Глава 20
Возвращение
…Ему казалось, что его везут в тряской телеге по булыжной мостовой. Где-то тонко и отчаянно плакала женщина. Плакала и звала, перемежая его имя с именем бога. Он чувствовал тупую боль в затылке и острый молоток, отбивающий ритм в висках. С трудом поднял руку, потрогал лицо…
— Живой! — Женщина зарыдала. — Слава богу!
Она стояла перед ним на коленях; обнимала за плечи. Ее лицо было в тени, и Федор не сразу понял, что это была Стелла. Под потолком слабо светился матовый шар — она включила свет.
— Что случилось? — Слова дались ему с трудом; язык был деревянным, в горле саднило.
— Я не знаю! — сказала она с отчаянием. — Я шла на кухню, хотела сделать чай и увидела, что в мастерской кто-то есть, свет фонарика было видно из-под двери. Я испугалась, а потом услышала стон, и… я думала, вас… — Она не сумела закончить фразу. — Господи, как я испугалась!
— Я живой, Стелла. Вы никого не видели?
— Нет, здесь были только вы. И в коридоре никого… Вы можете встать?
— Попробую.
Федор попытался подняться. Боль в затылке и подкатившая тошнота стали нестерпимы, и он сцепил зубы, чтобы не застонать.
— Вам плохо? Позвать кого-нибудь? Ивана?
— Не нужно, я сейчас…
Ему удалось сесть. Стелла все еще обнимала его за плечи. Он почувствовал слабый запах ее волос. В глазах летали черные мушки, в затылке пульсировала боль. Ее волосы пахли лимонником. А может, ему просто это показалось.
Опираясь на край дивана, он поднялся с пола. Постоял, пережидая головокружение.
— Вам нужно лечь… пожалуйста! — Она перестала плакать, смотрела умоляюще. В лице ее читались страх и неуверенность.
— Все в порядке, Стелла… нормально. Не бойтесь… — Он растер ладонью затылок. — Я присяду… немного кружится голова…
— Может, воды?
— Нет… сейчас. Стелла… вы не могли бы собрать…
— Бумажки?
— Бумажки. Сюда на диван. Кажется, я сломал столик…
Он попытался улыбнуться, ему хотелось подбодрить ее, но она не приняла и не поняла его слов и улыбки. Лицо у нее было несчастным и заплаканным. Он наблюдал, как она собирает с пола разлетевшиеся листки. Нагибается, заглядывает под диван. Страх в лице, страх в интонациях, страх и скованность в жестах…
Он перебирал открытки, буклеты, рекламки, конверты. Она стояла рядом, не решаясь сесть. Он похлопал ладонью около себя:
— Сядьте, Стелла. Вы спасли мне жизнь.
Она не двинулась с места, лицо ее оставалось испуганным.
Два письма в одинаковых белых конвертах… Он держал их в руке, он знал, что это. Это было ожидаемо, чутье не подвело его. Они выпали из туристического буклета с Ривьерой-Майя. Он достал письмо из одного из конвертов, прочитал: «Пора собираться. Готов? Не страшно?»
— Что это? — спросила Стелла.
— Письма с угрозами. Леонарду Константиновичу.
— Письма с угрозами? — выговорила она потрясенно. — Зачем? Вы знаете, кто?
— Не знаю… пока.
— Этот… искал письма?
Федор понял, что она говорит о напавшем.
— Возможно. Не знаю. Возможно, он собирался украсть скульптуру.
Она слабо улыбнулась, что он отметил с удовлетворением. Достал второе письмо. «Собрался? Уже скоро. На мягких лапах, скрипнув половицей…»
— Можно? — Она взяла письмо, впилась взглядом. — Мерзость!
— Может, шутка?
— Нет! Человека очень легко испугать и запугать, — сказала она убежденно. — Ночные звонки, письма… Нашей соседке кто-то сыплет под дверь мел, она считает, это порча и сглаз… боится, похудела, а кому жаловаться? Идти к гадалке тоже боится, говорит, может получиться еще хуже. Вот еще одно письмо! — Она протянула ему третий конверт, голубой. — Тоже угрозы?
Но это были не угрозы. Это было письмо, отпечатанное на компьютере. Письмо от человека, подписавшегося одной буквой «А». Ни полного имени, ни фамилии, только дата: два месяца назад.
Федор читал письмо, Стелла заглядывала ему через плечо. Это, видимо, было письмо, о котором не решился сказать Рубан. От человека, назвавшегося его сыном. Он писал, что мать умерла два года назад, а перед смертью рассказала, кто его отец. Он долго сомневался и наконец решился написать. Ему ничего не нужно, он вполне обеспеченный человек, просто хотел познакомиться. У него никогда не было отца, мама так и не вышла замуж, растила его одна. Ему хочется поговорить с отцом… но он не уверен… напишет еще.
— Это от сына Леонарда Константиновича? — Стелла с изумлением смотрела на Федора. — У него еще один сын? А как же Дим? Он знает?
Федор невольно улыбнулся.
— Трудно сказать, кто знает.
— Господи, скорей бы это все кончилось! — страстно воскликнула она. — Я хочу домой. Я все время жду… понимаете? Боюсь! Что-то должно случиться… Этот журналист и… они! До сих пор не верю, что их нет! Такие самоуверенные, красивые, сильные… И Леонард Константинович… — Голос ее прервался. — Я стала ненавидеть снег! Лучше бы мы остались в городе!
— Стелла, а почему вы приняли приглашение? У Леонарда Константиновича и вашего мужа дела? Может, причина это письмо?
— Елена спрашивала меня про новое завещание, еще раньше… они решили, что Леонард Константинович позвал Артура из-за нового завещания. Я сказала, что ничего не знаю. А теперь я думаю: может, правда? Я не хочу сплетничать, но Дим… Елена говорила, он не очень близок с отцом, может, Леонард Константинович хотел увидеться с этим сыном… другим.
— Может.
Они помолчали.
— Как вы… уже лучше? Может, я принесу чаю? С лимоном, я помню! — Она улыбнулась.
— Спасибо, Стелла. Я пойду к себе. Вы спасли мне жизнь, никто не заглянул бы сюда до утра…
— Ну что вы! — Она вспыхнула. — Я провожу вас. Или все-таки позвать Ивана?
— Не нужно, не хочу никого пугать. Сейчас я встану, и… вперед! Самое главное, я жив.
Она застыла с приоткрытым ртом, в глазах ее промелькнул ужас.
— Я шучу! — Федор рассмеялся и едва не застонал от боли. — Он не собирался меня убивать, он просто не хотел, чтобы я его увидел.
…Опираясь на плечо Стеллы, цепляясь за стены, добрался Федор до своей комнаты. К его облегчению, там никого не было. Иван все еще «гулял» в кухне. Он прилег, Стелла села рядом на стул. Наступило неловкое молчание. Федор взял ее руку. Она вспыхнула и осторожно высвободилась.
— Вам нужно отдохнуть. — Она поднялась, не глядя на него.
— Спасибо, Стелла.
Она, все так же не глядя на него, вышла. Федор закрыл глаза, ему было о чем подумать. Три письма лежали на тумбочке — два в белых конвертах, одно в голубом. Он вспоминал, как копался в бумажках, как уловил… Что это было? Предчувствие, взгляд, движение сбоку, колебание воздуха… и сразу же последовал удар. Он пытался вспомнить, что ему удалось увидеть в ящике до удара… Ворох бумаг, глянцевые листовки, рекламки, брошюрки, янтарные четки… На память приходила голова Марго-дубль, лежавшая на диване, и вывалившаяся из мешка отломанная ее же рука. Он попытался вспомнить, прикрыл ли он дверь, когда вошел в мастерскую. Ему казалось, что прикрыл. Точно, прикрыл! Когда он вошел, лязгнула ручка, а дверь скрипнула. Ничего подобного он не услышал перед ударом… получается, тот уже был в мастерской. Когда он, Федор, вошел, тот спрятался. Куда? Он стоял спиной к двери, удар нанесли сзади и сбоку… справа, значит, тот был за шкафом-пеналом справа от двери… больше там негде прятаться. Зачем он пришел? Пошарить в бумагах умирающего Мэтра? Он, Федор, помешал ему…
Он вспомнил, как ощутил нечто… слабый едва уловимый запах… Запах? Он взял с тумбочки письма в белом конверте, поднес к носу… Они пахли тонко, пряно… мята? Лаванда? Он понял, что запах ему знаком! Письмо в голубом конверте ничем не пахло… вернее, пахло бумагой.
«Интересный поворот, — подумал Федор, рассматривая письма. — И Стелла…»
У него перед глазами стояло заплаканное лицо Стеллы… Он вспомнил, как она поддерживала его за плечи, ее страх, то, как она избегала смотреть ему в глаза… Почему? Солгала?
Ему пришло в голову, что она была в мастерской, что она нанесла удар. Он усмехнулся и обозвал себя дураком, но мысль все царапала и не хотела уходить.
…Чего же она так боится? Он вспомнил бледное перепуганное лицо Стеллы…
