НЕТ.

Этого не может быть.

Я уже давно чувствую себя неважно. Но это ведь можно списать на события последних месяцев, правда? У меня есть причины для плохого самочувствия, и последней каплей в их море оказалось то, что я не могу застрелиться и со всем этим покончить. Почему бы мне не страдать от постоянной головной боли и тошноты? Я решила для себя, что если разберусь с теми, кто использовал меня в своих грязных планах, то отчасти искуплю вину. Но как это сделать, ведь они в любой момент могут перехватить контроль надо мной?

Я стою в ванной. В этот раз вместо пистолета у меня в руке палочка с двумя четкими полосками в окошке с результатом. Положительный.

Что ты делаешь, Шэрон Картер? Отрицание – это первая стадия. Я лихорадочно ищу в интернете причины для ложноположительного результата. Среди них – пять видов рака. Такой вариант вряд ли может улучшить мое настроение.

За отрицанием обычно следует отчаяние, но я и так погрязла в нем по самую шею. И в гневе. Я слишком зла, чтобы сдаваться, слишком зла, чтобы дать злодеям захватить контроль над моей головой, слишком зла, чтобы жалеть себя.

Решаю идти на пробежку. Эти восемь километров немного помогают. Сижу на полу в душе под струями воды, пока не синеют и не покрываются морщинками пальцы на ногах. Но не могу переключиться, не могу прервать поток воспоминаний. Не могу заглушить боль.

Это ребенок от Стива.

Больше не от кого.

Повод для радости обернулся причиной опустошения от несмолкающего чувства вины. Чем больше я об этом думаю, тем мне хуже. Когда я хочу, чтобы воспоминания стали неясными, расплывчатыми, они предстают передо мной во всей своей четкости и яркости.

Мелочи.

Болезненные воспоминания о тех мелочах, которые я замечала и принимала как должное, сейчас кажутся драгоценными. И эти алмазы рвут мое сознание как острые клинки. В его синих глазах пляшут золотые всполохи, видимые только с расстояния в несколько сантиметров. Когда он спит на кровати позади меня, его дыхание греет шею. Запах крема после бритья, который он неизменно находил и покупал в дисконтных аптеках, потому что таким же пользовался во время войны. Клинки вонзаются в сердце.

А хуже всего – воспоминание о дне, когда его застрелили: Стив лежит на каталке, а врачи скорой помощи ставят капельницу и зажимают его раны. Он смотрит на меня, называет меня по имени и говорит, что из-за меня он забывает, как дышать.

Он знал. Стив знал, что я наделала.