Глава 14
Вторник. 14 сентября 1982 г.
Отправить записку утром не получилось. Во время всех умывально-бритвенных процедур «почтовый ящик» находился рядом с хозяином, а рыться внаглую в чужом портфеле было не совсем комильфо. Ну да не беда, подождем до обеда, заскочим на минутку в общагу, а там… короче, улучу момент и всуну-таки бумажку в «секретный» карман.
Однако и с обедом у меня приключился полный облом. В смысле, обеденный перерыв оказался сегодня настолько коротким, что заглянуть в общежитие я не успел. Времени хватило лишь на то, чтобы добежать до столовой, перекусить там по-быстрому и в темпе вернуться на стройплощадку.
Вообще, на стройке сегодня царила какая-то странная суматоха. И мастер, и дядя Коля, и прочие работяги, и большая часть «наших» куда-то очень сильно спешили, торопясь побыстрее выполнить назначенную на день работу. Куда именно все так рвались, я понял лишь в конце смены. Футбол. Еврокубки. «Спартак» в Лужниках играет с лондонским «Арсеналом». Начало игры в 19:00, кто не успел, тот опоздал, советское телевидение игру в записи, как правило, не показывает. Такая вот вполне себе уважительная причина…
В итоге весь день мы, в поте лица и почти не отвлекаясь на перекуры, монтировали стаканы-фундаменты, благо что основания под них были подготовлены накануне нашими же усилиями. Впрочем, как это всегда и бывает, сразу с утра приступить к работе не удалось – ждали геодезиста.
Геодезист на объекте появился в начале десятого. И не появился, а появилась. Поскольку она. Геодезистка. Пугливая девица в очках, только-только, как выяснилось, окончившая институт и потому не успевшая еще привыкнуть ни к строительной «дисциплине», ни к стандартной строительной «лексике». Видимо, практику проходила не «на земле», а в каких-нибудь проектных бюро или типично «бабских» отделах трестов, управлений и главков. Смущалась она, по крайней мере, весьма натурально. Особенно, когда Петрович с Иванычем начинали выяснять, куда (трам-парарам) подевались вынесенные месяц назад (пип-пип) оси и где (трах-тибидух) искать этот (пип-пип) репер.
Цифровую ось в виде торчащей из земли арматурины нашли через пятнадцать минут.
Буквенная, как оказалось, «уехала» на другой объект вместе с бетонным блоком и нанесенными на него рисками.
Поиски репера успехом тоже не увенчались и в конце концов на него просто плюнули, решив «привязать все» к ближайшей колонне.
– Чай, не степь и не космодром строим (трам-парарам), – «культурно» пояснил мастер геодезистке. – Нехрен с этими (пип-пип) реперáми возиться. Ты, Ленок, давай, как-нибудь сама сообрази-прикинь, куда и к чему (трам-трам) привязываться. Учись давай, раз на линию вышла… да еще опоздала к тому же (трах-тибидух)…
После такого «напутствия» геодезистка Лена, вжав голову в плечи и покраснев до самых корней волос, подхватила теодолит и побежала бегом к котловану устанавливать свой прибор в указанном мастером месте. Треногу и рейку выпало нести мне. Как и вчера.
Спустя пять минут к нам подвалил Иваныч. С еще одним прибором в руках и второй треногой.
– А шоб два раза не шкандыбать, – ухмыльнулся он в ответ на мой безмолвный вопрос, раскладывая треногу и прикручивая к ней нивелир. Лена, занятая юстировкой уровня, дядю Колю вниманием не удостоила. Только головой мотнула, мол, слышала и поняла, не мешайте.
Мы с Иванычем переглянулись и принялись выставлять горизонт второго «девайса».
Эту задачу решили быстро, гораздо быстрее, чем наша Елена свет Игоревна. Спросите, почему так? Да потому что: «Опыт. Опыт и мастерство, которое не пропьешь. А ежели нет ни того ни другого, то…»
Устав мучиться с капризным прибором, девушка подняла голову и жалобно посмотрела на нас:
– Никак не могу настроить его. Винт прокручивается. Наверное, старый.
– Чего это старый? – проворчал Барабаш, подходя к Лене. – Теодолит поверенный, все винты штатные. Ну-ка, дай гляну.
Оттеснив «неумеху» в сторону, Иваныч склонился над аппаратом.
– Эй, Дюха! Подь-ка сюда, – бросил он мне через пару секунд.
Я подошел поближе.
– Видишь?
– Вижу. Винт из гнезда выскочил.
– Во! Молоток, – похвалил меня дядя Коля и повернулся к расстроенной девушке. – Ты его, Ленусик, перекрутила малехо. Так что дело, выходит, не в приборчике, а в ручках кри… э-э… нежненьких.
Лена поправила очки на носу и тяжко вздохнула.
– У меня по этим приборам всегда пятерка была, – проговорила она с обидой в голосе. – А тут…
– Тут не там, – перебил ее Николай Иванович. – Тут думать надо. Мозгами умными думать, а не головкой красивенькой.
– Я думаю! И не надо меня совсем уж дурой считать! – вскинулась было девушка, однако дядя Коля остановил ее возмущенный порыв поднятыми руками и широкой, в тридцать два зуба, улыбкой:
– Да ладно тебе, Ленусик. Никто тебя здесь дурой не обзывает. Мы ж не изверги. Ща все поправим. Усе будет у лучшем виде… Ща мы этот винтик… Оп! И на место! Глянь сама, как все получилось. Как в аптеке.
Лена сняла очки и, смахнув упавший на глаза локон, наклонилась к прибору.
Секунд двадцать она возилась с настройками и вглядывалась в смотровую «трубу», подслеповато щурясь каждый раз, когда отстранялась от окуляра. Потом неожиданно фыркнула, выпрямилась, повела плечами и… одним движением, прямо как стриптизерша в клубе, сбросила с себя мешковатую, явно не подходящую ей по размеру куртку (наверное, мамину). После чего вновь нагнулась к теодолиту. Очень так, знаете ли, эротично нагнулась. Я аж сглотнул, не в силах оторвать взгляд от обтянутых джинсами бедер. Чувствуя себя при этом почти дураком. Или юнцом – впервые попавшим на съемки передачи «Играй, гормон!» неофитом. Желающим лишь одного – чтобы потом перед своей первой дамой не опозориться.
И хотя Лена у меня «первой дамой» быть никак не могла – в «той» жизни я ее никогда не встречал, но вот в этой… «Хм, а почему бы и нет? Надо же как-то… снимать сексуальное напряжение».
Ну а что? Ей сейчас где-то двадцать два – двадцать три. То есть, с одной стороны, уже совершеннолетняя, а с другой, в самом, как говорится, соку и по возрасту мне нынешнему очень даже подходит. На лицо, не сказать, что фотомодель с обложки, но и не страховидла какая. Фигура? Фигура хорошая. Да что там хорошая!? Шикарная! Не знаю, что думали дядя Коля и остальные, но меня в этот момент словно током пробило. Расколбасило так, что захотелось буквально наброситься на нее, сорвать тряпки и прямо тут, в котловане, на глазах у всех изнасиловать. В общем, гормон прет, инстинкты рулят, эмоции в очередной раз побеждают разум. Плюс Иваныч на ухо нашептывает:
– Видал, Дюха, какие у нас девки водятся? У-у-у-у! Правда, эта пока тихоня, боится еще – вдруг напортачит, ругать станут, выговор там, туда-сюда. Но ничего, годик-другой пройдет, пообвыкнется, заматереет и, зуб даю, всех тут строить начнет. Даже таких, как вы, охламонов.
– Может, начнет, – ответил я чуть громче, чем нужно. – А, может, и не начнет. Увидим.
Сказал и принялся беззастенчиво рассматривать девушку. Плотоядно облизываясь, ощупывая жадным взглядом каждую выпуклость и ложбинку, мысленно дорисовывая все скрытое под одеждой.
Фух! Дыхание вроде бы выровнялось, гормоны подуспокоились, эмоции улеглись, разум вернул контроль над телом и над инстинктами. Короче, можно не торопясь приступать к грамотному «охмурению». По методу того быка с горы, что наставлял своего молодого и неопытного «напарника»: «Зачем спешить? Мы сейчас медленно и с достоинством спустимся вниз, а потом спокойно перелюбим все стадо…»
Проявленный к ней интерес Лена, конечно, почувствовала. Но вот в чем этот интерес состоит и кто конкретно его проявил, понять пока не могла, только догадывалась. Догадывалась, кстати, правильно, поскольку оторвавшись, наконец, от прибора, бросила быстрый и будто случайный взгляд в нашу с Иванычем сторону. Увы, очков на девушке не было, так что определить настрой своего «тайного воздыхателя» у нее сразу не получилась.
Тем не менее, она на всякий случай опять накинула на себя куртку (словно бронежилет набросила), после чего надела очки и вновь посмотрела на нас. Посмотрела и тут же наткнулась на мой абсолютно нахальный, если не сказать наглый, взгляд. Уверенный взгляд охотника за сокровищами. Взгляд, раздевающий догола и откровенно оценивающий увиденное.
Реакция девушки оказалась совсем не такой, как я ожидал. Она не стала гордо вскидывать голову, бросая «вызов» нахалу. Не стала жеманиться, не стала выражать презрение словами и действиями. Не пришла в ужас, не впала в истерику, не сжалась в комок, не принялась устраивать тупые разборки. Лена отреагировала иначе. Она просто мне улыбнулась. Немного смущенно, немного устало и… с немалой толикой чисто женского любопытства. Секунд пять мы смотрели в глаза друг другу, а потом она потупила взор и отвернулась к треноге. Глаза ее я, кстати, только сейчас смог как следует рассмотреть. Голубовато-серые, с поволокой, сквозь стекла очков кажущиеся чуть меньше, чем есть, но все равно – глядит на меня своими глазищами, словно обухом бьет. И улыбка такая… обезоруживающая, все мысли от нее куда-то не туда улетают. Впрочем, это еще не самое страшное. Главное, что дистанцию девочка держит четко, фиг разорвешь. Хотя и обещание во взгляде тоже присутствует, факт.
«М-да. Менять надо тактику, господин поручик. Обычные штучки-дрючки здесь не пройдут. Тоньше надо действовать. ТОНЬШЕ».
Желания девять раз получить по морде, чтобы только с десятого обломилось, у меня нет. А что есть? Есть азарт. Нормальный такой азарт. Охотничий. И дело здесь даже не в похоти. Просто объект вожделения оказался не таким, каким выглядел изначально. Это я хорошо прочувствовал. Не знаю как, но понял вдруг, что девушка-то совсем не тихоня. Зря Иваныч ее так называл. Пугливая и скромная она только внешне. Просто прячется до поры до времени в своей скорлупе, шифруется, так сказать, под серую мышку. А вот если поглубже копнуть… О! Думаю, там такой водопад страстей обнаружится – мама не горюй, утонешь и не заметишь. И потому седлать этот поток надо по-умному…
* * *
– Ну что, Ленусик, работаем? – спрашивает Иваныч.
Девушка кивает в ответ.
– А это тебе помощник, чтобы не заскучала, – добавляет «куратор», незаметно подталкивая меня к ней. – Ты не боись, он парень смышленый, хотя и физик. Я сам проверял.
Протягиваю Лене руку:
– Меня Андреем зовут.
Взгляд мой безмятежен и чист. Прямо как у младенца.
Девушка недоуменно моргает, видимо, пытаясь понять, нет ли в моих словах и жестах какого-нибудь подвоха.
Мысленно улыбаюсь ей. «Ищи, милая. Ищи. Я сейчас честен до безобразия. Что думаю, то и говорю».
– Лена, – отвечает она, наконец.
Пальцы у нее мягкие и теплые. Только отчего-то дрожат. Выходит, не привыкла еще рукопожатиями с мужиками обмениваться. Ну и правильно, нечего к этому привыкать, феминизм нам тут и нафиг не нужен.
Поворачиваюсь к соседнему зданию, начинаю рассуждать «со знанием дела»:
– Я думаю, одного теодолитного хода нам хватит. Привяжемся вон к тому углу, – показываю пальцем на угол. – Потом к колонне, потом…
Лена смеется. Объясняет мою ошибку.
Принимаю сконфуженный вид, развожу руками и тоже смеюсь.
Хвалю ее за то, что умная. Хвалю честно и вслух. Потом хвалю сам себя. Тоже честно, но – мысленно. «Молодец, Андрей Батькович. Контакт налажен. Теперь главное – не спугнуть».
Через пять минут мы с Леной уже на ты. Я сную туда-сюда по площадке. В одной руке – «кувалдо́метр», в другой – арматурные стержни, в кармане – моток тонкой шнурки. Девушка смотрит в прибор, командует, куда бежать, где бить, за что цеплять и «между какими номерами» натягивать. Бегу, бью, цепляю, натягиваю. Потом бросаю все, возвращаюсь на «командный пункт», прикладываюсь «вторым номером» к окуляру, сообщаю, что вижу и под каким углом. Лена аккуратно записывает «мои» цифры в тетрадку, сравнивает со «своими» и опять посылает меня бить, бежать, цеплять и натягивать.
Со стороны наши действия больше напоминают игру, чем работу. Но Лене это, кажется, нравится. Мне, в общем, тоже. Не нравится это только всем остальным.
– Дюха! Мать твою за ногу! – не выдерживает в конце концов дядя Коля. – Вы тут что, белье развешивать собрались? Ну ладно, блин, Ленка. Она баба, ей это по жизни положено. А ты-то, ты-то куда смотришь, чудила ты этакий!?
– Хороших осей много не бывает, – невозмутимо замечаю я, натягивая между колышками очередной шнур.
– Мы уже кончаем, Николай Иванович, – кричит Лена и машет мне рукой. – Андрей, вон там еще один стержень забей и все.
Иваныч ржет.
– Вы, голуби, кончайте как-нибудь побыстрей. А то остальным тоже хочется… поработать. А стержень, Дюх, ты плотней забивай и поглубже, чтобы дама, значицца, довольна осталась. Гы-гы.
Да, шутка, конечно, грубоватая, практически на грани фола. Лена пунцовеет лицом и неловко ссутуливается возле треноги. Я тихо матерюсь себе под нос.
«Ну, Иваныч! Ну, старый козел! Всю, блин, малину испортил! Битый час я эту бабочку из куколки выцарапываю, а тут ты со своей похабщиной. Тьфу!»
Дяде Коле на мои страдания наплевать.
– Пять минут вам на все про все, – рявкает он. – Парни еще три чалки вытягивают, и начинаем монтировать. Все! Время пошло!
Быстро заколачиваю последний колышек, бегу к приборам, по дороге прикидывая, как бы получше купировать Иванычево «выступление». Краем глаза замечаю торчащую из глиняного откоса железку. Это одна из наших промежуточных точек на «ходе». Для монтажа она не нужна, но Лене знать об этом не обязательно. Притормаживаю, выдергиваю арматурину, бросаю ее на землю.
– Все. Готово, – сообщаю я своей красавице (Ну вот, уже считаю ее своей. И пусть только попробует кто отобрать – «это моя добыча!»). – Ты только глянь еще раз по-быстрому. Может, забыли чего.
Девушка обводит взглядом площадку, пересчитывая натянутые шнуры, колышки и обноски.
– Ой! Метка пропала. Надо опять весь ход повторять, – говорит она, указывает на то место, откуда я только что выдернул железный пруток, и совершенно убитым голосом добавляет. – Николай Иванович нас теперь точно съест.
– Бог не выдаст, Иваныч не съест, – усмехаюсь я, подкидывая в ладони последний оставшийся у меня арматурный стержень. Прищуриваюсь, гляжу туда же, куда и Лена. Так, «мишень» в пятидесяти метрах от нас, на директрисе огня никого, все заняты делом, внимания на нас никто не обращает. Отлично!..
Коротким и резким броском посылаю стерженек в цель. Есть! Арматурина, как дротик, втыкается в склон, четко входя в гнездо, оставшееся от предыдущего «колышка».
– Проверь! – жестко командую девушке. Спорить и возражать она не пытается. Прикладывается к окуляру. Через десять секунд поворачивается ко мне. Вид у нее совсем чумовой.
– Ну что? Попал? – спрашиваю, заранее зная ответ.
– Попал, – растерянно отвечает она.
– Ну вот и ладненько.
Снимаю рукавицы, весело подмигиваю «напарнице»:
– Все! Беги, исполнительную на оси рисуй. Дальше я сам.
– А…
– Елки зеленые! Я же сказал, беги, значит, беги! – рявкаю я не хуже Иваныча.
Лена судорожно кивает и бежит к прорабской. Я за ней не слежу. Поскольку знаю, что этот МОЙ приказ она выполнит не рассуждая. И это есть хорошо. Впрочем, день еще не закончился, и кое-какие сюрпризы нас еще ожидают. Особенно по части строительной геодезии.
«Извини, Лена. Девушка ты, конечно, хорошая, умная, но сегодня у меня на тебя особые планы. До конца дня ты должна втюриться в меня по уши…»
* * *
Фундаменты мы монтируем споро и весело. Можно сказать, с огоньком. Первым делом Иваныч обрывает бо́льшую часть натянутых по осям шнурок, говоря, что достаточно двух начальных, а остальные, если понадобится, будем тянуть по ходу.
Те из нас, кто изображает сейчас стропале́й, просовывают грузовые захваты в торчащие из днищ бетонных «изделий» петли, одну или две, как повезет, кран по команде приподнимает край «стакана», после чего сразу трое-четверо охламонов наваливаются на «банкетку». Крановой ослабляет трос, стакан плавно опускается на уложенные под него доски. Все дальнейшее уже дело техники. Самопальные чалки из пятерки-прутка просовываются под днище, рабочие крюки перецепляются, дядя Коля командует: «Вира», стакан «уплывает» по воздуху в назначенное ему место. То есть в точку пересечения буквенных и цифровых осей, на заранее подготовленное основание. Пока Лены нет, правильность монтажа контролирует Николай Иванович. Мы тоже в этот момент не стоим без дела. Натягиваем по-новой шнурку с выноской в стороны на метр-полтора, замеряем расстояние до края подошвы, двигаем краном фундамент, если оси не совпадают, подсыпаем где надо песчано-гравийную смесь или, наоборот, отгребаем лишнее.
Лена появляется на бровке часа через два, когда десять бетонных блоков уже стоят на отметках. На сей раз в напарники ей определяют Саню Бурцева. Вообще, Иваныч снова хотел отправить к геодезистке меня – «вы уже, типа, сработались», но я попросил его это не делать – «хочу, мол, как все, надоело, блин, эту рейку таскать». Дядя Коля в ответ лишь пожимает плечами – «не хочешь, ну и не надо». А Лена, кажется, обижается. Надувает губы, сует новому напарнику рейку и отправляет его в котлован. Работать, а не шутки шутить. Саня, конечно, пытается заигрывать с барышней, однако ничего у него не выходит. Лена его откровенно динамит. Разговаривает хоть и корректно, но сухо. Причем, на вы и только по делу.
Ко всему прочему, она время от времени выискивает взглядом меня. Долго и настойчиво смотрит, а потом разочарованно отворачивается, не получая в ответ НИЧЕГО. Я ее, словно специально, не замечаю. Хотя почему «словно»? Совершенно сознательно, по «пушкинскому», так сказать, алгоритму.
Только один-единственный раз мы встречаемся с ней глазами. Случайно, конечно же. Я улыбаюсь ей и хитро подмигиваю. Лена в ответ тоже улыбается и машет рукой. Типа, привет, давно не виделись. Ну да, все верно, три часа – это целая вечность. Показываю ей большой палец и продолжаю работу. Что тоже понятно. Первым делом у нас, как водится, самолеты, а девушки всего лишь приятное дополнение к трудовым подвигам.
В общем, Лена моя тихо грустит, я, прикидываясь шлангом, работаю. Все остальные тоже работают. В поте лица. Торопятся закончить пораньше. Сегодня футбол, надо успеть и до дома дойти, и пивом затариться, и с телевизора пыль смахнуть. Короче, ничто в этом мире не ново. Что в нынешние времена, что в будущие.
Монтаж фундаментов мы заканчиваем ровно в 16:00. Потом, сверх плана, чисто на кураже устанавливаем в стаканы восемь колонн. Бетоном, правда, гнезда не заливаем (бетон только завтра «приедет») – просто расклиниваем. Настроение у всех приподнятое – рабочий день завершен, пора по домам, смотреть трансляцию футбольного матча.
Из прорабской появляется мастер. Спускается в котлован, оценивает работу. Неожиданно чешет репу (точнее, каску на «репе»), прищуривается, смотрит на первую ось, на вторую (те, которые уже с колоннами). Поднимается наверх, опять смотрит.
Подзывает к себе дядю Колю:
– Иваныч. Вот ты мне как на духу скажи. Это я косой или это у вас колонны как бык поссал?
– Чо это? – удивляется Барабаш и тоже глядит на колонны. – Хм, да хрен его знает. Вроде ровненько все.
– То есть, это я окосел? – хмуро уточняет Петрович.
– Ну-у, не то чтобы… – смущенно протягивает Иваныч, а потом все-таки признается. – Ну да, есть маленько.
– Маленько!? Да там весь ряд, трам-парарам, сантимов на десять ушел!
Мы все потихоньку выбираемся из котлована, прислушиваемся к разговору начальства.
– Оси кто разбивал? – грозно вопрошает мастер, обводя взглядом толпу.
Лена на всякий случай прячется у меня за спиной.
– Кислицына! – орет Петрович, заметив, наконец, виновницу торжества, робко выглядывающую из-за моего плеча. – А ну-ка быстро сюда!
Девушка, опустив голову, подходит к мастеру.
– Что это за хрень, тебя спрашиваю? Какого трах-тибидух ты опять по осям мажешь!?
– Я их все точно пробила, – пытается возражать Лена. – Вон, и Андрей подтвердит. Можете сами проверить.
– И проверю, – грозит ей Петрович и тут же дает отмашку Иванычу. – Шаг гляньте.
Тот дублирует команду Роме Гребенникову и Шурику. Парни спускаются в котлован и начинают рулеткой измерять расстояния между колоннами и между колоннами и стеной.
– Вроде правильно все, – разводит руками Рома спустя пять минут. – Вдоль ровно шесть, плюс-минус сантим. Поперек тоже все в норме.
Петрович вновь чешет репу. То есть, тьфу, каску на репе.
– Нихрена не понимаю. Иваныч, может, у тебя рулетка убитая?
– Нормальная рулетка. Моя личная, – бурчит Иваныч.
Подхожу к самому краю откоса. Из всех присутствующих я один точно знаю, где здесь собака порылась. Ошибка и впрямь в геодезии. Вот только Лену я об этом вовремя не проинформировал. Почему? Да потому что весь из себя коварный змей-искуситель и в планах моих ее промах играет очень важную роль.
– Ром, Шур, вы лучше диагонали проверьте, – предлагаю я стоящим в котловане парням.
– Разница сантиметров пятнадцать. Ромбик, – констатируют они по завершении измерений.
Мастер сурово смотрит на Лену.
– Э-эх! Понаберут дур на линию. Тьфу! – рубит правду-матку Петрович, потом разворачивается к геодезистке спиной и молча бредет в прорабскую, пиная по дороге попадающиеся под ноги камешки.
Лена едва ли не плачет. Утешать ее никто не собирается.
– Нам завтра акт на фундамент подписывать, – сообщает в пространство Иваныч и выдает длинную фразу, состоящую из одних междометий.
Крановой зло сплевывает и идет по новой «разогревать» МКГ.
Электрик тоскливо вздыхает. Вечернее освещение площадки обеспечивать конкретно ему.
Пес Бузун, поскуливая, крутится у нас между ног, потом неожиданно кусает себя за хвост, плюхается на землю, вытягивает шею и начинает яростно чесать правое ухо. Задней лапой, естественно. Так, как это принято у собак.
Всем все понятно. Перемонтировать фундаменты надо сегодня. Иначе – вилы. Почти все чалки вынуты из-под стаканов, и потому блоки надо заново переворачивать, цеплять, опять опрокидывать, подсыпать гравий, выравнивать основание. Плюс колонны придется убирать нафиг. Часов до десяти провозимся – это минимум. Короче, плакали все планы на вечер, фиг вам, товарищи строители, а не футбол.
Лена всхлипывает, закрыв руками лицо.
– Это все из-за меня, – произносит она сквозь слезы, когда я снова подхожу к ней. – У меня это уже третий раз, и каждый раз все хуже и хуже.
Осторожно трогаю ее за плечо:
– Да ладно тебе, Лен, не расстраивайся. Мы сейчас все быстро исправим.
– Как!? Как исправим!? – почти кричит девушка.
«Ну вот, кажется, истерика начинается. Пора принимать меры».
Честно говоря, в возникшей проблеме Лениной вины почти нет. Будь я сейчас в своем настоящем возрасте и в той должности, которую занимал в двухтысячных, прибыл бы на этот объект, показательно отодрал бы, во-первых, мастера, во-вторых, Иванычу бы люлей накидал, в-третьих, прораба, который сюда и носа не кажет, отпинал не по-детски. За что, спрашивается? А за то, что скинули на бедную девушку свою часть работы и ее же теперь во всех грехах обвиняете. Оси, ранее вынесенные, потеряли? Потеряли. Репер девочке дали? Не дали. Про привязку сказали что-нибудь путное? Тоже нет. Тогда за каким, спрашивается, х… вы, оглоеды, девчонку до слез довели?..
Хотя, конечно, моя вина тут тоже имеется. Ошибку Лены заметил, но не поправил. Сволочь, одним словом. Наглая и циничная. Так что: сам создал проблему – сам ее и решай. Обольститель. Гы…
Приобнимаю Лену за талию и тихо шепчу ей на ухо:
– Сейчас сама. Все. Увидишь.
Девушка на миг замирает, а потом резко поворачивается ко мне:
– Обещаешь?
«Или я лох голимый и в женщинах совершенно не разбираюсь, или… во взгляде ее не только надежда».
Прикрываю глаза и мысленно себе аплодирую.
– Обещаю.
Оставляю девушку страдать в одиночестве, а сам подхожу к дяде Коле.
– Николай Иванович, у вас ломы есть?
– Что? Какие ломы?
– Железные.
– Ну есть. А чего?
– Тут такое дело. В общем, в подготовке у нас щебень гранитный, не известняк. Фракция мелкая, плюс окатышей дофига. То есть если мы даже блоки подвигаем слегонца, уплотнение нифига не нарушится и отметка никуда не уйдет. Короче, в три лома возьмемся, сдвинем, все будет чики-чики. Там даже колонны вынимать не придется. Кран их внатяг примет…
– Погоди-погоди, – перебивает меня Барабаш. – Значит, говоришь, ломами?
– Ну да. Но можно и чем-то другим, не знаю.
Иваныч чешет несуществующую бороду, с сомнением глядит на меня, а затем…
– А ну, бойцы, айда за ломами! – кричит он тусующимся в котловане парням.
Одними ломами мы, конечно же, не обходимся. Но это и не важно. Вдохновленные внезапно открывшейся перспективой, парни сами находят способы, как лучше организовать «передвижку». Трудовой энтузиазм бьет ключом, в работе участвуют все. В процесс включается даже возвратившийся из прорабки Петрович. В плане общего руководства, конечно, а не в том, чтобы самому лопатой или ломом махать.
– Шабаш! – командует он спустя сорок минут, вытирая «трудовой» пот. Все фундаменты на местах, дело сделано.
Больше всех окончанию работ радуется Лена, счастливая, что все обошлось. Я тоже радуюсь. Ведь на меня она глядит с таким восторгом, что, кажется, расцеловать готова при всех. Однако нет. Этого я позволить ни ей, ни себе не могу. Рано еще. Не все еще пункты программы выполнены. Сейчас ход за мастером.
Петрович мои ожидания не обманывает.
Он подходит к девушке и выдает очередное ЦУ:
– Кислицына, не забудь. С тебя исполнительная на фундаменты.
Лена округляет глаза:
– Что, прямо сейчас?
– А как иначе? Сама знаешь, без исполнительной мы акт не подпишем. Тем более завтра балки приходят, так что промежуточная нужна как штык.
– Петр Петрович, я же до ночи с ней просижу!
– Сама напортачила, сама исправляй, – ухмыляется мастер.
Что ж, здесь он в своем праве. Исполнительную «нарисовать» может только геодезистка.
Лена грустнеет. Оставаться на объекте, тем более одной, ей явно не хочется.
– Петр Петрович, ну, может, на завтра все отложить? Тут же темно будет, я боюсь, – пытается она разжалобить мастера.
Петрович укоризненно качает головой. Потом вздыхает и машет рукой дяде Коле. «Все правильно. Он хоть и самодур, но все же не деспот».
– Иваныч! Ты это, дай ей кого-нибудь в помощь. Кого-нибудь посмышленей.
– Дадим, – скалится Барабаш, хитро поглядывая на меня.
– Ну вот и ладушки.
Петрович убегает в прорабку, а дядя Коля выстраивает на бровке бригаду и дает новую вводную:
– Итак, граждане алкоголики, хулиганы, тунеядцы. Кто хочет вечером поработать? Только предупреждаю сразу: ликеро-водочный и мясокомбинат на сегодня нарядов не прислали.
Против того, чтобы «скоротать вечерок» с симпатичной девицей никто, в принципе, не возражает. Проблема одна: сегодня – ФУТБОЛ! Поэтому парни жмутся, мнутся и особого желания не выказывают.
Иваныч хмыкает и поворачивается к девушке. Он смотрит на Лену, Лена – на меня, я – на Иваныча. В гляделки мы играем секунд десять.
– Ну что, Дюха, поможешь барышне? – интересуется, наконец, дядя Коля.
– Помогу, Николай Иванович. Без вопросов.
Лена счастлива. Лена довольна. Лена прямо лучится радостью. И улыбка у нее такая добрая и такая светлая, что…
«Черт! А ведь она и вправду… красавица. А я – болван!»
Да, да. Именно болван и ни кто иной. До сих пор не замечал очевидного, все больше на ее грудь пялился да на бедра. Но, с другой стороны, это и хорошо. В смысле, когда все происходит само собой. Естественно и постепенно, шаг за шагом, в полном соответствии с логикой развития ситуации. Как говаривал мой старинный приятель Костик, которому только штамп в паспорте восемь раз проставляли, «если хочешь просто девушку охмурить – это одно, если тупо затащить в койку – другое, а вот ежели все по согласию да по любви, да чтобы дама довольна осталась, тут надо самому влюбиться в нее как следует. Хотя бы на пять минут, но влюбиться. В противном случае – это просто разврат и ничего больше».
В Лену я уже влюблен и хочу безумно. Сил нет больше терпеть, гормоны свои едва сдерживаю. Час, максимум два еще продержусь, а потом все – отберу у дяди Коли топор и пойду пиломатериал в щепки рубить, по методу Челентано . Короче, суток еще не прошло, а у меня уже гормональный пар из ушей валит. Сплошной тестостерон вперемешку с эндорфином, адреналином и прочими андрогенами.
Тот же Костик, кстати, процесс соблазнения девушки за одни сутки называл «кандидатским минимумом». Типа, довел девушку до кровати – сдал. Не довел – не сдал, иди учись дальше. Правда, сам он при этом всегда уточнял: сдать минимум – это только полдела, мало довести девушку до кровати, ее туда надо еще и уложить. А это уже – «защита дисера».
Что ж, «кандидатский минимум» я вроде бы сдал, Лена от меня, кажется, без ума. Насчет «защиты» пока не уверен. Выйдет, не выйдет – не знаю. Слишком много здесь подводных камней, в любом случае, придется импровизировать. И даже «сдавать назад», если что-то пойдет не так, как задумывалось.
А сложностей в этом деле хватает. Во-первых, у девушки «все» может быть в первый раз и тогда торопиться – грех. Во-вторых, форс-мажор может невзначай приключиться. Наводнение, например, или пожар в одном отдельно взятом вагончике. Или начальство внезапно нагрянет, и, как всегда, в самый пикантный момент. Самый тяжелый случай – когда обнаружится, что у дамы сердца «дни» нечаянно наступили, те самые, «критические». Вот это и впрямь облом так облом, тушите свет, сушите весла, не виноватая я, они сами пришли. Следующая засада в том, что средств контрацепции у меня с собой не имеется. У Лены, думаю, тоже. Как представишь себе картинку – барышня уже приготовилась, истомилась, а ты ей: «Прости, дорогая, но мне нужно срочно в аптеку» – смешно становится. Ну да не беда, если у нас с Леной до интима дойдет, постараюсь действовать аккуратно. В том смысле, что не буду, хм, выплескивать «эмоции» туда, где им самое место. Момент не слишком приятственный, но – увы, за все в жизни нужно платить, даже за ЭТО…
Собираем приборы, несем их в прорабскую. Возле самой двери вспоминаю еще об одном важном деле. У Лены с этой проблемой проблем нет, ей только куртку скинуть да каску снять, а там все хорошо – чистенько, культурненько и ландышем пахнет, как на весеннем лугу. У меня же, наоборот, грязи на шмотках полно. Плюс потом разит, как от старого скунса. Поэтому поступаю следующим образом:
– Лен, извини. Я сейчас быстро в общагу смотаюсь, переоденусь и сразу вернусь. Хорошо?
Лена окидывает меня взглядом, прыскает в кулачок:
– У тебя пять минут.
– Уи, мон женераль.
Несусь в общежитие со скоростью реактивного истребителя. Ракетой взлетаю на шестой этаж.
Так, солдатские ботинки – долой, штаны грязные – нафиг. Футболку – свежую, труселя, джинсы, ветровку… носки. Теперь – умыться. Лучше под душем, но – времени нет, ополаскиваюсь в умывальнике, до пояса. Что еще? Ага, зубы почистить. Чищу второпях. По новой натягиваю футболку. Вот теперь все! Готов!
Обратно лечу как на крыльях. Про записку, будущее и Шурин портфель даже не вспоминаю – не до того мне сейчас, меня сейчас девушка ждет. Лучшая в мире. Метров за сто до ворот перехожу на шаг, успокаиваю дыхание. В «нормативы» вроде бы уложился, «контрольные» пять минут еще не прошли, секунд десять в запасе имеется. Подхожу к вагончику, дергаю ручку. Вот это да! Заперто. Ну ничего, мы не гордые, можем и постучать («Кто там? – Я. – А я думала, ТЫ. – Ошиблась, выходит»).
Стучу. Лена открывает дверь, смотрит на часы, смеется. Ну слава богу! Успел.
* * *
…Рычу как раненый зверь. Дергаюсь будто в припадке. Лена не отстает от меня. Стонет, кричит, рвется навстречу.
Да! Да! Да-а-а-а!!!
Все.
Кончено!
Сердце стучит в пулеметном темпе. Морда – словно в огне. Дыхание? «Нет, Моня, это не оргазм, это астма». С трудом отрываюсь от партнерши, сползаю куда-то вбок. Лена лежит на спине, прерывисто дышит, шалым взглядом смотрит на потолок. Пытается что-то сказать. Интересно, что?
Прислушиваюсь.
«Боже… боже… как хорошо…»
А уж мне-то как хорошо, словами не описать. Сказка. Даже представить не мог, что вновь испытаю… такое. Очень хочется повторить, так хочется, аж сил нет. Однако сил действительно нет. К повторному «подвигу» я пока не готов – физиология, мать ее в дышло. Приходится ждать, пока гормон по-новой не закипит в крови и в… э-э… иных важных «конструкциях» организма. Ждать, надеюсь, недолго.
Огорчает одно – о том, чтобы «предохраниться», и думать забыл. Банально крышу снесло. Ну да чего уж теперь, что сделано, то – сделано. Снявши голову, по волосам не плачут. И вообще, повинную голову меч не сечет. Не факт, что ЭТО обязательно произойдет, причем, с первого раза. Иные, бывает, годами тужатся, а результат – ноль. Хотя случается и обратное: в щечку всего лишь поцеловал и сразу в дамки. Точнее, в папки и мамки. Смешно, скажете? Ну да, кому-то смешно, а мне, прямо скажем, не очень…
Что думает об этом Лена, не знаю. Наверное, вообще не думает. Вижу, что сейчас ей и впрямь… хорошо и «лишними» мыслями она нисколечко не заморачивается. Перестает, наконец, буровить взглядом вагонку, томно потягивается и поворачивается ко мне, в глазах – шаловливые искорки. «Шо? Опять!?» Не-е, так дело не пойдет, второй «подвиг Геракла» надо как следует подготовить. Не все коту масленица, а кошке – кот. Извини, милая, но пять минут ты мне все-таки дай, иначе – позор на мои «седины», никакой «бес в ребро» не поможет. Красавица моя едва заметно вздыхает, слезает со стола, начинает собирать вещи. В смысле, сорванную в порыве страсти одежду.
Трусики болтаются у нее на левой ноге, но она их будто не замечает. Подходит к топчану, присаживается на корточки, находит бюстгальтер. «Импортный». Выпрямляется, опускается коленями на пол, с удрученным видом рассматривает разодранные «кружавчики». Господи! Ну что у нее за фигура! Богиня, блин, мать-перемать! Глаз от нее оторвать не могу и… кажется, у меня опять… начинается…
А ведь, ей-богу, никак предположить не мог, что все у нас с ней будет именно так, поскольку начиналось все чинно и мирно. Почти как в ясельной группе…
* * *
…Вхожу в вагончик, но дальше порога меня не пускают.
– Я полы помыла, – заявляет Лена. – Не натопчи.
Опа! Когда это она успела-то? И вообще, нафига? А, впрочем, какая разница? Пол влажный, и это хорошо. Люблю ходить босиком по свежевымытому линолеуму, оставляя на нем «воровские» следы.
Скидываю обувку, следом за ней носки. Шлеп, шлеп, шлеп – чапаю по полу, наслаждаясь «свободой естественного поведения».
«Ну все. Сейчас она ка-ак даст мне тряпкой по шее! А я ка-ак увернусь! А потом ка-ак…»
Нет. Лена лупить меня тряпкой не собирается. Наоборот, глядит с восхищением, а потом выдыхает:
– Здо́рово! Я так тоже хочу.
На ногах у нее какие-то розовые тапочки (откуда она их взяла, фиг знает, может, купила по случаю, когда на работу спешила). Бац! В угол летит левый тапок! Бац! Правый летит туда же, но до цели так и не долетает.
– Ой! Прости, Андрей, я нечаянно, – Лена прикрывает ладошкой рот, едва сдерживаясь от смеха.
Качаю головой и потираю «ушибленный» тапком лоб. Девушка под моим укоризненным взглядом смущается и принимает виноватый вид. «Елы-палы, прямо пионерлагерь какой-то. Или вообще – детский сад».
Куртку с себя моя красавица уже скинула, оставшись в джинсах и свитере машинной вязки. И то, и другое, как сказали бы в девяностые, «в облипочку». Достоинства фигуры эти одеяния больше подчеркивают, чем скрывают. Недаром ведь меня словно пыльным мешком по голове треснули, когда я Лену первый раз в этом прикиде узрел. Да еще когда она изогнулась перед теодолитом так, что… что… короче, выглядела она в тот момент «охренеть не встать». Наповал била. Один залп и сразу накрытие. Впрочем, первое впечатление уже прошло, надо идти дальше. В смысле, дальше разоблачаться.
Все необходимые меры для этого я уже принял – незаметно для Лены щелкнул клавишами установленного под окном масляного обогревателя. На улице сейчас градусов двенадцать-пятнадцать, в вагончике – около двадцати, в свитере девушке вполне комфортно. Пока комфортно. Так же как и мне в ветровке. Однако всем в мире известно: комфорт понятие относительное. Посмотрим, что будет дальше, когда обогреватель как следует «раскочегарится».
Пока разогревающие помещение киловатт-часы превращаются в градусы, мы с Леной сидим за столом и пытаемся по быстрому «сообразить» исполнительный чертеж на фундаменты.
Стол в прорабской почти ничем не отличается от себе подобных из будущего. Такое же самопальное подстолье из досок, такой же лист фанеры вместо столешницы. Две четыреста сорок на тысячу двести двадцать, толщина двадцать один или около этого. Разница лишь в самой фанере. В двадцать первом веке она, как правило, ламинированная, здесь – шлифованный «бакелит».
Бытовка тоже почти такая же, как те, к каким я привык в девяностых-двухтысячных. И по размерам, и по внутреннему оснащению, и по отделке. Вагонка на стенах и потолке, линолеум на полу. Небольшой тамбур, сбоку от него мини-склад, рукомойник, вешалки, ведра. Дальше – топчан «для снятия синдрома усталости» при подписании «форм 29» и актов сдачи-приемки. Потом стол, на котором: чертежи, бумаги, канцелярские принадлежности, запасные щетки для дрели, подшипник от старой лебедки, пустой граненый стакан… Во главе стола – стул для «хозяина», вдоль стен – лавки для всех остальных. Возле окна: с одной стороны – тумбочка, с другой – несгораемый шкаф. На шкафу – четыре белые каски, одна из которых – Ленина. Конечно, не в том смысле, что это – собственность «вечно живого» вождя мирового пролетариата, а в том, что сегодня в ней щеголяла Лена Кислицына.
– А ты здорово чертишь, – говорит Лена, глядя, как ловко я управляюсь с карандашом и линейкой. – У меня так наоборот, с черчением сплошные проблемы.
– Чего же тогда пошла в геодезию и картографию? – дежурно интересуюсь я.
– Вообще хотела сначала в суриковское поступать или в архитектурный, я рисовать люблю. А потом подумала-подумала и забоялась, вдруг не получится.
– Ну и зря забоялась. Попытка не пытка.
– Я знаю, – вздыхает девушка и секунд через десять спрашивает. – А ты сам где так хорошо чертить научился?
«Эх, девочка-девочка, знала бы ты, сколько чертежей через мои руки прошли. Если их всех вместе сложить, стопка до «Седьмого Неба» дотянется».
– В школе, где же еще, – отвечаю я ей. – У нас в школе черчение неплохо преподавали. Плюс родители инженеры. Плюс в городских олимпиадах по предмету участвовал…
– И какое место на них занимал? – тут же задает вопрос Лена.
– Ну-у, какое-какое. Первое, – «скромно» сообщаю я ей и продолжаю «хвастаться». – Меня вообще регулярно на разные олимпиады пихали. По физике, математике, химии, русскому языку. По математике даже до всероссийской зональной добрался.
– И как?
– В пятерку вошел.
– А почему не выиграл?
Отшучиваюсь:
– Мозгов не хватило.
Лена смеется, а затем начинает рассказывать про себя. За пять минут я узнаю, что в детстве она боялась собак, а теперь не боится. Что одна ее бабушка живет в Рязани, а другая – в Тамбове. Что тамбовский дедушка погиб на войне, а рязанский умер два года назад перед Олимпиадой. Что родители ее в июле уехали на полгода в Монголию в экспедицию и сейчас Лена живет в квартире одна и ей это очень нравится. Рассказывает, что на море она была только один раз, в одиннадцать лет, в Евпатории, но плавать так и не научилась. Что ни сестер, ни братьев у нее нет, и это, наверное, плохо…
– Все. Готово, – прерываю я ее монолог и снимаю с рабочего чертежа кальку, испещренную карандашными линиями и значками. – Теперь надо просто все обвести и проставить отметки.
– Ой! А у меня рейсфедер сломался, – внезапно огорчается Лена и смотрит на меня с робкой надеждой. Типа, может, я опять что-нибудь придумаю.
И я, конечно, придумываю:
– А зачем нам рейсфедер? Мы ручкой все обведем.
– А разве можно? – сомневается красавица в свитере.
– Можно. Это же не проект, обычная исполнительная.
– Точно, – соглашается Лена, находит на столе черную шариковую ручку и начинает старательно обводить выполненный мной чертеж. Я же тем временем отрываю от рулона еще один кусок кальки, пересаживаюсь на противоположную сторону и начинаю вырисовывать второй экземпляр исполнительной схемы. Помню, что их должно быть как минимум две, а ксерокса под рукой нет, хочешь не хочешь, надо чертить все по-новой. Причем тем же макаром, с помощью остро заточенного карандаша, линейки и ластика.
Пока черчу, градус в помещении достигает, наконец, нужной величины.
Скидываю с себя ветровку. Лена невольно поднимает глаза, потом опускает, потом делает вид, что всецело поглощена работой, потом опять бросает на меня как бы случайный взгляд… «Ну-ну. Будто не знаю, что ты меня сейчас тоже оцениваешь. Теперь уже внешне. В смысле, подходит тебе как женщине этот пацан или ну его к лешему, другие найдутся, получше».
Что ж, культуристом меня назвать трудно, бицепсы шарами не перекатываются, однако и не хлюпик какой, есть, что даме продемонстрировать – футболка тесная, рукава короткие, мускулатура… мускулатура в порядке. Не мальчик, как говорится, но муж. Чувствую, результатом «осмотра» Лена довольна. Тест на внешние данные пройден.
Спустя еще две минуты она тоже – решается.
– Жарко здесь, – констатирует дама моего сердца, снимает очки и стягивает с себя свитер.
«Е-мое! Вот это да!»
Под свитером у нее тоже футболка. Как и у меня, только без рукавов, и декольте такое, что…
– Андрей. Ты на меня так смотришь, как будто я голая, – смущенно произносит Лена, поправляя задравшийся «топик».
Судорожно сглатываю. Облизываю пересохшие губы.
– Прости, Лен, но на красивую девушку иначе смотреть нельзя.
– А я… красивая? – Лена опускает глаза, ждет моего ответа.
– Очень, – отвечаю я.
И это чистая правда.
* * *
Какое-то время мы пытаемся делать вид, что работаем. А между тем – перевариваем полученную информацию. И заново оцениваем друг друга, каждый – со своей колокольни.
– У меня все, – заявляет, наконец, Лена.
– У меня тоже. Почти.
Она отодвигает в сторону свой экземпляр и пересаживается ко мне. Типа, проверить второй черновик, а потом довести его до «кондиции».
– У-у-у! Да ты уже все обвел. Мне только отметки поставить и расписаться.
– Ну дык, – довольно усмехаюсь я и указываю глазами на ручку с линейкой, валяющиеся на другой половине стола. Лена бросает на меня странный взгляд, тянется за «чертежными принадлежностями» и… вытягивается так, что кажется – еще чуть-чуть, и она попросту выскользнет или даже выпрыгнет из своих тесных джинсов.
Внутренний голос буквально вопит: «Ну что ты телишься, дурень!? Действуй! Не спи! Хватай ее по-быстрому и вперед!» Соглашаюсь с ним на все сто, однако сделать ничего не могу. Поскольку плющит меня совершенно конкретно. Словно в ступор какой-то впадаю. Трясусь от страха, будто все это – первый раз в жизни, кому рассказать – не поверят…
Лена же добирается наконец до ручки, потом зачем-то перемещает чертеж на середину стола, забирается с ногами на лавку и, приняв «коленно-локтевую» позу, начинает медленно вырисовывать отметки на кальке. «Ешкин кот! Не пойму, кто тут кого соблазняет. Я – ее или уже она – меня!?»
Тем не менее продолжаю тупо сидеть и, пуская слюну, во все глаза пялиться на изгибы роскошного тела, обтянутые джинсо́й округлости, гладкую кожу, «выглядывающую» из-под короткого топика. И ничего, абсолютно ничего при этом не предпринимаю. Прямо как тот баран из анекдота, который «все щиплет и щиплет траву… потому что баран». Видимо, какой-то тумблер в моей голове неправильно переключился. Или условный рефлекс подвел: мол, пока основная работа не выполнена – никаких развлечений.
Спустя пять или семь минут Лена заканчивает «рисовать» и возвращается в «нормальное» положение. По лицу ее вижу – разочарована. Причем явно. Досадует на своего тормознутого ухажера. Такой шанс упустил. Придурок!
Сидим рядом. Молчим. На готовый чертеж смотрим, как пионеры на стенгазету. «Ну все, блин! Приплыли!» Что дальше делать – ума не приложу. Сетую на себя за тупизм, ищу повод. Причину, чтобы все исправить и все изменить, пока есть возможность. Пока нас еще тянет другу к другу, пока мы не разбежались еще в разные стороны, пока порох в пороховницах не отсырел, пока…
У Лены, похоже, те же самые мысли и, как ни странно, именно она первой находит решение этой дурацкой проблемы. Опять тянется через весь стол, выуживает из стопки бумаг «Общий журнал работ» и с заговорщицким видом поворачивается ко мне:
– Андрей, а давай мы пошутим немного над Петром Петровичем.
– Это как?
– А вот так, – она раскрывает журнал на последней записи и хитро прищуривается. – Мы сейчас в графе авторского надзора напишем ему от имени ГИПа что-нибудь пакостное.
– А что конкретно? – включаюсь я в предложенную игру.
– Ну-у, например… Петрович, ты – балбес.
Лена глядит на меня. Ждет.
Что ж, понятно. Понятно, чего она от меня ждет и что я сейчас должен сделать.
Мягко отнимаю журнал. Качаю осуждающе головой:
– Не стоит. Это все-таки документ.
– Отдай, – Лена пытается выхватить из моих рук «ценную» книжечку, но у нее, ничего не выходит. Я прячу журнал за спину и выскальзываю из-за стола.
– Отдай, отдай, – кричит Лена и пробует меня догнать.
Через пару секунд она почти добивается своего, но в самый последний момент я опять уворачиваюсь и ловко перемахиваю через стол. Недолго думая, Лена бросается следом.
– Осторожней!
– Ой!
Красавица моя вжимает голову в плечи и, стараясь удержать равновесие, падает на колени… «Ну да, потолки в вагончике низкие, шишку набить – раз плюнуть». Резво запрыгиваю обратно, хватаю Лену в охапку, держу, вроде как не упасть помогаю. Она тоже хватается за меня. Прижимается близко-близко… Чувствую ее каждой клеточкой. Чувствую, как она вся дрожит в предвкушении, как тянет меня к себе, как ищет мои губы своими… И мига не проходит, как мы начинаем рвать друг на друге одежду, а потом, сплетясь телами и слившись в исступленно-томительном поцелуе, рушимся на скрипящую фанерой столешницу… Все! Есть контакт! Занавес!
* * *
…О том, что все у нас может произойти именно так, я и мечтать не смел. Реальность переплюнула любые фантазии. Это было что-то охренительное. Тайфун пополам с торнадо, тропический шторм, стратосферная буря, ураган, сметающий все на своем пути. Разгул стихий. Торжество страсти…
Впрочем, даже самые разрушительные «стихийные бедствия» не могут длиться годами. Рано или поздно они теряют свою первобытную мощь и тихо-мирно сходят на нет, маскируясь под шаловливенький ветерок, умеющий только одно – внезапным порывом приводить в смущение юных и не очень прелестниц, нахально задирая подолы их коротеньких платьиц и юбочек… В общем, успокаиваются «стихии» на время. Приводят в порядок дела, собираются с силами, готовятся к следующему удару по ничего не подозревающим гражданам…
Ураган по имени Лена находится сейчас как раз в таком вот «промежуточном» состоянии. Сидит на коленях около топчана и тихо грустит о своем пришедшем в негодность бюстгальтере. Ничего не поделаешь, и у «стихий» случаются маленькие неприятности. Хотя сама Лена ни в чем, конечно, не виновата. Это все я. Погорячился немного. Точнее, перестарался. Не рассчитал. Не подумал, что у кружевного «импортного» белья могут быть такие слабенькие застежки: один хороший рывок и – отлетают вместе с бретелями. Получится их присобачить обратно, не получится, хрен знает. Лично я ремонтировать эти белошвейные конфекции не умею. Снять могу. Порвать, как выяснилось, – тоже. А вот насчет вернуть все в первоначальное состояние… не-е, это уже чужая епархия. Тут дама должна сама… того… соображать-думать, что надевать на работу. И во сколько это удовольствие может ей обойтись в случае, хм, непредвиденных обстоятельств.
Судя по лицу МОЕЙ дамы, сегодняшнее удовольствие обошлось ей рублей в десять, не меньше. Так что, если сейчас не потороплюсь, рискую попасть под раздачу… Получать по голове мне не хочется, поэтому действую привычным образом. Стандартно. По принципу – клин клином. Не в том смысле, что и остальную одежду собираюсь в клочки разорвать, а в том, что собираюсь продолжить наше с Леной «романтическое свидание». Ну а что? Силы я уже восстановил, страсть в жилах кипит, внутренний голос нашептывает на ухо что-то не слишком приличное, правильные гормоны допинывают неправильных, глаза боятся, а руки дела… Нет, глаза мои уже ничего не боятся. Руки – тем более.
…Тихонько подкрадываюсь к задумавшейся о «вечном» девушке, опускаюсь на пол за ее спиной. Осторожно приобнимаю за плечи. Целую во впадинку над ключицей. Потом в шею, потом в ушко. А потом просто зарываюсь носом в густой водопад волос, вдыхаю их сладостный аромат, поглаживаю свою красавицу по плечам, по рукам, обнимаю за талию, прижимаю к себе… крепче, крепче, еще крепче… Левая рука уже ласкает грудь, а правая, скользнув по теплому животу, спускается ниже… туда, где теплее… туда, где совсем горячо. Туда, где я сегодня уже «побывал» и тем не менее снова хочу. Хочу с неистовой силой…
Лена против такого развития событий не возражает. Закрыв глаза, она нежится под моими становящимися все более настойчивыми ласками, тихо постанывает, льнет, поворачивает голову то в одну, то в другую сторону, открывая шею для очередных поцелуев, чем я беззастенчиво пользуюсь. Разодранный предмет женского гардероба уже никого не волнует – валяется на полу, всеми покинутый и забытый. Ну да и шиш с ним – никому он сейчас нафиг не нужен, не до того, от любви нельзя отвлекаться…
Начинаю понемногу ускорять темп. Партнерша отзывается тем же. Выворачивается из моих крепких объятий, и вот мы уже лицом к лицу. В извечной борьбе двух начал, что в нужный момент всегда сливаются воедино. В оглушительной вспышке. Когда разум больше не властен над телом. Когда башню срывает от каждого прикосновения, когда мысли и чувства улетают в небесную высь, чтобы обрушиться потом на головы страждущих потоком неутоленной страсти. Бешеной, рвущей на части и сердца, и души. Господи! Что мы творим!? Что творим!? В рожу бы плюнуть тому, кто до сих пор считает, что в СССР секса не было. Был в СССР секс. Был! И есть! Да такой, что хваленая «Камасутра» нервно курит в сторонке…
К пику нашей «борьбы» мы с Леной подходим вместе. Правда, в самом конце я все-таки пытаюсь «включить разум» и хоть как-то предохранить нас обоих от всякого рода и пола «неожиданностей» и «сюрпризов». Пусть только во втором «подходе к снаряду», не в первом – один к двум, в любом случае, лучше чем ноль и, значит, матожидание «события» должно уменьшиться наполовину…
Увы, «подправить статистику» Лена мне не дает. Она буквально вдавливает меня в себя (или себя в меня, хрен знает – в этот момент я уже и сам не очень понимаю, кто где) и держит, пока все не «закончится». Противиться ей я не могу. Да и не хочу, если честно. Пусть будет, что будет. Желание женщины – закон. Особенно – ТАКОЙ женщины.
…Получившая все, что можно и что нельзя, Лена падает на меня в полном изнеможении. Прижимается грудью. Шепчет:
– Андрюш. Я сейчас наверно… умру.
Ответить ей нет сил. Сил нет даже пот смахнуть. Словно в забое двенадцать часов отпахал. Однако все-таки отвечаю. С натугой выдавливаю из себя что-то вроде:
– …э…адо.
На какой-то миг мы замираем, а потом… начинаем трястись в приступе нервного хохота. Ржем как придурки. Как дети, что наконец дорвались до «сладенького». Случайно нашли спрятанную родителями вазу с конфетами и, не сумев вовремя остановиться, распатронили ее начисто. Оставив после себя лишь гору измятых фантиков. Дураки, одним словом. Как есть дураки. Ну полные идиоты!
* * *
Наш общий на двоих отходняк заканчивается примерно через минуту. Отцепляемся друг от друга и начинаем, уже никуда не спеша, одеваться. С чувством, с толком, с расстановкой.
В принципе, можно было бы и продолжить наши… э-м-м… любовные игры, однако… это уже перебор. Лично мне «эротики» хватило с лихвой. Лене, я думаю, тоже. Как сказали бы в новостях, встреча представителей обоих полов прошла в теплой дружеской обстановке. Стороны обменялись мнениями, выработали единую позицию по всем имеющимся вопросам, сделали совместное заявление о необходимости дальнейших контактов и, что самое главное, остались полностью удовлетворены итогами прошедших переговоров. Короче, и исполнительную на фундаменты состряпать успели, и со всем остальным разобрались. Очень так… не по-детски…
Валяющийся на полу бюстгальтер Лена подцепляет ногой, подкидывает его вверх, ловит, задумывается на секунду и… со словами «А! Шут с ним!» запихивает к себе в сумочку. После чего натягивает футболку прямо на голое тело, смущенно пожимает плечами (это она, типа, стесняется) и начинает возиться с джинсами. Я свои к этому моменту уже напялил и теперь сижу на топчанчике, привалившись к стене, осмысливая произошедшее. Кайфую, одним словом. Балдею от доставшейся мне персональной Шахерезады и от ее первой из тысячи и одной ночей.
«Шахерезада» моя тем временем уже заканчивает одеваться, то есть успевает и кроссовки надеть, и свитер, и волосы в длинный хвост убрать-заколоть, и губы подкрасить – ей для этого даже в зеркало смотреться не надо… хотя, нет, вру, зеркальце у нее точно есть, только миниатюрное, из сумки достала. Что в такое можно увидеть, понять невозможно, однако все женщины подобными пользуются и никаких проблем не испытывают.
В общем, Лена наконец приводит себя в порядок, павой проходит туда-сюда, нахально раскачивая бедрами, а потом вдруг запрыгивает с ногами на топчан и присюсенивается у меня под боком. Ну точь-в-точь кошка, желающая приластиться к хозяину. Вцепляется коготками в руку, трется щекой о плечо. Хочет, кажется, что-то сказать, но пока не решается. Только вздыхает тяжко, вроде как вину свою чувствует. Ну что ж, торопить я ее не буду, подожду немного, захочет – скажет, не захочет… После пятнадцатого по счету вздоха Лена наконец решается:
– Знаешь, Андрей. А у меня ведь жених есть.
Говорит и поглядывает на меня с опаской. Наверное, думает, я сейчас возмущаться начну или злиться. «Ага! Щас!»
Слегка поворачиваю голову, изображаю легкое недоумение. «Жених? Какой-такой жених? Почему не знаю?»
– Витька. Мы с ним в одном классе учились, – продолжает скороговоркой девушка, видимо, желая поскорее закруглить скользкую тему. – Он меня, гад, в субботу обидел. Очень сильно обидел. Все думала, как бы ему отомстить…
– Думала-думала и, наконец, придумала, – с улыбкой довожу я эту мысль до конца.
– Ага, – смеется Лена, радуясь, что все «обошлось».
«Хм, и чего она так боялась? Я же не Серый Волк, а она отнюдь не Красная Шапочка».
Она обхватывает меня руками, довольно жмурится, прижимается к «широкой» груди.
– Такая хорошая мстя получилась, у-у-у! Каждую ночь готова так мстить…
«Каждую ночь?»
– …ну, или через ночь, – продолжает размышлять красавица. – Но раз в неделю, это уж точно.
Она поднимает голову и требовательно на меня смотрит.
– Обязательно, – улыбаюсь я ей. – Будем теперь мстить вместе.
– Точно?
– Точно.
Сидим, обнявшись. В голове целый хоровод мыслей. Уже начинаю прикидывать, насколько меня хватит и сколько по времени может продлиться наш с Леной роман. Месяц, два, пять? До встречи с Жанной у меня как минимум три полных года, и, значит, потратить их надо так, чтобы не было, гы-гы, мучительно больно за бесцельно прожитые дни, недели и месяцы. Однако и с Леной надолго затягивать отношения ни к чему. Еще влюблюсь ненароком. Всерьез. Сам потом буду жалеть, что вовремя не остановился.
Лена же, будто почувствовав мои «упаднические» настроения, вновь поднимает глаза и качает укоризненно головой:
– Дурак ты, Андрюша. Думаешь, я в невесты к тебе набиваюсь? Не-е, мне с тобой и… без штампа в паспорте хорошо.
Глажу ее по волосам. Целую в макушку. «За-ме-ча-тельная девушка!»
Она в ответ тихо вздыхает, с явным сожалением отрывается от меня, потом соскальзывает с импровизированного «дивана» и направляется к вешалке за своей дурацкой «маминой» курткой.
– Все, Андрей. Мне пора.
«Елки зеленые! Ее же проводить надо. На улице-то темно».
Тоже вскакиваю и начинаю лихорадочно шариться вокруг в поисках ветровки и обуви…
– Не надо меня, Андрей, провожать, – неожиданно заявляет Лена.
– Почему?
Она досадливо машет рукой:
– Да Витька меня наверняка опять дожидается возле дома. Еще подеретесь.
«Хм. Витька? Подеретесь? А почему, собственно, и нет?»
У меня сейчас такой настрой: не то что с Витькой – с Валуевым или Кличками обоими схлестнуться готов. Причем с неплохими шансами продержаться до конца третьего или даже четвертого раунда. А если учесть, что всем им сейчас лет по десять и меньше, то… ну куда им супротив меня… юниорам сопливым?! Отделаю как бог черепаху. Хоть каждого по отдельности, хоть всех разом. Такой вот я, понимаешь, орел… гы.
– Не надо, Андрюш. Я сама, – останавливает меня Лена. – Пошлю его к черту и все. Надоел он мне, понимаешь. До чертиков надоел… придурок.
«Ну что ж, сама так сама. А Витька этот и впрямь придурок. Такую девушку упустил. Идиот».
Хлопает входная дверь. Подхожу к окну, открываю пыльную створку. Снаружи свежо и прохладно. Смотрю, как Лена вприпрыжку, словно девчонка лет десяти-двенадцати, бежит к воротам. Как она со смехом отмахивается сумочкой от заливающегося радостным лаем пса: «Фу, Бузунчик! Фу! Уйди, блохастенький!» Как стучит в дверь сторожки: «Иван Кузьмич. Выпустите меня, пожалуйста». Как сторож, кряхтя и почесываясь, отпирает замок на калитке. Как Лена выпархивает за ворота и исчезает в темноте вечернего сумрака…
На душе у меня легко и спокойно. Стою у окна с дебильной улыбкой на морде. Провожаю взглядом огни пролетающих за забором машин…
«Да-а. В такую девушку нельзя не влюбиться. Не девушка – мечта!.. Ну и я – молодец!»
* * *
В общежитие я вернулся где-то в половине восьмого. Не так уж много времени, как выяснилось, потратили мы с Леной на наши…хм…н-да. А все потому что в форсаж вошли по готовности, не дожидаясь команды. Как только гироскоп раскрутили, так и вошли. И сразу – боевой разворот! А потом – горку! С петлей! И в штопор! И еще разок! И еще… Эх, елки-моталки! Вот так бы каждую ночь, как она поначалу и предлагала, а я, дурак, отказался. Все рожу кривил – не выдержу, мол, за неделю с катушек слечу. Перестраховщик долбаный! Даже телефон у нее на радостях взять позабыл. И где живет, не узнал – поленился. Думай теперь, жди, когда она опять на горизонте появится… Может, завтра, может, в четверг, а может, вообще – неделю придется страдать… без любви и без ласки… Раздолбай я, короче. Дурень конкретный… Хотя, с другой стороны, не такой уж я и осел. Никуда от меня моя Лена не денется. Появится обязательно. Да и адрес ее с телефоном узнать не проблема. «Исходные данные» у меня есть: понадобится – в справочное бюро обращусь… Впрочем, могу поступить еще проще. Иваныча поспрошаю или в контору местного СМУ загляну… Хотя нет, не стоит. Не стоит перед всеми светиться, дело это интимное, касается только двоих…
Вот так, размышляя о «сложностях бытия», я и добрел до общаги. Настроение отличное. Все, что запланировал на день, выполнил… Или не все?.. Ох! Елки! Про записку-то я и забыл. Ее ж надо Шуре в портфель запихнуть… Совсем, выходит, голову потерял… герой-любовничек…
С запиской все получилось как нельзя лучше. Шурина комната оказалась открыта, а сам он отсутствовал. Видимо, футбол убежал смотреть вместе со всеми. И портфель свой с собой не взял, оставил возле стола, что совсем хорошо – можно спокойно и без лишних глаз организовать пересылку.
Через минуту второе «послание в будущее» заняло свое законное место в портфеле, а я принялся думать «что дальше?». То ли на гитаре пойти побренчать, то ли планы наполеоновские еще разок «протестировать». Расписать все на бумаге, найти слабые места, наметить главные направления, определить основных претендентов на… будущую «отбраковку»… Честно скажу, заниматься планированием мне сейчас не хотелось. Совсем. Любая мысль почему-то сразу на Лену сворачивала. На то, как мы с ней… М-да. Знатно, выходит, она меня зацепила, раз только о ней и думаю. Придется, видать, к народу идти. В общество, которое сейчас у телевизора собралось, за баталиями футбольными наблюдает. Попробую, короче, одни эмоции другими перешибить. Пусть и не такими сильными, но…
Оба матча «Спартака» с англичанами я, как ни странно, помнил. Еще по той, прежней, «допопаданческой» жизни. Очень уж много тогда наши болельщики спорили и ругались. Много копий сломали, пытаясь предугадать исход этого «эпического» противостояния. Что первой встречи, в Москве, что второй, в Лондоне. Слишком там все вышло… непредсказуемо.
«Ну что ж. Пойду постебаюсь немного над мужиками. Авось не побьют…»
* * *
Телевизионная комната располагалась этажом ниже и в настоящий момент забита была под завязку. Человек двадцать (самые предусмотрительные и удачливые) сидели на стульях и пялились в экран единственного на всех телевизора, полтора десятка оккупировали подоконники, а те, кому сидячих мест не досталось, заняли все оставшееся вдоль стен и проходов пространство. Наиболее «грамотные» примостились на корточках перед стульями, а четверо «самых-самых» вообще – улеглись на пол, упершись коленями и ступнями в тумбочку с гудящим на ней стареньким «Электроном».
…Заметив поблизости Бурцева и Синицына, протискиваюсь к ним сквозь толпу и с ходу интересуюсь
– Ну что? Как там наши?
– Сливают ноль два, – цедит сквозь зубы Шурик. – Уроды.
– …Спартаковцы атакуют по правому флангу. Мяч у Сергея Родионова. Навес в штрафную, – доносится из ящика голос Евгения Маслаченко. – О’Лири не достает. Шавло. Удар!.. Да ерш твою медь!!!
– А-а-а-а!!! – орут собравшиеся у телевизора. – У! Чтоб тебя! Придурок! Шнурки подтяни!
– …Англичане не торопятся. Вуд тщательно устанавливает мяч на линии вратарской, – продолжает вещать комментатор. – Советуется о чем-то с центральным защитником. Холлинс разбегается. Сильным ударом посылает мяч к центральному кругу. Уайт, Робсон. Наши пытаются перехватить…
– Козлы! – резюмирует кто-то из задних рядов. Остальные поддерживают его одобрительным гулом.
– Фигня, – громко говорю я, перекрывая шум. – Щас забьют.
– Кому? Нам? – глумливо отзываются сразу трое или четверо из болельщиков.
– Если в течение пяти минут наши англичанам не заколотят, всем пива! – нахально заявляю я и складываю на груди руки.
– Где возьмешь? – тут же вскидываются еще пятеро или шестеро. – Все точки уже закрыты.
– А у меня два ящика под кроватью.
– Тащи!
– Хрен вам! Пять минут еще не прошло.
– Ничего! Мы подождем, – хохочут собравшиеся.
Чувствую, что настроение болельщиков начинает потихонечку улучшаться. Пусть наши и проиграются опять в пух и прах, зато пиво можно будет нахаляву попить. Причем, со стопроцентной гарантией – в эти секунды игра у спартачей явно не клеится. Противник контролирует мяч и даже пытается атаковать. Правда, довольно вяло. После дальнего заброса мяч оказывается в руках у Дасаева – на этот раз он сумел перехватить опасную передачу, сняв мяч с головы у Чепмена. Молодец.
– Дасаев рукой вводит мяч в игру. Романцев. Передача на Позднякова, – комментирует Маслаченко. – Опять назад… Гесс. Черенков. Ну, Федор! Ну сделай же что-нибудь, как ты умеешь… Гаврилов… Пас на Швецова. В разрез! Сережа! С ходу! Ну! Ну же!.. Фух. Один два.
– Г-о-о-о-л!!! – вопят все, кто сейчас в комнате. – Серега!!! Красавец!!! ГОЛ! ГОЛ! ГОЛ! А-а-а-а!!!
Ору вместе со всеми, что на первый взгляд кажется удивительным. Знаю ведь точно, чем закончится матч, а все равно – как пацан радуюсь первому забитому нашими голу.
Кстати, деление на «наших» и «ненаших» в этом времени почти не заметно. В том смысле, что абсолютно не важно, за кого ты болеешь в союзном чемпионате – за «Спартак», за киевлян, за «Зенит», тбилисцев, минское «Динамо», ставшее чемпионом в этом сезоне, или за ЦСКА с «Днепром» и «Шахтером». Стоит только клубам СССР выйти на международную арену, все «домашние» предпочтения забываются моментально. Фанаты «Динамо-Киев» переживают за москвичей так, словно на поле не Черенков с Родионовым, а их любимые Блохин, Буряк и Демьяненко. «Спартаковцы» в долгу не остаются – киевляне для них такие же наши. Свои. Родные. «Давайте, парни. Рвите завтра в хлам этот буржуйский «Грассхопперс», как мы сейчас рвем на британский флаг «Арсенал»…»
Спустя минуту после забитого «Спартаком» гола болельщики утихают и вновь начинают следить за игрой.
– Эх! А с пивом мы пролетели, – внезапно раздается из дальнего конца помещения.
Все ржут. Ну да, действительно. Хрен с ним, с пивом, главное, что наши не подкачали и шансы, если и не на победу, то хотя бы на ничью, уже появились.
– Ну что? Спорим дальше? – сразу несколько голов поворачиваются в мою сторону.
– Запросто, – отвечаю я. – С меня те же два ящика. С вас торт. Один.
– А какой результат? Забьет кто?
Кажется, парней охватывает азарт.
Пожимаю плечами:
– Кто, кто. Гаврилов забьет. Дважды. Во втором тайме. Решающий в самом конце.
– Заметано. Готовь пиво, – подтверждают парни условия.
– Торт готовьте.
И опять все хохочут. Потому что не верят пока. Не верят в благоприятный исход матча. Однако, вижу – надеются. Надеются на… собственный проигрыш…
В перерыве Шурик тычет меня кулаком в бок:
– А у тебя что, пиво есть?
– Не-а.
– Так ведь побьют же, – удивляется он.
– Не побьют. Я бегаю быстро.
– Если что, мы с тобой не знакомы, – скалится стоящий справа от меня Саня Бурцев.
– Во-во, – поддакивает Синицын. – Вы нас не знаете, и мы вас не знаем.
– Я в этом не сомневался, – отшучиваюсь я, уже прикидывая, как мы будем делить торт на троих. «Поровну? Или все же по-братски?»
* * *
…Выигранный торт мы делим поровну. В одиночку я его все равно не сожру, а жадничать в общаге не принято. Тем более, что на столе имеется еще один, точно такой же. «Прага». Их нам, кстати, притащили целых пять штук – по количеству забитых в матче мячей, видимо, ошалев от радости, что «Спартак» вырвал-таки победу у лондонцев. Причем, именно так как я и предсказывал. За две минуты до финального свистка Юрий Гаврилов забил третий и решающий гол в ворота яростно обороняющихся англичан…
От «лишних» тортов мы, хоть и с трудом, но отказываемся, оставляя себе только два из пяти. Что ж, решение правильное: как заявил Саня Бурцев, «от пережора может и слипнуться». Мы с Шуриком с ним соглашаемся – просидеть полночи в сортире ни у кого желания нет, так что – двух «Праг» более чем достаточно.
В общем, сидим довольные, пьем чай, лопаем отечественный вариант венского «Захера», базарим за жизнь, обсуждаем перспективы ответной встречи «Арсенала» и «Спартака». Ее результат мне тоже известен, однако делиться информацией я пока ни с кем не хочу. Почему? Да потому что планы у меня на эту встречу имеются. Коммерческие. Хочу попробовать на «местном» тотализаторе сыграть раз-другой. И не просто сыграть, а выиграть приличную сумму. Спинным мозгом чую – деньги понадобятся в самое ближайшее время. Во-первых, у меня теперь девушка есть – грешно оставлять ее без подарков. Во-вторых, хороший бильярдный кий желаю приобрести, чтобы не позориться перед товарищами офицерами. Ну а в-третьих, очень надеюсь на то, что сидящий напротив меня Шура Синицын начнет, наконец, собирать «машину времени наоборот». К бабке не ходи, начнет обязательно. А я ему в этом деле как следует помогу. Пинком под зад, добрым советом и… «спонсорской помощью».
