Ворон снова летел над березами

Ворон снова летел над березами, каркал. Но уже и Вася его не слышал, спал.

Вася и Валя спали полдня. Первым очнулся Вася и сразу увидел верхушки берез. Обвел взглядом свое ложе. Увидел Валю. Пошевелился, сел. Вода, березы. Или вода, березы. В глазах, а точнее в сознании у него двоилось. Может, действительно, березы, вода, лодка, эта девушка? И все остальное? Вася чихнул. Потом еще два раза. И разбудил Валю.

— Хорошо, что ты проснулась, — сказал он.

Валя хлопала глазами, наверное, тоже не в силах осознать в полной мере эту действительность.

— А то мне уже мерещится, что я это вижу во сне, — добавил Вася. — Но… чувствую уже зверский голод. Вот голода во сне я никогда не испытывал. Это один мой друг, Кирилл Дхарма, как-то заметил, что все, может, и в самом деле иллюзия, но вот голодный желудок — реальность. Он не дурак поесть, потому и позволяет себе такие выпады против учения. Ну, как некоторые мусульмане. Мол, пророк запретил пить пальмовое вино, а про водку ничего не говорил, ххыыы… И про анашу не говорил. Вот они и обдалбливаются. Ну, Вальчонок! Доброе утро! То есть день… Новый день после нашего потопа. Хы-ыы. Давай будем обедать уже.

— Здесь? — сипло спросила Валя.

— Ну. А что? Березовые хоромы. У китайцев красный терем, у нас — березовый. Чем плохо? Мне нравится. Только бы еще горелку, баллончик с газом. Вот что надо.

Валя зашевелилась, начала выбираться, зевая, отбрасывая пряди волос с лица. Вася просил ее достать из рюкзака хлеб, консервы, сыр. Валя послушно начала копаться в рюкзаке и вдруг испуганно посмотрела на Васю.

— Ой, а мне надо, Фасечка.

— Чего?

— Ну… поссать! — выпалила Валя.

— Как всегда, — посетовал Вася. — Где я тебе горшок возьму? Проклятье. Давай перекусим, и я погребу куда-нибудь. Должна же здесь быть земля. Не всемирный же это потоп, зараза.

— Но я уже не могу терпеть.

— Ну ты кувыркнешься в ледяную водичку! Или лодку затопишь… А где наш святой?

Валя тут же перекрестилась. В панике она посмотрела на Васю.

— Бернард, Бернард, — стала звать.

Кролика нигде не было видно.

— Бернард, Бернард, — все заунывнее и жалобнее звала Валя.

И кролик вдруг на самом деле вылез из вороха вещей. Валя схватила его и поцеловала между ушей. И снова поцеловала.

— Ты хотя бы элементарную гигиену соблюдай, а?

— Чего?

— Ну, может, у него глисты.

— Бернард чистый, — истово ответила Валя.

— Мол, у святых не бывает глистов?

Валя перекрестилась, прижимая другой рукой кролика, себя и кролика и перекрестила.

— Ну, в общем — защеми как-нибудь, — сказал Вася, отталкиваясь от берез.

Ему быстро удалось высвободить лодку, и он взялся за весла.

— Куда ж нам плыть?..

И он поплыл наугад. Лодка тыкалась в стволы берез, терлась о кору, цепляла и ломала сучья. Иногда брызги от весла долетали до лиц Вали и Васи. Валя только пыталась защитить от брызг Бернарда. Вася греб, а она все-таки достала хлеб, отломила корку и дала кролику. Тот, не мешкая, принялся уплетать корку, прижав уши.

— Я вижу, чужеродец этот тебе роднее соотечественников, — заметил Вася, сглатывая слюну.

Валя тут же отломила кусок хлеба и потянулась к Васе.

— Что ты, что ты, Фасечка, на, кушай.

Лодка качнулась.

— Эй, осторожнее! — крикнул Вася. — Корова!

Но Валя все-таки сумела дотянуться. И Вася вцепился зубами в кусок хлеба, потом перехватил его рукой, бросив весло, и начал уплетать. Валя улыбалась, глядя на него и кролика. Торопливо прожевав, Вася начал грести. И вдруг лодка уткнулась в упавшее дерево.

— О! — воскликнул Вася, работая одним веслом и причаливая к дереву боком, хватаясь за сук. — Давай вылезай и писай.

Валя оглянулась, надула губы, но начала выбираться из своего кокона. На ней была куртка. Валя осторожно выставила голую ногу, ступила. Дерево прочно держалось на воде, уйдя, видимо, сучьями в землю. Подобрав полы куртки, Валя спустила трусики и присела. Вася отвернулся. Вскоре послышалось звонкое журчание. Благополучно Валя вернулась в лодку.

— Ну вот! Теперь обедать! — воскликнул Вася. — Только отплывем чуток отсюда, — добавил он, потянув носом воздух.

И, отплыв немного в сторону, он открыл две банки шпрот. Нож был где-то в рюкзаке, и хлеб они ломали, куски макали в оливковое масло, цепляли бронзовые рыбинки пальцами, потому что и ложек пока не нашли.

— Хлеб и рыба, — бормотал Вася, — самая вкусная еда на свете.

— Семьдесят Второму спасибо.

— Кому? Опять какие-то твои фантазии? Кто это такой? Скажи уже. Ну? Чья кличка? Какой-нибудь нищеброд воротила вроде Мюсляя?

Валя не отвечала. Кролик тоже ел хлебные корки.

— Ты зря ему так много хлеба скармливаешь, — заметил Вася. — Ему надо вон коры надрать, пусть хрумкает. А то нам еще долго плыть. Как бы самого твоего Бернардика и не слопали.

Валя с ужасом взглянула на Васю.

— Что ты, Фасечка?!

— А что, ну съедим святого. Как будто вы не едите своего Христа. Ведь так? Как это называется-то по церковному? Вино, мол, кровь, хлеб — плоть. Лев Толстой был по жизни не людоед. Выступал против войны. А любая война и есть людожорство. И против этого вашего хлеба-вина на крови он тоже возражал. Что, мол, за дикое варварство? Пусть даже и символическое, мыслимое. А может, оно и хуже еще. Варварство-то в мыслях, зараза.

Поев, Вася окунул руки в воду и потер их, снова окунул, потом понюхал.

— Воняют. А мыло мы взяли? Ты взяла мыло? Там, возле умывальника? Нет?

Валя отрицательно крутила головой.

— Вот же проклятье, — бормотал Вася. — Мы превратимся в неандертальцев.

— Не превратимся, Фасечка, — отвечала Валя, — не-а.

— Ты-то хоть знаешь, о ком речь?

— О косматых из пещеры, — сказал Валя. — То неправда, Фасечка. Нас сразу сделали людьми.

— Чего? Хыхыы… Откуда ты знаешь?

— Мартыновна говорила.

— Верить певичке из сортира на Соборной горе?

— Еще отец Григорий говорил.

— Кто такой? Нищеброд или поп?

— Батюшка из сельского прихода. Он пешком в собор ходил. Всегда в пыли ряса да брюки, башмаки. Лик загорелый, волосы седые, грива, как у льва прям! Ух ты! И глаза синие-синие, как у тебя, Фасечка.

— Обрадовала. У меня поповские глаза?.. Да я с этими подхалимами Обло-Лаяй ничего общего не желаю иметь, даже глаз.

Валя перекрестилась. Вася уже налегал на весла, лодка пробиралась среди берез.

— Ой, Фасечка, не кротом же ты хочешь быть?

— Нет, конечно.

— Так вот мы и сотворены с глазами, с руками, с ногами. А этот… Обло?

— Это монстр, Вальчонок! — воскликнул Вася. — Как говаривал Петр Алексеевич, безымянный зверь о шестистах головах, превосходящий уже Людовика Одиннадцатого и нашего Грозного. То бишь Ваньку Кровавого. Но теперь мы знаем его имя: Обло-Лаяй из породы Баскервилей. Потому что англичане и все прочие шведы тоже хороши, блин. Вон, история Сноудена чего стоит… Или Буш, надувший весь мир со страшным оружием Хуссейна и смешавший Ирак с пылью и кровавым говном или расхерачивший Афган, целую страну, из-за двух своих вавилонских башен. Да их тайные тюрьмы для моджахедов, где их пытают, к примеру, тяжелым роком. Вот, черлт, выверты монструозного сознания! Мол, это же музыка, не гвозди. Но распять можно и музыкой. Или ихние полицейские чуть что фаршируют свинцом своих черных по малейшему подозрению. Это же параноики государства. Этому с удовольствием учатся наши бывшие менты, а сейчас тоже полицейские. Только у наших все черные. Но всякие анархисты, лимоновцы — чернее. Хотя лимоновцы скурвились. Ребята в тюряге, а писатель-лидер брызжет слюной восторга на лапы Обло-Лаяй.

Голос его повеселел после сна и трапезы.

— А Обло-Лаяй наш, ну, у него тоже глаза, кстати, — продолжал Вася. — И руки-ноги. Как говорится, и он по образу и подобию сделан. Но только монстр, не человек. Ибо человеческой природе противны его законы, его суды, палачи, войны, поборы, ложь. И он-то, Вальчонок, нас и гонит. И все эти попяры у него на службе. А еще свора цепных журналюг, ведущих, писак, ряженых в папахах, патриотов с оловянными осоловелыми от кваса глазами, бизнесменов с лоснящимися от нефти и природного газа ряшками. Да глупый народ. Ведь только дебил кличет на свою голову дубину. Народ и кличет Сталина! Еще вон и Грозного! Похлебаем лаптем щей с кровушкой, гы! Лишь бы всем насолить, показать кузькину мать, проклятье… Козью морду всем и кажем. Я и говорю тебе, Вальчонок, понимаешь ты или нет: наваждение, сон в березовом тереме.

— Со-о-о-н? — протяжно переспросила Валя.

— Ага. Значит, что? — спросил он, отталкиваясь веслом от дерева.

— Что?

— Во сне только и можно одолеть этот морок, — заключил Вася. — Кирилл Дхарма говорил, что у тибетцев есть такая практика: сновидческая работа. Ну, работа со снами.

— Соснами?

— Хы-хы… А знаешь, раньше был такой город в древней Руси: Снов. Стоял на речке Снов… Может, мы по ней и плывем?

Валя испуганно посмотрела на мутную воду в отражениях берез.

— Ой, Фасечка, — пролепетала она, — страшно-то… А куда ж мы? Куда, Фасечка?

И в это время лодка выскользнула из отражений берез на простор.

— Во! — воскликнул Вася. — Крласота!

Валя оглянулась.

— Ху-гуу! Ух ты! — воскликнула и она.

— Давай, спой чего-нибудь из репертуара своей Митрофановны.

И Валя на миг прикрыла глаза — и запела:

— Восходила туча сильная, грозная, / Выпадала книга Голубиная, / И не малая, не великая: / Долины книга сороку сажень, / Поперечины двадсяти сажень. / Ко той книге ко божественной / Соходилися, соезжалися…

Валя закашлялась.

Вася улыбался.

— Ну, то есть мы в той книге?

Валя пела:

— Читал сию книгу сам Исай-пророк, / Читал он книгу ровно три года, / Прочитал из книги ровно три листа.

— Значит, мы блуждаем в первой строчке! — выкрикнул Вася.

И кролик посмотрел на него.

— Эй, новозеландец! На родину плывем. Ибо у каждого родина — свобода.

Валя пела дальше, там шел перечень вопросов: от чего, мол, начался вольный свет? Звезды? Ночи? Ветры? Помыслы? Кровь-руда? Цари? Князья-бояре? «…крестьяны православные?»

— И от чего? — спросил Вася, загребая левым веслом, чтобы выровнять ход лодки в холодных мутных апрельских водах с сором.

Ответы были в том духе, что солнце от лица божества, как понял Вася, — Валя в этом месте слова проглатывала, но можно было догадаться; звезды от его риз, ночи от его дум, от него и ум-разум, а кровь-руда от черна моря, кости от камней, мир-народ от Адама, цари от его головы, князья от его мощей, а крестьяне от его колена.

— А? Вот как, — откликнулся Вася. — Тут хитро все пропето. Мол, цари от Адама. А он же, Адам, напортачил там в саду? И получил пинка. Тут и началось: князья-цари… Проклятье. Это мне нравится. А может, и была там анархия, в саду этом? А ведь похоже, что да. Ну, если Адам сделал свой выбор. Значит, свобода выбора была, хоть тень большого начальника и маячила. Только зачем же он пнул-то его? Зачем так грубо и несправедливо?.. — Вася осекся. — Хотя, черт его знает. Может, он настоящей свободы и лишился, Адам. Впал в вечную зависимость от бабенки этой, Евы. И пошло-поехало: князья-цари, зараза, компартия, Гитлер, Сталин с Берией, Трумэн, атомная бомба… Об этом еще Бакунин предупреждал, да и Прудон, да, особенно он, француз крутой, сидевший в парижской тюряге, мол, что монархия, что демократия — все едино, власть человека над человеком мерзкая штука, рабство, и все! — Вася сильнее начал грести, чтобы обогнать корявую длинную ветку. — Но тут-то и нету высшей, так сказать, математики, логики. Уф!.. Обогнал. Да. Ведь все это начальник сада предвидел? То есть на сто процентов знал, что Обло-Лаяй вылупится из грешка. Зачем же позволил? И! — Тут Вася бросил на мгновенье одно весло и вскинул руку с торчащим указательным пальцем. — Значит, он и есть автор Обло-Лаяй, «Малыша», ГУЛАГа, Освенцима. Так же?

Валя вздохнула и ответила:

— Не знаю я, Фасечка.

— Ну как?.. Я про зло, насилие и ложь тебе…

И Валя пела:

— Мне во сне много виделось: / Кабы с той страны со восточной, / Кабы с другой страны со полуденной, / Кабы два зверя собиралися, / Кабы два лютые собегалися, / Промежду собой дрались-билися, / Один одного зверь одолеть хочет.

— Да это все сказки какие-то… И видишь, тоже сны… — досадливо заметил Вася, работая веслами.

Валя пела:

— Это не два зверя собиралися, / Не два лютые собегалися, / Это Кривда с Правдой соходилися, / Промежду собой бились-дрались, / Кривда Правду одолеть хочет. / Правда Кривду переспорила…

— Вот брехня-то! — воскликнул Вася, возмущенно синея глазами из-под спавшего чуба.

Валя пела:

— Правда пошла на небеса…

— Хых! Хы-хы, — засмеялся Вася.

— …А Кривда пошла у нас вся по земле, / По всей земле по свет-русской, / По всему народу христианскому. / От Кривды земля восколебалася, / От того народ весь возмущается; / От Кривды стал народ неправильный, / Неправильный стал, злопамятный: / Они друг друга обмануть хотят, / Друг друга поесть хотят.

— Вот это да! — закричал Вася. — Хых-хы-хы-хы! Точно, людоеды!

Валя допела:

— Кто не будет Кривдой жить, / Тот причаянный ко… — тут она запнулась, мгновенье молчала, словно съела слово. — Та душа и наследует / Себе Царство Небесное.

Вася бросил весла и зааплодировал.

— Круто по-настоящему, Вальчонок! Я уже люблю «Голубиную книгу». Название и впрямь хорошее. Только я бы добавил: «Голубиная книга анархизма». Есть же «Поваренная…» А будет «Голубиная…» Ведь анархия, Вальчонок, это мир. А государство — война. Не дураки ее придумали, книгу эту. Хоть попы, наверное, ее лапали.

— Батюшки, они разные бывают, — сказала Валя. — К примеру, отец Григорий. Он всегда, как придет пешком из своего села, давал Мартыновне баночку с медом. Пасеку там держал, коло церкви прямо. А Мюсляй брезговал. Ему кто-то сказал, что у отца Григория коло пасеки кладбище, и пчелки с цветов на могилках и собирают медок-то, и потому медок этот подарок от мертвецов. А мы ели, и ничего, скусный. Отец Григорий любил с Мартыновой лялякать. А как мне токо слово, два скажет, да перекрестит и руку даст лобызнуть, так я потом неделю как на крыльях летаю, и тут, — Валя стукнула кулачком между грудей, — такое прям чувство… ну, как будто что-то вдохнули — хрусталь. И он так и сияет, в первый день аж дыхание перехватывает. Потом помаленьку угасает вроде… Да как в Дом Матери зайдешь, так и снова вспышка, но уже послабее, конечно. Даже когда Одигитрию с Москвы после лечения ихнего красками да скребками разными привезли, даже от Нее не бывало такого, как от отца Григория. Что же это? А ты говоришь всякое… Не говори, Фасечка, ладно? Ты бы вот с ним сам встретился, понял бы, ага. Может, к нему и пойдем?

— Ты что, совсем сдурела? — ответил Вася. — Я от попов и бегу. Поп Никита меня засудить хочет. Объединился со следаком Мирзоевым. Следак — морда нерусская, наверное, мусульманин, а туда же, в одну дуду с батюшкой, мол, как это так я смею говорить про ихнего боженьку? Про Иешуа этого.

— Это который?

— Ну, ваш Иисус Христос собственной персоной.

— Ой! — воскликнула Валя и прикрыла ладонью рот.

— Проклятье…

— Не говори так, Фасечка, — попросила Валя.

— Дышать нечем! — ответил в сердцах Вася. — Как в склепе. Вся эта ваша религия — замогильная. Ну и кадите себе мертвечиной в церкви, чего всю страну в склеп-то превращать? В морг православный, да хоть и католический, любой. Дайте воздуху. Пошли прочь. Не верил и не верю. Так хочу. В этом моя свобода. Так у меня сердце бьется.

— Ну, Фасечка…

— Так нет же, агрессоры в рясах снуют всюду, зараза, в школы прутся, в политику лезут. А какая должна быть политика церкви? Ну ведь как дважды два: любите друг друга, да? И все. А разве любовь в этих ряшках в рясах? Да ты видела хотя бы взгляд вашего патриарха? Это же генерал натуральный. Маршал. Только со слащавостью.

— Фасечка!..

— А что? Маршал и есть. И за ним воинство. Ведь дело-то кровавое, как о том проповедовал Михайла Александрович, Бука, ибо в жертву приносится человечество ради ненасытного божества. Сколько было костров, пыток, а? И все ради Христа. Ну? Цирк! Он же про любовь, а эти — дубиной, огнем. Шизофрения вселенская — вот что такое ваша религия! Ладно, ладно, сейчас обходятся без этих-то страстей. Но война продолжается — со здравым смыслом, война за умы и сердца, а в конечном счете — за бабки, бабки! Баксы! Хыхыхы!.. А там, где борьба за бабки, там и кровь. Ведь что такое золотой запас России, Вальчонок? Что такое все эти заводы, нефтяные потроха, золотые россыпи? Это наша кровь. И кровь тех, кто был раньше. Твоих дедов и бабок, и моих, хотя я и не знал их. Так почему это все должно принадлежать вашей поповской верхушке? Или кремлевской? Попы есть пауки. Так говорил Бука.

— Отец Григорий не такой, — тянула свое Валя. — У него огород, яблони и вишни, пасека. А ездиет он на мотороллере. Дни свои проводит в трудах, — продолжала она. — И ездиет по деревням, соборует какую старушку, или так, освящает чего-нибудь, говорит слова чистые, всем помогает. Я о нем слышала от людей, что в собор-то приходят из разных мест. Его любят. Хоть один поп соборный и говорил, мол, дескать, ага, необразованный этот Григорий, темный, шофер да и только.

— Шофер?

— Он раньше токо шоферил, на грузовике, што ль. Возил там в колхозе картошку, ну, всякое разное. И лихоманка с ним приключилася. Трясун напал. А скорее всего недобрые напустили.

— Вальчонок, ну ты и впрямь темнота. Смеешься, что ли?

— Откудова я знаю. Всяко бывает. У нас соседка была бабка Зинка, про нее говорили, подколдовывает. И раз бабушка глядь, а та — шасть с нашего двора, от Марты, и та слегла, не встает, помыкивает. Тогда смекнули, эге, ну-ка, и позвали батюшку Михаила, тот окропил, молитву воздвиг, и все, Марта повеселела, встала, снова доится.

— Хыхыыхы, — с возмущением засмеялся Вася. — Хы-хы-хы!..

— А Григорий шофер начал чахнуть, бледнеть, худеть. Трясется и трясется. Врачи от него отказ сделали. Помирай, мол, дескать, ага. И тут к нему явился монах в желтом.

— Взаправду или как?

— В видении. Или во сне. Но бывают сны, как видение. И он сказал ему…

— Кто кому? — переспросил Вася, выгребая на середину, вытягивая шею, чтобы лучше видеть мокрые апрельские поля.

— Монах тот Григорию. Иди, говорит, в церкву и молись. И пропал. А Григорий так и сделал все ж таки, хоть и неверующий был совсем, как вот и ты, Фасечка. Да уже помирал ведь. И враз трясун сняло. А там и тело окрепло. И глаза прояснились. И выздоровел. Так и приклонился к церкви. И вдруг ему священник и сказал: да пора тебе уже и самому священнический сан принимать. Так и стал батюшкой Григорием. Это Мартыновна все вызнала.

— А, какие-то темные сказки.

— Ну правда же, Фасечка! — возмутилась Валя.

— Ну присказки. Вот со мной ничего не случалось никогда. Я и не верю. А верю Буке с Кропоткиным и собственным глазам. Да и не верю, а просто — знаю. Знаю, что они правы. А это все, что ты тут разводишь на киселе, — мутная пропаганда Обло-Лаяй.

Валя даже отшатнулась, так, что и лодку качнула.

— Чего удивляешься? Религиозный маразм на руку Обло-Лайе. На лапу, хыхыхыыхыы… Ведь тот, кто верхом, — не менеджер, скажем, высшего звена, а священный государь. Всякая власть — от бога. Да? Удобно же. Только куриных мозгов не хватает сообразить, что тогда и власть Адольфа Гитлера оттуда же. От того же, так сказать, субъекта. Или не субъекта? Что это вообще такое?.. Никто не знает. Вот ты, Вальчонок, знаешь, можешь сказать по-русски?

— Что, Фасечка? — подавленно спросила Валя.

— Что это такое ваш, ну, господь бог всевышний? Скажи так, чтобы я, дурилка картонный, врубился, понял. А то все трындят, галдят, как белены объелись, бог-бог-бог. Поэты стихи пишут и пишут, особенно сейчас, как с цепи сорвались: бог-ангел, тю-тю-тю, слюни сладкие до пупа. Поклоны бьют. Свечки ставят. Морозко и тот со свечкой, глазки свои хладные потупил, стоит, бороду из ваты чешет, микрофончики в ней, как блохи. В январскую стужу очереди за водой. Потом, там, на поклон всяким костям, тряпкам, иконам. А что такое это, ну одним словом, а? а? Вот скажи мне сейчас же, не раздумывая и не придумывая. Ну?! Ну!

В глазах Вали как будто свет пошел сквозь кофейную гущу. И она ответила:

— Семьдесят Второй!

Вася в замешательстве перестал грести.

В глазах Вали стояли слезы. Вася хотел уточнить, но тут донеслись странные звуки — как будто войско писарей приближалось, верхом на своих столах с писчими приборами да бумагами, и допотопные перья в их руках скрипели, выводя некие письмена. Вася озирался. Валя задрала голову, смахнула с ресниц слезы. И наконец они увидели в небе сдвоенные два треугольника птиц.

— Лебеди? — подал голос Вася.

— Не-а, — откликнулась Валя.

— Ну не утки же…

— Это гуси, — определила Валя, тихо улыбаясь.

— А мне тут сон был про лебедей… — проговорил Вася.

— Они кричат по-другому, — сказала Валя. — Вот тебе и сорок калик со каликою.

— А, те страннички, — вспомнил Вася.

— Это уже иная еще песнь, — сказала Валя.

— Споешь?

— Не-а, очень уж долгая, да я всю и не взяла в толк, в память. Там про то, как собрались калики перехожие эти из пустыни Ефимьевой, из монастыря, да и пошли в Ерусалим с посохами. Там в пути под Киевом им князь Владимир, што ли, попался… — И Валя негромко запела: — Ездит он за охотою, / Стреляет гусей, белых лебедей, / Перелетных малых уточак, / Лисиц, зайцов все поганивает. / Пригодилося ему ехати поблизости. / Завидели его калики тут перехожие, / Становилися во единой круг, / Клюки-посохи в землю потыкали, / А и сумочки исповесили…