, я бы почуяла!
— Да бросьте, мамаша, — засмеялся Киреев. — Видите, что у меня в удостоверении написано? Уголовный розыск. А коллега моя — следователь. Какие нам дома сносить, что вы?! И очень хорошо, что сосед ваш живой, он нам очень нужен. Расспросить его надо.
— А родня его вам зачем?
— А как его еще искать?
— Ну это вам виднее, как искать. Вы же розыск. А родни, как Анюта померла, и не осталось никого. Отца у них не было, Софья Семеновна, бабка Юлькина, лет восемь, что ли, как умерла, да она и не жила с ними, у нее свой угол был, Аня потом вроде квартирантов туда пустила.
— Не знаете, где эта квартира? Ну бабкина?
— Дык откуда ж мне знать? Мне без надобности.
— Нина Геннадьевна! — Арина вдруг сообразила, чего не хватает в рассказе соседки. — Вы сказали «отца у них не было».
— Ну да. Анюта просто родила.
— Вы сказали «у них», — повторила Арина. — То есть Юлий у матери был не единственный?
— Это вы про Славку, что ли? Так ее еще когда в интернат сдали! Лет пятнадцать тому.
— Мы ничего не знаем про Славку. Это кто?
— Сестра Юлькина. Дебилка.
— Дебилка.
— Ну я не знаю, чего там точно, но такая была, знаете… Говорить почти ничего не говорила, больше мычала. Никакая, в общем. А иногда, как найдет на нее — лютый зверь! Все ломала, рычала, кидалась. Мы ж давно Анюте советовали, чтоб в интернат ее пристроила. Для таких же есть специальные заведения? А то долго ли до беды? Ее ж привязывать приходилось, и то я боялась, что она вырвется. То ничего, ничего, мычит, в земле ковыряется, камешки раскладывает, а то вдруг вскинется — ну чисто бешеный пес. Анюте-то, ясное дело, не хотелось ее никуда сдавать, как ни крути, а свое дитя. Да только вдруг бы она ночью всех в доме поубивала? Вот Анюта ее и сдала, куда положено. Нет, и не спрашивайте, не знаю, куда, сами ищите, коли вам надо.
— Найдем, если понадобится. А Юлий чем сейчас занимается? Учится. работает?
— В институте он, в музыкальном. Мать едва похоронили, а у него экзамены! Такой хороший мальчик, тихий, вежливый, за что ему это? Каждый день здоровался, а тут нету его и нету.
— Вы не знаете, куда он мог уехать?
— Ума не приложу. Раньше-то студентов на картошку отправляли, но не музыкантов же!
Похоже, подумала Арина, про свой абитуриенский провал хороший мальчик соседке не рассказал, она явно считает его студентом. Да и то сказать, не та тема, чтоб с кем попало делиться. Ладно, просвещать эту Нину Геннадьевну мы не станем.
— Нет-нет, никаких «на картошку», — торопливо подтвердила Арина. — К сожалению. Может, у друзей он?
— Да нет у него вроде таких, чтоб на несколько дней… Вот не знаю и не знаю. В бабкину квартиру разве что. Но там вроде жильцы. Некуда ему деться. Вы ту женщину найдите, с которой он ушел, она-то наверняка знает, — заявила вдруг Нина Геннадьевна.
— Женщину? Что за женщина?
— Да кто ж ее знает! Сама не видела, врать не стану. А только заходила к нему женщина какая-то. Вечером. Третьего дня, кажись. Или раньше? Вот не скажу точно. Дни-то все одинаковые. Но вроде он после того и пропал.
— Так что за женщина? Кто ее видел?
— Да никто ее не видел! Говорю же, вечером заходила. Я только слышала. И, знаете… я ни в сон, ни в чох, ни в вороний грай не верую, в молодости как-то на кладбище ночевала, на спор, даже когда по Кашпировскому все с ума сходили, воду заряжали, я смеялась. А тут меня словно холодом опахнуло. Я даже думаю теперь, может, и есть что-то…
— Да что же?
— Голос-то был — точно ее!
— Чей?
— Так Анютин же! Анны Евгеньевны покойной! А после Пушок завыл! И Юльку я больше не видала! Найдите мальца, что-то с ним нехорошее стряслось!
— Если вы голос слышали, не запомнили, что та женщина говорила?
— Ну… слышно-то было не очень, отдельные слова… Пойдем, говорит, быстрее, не тормози… Это Анютино словечко было, она говорила «не тормози».
— А Юлий ей отвечал?
— Что-то отвечал. Все сделаю как надо — вроде так. А она еще — я обо всем позабочусь. Значит, она не должна ему ничего плохого сделать? Как вы думаете?
— Мы не знаем, — вздохнула Арина. — У вас случайно фотографии его нету?
Нина Евгеньевна покачала головой.
Вручив женщин традиционную визитку с наказом позвонить, если что-то вспомнится, или — тем более — если Юлий объявится дома, Арина распрощалась.
— Значит, девушка все-таки существует, — констатировал Киреев, сосредоточенно выруливая по узким кривым проездам. — Напарница?
— Может быть, — задумчиво ответила Арина. — Или что похуже.
— Хочешь сказать, этот мальчик Минкин — никакой не свидетель, а еще одна жертва?
— Не еще одна, Кир. Основная. Центральная. Предыдущие — лишь ноты его программного произведения. Кода — сам композитор.
— Вершина, ты тоже с ума сошла? Ты как-то странно разговариваешь.
— Не мы такие, Кир, жизнь такая. Та маразматическая мелодия заканчивается тремя нотами «ми». Тремя, Киреев!
— Думаешь, этот твой Имитатор держит сейчас у себя сразу троих?
— Отстань, а? — Арина уперлась лбом в сжатые кулаки. Может, хоть так мысли соберутся?
Не будем пока задаваться вопросом, что за всем этим стоит — психическая ненормальность или, напротив, холодный расчет. Сосредоточимся, как учили, на возможностях. Кто вообще мог пристегнуть мелодию к убийствам?
К примеру, сама Арина — точно не могла. И не потому что она — высокоморальное и гуманное существо, а по той простой причине, что не была знакома с этой нотной последовательностью. Вот с этого и начнем, подумала Арина, чувствуя, что паническое «я ничего не понимаю, я ничего не смогу» уступает практичному «слона нужно есть по частям». Чтобы «съесть» этого «слона», нужно хотя бы отсеять тех, кто гарантированно ни при чем. Чтоб в голове не путались.
Построить серию на мелодии неудачливого абитуриента мог лишь тот, кто ее слышал.
Когда были экзамены в консерваторию? А когда появилась первая «инсталляция» в парке? Около двух недель спустя.
Вот то-то же!
Нет, с одной стороны вроде бы логично.
То есть…
Путаясь в замявшемся кармане, Арина вытянула на свет телефон.
— Антон Павлович, это Вершина!
— Что-то… Что-то обнаружилось? Мирра…
— Нет-нет, мне нужно узнать у вас кое-что. Кто был на том прослушивании?
— Рачковский был, Литвиненко. Мирра… ну и я, конечно. Но я правда не помню этого мальчика! Мы все время от времени выходили. Каждый! Почему я? Что вы ко мне прицепились!
Хотя бы потому, милый друг, что именно ты поднял тревогу после исчезновения Мирры, подумала Арина, но вслух, разумеется, этого говорить не стала.
— Никто вас, Антон Павлович, ни в чем не подозревает. По крайней мере, не больше, чем любого другого. То есть на уровне близком к нулю. Так что вы уж не сердитесь, что я вас дергаю, а скажите, где сейчас можно остальных найти?
— Вы все-таки мне не верите! Думаете, Рачковский или Литвиненко скажут, что я там был?!
— Ничего я не думаю, Антон Павлович. Но к кому мне еще обратиться за помощью, кто еще так хорошо знает музыкальные круги и вообще все обстоятельства? А вы мне своими дикими домыслами мешаете работать. Давайте спокойно. Где сейчас Рачковский?
— В Берлине, я полагаю. У него там дочь учится. И когда ему весной предложили там место, он сразу после экзаменов уволился и уехал. Данные должны быть в деканате. Или в ректорате, я не знаю! — его голос опять сорвался почти на визг.
— А этот, как его, Литвиненко?
— Эта, — сухо ответил Васильев. — Элла Викторовна Литвиненко. В декрете она. Или, может, уже, как это называется, в отпуске по уходу за ребенком. Ее номер телефона я вам сейчас пришлю, спрашивайте, что хотите кого хотите!
— Погодите, Антон Павлович! У меня еще один вопрос, последний.
— Ну?
— Когда проводится собеседование, абитуриенты могут слышать своих… не знаю, как их назвать, других участников?
— При желании почему нет. Это не поощряется, конечно, но, знаете, дверь в аудиторию, где прослушивание идет, эту дверь всегда приоткрывают. Мы закрываем, а после смотришь — опять неплотно… Так что слушают. У вас еще что-то?
— Нет-нет! Спасибо вам большое! И телефон вашей коллеги пришлите, хорошо?
— Сейчас, — буркнул Васильев и отключился.
И Стефан говорил, что они дверь все время старались приоткрыть. Зачем Арина его тогда об этом спросила? Следовательский инстинкт? Или просто привычка отрабатывать варианты?
Телефон пиликнул: профессор прислал номер своей коллеги.
Гудки тянулись бесконечно, Арина уже почти отчаялась, когда в трубке наконец раздался голос — звонкий, легкий, но не бесплотный, а наоборот, невероятно живой и словно бы поющий:
— Слушаю ва-ас! Говори-ите!
Аккомпанементом пению служили звон, постукивания и какой-то шелест — не то звук льющейся воды, не то шуршание жесткой синтетики. Но основную «партию» вел именно звон, словно перекличка крошечных колокольчиков. Или, быть может, хрустальных бокалов, это более реалистично, и шелест, похожий на журчание воды, вполне к этому подходит, подумала Арина и спросила почти робко:
— Элла Викторовна?
— Это я-а! Только, умоляю, не говорите, что вы хотите мне что-то продать! У вас такое богатое меццо, что если это просто реклама, это станет самым ужасным разочарованием последней недели.
Арина улыбнулась:
— Нет-нет, я ничего не продаю. Спасибо за комплимент моему голосу, но, боюсь, я вас все-таки разочарую. Я следователь…
— Следовате-ель? — удивленно пропели в трубке. — Как интере-есно! Вы хотите меня арестова-ать? Аресту-уйте меня, пожалуйста! И посадите в камеру! Там ведь разрешают спа-ать?
— Спать в камерах разрешают, но арестовывать я вовсе не собиралась. Или есть за что?
— Я не зна-аю!
— Элла Викторовна, я серьезно. Я в самом деле следователь, моя фамилия Вершина, зовут Арина Марковна, можно Арина. Мне нужно с вами поговорить.
— Только вам придется ко мне приехать.
— Нет-нет, по телефону будет вполне достаточно. Буквально несколько вопросов, чтобы не очень вас отвлекать.
— Ой, да вы меня не отвлекаете! Говорить-то я могу! Вам меня нормально слышно?
— Да, вполне. Если бы только музыку убавить — можно?
— Это ксилофон, его не убавишь, — в трубке засмеялись. — Машка ночью нормально спит, а днем только с этой музыкой. Спасибо, конечно, что ей рояль не требуется, но я теперь хожу с ксилофоном на животе, одной рукой наигрываю, другой делами занимаюсь, представляете картину?
— Моя мама рассказывала, что был период, когда я вообще орала непрерывно, только на руках затихала. И она все домашние и прочие дела выучилась делать одной рукой. Про слинги тогда никто еще не слышал, и она даже полы так мыла. Так что ксилофон — это еще не худший вариант. Спрашивайте, пока она не проснулась.
— Элла Викторовна…
— Да просто Элла, что вы! Если уж и вы без отчества, а я вообще не люблю с ним.
— Хорошо-хорошо, пусть будет Элла. Вы не так давно присутствовали на прослушивании в консерватории. Или это творческий конкурс правильно называть?
— Вы про юных дарований? Присутствовала, а как же, по долгу, так сказать, службы. Теперь три года без этой шарманки, какое счастье!
— Что, такие ужасные абитуриенты?
— Ой, что вы! Они все прекрасные, только страшно очень. Потому что вдруг там что-то невероятно талантливое, а я просто не пойму и отправлю юное дарование восвояси.
— Ну… вы же не в одиночку их восвояси отправляете, целая комиссия.
— Только это и утешает. А что вы хотели про них спросить? Кого-то не приняли, и он жалуется?
— Нет-нет. Вы помните мальчика, который показывал увертюру «Черный свет»?
— Черный свет? М-м-м… как-то не очень.
— Вот так она начинается. — Арина напела привычную уже последовательность: фа-до-ля-ре-ми-ми-ми.
— Помню! Ужас, если честно. У меня даже мысли не появилось, что это я тупая, там ясно, что все это ни о чем, все из пальца высосано.
— Мирра Михайловна что-то в этом роде говорила. Про настоящее. Что Моцарт в одной из пьес нос использовал не ради эффекта, а потому что ему музыкально требовались звуки из центра клавиатуры, а обе руки уже…
— Ой, точно! Она этот пример часто вспоминает. Потому что одно дело, когда музыка твоя требует, а другое — если ты носом играешь только чтоб все сказали «ах, как необычно».
— И этот мальчик со своей увертюрой, получается, играл носом ради эпатажа, а не ради музыки?
— Ну не именно носом, но да. Ужасно.
— Элла, вы про этого мальчика никому не рассказывали. Ну, не знаю, мужу, подругам — вот, дескать, какие в нашем очаге культуры абитуриенты бывают. Вспомните, пожалуйста.
— Ой, да кому про такое рассказывать. Мне и вовсе не до того было, а там ведь правда полный кошмар был! Это Мирра Михайловна сказала — тихонько, мне на ухо — какой кошмар! Но я тоже так считаю, у меня даже Машка пинаться начала. Ну то есть тогда я не знала, что это Машка, мы специально на УЗИ не ходили, чтобы сюрприз был — кто родится, тот и пригодится, так моя бабушка говорит. Правильно ведь?
Арина не знала, что ответить. Сама она никогда не задумывалась о том, надо ли заранее знать пол будущего ребенка. Она и о детях-то никогда не задумывалась. И сейчас удивилась — почему это так? И, кстати, надо этой Элле что-то сказать — типа правильно ваша бабушка говорит.
Но той вовсе не требовалось ответа.
— Вот и я так думаю! И когда ждала, представляла себе то так, то эдак. Даньку спрашиваю — ты кого больше хочешь? Ой, говорит, мне все равно, лишь бы ты опять повеселела и танцевать начала, а там хоть лягушку рожай, воспитаем! Это он потому что у меня такие отеки были, просто ужас, думали, кесарить придется, там угроза чего-то такого ужасного, не помню, но Машка все равно сама родилась. Раз — и все! Быстро так! Я и испугаться не успела. Ой, я все о своем болтаю, а вы же по делу звоните! Вы перебивайте, спрашивайте, что надо, а то я совсем тут одичала. Нет, Данька помогает, конечно, но он только вечером, и жалко его, а мамы-папы у нас далеко. Ой, я опять, да?
— Ничего-ничего, для разнообразия мне наоборот полезно послушать кого-нибудь вроде вас. Очень примиряет с жизнью, знаете ли.
— Ой, у вас такая работа — у меня в голове не укладывается. Нет, я люблю всякие детективы, но это ж совсем другое! А чтобы каждый день — кошмар! И еще говорят, большинство следователей — женщины. Неужели правда?
— Чистая правда, — подтвердила Арина. — Женщины более педантичны и методичны. И внутреннее стремление к справедливости у них ярче выражено. И последний тогда вопрос: во время прослушивания каждый из профессоров ведь выходил?
— Конечно! Это же долго! Я раз десять бегала, ну, понимаете…
— Понимаю.
— Рачковский всем кофе приносил, Антон Палыч тоже, ну это они так за нами как бы ухаживают, это всегда так.
— Не помните, во время увертюры «Черный свет» кого именно не было?
— Ой! — звон в трубке вдруг прекратился, и тут же раздался требовательный не то плач, не то писк. — Тихо-тихо, мася, мама просто отвлеклась, ля-ля-ля, ля-ля-ля… — звон возобновился, писк умолк. — Прости-те, — пропел голос Эллы. — Я так резко попыталась вспомнить, что забыла про ксилофон, ну Манюня тут же… Ну вы слышали, наверное?
— Слышала, — признала Арина. — Но сейчас…
— Сейчас порядок. А кого не было… Я возле Мирры Михайловны сидела, с другой стороны от меня Борислав Игнатьевич…
— Рачковский?
— Да. Антон Палыч, то есть профессор Васильев сидел дальше за Миррой. Наверное, его в это время не было. Потому что если бы он был, Мирра про кошмар не мне бы сказала, а ему, они же старые друзья.
В общем, решила Арина, положив трубку, госпожа Литвиненко явно выпадает из списка потенциальных подозреваемых. Как и неведомый, канувший где-то в Берлине Рачковский. Мелодию-то, вероятно, слышали и та, и другой, но, похоже, вряд ли кому об этом рассказывали.
Муж Мирры на том прослушивании не присутствовал, но теоретически супруга могла поделиться с ним впечатлением. И мелодию наиграть могла.
И профессор Васильев — хотя и отсутствовал вроде бы в зале, где проходил творческий конкурс, — все-таки мог что-то слышать. И поделиться мог с кем угодно.
И, что еще хуже (или лучше, как посмотреть), кто сказал, что смертоносная увертюра звучала на консерваторском прослушивании впервые?
Мальчик Юлий мог играть свой опус не только в тишине собственного дома, он мог играть увертюру и покойной матери, и бог весть кому еще — да кому угодно.
Ох, мальчик Юлий, мальчик Юлий! Как же все на тебе сходится! Да, ни мужа Мирры, ни профессора Васильева со счетов сбрасывать пока не стоит. Как и отметать вариант, что с Миррой Михайловной ничего криминального не случилось. Но ты, мальчик Юлий, как ни крути — центральный, ключевой свидетель. Или даже, не дай бог — жертва.
Где же тебя, мальчик Юлий, искать-то, черт побери? Как?
* * *
— Куда это ты меня привез?
Опер. усадив ее в угол, только рукой махнул — молчи и не отсвечивай. В этом кафе — полтора квартала от комитета — Арина бывала раза два — но сама по себе. И разница была более чем ощутима.
Хозяйка, полноватая аппетитная брюнетка лет сорока пяти, встретила опера, как давным-давно потерянного и наконец-то найденного сыночка:
— Кирочка! Давненько ты к нам не заглядывал! И девушку какую красивую привел! Не то что… молчу, молчу, молчу.
— Эта красивая девушка, между прочим, следователь. Да еще какой! Так что ты язычок-то придержи.
— Ой, то-то я смотрю, лицо знакомое. Ваши тут нередко обедают. Кирочка, я даже не знаю, и рыбка сегодня, и жаркое, и кулебяка — даже не знаю, что тебе посоветовать, все удалось.
Пока Киреев балагурил с хозяйкой кафе, Арина на скорую руку прошерстила архивы — те, до которых могла добраться.
— Может, и ты поужинаешь? Тут вкусно, — сообщил он сквозь недожеванный кусок мяса.
Арина помотала головой — не хочу.
— Знаешь, чего понять не могу? — продолжал Киреев, не прекращая жевать. — Что-то много тут женщин, ты не находишь? Я ж помню, что ты про серийных рассказывала, женщины — редкость. А тут и возле жертв перед их исчезновением девушка появляется, и Юлий этот тоже с какой-то женщиной разговаривал. Это должна быть одна и та же дамочка, тебе так не кажется?
— Да скорее всего.
— Во-от. И скажи мне, куда в итоге подевалась, в смысле где сегодня сестричка-близняшка этого пропавшего мальчика? Ну ненормальная, которую в интернат сдали? Так и мычит в интернате? Только уже во взрослом? Или как? Я ж видел, ты по архивам шарилась.
— Ну шарилась, — неохотно признала Арина. — Только без толку. Девочка Слава Минкина ни в какой интернат не поступала. Ни пятнадцать лет назад, ни вообще когда-либо.
— А психиатры чего? Ну если она ненормальная?
— Тоже пусто. Но это-то как раз понятно. Если там кретинизм, синдром Дауна или тем паче задержка развития, обусловленная родовой травмой… какие психиатры? Нет, если бы мать хотела, наверняка какая-то психиатрическая или там общемедицинская помощь могла бы иметь место. Сегодня могли бы органы опеки всполошиться — где такая-то девочка? И то не факт. А уж в начале нулевых кому бы это надо было?
— Слушай… — Кир с блаженным видом отодвинул опустевшую тарелку. — А выздороветь эта девочка могла?
— В каком смысле — выздороветь? Жить нормальной жизнью? Ну типа как мы с тобой? Черт их знает, от диагноза зависит, наверное. Я когда еще в школе училась, у нас по району шастал один такой. Не то даун, не то дебил. Но, что самое интересное, он жил сам по себе.
— Откуда знаешь?
— На почте видела, как он за квартиру платит. То есть морда дебильная, но для чисто бытовых нужд разума, видимо, хватало ему. Но его-то сразу было видно, что ку-ку. А в параллельный класс, помню, девчонку одну перевели из спецшколы. Тупая, правда, была, только рисовала лучше всех, и чертила отменно. Так что не полная идиотка, ну и аттестат, хоть и глухо троечный, худо-бедно получила. Так и с этой девочкой может быть. Да и дебильная физиономия, если нашу рисовальщицу вспомнить, не обязательна. Та очень даже симпатичная была — глазищи вытаращенные, губки бантиком, чисто кукла из коробки. А сиськи… м-м… наши пацаны слюной захлебывались. Может, и девочка Минкина такая же.
— И где она сейчас может быть?
— Где угодно. Например, в Аргентине.
— Почему в Аргентине?
— Ну или в Новой Зеландии. Представь, что мать отдала ребенка не в интернат, о чем, по идее, остались бы хоть какие-то данные, а нищим.
— Мать? Хотя да, ей сына-музыканта надо было поднимать, недоразвитая дочь — чистая обуза. Но — нищим?
— Как вариант. А девочке, предположим, повезло. Предположим, угодила в облаву, ее отправили в детдом, а после усыновили.
— Дебилку?
— Мы ж не знаем точно. А за рубеж еще и не таких усыновляют. Даунов-то уж точно.
— Хорошо фантазируешь…
— Работа такая. Записи с камер, конечно, того еще качества, а от мальчика Юлия у нас только паспортное фото из личного дела абитуриента, но посмотри: тебе не кажется, что эта девушка и этот юноша похожи?
— Похожи, — согласился опер. — И что из этого следует? Они заодно или она его использует?
— Да кто ж их, близнецов, знает. Может, и не использует, а наоборот подставляет.
— Месть за поруганное детство?
— Почему нет? Особенно, если с приемной семьей тоже не все гладко было.
— С приемной семьей… — отрешенно протянул Киреев. — И как ее искать? Если у нее и впрямь аргентинский паспорт на имя Джованны Гомес?
— Никак. Искать все равно мальчика придется. На камерах девушка, но музыка-то его. По какой-то причине эта мелодия стала же канвой для всех убийств. И времени у нас, Кир, совсем нет. Не знаю насчет мальчика, но Мирра и ее дочь… Муж-то бодрится, но по всему выходит, что они у нашего Имитатора.
* * *
Пустое, в сущности, событие — подумаешь, дом! Он уже не нужен, он не имеет никакого значения. Скорее наоборот. Но то, что эта фитюлька, похожая на студентку — какой там следователь! но в статье журналистки было фото именно этой девчонки с подписью «следователь Вершина» — то, что она туда явилась… это почему-то раздражало. Даже пугало. Хотя чего пугаться? Там ничего нет.
Может, что-то предпринять по этому поводу?
Жаль, что ее зовут Арина. Не вписывается в схему. И волосы у нее слишком короткие. Но волосы — пустяк, можно было бы что-то придумать. А вот имя… Вообще-то А — это латинское обозначение ноты «ля». Но «ля» тут не в тему, и вообще натяжка. Некрасиво. Да, жаль. Лучше бы эту следовательшу Милой звали. Например, Милой Мироновой… Вот это было бы отлично. Могло бы очень стильно получиться…
Ну да что там сокрушаться? Осталось всего-ничего. Последний аккорд. Нет, не аккорд, но… в некотором роде. И все станет так, как должно быть.
По тонким губам скользнула улыбка. Ощущение было странным. Улыбаться не приходилось уже давно. Но теперь — теперь можно.
