Глава 21
Чёрно-красная пелена не светлеет.
Моя левая рука на плече Майи. Правая – держит База. Он стонет. Вяло шевелится у меня за спиной. Наверное, кончилось действие обезболивающего.
Тихо, друг. Пожалуйста, тихо…
Шаги Крота – осторожные. Иногда он замирает. Вероятно, водит перед собой автоматным стволом.
Звук… Должен быть звук?
Ничего не могу разобрать. Наверное оттого, что гулко стучит сердце.
Вдали скрипят камешки.
Под чьими-то ботинками?
Их много. Всё ближе…
Это мертвецы.
Бегут к нам.
А стрельба стихла. Значит, Инютина и Султана – уже нет…
– М-м, – колеблется «поводырь», – Вроде бы, здесь…
Опять остановились.
Чего он тянет?!
– Точно здесь, – убеждённо говорит Крот.
Вновь двигаемся.
Чересчур медленно.
Топот башмаков – совсем рядом.
Не успеем.
Даже повернуться и выстрелить на звук…
В это мгновенье, гулкий грохот раскалывает воздух.
Что тяжелое заработало – не легче ПКМа. Меня ударило по ногам…
Больно. Но я продолжал двигаться. И понял, что это разлетавшиеся под очередями куски асфальта.
Стреляли не в нас.
– Я такой же, как вы – пропащий!.. – донеслось откуда-то издалека. Наверное, из окна высотки.
А потом пулемёт захлебнулся. И всё стихло.
Что-то горячее сжалось у меня внутри. Сжалось и хлынуло солёной теплотой из незрячих глаз.
– Осторожнее, – голос Крота дрогнул, – Тут низко. Надо пригнуться…
Проползли вдоль стены. Нырнули в подъезд. Я опустил тело База в тупичке у дверей квартир. Сел рядом на холодную плитку. Часто колотило в висках. Я никак не мог перевести дух.
Нам удалось.
Удалось– таки!
А ликования не было.
Только навалившаяся усталость, горечь и боль в ноге.
– Все… целы? – шепотом спросил я.
– Кажется, – ответила Майя.
Снова повисло молчание. «Бригада» ждала. Понятно, чего. Я ведь – внутри. В этом проклятом доме…
– Лери, – позвал, всё больше мрачнея, – Почему ни хрена не происходит?
Она не ответила. Хотя я слышал рядом её дыхание.
Нащупал её руку. Пальцы были горячие. И голос оказался взволнованный:
– Ты ощутил что-то, когда мы вошли?
– Ни фига – в том-то и дело.
Крот растерянно кашлянул. Он своё дело сделал. А я… Чёрт, ведь все на меня надеялись. Даже Лери!
– Чтобы вернуться, надо вспомнить.
– Этот дом для меня чужой! Как и остальные…
– Неправда, Денис.
– А ты не ошиблась адресом? – осторожно спросил Крот.
– Нет. И сейчас чувствую. Я могу это чувствовать!
– Почему же я… ничего?… – запнулся, вслушиваясь.
Снаружи пока было тихо.
– Они придут? – шепнула Майя.
– Не сразу – ответила Лери.
– Может, они уже здесь, – пробормотал я.
– Нет. Точки флуктуации их отпугивают. А ещё зомби боятся «паутины».
Багровая темнота. Не вижу лиц товарищей. Но будто кожей чувствую их взгляды. Что я могу? Лепетать всякую чепуху: «Простите, подвёл вас. Место – правильное. А я – нет…»
Тонкие пальцы Лери сжались на моём запястье:
– Это в тебе, я знаю.
– Ты о чём?
– Мы – это наша память. Ничто не уходит бесследно. Минуты, словно капли впадают в океан. Зачерпни и ты поймешь…
– Я не могу.
– Этот океан в тебе.
Глаза болели. Я опустил веки. Рядом не умолкал голос Лери:
– …Ухватись за кончик – и вытащишь остальное.
Пытается меня гипнотизировать? Ради бога. Жаль, не поможет. На меня не действует.
Скоро у подъезда тихо заскрипят камешки под ботинками… Тот сон оказался вещим. Живая тьма, захватившая город. Нам не вырваться с мёртвых улиц… «Улей», «муравейник». Сверкающие нити в черном небе… И «быстрые» – оттуда? Пришли через какие-нибудь Врата?
Чтоб овладеть миром и нами.
Фиг вам, суки! У нас ещё есть гранаты…
Достаю одну из кармана. Холодный ребристый металл действует успокаивающе. И волшебное колечко… Выдернуть его и тоже распахнутся врата. Другие – чтобы уйти…
Солнце, небо. Увидать бы их напоследок. Заглянуть в глаза Майи…
Проклятый «светлячок». Ещё несколько часов слепоты. Может и сутки. Так нереально долго. А жизнь измеряется минутами…
Стоп. Там, во сне ещё что-то было.
Цифры?
Да!
Их я помню!
– Три два один четыре два три, – озвучил вслух.
– Что это? – спросила Лери.
– Какой-то номер…
– Телефон?
– Возможно. Я не уверен…
– Хорошо, Денис! Знаешь, что… попробуй позвонить!
– Куда? Зачем?
– Набери этот номер.
Она думает, что я… Надо найти телефон! Вдруг сработает?
Ощупываю пальцами стену. Тихонько толкаю дверь. Обычно аппараты стоят в коридоре… Где-то здесь.
В квартиру ещё кто-то вошёл. Возится рядом. Крот?
Шарю в темноте среди пыли. Чихаю.
Fuck!
– Без толку. Ни хера здесь нет.
– Может и так, – соглашается он, – Городок был маленький… При Союзе не успели телефонизировать. А после – вообще денег не выделяли. Просто ставили на дома таксофоны…
Я кивнул:
– Там, снаружи есть один такой. Недалеко отсюда…
– Ну и что? – взволнованно бормочет Майя, – Надо обыскать другие квартиры…
– Некогда обыскивать. Толкаемся, как слепые котята. Вот-вот дождёмся гостей.
– Денис!
– Спокойно, – я нащупываю её кисть и мягко сжимаю, – Чуть-чуть подышу воздухом…
Иду вдоль стены. Впереди – световое пятно. Выход из подъезда. Хорошо. Кое-что я уже могу различать.
– Мы сдаёмся! – кричу в белёсо-багровую пустоту.
Поднимаю руки – так чтобы они могли видеть: я без оружия. Пистолет и граната – в карманах, но детали им знать необязательно.
– Не стреляйте, мы выходим!
Делаю шаг и застываю в дверном проёме. Пусть хорошо разглядят.
Медленно продвигаюсь спиной вдоль распахнутой двери. Теперь – наружная стена и ещё два шага. Чтобы не коснуться «паутины», надо прижиматься вплотную…
Есть! Уперся плечом в козырёк таксофона.
Осторожно поднырнуть. Нащупать трубку и диск с цифрами. Да, тут не клавиши. Именно диск… В каком порядке расположены цифры?
Ага. Кажется, так.
Несколько секунд у меня есть. Пока «улей» будет обдумывать…
Рука держит трубку. А палец вращает диск по часовой стрелке.
321423…
Нет никаких гудков. И быть не может.
Но сквозь глухую тишину долетает звонкий голосок: «Алло. Алло-о, слушаю!»
Я цепенею. Комок подкатывает к горлу.
«Опять ты, Денис?»
Ничего не осталось – ни города, ни девочки. Она выросла и давно сгинула там, в глубоком рву на окраине. А я до сих пор слышу её голос:
«Балда! Можешь не дышать в трубку – все равно я тебя узнала!»
Мутная пелена плывёт перед глазами.
Ещё нечёткие, будто смазанные силуэты…
Нам было лет по двенадцать. Она училась в параллельном классе. И почти каждый день я провожал её от школы – на расстоянии. Ближе подойти не решался. А потом я узнал её домашний телефон. И через день названивал – днём, когда её родители были на работе. Молчал, слушал. Так и не осмелился заговорить…
Наверное, она догадывалась. И однажды меня разоблачила. Я стоял здесь – у этого таксофона. Держал в потной руке трубку. Эту самую. Почувствовал, как наливаюсь пунцовой краской. И рывком нажал «отбой»…
Через день мы возвращались из школы – уже вдвоём.
А ещё через месяц я уехал из Болхова.
Навсегда…
Чужие солдаты на улицах и тёмный ров на окраине были потом. Без меня. И всё, что осталось – древний таксофон в двух шагах от подъезда…
«Хватит молчать. Это ведь ты?»
– Я, – хрипло выдавливаю и вешаю трубку на место.
Что-то изменилось. Могу видеть! Пока – словно через толстое, мутное стекло. Но оно яснеет – с каждым мгновеньем.
А ещё я чувствую. То, что не смог бы выразить словами. Так бывает, когда гроза надвигается. Воздух тяжелеет. Порывами налетает ветер. Вздрагивают, волнуются макушки деревьев. И всё сжимается у тебя внутри…
Только тучи нет. И «паутина» даже не шелохнётся.
Вяло переминается за ней редкая цепь зомби. Это кое-как вооружённые гражданские. Ну, да те самые турецкие строители… «Улей» стал беречь солдат. Сейчас из укрытий они держат дом под прицелом.
Медленно я перемещаюсь к дверям подъезда.
Ветер резко наливается холодом. Швыряет по воздуху тучи мусора и пыли. Туман клубится диковинными завитками.
«Трупы» идут ко мне – узким проходом среди «паутинной» вязи.
«Не успеют», – мелькает мысль.
Вероятно, «улей» тоже понимает. Или что-то чувствует. Несколько десятков стволов синхронно оживают.
У всех у них – единственная мишень.
Округа озаряется вспышками.
Нельзя уцелеть под таким огнём. Мгновенье и сползёт по стене – не человек – красный, шпигованный свинцом кусок мяса…
А я жив.
До сих пор.
Будто пчёлы летят на цветок… Я их вижу. Даже могу различить.
Вот, совсем рядом, вращаются те, что калибром 5.45. Заметно крупнее – «пчёлки» 7.62. Наверное, из ПКМа… Мелкие, но пузатые – 9-миллиметровые из «ганса». Они – аккуратные, мало дают рикошетов…
Я зачарованно не отвожу глаз. И сквозь тяжелеющий воздух отступаю к двери подъезда.
Странно. Вдали, по-прежнему колышутся кроны деревьев. Но фигуры зомби в трёх шагах от меня оцепенели, как примороженные…
Небо темнеет.
Ураган крепчает. По двору бешено вертятся клубы пыли. За ними – десятки фигур. Мёртвые стрелки выскочили из укрытий. Идут в атаку и не жалеют патронов.
Туман исчез. Целое мгновенье удивительной ясности.
Хорошо видны панельные высотки у горизонта, танк «чейни», выруливающий из дальнего переулка…
Потом, тёмное небо обрушивается на землю. Проходит сквозь дома, разбрызгивая стёкла и куски рам. Сбивает с ног автоматчиков-зомби и бросает их на идеально-острые нити «паутины». Клочья тел сухими листьями летят по воздуху.
А я не чувствую даже лёгкого дуновения. И ни единого звука – будто в немом кино.
Захлопываю стальную дверь.
Успеваю заметить: безупречно ровная вязь «паутины» теряет форму – оплывает, словно воск у огня…
Иду к своим, в коридорчик перед квартирами.
– Ты смог! – вскрикивает Лери.
– Надеюсь.
Внутри сумрачно, зато теперь я вижу их лица. Царапину на щеке Майи и открытые, очень серьёзные глаза Ксюхи:
– Где… ты… лазишь?
– Тут, рядом, – бережно касаюсь её руки.
– А где… Инютин?
– Его нет, – бормочу, вслушиваясь. В окнах квартир уже звенит, осыпаясь стекло.
– Как… нет? – тревожится девочка.
– Они с Султаном остались… Прикрывать.
Что-то тяжелое упало за ближайшей дверью.
– Началось, – шепнул Крот.
В подъезде – темнеет. Глухая дрожь идёт по всему дому. Побелка сыплется на головы.
Майя укрывает лицо Ксюхи полой куртки. Лери слоняется над Базом.
Откуда-то с верхних этажей – грохот. В проём лестницы начинают падать осколки кирпичей.
За шаг от меня обваливается тяжёлый ломоть штукатурки.
Стены берутся трещинами.
Хреново. Если и потолок не выдержит…
Я осторожно высовываюсь из коридорчика.
Железную дверь на входе давно сорвало и куда-то унесло. Снаружи – мутная круговерть. Трудно что-то разобрать. На миг мелькает танк – тридцатитонный «чейни» вертит, будто щепку в водовороте… Обрывки «паутины» – той, что крепче стали – полощутся, как заурядные нитки…
Вспышка.
Я испуганно жмурюсь.
Нет, нормально. Это ведь не «светлячок». Ослепительно-белые искры проскакивают в клубах пыли.
Оттуда явственно веет жаром.
Этого ещё не хватало. Я утираю пот. В воздухе пахнет озоном. Но свежести это не добавляет.
– Трудно… дышать, – шепчет Ксюха.
А Баз молчит. Из под его спины расползается по площадке тёмное пятно. Когда я волок его сюда, наверное сорвал бактерицидную пенку… Он понемногу истекает кровью.
Я достаю нож, отрезаю лоскут от своей рубахи. Начинаю кое-как перевязывать.
– Пить… дайте, – просит Ксения.
– Тебе нельзя, – Майя открывает флягу и смачивает девочке губы, – Потерпи…
Сильный толчок. Майя едва не роняет воду.
С грохотом обрушивается кусок лестничного пролёта.
А в подъезде вдруг светлеет.
Я выглядываю из коридорчика.
Fuck!
Худшие подозрения оправдались. Завеса белого пламени надвигается из окон и дверного проёма. Краска на стенах уже вспыхнула. Вверх тянутся плотные клубы дыма.
– Что там? – спрашивает Лери. Она же до сих пор не видит.
– Нормально, – выдавливаю я.
Угу. Совсем хорошо. Даже если не сгорим – задохнёмся.
«Выброс энергии…»
Обидно из-за такого пустяка терять жизнь. Особенно теперь, когда лишь начал её вспоминать…
Я затравленно оглядываюсь. Ксюха что-то шепчет, как в бреду. Майя и Лери тревожно переговариваются. У них, незрячих – ещё есть надежда. Только Крот молчит. Кажется, он понял…
В подъезде трещат объятые алыми языками остатки оконных рам. Ручейки дыма выползают из дверей квартир. Жар растекается по воздуху.
А я цепенею. Моргаю, не веря глазам. Подбегаю, щупаю.
Пальцы не чувствуют тепла.
Быть такого не может!
Весь дом – в ловушке пламени. Огненные смерчи – снаружи и внутри. А эта, в древние времена наглухо забитая дверь проходного подъезда – реально холодноватая на ощупь!
Я вздрагиваю. Бросаюсь за автоматом.
И начинаю колотить в деревянную дверь прикладом.
Крепкая – даже не шелохнётся.
Чёрт!
Она же ведёт на улицу. Как её без меня до сих пор не вынесло?!
Дым ест глаза. Першит в горле.
Я не останавливаюсь.
Без толку. Лишь вмятина на коричневой поверхности.
Fuck!
Приклад сломался.
Ещё удар.
Шатается!
Или это дом дрожит?
Опять летит на голову штукатурка. В клубах пыли и дыма – надсадный кашель Крота…
Я отбрасываю изуродованный автомат. С разбега, бью в дверь плечом.
Резкая боль.
Но это мелочь… Такая мелочь. Когда в лёгкие врывается свежий холодноватый воздух.
Прыгаю через висящую на одной петле дверь.
За ней – туман. Густой, как молоко.
Два шага…
Я будто спотыкаюсь. Глотаю сухой ком в горле.
Рывком бросаюсь назад. Ныряю в дым, в едкий чад.
– Эй, сюда…
Уже ни хрена не видать. Ощупью вдоль стены… Только бы не отрубились. Я могу не успеть…
– Все сюда!
Вот они, мои хорошие! Прикрыли лица, дышат сквозь влажные тряпки.
Я подхватываю База:
– За мной… Все за мной!
Поворот. Ещё несколько метров. Жутко длинных… Сверху падают дымящиеся головешки.
Перешагнуть через дверь. В молочный туман… И вынырнуть к яркому, слепящему с непривычки солнцу. Прямиком в волшебный, одуряющий аромат сирени…
