Булатовича разбудил шум льющейся воды. «Машка стирку перед работой затеяла», – подумал он, улыбнулся, растроганный хозяйственным пылом жены, и перевернулся на другой бок, намереваясь еще поспать. Но тут же вскочил, сообразив, что никакая это не жена, никакая не стирка, потому как Машка вместе с дочкой Сашкой неделю уж живут в доме отдыха «Чистые камешки», что вчера он так и не выбрался к ним, а это грозит серьезными семейными разборками, и что утренние потоки воды означать могут только одно: он опять затопил соседей.

Алексей бросился в ванную. Так и есть! Из незакрытых кранов хлестала мощная струя, переполненная ванна выплескивала излишества на пол. Воды было по щиколотку. Вытертый бордовый половичок мерно покачивался на волнах катастрофы.

Обругав себя последними словами, Алексей заметался по квартире в поисках тряпки, но когда забежал на кухню, понял, что размеры бедствия просто огромны: краны и здесь были вывернуты до отказа, грязная посуда в раковине перекрыла сток.

И тогда он вспомнил. Как вчера, после всех скорбей и несчастий, просыпавшихся на его бедную ментовскую голову, он взял в магазине бутылку водки и распил ее на кухне в полном одиночестве. На середине бутылки он вдруг устыдился своего малодушия и решил себе в наказание хоть посуду, скопившуюся за неделю, вымыть, ну хоть что-нибудь сделать, хоть чем-нибудь искупить свою вину. Но воду почему-то отключили – наверное, опять у кого-то в их на ладан дышащем, старом доме прорвало трубы. И краны, видимо, закрутить забыл.

Выключив воду, Алексей бросился в комнату, сорвал с дивана плед, схватил одеяло с кровати. Плед расстелил на полу кухни, одеяло бросил в ванной, притоптал ногами, чтобы скорее впиталась вода. На глаза ему попался совок. «Вычерпать надо, как из прохудившейся лодки», – пронеслось в голове. Но вместо того чтобы тут же приняться за дело, он растерянно замер, не зная, с чего начать: с ванной или с кухни?

В дверь зазвонили, надрывно, истерически. Ну понятно – делегация снизу, просочилась-таки вода на третий. Если Танька или Олег пришли разбираться, еще куда ни шло, а вот если баба Зина примчалась, лучше сразу повеситься. Алексей в тоске посмотрел на разбухающее на глазах одеяло во вздувшемся пузырем, посеревшем от ужаса пододеяльнике и поплелся открывать. Конечно, это была баба Зина.

– Алексей! Ну сколько можно?! Третий раз заливаете, – запричитала она с порога и затрясла кулаком. – Совсем ополоумели вы тут, что ли? Мы в суд подадим. Ты что думаешь, если в органах работаешь, на тебя управу не найти? Мы кухню неделю назад побелили, и что? Опять прикажешь ремонт делать? Сейчас же комиссию из жэка вызову, и пускай они с вами разбираются. Выселять таких надо.

– Простите, пожалуйста, – пробормотал Булатович и попятился в прихожую, виновато делая пригласительный жест. – Проходите. Я вам заплачу. Сколько?

– Сколько! Четыреста. – Зинаида вдруг успокоилась, перестала голосить и ехидно заулыбалась. – Четыреста, на меньшее я не согласна. Ты спустись, спустись к нам, посмотри, что натворил. Вот комиссию вызову, меньше не насчитают.

– Четыреста – это много. У меня и нет сейчас столько, зарплата через три дня, если выплатят вовремя. Давайте сойдемся на двух сотнях.

– Я тебе тут не на рынке. Торгуется он! Нет денег, давай сейчас двести, в зарплату отдашь остальные.

Черт с ней, все равно не отцепится. Алексей протянул Зинаиде деньги, и она наконец ушла.

Соседка ушла, а водная катастрофа осталась, и следовало как можно скорее с ней справиться. На это ушло с полчаса, да еще на то, чтобы прополоскать и развесить так невежливо примененные не по назначению плед, одеяло и пододеяльник, понадобилось времени немало. Когда все было закончено, часы показывали восемь.

Ну что ж, можно позвонить уже в больницу, не рано. Хорошо бы как можно быстрее встретиться с Ириной. Ранение у нее оказалось неопасным, как сказал врач «Скорой помощи», которую вчера он вызвал, и пообещал, что к утру, скорее всего, она будет вполне в состоянии беседовать.

Алексей набрал номер больницы. Официальный вежливый голос заверил его, что самочувствие больной Ирины Самсоновой нормальное, температура тридцать семь и два, кровотечения нет, давление… пульс… дыхание… и прочая, прочая, хоть до космонавтских слегка недотягивает, но для встречи с представителем закона сойдет.

«Вот и ладненько», – обрадовался Булатович и пошел собираться. К предстоящей встрече следовало подготовиться. Впрочем, это уже и неважно, подготовится он или нет, вероятно, ему даже вопросов почти не придется задавать, Ирина сама все расскажет. Теперь-то она не станет покрывать эту сумасшедшую Соболеву, после того, как та ее чуть на тот свет не отправила.

А интересно, почему все-таки не отправила? В последний момент рука дрогнула: убивать близкого человека – это совсем не то, что чужую старуху или чужую медсестру – или Ирине просто повезло? Скорее всего, повезло, так и врач «Скорой» склонен был думать.

А после разговора с Ириной дело остается за малым – найти Соболеву, но это наверняка не проблема, скорее всего уже к вечеру сегодняшнего дня она отыщется. Отыщется и ответит на мучивший его со вчерашнего дня вопрос: откуда у нее пистолет? Не вообще откуда, это ясно: взяла у своего мужа, всеобще известного криминального журналиста Соболева, – а в данный момент откуда. Даже если соорудила себе хитрый тайничок, который милиция найти не смогла при обыске после первого убийства, как могла проникнуть она в опечатанную квартиру, не повредив при этом наклейки? Спрятать тогда пистолет не в квартире у нее просто не было времени. Или было? Но все равно, если и не в своей квартире припрятала, то где-то поблизости. Значит, была она таки дома. Вот так, в больничном халате, незамеченной по городу шлялась. Странно это. Ладно, пусть это будет первым вопросом, который он задаст Соболевой на допросе. Скажет он ей: со всем мы разобрались – и с вашим психозом, и с вашими глюками, – но поведайте, пожалуйста, как раздобыли вы, дорогая Анна Эдвиновна, оружие. И поведает, куда денется. С таким грузом, как три трупа и один полутруп, в молчанку не поиграешь. И тут уж без разницы, кто у нас муж: слесарь Вася или журналист Кирилл Соболев. Хоть дюжину адвокатов наймите, а от трех убийств они не отмажут. Ах, вы хотите сказать, что между слесарем Васей и журналистом Соболевым все же есть разница, и сидеть сложа руки муж ваш не станет, нажмет на все рычаги, признают вас сумасшедшей и не в тюрьму, а на принудительное лечение отправят? Ну-ну, пусть отправляют. Принудка совсем не слаще зоны, совсем не слаще, Анна Эдвиновна. А про пистолет все же ты мне расскажешь и про то, зачем их всех убила. Что, крови захотелось, белокурый ангелочек, девочка-ласточка, скрипачка-художница хренова? Острых ощущений в твоей пресненькой, чистенькой жизни не хватало?

Булатович резким движением затушил сигарету, он и не заметил, когда закурил. Посмотрел на часы – полдевятого. Нужно позвонить, узнать, готова ли баллистическая экспертиза, и пора бежать к Ирине.

…Ну конечно, как он и думал, первое убийство и вчерашнее были совершены из одного ствола. Что и требовалось доказать. Мышеловка захлопнулась, Анечка, бывшая Гартнер. Сейчас нам Ирина (сильная женщина, выжила, умница) расскажет, как вы стреляли в нее и Антона, и все.

Булатович обошел квартиру, проверил все краны, проверил свет и газ – черт его знает, так оставишь, а тут опять что-нибудь случится – и отправился в больницу.

Ирина лежала в палате на четверых человек. А как же, Ирина Самсонова не Анечка Соболева, ей отдельной палаты с персональной медсестрой по рангу не положено. Но на тумбочке возле кровати уже стояли цветы и лежали фрукты – интересно, кто принес? Коллеги по работе? Скорее всего.

Увидев Булатовича, Ирина слабо улыбнулась и попыталась сесть.

– Лежите, лежите. – Он придвинул вплотную к кровати стул. – Здравствуйте, Ира. Как вы себя чувствуете?

– Спасибо, нормально.

– Видите, как получилось. – Он в смущении развел руками. – Не уберег я вас, можно сказать, послал под пули врага. Но, с другой стороны, я и предположить не мог, что она уж такая хитрая бестия и пистолет-то добыть свой сумела. Под ангельской внешностью скрывалась…

– Это не Аня.

– Что – не Аня?

– Вы думаете, что Аня стреляла? Это не она.

– Ну вот, вы опять за старое. Сейчас-то сами должны были убедиться, на своей, так сказать, шкуре, что Соболева…

– Говорю же вам, стреляла не Аня. – Ирина в досаде ударила рукой по одеялу и сморщилась от боли. – В Антона и в меня стреляла не Аня – это я вам заявляю официально, будучи в здравом рассудке и памяти.

– Не Аня? А кто?

– Это… Он сумасшедший. Я не знаю, кто он, знаю только, что он сумасшедший. Но дело не в нем, то, что вышло, то, видимо, должно было выйти, – нас бог наказал.

– Какой еще бог? Вы о чем?

– Это я во всем виновата! И Антон. Мы с Антоном во всем виноваты.

– Я вас не понимаю, Ирина. Может, вы себя плохо чувствуете?

– Да нормально я себя чувствую. Физически совершенно нормально. Плечо немного болит, но это неважно. Как, впрочем, и все теперь уже неважно. И потому… Я вам сейчас расскажу то, чего никогда, никогда бы не рассказала. Не знаю, что это: исповедь или чистосердечное признание, как хотите, так и считайте. Но мне теперь все равно. Антона больше нет, и все потеряло смысл. Это ведь для Антона я… Нет, не так, это он для меня… Нет, мы вместе для нас… Тут все так запуталось. – Ирина горько рассмеялась и опять сморщилась от боли. – Итак, слушайте историю о том, как два неудачника решили восстановить справедливость, как придумали они гениальную комбинацию и как все их планы разбил одним махом какой-то псих. Мы все просчитали, но вот появления в нашем деле психа никак просчитать не могли. Он Антона убил, понимаете? А до этого… Он всех убил. И Аню, конечно, тоже убил. У него есть какая-то сообщница, я не очень поняла, он так сумбурно изъяснялся, просто кричал и чего-то требовал, какого-то признания. Тут я совсем не поняла. Все спрашивал, кому я успела рассказать о нем, с кем еще связана наша организация. Какая организация? Бред нес дикий. А сначала убил Антона. Просто выстрелил в упор. Меня в комнату потащил, пистолет приставил и начала допрашивать. Он и Светлану задушил, и старуху. Кстати, личность ее, старухи, можем сразу и установить. Я ведь знаю ее, это моя старуха, я ее наняла. Записывайте или запоминайте: Пегахина Клавдия Ивановна. Запомнили, да? Может, лучше запишете? – Ирина опять рассмеялась невесело.

– Я запомнил, но… Но, честно говоря, ничего не понял. Что значит – это ваша старуха, что значит – вы ее наняли? И…

– А вы ничего и не поймете. Без истории о том, как два неудачника… и так далее. Думаю, лучше будет мне рассказать все по порядку, а вам просто послушать. И не перебивайте меня, пожалуйста. Дайте мне минутку, я сосредоточусь. Не задавайте вопросов, я сама все расскажу.

Ирина закрыла глаза и некоторое время так лежала. Булатович с тревогой смотрел на нее: что это, новая трагикомедия, которую готовит ему судьба, новый сумасшедший поворот? Или Ирина так уж вошла в роль доброй мамочки, ангела-спасителя Ани, что даже при таком раскладе хочет ее оправдать или даже взять вину на себя? А психа выдумала для того, чтобы… Но додумать, для чего, он не успел, потому что Ирина открыла глаза и заговорила:

– Так вот, история эта имеет свои истоки, – ровным, монотонным голосом начала она. – Ничего бы этого не было, если бы когда-то давно, на третьем курсе, у нас с Кириллом не завязалось нечто вроде романа и если бы Раиса Михайловна не внушила нам тогда, что мы просто созданы друг для друга. Мы поверили ей и целых два года соответствовали ее придуманной любви: гуляли по ночному городу, целовались в подворотнях, мечтали, что вот, как только закончим университет, сразу же отправимся в загс. А потом мы вдруг поняли, что идеально подходим друг другу только лишь в качестве друзей, никакой любовью наши отношения и не пахнут. В конце пятого курса я вышла замуж и вскоре переехала в другой город. Кирилл отнесся к этому совершенно спокойно, у него тоже там что-то намечалось. Все бы, может, на этом благополучно закончилось, да мой муж оказался не просто подонком, а подонком классическим. Мало того что с первого года начал гулять направо и налево, мало того что почти ничего не зарабатывал, а что зарабатывал, подчистую тратил на свои кобелиные прихоти, мало того что пить стал по-черному, так еще и как человек оказался полным дерьмом. Но я все на что-то надеялась, не знаю даже, на что, ребенка от него, я сразу решила, заводить не буду, а так… Горбатого могила исправит. Но я не уходила от него и чего-то ждала. Так просуществовали мы с ним бок о бок на одном пространстве шесть лет. А потом я наконец решилась на развод и вернулась в свой родной город. Немного отдохнула от супружеского кошмара и отправилась к своему старому другу по альма-матер Кириллу. У него тогда уже вовсю газета была, думала, может, с работой поможет. Встретились. Поговорили. Раиса Михайловна, она там тоже почему-то присутствовала, ужасно обрадовалась, что я вернулась. Кирилл вроде тоже. Правда, когда вопрос о моем трудоустройстве зашел, как-то замялся, но тут его мамочка вмешалась, и все решилось.

Решилось, ничего не скажешь. Взял меня Кирилл по старой дружбе вести самую идиотскую рубрику, «Отзовись». На такую работу обычно студентов-практикантов берут. А ведь я совсем не слабее его как журналист, совсем не слабее. Обиделась я на него тогда страшно. А он, с такой редакторской улыбочкой: «Ничего, Ириш, это временно, поработаешь пока так, а там что-нибудь придумаем!» Придумаем! До сих пор думаем. Полтора года в этой проклятой, в этой дебильной «Отзовись» обретаюсь.

Раиса Михайловна снова засуетилась, все надеялась наш прерванный роман восстановить. А я была и не против. Да, да. Хоть и обиделась на Кирюху до смерти, но… Мне ведь ничего, ничего больше не светило в смысле личной жизни. Но Кирилл… Нет, он ко мне неплохо относился. Как к другу, товарищу и брату. А как к женщине… Да он никогда не относился ко мне как к женщине, даже когда мы с ним влюбленных изображали, под звездным небом шлялись и в подворотнях обжимались.

А потом появилась Анечка Гартнер. Единственная и неповторимая. Страсть схватила Кирилла мозолистой рукой, уж не знаю за какое место. И началось…

Почему-то он решил меня избрать своей жилеткой, слюняво-сопливой. Каждый шажок в их отношениях рассказывал, каждую черточку, советовался, как ему поступить в том-то и том-то случае, что Анечке подарить, куда сводить, чем удивить. Это поначалу, дальше еще хуже стало. Он даже о газете на какой-то момент забыл, если бы не Антон, все бы развалилось.

Господи, как же я ее тогда ненавидела! Он насильно втолкнул ее в мою жизнь, он заполнил меня своей Анечкой до отказа. Это Анечкин любимый цвет, это Анечкин любимый художник, это Анечкин любимый композитор, это Анечкино любимое стихотворение. Ты почитай, посмотри, послушай. Черт возьми! Какая она утонченная, какая она чувствительная, какая она умилительная, его маленькая девочка Аня. Про детство ее рассказывал, про то, как срыв с ней случился, когда бабушка умерла, и как с тех пор рисовать она стала. Как будто никогда и ни с кем никаких срывов не случалось. И ведь слезы лил от умиления, натурально лил. И я должна была лить вместе с ним и восхищаться, восхищаться, восхищаться.

Но что самое ужасное, я прекрасно понимала, что Анечка такая и есть: утонченная, умилительная, особенная. Да, особенная. Таких, как она, действительно больше нет. Это Кириллов Соболевых, талантливых журналистов, сколько угодно, Ирин Самсоновых – масса, а Анечка – она одна. Я понимала это, и… вы не можете себе представить, как я ее ненавидела. И Кирилла ненавидела. В конце концов я, наверное бы, подохла от этой ненависти или руки на себя наложила от полной безысходности, от обреченности на пожизненное одиночество. Но однажды…

Это было в День журналистики, 13 января. Перепились тогда все, жуть! Я была тоже хороша. Один Антон оставался еще в рамках приличия, во всяком случае на ногах стоял твердо. Он вызвался меня проводить до дому. Не знаю почему. То ли побоялся, что меня в таком состоянии в вытрезвитель заберут, то ли действительно решил слегка со мной закрутить, ну хотя бы на одну ночь, а там как получится. Он ведь тоже совсем одиноким был, Антон. В общем, довез он меня до подъезда, ну я и предложила зайти, как Антон это называет, на бутылочку кофе. Кофе мы с ним не пили, а пили водку. И тут меня прорвало. Я все ему тогда про его друга Кирилла высказала: и какая он сволочь, как унизил меня этой идиотской рубрикой, и как я его ненавижу, и как достал он меня своей Аней, и что, будь возможность, не задумываясь наняла бы киллера, чтобы обоих их грохнуть. Я много еще чего говорила. Но знаете, как вывалила я все это на Антона, сразу легче стало. Только, думаю, завтра ведь новую работу искать надо, Антон-то расскажет Кириллу, а тот, конечно, меня из газеты, а заодно и из своей жизни попрет.

А Антон… Он посмотрел на меня так ласково, так нежно, как на маленького ребенка – на меня никогда никто как на ребенка не смотрел, – обнял и говорит: «Девочка моя, маленькая моя бедная девочка. Ты даже представить себе не можешь, как я тебя понимаю».

Оказалось, что у Антона причин ненавидеть Кирилла побольше, чем у меня. Газету «Криминальный город» они задумали вместе, открывали вместе, а впоследствии оказалось, что Кирилл и редактор, и учредитель, царь и бог, словом, а Антон так, маленький заместитель большого босса. А все почему? У Кирилла связи, у Кирилла деньги, у Кирилла все. А откуда все это? Повезло, просто повезло, по жизни повезло. Он родился, как выразился Антон, в газету вместо пеленки завернутый. Мама, папа, бабушки, прабабушки, прадедушки – все журналисты, ему уже и делать ничего не пришлось, чтобы в обойму попасть. Кругом свои, знакомые, пути-дороги протоптаны. Антон же просто хороший, умный парень (кстати, пишет он ничуть не хуже Соболева), и только. Потому Кириллу все, а ему ничего. Это ведь несправедливо.

Конечно, несправедливо. Но так было и будет всегда, что поделаешь, сказала я ему. Антон возразил, что поделать кое-что можно. И предложил одну простую и гениальную комбинацию.

Ну вот я и подхожу к самому главному, собственно, к нашему с Антоном преступлению. Нет, мы никого не убили, Алексей Федорович, не смотрите на меня так, да и самого преступления не совершили, только первые шаги к тому сделали. Но все это просто потому, что не успели. Всю игру нам сломало совершенно непредвиденное обстоятельство – появление на сцене сумасшедшего. Но сумасшедший – это ведь только руки, орудие, не знаю уж чье: бога или дьявола. Наверняка все-таки дьявола. Вряд ли бог мог допустить столько жертв, разве что пекся исключительно о моей душе, от смертного греха оберегая. – Ирина усмехнулась. – Хотя я и так по плану Антона лично никого убивать бы не стала, это он брал на себя. А состоял план в следующем: мы каким-то образом (тогда еще не было придумано каким) потихоньку запугиваем Аню, доводим ее до нервного срыва. Ее увозят в больницу. Пару дней она там лежит на общих основаниях, а потом попадает в частную клинику (об этом позаботилась бы я, у меня кое-какие концы имелись). При соответствующем лечении (платим лечащему врачу хорошую сумму – и он готов с нами сотрудничать) Анечкин нервный срыв перерастает в настоящее сумасшествие, дальше больше, ей становится все хуже и хуже, в конце концов она превращается в полную идиотку.

Кирилл в отчаянии, льет слезы, рвет на себе волосы, тихо умирает. Отчаяние в одиночестве переносить трудно, да и не привык Кирилл к этому, а лить слезы давно уже стало обыкновением на моем плече. Жилетка, в которую раньше он сморкался от умиления и радости, превращается в носовой платок с траурной каемкой. Мы вместе с ним тихо умираем, дуэтом, так сказать. Ведь это так естественно. Кому, как не мне, стать другом в несчастье. Я всегда рядом, со мной можно не церемониться, я знаю и «люблю» его Анечку «точно так же». И завывания: «Ты помнишь, какая она была?» – «Помню, помню, Кирюша» – в один прекрасный день перетекают в «Мы помним, мы вместе скорбим, это наша общая беда». Ничто так не сближает, как общая беда. Расстояние между нами стремительно сокращается, и в один из вечеров после посещения больницы, после того как Кирилл окончательно убедился, что его Анечка, его нежный ангелочек, не имеет ничего общего с этой идиотичной, обрюзгшей и опухшей от жуткого количества психотропных препаратов бабой, мы оказываемся с ним в одной постели. Первый акт сыгран. Наутро, конечно, общее раскаяние в содеянном, клятвы никогда, никогда больше… Но все повторяется уже на следующий вечер: общее посещение больницы, общее горе, общая постель. Потому как, ну да, Анечка больна, безнадежно больна, но он-то, Кирилл, здоровый, молодой мужчина. Через недельку-другую общая постель, наша с Кириллом общая, уже и не рассматривается как предательство по отношению к его больной жене.

Итак, мы живем вместе, в одной квартире, ходим на работу в одну редакцию, вместе ездим в больницу, вместе скорбим и радуемся. Раиса Михайловна в восторге и очень даже способствует нашему соединению навек. Анечку ей тоже немного жалко, не крокодилица же ее свекровь в самом деле, но что поделаешь, от судьбы не уйдешь, и, видно, так богу угодно.

Проходит какое-то время, и тут приключается новая беда. В далеком городе Ганновере гибнут Анечкины родители (автокатастрофа, утечка газа, ну или что-нибудь в этом роде). Аня – единственная богатая наследница, все состояние Гартнеров отходит к ней. Но до богатств ей нет никакого дела, этого она и осознать-то не в состоянии, зато понимает, что мамочки с папочкой больше нет, сие известие окончательно подрывает и без того больное здоровье, она не выдерживает и вскоре соединяется с горячо любимыми родителями на небесах. Не сама, конечно, ей помогают все те же подкупленные врачи, но объяснение ее внезапной смерти вполне правдоподобное.

Скорбь, вопли и новые сопли. Однако наследником теперь становится Кирилл, что его несколько в этой трагедии утешает. Ну, конечно, и я утешаю во всю мощь, стараюсь как могу, жилы рву, что в конечном итоге вознаграждается сторицей – сняв траур, по прошествии приличествующего срока Кирилл облачается в свадебный костюм и ведет меня, подругу дней своих суровых, в загс. Акт второй отыгран.

Акт третий – смерть Кирилла – должен был наступить через год-полтора после смерти Ани. А все это время я должна была изображать безумную любовь к своему мужу. На все от начала до конца, по плану Антона, должно было уйти три – три с половиной года.

– Далекоидущий план, ничего не скажешь. – Булатович то ли хмыкнул, то ли как-то всхлипнул.

– Да, Антон очень целеустремленный человек, и торопиться нам было некуда.

– А он не боялся, что вы действительно полюбите Кирилла, не захотите от него избавляться, и тогда он-то останется не у дел?

– Не знаю, может, и боялся и как-нибудь подстраховался бы. Но Кирилла я полюбить не могла, уж слишком его ненавидела. И Антона разлюбить не могла, потому что… потому что не могла разлюбить.

А впрочем, я ведь тогда не воспринимала этот план как что-то реальное, так, мечты о прекрасном будущем. Да и неосуществимо все это было. И главным образом потому, что свести с ума Аню в присутствии Кирилла не представлялось возможным. Целыми днями он пропадал на работе, но ведь вечером-то домой приходил. Если бы Аня чего-то и испугалась, он сразу же принял бы меры. Это Антон верил, что рано или поздно благоприятный момент настанет.

И, представьте, момент настал.

Стремительно приближалось 20 июня – черный день для Кирилла, армагеддон для газеты «Криминальный город».

– А что так? Какие-то проблемы? – Булатович фальшиво улыбнулся. – Финансовые трудности? Кредит…

– Вы же все знаете, чего же спрашиваете? – Ирина нетерпеливо перебила его. – Это был последний срок для погашения кредита. В случае неуплаты все имущество, и редакционное и личное Кириллово, переходило в собственность банка.

Вот тут Соболев и показал, что он не только журналист хороший, но и финансист на уровне. Это было в начале апреля. Кирилл заехал ко мне домой, поздно вечером, без звонка, чего раньше никогда не делал. Я еще обрадовалась, что Антон не остался ночевать, не стоило им встречаться у меня. Прошел на кухню с кейсом. Я кофе ему предложила, он отказался, попросил чего-нибудь покрепче. Залпом выпил одну за другой две рюмки водки, с какой-то странной улыбкой похлопал рукой по кейсу и сказал: «Знаешь что у меня здесь, Ириш? Наше будущее, жизнь газеты». Расстегнул «молнию», откинул крышку – кейс оказался набит пачками долларов. «И кого ты убил? За кого сейчас такие грины платят?» – засмеялась я. А он так печально: «Кирилла Соболева, вот кого». Выпил еще водки и рассказал, как для того, чтобы выплатить долг и сохранить газету, запродался с потрохами и что эту неприлично большую кучу баксов ему вручил не менее неприличный субъект – криминальный авторитет Китаец, оплатив на год вперед разоблачительные статьи Соболева, которые уже со следующего номера начнут появляться в газете, про его, Китайца, конкурентов. Даже собственных журналистских расследований проводить не нужно, весь компромат на дом принесут. Так что, мол, с финансами у нас теперь полный порядок. Правда, независимой газеты «Криминальный город» у нас больше нет, как нет и независимого журналиста Кирилла Соболева, их место заняли продажная газетенка и продажный журналистишка, черный пиарщик.

Он еще долго восклицал, заламывал руки, материл наше паскудное время. А через час успокоился, сварил себе кофе и попросил меня забыть о его романтических воплях, философски заметив, что, в конечном счете, что сделано, то сделано. И приподнес мне неожиданный сюрприз. Оказывается, чтобы отмыть эти грязные, как он выразился, деньги, ему необходимо недели на три уехать в Германию к тестю. Где-то в середине мая. Но все в редакции должны быть уверены, что отправляется Соболев в какую-то суперважную командировку. Он взял с меня клятву, что я никогда никому не расскажу о том, что он продался Китайцу. Он потому в таком секрете и держит свою поездку в Германию. О том, что едет он отмывать деньги, знаю только я и отец Ани, ну и Антон, конечно. Даже мать Анина не знает, Кирилл с Эдвином встречаются на нейтральной территории, Соболев в Ганновере в гостинице живет. Он ужасно боится разглашения тайны, ужасно. Он мне звонил из Германии несколько раз и все спрашивал, не догадываются ли наши, где на самом деле он и почему, а главное, не догадывается ли его ненаглядная Анечка. Она ведь его провожать потащилась. Из-за этого ему пришлось на вашингтонский рейс зарегистрироваться и даже таможню пройти. И в «накопителе» какое-то время отсиживаться, выжидать, когда она уйдет. Потом Кирилл под каким-то предлогом оттуда вышел. В Германию он на машине поехал, за день до этого пригнал на аэропортовскую стоянку, предполагал такой вариант, что любимая женушка за ним увяжется. – Ирина усмехнулась. – Но все прошло гладко, Аня ни о чем не догадалась.

– Не проще ли было в Германию самолетом лететь?

– С такими деньгами?

– А, ну да.

– Фиктивное приглашение в Вашингтон сфабриковала ему я. Все почему-то сразу слепо поверили, что Кирилла действительно пригласили на эту мифическую конференцию, даже Раиса Михайловна купилась и ужасно гордилась сыном.

И вот мы с Антоном поняли: момент настал – либо сейчас, либо никогда. На подготовку у нас оставался месяц. Трех недель, что Кирилл будет отсутствовать в городе, хватит с гаком для осуществления первого пункта плана: доведение Ани до нервного срыва с последующей «психотерапией» в клинике. К его приезду мы бы представили вместо жены, здоровой и румяной, совершеннейшую безумицу.

Мы начали разрабатывать план запугивания. И, представьте, нам снова повезло. Моя проклятая рубрика «Отзовись» помогла. Пришла ко мне женщина с просьбой помочь ей разыскать сына через газету «Криминальный город». Там у нее какая-то темная история вышла, я не очень вникала: вроде она от него отказалась, когда мальчику было пять лет, у него что-то с головой, определила ребенка в интернат для психически неполноценных, а теперь вот, по прошествии двадцати с лишним лет, решила его найти, вспомнив, что все-таки как-никак кровь родная. От женщины за версту разило корыстью и перегаром. Понятно, где-то себе жила, о ребенке не вспоминая, а как старость подошла, вспомнила. Решила, наверное, что он так обрадуется встрече с матерью, что на полное довольствие ее тут же возьмет. На редкость неприятная и беспринципная особа, да еще и явно попивающая втихаря.

Это и была та самая Пегахина Клавдия Ивановна. Кстати, она на самом деле гораздо моложе, чем кажется, ей всего пятьдесят восемь.

Ну вот. Как только я ее увидела, почему-то сразу вспомнила Анечкин детский кошмар – ее слепую бабушку, которая умерла. Вспомнила и подумала, что лучшей кандидатуры на роль страшилки для нашей дурочки не найти. Бабульку из редакции потихоньку проводила и договорилась с ней встретиться у меня дома вечером, после работы. Дала денег, всего-то сотню, а она так обрадовалась! Чуть ли ноги целовать не кинулась. Корыстна до уродства, да нам-то это как раз и хорошо. Но, кстати сказать, сама никогда у меня денег не выпрашивала, дают – брала, а просить не просила. Единственное, что выклянчила, – духи. Довольно дорогие французские духи «Красное и черное», а главное, они редкие, я ей их еле нашла. Зачем ей они понадобились, ума не приложу. Да еще почему-то именно «Красное и черное». Говорила, что это ее любимые, и такие у нее когда-то во времена счастливой молодости были, а потом она всю жизнь мечтала о них.

Антон тем временем тоже подсуетился. Кирилл давно собирался квартиру поприличней купить, жили они с молодой женой в шестнадцатиэтажном бетонном гадюшнике, на окраине города, да все средств на новое жилье не хватало. Ну а тут, когда Китайцевы денежки прикатили, появилась возможность не только с долгами расплатиться, но и квартиру поменять. Антон и подыскал ему подходящую, в центре, в очень приличном доме, относительно дешево, потому как пока элитный домишко еще недозаселен, а значит, еще до конца элитным не стал: лифт не работает, вахтерши нет, и так далее. Нам такой очень подходил, особенно когда выяснилось, что на четвертом этаже, под соболевской квартирой, никто не живет, а строители работают по определенному графику, только днем, а ночью и в выходные ремонтируют офис. Антон ключи у них свистнул, запасную связку.

Конечно, Антон вроде как не должен был знать, что на Кирилла такой денежный дождь обрушился, но ведь он якобы и о проблемах до конца не знал, о том, что долг такой. Так что, когда квартиру эту он ему подыскал, никаких вопросов у того не возникло: обрадовался, что выгодно недвижимость приобрел, и все.

К моменту отъезда Соболева все у нас было подготовлено. По плану первый раз Клавдия Пегахина выступала в роли черной старухи за день до его отъезда в Америку, а вернее, в Германию, перед новосельем, чтобы Аня начала уже тогда нести бред – Кирилл потом вспомнил бы об этом, и у него никаких сомнений бы не было, что жена действительно сошла с ума: сам был свидетелем ее навязчивой идеи.

Ну а дальше…

Все шло по плану. Значительно облегчало задачу то, что Анечка, по примеру мужа, выбрала жилеткой меня. Правда, у нее и выбора особого не было. Она все рассказывала мне о своих ночных кошмарах, даже сны. Мне оставалось лишь, используя полученную информацию, слегка корректировать сценарий запугивания и наблюдать. Все сработало как нельзя лучше. Еще день или два, и она окончательно съехала бы с катушек. Тогда я, конечно, оказалась бы рядом и вызвала «Скорую». Но…

Черт возьми! Откуда он взялся, этот псих? И зачем ему понадобилось убивать эту несчастную Клавдию? Он все нам испортил. По плану старуха, выполнив свою черную привиденческую миссию, должна была получить свой гонорар и тихонечко уехать в какую-нибудь отдаленную губернию, чтобы никогда больше не показываться ни нам, ни кому другому на глаза, оставаться лишь Анечкиным страшным воспоминанием о возвращении мертвой бабушки из детства. А он, этот псих, взял и убил ее. Почему именно ее, не какую-то другую бабульку? И все нам испортил.

– Испортил? Но ведь Аня попала в больницу, как вы и рассчитывали.

– Да, но мы не рассчитывали, что будет убийство и что милиция начнет выяснять и про Кирилла, и про газету, и про Аниных родителей. Первый этап должен был пройти тихо, совершенно не привлекая внимания органов. Сначала мы вообще очень испугались, но потом поняли, что бояться особо нечего, лично нас никто не подозревает. Но если бы он на одной Клавдии остановился, а то… Кстати, пока не забыла! Никакого пистолета у Кирилла Соболева нет, во всяком случае, ни я, ни Антон его не видели. Это мы тогда так сказали, чтобы… Ну вы сами понимаете зачем.

– Вы говорили, что он, этот сумасшедший, действует с сообщницей. Почему вы так решили? Вы ее видели? Она тоже была в вашей квартире, когда произошло убийство Антона и покушение на вашу жизнь?

– Нет, он был один, но… Он сказал тогда, что с Аней разберется Ольга. Наверное, она ее и выкрала из больницы, а он тем временем – Светлану… а потом… Лучше бы он меня убил, какой смысл мне теперь жить без Антона? Мне теперь все равно, совершенно все равно. Я буду жить, долго жить и мучиться, врачи не оставили никаких надежд, сразу же объявили, что рана моя неопасна.

– Сочувствую, – сухо проговорил Алексей, – но давайте ближе к делу. Вы можете подробно описать человека, который стрелял в Антона и в вас?

– Могу. – Ирина вздохнула. – Среднего роста, лет двадцать семь – двадцать девять, волосы темные, глаза… Сумасшедшие глаза. Губы тонкие, яркие, щеки впалые…

– Вы смогли его так хорошо рассмотреть, в такой нестандартный для вас момент?

– В такой нестандартный момент вряд ли смогла бы я его так хорошо рассмотреть. Но дело в том, что я его видела до этого.

– Где? – Булатович подался вперед так резко, что чуть не опрокинул стул. – Где вы его видели?

– В больнице. Он там работает. Вчера, когда я к Ане приходила, видела его с какой-то тележкой, на ней баки стояли.

– Какие баки?

– На одном было написано «Чай», на другом… Не помню. «Каша»? Нет, не каша, но что-то, тоже связанное с едой. Он, видимо, при кухне работает, развозит по отделениям завтраки-обеды-ужины. О, вспомнила! На баке написано было «Завтрак». Точно! Он выкатил тележку из двери и на меня еще так странно посмотрел, остановился даже, я тогда как-то не придала этому значения, но его запомнила. Он вообще запоминающийся тип. Не понимаю, почему его допустили работать в психбольнице, когда он сам псих.

– А вы не путаете, это точно был тот же самый человек?

– Не путаю.

– Точно?

– Точно.

– В таком случае… – Булатович быстро поднялся. – Я зайду к вам вечером, до свидания.

– Вы уходите, Алексей Федорович?

– Да, мне пора. Если вы ничего не путаете, нужно срочно ехать в больницу, – договорил он уже в дверях, на ходу срывая с себя белый халат. – Аня… может быть, ее еще можно спасти.