Дометиан ворвался в квартиру, как смертоносный ураган. Он пролетел через прихожую, снеся галошницу.

В комнате были развешаны фотографии, детские куклы на ниточках. Густо стояли книжные полки. В углу на драной тахте спал человек, прикрытый застиранным одеялом. Дометиан услышал его стон еще из прихожей. Он посмотрел на фотографии на стенах и тут же отвел взгляд. С карточек глядели люди, которые никогда бы не простили ему то, что он не смог простить себя. Дометиан погладил бутылку с зажигательной смесью. Он здесь за другим.

– Ныне отпущаеши, – тихо сказал он и подпалил тряпку на бутылке.

Он бросил «коктейль Молотова» так, чтобы огонь стек по стене с ковром на спящего человека. Тот загорелся, но не проснулся. Это взбесило Дометиана. Он все-таки ждал пробуждения. Квартира медленно занималась. Дометиан закрылся краем куколя и отдернул покрывало с тахты. Увидел узкое бородатое лицо, искаженное яростью. Человек по-прежнему спал, хотя и перестал стонать. Дометиан хотел рвануться ко входной двери. Он еще успевал, тот край комнаты не успел загореться плотно. Но Дометиан передумал. Он аккуратно прикрыл человека драным одеялом и сел на кровать рядом с ним.

«Зря выкинул пачку, – подумал Дометиан. – Сейчас бы недурно закурить».