Кэтчин
Кроу в своем углу.
Не вижу ее.
Только слышу.
– Ты должна стать мертвой внутри. Ничего не чувствовать.
Хихикает.
– У нас нет ни когтей, ни крыльев, ни клыков.
Смеется.
– Нам не сбежать!
Падает на пол от хохота.
Смеется над неправдой.
Хотелось бы мне так легко избавляться от серого.
Не могу. Должна называть.
Ловить.
Сражаться.
Серое сопротивляется.
Но можно путешествовать во времени у себя в голове.
Ловлю обрывок серого: страх. Вспоминаю.
Площадка перед школой.
Задира Билли Кинг идет вразвалку к маленькой Джози Льюис.
Я – встаю у него на пути.
Смелость пожирает страх.
На животе выцветает отпечаток ладони Едока.
Перехожу к следующему пятну.
На этот раз улетаю вперед.
Мы с Кроу на пляже.
Она шутливо меня толкает.
Хватаю ее за руки. Мы падаем, смеясь, в воду.
Радость пожирает печаль.
Дорожки слез на лице и шее растворяются на глазах.
Не знаю, сколько времени на это уходит.
У нас нет солнца.
Нет луны.
Нет тиканья часов.
Только выбор.
Он измеряет расстояние между теми, кем мы являемся сейчас, и теми, кем мы становимся.
Он всегда один, раз за разом.
Мы выбираем обратное серому.
На это уходит вечность.
На это уходит мгновенье.
