ГЛАВА 6
МАРК
Мисс Голдэнтач успокаивала нервы йогой, Декстер, издавая дикие крики, упражнял-ся во дворе с бокеном. «Бычки» укатили на додже в город и просили сутки не беспокоить – им предстояло какое-то дежурство. А Марк сидел перед телевизором и поглощал из ог-ромной миски сладкий попкорн. Он смотрел местные новости. Старенький видеомагни-тофон был наготове: Фишер собирался записывать всё, что хоть как-то связано с их делом. Однако в рубрике происшествий о гибели Новицкого и безобразиях в ГЛОКе не прозву-чало ни слова. Телевизор можно было выключать, но попкорн в миске ещё оставался, и Марк продолжал смотреть. Про местный спорт и местную культуру.
Главным культурным событием для Императрицына в этот день оказался приезд панк-группы «Русское Поле Революций» или коротко «Рупор». Марк, услышав название, помимо воли улыбнулся – вспомнилась юность. Песни «Рупора» ему тогда нравились бе-зумно, он с упоением орал в компании сверстников «Всё идёт по рельсам!». Пока однаж-ды папа не растолковал ему, что любимая группа маскирует анархизмом ксенофобию, а сам Годов – явственный антисемит. Марк ничего такого за кумирами не замечал, но разве станешь спорить с папой?
Репортаж вела молоденькая круглолицая корреспондентка, взволнованная так, будто ей предстояло лишиться невинности с командой чернокожих баскетболистов.
– Все мы знаем, – трещала она, сверкая глазами, – что с лидером группы Игорем Го-довым связана таинственная история. Три года назад весь музыкальный мир потрясла его ранняя смерть. Напомню, рокеру перевалило лишь немного за сорок. Поползли слухи о его алкоголизме, наркомании и даже связи с сектой самоубийц. Похоронен он был тихо, в закрытом гробу. А в прошлом месяце Годов вдруг «ожил», объявил, что собирает группу вновь и намерен устроить концертный тур по России. Первое выступление должно состо-яться как раз сегодня. Здесь, в клубе «Точка» – вот он, за моей спиной. Входных билетов выпущено всего триста шестьдесят шесть штук. Неудивительно, что грядущий концерт окружает ореол загадочности. Фанаты до рукоприкладства спорят, настоящий Игорь Го-дов или дешёвая подделка. Когда к клубу прибыла наша бригада, как раз случилась драка. К счастью, она быстро прекратилась.
Корреспондентка, выпалив вступительный блок информации практически на одном дыхании, запыхалась. Отдышалась, она продолжила:
– До начала концерта ещё есть время, и мы попробуем пообщаться с почитателями таланта Игоря Годова. Молодой человек! – подскочила она к какому-то парню, – можете ответить на пару вопросов?
Парень повернулся к камере лицом, и Марк едва не поперхнулся попкорном. Это был тот самый нудист из ГЛОКа! Только на сей раз под ручку с дамой и одетый. Из-за от-ворота его куртки выглядывала морда йоркширского терьера.
Фишер, рассыпая попкорн, надавил кнопку записи.
Корреспондентка, млея под взглядом «нудиста», начала задавать какие-то глупые вопросы. Тот отвечал в тон. Его дама (по возрасту годящаяся едва ли не в матери) с каж-дым словом кавалера мрачнела всё сильнее. Терьер высунул язык, как будто дразнясь.
Наконец репортаж, до неприличия похожий на флирт в прямом эфире, прервался. Марк остановил запись и помчался наверх.
Сильвия Голдэнтач принимала одну из наиболее сложных на взгляд Фишера асан. Она стояла на голове, скрестив по-турецки задранные вверх ноги. Дыхание её было тихим и ритмичным, глаза закрыты.
– Сильвия! – рявкнул Марк, наплевав на субординацию. – Бросайте свою йогу. Я нашёл того парня.
Мисс Голдэнтач плавно опустила ноги на пол.
– Какого парня, Фишер?
– Нудиста из ГЛОКа. Он на рок-концерте. Промелькнул в новостях. Если выедем прямо сейчас, наверняка успеем перехватить по окончании.
– Как мы поедем, по карте? Или вы знаете город?
– Нет, – сказал Марк. – Но я знаю, как здесь вызываются такси.
* * *
Такси попалось скверное. Старая «Волга», пропахшая выхлопными газами и какой-то острой едой, с засаленными чехлами на сиденьях. На зеркале заднего вида болтались игральные кости размером с небольшой арбуз. Рукоятки опускания боковых стекол отсут-ствовали. Из проигрывателя звучала заунывная арабская музыка.
Водителем был плешивый живчик восточной наружности. Он вёл себя (и машину) как человек, сверх меры обколотый инъекциями мужских половых гормонов. Сидел впол-оборота, рулил одной рукой, смотрел чаще на Сильвию, чем на дорогу, и расточал целые охапки цветистых комплиментов. Скорость при этом держал высокую, а на дорожные знаки и других участников движения обращал внимания не больше, чем на собственный запах изо рта. Пакистанцы и индийцы, работающие таксистами в США, по сравнению с ним казались просто ангелами.
Марк, занявший переднее сидение, трусил просто ужасно. Однако из врождённой деликатности сделать замечание не решался. Зато решился Декс, и грубо. Не зря, видно, ходил слушок, что он, как и мистер Джи связан с ку-клукс-кланом.
– Прекрати пялиться на мисс Голдэнтач, чёртов сэндниггер! – рявкнул он. – Следи за дорогой. И сбавь скорость!
– Зачем кричишь, а? Разговаривай спокойно, здесь культурные люди сидят, – оби-женно заявил таксист и повернулся к Марку. – Что он сказал? Плохо понимаю по-иностранному.
– Просит ехать медленней и соблюдать правила движения. Вы опасно водите.
– Боится, что ли? Рядом с такой женщиной сидит и дрожит как заяц. Не мужчина! – заключил водитель и добавил что-то на неизвестном Марку языке.
Дальше он вёл машину чуточку осторожней. Однако обиду всё же затаил – это выяс-нилось в конце поездки. Таксист наотрез отказался подождать хотя бы полчаса. Никакие деньги его не интересовали. Даже Сильвия, пытавшаяся уговорить гордеца с привлечени-ем своих чар, оказалась безуспешна.
– Нэт! – отвечал он, демонстративно закуривая. – Нэт. Нэт. Нэт.
– Зачем вы унижаетесь перед этим ублюдком, мэм? – сказал всё ещё злой Декс. – Пусть проваливает.
Мисс Голдэнтач уже и сама сообразила, что взять такси в центре города не составит труда. Она почти швырнула водителю тысячерублёвую купюру и открыла дверцу. Марк и Декстер были уже снаружи.
– Вон этот клуб, – сказал Фишер и показал рукой. – Рядом с театром.
– Подойдём ближе, – скомандовала Сильвия.
Подошли. Марк заглянул внутрь и спросил у секьюрити, не окончился ли концерт. Тот сказал «ещё нет» и намекнул, что при желании сейчас можно пройти без билета. За каких-то двести баксов с человека. Фишер представил толпу пьяных фанатов, гром рус-ского панк-рока, и отказался. Да и шанс перехватить «нудиста» при выходе представлялся более реальным.
Они расположились полукругом, приготовив телефоны. Марк контролировал на-правление, ведущее от «Точки» к автобусной остановке, Декс устроился возле автостоян-ки, а Сильвия присела на скамейку непосредственно около клуба. Их терпение было воз-награждено сравнительно быстро. Уже через четверть часа из клуба вышла дама, сопро-вождавшая «нудиста» во время телевизионного интервью, и направилась к автостоянке. Судя по торопливой походке, она была чем-то озабочена. Самого парня с ней почему-то не было.
Марк двинулся к «Точке», на ходу вызывая Декстера, а когда тот отозвался, показал на даму знаками:
– Следи за этой женщиной. Сфотографируй её машину, а в первую очередь номер!
Декс кивком показал, что всё понял. В ту же секунду из дверей клуба показался «ну-дист», сделал несколько шагов и остановился, разглядывая рекламный монитор на проти-воположной стороне улицы. Мисс Голдэнтач поднялась со скамейки. Марк ускорил шаг.
«Нудист» был безмятежен. Марк и Сильвия подошли к нему одновременно. Фишер взял его за руку (рука была твёрдой, словно бейсбольная бита) и предпринял попытку за-ломить её за спину полицейским приёмом. Парень оказался поразительно силён и без проблем вырвался.
– Что надо? – резко спросил он. Уже в следующий миг его лицо изменилось: глаза сузились, губы сжались. Парень узнал Фишера.
– Мы должны поговорить, – сказал Марк. – Обязательно должны поговорить.
Он вновь потянулся к «нудисту». Это было страшной ошибкой. У того как будто вы-росла из груди третья конечность – рыжая, лохматая, увенчанная зубастой пастью. Острые точно пила зубы полоснули Марка по кисти. Хлынула кровь. Фишер закричал от боли, а «нудист» в два прыжка одолел расстояние до двери клуба и скрылся внутри.
Сильвия и подоспевший Декс кинулись за ним. Марк выудил здоровой рукой носо-вой платок, замотал рану. В клубе послышались крики и брань. Проклиная собственную судьбу, Марк поспешил на помощь соратникам.
Обстановка приближалась к критической. Охранник и Декс орали друг на друга, лег-ко перекрывая доносящиеся из концертного зала звуки рока. Декстер размахивал револь-вером, секьюрити – дубинкой.
– Убери свою чёртову палку! – надрывался один. – Никто не смеет замахиваться на Сильвию, долбаный ты ублюдок!
– Махом спрятал пушку! – вторил другой. – Махом, я сказал!
Мисс Голдэнтач, злая как фурия, смотрела то на них, то куда-то направо.
Из глубины клуба подбежали ещё двое парней в форме. Один с дубинкой, другой с уродливым, но грозным четырехствольным пистолетом. Ситуацию нужно было спасать. И немедленно. Фишер буквально повис на вооруженной руке Декстера, моля бога, в которо-го не верил, чтобы револьвер стоял на предохранителе.
Яхве был благосклонен к своему неразумному чаду. Револьвер не выстрелил Марку в живот. Более того, Декс опомнился и сунул его в карман.
– Зачем вы достали оружие? – прошипел Марк. – В милицию захотели?
– Показалось, что этот русский хочет ударить Сильвию.
Марк негодующе фыркнул и повернулся к охранникам.
– Простите, ребята, произошло недоразумение. Этот господин – американец. Ков-бой… По-нашему не понимает. Решил, что вы хотите избить леди дубинкой. Ну а у пиндо-сов, сами знаете, оружие – вторая религия. Сразу после судебной власти…
На юмор секьюрити отреагировали угрюмым молчанием. Видимо, он оказался для них слишком сложным.
– Это шутка, – пояснил Марк и криво улыбнулся.
– Да мы поняли, – сказал тот, что был с пистолетом. – Другое непонятно. Чё вам здесь надо?
– Я хочу догнать мальчишка, – вмешалась Сильвия и показала пальцем направо. – Он бежал туда, где одежда. Сколько дать вам рублей?
– Тысячу долларов, – сказал, ухмыльнувшись, пистолетчик. – Мне тысячу, ему тыся-чу и ему тоже. – Он показал на сослуживцев. – Но ковбой выйдет на улицу. И будет ждать там.
– Почему? – спросил Марк.
– Не хочу, чтоб он начал тут молебен во славу своей второй религии, – сказал охран-ник, оказавшийся совсем не тупым. – И это не шутка.
– А если он оставит револьвер вам?
– Тогда другое дело.
Наличные у Сильвии, к счастью, имелись. Через минуту секьюрити получили деньги и кольт Декстера и открыли гардеробную.
Гардеробщику тоже пришлось дать «на лапу». Ему хватило сотни.
* * *
Декс выбил хлипкий запор двумя ударами ноги. Из помещения крепко потянуло ганджой. Внутри было темно и тесно. Гардеробщик, после ста долларов сделавшийся угодливым словно лакей, поднырнул под руку Декстера и включил свет. Осветились на-громождения старой мебели и фигурно выпиленные фанерные щиты. Один щит, раскра-шенный в подобие старинного буфета, стоял возле стены углом. За ним открывалась чёр-ная дыра. Дыра была высотой по пояс, полукруглая как чердачное окно.
– Туда! – сказала Сильвия, и первая опустилась на четвереньки. В левой руке она держала пистолет.
Но не пистолет привлёк внимание мужчин. Корма мисс Голдэнтач, приведённая в идеальное состояние йогой и аэробикой, а сейчас туго обтянутая брюками, выглядела чрезвычайно сексуально. Декс шумно задышал, гардеробщик восхищённо присвистнул. Марк подумал, что «нудиста» уже, конечно, не догнать… однако погоню стоило затеять хотя бы ради этого зрелища. С другой стороны, три тысячи сто долларов оно, разумеется, не стоит. Хорошо ещё, что платить пришлось не из своего кармана.
Тем временем мисс Голдэнтач уже исчезла. Из дыры торчал значительно менее при-влекательный зад Декстера. Фишер, заранее готовясь к страданиям (покусанная терьером рука болела всё сильнее, а двигаться придётся, опираясь на неё), принял четвероногую по-зу.
…Темень в дыре стояла могильная. Пока Марк вытаскивал телефон, чтоб хоть не-много осветить путь, Декс успел куда-то уползти.
– Декстер! Сильвия! – окликнул Марк. – Вы где?
– Здесь. Пошевеливайтесь, Фишер, – отозвалась мисс Голдэнтач. Голос её был глух, будто шёл из-за толстенной стены.
Марк энергично заработал коленями и здоровой рукой. Однако сколько он ни торо-пился, догнать Декса и Сильвию не сумел. Зато добрался до развилки. Тесная нора, выйдя в подвал, заканчивалась пыльным бункером полтора на полтора метра. Из бункера начи-нались два новых хода. Один – бетонный, широкий и высокий, вёл в прежнем направле-нии. Второй, узкий и низенький, с побеленными дощатыми стенами, уходил налево. Ка-жется, там находился соседний с клубом «Точка» театр. Следы на пыльном полу вели в оба прохода.
Совершенно невозможно было представить, кому и для чего понадобилось строить эти катакомбы под развлекательным заведением. Наверное, подумал Фишер, в них скры-вались от сталинских палачей актёры-диссиденты. А возможно, когда-нибудь здесь отси-живался сам Рудольф Нуриев, прячась от гомофобов из КГБ.
– Сильвия! – снова заорал Марк. – Ну подождите же меня!
– Ждать не будем. Догоняйте! – послышалось из белёного лаза.
Во всяком случае, так показалось Фишеру. И это было хорошо, потому что во втором отверстии, прямо возле входа он разглядел кучу какого-то мерзкого тряпья. Нетрудно бы-ло представить, что там гнездились чумные крысы, ядовитые пауки, тифозные вши и про-чая смертоносная фауна. Причитая (сбитые колени болели, ныла покусанная рука), Марк, пополз налево.
Он полз и полз, ход всё не кончался и не кончался, а Сильвия и Декстер всё не появ-лялись и не появлялись. Носовой платок насквозь пропитался кровью, к нему липла пыль и прочий сор. Его давно нужно было выбросить, но выбрасывать было нельзя – ведь тогда вся грязь попала бы в рану. Марк вспомнил, что в детстве среди его приятелей ходило по-верье, будто паутина способна остановить любую кровь и чуть ли не заживить отрублен-ную конечность. Паутины вокруг было предостаточно, однако решиться на медицинские эксперименты Фишер так и не смог.
Наконец впереди появился свет. Свет был тусклый и красноватый, будто в фотола-боратории.
Марк облегчённо вздохнул, ещё несколько раз переставил руки и ноги – и оказался под основательным двухтумбовым столом. Стол стоял в странном помещении.
Комната напоминала театральную грим-уборную. В ней имелись вешалки с одеждой тёмных тонов, разрисованная абстрактными каракулями ширма, гримёрный столик под трёхстворчатым зеркалом и вращающийся стул с низенькой спинкой. А ещё – вертикаль-но установленный открытый гроб. Грубо сколоченный, обитый по краю чёрной муаровой лентой. Гроб был сильно не нов, доски кое-где прогнили почти насквозь, лента местами порвалась.
В домовине стоял бородатый длинноволосый мужчина. С гитарой. Голый и очень худой. На коричневом как у мумии теле виднелись следы многочисленных татуировок. Нижняя пара рёбер, прорвав кожу, торчала наружу.
Глаза мертвеца были открыты и смотрели на Марка.
Пахло ладаном и увядшими цветами.
– Заходи, – хрипло сказал гитарист, – раз пришёл. Выпьем.
Марку в живот будто высыпали пятифунтовый мешок колотого льда.
– Я не… – залепетал он и попытался ногой нащупать устье лаза. – Не хотел к вам…
– Херня, – прохрипел обитатель гроба. – Люблю гостей. Даже незваных. Потому что званые. Что-то не ходят. Тебе помочь?
Марк в панике обернулся. Стена стала сплошной. Путь для отступления исчез, как не бывало. Тогда он сказал:
– Я сам.
Мертвец одобрительно кивнул и вышагнул из своей обители. Движения у него были подчёркнуто выверенные – как у человека поддатого, но желающего казаться трезвым. Положив гитару на стол, под которым прятался Марк, хозяин прошествовал к гримёрному столику и достал из выдвижного ящика литровую бутылку «Посольской».
* * *
Они пили водку из гранёных стаканов. Марк закусывал луковицей, а Годов ничем не закусывал. Ему это было не нужно. А нужно ему было поговорить.
– …Ошибался твой отец, – рубил фразы восставший из могилы музыкант. – Ну какой я. На хрен. Антисемит? Вы, евреи. Вообще любите. Придумывать небылицы. Про русских. И я знаю. Почему так.
– Почему? – агрессивно спросил Марк.
– Потому что. Ревнуете нас. К Богу ревнуете. Ведь русские. Богоизбранный народ. Как и вы. И такой же, как вы. Ненавидимый в мире. А вам это. Не по душе. Вам хочется. Чтобы Он. Только вас любил. И бахвалиться хочется. Только своими. Страданиями.
– Но ведь и вы такие же! – Марк грохнул стаканом по столу. От обилия выпитого язык у него путался, и предложения получались почти столь же короткие, как у Годова. – Вечно у вас… во всём евреи виноваты! То воду у вас… в кранах выпиваем… то мацу… на крови младенцев… зам… замешиваем!
– Согласен. Мы тоже. Вас ревнуем. К Нему. Вот потому-то. Мы с вами. И будем все-гда. Вместе. И всегда. В контрах. До самого. Страшного Суда. Где только русские. С ев-реями. И предстанут в белых. Одеждах.
– Не верю я в Страшный Суд. И в жизнь после смерти… не верю, – сказал Марк и осёкся. Доказательство загробного существования сидело рядом с ним. Фишер поспешил перевести разговор на другую тему: – Ну а как всё-таки полу… получилось… что ты вер-нулся?
– Как – тебе рано знать. Это знание. Не для живых. А для чего, скажу. Потому что. Прогадили русский рок. На бабло променяли. Упыри. И возрождать некому. Одни пида-расы кругом. Так я займусь. Вобью им. Рок-н-ролл. В самое сердце. Как кол осиновый.
– Рок-н-кол! – воскликнул Марк. – За это стоит выпить!
Годов согласно тряхнул патлами и точными движениями разлил остатки водки. Лук тоже закончился, и Марку пришлось воспользоваться самым нелепым, самым посконным русским средством. Занюхать водку рукавом. Средство оказалось на удивление действен-ным. И тут зазвонил его мобильник.
Марк взял дребезжащий аппарат в правую руку (рана была продезинфицирована всё той же водкой и забинтована) и уставился на экран. Изображение плыло, он с трудом раз-личил имя вызывающего абонента. Это была мисс Голдэнтач.
– Где вас носит, Фишер? – холодно спросила она.
– Нигде не носит. Я тут с Игорёхой… С Годовым бухаю! – гордо сообщил Марк. – С легендой русского… панк… рока!
– Что?
Марк сообразил, что говорил по-русски. Пришлось повторить.
– Немедленно прекращайте это безобразие и выходите! Мы у входа в клуб.
– А ну… нудиста поймали?
– Нет. Пошевеливайтесь, Фишер. Такси ждёт.
– Оки, – сказал Марк. – Скоро буду.
– Баба? – спросил Годов. – Твоя?
– Ну… типа того… – уклончиво пробормотал Марк. Признаваться, что Сильвия его начальница, не хотелось.
– Ладно. Иди, – разрешил Годов. – Мне тоже. Пора отдохнуть. Жизнь, сука. Тяжёлая ноша. Для покойника.
Он встал и пошагал сначала к столу, где взял гитару, а потом к гробу.
Дверь обнаружилась за ширмой. Не та крысиная нора, что привела его в гримёрку Годова, а настоящая. Марк выбрался в коридор и завертел головой. Он совершенно не представлял, куда идти. За спиной прозвучал пронзительный и длинный гитарный аккорд. Тут же словно ниоткуда рядом с Марком образовался какой-то мужчина. Без единого сло-ва он подхватил Марка под руку и повёл. Бережно, точно больного…
А уже в следующий момент Фишер очутился в собственной кровати. Декстер, бра-нясь сквозь зубы, стягивал с него обувь.
Посадка в такси, дорога, возвращение в комнату – всё растворилось в звучании го-довской гитары. Её звук и сейчас стоял у Марка в ушах, превращался в вибрацию заты-лочной кости, заставляя морщиться от боли. Язык онемел так, будто они с Годовым пили не водку, а новокаин. Марк закрыл глаза. Кровать под ним закружилась ярмарочной кару-селью.
