Я был уверен, что держу в руках дневник Андрея Зеленцова. Но я ошибался. Это был не его дневник, а ее. Самой Маргариты. Точнее, даже не совсем дневник, а просто отрывочные записи, которые она делала, похоже, на протяжении многих лет.

«Проклятье! Я не знаю, как это случилось! Я не заметила! Не заметила!

А теперь – поздно. Он отравил мою кровь, проник под кожу, настроил, как струны, мои нервы в какой-то дьявольский унисон со своей собственной музыкой – и я ничего не могу с этим поделать!

И… мысли! Он поселился в моей голове, и даже когда я читаю скучным людям скучную лекцию о скучных различиях скучных, бесконечно однообразных живописных школ – он там, в мыслях. Он слушает, как я читаю лекцию, и усмехается: неужели тебе не надоело это фиглярство?

Надоело…

Если бы можно было уничтожить его, выкинуть из себя, из своих мыслей, из своей жизни, выжечь, вытравить… Но я не могу…

Не могу, потому что… не хочу!

Не хочу избавляться от него, что за чушь! Наоборот – он должен быть со мной! И не только в мыслях – везде. Всегда. Я создана для него. Так же, как он создан для меня. Это же так очевидно. Почему он этого не видит?»

Даты в этой исписанной мелким, но очень разборчивым, каким-то педантичным почерком встречались нечасто, мысли и события текли сплошным потоком, время от времени смешиваясь с воспоминаниями, так что приходилось делать усилие, чтобы понять, что когда произошло и к чему относится то или иное замечание. Но спешить мне было некуда, я заинтересованно разбирался во всем, и с каждой страницы образ моей тюремщицы начинал вырисовываться передо мной все яснее.

Маргарита была падчерицей сотрудника Внешторга СССР. О матери она писала очень скупо, кажется, так и не простив ей «предательства» по отношению к первому мужу. Притом что предательство существовало лишь в сознании Маргариты: Михаил Бланк пропал без вести зимой сорок первого года, а вторично мать вышла замуж уже после войны. Но Маргарита, к сожалению или к счастью, слишком живо помнила родного отца. Ее чрезмерная привязанность к нему сохранялась на протяжении всей жизни и носила какой-то болезненный, почти неестественный характер. Она считала его не только лучшим из людей, но и самым привлекательным из всех знакомых мужчин. Ее воспоминания об отцовском облике, о заботе и нежности к ней были настолько переполнены чувственностью, будто речь шла о внешности, ухаживаниях, объятиях и прикосновениях любовника.

Тетрадь Маргариты, наконец, разрешила загадку татуировки. Бланк действительно сделал ее себе, а не кому-то другому – сам или с чьей-то помощью, но по собственному эскизу. Маргарита даже указывала в своем дневнике, где была татуировка – на левой, «сердечной» руке, на предплечье. Правда, не уточнялось, как именно Бланк овладел этой удивительной техникой, сам ли ее изобрел или где-то научился. Скорее всего, Маргарита этого просто не знала. Да и не интересовалась. В ее глазах отец был величайшим художником. Именно он привил ей любовь к живописи. Правда, таланта его она не унаследовала, попытки рисовать так и остались попытками. Но она стала искусствоведом, и, видимо, неплохим.

И тут на ее пути появился Зеленцов – студент Суриковского, где ей иногда приходилось читать лекции. Абсолютно неприспособленный к реальной жизни, безразличный ко всему, кроме образов, визуальных эффектов и средств их создания – карандашей, бумаги, краски, холста. Ну, во всяком случае, таким видела его сама Маргарита. И, с ее точки зрения, асоциальность и замкнутость были всего лишь отражением его таланта. И вдобавок от Зеленцова, которому, кажется, было наплевать на все, кроме рисунка, веяло каким-то непостижимым и неотразимым обаянием.

«Он как Крысолов со своей флейтой, – писала она, – а я как ребенок, который идет за мелодией и не может, не хочет, не в силах остановиться, освободиться, не слышать и не видеть».

Уникальный художественный стиль, который начал проявляться у Зеленцова уже в студенческие годы, был близок к модернизму, к которому в Советском Союзе шестидесятых годов относились снисходительно-скептически. Деятелей этого направления, выросших на отечественной почве, всерьез не воспринимали. При этом на Западе на произведения российских модернистов, в силу их дефицита и самобытности, спрос неизменно возрастал. Ну а в партийно-хозяйственном активе сидели отнюдь не дураки. Не снижая давления (так как это в некотором роде обеспечивало качество исходящего продукта), они монополизировали торговлю этими произведениями искусства. То есть потихоньку продавали на Запад то, что в отечестве не ценили, имея на этом неплохую прибыль. Очень рационально.

Маргарита была одним из немногочисленных и абсолютно непубличных специалистов по «советскому модернизму». Искусство – штука субъективная, поскольку ориентируется на чувства, не поддающиеся количественному измерению. Абстрактное искусство субъективно в квадрате. Но Маргарите удивительным образом удавалось отличать подлинные шедевры от халтуры. Отобранные ею работы неизменно оказывались коммерчески привлекательными. Сейчас это назвали бы, вероятно, «чувством рынка». За это чутье ее ценили, держали на особом счету, позволяли многое. А она пользовалась этим для того, чтобы помогать Зеленцову. И не только потому, что, по ее мнению, он был гениальнее всех остальных, но вскоре – и из личного пристрастия. Сам же Андрей воспринимал ее помощь довольно равнодушно. Как будто для него это не имело никакого значения. Впрочем, и правда не имело.

«Мы вместе, – писала она, – и в то же время чудовищно далеки друг от друга. Как попутчики на одном мотоцикле. На первый взгляд они очень близки, фактически в объятиях друг друга, но… Нет, лишь попутчики, которым конструкция транспортного средства не позволяет расположиться по-другому. И страшнее всего – не скорость, не виражи, страшнее всего – ждать, когда машина прекратит движение…»

На память об отце у нее оставались несколько листов пожелтевшего довоенного ватмана с видами Кронштадта. Отец показал ей, как на них нужно смотреть. Это было как волшебство: строгие линии крепостных бастионов, грозные контуры боевых кораблей, барашки на темных волнах, почти касающиеся низкого балтийского неба, вдруг превращались в портреты маленькой смеющейся девочки. В ее собственные портреты…

В этом месте я на миг прервался и поднял взгляд от пожелтевшей тетради. Перед моими глазами, как наяву, возникла лампа из Тихвинского монастыря…

Зеленцов увидел скрытые изображения сразу. Потрясенный, он перебирал сухие листы, вглядываясь и поворачивая, поворачивая и вглядываясь. Но в дар не принял, сказав, что ему вполне достаточно было их увидеть, что это само по себе величайший дар, который только возможен.

И, разумеется, отблагодарил ее за это. Ну… уж как умел.

Какое-то время Маргарита была на седьмом небе от счастья.

«Он вовсе не монах, – писала она, – не аскет, просто искусство значит для него гораздо больше, чем женщина. И когда эта страсть оказывается нацелена не на бумагу, а на меня, пусть ненадолго, это почти невыносимое, ослепительное наслаждение. Он гений! Он должен сверкать на небосклоне мирового искусства, это звезда масштаба Пикассо и Дали…»

Маргарите мало было смотреть, как «ее художник» творит – ей нужно было, чтобы об этом гремел весь мир. Она пыталась ввести Зеленцова в «нужные круги», знакомить с «нужными людьми», вытаскивать на «нужные мероприятия»… хотя самому ему нужно было только рисовать.

Однажды она попыталась свести его с перспективной на тот момент группой «Новая реальность», благо удобный случай подвернулся: один из белютинцев, чей папа был высокопоставленным хозяйственником, пользуясь отъездом родителей, устроил в квартире, занимавшей чуть не целый этаж арбатского особняка, что-то вроде арт-салона для «коллег по цеху». Половина выставляемых здесь картин, на взгляд Маргариты, была откровенной халтурой, лишь кое-что выглядело довольно любопытным. Но все эти полотна, вместе взятые, не стоили – она готова была в этом поклясться чем угодно – двух-трех штрихов первой зеленцовской работы, выполненной в манере ее отца.

Белютинцы на Зеленцова впечатления не произвели. Он мрачно разглядывал выставленные картины, еще мрачнее слушал «рассуждения об искусстве будущего», к которым был особенно склонен один из присутствующих, благодаря настырности и многословию уже прослывший среди начинающих мэтром и авторитетом.

Поначалу Андрей молчал, только все сильнее хмурился, разглядывая мазню «авторитета» под его разглагольствования о миссии искусства и, разумеется, о необходимости создавать «новую реальность». Но вдруг взорвался, заявив, что называть искусством, тем более новым, убого сработанную и композиционно беспомощную мазню – все равно что называть полетом куриные прыжки с забора. И ладно бы просто сказал – еще и в «полотна» потыкал, с соответствующими комментариями. Очень дельными и потому тем более обидными. «Мэтр», естественно, не переносивший даже намека на критику, взбеленился и, ревя африканским львом (прихлебатели подтявкивали по-шакальи), кинулся разъяснять «сопляку», что он никто и звать его никак. Как вообще, так и в роли художника.

Андрей стоял перед разъяренным «авторитетом кисти» так спокойно, что Маргарите вспомнилась библейская притча о Давиде и Голиафе. Похоже, он просто выжидал удобной паузы, чтобы метнуть свой «камень» точно в цель:

– Сейчас я покажу вам, как на самом деле выглядит «новая реальность», – безмятежно улыбнулся он. – Кто согласится мне позировать?

Все промолчали. И тогда вперед шагнула юная девушка и чуть смущенно проговорила:

– Давай я.

Маргарита знала эту девушку, она училась на одном потоке с Зеленцовым. Знал ее, конечно, и Андрей, но в тот момент он поглядел на нее так, точно увидел впервые, и это видение пора-зило его.

Он торопливо схватил карандаш и бумагу. Рисовал Андрей совсем недолго. Но тем полнее оказалось торжество.

Подобного никто из присутствующих не видел никогда. Десятки, если не сотни миниатюрных портретов девушки, с разными выражениями лица, ни одно из которых не повторялось, сливались в один большой портрет, и тот казался трехмерным, как голограмма. Как будто в руках художника был не лист бумаги, а окно куда-то, где посреди снежно-белого пространства существовала только модель, созданная из множества своих маленьких копий.

– Вот это действительно «новое видение», – устало проговорил Андрей. – Это «искусство будущего». Это то, к чему устремлены Матисс и Пикассо, равно как и некоторые из вас. И то, чего никогда не достигнут халтурщики.

Он развернулся и вышел. Маргарита поспешила за ним, но прежде пулей метнулась к рисунку и схватила его. Она считала, что все его работы должны принадлежать только ей – как и он сам.

Андрея она нашла на улице, в маленьком сквере у дома. Бледный Зеленцов стоял, прислонившись к дереву, из носа у него шла кровь, которую он вытирал рукавом, бормоча:

– Я не должен был этого делать…

– Почему? – не поняла Маргарита. – Ведь сейчас ты, на глазах у всех, за несколько минут создал шедевр!

И тогда Андрей признался, что с недавних пор заметил за собой нечто странное. Каждый рисунок, выполненный в «технике Бланка», влияет на него каким-то странным образом. С одной стороны, отнимает силы, заставляет чувствовать слабость и головокружение, а с другой – словно открывает если не дверь, то «глазок» в неведомое, позволяя частично предвидеть судьбу того, кого изображаешь.

Маргариту это признание сильно удивило – отец никогда не говорил ни о чем подобном. Тогда, в скверике на Арбате, она еще не отнеслась всерьез к этому признанию, решив, что Андрей фантазирует, преувеличивает, накручивает себя – что взять с творческой экзальтированной натуры? Она только спросила:

– И что же за судьба ждет эту девочку, как ее, Леночка, кажется?

– Она будет любима и счастлива, – глухо ответил Андрей. Но эти слова были произнесены с такой горечью, что у Маргариты пробежал по спине холодок…

Надежды подружить Андрея с «перспективной» тусовкой (чтобы использовать ее в качестве своеобразного трамплина к признанию) рухнули. Более того, он вообще перестал соглашаться на попытки Маргариты «вытащить» его хоть куда-нибудь. Вот как в таком случае прикажете добиваться всемирного признания?

Она впала в некое подобие отчаяния, довольно быстро переросшее в ярость. Как эти мелкие людишки, эти бездарные мазилки, как они посмели отвернуться от Зеленцова? От ее Андрея, великого художника? Они должны быть наказаны. Уничтожены…

Если верить дневнику, Маргарита «задействовала нужные связи», в результате чего случился судьбоносный визит Никиты Сергеевича на выставку авангардистов, за которым последовал фактический разгром «Новой реальности».

Было ли это правдой? Строго говоря, могло быть – крошечный камешек может спровоцировать лавину, а слово, сказанное в нужное время и в нужном месте, вполне может сыграть роль такого камешка. Но как по мне, так посещение главой СССР юбилейной выставки было мероприятием вполне протокольным, а его бешенство возле картин «Новой реальности» легко объясняется чисто личными особенностями Никиты Сергеевича.

Однако, как бы там ни было, сама Маргарита считала, что белютинцев уничтожила именно она. Мне показалось, что именно эта, не такая уж, в сущности, значимая ситуация стала своего рода водоразделом, выделив основное стремление Маргариты – «все должно происходить так, как я хочу». Ведь и желания самого Зеленцова ее не интересовали: он должен получить мировое признание, а я сделаю все, чтобы так и случилось. Она ни разу не спросила себя: а хочет ли сам Андрей этого самого признания? И еще, подумалось мне, а влюбилась бы Маргарита так страстно и безрассудно, не будь Зеленцов гениальным художником? В конце концов, не мастерством же Андрея как любовника (что бы там она ни писала про «почти невыносимое наслаждение») объясняется ее неутолимая к нему тяга.

Неутолимая и безнадежная…

Блокнотный лист, вклеенный между страницами дневника, был исписан совсем другим почерком – крупным, неровным, почти неразборчивым:

«Марго, мне сложно это писать, но я не могу, не вправе обманывать. Это нечестно.

Я думал, что я просто не способен любить. И лучше, если бы это было так. Увы. Моя любовь меня не слушается. Она неуправляема, как ураган, и, как ураган, неотвратима, безжалостна и непобедима.

Не нужно из-за меня терзаться. Не нужно.

Желаю счастья – от всего сердца, которое мне больше не принадлежит».

Послание завершала знакомая мне по работам Зеленцова подпись – закорючка, одновременно похожая и на букву З, и на змею.

Несколько страниц, следующие за этим письмом, были вырваны. Мне страшно даже подумать, какой кровью сочились уничтоженные записи. Следующая была сделана уже в другом месяце, а главное – будто бы совершенно другим человеком.

Сухо, протокольно Маргарита рассказывала, как приехала в коммуналку Зеленцова для «последнего решительного разговора», как ждала его в похожей на чулан комнатушке, как нашла новые работы… На всех эскизах была она – та, что вызвалась тогда позировать…

«Я сожгла их, – сухо, как в отчете, писала Маргарита. – Собрала все и сожгла на пустыре у церкви. А пепел смешала со снегом. Чтобы от этой суки если что и осталось, то одна только грязь. А купюры оставила в шкафу».

О нарисованных Зеленцовым десятирублевых купюрах она упоминала раньше: на них он отрабатывал технику, ибо нигде нет настолько тонких и сложных рисунков, как на деньгах. В тот момент Маргариту это восхищало. Теперь же десятки стали оружием возмездия, возможностью натравить на Зеленцова органы правопорядка. Правду говорят, что на свете нет ничего страшнее мести отвергнутой женщины.

Привлечь к делу нескольких сокурсников и приятелей Андрея не составило никакого труда. А дальше в ход пошли отцовские связи. Вряд ли без участия Маргариты приговор Зеленцову оказался бы столь строгим. Не исключено, что его бы просто пожурили, да и отпустили… Если бы не эта страстно любящая женщина.

«Они попросили меня, – писала Маргарита, – обозначить художественную ценность работ Андрея. Я сказала, что это ничего не стоящая пустышка, а сам он – тунеядец, провокатор и диссидент. Они все время курили, и запах был как от сожженных на пустыре эскизов. До сих пор в горле мерзейший привкус. Хотя, возможно, все дело в токсикозе».

Позже Маргарита писала, что, пожалуй, погорячилась, и надо попробовать добиться пересмотра дела и смягчения приговора. Она начала очень пристально, не жалея ни денег, ни усилий, следить за судьбой Елены Коротковой.

«Эта сука не любит его, он ей не нужен! – злорадно писала она. – На суд не пришла, в тюрьму ему не пишет. Не прошло и нескольких месяцев после его ареста, как она вышла замуж и укатила из Москвы. Да еще и фамилию сменила. Теперь ему ее не найти… И может быть… Все еще может быть…»

Любопытно, что о своей беременности она при этом писала как о досадной помехе, о чем-то раздражающе лишнем и неприятном. Когда ребенок родился мертвым, она сперва вздохнула с облегчением – не нужен был ей никакой ребенок, даже от Зеленцова, ей нужен был только сам Зеленцов. Но вскоре в дневнике появились совсем другие записи:

«Это была девочка. Могла быть… И у нее мог быть… отец. Он бы любил ее! Наверняка любил бы, как любил меня мой отец. Андрей полюбил бы нашу дочь, а вместе с ней полюбил бы и меня – ее мать. Но теперь девочки нет. Теперь только пустота. Эта тварь отняла у меня все – и Андрея, и ребенка… все! Из-за нее я лишилась всего, что имела. У меня были крылья – а теперь только цепь, которая не дает ни летать, ни даже дышать. Он не отпускает меня… я жить без него не могу!!!»

Впрочем, судя по отрывочным сведениям, проскальзывающим между строк, жить без Зеленцова она все-таки могла. И довольно успешно. Маргарита была еще молодой, красивой, обеспеченной, что для России, да еще тех времен являлось немалой редкостью, «выездной», да еще не только в соцстраны, а по всему миру. И в одной из зарубежных командировок, на каком-то международном искусствоведческом симпозиуме, она познакомилась с фон Бегеритом.

Тут я снова оторвался от чтения и подумал, что скорее это он с ней познакомился. Я был практически уверен, что Бегерит разыскивал «девочку с татуировки» специально. Хотя бы потому, что таких случайностей не бывает. Но так как Маргарита ничего не знала о трагическом переплетении судьбы своего отца и Вальтера, то посчитала знакомство случайностью. Не слишком важной, но приятной. Очень удачное знакомство: богатый респектабельный немец, владелец фармацевтического бизнеса, живо интересующийся советскими модернистами… И – ею. После оскорбительной холодности Зеленцова (видимо, это было то самое свидание, после которого, по рассказу Угрюмого, Апостол пытался перерезать себе горло) ухаживание галантного рафинированного европейца было Маргарите как бальзам на душу.

Кроме галантности и богатства, Бегерит обладал обширными связями и немалой властью: без особого труда добившись в советском постпредстве продления командировки Маргариты, он пригласил ее отдохнуть «в своем замке».

«Черт побери! – писала Маргарита. – Мало того, что это действительно замок, причем наследственный, так он еще и на острове! У него собственный остров в Лигурийском море. Если бы не Андрей, я бы ни минуты не задумывалась…»

Когда Бегерит сделал ей предложение, она честно призналась, что сердце ее занято, что несмотря на то, что ее избранник любит другую, она не может его забыть.

– Ну и что? – невозмутимо парировал немец. – Какая-то глупая причина для отказа, право слово. Вам нравится другой мужчина, поэтому вы отказываетесь идти навстречу мне. Но при этом вас не останавливает то, что вашему мужчине нравится другая женщина. Вы все равно его хотите, разве нет?

– Но я люблю его! Вряд ли вы скажете, что полюбили меня за… фактически за одну встречу. Это совсем другое дело.

– Почему другое? – все с той же невозмутимостью настаивал фон Бегерит. – Никакой разницы. Знаете, что есть любовь? Liebe ist nichts – «любовь есть ничто». Красивый ароматный фантик, в который завернуто наше желание обладать. Вы хотите обладать своим Андреем, я хочу обладать вами. Мною тоже многие желают обладать, обычное дело. Вопрос лишь в том, насколько это желание бывает реализуемо. То есть – в цене.

И Маргарита согласилась. Такая постановка вопроса все объясняла, а главное – все облегчала. Если любовь – это фантик, то его можно выбросить. Фантик совершенно не нужен. Нужно то, что в него завернуто. Желание. Ей нужен Зеленцов. Просто нужен, и все. И она его получит.

– Давайте сделаем так, – предложил фон Бегерит, – вы поедете к себе в Союз и попытаетесь заполучить этого вашего Андрея. Я даже могу вам помочь. Во-первых, хорошеньких женщин нужно баловать: кому-то хватает банальных бриллиантов, у кого-то капризы более изысканные. Как у вас. Для меня будет удовольствием подарить вам этого вашего художника. К тому же, насколько я могу судить с ваших слов, его картины – очень хорошее вложение. Так что я в любом случае не прогадаю. Когда вы его получите, то, разумеется, можете оставить себе, пока вам не надоест. Ничего не имею против. Если, конечно, вы при этом будете принадлежать мне.

– Как принадлежать? – удивилась Маргарита.

– Как этот остров, например, – усмехнулся фон Бегерит. – Он мой, но я ведь не возражаю, когда на него садятся чайки. От этого мой остров не перестанет принадлежать мне, понимаете?

Она согласилась, но мне так и не стало понятно, зачем фон Бегериту так позарез понадобилась «девочка с татуировки»? Чисто ради обладания? Ну держат же люди кошек, попугаев или рыбок – просто чтоб не так скучно было. Жизнь с Маргаритой наверняка выглядела в глазах Бегерита вполне нескучной. Красивая женщина, неглупая, без малейших признаков морали, да еще гениального художника обещает «подогнать». Ах да, Бегерит же зашибал свои миллионы на омолаживающих технологиях. Судя по всему, многократно опробованных на Маргарите. Вечно юная жена – что может быть лучшей рекламой? Или, может, все сразу сработало?

Маргарита опять подтолкнула правоохранительную машину, теперь уже в противоположную сторону – в сторону смягчения участи Зеленцова – и с нетерпением стала ждать, когда Андрей освободится, поживет на поселении, а потом его можно будет и в Европу перевезти.

«Вальтер удивительный человек! – писала она. – Он не только не возражает, чтобы Андрей жил с нами, но всячески поддерживает эту идею и помогает мне. Он вообще понимает меня, как никто и никогда. А ведь, казалось бы, мизантроп. Но понимания в нем в сто раз больше, чем у тех, кто кричит на всех углах о гуманности, милосердии и братстве…»

Меня же «сочувствие» фон Бегерита почему-то не удивляло. Думаю, Маргарита его развлекала. В конце концов, они ведь, по сути своей, оказались очень похожи в главном: есть я и мои желания, и есть все остальные, которые интересны лишь с точки зрения соответствия моим желаниям. И ничего, что Маргарита находилась в тот момент лишь в начале этого пути. Бегерит разглядел в ней собственного будущего двойника. Нужно было всего лишь обеспечить ей нужное направление. Подтолкнуть. И этот, с позволения сказать, эксперимент, похоже, блестяще удался. Под воздействием непрерывного ледяного анализа даже те живые человеческие чувства, которые еще оставались у нее к Зеленцову, намертво замерзли и рассыпались, оставив лишь жажду обладания.

Впрочем, обладать было уже особенно нечем. Когда у Зеленцова закончился срок поселения, Маргарита приехала проверить, как у него дела, и ужаснулась. Дела были совсем плохи. Почти прозрачный, с горящими глазами, в нищей комнатенке, завешанной новыми работами – и со всех смотрела Елена Короткова. А он только стонал: «Она исчезла… я не могу ее найти, увидеть… я ей не нужен… все мои предчувствия сбылись…» Маргарита сорвала все рисунки со стен и снова, как тогда, сожгла. А у Зеленцова даже не хватило сил ей помешать.

Ей удалось вывезти Андрея в Европу. Он был не просто сломлен – раздавлен. Единственным, что в нем еще оставалось живого, был его талант. Фон Бегерит относился к его творчеству на удивление серьезно. На протяжении всей десятилетней агонии Зеленцова он не оставлял попыток если не спасти, то хотя бы немного продлить его жизнь, не жалея ради этого ни денег, ни влияния, ни собственных усилий – ведь он как раз был специалистом в этой области. Но все попытки оказались безрезультатными. Не потому, что медицина была бессильна против болезни Зеленцова, а потому, что врачи не обнаружили у него никакой болезни. Совсем никакой. Он просто постепенно угасал.

– Никто не отнимает у него жизнь, – грустно констатировал фон Бегерит. – Он сам ее отдает. Талант оказался слишком тяжел для него.

Последние работы Зеленцова, включая тот самый «семейный» портрет, что висел над камином, потеряли живший раньше в нем свет и изливали лишь мрак и страх.

«Он говорит, – писала Маргарита, – что раздарил весь свой свет. Он вкладывал его в те проклятые портреты, и теперь они его убивают. Она его убивает. Она всех убивает!»

Похоже, это стало для нее навязчивой идеей. Маргарита уничтожила все изображения Елены, что удалось собрать в бегеритовской коллекции, но это, разумеется, не помогло. Зеленцов умер. И это был проигрыш. С этим Маргарита смириться не могла. Не потому, что любила Зеленцова – вряд ли к этому моменту она еще была способна на любовь. Но проигрыш? Потеря того, что ей нужно? Немыслимо.

Впрочем, снаружи все было прекрасно. С Маргаритой, в отличие от Андрея, все методики по омоложению сработали прекрасно. Фон Бегерит очень гордился своей живой рекламой и развлекал ее, как умел. А умел он многое: таксидермия, вивисекция, эксперименты на живых организмах… Маргарите понравилось помогать ему, она оказалась весьма способной ученицей. И энтузиазма у нее хватало. Бесчеловечные эксперименты увлекали ее и… отвлекали от мыслей о Зеленцове. Прошлое, казалось, осталось в прошлом. Далеко-далеко.

Вальтер фон Бегерит, «победивший старость», бодрый, полный сил и готовый прожить как минимум до двухсот лет, пал жертвой глупейшего ДТП. Оказался не в то время не в том месте – точнее, на дороге у не то обкуренного, не то вдупель пьяного лихача. И это случилось недавно, меньше двух лет назад.

Оставшись весьма богатой вдовой, Маргарита не то чтобы была огорчена, но вскоре поняла, что Вальтера ей катастрофически не хватает. Нет, какая там любовь! Но у нее вдруг обнаружилось масса свободного времени. И, что еще страшнее, масса свободных мыслей. Ей вновь начал сниться Зеленцов.

«Кажется, он хочет вернуться… или освободиться… Но он не может – пока эта тварь его удерживает. Я должна… я могу помочь. И я тоже стану опять свободной! Все будет, как я хочу!»

Похоже, к этому моменту ее крыша уехала совсем далеко. Маргарита решила, что раз портреты Коротковой убивали Зеленцова, значит, для его «освобождения» (она писала то об «освобождении», то о «возвращении») нужно лишь собрать все эти портреты и уничтожить. Или, быть может, еще эффективнее будет уничтожить саму модель?

Записи становились более обрывочными и менее понятными:

«Тяжело… Он снится и смотрит… смотрит… И тварь тоже… Она мешает мне! Она мешает мне жить. Мешает дышать!»

Тем временем Маньковский, который уже давно прослышал о стоимости картин Зеленцова на Западе, попытался продать фонду одно из двух имевшихся у него полотен, но был банально кинут посредниками. Когда, смертельно разозлившись, он пробрался на выставку, чтобы испортить им же самим проданную картину (кто ж виноват, что он оказался при этом обманут?), Маргарита отыскала его и вновь прибрала к рукам. Но уже не для разового доноса на друга, а на более-менее постоянной основе, для сбора информации об оставшихся в России картинах Андрея. И в особенности тех, на которых была изображена Елена.

Она собрала все работы Зеленцова, до которых смогла дотянуться, то есть практически все существующие. Оставалась еще картина, которую Маньковский специально, точно назло ей, повесил в своем офисе – но это Маргариту не заботило. Прямо она об этом не говорила, но между строк сквозило, что, как только Маньковский перестанет быть ей нужным, она избавится от него и заберет картину. Что касается рисунков, хранящихся у Елены, а потом и у Вики, то о них она, судя по всему, просто не знала. Видимо, Маньковский ей ничего не сказал, очевидно, приберег этот крупный козырь на будущее. Иначе, конечно, или мать, или дочь быстро лишились бы картин Зеленцова, а вместе с ними, возможно, и жизни. Но так уж вышло, что к тому времени, когда Маргарита активно взялась за поиски, Елены уже не было на свете. Об этом Маньковский ей сообщил, и Маргарита испытала… нет, не долгожданное облегчение, а недоумение – «тварь» уничтожена, а никакого облегчения так и не наступило. И она окончательно пришла к выводу, что главное – не модель, а изображения.

И, конечно, оставались еще татуировки. Андрей рассказал о них как о последних своих по-настоящему светлых работах. Маргарита задалась целью их получить, навела справки, будто бы случайно вышла на отдыхающего на Крите Угрюмого и поручила ему отыскать своих сокамерников.

На этом записи в дневнике завершались. Но что было дальше, я, в общем-то, уже знал и сам. Вернее, мне так казалось на тот момент, когда я закрыл потрепанную старую тетрадь.