Глава 3,
В КОТОРОЙ Я ПОПАААЮ НА БАЛ ЗЛОАЕЕВ, СНИМАЮ ПРОКЛЯТИЕ ДЕМОНА И ПРОВАЛИВАЮ СВОЕ ПЕРВОЕ ЗАААНИЕ
— Я в замешательстве, моя дорогая, — удивленно поднимает брови Вейл. Брови на его оливковой коже словно выведены углем, и каждое движение выверено до мелочей — даже такой простой жест изумления. Неужели все это только для того, чтобы очаровать очередную «гостью»? Он же не всегда такой… совершенно-соблазнительный. Ха, да в школе он просто хулиган! — Мне кажется… Нет, я уверен, что запомнил бы, имей я удовольствие познакомиться с такой красавицей раньше.
Рядом с ним так и хочется сделать что-нибудь грубое или неприличное — рожицу состроить, например. Как-то разбить эту совершенную картинку «Очаровательный мальчик ухаживает за девушкой в замешательстве». Господи, это просто ненормально! Как будто мы на сцене.
Как будто за нами подсматривают…
Но рядом же больше никого нет.
Выдохнув, я отбрасываю эти мысли — кажется, я просто становлюсь параноиком. Это все Ромион, надо с ним поменьше общаться. Его мнительность заразительна.
— Я тоже в замешательстве. Раньше ты приглашал послушать соловьев в лунную рощу, а не тащил насильно во дворец. — Случайно бросаю взгляд Вейлу через плечо и с изумлением понимаю, что в зеркале тоже не отражаюсь. — Эм-м-м, по-моему, с ним что-то не так. С твоим зеркалом.
Вейл удивленно моргает, потом открывает рот… И тут же становится похожим на загнанного в угол хорька. Вот это уже нормально, привычно — он так всегда выглядит, когда у доски, в смысле, у зеркала отвечает. Так что я улыбаюсь с облегчением и спешу заметить:
— В Сиерне есть очень хороший специалист по зеркалам — королева Изабелла. То есть бывшая королева, но на ее знания о волшебных зеркалах это не отразилось. Она точно может твое починить. — Тут я вспоминаю, как «специалист» отреагировала на то зеркало, в котором на вопрос «кто краше всех» появилась заколдованная я… Может, не стоило королеву так расхваливать? Да и вообще, что я несу?..
Так что я сконфуженно замолкаю и принимаюсь оглядываться. Взгляд приковывает только окно — оно здесь большое, не зашторенное, и закат в нем сейчас догорает очень красиво. А еще я вижу шпили других дворцовых башен. И отстраненно отмечаю, что — ну вдруг — через окно сбежать не получится. Если только внизу нет удобного карниза.
Надо проверить.
— Сдаюсь, — останавливает меня Вейл. — Красавица, ты кто?
Красавица? А жабой совсем недавно обзывал!
— Виола, — отвечаю я, чувствуя, что объяснения только начинаются.
Да, определенно: Вейл смотрит на меня уже без этих своих чарующих примочек вроде идеально изогнутой брови или улыбки, которой в Голливуде позавидуют. И совершенно точно не узнает.
Нет, это просто неприлично! Пусть узнает и удивится. Узнает и пожалеет, что такая вот красотка от него ускользнула. Узнает и…
Да что со мной такое? Какое мне дело, что этот… принц обо мне думает?..
Стоп-стоп-стоп. Что-то не так. Что-то совершенно точно не так с этим местом. Я здесь глупею. Катастрофически.
А может, я просто начала превращаться в фею и это — побочный эффект?
Нет, лучше думать, что дворец с Вейлом виноваты… Что? Снова всю вину на других сваливать?
Но я же говорю, тут что-то не так.
— У меня в школе нет ни одной знакомой Виолы, — говорит тем временем Вейл и задумчиво хмурится. — Да и как возможно, чтобы кто-то из моих одноклассниц вдруг оказался здесь? Все же знают…
Что? Что все знают? Мама, ты куда меня отправила?
Не могла же она послать меня туда, где мне грозит опасность, правда?
— Но ты мне кого-то напоминаешь, — продолжает Вейл, — особенно когда улыбаешься. — Он одаривает меня тяжелым взглядом. — Попробуем снова. Кто ты?
— Виола. Это мое настоящее имя. И да, мы познакомились в школе в Сиерне, только я тогда назвалась Розалиндой — так мою сестру зовут, — и еще я была зеленая и вообще напоминала лягушку… Ты уже вспомнил, или мне и дальше представляться?
Вейл снова открывает рот… И мгновение спустя начинает хохотать. Но даже смех звучит неестественно.
«Странно-странно-странно!» — колокольчиком звенит в голове тревожная мысль. И ей в унисон: «Опасность!»
Я отступаю к дивану у окна. А Вейл все смеется:
— Да… да ладно!.. Роз?.. Та жаба?..
— А это обидно, между прочим.
Но Вейл все никак не остановится — ровно до тех пор, пока я не кидаю в него диванной подушкой. Только тогда затихает — больше от удивления, по-моему.
Кажется, мама бы мной в этот момент не гордилась…
— Погоди, но Розалинда — человеческая принцесса, а ты… Звезды, да ты же фея! — выдыхает он вдруг и взволнованно тянет себя за прядь волос у виска. Наверное, нервная привычка.
Делаю последний шаг к дивану.
— Ну, фея. У меня что, на лице написано? — Я оглядываюсь на зеркало, но мое отражение в нем так и не появилось. — Я же говорю: в школе я назвалась именем сестры, потому что… надо было, в общем. А тут я теперь, хм, настоящая…
— И кто тебя расколдовал? — Вейл садится на подлокотник дивана, кивает мне, и, поколебавшись (Да в самом деле, что такое со мной? Это всего лишь мой одноклассник!), я сажусь на диванную подушку.
Вейл улыбается и с интересом экспериментатора вглядывается в мое лицо.
— Забавно, я слышал, невесту Ромиона зовут Виолой. Ту, что стала ею после Розалинды… Звезды, как же это запутанно!
— Именно, — натянуто улыбаюсь я. Мне с каждой минутой все страшнее, и хуже всего, что я не понимаю, чего боюсь. — Поэтому давай для экономии времени мы сделаем вид, что я тебе все объяснила, ты все понял и мы уже переходим к той части, в которой ты рассказываешь, почему ты… Послушай, ты правда находишь себе девчонок, спрашивая волшебное зеркало, кто всех прекрасней в твоей стране?
— Именно… — Вейл не видит в этом ничего смешного. Вместо этого он зачем-то подцепляет пальцем мою прядь и сжимает в руке. — Значит, Виола? — Он снова улыбается, и его совершенное очарование возвращается. В ответ у меня в голове прямо-таки грохочет сигнал тревоги. Но это же глупо — встать, развернуться и уйти… Или нет?
— Ты, конечно, любишь мед? — глубоким, чувственным голосом говорит вдруг Вейл. — Позволь предложить тебе медовые руле…
— Что ты делаешь с моими волосами? — Мой вопрос похож на вскрик. Или, скорее, на визг.
Идея сбежать — и даже через окно, и даже не посмотрев, есть там карниз или нет, — уже не кажется такой бредовой.
Наоборот, она мне с каждым мгновением все больше нравится.
А Вейл все наклоняется и наклоняется ко мне… слишком близко… и эта близость как будто лишает меня сил, приковывает к дивану, не дает двинуться. Уверена, Вейл это как-то чувствует, но продолжает:
— Ниммерия славится своими лугами, так что мед у нас на любой вкус… Тебе понравится… Фея…
— Ты знаешь… — Пытаясь сбросить с себя оцепенение, я отодвигаюсь, но Вейл тянется следом, сползает на подушки. Так мы «путешествуем» к другому подлокотнику, где я оказываюсь зажата между Вейлом, этим самым подлокотником и спинкой дивана. — Вообще-то… Я на самом деле… не очень люблю мед… И луга тоже… Вейл, что ты делаешь? Отпусти мои волосы!
Но он только берет меня за плечи, поворачивает к себе, и слабость усиливается. Дурея от нее, я поднимаю руку — на это у меня еще сил хватает — и прижимаю палец к губам Вейла, которые уже непозволительно близко.
— Прекрати сейчас же… И… имей в виду: у меня очень ревнивый парень. И он о-о-очень злой. Так что если тебе дорога жизнь…
— Это ты про бастарда, что ли? — удивляется Вейл и на мгновение отстраняется. Достаточно, чтобы мне стало легче.
— Да. — Я пытаюсь встать, но этот… ниммерийский принц меня так прижал к подлокотнику, что я могу только бесполезно дергаться. Как пришпиленная бабочка. — Его зовут Дамиан. Вейл, отпусти меня немедленно.
Но он только усмехается и снова тянется ко мне.
— Не сопротивляйся… фея… Поверь, оно того стоит…
Дальше я эту чепуху не слушаю — потому что нахожу рукой на столике сбоку подсвечник и, недолго думая, опускаю его Вейлу на голову. И пусть благодарит свои звезды за то, что свечи в нем не горели, а я не могла как следует размахнуться.
А потом смотрю — подальше, у окна (нет карниза!), — как он морщится, потирая ссадину у виска… Вспоминаю, что мама говорила помочь принцу… А не подсвечниками бить.
Это было бы очень по, хм, феевски — помочь парню, зацеловав его до невменяемого состояния, — успокаиваю я себя. А именно это с Вейлом бы случилось. Или со мной? У меня же до сих пор голова кружится.
— Не подходи! Или я… я буду защищаться! — предупреждаю, выставляя перед собой подсвечник, когда Вейл поднимается с колен.
— Виола, это не смешно! — огрызается он. — Сейчас пробьет полночь. — Я нервно оглядываюсь на часы — да ладно, уже? Нет, еще только десять. А Вейл продолжает: — И после полуночи без моего поцелуя ты умрешь, и у меня даже не будет надежды когда-нибудь тебя оживить.
Ага. Кажется, мы потихоньку приближаемся к той проблеме, из-за которой я здесь. Всего-то надо было разок двинуть парня подсвечником.
— А можно подробнее? Желательно с того места, где я должна умереть.
Вейл смотрит на меня — с подсвечником наперевес, — вздыхает, и уже не чарующе совершенный — обычный парень (хотя, признаю, внешность у него экзотическая) кивает в сторону неприметной дверцы:
— Идем, покажу.
… - Сначала я предупреждал каждую, чтобы она просто не заглядывала в эту комнату. Давал ключ и требовал, чтобы она им не пользовалась.
— Ну ты и садист.
Вейл смотрит на меня и вздыхает:
— Как скажешь — что бы это ни значило. Так вот, я давал ключ, а потом уезжал в школу. Девушки были довольны — я их из бедных в основном брал. Они жили во дворце, купались в роскоши — и всего-то за это нужно было не открывать дверь, к которой мой маг прикрепил это… проклятие. Но каждый раз, когда я возвращался — всегда, абсолютно всегда, даже когда я давал не тот ключ, — они уже были здесь. — Вейл грустно кивает на круглую залу без окон, пыльную и очень скромно украшенную деревянной резьбой на панелях у потолка… и полную хрустальных гробов. Их так много, что многие стоят друг на друге — в три ряда, а у порога уже растет четвертый. — Это было раньше. Сейчас проклятие стало еще сильнее: несчастной красавице удается продержаться со мной только до полуночи, а потом, если я ее не поцелую, у меня на руках остается ее тело. А если поцелую, то — вот, — он снова указывает на гробы.
— Печально. — На мгновение мне становится любопытно: он всех этих красавиц только целовал или… Настолько любопытно, что я даже собираюсь спросить. А потом встречаюсь с Вейлом взглядом и понимаю, что нет, мне неинтересно. Совсем.
И глаза его черные, как угольки на лице, мне не нравятся!
Совсем.
Кажется, это снова начинается: его очарование.
Я дышу глубже и пытаюсь себя отвлечь. А в голове бьется мысль: утром я на мужчин так же действовала? Хотя нет, они все очень живенько мне в любви признавались, а не соловели штабелями мне под ноги.
— Послушай, а в школе… — «у тебя есть такая же комнатка?» я спросить не успеваю, Вейл перебивает:
— А в школе проклятие не действует. Собственно, оно нигде не действует, кроме Ниммерии. И да, я знаю, что ты сейчас скажешь — я бы сбежал отсюда уже давно, но моя мама — вон она, кстати, в первом ряду лежит… И не надо на меня так смотреть, она просто поцеловала меня на ночь! А потом, — голос Вейла вздрагивает, и я против воли смотрю на пыльный гроб. — Вот поэтому я вынужден постоянно возвращаться в этот опостылевший дворец. Теперь и вовсе каждый вечер — подписывать горы бумаг, танцевать на балах, выбирать себе очередную… жертву и…
— А зеркало прилагалось к проклятию? — перебиваю я.
— Да. Оно появилось в первую же ночь. — Вейл поднимает с пола мой подсвечник и, размахнувшись, бросает. Я вздрагиваю, но… ничего не происходит. Осколки зеркала не брызжут, звона нет — ничего. Как висело, так и висит. Кстати, комната в нем тоже не отражается.
— Не бьется, как видишь, — отмечает Вейл. Потом смотрит на меня. — Твоя очередь. Что ты забыла в моем королевстве, фея? Ни одна красавица в здравом уме в Ниммерию не сунется, все знают про проклятие.
— Я не знала. Вейл, по-хорошему предупреждаю, не подходи ко мне близко. — Я на всякий случай отступаю к двери потайной комнатки. Оказаться зажатой меж этих гробов… Нет уж.
— Виола! — Вейл улыбается. Хищно. — Поверь мне, я хорошо целуюсь. У меня было столько девушек, что и не сосчитать.
— Угу, — отступаю за порог. — И каждая тебе говорила, что ты хорошо целуешься? Мне жаль тебя разочаровывать, но по крайней мере половина твоих… девушек просто не могла пошевелиться, когда ты… Вейл, я сказала: не подходи!
— Во-первых, — плевать он хотел на мои предупреждения, — в школе проклятие не действует и ни одна из моих спутниц не жаловалась. А во-вторых… Ты что, правда так хочешь умереть? Сильнее, чем всего лишь со мной поцеловаться?
— Мне сестра говорила, что со «всего лишь» все только начинается, — бурчу я. — Вейл, я не собираюсь умирать. Я фея, и вообще-то предполагается, что я как-то сниму с тебя это проклятие. Ну что ты смеешься?
— Виола, его уже почти пять лет снять не могут, — усмехается Вейл. — Это не то, что говорят девушке на первом свидании, но я не верю, что такая милашка, как ты, справится. Ты еще месяц назад колдовать не умела!
— Я и сейчас не умею, — с достоинством говорю я. — Но как показывает недавняя история с королевой Сиерны, магия не главное. Стой, где стоишь! — Я прижимаюсь спиной к стене. Все, дальше отступать некуда, а на меня уже накатывает слабость.
Но Вейл действительно останавливается. Окидывает меня долгим взглядом и вдруг усмехается.
— Звезды, я еще ни разу не делал это насильно. И начинать не намерен. Ну и что ты предлагаешь? — Это он уже мне.
— Открой окно, — слабо прошу я. «И вывались наружу». Но нет, нельзя же говорить такое принцу, в гостях у которого ты оказалась. Пусть и насильно. — Спасибо. Да, — вздыхаю. Правда легче стало. Пусть за окном давно сгустились сумерки, но они звенят сверчками, и мне уже не кажется, что я заперта в одном из гробов потайной комнаты. — У тебя есть шахматы?
— Мы будем играть в… шахматы? — ядовито интересуется Вейл. — Да. Есть. Виола, ты просто расширяешь границы моих познаний. Никогда не ухаживал за девушкой… во время игры в шахматы.
— И не начинай, — предупреждаю я. — Мы просто скоротаем время.
— Не понимаю: что тебя не устраивает? — бормочет Вейл, шагая к двери — позвать слуг. — С бастардом ты была куда как ласкова.
— Потому что Дамиан меня любит! — вскидываюсь я.
— Я прикажу поставить ему памятник, — роняет Вейл, прежде чем скрыться за дверью. Вовремя — еще одна диванная подушка мажет мимо цели.
— Ты там про мед что-то говорил, — кричу я ему вслед. А что? Умирать — так со сладким.
Или от скуки. Вейл паршиво играет в шахматы. Даже нет — безумно паршиво, он конем пытался ходить как ферзем, потому что «это же всадник!». Не вижу в этом смысла, но Вейл — видит. Почему-то он уверен, что всадник может все. Хм, может, всех принцев этому учат? Что они непобедимы? Потому что на конях? Делаю мысленную заметку сыграть в шахматы с Ромионом. Если не помру сейчас от скуки.
— Шах. Твой ход.
Вейл зевает и бессмысленно смотрит на доску. Там его несчастный король отрезан от не менее несчастного коня (я оставила беднягу в «живых» из чистой вежливости), еще пара пешек мечется где-то в центре, но в целом и так понятно, кто выиграл. Так что выбор у Вейла невелик.
Был. Пока этот слабак не упал лицом на шахматную доску, раскидав фигуры.
— Эй! Вейл, ты что?..
— Я спать хочу, — бормочет тот. — Звезды, ни с одной девушкой я еще так смертельно не уставал. Как… бастард… тебя выдерживает?
Я бросаю в него черным королем, но Вейл даже не отмахивается.
— Его зовут Дамиан!
— Без разницы. — Он снова зевает и опять пристраивается спать на доске.
— Эй! — Вейл не реагирует, и я трясу его за плечо. — Ты, может, хоть на кровать переберешься? Я по-джентльменски ее тебе уступлю.
— Ну да. Мою же кровать. — Вейл пытается встать, но тут же падает обратно в кресло. — М-м-м, что это я?.. Виола, не молчи, мне так легче сосредоточиться.
— Да зачем? Ложись и спи в свое удовольствие, а я твое проклятие посторожу, — фыркаю я, собирая фигурки. — Все равно от тебя толку… Тоже мне, принц.
— Не-е-ет, я не хочу… пропустить момент… когда же ты наконец… умрешь…
— Чего?!
Вейл сонно — и как будто пьяно — смеется и заплетающимся языком просит:
— Не молчи.
— А что, хочешь, я скажу, что о тебе думаю? Тогда ты точно никогда не заснешь. Ладно, ладно. Вот скажи, а хрустальный гроб вокруг тех девушек в комнате, он из чего образуется? И сразу, как только они замертво падают, или чуть погодя? И почему гроб? Это типа бонус, да? За поцелуй?
— Они не… замертво… Они… засыпают, — бормочет Вейл и закрывает глаза.
— Засыпают? — Я вспоминаю свою слабость, когда он пытался меня поцеловать. Смотрю на спящего Вейла. — Эй! Эй, а ну проснись! Вейл! Это же я должна заснуть! Или умереть, а не… ты…
Но он уже спит, крепко, и даже хлопок в ладоши над его ухом не работает (а ведь всегда срабатывал — на папе, на сестре, на крестной…).
Черт, черт, черт! Это что… что происходит?
Что я сделала?
По наитию я подхожу к зеркалу и нагло интересуюсь:
— Ну, кто краше всех?
И зеркало являет наконец отражение. Вейла. Долго так, еще и вертит на манер 3D-показа.
Я падаю на диван и сжимаю виски пальцами. Господи, где же я прокололась? Мама же не хотела… Не этого она хотела!
И как я теперь расскажу ниммерийцам, что их принц… м-м-м… того? Спит. Кажется, надолго. Может, даже навсегда.
И ладно — как скажу? А вот что они в ответ скажут?..
Мда, вот это я влипла.
Утром я просыпаюсь на диване от того, что браслет Дамиана очень жжет мне руку. Чувствуя себя совершенно несчастной и абсолютно разбитой (если не крепче — в смысле, слово стоило выбрать покрепче), я вспоминаю, где я и зачем…
Попытку окуклиться под пледом на диване прерывает голос Дамиана. Даже не столько голос, сколько звучащее в нем восхищение поровну с ужасом.
— Звезды, Виола… Что ты с ним сделала?
От его голоса у меня екает сердце и нехорошее предчувствие подкрадывается, норовя выдернуть из-под пледа… Я встаю сама — точнее, приподнимаюсь на локтях. И, щурясь, смотрю туда же, куда глядит Дамиан.
Вейл, красиво уложенный в гроб, мирно спит, а грани хрусталя играют в солнечных лучах очень весело, по-праздничному.
— А-а-а! — фыркаю я. — Всего-то! — и снова падаю на диван.
— Всего-то! — повторяет Дамиан, на цыпочках обходя гроб. Ха, он что, правда боится, что Вейл проснется? — Как ты это сделала?
— Если б я знала…
Да, я боялась реакции ниммерийцев. Ну, вроде как их принц теперь не знай сколько проспит, и все такое. О будущем надо думать — кто ж править будет? В Сиерне, по словам Ромиона, подобная ситуация привела бы к катастрофе.
Так вот, это в Сиерне. Я говорила, что здешние королевства похожи как две капли воды? Ничего подобного!
Ниммерийцы сказали: «Е-ху-у-у!» Ниммерийцы сказали: «Наконец-то наши дочери в безопасности!» Ниммерийцы сказали: «Уважаемая фея, ты наша спасительница, как нам тебя отблагодарить?»
А потом долго гнались за мной по всему дворцу с цветами, плакатами «Прекрасной избавительнице» и венками, пока я не забилась в какой-то чулан, где меня нашел Дамиан. Успокоил, принес чашку горячего шоколада, пять раз сказал, что еще не все потеряно и «да, твоя матушка хотела не этого, но мы еще все исправим». Он же дал совет изучить странное зеркало, потому что оно совершенно точно связано с проклятием.
Так что мы до вечера запираемся в спальне Вейла — это несложно, там все равно, кроме спящих в гробах, никого сейчас нет. И изучаем зеркало. Точнее, изучает Дамиан, а я пытаюсь не мешать, но то и дело спрашиваю: «Ну как? Ну что? Что-нибудь изменилось?» Дамиан молча становится на колени, принимается что-то чертить на полу (Вейл ведь уже не будет против). Потом мрачно затирает нарисованное носком сапога, и все повторяется заново: изучение, мои вопросы, рисунки…
К вечеру мы так ничего и не узнаем.
К полуночи мы молча сидим рядышком на диване, депрессивно глотаем горячий шоколад и смотрим на зеркало.
— А может, ну его? — говорю я наконец.
— Виола, а как же твоя мать?.. — говорит Дамиан, но я слышу в его голосе надежду.
— Да ладно, как-нибудь договоримся. Ну какая из меня фея?
— На самом деле… — Тут Дамиан замолкает и снова смотрит на зеркало. — Постой-ка…
И, вручив мне свою кружку, снова подходит к зеркалу.
— Ну и кто всех прекраснее?
Зеркало молчит. То есть ничего не показывает.
Дамиан прищуривается.
— Кто?
Молчание.
— А ну говори!..
Молчание.
Дамиан поворачивается ко мне:
— Виола, закрой уши.
— Что? Зачем?
— Пожалуйста.
— Ладно. — Я закрываю и… Ну, просто потому, что времени проходит довольно много, я их чуть приоткрываю. Ну, уши.
Ха, а я-то думала, Дамиан колдует… А он ругается. Зато как!..
Надо взять у него парочку уроков — специально для одноклассников. Или для папиных друзей. Их сыновья, когда напьются, тоже такую ахинею несут… Так вот, буду своей в их компании.
Тут зеркало мигает и показывает — красивого, просто сногсшибательного мужчину, очень похожего на Вейла, только вовсе не эльфа, как я думала. Эльфы же длинноухие, тонкокостные, а не… Хм, тут мускулатурой бог не обделил, нет… И харизмой наверняка — она во взгляде прямо большими буквами написана. Такого на улице увидишь — сама штабелем упадешь. Невольно. Ну а вдруг споткнется?
— Я так и знал, — бормочет Дамиан. Потом протягивает руку, и та проходит в зеркало, как сквозь туман.
На руке Дамиан не останавливается — он весь подается вперед, делает шаг…
— Постой! — Я вскакиваю с дивана. — Ты куда?
Дамиан оборачивается и взглядом пытается пригвоздить меня к месту, при этом становясь неприятно похожим на своего брата.
— Виола, останься, пожалуйста. Я сам разберусь.
В такие моменты очень жалеешь, что у тебя под рукой нет сковородки. Или хотя бы скалки. На худой конец подсвечника.
— Дамиан, вернись и объясни, — пытаясь хотя бы казаться спокойной, прошу я. А потом вежливо добавляю: — Пожалуйста.
Дамиан улыбается мне ободряюще и кивает:
— Обязательно. Когда я вернусь, я все объясню.
— Дамиан, но это же мое задание!..
— Девушке там не место, Виола, — и шагает в зеркало.
Минуту я сама себе напоминаю выброшенную на берег рыбу. Знаете, она кроме как рот разевает, еще хвостом по песку бьет. Я тоже бью — все, что бьется у Вейла в спальне (не очень много на самом деле). И только добравшись до гробов, вспоминаю, когда в моей жизни была такая же ситуация.
Очевидно, братья похожи сильнее, чем им кажется. Замашки «ты — женщина, сиди в башне» у них совершенно одинаковые.
Ну ладно. Ладно же. Прошлый раз я выпрыгнула из башни, и ничем хорошим это не кончилось. Теперь будет умнее.
Я подбегаю к зеркалу и бьюсь об него лбом. Зеркалу хоть бы хны, мне — больно.
— Ну хорошо, — вглядываюсь в туманную даль стекла. — Сим-сим, откройся.
Ничего не меняется.
— Ну пожалуйста, дай пройти! — меняю тактику я.
Ничего не происходит.
Я поднимаю на уровень глаз руку с браслетом Дамиана и прошу:
— Помоги!
Никаких изменений.
Тогда я зло поворачиваюсь к зеркалу и на-гора выдаю кое-что из недавних эпитетов Дамиана.
Угу, и вы уже решили, что помогло? Так вот нет.
Полчаса спустя, уставшая, расстроенная, я сажусь на диван, оглядываю взглядом комнату в поисках чего-нибудь тяжелого и передразниваю:
— «Вернусь — объясню!» Я ему вернусь!.. Пусть только сунется… А вот если бы ты меня к нему пустило, — это я зеркалу, — я бы показала уже сейчас!
Тут зеркало мигает, мерцает, стекло пропадает — вместо него колеблется белая дымка вроде тумана.
В нарушение всех правил осторожности и сказочной БЖД я бросаюсь в эту дымку — и только на периферии сознания проносится мысль: «А вдруг этот туман ядовит?» Но уже поздно.
И он не ядовит.
Наверное.
Ну, пока мне вроде не плохо. Если только топчущийся перед воротами готичного замка Дамиан мне не мерещится.
Темное-синее небо, на нем громадная луна, которую даже облака, подгоняемые ветром, надолго не заслоняют. Но тени на землю бросают, и в этих тенях замок кажется еще более зловещим: такие в фильмах обычно принадлежат вампирам. Переброшенный через ров дощатый мост скрипит под ногами — и это несмотря на то, что я иду на цыпочках, потому что снова оделась, а точнее, обулась не по сезону. Если быть совсем точной, то туфли я потеряла в спальне Вейла еще вчера, что во дворце проблемой не было: там ковры и паркет. А здесь скользкие, холодные, все в занозах доски. Еще и скрипят.
А Дамиан и не слышит. Сидит себе у ворот перед каменной горгульей в позе мыслителя и выглядит очень задумчивым и очень несчастным. А так ему и надо — будет знать, как девушек в башнях запирать!
И если я подойду ближе и позову, он меня заметит и отправит назад — понимаю я. Поэтому так же на цыпочках, но уже по каменной плитке (холодная!) я сдаю влево и еще влево, к крепостной стене, прячусь в ее тени и крадусь дальше. Метров через сто понимаю, что так просто обогну замок по кругу и вернусь к Дамиану, а так как идей — что делать дальше? — у меня никаких, придется, видимо, возвращаться к зеркалу. Это унизительно — самой лезть в свою клетку, точнее, башню. Может, все-таки попытаться договориться с Дамианом? Но это тоже унизительно — договариваться с человеком, который тебя в башне бросил и на которого ты обижена, а он еще не попросил прощения…
— Добро пожаловать на мрачный бал всех злобных, пугающих и ужаснейших злодеев, — скрипит вдруг чей-то голос, и я, вздрогнув, поднимаю голову.
И встречаюсь взглядом с горгульей — ровно такой, рядом с которой сидит у ворот, задумавшись, Дамиан.
— Предъявите ваше приглашение, — скрипит горгулья.
— Э-э-э… — Бал? Приглашение? Злодеев?! Придя в себя, я повторяю: — Приглашение? Я его… м-м-м… дома забыла.
Вот оно! Если появился злодей, значит, сказка продолжается — и есть возможность снять проклятие с Вейла и десятка спящих в гробах девушек. А не вернуться к маме с пустыми руками.
Горгулья не мигая — да и странно, если бы она мигала, она же каменная, — смотрит на меня и совершенно точно не одобряет.
— Тогда я не могу позволить вам пройти.
Я тоже на нее смотрю. Тоже не одобряю.
— И вы собираетесь держать замерзшую босую девушку за воротами?
Горгулья склоняет длинную птичью шею — каждое каменное перышко противно скрипит.
— Героям не место на балу злодеев.
— А кто сказал, что я герой? — изумляюсь я. — Я еще какой злодей! Вы таких, как я, никогда не видели.
Горгулья нависает надо мной — но уже не страшно, скорее обидно. Тоже мне, закрытая вечеринка! Я что, фэйсконтроль не прохожу? Потому что босая?!
Это дискриминация, в конце концов! По признаку обуви.
— Докажите, — решает наконец горгулья. — Что вы сделали злобного?
— М-м-м… Я заставила заснуть вечным сном в хрустальном гробу пригласившего меня в свой дворец принца. Без возможности проснуться. И это только вчера. А еще я… м-м-м… сняла проклятие мертвого сна с другого принца, чтобы потом перед всем королевством сказать ему «нет» у алтаря. А потом…
Но горгулья машет каменными крыльями, чуть не сбивая меня с ног и заставляя замолчать.
— Добро пожаловать, Ваше Злобнешейство.
— Уже? Но я еще не закончила…
— … Как вы хотите появиться на балу? Я могу вам чем-нибудь помочь? Провести вас через парадный портал, или к галерее пыток, или…
— Спасибо, но будет достаточно, если вы меня просто перебросите через эту стену и покажете дорогу.
Горгулья приседает передо мной:
— Забирайтесь мне на спину, госпожа.
Я окончательно рву подол платья, в которое меня одели во дворце Вейла. Ну и не больно-то оно мне нравилось. Никогда не любила розы, особенно на ткани типа «тюль». Я в ней была похожа на балерину, а сейчас вполне, наверное, напоминаю злодейку. Еще бы оставшиеся розы перекрасить в черный…
— Может быть, мне отнести вас в комнаты отдыха, госпожа? — словно прочитав мои мысли, интересуется услужливая горгулья.
— А они как-нибудь связаны с пытками? — на всякий случай спрашиваю я. — А то у меня на пытки аллергия.
— Нет, госпожа, — успокаивает горгулья и поднимается в воздух, а я, распластавшись на ее спине, чувствую себя пришпиленной бабочкой. Только бы не упасть!
Внизу проносится стена, по которой бродят какие-то тени, на поверку оказывающиеся троллями. Наверное, стража. А еще Дамиан все никак не разберется со своей горгульей у ворот.
— А этому юноше внизу тоже нужно доказать, что он злодей?
— Да, госпожа. Только пока он ведет себя как настоящий герой, а героям не место в замке зла.
— Да, это я уже поняла. Он рассказал, как он требует кровь и девственниц у своих сокамерников, простите, соседей по общежитию?
Горгулья принимается парить над шпилями башен — ветер противно свистит у меня в ушах и пытается содрать с каменной спины, но я «пришпиливаюсь» крепче.
— Госпожа, это детские игры для настоящего злодея. Он не убил ни одного человека и не разрушил ничье счастье — как вы, например. Я прошу прощения, что сразу не признала вас, темная госпожа.
— А-а-а… Ага.
Полет наконец заканчивается, когда горгулья, зацепившись когтями за балкончик — слишком узкий для того, чтобы она могла на него спокойно приземлиться, — вытягивает крыло на манер моста.
— Прошу вас, госпожа.
— Ага. Спасибо. — Я вдыхаю — для смелости — и шагаю к окну. Створки распахиваются мне навстречу, как двери, и минуту спустя (пока я перешагиваю через воткнутые лезвием вверх на подоконнике ножи) оказываюсь в мрачной готичной комнате: каменные стены, громадные зеркала, еле-еле горящий камин, дымящиеся свечи и змеи, свисающие гирляндами с потолка.
Но хуже всего те, кто поворачивается мне навстречу: по крайней мере трое из них… э-э-э… трупы. Женские. Одна в бинтах на манер мумии, другая голая (и от ее живота, кишащего не то червями, не то чем похуже, мне становится плохо), а третья напоминает мертвую невесту. Собственно, они все здесь в платьях, праздничных, бальных платьях, декоративно заляпанных кровью. И украшенных… м-м-м… пальцами?
— Нравится? — улыбается прелестница с голубой кожей, поигрывая своим пояском. Там еще и руки болтаются. Кошмар какой! — Это все принцы. Последняя мода, слыхала?
— Раньше мы их просто убивали, — добавляет «невеста». — Это было совершенно непрактично. А ведь убитый принц — это не только труп и уважение, это еще и десять пальцев…
— Можно и с ног срезать, — добавляет дама у зеркала, лаская одну из сотен своих змей. Горгона?
— Фу, на ногах они некрасивые!
— Я прошу прощения, — перебиваю я. — Может быть, кто-нибудь из вас знает, кто наложил проклятие на принца Ниммерии? Я очень хочу поговорить с этим злодеем.
В комнате наступает тишина. Только змеи шипят.
Потом из гроба у двери поднимается что-то вроде зачахшей спящей красавицы (красавицей она была до того, как умерла и зачахла) и с присвистом интересуется:
— А тебе с-с-зачем?
— Потому что принц заснул? — неуверенно отвечаю я. Под взглядом всех этих мертвячек мне становится очень неуютно. И это еще слабо сказано: я вдруг понимаю, что залезла к злодеям, которые с феями вроде меня ни в одной сказке не церемонились.
— И что тебе с заснувшего принца?
— А… М-м-м… — Против воли я смотрю на эти пальцы на поясе… Боже, что я здесь делаю?!
Хоть одна здравая мысль за весь вечер.
— Ну так… он заснул. А я хочу сама его убить. А, во-первых, его гроб не открывается, и, во-вторых, как я его убью, если он уже спит мертвым сном?
Напряжение тут же рассеивается.
— Принца не поделили? — улыбается мне «невеста». — Бывает. Найди его отца, он в зале, как обычно.
— Отца?
— Да, ты его сразу узнаешь, — усмехается та, что со змеями. — Между прочим, — это уже мне вслед, пока я иду к двери (перешагивая через змей и упавшие с чьего-то пояса пальцы), — как тебя зовут? Что-то я тебя раньше, девочка, не встречала.
— Виола.
— Как-то очень она похожа на фею, — слышу я за спиной, берясь за ручку двери.
— Да нет, это только внешнее, ты же видишь.
— А не та ли это Виола, о которой было предсказание?..
Но я уже перешагиваю через порог, и дверь за мной закрывается.
Я оказываюсь в коридоре, освещаемом только факелами, вставленными в пасти каменных монстров. И куда теперь?
Куда глаза глядят, полагаю. Глаза горгулий, в чьих пастях вздрагивает пламя факелов. А они все глядят сначала на меня, а потом налево — туда и иду.
И очень скоро оказываюсь в громадном круглом зале, ярко освещенном, полном зеркал и танцующих пар. Почти обычный для этого мира бал, только на лицах многих из танцующих что кавалеров, что дам — ужас. Как будто они спят и никак не могут проснуться. А у их партнеров сверкают алым глаза, серебристым — клыки и черным — рога.
«А чего ты хотела от злодейского бала?» — стучится мысль, и тут же вся оторопь пропадает. Действительно, странно было бы ждать здесь веселья и флирта.
— Помоги! — шепчет красавица в белом, цепляющаяся за своего рогатого кавалера. Но танец увлекает ее дальше, и я отворачиваюсь.
— Фея? — рычит кто-то за моей спиной, но и его кружит этот колдовской танец.
— Помоги! — просит меня другая девушка, почти девочка, украшенная белыми розами.
Я отшатываюсь, но поздно — зал уже наполняется стонами, умоляющими о помощи, и недовольными возгласами: «Кто пустил фею на бал?»
Поэтому когда меня осторожно берут за руку, я все равно вздрагиваю и рывком оборачиваюсь.
— Госпожа подарит мне танец?
Я смотрю в скрытое полумаской лицо, в яркие зеленые глаза и не успеваю ответить, как меня уже обнимают и тоже кружат — снова звучит музыка, и (о счастье!) больше никто не обращает на меня внимания. Я слилась с ними, стала частью танца.
— Виола, правильно? — говорит мой кавалер. А я все никак не могу оторваться от его ярко-зеленых глаз.
— Д-да… Мы знакомы?
— Еще нет. — У него очень красивая улыбка. И я уверена — под маской лицо тоже прекрасно. Как у злодея. Невольно, но я вспоминаю королеву Изабеллу и думаю, что такой красавец идеально подошел бы ей. Парой по красоте.
А потом перед глазами проносится белый кролик в клетке и надкусанное яблоко…
— Кто вы?
— Тс-с-с, фея. Еще рано, — улыбается он. Одними губами, глаза остаются холодными. — Не сейчас. Ты, кажется, искала одного инкуба?
— Нет, я…
Но меня кружат и в этой свистопляске буквально с рук на руки передают другому партнеру.
Отдышавшись, я поднимаю голову и встречаюсь взглядом с черными, как угли, глазами. Я их уже видела — у Вейла. И у того красавца в зеркале. Того, перед которым хочется упасть, чтобы он споткнулся.
— М-м-м, фея, — улыбается он, поедая меня взглядом. У него хищная и одновременно жгучая улыбка. Как огонь — он обожжет, но его так хочется коснуться!.. — Это что-то новенькое.
«Что-то новенькое» — это то, что со мной сейчас происходит. Обычно у меня аллергия на красивых парней… мужчин (потому как, увы (или ах?), на парня этот красавец уже не тянет; а вот на умудренного жизнью, опытного самца в отличной форме — очень даже), и чаще всего мне хочется стереть улыбку с их лица любым способом (хоть учебником, хоть вазой). Но этот… От него буквально искрит. От его прикосновений, от его улыбки, взгляда, — все точно огонь. Жжется, но так хочется быть поближе…
Разве что его лицо, так похожее на лицо Вейла, подобных ассоциаций не рождает. Скорее напоминает, как вчера Вейл пытался меня поцеловать и что я при этом чувствовала. Не эту жгучую, приятную неправильность, а неправильность рода «отвали-от-меня-или-я-буду-сопротивляться!».
— Изумительно, — вкрадчиво шепчут мне на ухо, и музыка вокруг словно стихает, а танцующие пары, да и сам зал как будто исчезают. Хотя скорее всего я просто перестаю обращать на них внимание. — Обычно всем нравится это лицо.
Я вздрагиваю, ахнув, когда он прикусывает мне мочку уха. Отшатываюсь.
— Да что вы!..
Но он ловит мои руки и снова огненно улыбается:
— Ну куда же ты, фея? Мы еще не сыграли…
В голове тут же галопом проносятся мысли: во что мы будем играть? В «Монополию»? Не дай боже! На фортепиано в четыре руки? И он будет сидеть рядом и…
Не-а. Я не хочу!
— Знаете, я вообще-то хотела вас спро…
И спотыкаюсь на полуслове, потому что на меня теперь смотрит (и мне улыбается, и держит за руки, и… Ну вот, мой разум помахал мне ручкой) повзрослевшая копия Дамиана. Все — фигура, лицо, даже наклон головы — то же самое, кроме взгляда (Дамиан никогда не смотрел на меня так откровенно) и улыбки (он не улыбается так хищно). А еще руки — мне всегда казалось странным (читай — злило), что Дамиан никогда не касался меня… обычно, нормально. А всегда так, словно если мою руку сжать слишком сильно, она разобьется. Эта… копия подобным не страдает — мои руки сжимают сильно, с намеком («Не сбежишь!»), но как же мне это нравится!
— Ну конечно, — смеется этот новый Дамиан, и даже его голос становится увереннее. — Конечно. Принц. Для юной феи. — Он улыбается, лаская меня взглядом. — Иди ко мне, милая.
За таким я бы побежала сломя голову на край света — и фиг бы он там от меня отделался. Так что да, я иду. Иду, куда меня ведут — кажется, прочь из зала, кажется, по коридору, кажется, где-то мелькает тот, зеленоглазый в маске. Но все это совершенно меня не заботит, потому что за руку меня ведет ожившая мечта, и я иду за ней в состоянии, близком одновременно к экстазу и эйфории.
Разум стучится обратно, когда эта «мечта» принимается меня целовать — потому что это страстно, жгуче и просто м-м-м — вот какой это поцелуй. Но! Это не Дамиан.
Краем сознания я понимаю, что при всей его робости и неуверенности мне нравится, когда меня целует Дамиан, и только он. Я это понимаю, удивляюсь… А потом вспоминаю: «…одного инкуба?..»
Инкуб!
Демон-сердцеед для девушек. Ожившая женская секс-мечта, герой-любовник сотни историй в книге о демонах, которую мне недавно Дамиан дал почитать.
Вот что сейчас меня целует, вот что шепчет, какая я миленькая и хорошенькая, вот что притворяется моим Дамианом!
И я тут же соображаю, что сижу у него на коленях, он меня обнимает и губами исследует мою шею, а я откинулась в его руках и жмурюсь от удовольствия.
Пожалуй, никогда в жизни мне еще не было так стыдно.
Попытка вырваться приводит только к тому, что эта… тварь, демон, самозванец!.. поднимает на меня взгляд и изумленно изгибает бровь. Черт, ровно как Дамиан.
— Что такое, моя фиалочка?
— Я не твоя фиалочка! — И когда я научилась так зло шипеть? — Отпусти меня немедленно!
— Ты такая симпатяга, когда сердишься, — смеется он и чмокает меня в щеку.
Я вырываю одну руку и с остервенением тру то место, куда он поцеловал. Вернусь, еще и шею надо вымыть.
— Послушай, красавчик, у нас проблема! — Помните, я всегда начинаю хамить, когда нервничаю? А сейчас я очень нервничаю, даже коленки от злости трясутся!
— Правда? — «Дамиан» снова завладевает моими руками и принимается их не то целовать, не то вылизывать. Вот только сейчас меня чуть не выворачивает от омерзения.
Попутно я замечаю, что мы сидим одни в маленькой комнатке, куда помещается только диван да столик с кувшином и бокалами. И где-то неподалеку играет музыка — значит, бальный зал рядом. Но что-то говорит мне, что кричать и звать на помощь бесполезно.
Ладно, будем действовать по старинке.
— Правда. — Пытаюсь одновременно забрать руки, свалиться с его колен и дотянуться до кувшина. — Я хочу, нет, требую, чтобы ты немедленно расколдовал ниммерийского принца!
Инкуб на мгновение замирает, смотрит мне в глаза и смеется:
— Конечно, крошка. Все, что хочешь. Только два вопроса: «Зачем тебе этот мальчишка?» и «А что мне за это будет?».
— Он твой сын? — Чертов кувшин, ну почему он так далеко? — Вейл твой сын? Вы очень похожи.
— Вейл? — усмехается демон. — Его так зовут? Ну и что?
— Ну и то, что будет тебе счастье в карму и просветление по жизни. Пусти меня!
— Крошка моя цветочная, ну как же я отпущу такую красотулю? — Кажется, инкубу надоело, и он решил вернуться к десерту — моей шее. Точнее, уже ключицам. И сильный, гад, — или это я млею в объятиях?
Кто-нибудь, ну спасите же меня! Сказка это или нет?!
И словно в ответ у столика, к которому я так тянулась, появляется Габриэль, ловит мой взгляд, берет кувшин — в его руках он превращается в биту, — подбрасывает ее, улыбается.
А потом эта бита оказывается у меня в руках.
А потом инкуб падает на диван как подкошенный, а я и без всяких лягушачьих лап отпрыгиваю к противоположной стене.
И? Что теперь?
Вопрос решается сам: дверь распахивается — в комнату врывается настоящий Дамиан. Видит свою копию на диване, тормозит. Переводит взгляд с инкуба на меня и, открыв рот, прижимается к уже закрывшейся двери.
Инкуб стонет, морщится, пытается подняться.
Я снова замахиваюсь битой, но Дамиан быстрее. Он выпаливает какое-то заклинание-скороговорку, вытягивает руку, и под инкубом прямо на диване распахивает пасть сверкающая пентаграмма. Мгновение — и демон снова падает без сознания.
Я опускаю биту.
И мы с Дамианом оба смотрим на демона. Флер с него спадает — теперь он снова похож на Вейла. Беззащитного, жалобного, вызывающего сочувствие Вейла. Я чуть было не поворачиваюсь к Дамиану попросить отпустить его, но обрываю себя.
Да, мы оба смотрим на демона, и какое-то время в комнате царит тишина.
Разбивает ее Дамиан:
— Виола, у нас проблема.
— Да?
— Нам нужно вместе с… ним, — он указывает на инкуба, — оказаться за пределами замка. Это коридор, бальный зал, снова коридор, парадная лестница, холл, снова лестница и двор до крепостной стены, по которой бродят тролли, а на воротах сидят горгульи. Нужно найти какой-нибудь наименее заметный способ преодолеть все это расстояние, и я сомневаюсь, что использовать магию будет разумно в замке, где каждый злодей и его миньон может эту магию учуять. Что будем делать?
Мы переглядываемся. Потом дружно шагаем к инкубу, берем — я за руки, Дамиан за ноги — и тащим к двери.
И так по коридору. В бальном зале мы вызываем фурор: пары останавливаются, злодеи глазеют… А когда мертвая «невеста» в заляпанной не то вином, не то кровью фате хихикает: «Наконец-то этот мерзавец нарвался», — вся злодейская братия разражается аплодисментами и советами, что сделать с заколдованным инкубом. Все женщины сходятся на том, что ему нужно оторвать одну часть тела (нет, не голову), мужчины же оказываются более изощренными.
Дамиан изумленно моргает, слушая это, смотрит на меня, а потом, когда мы выбираемся в коридор и становится потише, спрашивает:
— Ты еще считаешь, что я хочу стать Темным Властелином?
— А что? — усмехаюсь я. — Они изобретательные.
Инкуб у нас на руках пытается очнуться и дергается — Дамиану приходится снова приложить его заклинанием.
А потом выясняется, что портал-зеркало, через которое мы сюда пришли, выражаясь конкретно, дал дуба. То есть не просто превратился в дуб, а еще и дупло закрыл.
Дамиан с тоской смотрит на него, потом на спящего инкуба. И шепчет мне:
— Я не могу одновременно работать над порталом и держать этого скованным!
— Проблемы, милые? — раздается за спиной. Я оборачиваюсь: «невеста» с кавалером-человеком. Она с улыбкой цепляется за его руку, человек же — мужчина возраста моего папы, красивый и смертельно бледный — выглядит так… Ну как и должен выглядеть нормальный мужчина под руку с мертвячкой.
— О, у вас портал закрылся? Может, воспользуетесь моей каретой? — «Невеста» делает приглашающий жест, и прямо перед нами возникает черная как ночь карета, запряженная воронами размером со свиней.
— Благородная леди, мы признательны за предложение, — начинает Дамиан, но я перебиваю:
— Конечно!
— Ну и прекрасно, — улыбается во все свои гнилые зубы «невеста», и ее кавалер торопливо открывает дверцу.
— Виола, что ты делаешь? — шепчет Дамиан, но я подхватываю инкуба под руки и тащу к карете.
— Все нормально, я фея, у меня наитие.
Ну не объяснять же мужчине, что, когда женщина восхищается, что другой мужчина нарвался, она поможет наперснице сделать так, чтобы он нарвался еще сильнее.
Всю дорогу до Ниммерии «невеста» дает мне советы, что сделать с отцом Вейла, как долго и сколько раз. Я киваю, а кое-что даже записываю углем на обрывке ее истлевшего савана. Дамиан с кавалером сидят напротив и смотрят на нас с одинаковым ужасом, а очнувшегося инкуба никто даже не заколдовывает — он и так сидит тише воды, ниже травы.
— Виола, — уже в спальне Вейла, когда запряженная воронами карета с карканьем скрывается в ночи, говорит Дамиан, — а ты не думала о судьбе Темной Властительницы? У тебя бы получилось.
— Ничего ты не понимаешь. — Я сижу рядом с дрожащим, снова скованным инкубом и слежу, как Дамиан что-то опять чертит на полу. — Это женская солидарность. Дружить против мужчин легко и приятно.
Дамиан бросает на меня странный взгляд:
— Теперь я понимаю, почему во всех учебниках вызов двух суккуб помечен знаком «очень сложно», а вызов двух инкубов — «сможет даже начинающий».
— Да нет, просто все демонологи наверняка мужчины.
— Не все. — Дамиан смотрит на инкуба. — Виола, отойди от него, он тебя боится. А то мы так ничего не добьемся.
— А можно, я ему сначала напомню, как он меня целовал, когда я просила, чтобы он прекратил?
Дамиан меняется на глазах:
— Он тебя целовал?!
Инкуб, сжавшись, переводит взгляд с меня на Дамиана — в замешательстве, кого бояться сильнее.
Сегодня явно не его ночь.
И все-таки мстить мужчины умеют лучше. Мне бы, несмотря на все советы, в голову не пришло чертить вокруг демона колдовской круг крысиной отравой. Или чем-то похожим, хотя по запаху это вполне может быть и людская отрава — я сбегаю в потайную комнату, а мрачный Дамиан остается. Около часа потом из-за закрытой двери в спальню доносится грохот, там что-то искрит и шипит.
А я впервые задумываюсь: если момент настанет и мы с Дамианом поссоримся или, не дай бог, даже расстанемся… Надо тогда или проситься к Роз на постоянное место жительства — хотя рассерженный демонолог тебя и под землей, полагаю, найдет. Или замуроваться в Зачарованных Садах — к феям никто в здравом уме не сунется.
По всему выходит, что нам с Дамианом суждено жить «долго и счастливо». Потому как другие варианты просто не предусмотрены. Я же не хочу злить демонолога, да?
Не нравятся мне эти мысли. Надо тоже стать какой-нибудь крутой волшебницей, чтобы, если что, достойно ответить. А то Дамиан, кажется, ревнивый…
С этим, опираясь на чей-то гроб, я и засыпаю. И снится мне, конечно, снедаемый ревностью Дамиан, находящий меня под землей. А король гоблинов ему в этом деятельно помогает.
Потом сон странным образом дает крен в сторону магии: я стою перед зеркалом и вместо себя-феи или даже себя-жабы вижу… себя-колдунью. Этакая классическая ведьма, только еще не старая, но уже жуть как уродливая. Нет, к бородавкам я еще жабой привыкла, но вот крючковатого носа у меня тогда не было, и волосы тоже были на месте.
Я улыбаюсь отражению, и оно тоже улыбается в ответ, показывая все свои десять желтых кривых зубов.
— Ты настоящая — такая, — шепчет кто-то позади.
Я оглядываюсь, но никого не вижу. А потом взгляд падает на мои руки — морщинистые, желтые, со знакомыми пятнами и кривыми звериными когтями.
— Никто не любит ведьм, — добавляет голос. Подозрительно знакомый. — Никто не любит тебя, Виола.
Я тихо смеюсь, рассматривая свои обновленные пальчики.
— Это неправда.
Минуту царит молчание, и я снова поворачиваюсь к зеркалу. Странно, но ведьма в нем становится еще уродливее. Хотя казалось бы — куда хуже?
— Никто не полюбит тебя такой, — все-таки раздается вкрадчивый шепот. Теперь он звучит еще настойчивее. — Ты такая никому не нужна. Безобразная…
— Ты сон перепутал, — перебиваю я. — Это не мой. Мне снился мой парень — верни, пожалуйста. А этот покажи королеве Сиерны, она любит всем рассказывать, как красота спасет мир.
Но мой невидимый собеседник только смеется:
— Представь, что проснешься сейчас… такая.
И я смеюсь в унисон:
— Круто. Тогда-то мама точно не потребует, чтобы я стала феей. Послушай… кто бы ты ни был (хотя я все равно тебя вспомню!). Я поняла одну вещь месяц назад. Мне плевать, как я выгляжу. Действительно плевать. Главное, что у меня внутри. Вот если я начну запекать младенцев и бросаться с топором на прохожих — тогда да, тогда я испугаюсь. А это… это не мой кошмар.
И в это же мгновение отражение в зеркале меняется — сквозь маску ведьмы проглядывает фея. Ничуть не более привычная мне, как и ведьма, — но к зеркалам у меня давно отношение равнодушное. Примерно как к телевизору, когда каналы щелкаешь — ну что там опять покажут?
А потом за спиной появляется зеленоглазый юноша в маске, с которым я танцевала на балу. Он внимательно смотрит в зеркало на наши отражения… На меня.
— Я найду твою слабую сторону, — обещает он. — И ты будешь мне подчиняться.
Оборачиваюсь — но я по-прежнему одна, несмотря на то что показывает зеркало. Наверное, оно тоже сломанное. Или волшебное — что, кажется, в этом мире синонимы.
— Удачи. Моя мама ищет эту самую сторону уже десять лет, и, как видишь, я все никак не стану ее достойной преемницей. Так что удачи, неведомый злодей. А теперь верни мне мой сон, пожалуйста.
— Виола! Виола, просыпайся, — врывается голос Дамиана.
— Его я тоже заберу, — говорит зеленоглазый, прежде чем пропасть.
— Виола!
Вдохнув поглубже, я открываю глаза — и тут же чихаю, подняв гигантское облако пыли. Оно кружит по потайной комнатке пару минут и снова оседает на гробы.
Дамиан помогает мне встать.
— Я решил, что проклятие тебя все-таки настигло. Ты не просыпалась!
— Да ну, какое проклятие! — зеваю я. — Просто… несоблюдение режима, вот и снится какая-то… чепуха. О, а гробов-то вроде меньше стало. Ты снял проклятие?
— Не стало, — вздыхает Дамиан. — Но я понял причину проклятия. — Он берет меня за руку и осторожно ведет в спальню. Как будто я сахарная, честное слово! — Королева Ниммерии никак не могла родить наследника, и тогда ее советники, посовещавшись, нашли ей…
— Что, инкуба? — недоверчиво фыркаю я.
— М-м-м… да, — криво улыбается Дамиан.
На месте королевы я бы бежала от таких советников как минимум в другое королевство. А еще лучше — отправила бы их искать то, не знаю что в море-океан… Или это уже слишком жестоко?
— На самом деле королева обрадовалась, — говорит Дамиан, когда я делюсь с ним моими размышлениями. — Да и кто бы не обрадовался? — Он искоса смотрит на меня. — Только в обряде вызова была маленькая неточность, которой демон через десять лет воспользовался. Он пытался сбежать, преуспел, но наложенное на него в результате обряда заклинание срикошетило на его сына… Результат тебе известен.
В спальне стоят два гроба: с Вейлом и, кажется, с королевой. На полу у открытого окна догорает пентаграмма. Инкуб исчез.
— Так ты снял проклятие? — в замешательстве уточняю я. — Или мне этого демона снова по всем Темным Твердыням искать?
Дамиан бросает короткий взгляд и говорит обиженно:
— Я демонолог, Виола, если ты захочешь, я вытащу тебе из Астрала любого демона. Кроме высшего, — тут же торопливо добавляет он.
Ну-ну, всегда у парней ограничения. Поцелую, как только станешь красивой, найду любого, только не этого…
Кажется, невыспавшаяся, я очень злая. Надо держать себя в руках.
— Но они все еще спят, — я киваю на королеву с Вейлом.
Дамиан усаживает меня на диван, а сам становится на колени у гроба королевы.
— Да, спят. И я пока не знаю, как их разбудить.
«Как же так! Всесильный демонолог — и не знает?» — хочется съязвить мне, но я молчу. Только выжидательно смотрю на Дамиана. В конце концов, я тоже не знаю, а будить полагается мне.
Только фея я, кажется, лишь внешне.
— И самое неприятное, — добавляет Дамиан, — заклинание должно быть снято этой ночью. Как только взойдет солнце, уже будет поздно.
Вот за это я и ненавижу сказки — вечно у них проблемы с дедлайном.
— А п-почему сегодня?
Дамиан устало смотрит на меня и вытряхивает на пол из черной кожаной сумки все содержимое — пузырьки, шкатулки… Стандартный набор зельевара, полагаю. Ну и демонолога.
Забавно, а еще вечером у него этой сумки с собой не было.
— Потому что я разбил связь королевы с демоном. Я думал, это поможет — но получается, я только усилил проклятие. Боюсь, что… боюсь, утром здесь уснут все.
— Все? То есть вообще все? — Я некстати вспоминаю «Спящую красавицу». Нет, советников усыпить еще можно — чай, они насоветовали. Но совсем всех…
— То есть вообще все, — мрачно повторяет Дамиан.
— А будить их потом как?..
— Я не знаю.
Блеск! Значит, вместо освобожденного от проклятия принца я уложу вечно отдыхать всю Ниммерию.
Ну что, отличная из меня получилась фея. Теперь мама точно не возьмет меня наследницей. И слава богу — но королевство жалко.
— А демон, значит, свободен?
— А демон, значит, свободен, — со вздохом повторяет Дамиан. — Виола, я знаю, мне нужно было держать себя в руках, когда я его освобождал, но смысла жалеть об этом сейчас нет. Теперь, пожалуйста… Я честно не представляю, чем ты можешь помочь, но попытайся, ладно?
Ух ты. Мой парень «я-все-могу-и-даже-демона-для-тебя-достану» просит помощи?
Я сажусь на колени рядом и принимаюсь отыскивать укатившиеся склянки.
— Конечно.
Пожалуй, лишним будет говорить, что ничего путного нам в голову не приходит. Наверное, и мучиться не стоило — я же знаю, что во всех сказках все происходит в самый последний момент. Героев озаряет как раз перед дедлайном, принц целует принцессу (я честно чмокнула разок Вейла в щеку — под ворчание Дамиана: «Не поможет»), помощь является, ровно когда ее уже и не ждешь… В общем, всякая спасительная чепуха происходит, когда еще чуть-чуть — и будет поздно.
Наверное, относись Дамиан к жизни проще, он бы согласился на мое предложение просто спокойно попить чайку и подождать рассвета — а уже в последний момент чертить все эти его схемы, портить Вейлу паркет, короче, что-то делать, пусть оно и бесполезно.
С первым лучом солнца, когда злой-злой Дамиан взглядом поджигает свою пентаграмму, я роняю на спящего Вейла какую-то склянку из тех, что до этого сортировала для Дамиана. По запаху — крысиная отрава. Или нет… нашатырь. Меня тут же тянет кашлять, даже привыкший Дамиан морщится и закрывает нос рукой. Но это что! Куда ярче реагирует Вейл — он вскакивает в гробу с таким видом, с каким, наверное, поднимаются перед некромантом-самоучкой его первые зомби.
За зомби я, если честно, Вейла и принимаю, а потому от души бью подсвечником. Бедный Вейл падает обратно в гроб, хрипит: «Воздух!» — Дамиан забирает у меня подсвечник, обрызгивает его какой-то пахучей дрянью и, как кадилом, машет на Вейла. Вейл ругается, восстает из гроба снова — дальше я не смотрю, потому что воздуха и правда не хватает.
А пока открываю окно, потайная комната наполняется звоном, а потом и вскриками и даже визгом. Как оказывается, кое-кто из пробудившихся девиц умудрился порезаться об осколки хрустальных крышек — половина от вида крови бухнулась в обморок обратно в гробы, а половина стала подавать сигналы помощи.
В общем, наступает громкая, визгливая неразбериха, в которой Дамиан с Вейлом — уже привычно для них — кубарем катаются по полу, очнувшаяся королева пытается понять, что происходит, и зовет слуг…
Ну а я примериваюсь выпасть из окна, чтобы, когда они успокоятся и найдут причину этого бедлама… В общем, «причине» лучше быть от них подальше. Желательно в другом королевстве.
Удивительно, но на этот раз мое желание сбывается. Увы, не так, как я загадывала: портал открывается прямо у меня под ногами, и, конечно же, он пахнет мамиными духами.
Два часа спустя, снова в фиалковом платье, с венком на голове я сижу в королевском саду Ромиона, смотрю, как мама попивает чай, снова чувствую себя куклой и очень хочу спать. А еще — съесть что-нибудь нормальное, кроме медовых рулетиков.
— Ужасно, — сообщает мама. — Даже я, даже в свой первый раз не смогла бы так опростоволоситься.
Я тоскливо смотрю на полное блюдо рулетиков (тот момент, когда очень хочется есть, но если съешь еще что-нибудь сладкое, точно слипнется).
— Ты по крайней мере понимаешь свою ошибку? — Мама нынче — сама серьезность.
— Которую? — вздыхаю я. — Не стоило освобождать демона? Лезть к злодеям? Мам, ну не гожусь я в феи…
— Да. Не годишься. — Мама ставит чашку с чаем на стол. — Но у меня нет другой дочери, а наследница нужна уже сейчас. Виола, ты должна была сыграть роль доброй волшебницы. Я же рассказывала тебе сказки в детстве, неужели ты не запомнила, что делают добрые волшебницы?
— Они помогают? — Мне очень-очень хочется провалиться сквозь землю. К Роз.
— Именно, Виола. Помогают.
— Но я же помогла! Я сняла в итоге то проклятие… Не знаю как, но они же проснулись!
— Виола, ты подобрала необходимый компонент для отмены проклятия. Да. — Мама снова отпивает чай, строго глядя на меня. — Но только потому, что ты извратила все, что должно было произойти. Посмотри. — Посреди стола появляется собранная из бабочек фотография… в смысле, портрет какого-то парня, похожего на медведя.
Я недоуменно гляжу на него, а мама продолжает:
— Тебе нужно было найти того, кто снимет заклинание. Найти героя, Виола. У половины из заснувших девушек остались суженые. Они бы с удовольствием отправились на подвиги, лишь бы вернуть нареченных. Это же было очень легко — среди такого количества претендентов! Найти того, кто должен стать героем. А не делать все самой. Добрые волшебницы помогают. Героям. А не снимают проклятия сами.
— Но, мам, меня же притащили во дворец…
— Да, а потом ты притащила туда своего друга-демонолога. — Мама сокрушенно качает головой. — Я же говорила, не к добру ваша дружба.
— Любовь!
— Тем более. Дочь от него не родишь, мешаться вечно будет, на подвиги подначивать. Все эти Темные такие…
— Мама, — решительно перебиваю я. — Но зачем мне искать какого-то медведя, когда я могу сама найти отца принца? Так же будет быстрее! Если я сама все сделаю.
— Вот, — грустно кивает мама, — вот. Выучил тебя отец. Все сама. Виола, милая, мужчины нужны для того, чтобы совершать за нас подвиги. А мы им поможем, мы их подтолкнем…
— Не понимаю!
Мама печально улыбается:
— Завтра ты отправишься на учебу и отдельным предметом будешь изучать основы дарения.
— Чего?
— Ты должна понимать, как думает, как ведет себя фея, — словно не слыша, продолжает мама, — иначе ты никогда не станешь…
— Да я не хочу! Не хочу никем становиться! Мама! Я хочу жить долго и счастливо самостоятельно!
Мама со вздохом допивает чай, но бросает только:
— Звезды, сколько же тут работы…
И исчезает, не дав мне как следует повозмущаться.
Ромион, естественно, чем-то занят. Его маг снова пытается развлечь меня экскурсией, но я прошу только отвести в предназначенные для меня комнаты и оставить в покое. Потом еще час пытаюсь объяснить армии горничных, что они мне не нужны. Совсем. Единственное: пусть закажут мне платья попроще — и все.
Кажется, девушки обижаются, но платья на следующее утро действительно появляются в моей гардеробной.
А я укладываюсь спать — надо же возместить вчерашний недосып.
Во сне я бегу за белым кроликом, и бывшая королева Сиерны просит спасти ее сына. Почему-то получается, что белый кролик — это малыш Томми.
На закате я просыпаюсь в тревоге, разбитая, и не придумываю ничего лучше, как выйти освежиться в сад. Да, Ромион расщедрился на мой личный сад — который примыкает к общим, дворцовым, но по нему придворные не шастают и в беседке никто не целуется.
Бывают и у Ромиона светлые моменты…
…Дамиан сидит на берегу озера, подальше от центральной аллеи, и кормит черного, как ночь, лебедя.
— Ты представляла инкуба как… меня? — говорит мой демонолог вместо приветствия.
— Представляла? Нет, он сам превратился…
— Виола, инкубы принимают ту форму, которую ждет от них человек. Идеал его красоты. Ты видишь идеалом… меня?
— Ну… — Я сажусь рядом, и лебедь, бросив на меня косой взгляд, уплывает на середину озера. — Я же говорила, что ты очень красивый.
И жду, что сейчас Дамиан вспомнит свою любимую песню о том, как все девушки вокруг видят только его красоту (ну а что делать, если она так бросается в глаза?), а в душу и заглянуть не удосуживаются…
Но Дамиан улыбается. Солнечно и… счастливо.
А потом берет мою руку, сжимает — так крепко, как мне нравится.
И мы вместе наблюдаем, как алеет, окунается за черную линию горизонта солнце.
