Маятник, толкающий мир
«Теперь я знаю, зачем пишу это. Во всей моей жизни, полной нескончаемого одиночества сумасшедшего человека, в этой полынной гонке, этой жажде, этих смертях, крови и рвоте, появился смысл. Моя дочь. Моя Ульяна. Гус обязательно отыщет ее однажды. Он протянет ей руку, он предложит ей сыграть в простую игру. Он посулит ей исполнение самого заветного желания. Но она будет знать, что выиграть невозможно. Что Гус никогда не проигрывает. И это ее спасет. Вот для чего я пишу…
Сам того не подозревая, я прошел весь путь. От нестерпимой жажды до спасительного дурмана. От ощущения власти и правоты к познанию собственной ничтожности. А теперь пишу эти глупые, эти напыщенные строчки. И мне кажется, что тянусь ими к ней. К моей дочке. Видящей наперед, что этот дядя очень скоро шагнет в туман, чтобы закончить свой путь так, как он заслужил.
Но перед этим я должен довести свое дело до конца. Разобраться, зачем все это. Чтобы моя дочь шла по полынной дороге не страшась, а главное, понимая, что происходит с ней. И ради этого, видит Бог, я готов пожертвовать всем – телом, душой, жизнью или смертью.
Так странно, сколько лет не вспоминал Бога. А тут нашел старый крест, подцепил его булавкой к майке. Чувствую кожей, как он делит со мной тепло, как он защищает меня. И становится легче. Если Бог есть, он поможет мне. Если его нет… я сделаю все сам».
– Получается, твой папаша знал? – Рэм опирался на стол кулаками, нависая над Улей. – Знал, что ты будешь меченой?
Сам он выглядел изможденным и больным, но на ногах держался вполне уверенно. Когда Уля переступила порог квартиры, то ожидала увидеть его растекающимся по дивану, скулящим от боли, а может, и бездыханным. Но Рэм встретил ее в дверях. Бледный, со слипшимися от пота волосами, но живой.
– Я покопался в записях, – тут же начал он. – Да, пришлось залезть в твою сумку, искал что-нибудь пожевать. Короче, ты, видимо, не дочитала… – Он запнулся, утер лоб, помолчал, подбирая слова. – До самого важного. Пойдем.
Пока Уля развязывала шнурки, пока стягивала промокшие ботинки и ставшую слишком тяжелой куртку, в ее ушах продолжали звучать сбивчивые благодарности Вилки, которой, впрочем, могло уже и не быть в живых. На улице гололед, вечерние таксисты бывают такими неловкими, а когда над тобой клубится жадный полынный туман, все это в любой миг может стать приговором. Возможно, кто-то другой, какой-нибудь равнодушный полынник, просто проходящий мимо, уже сегодня принесет Гусу тоненькое колечко с камушком, так легко спадающее с Вилкиного пальца.
Уля прижала к лицу ладони, прогоняя образы, вспыхивающие перед глазами.
– Эй, давай быстрее. – Выглянувший из комнаты Рэм был до крайности мрачен. – Я выпил сразу четыре капсулы, но хватит меня ненадолго.
– Четыре? Ты дозировку вообще смотрел?
Уля шагнула к нему и осторожно провела пальцами по холодной и влажной щеке. Темные круги под ввалившимися глазами, их лихорадочный блеск, кожа, похожая на желтый пергамент, острые кости скул, пересохшие, потрескавшиеся губы. Уле вспомнилось, как жадно они впивались в нее, превращая полутьму коммунального коридора в океан податливого упоительного жара.
– Да плевать мне на дозировку. – Словно прочитав ее мысли, Рэм отстранился от прикосновения. – Ты ведь не нашла вещицу, так? – Его голос осип, слова царапали горло.
Уля покачала головой.
– У нас еще есть время? Я найду… я же обещала тебе, что… – начала она, чувствуя, как по лицу расползаются алые пятна стыда. – Что с тобой все будет хорошо.
Рэм дернул плечом.
– Дело уже не во мне. Пойдем. Тебе нужно самой это увидеть.
Распотрошенная сумка валялась под столом, на котором охапкой лежали смятые записочки. Уле захотелось подойти к ним и аккуратно разложить по стопкам. Успокоить их, как продрогших, до смерти испуганных птиц. Почувствовать, как отдает далеким теплом отцовских рук каждая строчка. Но Рэм уже шагнул вперед и принялся ворошить и без того растрепанные бумажки.
Пока он искал что-то, морща лоб и беззвучно шевеля губами, Уля позволила себе подойти поближе. Взгляд скользнул по череде неровных строк и выцепил два слова, подчеркнутых волнистой линией: «Моя дочь». Уля опустилась на краешек стула и принялась читать, не замечая, как Рэм выуживает из стопки нужные ему листки.
– Выходит, твой папаша знал, что ты меченая? – с нажимом переспросил он.
– Что? – Уля оторвалась от чтения и подняла на него глаза.
Это был первый раз, когда отец обращался к ней. С такой нежностью, с таким невыразимым желанием оградить от беды, которая все равно случится, что Улю захлестнула жалость. Полынник, погрязший в сумасшествии и крови, он все равно сохранил в себе немного света. Пусть слабую искорку, но ее хватило, чтобы человеческое пересилило полынное. Чтобы его многочисленные записи вдруг обрели смысл. А страшное существование – цель, а вместе с ней и конец всего, и это вселило в Улю неожиданную надежду. Если смог Артем, насквозь пропитанный страхом чужой смерти, то почему не сможет она? Та, что нашла два подарочка, почти не прибегая к помощи крошащихся белых кругляшков. Та, в чьи руки попали пусть отрывочные, пусть наспех нацарапанные на обороте рекламных брошюр, но истины полынного бытия.
– Соберись! – прикрикнул Рэм и тряхнул ее за плечо. – Откуда он знал, кем ты станешь?
– Мы виделись… – Уля поморщилась. – Да отпусти меня! Что с тобой вообще? – Рэм помедлил, но плечо отпустил. – Здесь должна быть эта записка… я была маленькой, мама привела меня знакомиться с отцом. И он понял… Что я меченая. Поэтому решил… Вот, видишь? – Уля подвинула листочек к краю стола. – Он решил, что разберется со всем до конца, чтобы мне было легче, если я встречусь с Гусом.
– Когда встретишься, – чуть слышно поправил ее Рэм.
И пошатнулся. Бледное лицо приобрело совсем уж неживой оттенок. На секунду Уле показалось, что он сейчас рухнет на пол, но Рэм только крепче вцепился в угол стола, подышал, зажмурившись, и продолжил:
– Он там пишет какую-то дичь. Не знаю, можно ли этому доверять. Сама говорила, что он совсем поехавший был…
– Все, что он пишет, правда. – Уле стало обидно за отца. – Сам посмотри, вот тут… Разобраться, зачем все это. Чтобы моя дочь… – Она сбилась, читать сокровенные признания под равнодушным, даже презрительным взглядом Рэма было неуютно. – Ты ему не веришь, да?
– Он полынник… а это все… Черт, да это может быть работа Гуса! Старик просто решил поиграть с нами, вот и устроил эту… дневниковую чушь. Заставил пару служек накропать записочки, развесить по стенам, а мы сидит и верим, как идиоты…
– Ага. Служек. Тебя, например.
– Да. Например, меня. Мне ты тоже поверила без особых вопросов. Почему? Вдруг я… просто играю свою роль.
– Все мы играем роли, которые написал для нас Гус. Но отец… – Кончиком пальца Уля дотронулась до бумаги. – Он вырвался из сценария, намеченного стариком. Или хотя бы решил попытаться сделать это. Я верю ему. И тебе я тоже верю. Так что, если ты хочешь дожить до конца этого месяца, придется и тебе верить мне… и моему отцу. Все просто.
– Просто… – Рэм мрачно хмыкнул и пошел к дивану, его плечи ссутулились, будто на них мигом опустился неподъемный груз. – Ни хрена это не просто.
– Почему? – чуть слышно спросила Уля.
– Если мы поверим в то, что там написано… – Он кивнул в сторону кипы листков. – То при самом лучшем раскладе я точно не доживу до конца месяца.
– Я же пообещала тебе… – жалобно проговорила Уля. – Мы найдем вещицу. И спасем тебя. Все получится. Слышишь?
– Слышу… – Рэм медленно опустился на диван, вытянул ноги и тяжело выдохнул. – Но если все это правда, спасать придется не меня. Читай.
– Хорошо. – Ульяна послушно кивнула и потянулась к стопке. – Только найду, где остановилась в прошлый раз…
– Я отложил важные куски, вон, с краю. – Он вяло махнул рукой. – Ты не пропустишь ничего особенно интересного. Там твой родитель описывает короткий, но бурный служебный роман…
– Что? – Уля дернулась на стуле от неожиданности, тот недовольно скрипнул.
– Именно. – Губы Рэма насмешливо изогнулись. – Шпионская сага о том, как беглый полынник завалил Зинаиду. – Он говорил медленно и едко. – Очень занимательно, почитай на досуге.
– Этого быть не может.
– А все остальное для тебя в порядке вещей, да? – коротко хохотнул он и тут же сморщился от боли. – Все, я пока полежу, а ты читай. Вон. С краю.
Уля с трудом отвела взгляд от его фигуры в углу дивана, потерла лоб, чтобы собраться с мыслями, и взяла верхнюю бумажку. Она сама не заметила, как быстро в тишине комнаты растворилось их хриплое дыхание, скрип стула, шорохи соседей сверху. Все это затмил собой голос в ее голове, читающий написанные Артемом слова. Уля никогда не слышала отца, но могла поклясться, что это точно был он.
* * *
«Я проснулся затемно. Ее холодное, неживое тело прикасалось к моему в трех точках. Левое плечо ощущало прикосновение светлых волос, левое бедро обжигал холод выпирающих позвонков, а чуть ниже колена в меня упиралась острая гладкая пятка. Она лежала ко мне спиной, поджав ноги и подложив ладони под щеку. Если не открывать глаза, если забыть, как холодна ее кожа, можно было представить, что рядом живая настоящая женщина. Тихо дышит, уходя все глубже в сон. Обнаженная, беззащитная в своей наготе.
От мысли, что она может быть такой, меня сотряс беззвучный хохот. Еще немного, и я бы всхлипнул от глупости пришедшего в голову. Зинаида Олеговна. Зи-на-и-да. Мертвая еще больше, чем все покойники, спящие не в своих кроватях, а под землей. В который раз все задуманное мной показалось мне же глупостью. Ошибкой. Бездумным желанием исправить то, в чем я никогда не сумею разобраться.
Но ведь она не ушла в этот раз! Первая из одиннадцати ночей, проведенных вместе, закончилась сном. Боже мой, одиннадцать раз! Я никогда не думал, что связь с кем-то может быть такой мучительной. Такой унизительной. Хотя никаких фактических различий этого же действия, но с другой женщиной, я не заметил. Она состоит из тех же частей, что остальные. Наверное, она умеет чувствовать. Возможно, получать удовольствие от чего-то плотского. Но… Меня сотрясает озноб, когда я вспоминаю.
Ее оскаленные зубы, ее лицо, остающееся бесстрастно мертвым, когда тело отзывается на прикосновение. Кожа твердая и скользкая, но я заставляю себя прикоснуться к ней. В любой из моментов этой странной, противоестественной близости ее дыхание остается ровным. Она всегда сверху, ни единого стона, ни одной эмоции. Ни отвести взгляда от ее широко распахнутых глаз, ни дернуться, ни увернуться. Только сцепить зубы в мучительном ожидании финала. Когда ее цепкая рука сожмет мое меченое запястье и над ее идеально очерченной верхней губой появятся капельки пота – ровно две, – как знак, что на этот раз все закончилось.
Я сразу понял, ради чего все. Ради боли, что наполняет меня. Ради отупения, приходящего ей на смену. Каждый раз эта сука пьет мою силу. Метка становится блеклой, скоро и вовсе пропадет.
Когда я умру и попаду туда, где тонут в агонии все грешники, существо мое закольцуется в этой секунде. Белый свет фонаря за окном, обнаженное, сильное, мертвое тело, сжимающее меня бедрами. Ее ровное дыхание, мой хриплый стон. Скрип простыни под нами. И две капельки пота над ее губой. А после – жадная тьма боли, принимающая меня – голого, дрожащего, еще уверенного, что это все во имя высшей цели.
Одиннадцать ночей я выжидал. Она уходила, утирая губу. Оставляла пустоту пульсирующей боли. Но вчера она слезла с меня, провела длинным пальцем по полустертому контуру метки. И осталась. Молча повернулась спиной – в свете фонаря я мог посчитать все ее позвонки-жемчужины на тонкой нитке – и, кажется, уснула.
Когда боль ушла, я тоже задремал. Но проснулся почти сразу. Мне нужно было понять, что же я хочу спросить у нее. Как я сумею выведать нужное мне, не спугнув. Не насторожив.
– Что есть Гус? – чуть слышно шептал я.
А может:
– Что есть ты?
Или:
– Зачем он собирает вещицы? Куда потом деваются они – горы бессмысленного хлама, когда старик выпивает их силу, как ты пьешь мою.
И еще:
– Как полынь выбирает нас? Почему я стал меченым? Почему моя дочь стала такой? Вирус ли это? Ошибка в геноме? Болезнь? Дар?
И еще:
– Кто есть туман? Разумен ли он в той мере, в какой может понять человек? Зверь ли он? Дьявол ли? Бог? Зачем приходит на седое полынное поле? Забирать ли жертву? А может, в слепых поисках пропитания? Почему не трогает тех, кого защищает метка? И что есть метка? Что есть мы?
И наконец:
– Там, где цветет полынь, начинается ад? Чистилище? Рай?
– Ни то, ни другое, ни третье. – Холодный, равнодушный, как все ее существо, голос, заставил меня покрыться липким потом.
До сих пор не знаю, как я не завопил. Наверное, страх пережал горло. Наверное, во мне умерли остатки живого, способного вопить человека. Но я лишь открыл глаза и повернул голову.
Она продолжала лежать ко мне спиной. Но я понял, что она бесстрастно смотрит в стену перед собой. И от спящей ее отличает лишь движение тонких губ, над которыми больше нет пота.
– Поле – только место, где цветет полынь. Земля. Трава. Небо над ними. Важно лишь, где оно находится.
– И где же? – хрипло спросил я, потому что терять давно уже было нечего.
– Не знаю.
Этот простой короткий ответ привел меня в больший ужас, чем все, случившееся за последние годы. Ошибся. Прогадал. Выбрал не ту. Она не знает. Она ничегошеньки не знает.
– Ты сейчас ругаешь себя, – продолжила Зинаида, читая меня, даже не повернувшись лицом. – Думаешь, что лег не под того. Что стоило, наверное, предложить себя старику. – И зашлась своим визгливым смехом.
Если бы я мог, если бы чувствовал хоть какую-то силу в руках, я бы задушил гадину. Как есть – голую, холодную, неживую. Но я лежал и слушал, как она смеется.
– Бедный ты, бедный…
И повернулась ко мне – глаза стеклянно сверкнули в луче фонаря.
– Никто не знает ответа. Поле есть. Каждый меченый может прийти туда, где цветет полынь, просто шагнув в собственную тьму. Закрой глаза… – и она опустила холодную ладонь мне на веки.
Вначале я почувствовал дуновение ветра, потом – траву под голыми ступнями. И только после понял, что стою в поле. Одетый в свои старые джинсы, босой, но в рубашке. Расстегнутые манжеты хлопали на ветру. Я застегнул их. Один и второй. И только потом оглянулся.
Зинаида стояла за моей спиной. Растрепанная, в белом халате на голое тело. Куда более живая, чем я привык. Глаза ее лихорадочно блестели, губы припухли от поцелуев. Она была красива в этом рассеянном свете, лившемся сквозь низкие тучи. Тонкие щиколотки тонули в зарослях жесткой седой травы.
– Видишь, она цветет. Скоро закончится этот круг, и туман придет обновить его.
Зинаида подошла совсем близко и зашептала на ухо, положив ладонь мне на грудь.
– Но для всего нужна сила. И для этого тоже. Бесконечный круг жизни, мой дорогой.
– Замкнутый круг.
Слова вырвались сами собой. Зинаида посмотрела на меня и криво ухмыльнулась.
– Так и есть. Замкнутый круг бытия. Он всегда был и всегда будет. Так заканчивается день, так приходит новый, так рождаются и умирают. Если хочешь, туман – маятник всего мироздания. Отправная точка. То, что толкает мир вперед.
Я окаменел. Я знал, что она не врет. Я читал это в ее глазах, как она читала в моих сковавший меня ужас. Она засмеялась, теперь уже низко и утробно, и толкнула меня в грудь. Я упал навзничь. Поле покачнулось, небо нависло тяжело бегущими тучами. Я лежал и смотрел на них, чувствуя, как рубашка впитывает влагу травы.
Зинаида присела рядом.
– Думаешь, ты первый, кто захотел понять? Полынник, решивший выведать правду. Обхитрил старика, очаровал несчастную одинокую бабу…
Мне понадобилось время, чтобы понять: она говорит про себя. Одинокая. Баба. Зинаида. Губы сами растянулись в усмешке.
– То-то же… и правда смешно. – Она легла рядом, положила мне голову на плечо. – Я высосу тебя до донышка, дорогой мой. Совсем не так, как тебе бы хотелось. – Хмыкнула, помолчала. – Твоя метка истончится, а после исчезнет. И ты придешь сюда, на это поле, без нее. Никакой защиты, никакого бремени, оправдывающего твои прегрешения. Ничего. Нагой, дрожащий, совсем мертвый.
– Туман не трогает меченых?
– Не может. Старик защищает своих прислужников. Пока они еще могут служить ему.
Я не мог отвести глаз от давящего неба. Мне казалось, что оно сейчас рухнет, раздавит, укроет собой все, до чего только сумеет дотянуться. Нас, например. И потому вопросы мои срывались с губ свободно, как дождь в сентябре.
– Кто же он?.. Этот старик.
– Не так. Ты спрашивал лучше. Попробуй еще раз.
Я подумал. И понял.
– Что есть старик?
– Старик есть все. Он – мор, скорбь, он – смерть и слуга смерти. И ее орудие. Он – Кощей, чахнущий над златом. Одни зовут его тленом, другие – чумой. Третьи – Гусом. – Она прижалась ко мне еще плотнее. – Он – тяжелый дух страшной гибели. Помнишь, как пахнет мертвое, обгадившееся в последней агонии тело? Это он. Каждое несчастье – это он. Каждая порезанная вена. Каждый вдох засунутой в духовку головы.
– Он – Дьявол?
– Нет, ну что ты… Дьявол бы не боялся. А старик боится. Еще как.
– Чего же может бояться тлен и мор?
Зинаида помолчала, а потом легко вскочила на ноги.
– Пойдем, я покажу.
И я встал. И я пошел. Туман клубился под нашими ногами. Полынь клонила тяжелые головы к земле.
– Ты же понимаешь, почему я говорю тебе все это? – не оборачиваясь, спросила Зинаида.
Я вначале кивнул, а потом уже ответил:
– Потому что скоро наступит мой черед.
– Правильно. Ты больше не нужен старику. Не откажись ты от таблеток, продолжи таскать ему тонны всякого хлама… Ты все равно испит до дна. Ты оболочка. – Она остановилась. – Ну а я ускорила умирание. Без обид.
Там, идущая по колено в седой траве, она казалась мне почти настоящей женщиной. Тонкой, сильной, гибкой, злой, но чувствующей. Мне захотелось прикоснуться к ней еще раз. Так, чтобы она различила мое тепло. Но Зинаида прибавила шаг. Туман стал плотным. Метку слабо покалывало, стоило только опустить руку. Я отдернул ее и пошел дальше. Мы брели в тумане. И мне казалось, что еще немного, и к нам выйдет лошадь – грустная белая лошадь. Но лошади не было. Ничего не было. Только молоко и Зинаида, идущая по седой траве.
Она остановилась резко, почти испуганно. Я встал рядом. Плечом к плечу. Холод ее кожи, хлопающий на ветру халат. Облачка пара от моего дыхания. Зинаида протянула руку, и та сразу же утонула в тумане. Я повторил ее движение. Думал, что там будет один туман и только туман, что в этом месте заканчивается поле и начинается молочное ничто.
Но мои пальцы уперлись в каменную кладку. Холодная, влажная, осыпающаяся.
– Прислушайся, – шепнула Зинаида.
Я закрыл глаза, хотя и так ничего не видел: слишком густым, слишком опасным становился туман у этой стены. Кто-то ходил за ней, вздыхал, стонал, кажется, плакал. Кто-то шелестел травой, касался ее верхушек слабой рукой. Кто-то шептал неразборчиво, может быть, молитву. Говорил что-то вполголоса, наверное, обращаясь к небесам. Оттуда раздавались плач и смех. Оттуда неслись звуки бесконечного томления не жизни, но и не смерти.
Откуда я знал это? Я видел. Через тьму под своими веками я видел их. Мертвецы, застрявшие посередине. Прикованные каждый к своей вещице. Запертые за стеной. Спятившие от безысходности. Отравляющие злобой своего сумасшествия туман, который, по сути своей, призван быть равнодушным. Нейтральным. Никаким. Просто маятником, толкающим мир.
– Это он сделал с ними?.. Старик? – не слыша себя, спросил я. – Он запер их за стеной, он не дает им уйти. Но как?
– Ты хотел знать, куда девается весь хлам, который вы тащите ему каждый день. Вот сюда. За стену. Ее ни расшатать, ни снести, ни выломать. И в каждой вещице – душа. Это вы украли ее, чтобы подарить своему хозяину. И в каждой – смерть. Это вы увидели ее, но не предотвратили. Грязная. Дурная. Дарованная не судьбой, нет. Гусом. Теперь понимаешь?
Я молчал. Все стало ясно. Солнечный луч прорвался сквозь плотную завесу облаков, но осветил лишь заброшенное кладбище. Сотни тысяч мертвецов, закопанных руками таких же убийц, как я.
– Значит, Гус насылает дурную смерть на людей, которым она не суждена?
– Да.
– Значит, Гус собирает вещицы, чтобы запереть здесь погибших не так, как они должны?
– Да.
– Значит, Гус отравляет ими туман?
– Да.
Я открыл глаза. Зинаида смотрела на меня. В ее живых, человеческих глазах стояли слезы.
– Кто ты? – спросил я.
– Полынница, как и ты. Убийца, как и ты. Обманутая, как и ты. Обреченная, как и ты. Принесшая три подарочка, попросившая старика стать пусть не равной ему, но близкой. – Она развела руками. – Обрекшая себя на бездушное тело, холодные руки, стеклянные глаза. На медленное умирание под коркой пластмассовой кожи. Я становлюсь пустой оболочкой, как и все мы. Но в разы медленнее, в разы больнее. Кажется, я прогадала с желанием.
– Нужно было просить безлимитную кредитку, – вырвалось у меня.
Лицо ее исказилось.
– Ты обречен, понимаешь?
Я молчал.
– Эти. – Она кивнула в сторону стены. – Они разорвут тебя на части, когда туман принесет тебя к ним. Я видела, как это бывает.
– Мне не страшно.
– А зря. Я вот боюсь до тошноты. – Оскалилась она и обняла себя за плечи.
И я подошел, и я обнял ее. Опустил лицо ей в волосы. Вдохнул их травянистую горечь.
– Когда мы вернемся, я снова стану пустой, – прошептала она. – Я ничего не почувствую, я почти ничего не вспомню. И в следующий раз… я допью тебя. Так продлевается мое собственное существование. Метка исчезнет, а потом исчезнешь в тумане ты. И мне не будет совестно.
– Хорошо. – Я продолжал обнимать ее, согревая озябшее тело своим. – Но перед этим… я должен узнать. Зачем это все старику?
– Просто еще один замкнутый круг. Гус пьет силу отданных ему вещиц, заключая мертвецов за стену. Он отравляет туман их горем и болью, чтобы тот качнул мир в сторону дурной, несвоевременной гибели. Тогда Гусу снова принесут вещицы, и он снова напьется чьей-то жизнью.
– Чтобы отравить туман…
– Чтобы отравить туман, – эхом повторила Зинаида. – Маятник, толкающий мир из стороны в сторону.
– А мы? Зачем тогда мы? Это Гус создал нас?
– Гус никогда не создает. Он рушит, отравляет, изворачивает… я не знаю, кто мы и зачем… – Она вздохнула и отстранилась. – Нет, не мы. Вы. Может, это полынь призывает людей разорвать круг. Увидеть, предотвратить, спасти… Но вместо этого жалкие людишки бегут на свет болотного огонька и попадают в трясину. На человеческой глупости, жадности и злости стоит эта стена, а значит, стоять ей до конца времен.
Я почти не видел ее уже. Она была совсем рядом, прикасалась ко мне поднимающейся в дыхании грудью. Но туман уже заволок нас. Все сильнее, все злее меня кусая.
– Пора уходить, – наконец сказала Зинаида. Ее взгляд снова стал равнодушным и острым. – Нет смысла говорить, что все услышанное здесь ничем тебе не поможет. Я привожу сюда тех, кому суждено исчезнуть в тумане по моей вине. Ты не лучше, но и не хуже других, Артем. Просто твое время пришло. Мне кажется справедливым, что умрешь ты, понимая, зачем, почему и от чьих рук.
Я потянулся и притронулся к холодному камню. Серая бесконечная стена, в кладке которой я был еще одним кирпичиком. Стена, защищающая меченых от праведного гнева умерших не своей смертью. Стена, за которую меня унесет туман. И поделом.
Я закрыл глаза, вдохнул горечь полынного поля, а открыл их в своей комнате. А теперь я сижу и пишу все это, не веря, но надеясь, что знание, за которое я отдал больше, чем у меня осталось, однажды спасет ту, что пойдет по моим стопам».
Строки закончились раньше, чем Уля это поняла. Она отложила листок, с удивлением отмечая, как посинели ее дрожащие руки. Потом провела ладонью по лицу. И снова удивилась: щеки были мокрыми от слез, из прокушенной губы текла кровь. Боль в груди заставила Ульяну понять, что воздух не поступает в горящие легкие. Она осторожно вдохнула и удивилась еще сильнее. Оказывается, тело сохранило возможность дышать. И даже сердце билось внутри, гоняя кровь. По кругу.
Застонав, Уля прижала пальцы к вискам. Осознание прочитанного не приходило. Написанное там билось в голове, порождая мигрень, но впитываться не желало. Потому что, приняв за истину написанное отцом, пришлось бы оборвать любую возможность вернуться обратно. Рассказанное Зинаидой ломало всю систему мира. Оно было так невозможно, что походило на правду. Очень походило. Слишком. Неопровержимо.
Уля с силой оттолкнулась от стола и вскрикнула от неожиданности, услышав за спиной хриплый голос.
– Ну как, просто в это поверить?
Она медленно обернулась. Рэм сидел на диване, не сводя с нее взгляда ввалившихся потемневших глаз.
