Черное, падая, режет фламинго в полете,В почву бегущий, скрежещущий звук золотит,Крут его бег, как спрессованный воздух на взлете,Кровь, ударяясь об угол, пульсируя, хлещет, кипит.
Если Ничто, шаг за шагом тяжелым, сверкая,Твердо ресницу сжимает в свинцовой руке,Голый сверчок обнаженно в глухом умирает,Серого случая кляп слепо бредет вдалеке.
Думалось: альфа сигнал постоянный и точный,Вечер обратное тихо шептал осторожно,Кто-то, как путник, ступая на мостик непрочный,Верил в твердыню в галопе своем бездорожном.
«Нет», что рождает перо под рукою горячей,Скрыто завесой своей, о другом говорящей,В этом сокрыто искусство, где черное с белымСходятся в песнях, и в битвах, и в мысли пределах.Жак Рубо