Глава 17
Демон поверженный
Людмила слушала ночь.
Привычка эта появилась в студенческие годы, когда она готовилась к занятиям. Нет, она и в школьные готовилась, потому как в маминой голове не укладывалось, что этою подготовкой можно пренебречь. Но тогда уроки Людмила делала днем. А вот студенчество… как-то так получалось, что она часто оставалась наедине с учебниками и собой.
Мама ворчала. Ей казалось, что Людмила сама виновата, если не успевает. И вообще, она крайне неправильно организует собственное время. Она говорила, что вставать надо раньше, но Людмиле претила сама мысль о раннем подъеме. Нет, уж лучше ночь.
Кухня.
Удивительный покой, когда улица затихает. Из приоткрытого окна тянет холодком, порой и сквозит, но это тоже в удовольствие. От холода и сна, который наваливается разом, грозя погрести Людмилу под пуховой лавиной, спасает горячий чай.
Любимая кружка.
И сахара три куска. Почему-то особенно важно было, чтобы сахар был кусковым. С рассыпчатым вкус был не тем…
Она сидела и слушала темноту.
Думала.
Обо всем думала, но мысли были вялыми, ленивыми. И отпуск скоро заканчивается, и вообще все заканчивается, но оттого и грустно. Впрочем, Людмила же знала, что так оно и будет.
Где-то внизу хлопнула дверь.
А потом заревел мотор… громко, пугающе. И вновь стало тихо. Тишина эта продолжалась почти до рассвета, и можно было бы отправляться спать, но Людмила знала за собой, что теперь она точно не уснет. А рассвет… рассвет – это красиво. Небо светлеет, бледнеет, пока вовсе не становится кисейно-лиловым, и только тогда прорывает его розовая полоса. И ширится она, разрастается разломом…
Наверное, она все-таки задремала, потому что пропустила появление разлома.
Зато приснилась мама.
– Ты ведешь себя безответственно, – сказала она.
Мама была в клетчатом домашнем платье, которое носила последние годы. И в фартуке… руки полотенцем вытирала, а вода с них скатывалась. Людмила моргнула, удивившись тому, до чего яркий сон получился.
– Совершенно безответственно, – продолжила мама и еще пальцем погрозила, как делала в далеком Людмилином детстве, когда та и вправду совершала что-то недостойное. – Нельзя спать.
– Ночь ведь, – возразила Людмила. – Ночью все люди спят.
А мама тряхнула руками, и вода с ее рук разлетелась. Брызги зашипели и погасли.
Мама исчезла.
Зато появился Михаил. Он был в смирительной рубашке, бледный, и ликом своим исхудавшим походил на всех святых разом. Вот только нимба не было. И Людмиле подумалось, что нимб со смирительной рубашкой просто не сочетается.
– Вставай, – строго сказал он.
– Зачем ты умер?
– Демоны живут внутри, – Михаил смотрел в глаза, и собственные его, казавшиеся нарисованными, пробирались в самое сердце Людмилы, вытаскивали оттуда то, о чем она хотела бы забыть. – Демоны живут… в каждом.
Живут.
И фигура Михаила поплыла, преображаясь. Ее смяло, словно кусок пластилина, а из куска этого чьи-то невидимые пальцы вылепили демона. Он походил на себя, писанного Врубелем, и все же отличался. У демона было лицо Ольги.
И Михаила.
И Людмилиной матушки. У него было множество лиц, куда больше семи, и все – одинаково прекрасны. Людмила, кажется, и себя увидела. А потом запахло дымом. Из-под ступней демона расползались серые нити, и огонь… огонь этот плавил линолеум на кухне, оттого и воняло так, едко…
– Прекрати, – сказала Людмила, уверенная, что именно демон виноват в пожаре, – нельзя сжигать чужие дома.
– Можно, – демон улыбнулся. – Я ведь демон…
И дыхнул в лицо жаром.
Людмила проснулась и потерла глаза. Надо же… случается увидеть такое… мама, Миша, демоны… этак и до галлюцинаций в классическом их виде недолго. Она чихнула и потерла нос.
Пахло паленым.
Очень сильно пахло паленым. И кажется, горелой пластмассой… по полу стлался дым, и Людмила несколько секунд смотрела на него, убеждая себя, что это, наверное, галлюцинация. Правдоподобная.
Впрочем, слишком уж правдоподобная, хотя ее пациенты и утверждали, что иных и не бывает. Но Людмиле с галлюцинациями встречаться лично пока не доводилось, и поэтому, по здравом размышлении, она решила, что все-таки случился пожар.
Эта мысль стряхнула остатки сна.
Людмила вскочила.
Коридор был в дыму. Содрав с вешалки свитер, она скомкала и прижала его к лицу. Дышать стало не легче, но появилось чувство защищенности. Надо бежать… звать на помощь…
Людмила заставила себя остановиться.
Успокоиться, насколько это было возможно в нынешней ситуации. Уходить… огня нет, только дым… это хорошо. Поднять Ольгу и уходить.
Ольга сидела в постели, уставившись на Людмилу огромными печальными глазами.
– Он меня нашел…
– Кто?
– Он… он меня…
Дым вползал в комнату, и Людмиле вдруг подумалось, что ковры придется менять. И мебель. Эта едкая вонь вряд ли выветрится со временем. Во всяком случае, столько времени у Людмилы не будет.
– Вставайте.
Ольга подчинилась.
– Он пришел за мной, – сказала она, потупив взгляд. – Уходите. Вас не тронут… уходите… ему нужна только я.
– Черта с два.
В демонов, тех, которые сверхъестественные сущности, Людмила не верила. И схватив Ольгу за руку, потянула за собой.
– Он…
– Помолчи.
Ольга смолкла. Шла она, шатаясь, с трудом переставляя ноги, явно желая остаться в задымленной квартире. На площадке от дыма было не продохнуть. Едкий, ядовитый, он разъедал глаза, и Людмила зажмурилась.
– Задержи дыхание…
Жара не ощущалось.
Хорошо.
Если жара нет, то и пожар слабый… или не пожар вовсе? Главное, выбраться. Дом теперь представлялся Людмиле ловушкой.
Лестницу она нашла на ощупь. Приходилось идти медленно. И от дыма – свитер не спасал – кружилась голова. Кажется, еще немного, и она упадет в обморок. А нельзя.
Выбраться надо.
Отдышаться.
Вызвать пожарных… «Скорую»… главное, выбраться. По ступенькам и вниз. Десять ступенек, Людмила помнит. И еще десять… она все-таки закашлялась и, борясь с приступом кашля, согнулась пополам, выпустила Ольгину руку.
Не потеряется.
Она рядом. Людмила чувствует… и ее, и болезненный тычок в плечи, от которого проклятая лестница вывернулась из-под ног. Людмила успела сжаться клубком, покатилась по ступенькам.
Было больно.
Кажется, она ударилась головой… не только головой, но головой – особенно больно. И все-таки попыталась встать. Зря, конечно… потому что тот, кто устроил пожар, вынырнул из дымного облака.
Он сел рядом, так близко, что Людмила почти узнала его.
– Я ведь вас предупреждал, – с упреком произнес он.
И ударил.
В висок.
Стало больно, и свет померк.
Стас знал, что эта ночь будет мерзкой, но не предполагал, насколько. Он почти заснул. Давал себе слово, что глаз не сомкнет, но все равно почти заснул.
И вернулся домой.
В тот дом, из которого сбежал много лет назад. Он отчетливо понимал, что находится во сне. Но на удивление реалистичном сне.
Дверь.
И ручка с парой длинных царапин, которые Стас сделал гвоздем. Мстил отцу за что-то, а после получил ремня… но царапины остались. Дверной звонок. И рука тянется к нему, но не дотягивается, потому что Стас вспоминает – он ведь здесь живет.
А звонят – гости.
Дверь открывается. В коридоре пахнет ваксой и еще немного – нашатырным спиртом, значит, вновь Мишку заставили хрусталь протирать. Он эту работу искренне ненавидел, впрочем, как и Стас.
– Есть кто дома?
– А кто тебе нужен? – Мишка выглянул из гостиной. В руках он держал массивный хрустальный рог, который отцу подарили на очередной юбилей.
– Все нужны.
– Неужели? – Мишка положил рог на столик. – А нам вот так не кажется. Ты нас забыл.
С кухни тянуло дымом.
– Отец дома?
– Все дома! Кроме тебя…
– Теперь и я…
Мишка фыркнул:
– Дурень.
– А сам кто?
– И я дурень… Стасик, извини, если что не так было… мне просто тебя не хватало. Я думал, ты вернешься. Ты же обещал вернуться.
– Я хотел как лучше, – что еще было ответить?
– Теперь я знаю. Иди… отец ждет.
Узкий коридор.
Дверь открыта. Всегда открыта, и Стас вообще не уверен, что дверь эта была нужна. Она существовала данностью этого мира, как и скрипучий пол.
Стол, застланный газетой. Отец сидит спиной. И спина эта прямая, точно швабру проглотил. Так Стасу прежде казалось.
– Ты похудел, – он не знал, с чего начать разговор. Ведь были же… что? Редкие телефонные звонки? Как дела… нормально… а у тебя… когда приедешь? Пока не выйдет… дела, ты же понимаешь, что работа важнее всего…
Казалось, что важнее.
А он и вправду похудел, истончился. И уже вовсе не выглядел грозным. Напротив, перед Стасом сидел изможденный мужчина. Бледное, изрезанное глубокими морщинами лицо. Блеклые глаза и мешки под глазами. Сеть капилляров на левой щеке, и румянец болезненный, точно отцу надавали пощечин.
Желтые зубы.
Желтые пальцы с вечной сигаретой.
– Вернулся наконец, – хмыкнул он, окинув Стаса насмешливым взглядом.
– Вернулся. Ты… не рад?
– А сам-то как думаешь? – Отец оперся на кривоватую трость. – Бестолочь ты, Стасик… упрямая бестолочь, прям как я… но я рад, что у тебя все получилось. Значит, не зря…
Договорить у него не вышло, потому что кухонный пол, знакомый до последнего выжженного пятна на линолеуме, вдруг расползся трещиной.
Трещинами.
Из трещин сочился дым.
– Иди, потом поговорим, – сказал отец и стукнул тростью. Стас хотел было сказать, что это неразумно – стучать тростью по растрескавшемуся полу, но не успел.
Проснулся.
Пахло дымом. Не тем, который поднимается над костром. Нет, этот был ядовитым… паленой пластмассы… или горящего линолеума. Горький. Едкий.
Он заставил Стаса закашляться.
И выбраться из-за стола… это ж надо было, за столом прямо и уснул. Плечо затекло. И рука повисла. Отойдет, конечно, уже побежали мурашки, но вот… Стас руку согнул.
И разогнул.
Застонал, не столько от боли, сколько от мерзкого ощущения, что сам он пропитался дымом… до двери добрел.
Открыл.
На площадке было не продохнуть… твою ж… герой, сам решил… надо было Ваньку звать… он и позвал. Дозвонился не сразу, но все-таки.
– Не геройствуй, осел, – сказал Иван беззлобно. И Стасу подумалось, что не случайно его сегодня все придурком обзывают. – Выйди на балкон и сиди смирно.
Идея была в целом хорошей, но вот…
А Людмила?
Она одна. Точнее, с Ольгой, которая не то жертва чужого коварного замысла, не то убийца. И в любом случае Людмиле грозит опасность. А значит, Стас не имеет права отсиживаться.
Он нашел полотенце.
Смочил.
От дыма голова шла кругом. Тянуло прилечь. Отдышаться. Но Стас точно знал – нельзя… он вновь выбрался из квартиры и попытался осмотреться.
Никого… на первый взгляд никого… но стоило сделать шаг, и Стас споткнулся о тело.
– Люда?
Собственный голос показался хриплым, надсаженным.
Не ответили… конечно… тело тяжелое, неподъемное, но Стас поднял. И в квартиру втащил. На балкон… на балконе воздух свежий, он обоим не помешает.
Людмилу Стас усадил.
Ощупал голову, как умел.
– Люда, ты… жива?
Дышит ведь. Если дышит, то жива… конечно…
– Потерпи, «Скорая» уже едет…
А она застонала. И глаза открыла, безумные такие глаза.
– Оль… Ольга… наверх… ушли… крыша…
Каждое слово давалось ей с немалым трудом, но Людмила сумела преодолеть себя. Голову ощупала.
– Он решил, что я… иди наверх…
Стас кивнул.
Пойдет.
Пожара нет. Только дым. И значит, здесь, на балконе, Людмиле ничего не грозит. Во всяком случае, он надеялся, что не грозит. Если преступник на крыше, с Ольгой…
Стас по лестнице бежал.
Боялся не успеть.
Дверь на крышу была открыта.
Ветер ударил в лицо, и порыв его был столь силен, что едва не опрокинул Стаса навзничь. А может, не в ветре дело, а в том, что он сам ослаб.
Устоял. И поднялся. Выбрался.
– Стой, – крикнул, вернее, показалось, что крикнул, но голос надсаженный был тих. Но и этого слабого окрика хватило, чтобы человек, замерший на краю крыши, вздрогнул и обернулся.
Не человек.
Двое.
– Стой, – повторил Стас. – Полиция уже едет… не усугубляй ситуацию.
– Едет – еще не приехала, – Стас прочел это по губам. А может, и не прочел. Угадал. Читать по губам он не умел, да и расстояние было не то, чтобы подобные фокусы вытворять.
– Стой, – Стас понятия не имел, что еще говорить.
Он подходил медленно.
А тот, другой, не мешал. Не грозил сбросить Ольгу, которая замерла в его руках послушною куклой. Или нет, таких кукол не бывает, значит, манекеном, пластиковым и все одно безвольным. Одно движение, и рухнет она вниз. Поймет ли, что случилось?
– Отпусти… это лишено смысла. Тебя возьмут…
– Нет. – Человек вдруг оказался слишком близко, и в руку, ту самую, затекшую, впилась игла. А потом на Стаса накатила такая слабость…
– Дурак… – он слышал сквозь слабость голос, такой далекий… чувствовал, как ему не позволяют упасть. И ведут к краю крыши. И пропасть видел, осознавая прекрасно, что еще немного, и рухнет в нее. И что это падение прервет нить его, Стасовой, жизни.
Он понимал, что должен сопротивляться, но меж тем тело, вялое, бессильное, не способно было пошевелиться. И когда пропасть уже распахнула объятья, сзади раздалось:
– Стой. Или стрелять буду.
В этот момент сознание не нашло ничего лучшего, как отключиться.
– Ты придурок, Стасик, – сказал Иван вместо приветствия. – Ты вообще осознаешь, какой ты, к лешему, придурок?!
– Осознаю.
Осознанию способствовала узкая больничная койка, серая простыня и тонкое одеяльце, которое не грело. А может, и грело, но Стаса колотила мелкая дрожь. То ли от наркотика, то ли от дыма, то ли просто от понимания, что еще немного, и его, Стаса, не стало бы.
– Осознает он… нет, я же просил тебя не лезть в это дело, скажи, просил ведь?
– Просил.
– Раскаиваешься?
– Раскаиваюсь, – не особо искренне произнес Стас, хотя как раз ни малейшего раскаяния не испытывал.
– Хрена с два ты раскаиваешься…
– Ты мне еще спасибо сказать должен. Без меня вы бы его не взяли…
– Может, и так… – Иван не стал спорить, но и удрученным сильно не выглядел. – Все одно, Стасик, ты придурок…
Из больницы выпустили утром, да и чего держать, если Стас здоров? Людмилу вот оставили на трое суток. Отравление. Удар по голове.
Вот перед ней Стас чувствовал себя на редкость неудобно. Втянул. Обещал присмотреть, а вместо этого едва не угробил. Ольге он не сочувствовал совершенно, но был рад услышать, что та поправится.
Три дня… трех дней хватит, чтобы смотаться в Екатеринбург, встряхнуть народ, который в отсутствие начальства изволил расслабиться, а потом вернуться.
Людмилу он встречал с конфетами и цветами.
– Спасибо, – сказала она как-то не слишком радостно, но цветы приняла. – Мне давно уже не дарили цветов…
…Вернее, никогда не дарили, чтобы без повода. Вот к Восьмому марта или на день рождения случалось. От коллег. А просто так… и даже ее нелепые куцые романы как-то умудрялись обходиться без букетов. Людмила убеждала себя, что это как раз нормально, что живые цветы – бессмысленная трата денег. А поскольку всякий роман рассматривался в перспективе долгой и счастливой совместной жизни, то и трата выходила общею…
Но тут…
Роман?
Со Стасом?
Ерунда какая. А цветы – просто приятно. И конфеты. Хоть как-то скрасят печальную перспективу возвращения к родным пенатам. Они, сколь Людмила предполагала, крепко пропахли дымом, а потому грозил ей в отдаленной перспективе если не ремонт – на него денег точно не было, то всяко генеральная уборка.
– Эта прическа идет тебе больше.
– Прическа? – Людмила потрогала остриженную голову. – Издеваешься?
Не похоже.
А прическа… пожалуй, стоило рискнуть. Она уже рискнула, согласившись на предложение молоденькой медсестрички, которая на парикмахерские курсы записалась. Все одно, после того как на затылке целую плешь выстригли, терять было нечего.
Стрижка получилась экстремальной.
Мама определенно не одобрила бы… впрочем, мама никогда ее не одобряла, так стоило ли и дальше жить по ее правилам? Людмила провела ладонью по голове. С короткими волосами ее лицо стало… моложе? Ярче?
Глаза появились. И нос уже не казался таким уж большим.
В общем, если бы не нашлепка из пластыря на затылке, Людмила, пожалуй, была бы собою довольна.
– Поговорим? – Стас предупредительно распахнул дверь машины.
Будто у нее был выбор.
И да, поговорить хотелось. О деле. О Мишке. О том, что… вообще будет, хотя, наверное, Людмила сама знает, что.
– Ольге я позвонил, – он сам застегнул ремень безопасности, и странным образом эта забота была Людмиле приятна. – Она нас ждет.
Ехали молча.
Людмила трогала цветы, белые хризантемы и синие ирисы. Красиво… нежно… и жаль, не простоят долго. А может, оно и к лучшему. Ни к чему хранить пустые фантазии.
Ольга жила в старой части города.
И дверь открыла сразу.
– Проходите. Можете не разуваться. Я все равно собираюсь переезжать.
В квартире было пусто. Почему-то Людмила остро ощутила эту пустоту, возникшую вовсе не из-за отсутствия мебели. Что было виной? Высокие потолки с остатками лепнины, которую просто поверху побелили? Огромные же окна, верно, некогда витражные, а ныне обыкновенные, в пластиковых, слишком современных для этого места, рамах.
Пыль в воздухе?
Сам запах запустения?
– Присаживайтесь куда-нибудь… эта квартира принадлежала моему отцу, – Ольга сама села на низкий диван. Похожий был и у мамы Людмилы, достала по неимоверному блату, чем весьма гордилась. Диван застилали клетчатым покрывалом, и садиться на него дозволялось лишь гостям.
Диван пережил маму.
И несмотря на всю заботу, постарел. Выцвела темно-зеленая обивка, как-то неравномерно, пятнами, отчего возникло ощущение, что диван этот заплесневел. Провисла середина, а деревянные ножки разъехались. И пружины в нем скрипели. Но Людмила до сих пор не нашла в себе сил расстаться с ним. Теперь же эта привязанность казалась ей глупой. Она села в кресло, которое шло в паре к дивану. А маме не досталось вот, потому что блата ее не хватило на все…
Стас устроился за спиной Людмилы. И руку на плечо положил. Это прикосновение, чего уж душой кривить, было приятно.
– Мне очень жаль, – Ольга первой начала разговор. – Поверьте, я не хотела, чтобы кто-то пострадал… я никогда не думала, что… что все так повернется.
Она не выглядела роковой женщиной.
Обыкновенной.
Разве что глаза, огромные, темные и с поволокой, делали ее неуловимо похожей на всех Пресвятых Дев разом… да, эти глаза могли заворожить Мишку.
– Вы не убивали.
Стас произнес это жестко, и как-то сразу стало ясно, что он все равно винит ее. И простить вряд ли сможет. А Людмила… ей ли прощать?
Ей было даже жаль эту женщину.
Немного.
Ольга же улыбнулась, слабо, лишь уголками губ, и произнесла:
– Наверное, следует рассказать все с самого начала… я… я очень любила отца. Все дети любят мать, но моя… она была совершенно никакой.
