Люблю играть на скрипке в библиотеке. Братьям и сестрам вход сюда пока запрещен, а одну стену здесь занимают окна в свинцовых рамах, из которых открывается вид на сады.

Люблю играть на скрипке, и все тут. У меня это хорошо получается. А все назойливые части мозга на какое-то время отключаются. Когда я играю, то мыслю более ясно.

Мой дедушка тоже играл. Он мог накладывать заклинания своим смычком.

Я забыл здесь скрипку, когда уехал в школу, – был слегка выбит из колеи – и теперь чуть одеревенел из-за отсутствия практики. Теперь я практикуюсь над песней Киши Баши, которую моя мачеха Дафни называет бессмысленно угрюмой.

– Бэзилтон… Мистер Питч!

Я приподнимаю подбородок, отпуская инструмент, и поворачиваюсь. На пороге стоит Вера.

– Простите, что прерываю вас. Но с вами пришел повидаться друг.

– Я никого не жду.

– Это друг из школы. На нем такая же школьная форма, как у вас.

Я опускаю скрипку и поправляю рубашку.

Наверное, это Нил. Иногда он заходит ко мне. Хотя обычно сперва присылает эсэмэску… Нет, даже всегда. И вряд ли он пришел бы в форме. Как и кто-то другой. Мы же на каникулах.

Я ускоряю шаг, практически рысью пробегаю гостиную и столовую и вооружаюсь палочкой. Дафни сидит за ноутбуком. Она с любопытством смотрит на меня. Я чуть замедляюсь.

Добравшись до холла, я вижу там Саймона Сноу. Он похож на потерянного пса.

Или жертву амнезии.

Одет он в уотфордское пальто и громоздкие кожаные ботинки, а еще весь покрыт снегом и грязью. Наверняка Вера велела ему не сходить с коврика: он стоит прямо по центру и не шевелится.

Волосы у него растрепаны, лицо раскраснелось, и выглядит он так, будто готов сорваться прямо здесь и сейчас, без всякой провокации.

Я останавливаюсь под аркой, ведущей в холл, прячу палочку в рукав и засовываю руки в карманы:

– Сноу…

Он резко вздергивает головой:

– Баз!

– Даже представить себе не могу, что ты делаешь на моем пороге… Случайно скатился по крутому склону и приземлился прямо здесь?

– Баз… – повторяет он; я жду, когда он все расскажет. – Ты… ты в джинсах.

Я наклоняю голову набок:

– Да. А на тебе вся сельская грязь, которую только можно найти.

– Мне пришлось идти пешком от шоссе.

– Зачем?

– Таксист боялся подъезжать к вашему дому. Говорит, тут полно привидений.

– Так и есть.

Сноу сглатывает. У него самая длинная шея, какую я когда-либо видел, и самое эффектное сглатывание. Он выпячивает подбородок, и его кадык становится заметнее – это целое представление.

– Что ж… – Я нарочито поднимаю бровь. – Мило, что заглянул…

Сноу издает отчаянный рык и делает шаг вперед с коврика, потом возвращается на место:

– Я пришел поговорить с тобой.

– Хорошо, – киваю я.

– Это…

– Хорошо, – повторяю я, на этот раз снисходительнее.

Не хватало еще, чтобы он взбесился и ушел. Мне никогда не хочется, чтобы Сноу уходил.

– Но нельзя так заявляться в дом. Как ты до такого докатился?

– Я же сказал. Шел пешком от шоссе.

– Мог бы использовать заклинание чистоты.

Он хмуро смотрит на меня. В здравом уме Сноу никогда не накладывает заклинания на себя или кого-либо другого. Я применяю фразу «Чистый как стеклышко!» на его ботинках. Грязь улетучивается, и я открываю входную дверь, волшебной палочкой прогоняя пыль из дома.

Когда я закрываю дверь, Сноу снимает свое промокшее пальто. На нем школьные брюки и красный джемпер, а ноги и волосы все еще сырые. Я снова поднимаю палочку.

– У меня все в порядке, – останавливает меня Сноу.

– Тебе придется снять ботинки, – говорю я. – С них течет вода.

Он садится на корточки, чтобы развязать шнурки. Влажные шерстяные брюки нелепо обтягивают его бедра…

И вот Саймон Сноу стоит у меня в холле в нелепых красных носках.

Вся имеющаяся в моем организме кровь поднимается до ушей, разливается по щекам.

– Идем, Сноу. Давай… поговорим.