48

Несмотря на ранний час, Гиссау, грузовой порт Бейта, был заполнен людьми, определенно не являвшимися портовыми служащими.

Прямо на территории посадочных площадок стояли три микроавтобуса с затемненными стеклами, а возле них прохаживались два важных человека.

Один был в военном комбинезоне без знаков отличия и штурмовом бронежилете, второй – в длинном, сшитом на заказ плаще и дорогих дымчатых очках.

– Каким должен быть этот грузовик, сэр? – спросил человек в бронежилете.

– Старый корабль, вроде того, что садится вон там. – Человек в плаще показал кивком на судно, опускающееся на бетонный квадрат.

– Понятно. Грузовик класса «семь – двадцать два». Грузоподъемность – четыреста тонн, два выхода, широкие воздуховоды. Там есть где спрятаться, сэр.

– Поэтому, Джером, вы и здесь. Если нужно, простучите все стены, но этих людей мы должны найти.

– Живыми?

– Как получится, – пожал плечами человек в плаще. – Они не знают ничего такого, чего не знаем мы. Главная задача – не дать им связаться с «деревенскими парнями» из местного бюро.

В кармане человека в плаще зазвонил телефон. Он достал трубку и поднес к уху.

– Говорите…

– Сэр, это Пятнадцатый. Грузовик «Салем» уже в атмосфере. Через один час сорок минут мы посадим его на двадцать шестой посадочный квадрат. Это прямо перед вами…

– Спасибо, Пятнадцатый, до связи…

– Новости, мистер Бокар? – спросил Джером.

– Да. Через один час и сорок минут судно приземлится вот на этот квадрат. – Последние слова Бокара утонули в грохоте очередного стартующего грузовика. Горячая волна докатилась до фургонов, и Бокар прикрыл лицо рукой. – Ну и вонища. На чем у них работают двигатели? На дерьме, что ли?

– Нет, сэр, – улыбнулся Джером. – Это перекисленный керосин.

– Какая гадость! Пойду посижу в машине…