Глава 23
Тьма.
Спасительное забытьё…
Тут не должно быть света.
Откуда он? Пробивается через веки – тревожащий, невыносимый. Всё, что я хочу – лишь покоя… Неужто и этого не будет?
Открыл глаза.
Я – на земле. Надо мной стояла Лери. Изучающая, внимательная – как доктор у постели пациента.
Она – невредима.
Тёмные волосы, залитые кровью – я сам это видел! Автомат вздрагивал в руках, когда я выпустил в неё полмагазина. И контрольный выстрел…
Она не могла уцелеть!
– Тебе плохо? – голос у Лери – безмятежный.
– Тварь! – отчаянно пробормотал я.
– Опять хочешь меня убить?
– А ты отдай оружие – тогда узнаешь.
Сука. Ни «калаша», ни «макарова». Гранату – тоже забрала…
Кто-то ещё стоит рядом? Я повернул голову.
Майя. А рядом Крот. Живой.
Что-то странное – у них в глазах. Чужое. Словно автомат в моих руках до сих пор грохотал, выплёвывая огонь… И с резкой, болезненной ясностью я понял.
Они оба видели. Были со мной – последние минуты. И заглянули в тёмный колодец моей памяти.
Майя смотрела с ужасом.
А Крот – с отчаянием. Он тоже меня узнал.
Я приподнялся, сел. Обхватил голову руками.
Мне хотелось исчезнуть.
– Как ты мог? – тихо спросила Майя.
– Она – не человек!
– А ты… человек? – слабо донёслось из-за спины.
Угу, пресс-секретарь очнулся. Я повернул голову. Баз смотрел на меня с отвращением, как на раздавленного таракана.
– Хватит, – я поднялся с травы, – Поиграли и хватит!
– Что же с тобой сделали? – глухо выдавил Крот.
– Ничего… Ничего, отец. Просто тебя не было слишком долго…
Смешно. До слёз.
Я развернулся и пошёл к своему дому. Ледяная пустота колыхалась внутри. Этот весенний, пронизанный солнцем город был не для меня.
– Денис! – всхлипнула за спиной Ксюха.
– Ты ошиблась. Меня зовут Дэн Райан.
Я двигался медленно. Ноги подгибались.
Пускай. Куда мне спешить?
Хочу исчезнуть…
Вряд ли Таня Гольцова будет тратить на меня силы.
Кто из них выстрелит первый?
Она или Баз? Майя?
А может… отец?
Я ждал, спиной чувствуя взгляды.
Полумрак за дверью подъезда сгустился в черноту. На целую секунду я замер у входа, не оборачиваясь.
Они не стреляли.
Я шагнул во тьму.
Где вы ходячие трупы и смертельная «паутина»? Сгорели в белой плазме?
Иду к вам. В этом огне и для меня есть местечко…
Не чувствую жара…
Я опоздал? Испарились без меня?
Слишком темно здесь. И нет запаха дыма.
Ступеньки – их тоже нет.
Чёрт, да где же я? А не все ли равно…
Ещё шаг…
Я стою в подворотне. В совершенно незнакомой темной подворотне. С ароматом мочи, свежими окурками и плевками.
Тьфу. Для вечности и забытья – слишком поганое место.
Впереди проглядывал кусок улицы.
Я вышел из подворотни.
Обернулся и увидел вдали реку, одетую в каменные берега. А за ней – зеркальную громадину Бизнес-Центра. Облака плыли в тридцати ярусах бронестекла.
Я задрожал от смеха. И сел прямо на асфальт.
– … на московских изогнутых улицах умереть знать судил мне Бог.
Не знаю, сколько времени прошло.
Мимо двигались машины. Шли прохожие.
Обычная суматоха большого города. Не такая, как в прежние времена – из двенадцати миллионов жителей осталось меньше трёх. А всё таки необычно, после Болхова – хоть того, современного, хоть призрачного…
Щемящее чувство накатило, будто приступ малярии. И вглядываясь в незнакомые лица, я понял.
Одиночество…
Острее всего чувствуешь его именно в толпе.
Наверное, сидел я не очень долго.
Здесь, в центре хватает патрулей.
Подозрительные, вроде меня, не могут безнаказанно отдыхать на асфальте. Тут ведь не Развалины, а вполне приличный район…
Я встал.
Что мне ещё оставалось? Броситься под машину?
Хруст костей, брызги крови… И уличные зеваки.
Противно.
Вместо этого я подошёл к таксофону. Совсем не такому, как в Болхове. Новенькому, сверкающему никелем, вандалоустойчивому изделию «Дженерал Электрик».
Какой-то толстяк увлеченно общался, глядя в экран. Там маячила физиономия собеседника.
– … Нет, я не из офиса. Сам не видишь? У нас же везде прослушка, как в «охранке». Говорю, сбрасывай всё, что есть – дороже не будет…
– Извините, мне очень надо позвонить.
Пренебрежительный взгляд. Толстяк достал из кармана пару монет. Швырнул на асфальт. Кажется, он меня не расслышал.
– Извините… – повторил я.
– Да отвали ты, бомжара! Пока я полицию не вызвал!
А хотелось быть приветливым…
Я улыбнулся и легонько ударил его в живот. Толстяк будто переломился пополам – удивительно при его габаритах. Я схватил его за воротник замшевой куртки и оттащил вбок. Аккуратно усадил на тротуар, прислонил к стене дома. Казалось, толстяк хлебнул лишнего и его разморило на скупом августовском солнце.
Место у таксофона освободилось.
– А где Гарик? – удивился тип на экране.
Я вдавил кнопку «отбоя».
Карточка торчала в приёмной щели. Собственно, мне она и не нужна. Тот номер имеет опцию «звонок за счёт абонента».
Жму клавишу «Создать SMS». Пальцы быстро пробегают по кнопкам.
Всё моё сообщение состоит из цифр: 321423.
Тех же, что и в Болхове… Я сам выбирал себе позывные.
«Отправить».
На семизначный московский номер…
И почти сразу мелодичная трель. Надпись на экране: «Доставлено!».
Хорошо.
Теперь остаётся ждать.
Я хотел отойти в сторонку. Незачем тут торчать. Можно провести время и в подворотне. Скоро кого-нибудь за мной пришлют…
Таксофон вдруг опять ожил.
Торжественно заиграл что-то вроде «Breaking the Wall».
Я вернулся. И увидел на экране только что набранный номер.
Зачем?… Это против правил. Но если Брэдли сам их нарушает у него должны быть основания.
Я прикрыл глазок видеокамеры ладонью и нажал «ответить».
Экран остался пустым. А в трубке запиликали короткие гудки.
Тьфу…
Я повесил трубку. Хмуро переминаясь, изучал однотонно-синий дисплей.
Тишина.
Мимо двигались люди. На сидящего у стены толстяка мало кто обращал внимания. На меня – тоже. А те, кто обращал – ускоряли шаг.
Рефлексы большого города.
Чего ждать от небритого типа в грязных обносках?
Только проблем.
А вот и они… Уже на подходе.
Краем глаза я уловил новую турбулентность в людском потоке. Ощутил взгляды. И, не спеша, как бы с ленцой двинулся в сторону подворотни.
Двое полицейских ускорили шаг.
Я – тоже.
– Стоять! – заорал тучный сержант и потянулся к кобуре. Там у него был разрядник. В толпе его использовать не рекомендуется, но сержанту не хотелось бегать.
Я быстро нырнул в подворотню.
Остановился за углом, вслушиваясь.
Они торопились.
Рядовой обогнал сержанта и влетел во двор буквально через мгновенье. Наверное, они боялись, что я скроюсь в каком-нибудь подъезде.
Зря переживали.
Не люблю бегать от правосудия.
Рядового я встретил ударом в челюсть. Что-то хрустнуло под моим кулаком. Полицейский упал, как подкошенный. А сержант успел выстрелить из разрядника. Прежде чем сам отлетел, ударившись затылком о стену.
На голове у него был шлем. Только не помогло.
Сержант вырубился и сполз по стене.
Я отобрал у обоих оружие и разрядники. Ещё – документы и бумажники. Денег было мало – баксов триста. Но в моей ситуации лучше ничем не брезговать.
Такси подъехало минут через пять. Я услышал звук мягкого торможения и понял. Аккуратно выглянул из подворотни.
Обычный доисторическая «ваз». Водитель – крепкий молодой парень. Другой, постарше – на заднем сидении. Внешность у обоих – вполне неприметная. Поношенные джинсовые куртки, линялые футболки… Типичные москвичи.
Только глаза их выдавали.
Водитель косился по сторонам. А тот, что сзади, сидел с подчёркнуто-каменным лицом.
Оба слегка нервничали.
Я заколебался.
А потом, мысленно махнул рукой.
Я хочу убраться из страны. Для этого нужны деньги и документы. И больше мне некуда идти…
Номер машины заканчивался семерками.
Всё как положено. И как положено я обратился со смелым предложением:
– До Чертаново не подбросите? У меня всего десять баксов…
– Садись. Нам по пути.
Излишняя перестраховка. Меня узнали – я понял по взглядам.
Распахнул дверцу – заднюю.
Лысоватый мужик с серьгой в ухе услужливо подвинулся.
Я качнул головой:
– Не пойдет. Пересаживайся вперёд.
Лысоватый поморщился. Но вышел и занял место рядом с водителем.
Прямо на меня, от зеркальца таращилась крохотная видеокамера. Я быстро протянул руку и вырвал камеру с «мясом»:
– Извините. Так будет спокойнее.
Ехали молча. Конечно, не в сторону Чертаново. У Брэдли несколько конспиративных квартир. Всех адресов я не знаю. Но, кажется, сейчас мы двигались в сторону главной его резиденции.
Поездка не будет долгой.
Я осторожно глянул в заднее окно.
Fuck!
Эту «хюндаи» я уже видел у предыдущего поворота.
Хвост?
Или Брэдли решил перестраховаться?
От проспекта Мира двигались узкими старыми улицами. Совсем, как у Есенина… А «хюндаи» тащилась следом.
Свернули в тенистый дворик.
«Попутчики» наконец исчезли. А мы тормознули у самого подъезда.
– Приехали, – доложил водитель. Скорее мне, чем своему начальству. Те и так всё поняли. Конечно, в «вазе» есть радиомаячок.
– Тут уютно, – улыбнулся я, открывая дверцу. И выстрелил в водителя из разрядника.
Лысоватый с серьгой дёрнулся. Но в шею ему уже упёрся ствол – не разрядник, а штатный полицейский «макаров».
– Тихо, – попросил я.
– Ты что?! Мы же свои!
– И прекрасно. Значит сочтёмся… А теперь спокойно выходим из машины.
Во дворе было пусто.
Колыхались на ветру ветки клёнов. Так безмятежно, что даже неестественно…
Мы вошли в подъезд. Лысоватый – впереди. Я почти – вплотную за ним. Рука с «макаровым» была у меня в кармане. Палец – на спусковом крючке.
Поднялись на второй этаж. Здание – старое, этажи высокие. Плохо. Если придётся выпрыгивать – рискую что-нибудь себе сломать…
Рядом со стальной дверью – кнопка. Но звонить не пришлось. Лязгнул замок. В дверях стоял хмурый детина. Этого я тоже видел впервые.
– Привет, – улыбнулся, прикрываясь лысоватым.
– Добро пожаловать.
– Как там старый чёрт? Уже запасся моим любимым «бурбоном»?
– Конечно, – он улыбнулся в ответ – широко, по-американски.
– Чудесно, – я вошёл, захлопнул за собой дверь. И проходя мимо, ударил детину локтем.
Иногда мелочи важны. Брэдли терпеть не может спиртного. Все, кто с ним работают – это знают.
Лысоватый бросился по коридорчику. Мне пришлось выстрелить.
С двумя «макаровыми» я двинулся вперёд.
А куда же ещё?
Выскакивать на лестницу глупо. Меня уже ждут. И пробиваться к машине бессмысленно – выезды со двора давно заблокированы.
Шансов нет.
А если есть – исчезающе малые…
Но страха я не испытывал.
Только лёгкое возбуждение – как после стакана коньяка.
– Здравствуй, Дэнни! – послышалось из гостиной, – Тут нет врагов. Пожалуйста, опусти пистолет.
Я не ответил. Пусть «макаров» с ними общается.
– Можно с тобой поговорить, Дэнни?
– О чём?
– О важном. Я – Алан. Полковник обо мне не рассказывал?
– Выходи с поднятыми руками! Тогда и потолкуем.
– Сначала брось оружие, – Алан явно хорошо меня видел – в квартире полно «глазков» наблюдения.
– Тогда и толковать не о чём.
– Мы с Брэдли – партнёры. И в твоём деле – тоже. Хочу объяснить тебе ситуацию…
– Пусть он сам объяснит!
– Боюсь он слишком занят.
– Для меня он найдёт минутку.
– Хорошо. Он ждёт тебя в кабинете. Дверь – прямо перед тобой.
Это смешно – купиться на такую чепуху.
Я и не купился.
С двумя пистолетами наизготовку влетел в гостиную. И даже сделал несколько выстрелов. Прежде, чем меня сбили с ног заплясавшие вокруг тени. Спустя миг я ощутил укол в плечо – прямо через куртку.
Руки вывернули за спину. Надевают стальные браслеты.
Тени уже сгустились в фигуры. Одна знакомая – будто оживший кошмар. Он склонился надо мной. Чёрные зрачки – как два окна во тьму. И улыбка – острая, как боль:
– Что-то ты медленный, Денис… Трудности с рефлексами? Хочешь, исправим твои мозги?
Я плюнул ему в лицо.
Не попал.
Старик засмеялся.
А я ощутил, как тело охватывает сонливая слабость. Укол уже действовал.
– Поднимите его, – донёсся знакомый голос.
Они выполнили. И я наконец увидел Алана – темноволосого и загорелого, словно только что из Флориды, мужика лет пятидесяти.
Сухой приказ:
– Тащите его в кабинет!
– На фига?
– Пусть сам убедится.
Вязкая муть колыхалась перед глазами. Я моргнул. И увидел, как распахивается дверь.
Меня заволокли внутрь.
Это, и правда, кабинет. Но Брэдли сидит не за столом, а рядом с книжной полкой, в удобном кожаном кресле.
Голова чуть склонилась вбок. А рука с пистолетом безвольно свесилась. Нет, он не отстреливался. В кабинете нет следов борьбы. Все аккуратно и чисто – как он любил.
А единственный выстрел из «глока-17» – ничего здесь не нарушил. Разве что, замарал красным обивку кресла и светлую рубаху Брэдли. Дырка в виске уже не кровоточит. Все произошло от силы минут пятнадцать назад.
– Возникли новые обстоятельства… – долетает голос Алана, – А Брэдли не смог этого понять. Он всегда был идеалистом!
– Предателем он не был… – бормочу я.
– Игра закончилась, Дэнни. Пока ты бегал по бывшей России – кое-что изменилось. Наверное, ты не в курсе?
Суёт мне под нос газету – «New York Times» с аршинными заголовками: «АМЕРИКА В ТРАУРЕ. ПРЕЗИДЕНТ СКОНЧАЛСЯ ОТ РАН». Ниже – «Русский террорист, не приходя в сознание, умер в тюремном госпитале.» А ещё ниже «ВИЦЕ-ПРЕЗИДЕНТ УОЛЛЕС – НОВЫЙ ГЛАВА СОЕДИНЁННЫХ ШТАТОВ».
– Тебе ясно?
– Да… Ловко получилось.
«Это будто метастазы. Уже не только в России, – выплывают из памяти слова Брэдли, – Чтобы ты понял, назову лишь одну фамилию – Уоллес…»
– И вы… готовы им служить? – шепчу я, проваливаясь в забытьё. Но вместо Алана отвечает Михалыч – со спокойной иронией:
– А какая тебе разница, кто сидит наверху? Для таких, как ты – ничего не изменится…
…Зноем дышит небо. Глиняные заборы и стены домов дрожат раскалённым маревом. А ветерок не приносит облегчения. Поднимая пыль, он гонит горячую волну вдоль узкой, кривой улицы.
Мы идём осторожно, будто на минное поле ступая. Мы – усталые и насквозь мокрые в своих комбезах с климат-контролем (Какой идиот решил, что здесь от них будет толк?).
Пить охота. Огромные запотевшие бутыли с минералкой и кока-колой чудесным миражом колышутся в мозгах. Но воду надо экономить…
Легчайшие автоматические винтовки – словно чугунные. Мы идём не сбавляя шага. Пока – без единого выстрела…
Сколько уже было этих дорог. Ливан, Ирак, Аравия… И всегда – пыль и песок. Всегда жара… А горячее всего – в сожжённых городах.
Рассказывают, в бывшей России – холодно.
Но туда никто не хочет. Из России везут гробы…
В моей памяти всё по-другому. Белая аллея. Огромные снежинки падают на ветки. Медленно, медленно… Покой, тишина. Беззвучно проминаются под ногами свежие сугробы.
Тьфу… Я встряхиваю головой, отгоняя наваждение.
Это не снег. Белая пыль.
