Глава 20
Я выжидательно смотрю на Анджелину и мысленно умоляю ее продолжать. Она садится напротив меня и кладет руки перед собой на столик.
– Марта была для Элис прекрасной подругой, причем с той самой минуты, как Элис в первый раз вошла сюда. Она выглядела… печальной и одинокой. Марта это сразу поняла. Знаете почему?
– Нет, – мотаю я головой. – Почему?
– Марта сама когда-то была такой же, одинокой и грустной. Она делилась этим не с каждым, а мне вот рассказывала о том, как жила дома. Мамаша не проявляла к Марте особой ласки, отца и вовсе не существовало. Марту никто не любил. Она была обузой для семьи.
– И то же самое Марта увидела в Элис?
– Ага. Распознала мгновенно. Марта этой Кендрик по-настоящему сочувствовала. Первая в тот день подошла к ней и заговорила. И потом каждый раз она находила время для Элис, когда та заглядывала в закусочную. Они быстро стали закадычными подружками.
– И что же между ними произошло? – спрашиваю я.
– Мачеха. Она невзлюбила Марту с самого начала. Посчитала, что та плохо влияет на Элис. Не одобряла того, что Элис стала жить полной жизнью, начала гулять, встречаться с ровесниками и все такое. – Анджелина украдкой оглядывает закусочную. – Мне нельзя долго засиживаться, влетит от начальства.
– Хорошо. Тогда давайте в двух словах: как же вышло, что Марта с Элис поссорились, но в конце концов уехали вместе в путешествие?
– Элис была девушкой тихой, жила под каблуком у своего отца и мачехи. Марта призывала Элис постоять за себя, дать отпор. После смерти отца Элис пригласила Марту жить к себе. Ту выгнали из дома, а Элис была одинока и очень дорожила этой дружбой, так что решение казалось идеальным. Рома, конечно, не обрадовалась. Короче говоря, Рома с Мартой поскандалили, что сильно осложнило отношения подруг.
– Они поссорились?
– Угу. Марта решила съехать, сказала, что не может жить с Ромой под одной крышей. – Анджелина явно смакует подробности истории.
– А дальше?
Несмотря на грозящий Анджелине нагоняй от начальства, она не очень-то торопится работать.
– Дальше они спорили. Элис умоляла Марту остаться и закатывала сцены мачехе. Ну, дом-то принадлежал Элис, так что в конце концов у злой мачехи не было выбора. Она переехала в Джексонвилл и оборвала с Элис отношения.
– И девушки отправились путешествовать?
– Ага. Марта оставила на столе управляющего заявление об увольнении. Мне прислала сообщение – мол, уезжаю с Элис в Европу. И все. Больше я о них не слышала. Марта даже на мои сообщения не отвечает.
– Странно как-то, правда?
Анджелина пожимает плечами.
– Немножко странно, но Марта, она вообще-то такая. Легкая на подъем, понимаете? Ее тут ничего особо не держало. – Моя собеседница встает. – Ну, мне пора. Если найдете Марту, передайте от меня привет.
– Обязательно. Спасибо вам.
Я допиваю сок, завожу машину и еду назад к жилищу Кендриков. Останавливаюсь чуть дальше, чем в прошлый раз, в надежде не попасться на глаза соседке. Запираю машину и медленно иду к бунгало. Не знаю, почему меня вновь сюда потянуло, но знаю, что ответы ждут внутри. Нужно как-то проникнуть в дом.
Мусорные баки по-прежнему стоят у бордюра, я направляюсь мимо них сразу к задней калитке. Оглядываю окна. Все плотно зарыты, ни одно не оставлено на проветривание. Будь этот дом моим и живи я в нем с подругой, я бы, наверное, прятала где-нибудь снаружи запасной ключ. На всякий случай – вдруг дверь, например, захлопнется. Рассуждала ли Элис подобным образом? Стоит проверить.
Я шарю рукой по косяку над задней дверью. Ничего. Слишком очевидно. Поднимаю половик, затем цветочный горшок у двери. По засохшему стеблю и увядшим листьям невозможно определить, что это за цветок, – жизнь его давно покинула. Я осматриваю заднее крыльцо в поисках потенциальных тайников.
Здесь, на окраине острова, очень тихо. Где-то за домом тарахтит случайная машина, и вновь все замирает. Уголком глаза я улавливаю какое-то движение. Юркая зеленая ящерка, дюймов пять от головы до хвоста, бежит по деревянному крыльцу. Застывает у цветочного горшка, горлом надувает розовый пузырь. Я вспоминаю, как мама купила Ханне какую-то допотопную жевательную резинку. Ханна с восторгом выдувала огромные пузыри – пока один не лопнул и не прилип к ее волосам. Ящерка справляется с этим непростым делом куда виртуозней: выдувает несколько пузырей подряд, таращит на меня большие выпуклые глаза и гадает, что я тут делаю. Честно говоря, я и сама начинаю задавать себе такой же вопрос. Зачем я пустилась в это сумасбродное приключение? Решила побольше узнать об Элис и о ее жизни? Может, надо было просто не спешить, а спокойно привыкать к ней, узнавать ее и постепенно принимать? В ответ на это в голове, как обычно, всплывает возражение: ничего бы не вышло. Между мной и Элис стоит стена, что-то мешает нам сблизиться. И я почему-то уверена, что ответ находится здесь, в Америке. Точнее – в этом доме.
Я осматриваюсь внимательнее. У крыльца расположены небольшие садовые качели, а рядом – перевернутый керамический горшок с поддоном. Горшок побелен и украшен ракушками. Подняв его, я обнаруживаю в поддоне кучку серого пепла и сигаретные окурки. В воздух поднимается застарелый никотиновый запах. Я встряхиваю поддон, горка пепла разравнивается, а под ней блестит серебристый ключ.
– Гадость какая, – ворчу я и вытряхиваю пепел на клумбу.
Ключ подходит к задней двери, с щелчком проворачивается в замке. Я вхожу без колебаний. По-прежнему не знаю, что надеюсь отыскать в доме. Знаю лишь, что должна попасть внутрь и все осмотреть. Я осторожно закрываю за собой дверь, опускаю ключ в карман брюк.
Кухню отделяет от гостиной барная стойка. В доме на удивление много места; высокие потолки и отсутствие внутренних стен добавляют ощущение простора. Я дрожу, делаю шаг вперед. Открываю холодильник, в нос бьет гнилостный запах. Отпрянув, задерживаю дыхание и изучаю содержимое. Два куска цыпленка, подозрительно зеленые по краям. В дверце – коробка молока. Встряхиваю ее, внутри булькают комочки. Даже нюхать не надо, и так понятно, что молоко прокисло. Листья салата превратились в кашу, испачкали ящик для овощей мерзкой жижей. Все выглядит отвратительно и свидетельствует о том, что дом давно пустует. Хозяева то ли покинули его в спешке, то ли вышли ненадолго, да так и не вернулись.
От скрипа и шумного вздоха в пустом доме я вздрагиваю. Замираю, не дышу. Здесь точно никого нет? Никого… Сердце чуть успокаивается, я тихонько выдыхаю. Несанкционированное проникновение в чужие дома меня доконает. Я закрываю холодильник.
Больше всего мне хочется сбежать отсюда, к чертовой матери, но я не могу. Сначала надо найти то, что я ищу. Чем бы оно ни оказалось.
Вхожу в гостиную и сразу замечаю часы на стене. Те самые, которые на фото Элис и Марты. Значит, девушки сидели вот на этом диване.
Элис слева, а Марта справа. Или?.. Действительно ли фотографию перевернули случайно? Действительно ли Элис страдает дислексией?
Я обвожу гостиную взглядом. На стене висят картины. На одной берег – по-видимому, местный пляж; на другой подсолнухи, современная версия шедевра Ван Гога. В правом нижнем углу подпись: Элис Кендрик.
Это картины Элис Кеннеди. Картины моей сестры. Я касаюсь холста, провожу пальцами по подписи и наконец вновь ощущаю связь с Элис. Такое было лишь раз – когда она прислала нам первое письмо, написанное от руки. Творение моей сестры. Она написала картину. Моя маленькая красавица-сестренка трогала этот холст, размазывала по нему краски, выводила в углу свое имя. Меня затапливает любовь, к глазам подступают слезы. Я смаргиваю их и отнимаю руку от картины. Раскисать нельзя. Слишком многое поставлено на карту.
Мое внимание привлекает фотография на каминной полке. Разглядывая ее, испытываю новый прилив чувств – уже не любви, а страха.
На меня смотрит мужчина за пятьдесят. Светлые волосы зачесаны назад. На нем полосатая футболка-поло, светло-голубая с белым, и бежевые хлопчатобумажные шорты. Мужчина стоит на палубе яхты, обнимает мачту. Светит солнце, он выглядит счастливым и расслабленным, будто перешучивается с тем, кто его фотографирует.
Приближаюсь, беру снимок в руки. Я помню этого человека яснее ясного. Его образ у меня в памяти ни капли не поблек. Отец. Патрик Кеннеди. Я не видела его больше двадцати лет и не думала увидеть вновь – надеялась не увидеть! Однако вот он, здесь, улыбается мне. Голова внезапно кружится, я глубоко вдыхаю, на миг отвожу глаза. Неприятное ощущение отступает, я возвращаю взгляд на фотографию. Прислушиваюсь к себе. Выискиваю малейшие проблески любви, отголоски той невидимой привязанности, которая навечно соединяет отца с дочерью. Первый страх прошел, и я не чувствую к этому человеку ничего. Неудивительно. Там, где должна быть любовь, зияет дыра.
Я высматриваю другие фотографии в гостиной, но их нет. В коридоре тоже. В него выходят четыре двери: наверное, спальни и ванная. Открываю первую дверь слева. Здесь стоит голая двуспальная кровать. Личных вещей нет. Впечатление такое, будто постояльцы только что освободили летний домик и комната ждет, когда придут уборщики и постелят свежее белье.
Закрыв дверь, я заглядываю в соседнее помещение. Односпальная кровать не заправлена, смятое одеяло откинуто в сторону. Дверцы шкафа приоткрыты, внутри висит одежда: синяя футболка, кардиган, белая блузка. Выше, на полке – пара свитеров, рукав одного свисает, словно свитер сунули на полку кое-как, в спешке. На дне шкафа валяются несколько пустых вешалок и спортивные штаны. Я присаживаюсь на краешек кровати, открываю ящик тумбочки. Возникает ощущение дежавю. Совсем недавно я сидела на кровати Элис дома, в Великобритании, и рылась в тумбочке. Тогда я нашла фотографию сестры с Люком. Что найду сейчас?
В ящике лежат мелочи: полупустой пакетик бумажных носовых платков, заколка для волос, бутылочка красного лака для ногтей, шариковая ручка. Выдвигаю второй ящик. Внутри блокнот – маленький, белый, на спирали. Сверху на первой странице большими буквами выведено: «РАБОТА», слово дважды подчеркнуто. Ниже идет перечень: дата и время. Это, наверное, относится к закусочной. Листаю страницы, одну за другой. Почти все похожи на первую. Есть парочка с напоминаниями о делах, с именами. Я пролистываю веером все страницы, от конца к началу блокнота. Пусто. Ничего интересного или обличительного. Я уже готова швырнуть блокнот назад в ящик, как вдруг замечаю конверт официального вида. Он распечатан, и я заглядываю внутрь. Расчетная ведомость на имя Марты Манро, выданная «Закусочной Бич-Хаус» и датированная двумя месяцами раньше. Я откладываю конверт в сторону. Под ним лист бумаги. Он кажется неуместным, чужеродным среди остальных вещей в тумбочке, да и во всей комнате тоже. Плотная бумага формата А5, такие бывают в классических писчих блокнотах. Пальцы ощущают все неровности листа. Я подношу его к окну, откуда сквозь закрытые жалюзи просачивается узкая полоска света. На бумаге видны слабые водяные знаки. Она явно из дорогого блокнота. На листке перьевой ручкой написан номер мобильного телефона, начинающийся с 07.
Я не сразу понимаю, что это код Великобритании. Номера я не знаю.
Выдвигаю ящик сильнее и вижу еще один лист бумаги, на этот раз тонкий и широко разлинованный – он, видимо, вырван из белого блокнота на спирали. Рядом лежит черная картонная коробочка размером с тюбик зубной пасты, на ней изображен голубой глаз. Однодневные контактные линзы. Встряхиваю коробку – пусто. Переворачиваю разлинованный листок. Это список. Пробегаю его глазами. Паспорт. Билеты на самолет. Линзы. Мобильный телефон. Сетевой адаптер.
Список для заграничного путешествия. Если это комната Марты, как я предполагаю, значит, она планировала поездку за границу. Вместе с Элис?
Где же сейчас ее вещи? Неужели кто-то влез в дом, перерыл тут все и забрал понравившееся?
Эта комната напоминает мне о собственных студенческих днях. Комната, где живешь только наполовину, куда приносишь кое-что из вещей, но не все. Комната, в которой можно пересидеть, переспать, но которую нельзя назвать домом.
Я сгребаю находки из ящика, но не кладу их на место, а зачем-то прячу в свою сумку и выхожу из комнаты.
Прежде чем открыть следующую дверь, я глубоко вздыхаю. И, войдя, сразу понимаю, что передо мной спальня сестры. Несмотря на отсутствие людей, комната наполнена теплом и уютом. Одна стена бледно-розовая, остальные белые. Белые жалюзи закрыты, верх оконной рамы изящно задрапирован розовой тканью. Белая кровать накрыта розово-белым стеганым покрывалом. Все чисто и опрятно.
Тишину разрывает звонок моего телефона, от неожиданности я вздрагиваю. Нашариваю его в кармане, смотрю на экран. Люк. Я бросаю торопливый взгляд на часы – сколько сейчас в Великобритании? Должно быть всего шесть утра. Чтобы Люк не спал в такую рань? Невообразимо. Я тут же решаю – что-то случилось. С мамой или с девочками.
– Люк?
– Привет.
– У вас все в порядке?
– Клэр, успокойся, все хорошо.
Я облегченно выдыхаю.
– Ты рано.
– Не мог уснуть. Я вообще не ложился. – Голос тихий, очень усталый.
– Работал?
– Пытался. Но как-то не идет.
Вот это уж точно не похоже на Люка. Не работать и не спать одновременно – так не бывает.
– Что-то произошло? – мягко спрашиваю я.
– Черт возьми, ты иногда задаешь совершенно идиотские вопросы! – Он делает длинный выдох. – Конечно, произошло. С нами. С нами очень плохо. Не понимаю, почему все рухнуло, да еще так вдруг? Какого хрена?!
– Я тоже не понимаю, – говорю я, потом поправляюсь: – Нет, неправда. Я знаю причину. – И мужественно ныряю с головой в омут: – Элис.
– Насчет Элис ты ошибаешься.
– Не ошибаюсь. Поверь мне.
– Поверить тебе? А ты-то мне веришь?! – восклицает Люк. Я отчетливо представляю его возмущенное лицо. – Я ничего не сделал, ни разу не дал тебе ни малейшего повода для недоверия. Я считал нас крепкой парой. Искренне считал. Я знаю, что к тебе чувствую, знаю на сто процентов. А вот ты, похоже, не знаешь, что чувствуешь ко мне, в том-то и беда.
– Люк, все не так, честное слово.
– Еще как «так»! Ты почти обвинила меня в том, что я трахаю твою сестру, и вдобавок на хрен разругалась с собственной матерью. Мало того, тебя арестовали за порчу машины твоей же лучшей подруги, черт бы тебя побрал!
– Машину Пиппы я и пальцем не трогала. К тому же меня не арестовали. Меня попросили помочь в расследовании.
Едва произнеся эти слова, я готова стукнуть себя за дотошность.
– Цепляешься к мелочам… Господи, да что с тобой?
– Послушай, я, наверное, и правда намекала на твои близкие отношения с Элис. За это прошу прощения. Но я ей не доверяю.
– Ты хоть кому-нибудь доверяешь?
– Давай поговорим, когда я вернусь? – предлагаю я в попытке разрядить обстановку. Разговор начинался так тепло и даже нежно, но все вдруг опять запуталось. – Не хочу ссориться по телефону. Я уехала, чтобы прочистить голову, а не забивать ее бранью. Это непродуктивно.
После короткого молчания Люк произносит:
– Я тоже не хочу ссориться. Прости, не нужно было звонить.
– Нет, я рада твоему звонку, – заверяю я.
Заверяю искренне. Голос Люка в трубке – самый доступный мне сейчас аналог объятий с мужем.
– Мне тебя не хватает, – признается он. – Мне не хватало тебя уже давно, даже когда ты была рядом. Стена между нами… так тяжело. Настоящая пытка.
– Согласна. Я прошу у тебя лишь несколько дней.
– Ладно. – Он молчит, потом коротко вздыхает. – Как там Надин? Вы, наверное, полночи болтали, все-таки двадцать лет не виделись? – Люк чуть оживает.
– Надин хорошо, – немногословно сообщаю я, обрывая дальнейшие расспросы.
Потом зажмуриваюсь и мысленно прощу прощения за обман.
– Ну, не буду вам мешать, – заключает Люк, тон у него вновь унылый.
– Скоро увидимся, через несколько дней.
Я ужасно хочу поговорить с Люком – и в то же время не хочу. Чем больше вопросов он задаст про Надин, тем больше мне придется лгать.
– Передавай ей от меня привет. Пока.
– Обязательно. Пока. – Тишина. – Люблю тебя, – быстро добавляю я.
Добавляю слабым шепотом, и телефон тут же отключается. Услышал или нет? Я прижимаю мобильный ко лбу, закрываю глаза и, отходя от мучительного разговора, задаю себе тот же вопрос, что и Люк: какого черта все рухнуло?
