Глава 8
«Детектив умрет последним из жанров, – с удивлением думала Инна, глядя вечером, перед тем как лечь спать, на цифры статистики. – Людям всегда будет интересно узнать, кто кого и за что убил».
Еще вчера суммарное количество дочитываний всех ее статей было меньше сотни, утро тоже не порадовало, а около полуночи, после того как Инна поделилась с читателями рассказом Игоря Золотарева, дочитываний были уже тысячи!
Причем статья о Грибоедове не зашла. Пара лайков, ни одного комментария, скромные десять дочитываний. Зато на труп винодела, словно грифы слетелись. Оказывается, он злодей! Убийца со скальпелем в руках! И его настигла справедливая кара!
До «первой несгораемой цифры» в семь тысяч дочитываний Инна еще не дотянула, но интерес к загадочной смерти Илии Зубаридзе был налицо. После каждой из трех написанных об этом статей появились комментарии, а больше всего – под последней, которая заканчивалась словами: «Неужели это было убийство?».
«Старуха его отравила, точно. Она весь вечер бесновалась».
«Не, это девчонка! Вспомните: она ведь была в перчатках! Это чтобы отпечатков пальцев на бокале не осталось! Классика жанра!»
«Тетка с веером. Обратите внимание на нее. Зачем ей веер? В нем была зашита ампула с ядом»
«А при чем тут тетка с веером? Ей-то за что убивать винодела?»
«А ты все знаешь? Убийца всегда не тот, кого с самого начала подозревают. Понятно, что у дочки Стара был мотив. И у матери тоже. Но почему вдруг тетка с веером оказалась в этой компании? Подозрительная она какая-то. Автор, надо раскручивать тетку с веером!»
«Да с чего вы вообще взяли, что этого Зубаридзе убили? Жена ясно сказала: эксперементировал с удобрениями».
«Правильно писать: экспериментировал».
«Задолбали уже эти училки!»
«Что-то не больно это похоже на отравление нитратами. Я, помнится, арбузом отравился. Так меня несло, пардон, и верхом, и низом. А этот брык – и моменто море! Надо дождаться заключения экспертизы».
«Друг за него отомстил! Молодец, мужик! Уважаю!»
«Автор, а можно фотку Игоря Золотарева?» (на аватарке сексуальная блондинка)
«Автор влюбился, сразу видно)))»
«В постель его тащи, чего теряешься?»
И, наконец, любимое:
«Что вы гадаете? Убийца дворецкий».
Но больше, конечно, рассуждали о смерти Стара Ригера. Инна удивилась, как много людей его помнили. Оказывается, в институте, где Ригер когда-то преподавал культурологию, до сих пор сдавали экзамен по его учебнику. А некоторые выпуски телевизионной программы Стара Ригера вошли в золотой фонд кино. Их и по сию пору крутили по каналу «Культура».
Инна, к стыду своему, признала, что и ее понес по течению информационный поток, отбивая всякое желание не только поглощать, но и анализировать информацию. В моду вошло не смотреть телевизор. Но «Культуру»-то можно было оставить в списке для обязательного просмотра?
Закрутило, понесло… Работа, Гоша с его новой женой и ее проблемами, блог по работе…
Недаром ведь говорят, что от социальных сетей тупеют. Их стиль – мелькание. Ни один пост не висит так долго, чтобы возникло желание погрузиться в тему. Только появился интерес – на очереди уже следующий пост и новая тема, они, как бабочки-однодневки. Главное, чтобы были яркими, а то, что они больше дня не живут, никого не волнует. Люди не тупеют, они просто становятся бесчувственными. Невозможно каждый день сопереживать кому-то в полную силу, так же как невозможно ежедневно влюбляться, зная, что завтра в твоей постели окажется новый партнер.
Жизнь превратилась в голограмму, где все искусственное, все сколь-нибудь значимые события – это миражи, даже смерть, о которой пишут так много, что создается ощущение, будто это всего лишь кнопка, на которой написано «выкл». Уже ни о чем невозможно думать всерьез.
Инна тут же сделала себе пометку: написать цикл статей об Аристархе Ригере, перемежая их рассказом о том, как продвигается расследование внезапной смерти Илии Зубаридзе. Углубиться в тему, потому что тема эта интересная. Ригер был неординарным человеком, и его личностью стоит заняться всерьез.
«Я уже хочу, чтобы это было убийство, – поймала себя на мысли Инна. – Ведь как красиво получается. Убит неординарный человек. Убийство тоже неординарное: на операционном столе. Практически недоказуемое. Остались разбитая горем мать, безутешная вдова, дочь, которая на момент совершения преступления еще была тинейджером, так что возможна психологическая травма, лучший друг, отсутствовавший в Москве, когда Ригера уговорили лечь на роковую операцию. И все они наверняка захотели отомстить его убийце. Полный набор. И вот все они собрались здесь, в этом шато, именно в тот момент, когда совершенно случайно здесь оказалась и я! Классический детектив! Но смогу ли я расследовать это убийство?» – заволновалась Инна.
Такого она не ожидала. Завести блог о путешествиях и оказаться свидетельницей преступления! А она ведь последняя говорила с Зубаридзе! И это она вела Илию к столу, когда тот умирал! Ей под силу догадаться, кто именно отравил Илию, ведь она видела всё, все детали. Кто был на ужине, в чем пришел, как себя вел, что говорил. Детали отравления, если это все же было отравление, кусочками пазла рассыпаны по красной гостиной. Сложи их – и имя убийцы названо. Логика и предельное внимание к деталям – вот ключ. Справится ли она?
«В детективах за дело берется либо полицейский, либо частный сыщик, они – профессионалы. У них есть опыт, связи в криминальном мире, приемчики, такие как дедуктивный метод Шерлока Холмса или «серые клеточки» Эркюля Пуаро, его гениальная интуиция. Я же от всего этого далека. Я просто блогер. Но ведь от меня и не требуется каких-то активных действий. Просто поговорить с людьми, которые были вместе со мной на ужине, перелопатить массив статей в Инете, чтобы раскопать о Старе Ригере нечто такое, что будет интересно моим читателям. Тема зашла. Этого мне хватит не на один месяц».
Она открыла, было, ноут, но увидела, что перевалило за полночь. И одернула себя: надо выспаться. Писать по три-четыре статьи в день – это перебор. Но что поделаешь, если материала так много? И ее просто несет волна вдохновения. Никогда еще Инна не писала с таким энтузиазмом, захлебываясь словами так, что приходилось потом вставлять пропущенные буквы.
Инна выключила свет и закрыла глаза. Но мысли все равно вертелись вокруг смерти Илии Зубаридзе. Если бы он не умер, вчера Инна должна была бы уехать отсюда еще до обеда. Ведь они с Илией договаривались, что он сдаст ей флигель на две ночи.
С этим Инна и подошла перед ужином к Тамаре, найдя ее за стойкой администратора. Тамара изучала какие-то счета. Она опять переоделась в черный балахон, стерла с лица косметику и убрала волосы под платок. Под глазами залегли глубокие тени, рот наконец-то замер, словно бы окоченел вместе с телом Тамариного мужа. Губы уже не кривились, к удивлению Инны вдова Зубаридзе была почти спокойна.
– Тамара, я хотела с вами поговорить, – сказала она. – Где бы мы могли присесть?
– Проходите ко мне в кабинет, – сухо сказала хозяйка.
Ее кабинет оказался здесь же, за почти незаметной дверью слева от стойки администратора. Инне пришлось пройти за нее.
– Все равно я больше не жду гостей, – усмехнулась Тамара, пропуская ее вперед. – Можно вешать табличку «закрыто» на дверь моего отеля.
– Может, и обойдется, – попыталась утешить ее Инна, оглядываясь.
Комнатка была крохотная. Мини-офис, где с трудом помещались рабочий стол, принтер, сканер, факс и монитор, который еле втиснулся между прочей оргтехникой. Инна села на стул вплотную к заваленному бумагами столу и невольно поджала ноги. Очень уж было тесно.
– А что вы напишете в своем блоге? – резко спросила Тамара, по-прежнему стоя в дверях. – Порекомендуете мой отель?
Инна почувствовала неловкость. Она уже написала. И отнюдь не рекомендацию дала посетить «гостеприимное шато» четы Зубаридзе. Хотя, как знать? Валит же народ в замок графа Дракулы? Еще неизвестно, что теперь является лучшей рекламой. Хорошие новости читатели пропускают, задерживаются на плохих. Это сродни мазохизму: подставить душу под удары плети, чтобы в ней проснулись хоть какие-нибудь чувства.
– Я написала правду, – призналась Инна.
К ее удивлению, Тамара ничуть не расстроилась. Она наконец села, и Инна невольно отодвинулась, слишком уж близко оказалось Тамарино лицо. Было видно каждую морщинку, и их оказалось так много, будто Инна увидела перед собой полотно кисти художника эпохи Возрождения, покрытое паутиной мельчайших трещинок. Картину отреставрировали, Тамара не жалела денег на уход, но моложе она от этого не стала. «Сколько же Поздняковой – Зубаридзе лет? – невольно подумала Инна. – Надо бы уточнить».
– Вот, считаю убытки, – Тамара кивнула на гору лежащих перед ней счетов.
– Об этом я и хотела поговорить, – заторопилась Инна. – Приближается ужин, я оплатила только две ночи. И сегодня должна была уехать еще до обеда. Но полиция попросила свидетелей уби… смерти вашего мужа задержаться. Сколько я вам должна?
– Много вы зарабатываете, ведя свой блог? – устало спросила Тамара.
– Совсем не зарабатываю.
– Вы оплатили дорогой отель в Тбилиси…
– Откуда вы знаете, что дорогой? – вырвалось у Инны.
– Муж сказал, где он вас подцепил.
Это «подцепил» резануло слух, но Инна сдержалась.
– Это мои проблемы, – сухо сказала она.
– Проблемы как раз доставили вам мы. И глупо требовать за это деньги. Новых гостей не предвидится еще неделю, да и потом – вряд ли. Слух об убийстве уже пошел. Без разницы, что скажет полиция. Вы можете жить здесь, пока следствие не придет к какому-то решению. Не думаю, что после всех этих событий у вас проснулся аппетит, – усмехнулась Тамара. – Вы нас не объедите, если по-прежнему будете пользоваться шведским столом на завтраке и ужине. Платите только за вино, если охота его пить. Остальное за мой счет. Что до флигеля, то большую часть года он пустует. Только в высокий сезон, когда собирают виноград, есть желающие пожить и во флигеле. Пользуйтесь, ведь это вынужденно.
– Спасибо, Тамара.
– Не за что. Вы ведь не по своей воле здесь задержались?
«Или мне показалось, или в конце стоял знак вопроса? – напряглась Инна. – Почему она на меня так странно смотрит?»
– Я действительно написала в своем блоге о том, что здесь случилось. И… Игорь мне все рассказал. – Она словно прыгнула в ледяной омут.
На нее смотрели внезапно почерневшие глаза Тамары.
– Точно все? – переспросила та.
– Я знаю, что ваш супруг стал причиной смерти телеведущего и модного некогда драматурга Стара Ригера. И какую роль сыграли в этом вы.
– Что ж, Золотарев сделал то, что должен был сделать, – усмехнулась Тамара.
– Я вас помню, – Инна жалко улыбнулась. – У вас настоящий талант.
– А бывает не настоящий? Какой он вообще бывает? Маленький, большой, средний? Выдающийся, скромный, истинный, масштабный, как у Стара?
– Вы сами о нем заговорили.
– Я хотела бы забыть… Но не могу. Это были лучшее дни в моей жизни. К сожалению, их было так мало… Он называл меня царицей… Так и говорил: моя царица. И читал свои стихи… Вы спросите, почему же я вышла за Илью? Вы ведь за этим пришли. С вашей точки зрения, это предательство. Я предала Стара, выйдя замуж за его убийцу. Так это выглядит. Вы ведь даже не представляете, что было на его похоронах. Гроб еще стоял на подиуме, утопая в живых цветах, а имущество и славу Стара уже начали делить. Первая, конечно, мать его полубезумная. Которая при жизни Стара ревновала сына ко всем его женщинам. Хотела, чтобы и он, и его деньги, и его слава, все досталось только ей. Не досталось никому, только гробу одному, – усмехнулась Тамара.
– Вы сбежали сюда, в Грузию, от нее? От Агриппины Викентьевны?
– И от нее тоже. Она готова была меня растерзать. Разрезать на мелкие кусочки. И ей бы за это ничего не было, потому что Агриппину Викентьевну признали бы невменяемой.
– Могла она из мести отравить вашего мужа?
– Могла. Поэтому Илья и сбежал из Москвы. Изменил фамилию, имя, поменял профессию, гражданство. Он подумал, что надежно спрятался. Когда Илья пришел на традиционный ужин в честь дорогих гостей и увидел в гостиной за одним столом Ригеров, Агриппину Викентьевну с Лолитой, и Золотарева, он уже умер. Вы помните, как Илья говорил? А ведь речь была заготовлена, мой муж в не первый раз произносил эти тосты. Но он уже ждал, понимаете?
– Смерти?
– Возмездия. Поэтому и запинался.
– А как же удобрения?
– А что удобрения? – тонко улыбнулась Тамара. – Интересно полиции копаться в чьем-то прошлом? Тем более, русских. Уверяю вас, полицию вполне устроит отравление нитратами. Скандал, в котором замешаны русские туристы, ни к чему, Грузия слишком от них зависит. Я думаю, через день-другой вас всех отпустят. Вы уедете в Россию и совсем скоро об этом забудете.
– Похоже, что вы меня уговариваете.
– А вы хотите узнать правду? – пристально посмотрела на нее Тамара. – Зачем она вам?
– Есть причина… Скажите, Лолита могла отомстить за отца?
– Его дочь? О! Это особый случай! Девчонка помешалась на вашем приятеле. Так же, как и вы. Не понимаю, что в нем бабы находят?
И опять слух Инны резануло. «Бабы».
– Когда вы узнаете его получше, – змеей зашипела Тамара, – вы поймете, что он трус. Но отлично маскируется. Он же мажор! У него душа мажора, они с пеленок привыкли на всех смотреть сверху вниз. Даже когда Игорек Золотарев еще лежал в детской кроватке, он уже презирал свою няню за то, что она меняет ему пеленки. Больше всего на свете мажоры боятся, что менять грязные пеленки придется им. Ручки боятся запачкать, стать прислугой. Ради того, чтобы этого не случилось, они готовы на все. Даже из окна сигануть, лишь бы не запачкаться чужим дерьмом. Они эгоисты, живут для себя. Так что не обольщайтесь. Ему на вас наплевать, если Золотарев оказывает вам знаки внимания, значит, ему от вас что-то надо. Даже мой Илья по сравнению с Игорем Золотаревым был мужиком, а не тряпкой. Он хотя бы совершил мужской поступок.
– Убийство – это мужской поступок? – не удержалась Инна.
– А какой? И что, по-вашему, поступок? Именно мужской? Илья убил ради меня, и я это оценила. Мне некуда было податься. Родители умерли, ребенка не родила. Квартира съемная, я ведь приезжая, не москвичка, сбережений нет. Я никогда не умела экономить. Родительскую квартиру продала, а деньги потратила. Купила дорогую машину и разбила ее. Получив страховку, поехала в круиз. Думала развеяться и познакомиться с денежным мужчиной. Молодая была, глупая. Мужчина нашелся, только он оказался гораздо умнее меня. Еле ноги унесла. Как вам моя биография?
– Достаточно откровенно.
– Когда я встретила Ригера – пошли роли. Он написал для меня пьесу, пьеса тоже пошла. Мне стали завидовать. Его смерть мне в богемной тусовке не простили. И я подумала, стоя у его гроба: здесь, в Москве, мне ничего больше не светит. Вряд ли мне предложат главную роль после того, как умер мой покровитель. Знаете, сколько в Москве актрис? А сколько приезжает каждый год? Молоденьких, хорошеньких. Свежее мясо. А мне было тридцать восемь. Тридцать восемь! Вы представляете, что такое для актрисы, которая всю жизнь играла героинь, тридцать восемь? Закат карьеры. Если не обзавелась связями и не вышла удачно замуж. Я не вышла, а мои связи оборвались, когда умер Стар. На его похоронах я поняла, что мне не достанется ни кусочка его славы, только комья грязи, которые полетят в мою сторону. Пока жива его мать, а она проживет долго, я всегда буду шлюхой, из-за которой погиб ее сын. Была и еще одна серьезная проблема. Я боялась, что кто-нибудь из женщин Стара, чего доброго, наймет киллера…
– Вы сказали из женщин? Сколько же у него их было?!
– Ты думаешь, что знаешь всех? Да ты вообще ничего не знаешь!
– Так расскажите!
– Тебе? А кто ты такая? Зачем ты сама здесь? Ведь это ты вела Илью к столу, за которым он умер!
– Не поняла, – Инна растерялась. – Меня привез сюда ваш муж…
– А вдруг ты сама напросилась? Вдруг и ты тоже… – Тамара резко замолчала.
– Что тоже?
– Ничего.
– Господи, вы и меня подозреваете! – ахнула Инна. – Вот почему вы на меня так посмотрели в тот вечер, когда я сюда приехала! С ненавистью. Вы подумали, что я тоже одна из женщин Стара Ригера? И приехала, чтобы отомстить за него? А кто еще?
– Мой муж отравился нитратами, экспериментируя с домашним вином, – Тамара резко встала. – Разговор окончен.
…«Автор, надо раскручивать тетку с веером», – вспомнила Инна, почти уже засыпая.
