Глава 3
На платформе нас встречал только мой куратор. Остальные, надо думать, разбежались, обоснованно опасаясь за свои жизни — немудрено, по пути к площадке от корабля отвалился добрый десяток деталей. Как сел — не знаю, Анаконду постоянно уводило в сторону и прежде чем замереть на платформе опоры процарапали приличные борозды в её покрытии.
— Однако… — Куратор аккуратно, стараясь не вляпаться в растекающиеся под моим кораблём лужи, обошёл его по дуге. — Крепко тебе там досталось.
— Спасибо, что живой. — Отвечаю ему.
— Лихо те… — в этот момент от Анаконды что-то отваливается и с грохотом рушится на платформу. — …тебя, да. Что с грузом? — Удовлетворившись осмотром побитого корабля поворачивается он ко мне.
— В трюме, — отвечаю ему, доставая пачку сигарет. — Как только, так сразу.
— Отлично! Выгружай, проверим что ты приволок.
Пожимаю плечами и даю команду на выгруз конта.
Спустя пару минут куратор, скептически морщась, обходит лежащий на транспортной ленте конт.
— Что это с ним? — Он брезгливо указывает на полосы копоти. — Да и воняет от него…
— Он на Сайде был, — вру я, — ну я Сайд-то взорвал, он и вывалился. А что запах, — пожимаю плечами, — не знаю. Может пилот засранцем был. Я-то почём знаю. Конт тот?
Куратор достаёт из кармана кителя какой-то прибор и водит им вокруг конта.
— Да, верно. — Подтверждает он. — Тот конт. Ну… — он убирает свой приборчик, — молодец. Справился! От лица Империи выражаю тебе благодарность!
— Служу Империи! — Гаркаю я в ответ.
— Да-да. Так. Я пошёл, конт сейчас заберут. — И он поворачивается к выходу с площадки.
— Э, нет. А деньги?!
Он поворачивается ко мне:
— Какие деньги?!
— За него, — я ставлю ногу не контейнер. — Мне теперь ремонт в копеечку встанет. Кто оплатит? Да и за риск надбавить надо — там Анаконда была с парой Питонов. Сами же видите — едва вырвался.
— Вам зачтётся. — Он опять поворачивается к выходу.
— Ну, вот когда зачтётся, тогда за грузом и приходите. — Отвечаю ему.
Куратор раздражённо поворачивается ко мне в очередной раз:
— Ты что, летун, сдурел? Не понимаешь от кого и для кого этот груз?
— Не-а, — включаю дурака я. — Не сдурел и не понимаю. И не хочу понимать. Я хочу понимать когда и сколько мне заплатят за работу.
Он некоторое время молчит, потом достаёт из кармана коммуникатор и что-то на нём набирает.
— Не хочешь по хорошему… — он убирает комм в карман. — Ладно, будем по другому с тобой.
— Послушай, — решаю мирно разрулить тему отвечаю ему. — Я же много не прошу. Ремонт сделайте и сверху — на пиво накиньте.
— На пиво? — Задумчиво тянет он покачиваясь на каблуках. — Сейчас будет тебе и на пиво и на…
Окончание его фразы я не слышу — сильный удар сзади по почкам швыряет мне на пол платформы. Пытаюсь встать и получаю ещё один удар от обутой в сапог ноги. Скафандр смягчает удары, но из-за низкой гравитации я отлетаю на добрые пять метров. Гвардейцы?
Ко мне приближаются две рослые фигуры в мундирах личного Конвоя Принцессы. Охренеть. Им то какое дело?
— Вы не смеете, — говорю им вставая. — Я рыцарь Империи!
— А нам пох! — Отвечает один из них, отводя ногу для пинка.
Но к этому моменту я успеваю встать и выдернуть пистолет из кобуры. Навожу ствол на ближайшего гвардейца — он останавливается, опасливо приподнимая руки.
— Стоять! Перестреляю нахрен!
— Так-так-так… — Из-за их спин выходит Куратор.
— Неподчинение приказам СБ Империи, присвоение собственности Империи, угроза действием служащим Империи при выполнении, — спокойным и равномерным голосом перечисляет он статьи моего будущего обвинения.
Делаю шаг в сторону и назад так, чтобы между мной и ими оказался злосчастный конт и навожу ствол на него:
— Я сейчас посмотрю, что там внутри, — отвечаю Куратору, — если конечно смогу по обломкам понять ради чего рисковал.
— Стой! — Куратор делает шаг и вскидывает руку в останавливающем жесте:
— Не смей! Там важные для Империи документы.
Угу, важные, думаю про себя. Особенно картина. Направляю ствол на крышку:
— Ну вот сейчас и посмотрим, насколько важные. — Отщёлкиваю предохранитель.
— Хорошо-хорошо. Мы отремонтируем твой корабль.
— И?
— Немного заплатим — за риск.
— И?
— И не посадим тебя! — Походу мне надо завязывать со своими требованиями, невооружённым глазом видно, что Куратор на пределе.
— Добро, — я ставлю пистолет на предохранитель. — Переводи средства.
Он кивает гвардейцам и те двигаются к конту, намереваясь забрать его.
— Э, нет. Сначала — деньги, — твёрдо говорю Куратору.
Он достаёт свой комм и опять что-то на нём делает. Менее чем через минуту на мой счёт падает один миллион монет.
— Что-то мало, — говорю ему, убирая пистолет в кобуру.
— Хватит! — Он кивает гвардейцам и те, пачкая свои мундиры, утаскивают конт с платформы.
Мы провожаем их взглядами и, когда за ними закрываются створки люка, Куратор поворачивается ко мне.
— Ну а вам, господин пилот, я настоятельно рекомендую покинуть данную станцию. В ваших услугах мы более здесь не нуждаемся.
— Вы может и не нуждаетесь, но я и не вам присягал. — Отвечаю ему, вызывая ремонтную бригаду к своему искалеченному кораблю.
Он ухмыляется:
— Пословицу знаешь? Жалует царь, но не жалует псарь… а мы и есть — псы Империи. Так что — ремонтируй своё корыто и вали отсюда.
— Ага, — киваю ему, — шнурки поглажу и сразу.
— Ну, — он отворачивается от меня и идёт к выходу. — Я тебя предупредил, летун…
Корабль привели в порядок быстро — модульная конструкция этому весьма способствовала. Убедившись что он полностью готов к полётам, я решил добиться аудиенции у Принцессы. Нет — ну я же ей присягал и всё такое. Да и про долг сюзерена она тогда говорила. В общем подумал, отрепетировал речь и двинул в сторону её палат.
К моему удивлению я дошёл почти до того самого Зала. Почти — за пару отсеков до него меня тормознули гвардейцы из её охраны и вполне корректно поинтересовались чего я тут забыл.
— Как Её Рыцарь иду справедливости и защиты требовать, — отвечаю им.
— Тю… справедливости. — Их сержант посмотрел на меня с сожалением. — Нашёл чего требовать. Да и не до тебя ей сейчас.
— Что? — Спрашиваю. — Не примет.
— Не.
— А кто мне помочь тогда может?
— Да в чём дело-то?
— СБшники достали, — и кратко, без деталей рассказываю мол дали задание, выполнил, а оплату давать не хотели и со Станции гонят. А весь я такой белый-пушистый-правильный. И Её Величеством самолично награждённый.
— Мда… в конец вертухаи обнаглели, чувствуют, что… — тут он осёкся и немного помолчав продолжил: — ты в Её секретариат сходи, может посоветуют чего.
Поблагодарил, выслушал наставления как туда дойти и не заблудиться, и пошёл.
В секретариате скучал одинокий молодой человек в цивильном костюме. Подошёл к нему, представился и только хотел начать описывать проблему, как он, довольно невежливо, перебил меня.
— Ты… — он сунул мне под руку биосканер, — ну-ка приложи.
Приложил.
— Ага. Точно. Не зря ты мне сразу кого-то напомнил. И чё пришёл?
— Ну я это… меня, когда я по зада…
— Нет, я не понял — ты чего сюда то пришёл?
— А куда?
Он пожимает плечами:
— А мне-то какое дело?
— Погоди, — говорю. — Я же Её Рыцарь, а Долг Сюзерена…
— Кого? — И откинувшись в кресле говорит не глядя на меня. — Ну до чего же некоторые наглые бывают. За что им только титулы дают?
Наклоняюсь над столом, упираясь руками в столешницу:
— Ты за базаром-то следи, щегол. Не то быстро у меня договоришься.
— И что ты мне сделаешь? Пффф… на дуэль вызовешь?
— Морду набью. Тут прямо.
Он усмехается:
— Чего ещё от быдла ждать?
Ну всё — он меня достал. Протягиваю руку чтобы ухватить его за ворот и вытащить из-за стола, но он успевает выхватить какой-то листок и сунуть его мне — аккурат в протянутую руку.
Смотрю.
Обычная листовка — сверху, крупными красными буквами надпись: «Позор отступникам!»
Внизу — менее крупным шрифтом набран текст, о том, как один из пилотов при проведении задания поддался желанию нажиться и присвоил себе груз, предназначавшийся Принцессе, но был выслежен СБ, раскаялся и был с позором выгнан из рядов Имперских ВКС. С конфискацией.
А по середине — моё фото! Из личного дела! Я прекрасно помню как ходил фотографироваться.
Возвращаю листовку секретарю.
— Бред какой-то! Я не…
— Что не? Не раскаивался? Ну это и так видно — по твоей наглой морде. А эту, — он суёт мне назад листок, — эту себе оставь, на память.
Но на стуле от стола отодвинулся — что б я, значит, не дотянулся.
— Да я и не в ВКС!
— Ага. Тут… — он встряхивает бумажкой, — так и написано. С позором исключён… Вали отсюда, а не то охрану вызову!
Машинально беру бумажку.
— Я никогда. Не. Служил в ВКС!!! — Пячусь к двери, так как секретарь демонстративно держит руку над тревожной кнопкой.
— Ну? — Он кладёт палец на кнопку.
Покидаю секретариат и останавливаюсь у ближайшей урны. Закуриваю.
Лихо они меня прокинули. Сую пачку в карман, и рука натыкается на ту листовку. Достаю и читаю ещё раз. Увы, но изменений там нет. Отступник, позор и всё такое. Переворачиваю — на другой стороне нарисована нога в сапоге, пинающая какого-то толстого типа. И подпись — «Выбьем дурь!». Мде. Зашибись. Совсем на меня не похож — ну тот тип, летящий кувырком от пинка. Тьфу.
Машинально пробегаю глазами по тексту ещё раз — с конфискацией. Гы. Идиоты. А что они конфисковывать-то собрались? Мой корабль — моя собственность, я же ничего от Империи не получал. Неспешно иду к своему ангару — надо ещё придумать куда мне теперь податься. Мож в Федерацию? Наверняка им тоже пилоты нужны.
В ангаре — около своего корабля обнаруживаю какой-то нездоровый кипишь. Небольшая группа людей, среди которых замечаю несколько гвардейских мундиров, что-то обсуждают со старшим ремонтной бригады. Подхожу поближе.
— Да как я его вытащу? Тут пол корпуса разбирать надо — втолковывает он гвардейскому лейтенанту.
— И кто мне за доп работы заплатит? Ты что ли?!
— У меня приказ, — лейтенант что-то показывает на своём планшете, — и вы обязаны исполнять Её волю.
— А у меня план — через двадцать минут плановое ТО. И кстати — ваших же, гвардейских летунов, — не сдаётся мастер, — за счёт их ТО — сделаю. Ты с ними договорись.
— Договорюсь, приступай. — Командует летюха.
— Э нет, мил человек. Ты мне сообщение пришли. Официяльное. Со всеми в копии. Тогда я со всем прилежанием.
Лейтенант начинает что-то набирать в планшете.
— Сейчас, всё тебе будет. — И отходит в сторонку.
Подхожу к собранию и тихо спрашиваю у одного из техников:
— Что тут?
Он, не оборачиваясь так же тихо отвечает:
— Да ну их. Призматик конфисковывают. Говорят, пилот где то накосячил и его того, ну — раскулачивают назад.
Ох ёёёё! А про щит-то я и забыл! Вот его и могут свинтить взад. Принцесска же выдавала, вот она же и отбирает. Тварь коронованная! Нет, теперь только в Федерацию.
Но сначала отсюда вырваться нужно — со щитом конечно.
Оттираю плечом техника и пробираюсь к трапу. Около него — никого, все столпились около середины корпуса, где на Анаконде расположен модуль щита. И только я начинаю подниматься по трапу как ко мне обращается один из солдат:
— Эй, ты, на трапе! Ты куда полез?!
Делаю вид, что это не ко мне и продолжаю так же неспешно подниматься.
— Да это же тот ренегат! — Раздаётся другой крик.
— Стой гад! Стрелять будем! — И в подтверждении его слов мимо меня проносится лазерный импульс. Падаю на трап, доставая пистолет. По краям трапа есть небольшой бортик — скрючиваюсь на ступеньках, прикрываясь им.
Вззззииииххххх! Вззззииииххххх! Вззззииииххххх! — Несколько зарядов попадают в броню корабля над моей головой, осыпая меня снопами искр. Для корабельной брони это ни что, а вот для меня…
Выставляю ствол пистолета над бортиком и несколько раз жму спуск, посылая импульсы куда-то в сторону дальней стены ангара. Мне трупы не нужны.
— Ложись! — Слышу крики снизу.
— Он вооружён!
Вззззииииххххх! Вззззииииххххх!
Ещё пара зарядов пролетают надо мной.
Вззззииииххххх!
Попадание совсем рядом — в трап ниже меня. Надо валить, гвардия стреляет хорошо, не то, что я. За меня только укрытие и то, что я выше их.
Выпускаю серию импульсов и едва отпустив спуск прыгаю вверх по трапу. Кое-как, на карачках, полу ползком влетаю в проход и, прижавшись к стене, жму кнопку подъёма трапа.
Пробегаю коридор и плюхаюсь в кресло пилота.
— Запрашивай взлёт! — Кричу Бродяге. — Валим отсюда, срочно!!!
— Что случилось-то? — Спрашивает он. — Принцессу что ли трахнул? На станции тревога.
— Взлетай!
— Не хочу тебя расстраивать, но нам запретили взлёт. — Сообщает он мне. — Приказано покинуть корабль с поднятыми руками.
— Похрен! Взлёт!
— Мне не похрен, — отвечает напарник. — Расстреляют из турелей. Вся станция на ушах.
— Взлёт!
— Хорошо, только не ори. Взлетаем.
Корабль вздрагивает и отрывается от платформы. Из кабины вижу как струи маневровых опрокидывают и разбрасывают суетящиеся внизу фигурки в мундирах.
— Шасси. Отключи питание со стволов и включи все банки. Всю энергию на движки — будем прорываться.
— Исполняю.
Направляю корабль к щели шлюза, плавно набирая скорость. В этот момент оживают турели и начинают бить по кораблю. Щиты стремительно тают, но я уже практически перед шлюзом.
— Банки! — Кричу напарнику, прицеливая Анаконду на выход. Только бы не застрять… только бы не застрять… выжимаю газ до максимума и активирую форсаж. Скорость рывком прыгает почти до трёх сотен узлов.
С лёгким шипением срабатывают все три банки восполняя почти упавший щит.
— Перегрев! Мы греемся! — Кричит мне Бродяга. — Охладителя нет! Сваримся сейчас!
Мимо вспышкой проносятся огни шлюза — выскочили. Теперь по нам работают внешние турели — их больше и щит опять близок к коллапсу.
— Банки не жалей! — Говорю Бродяге, продолжая нажимать кнопку форсажа.
Пппшшшшшшш… Щиты наливаются энергией, а от панели начинает валить не то пар, не то дым.
— Говорит служба безопасности! Приказываем немедленно остановиться!
Ага… щаз. Продолжаю уходить полным ходом от Станции стремясь вырваться из её гравитационного колодца.
— По нам ведут огонь. — Сообщает мне Бродяга. — Снова.
— Банки!
— Одна зарядка осталась.
— Похрен. Мы уже почти прыгаем.
Шипение банок на этот раз сопровождалось фонтанчиками искр от перегретого оборудования кабины.
— Сто семь! Получаем повреждения! — Снова радует меня Бродяга.
В этот момент гаснет индикатор присутствия блокирующей массы и я кричу ему:
— Прыгай. Куда угодно!
У нас на хвосте висит с десяток патрульных и их стараниями щит быстро истончается. Слишком быстро — а вот зарядка прыжкового модуля идёт слишком медленно.
— Всё. — Констатирует напарник. — Щита больше нет. Броню дырявят.
— Прыгай!
И тут начинается разгон для прыжка, сопровождаемый обратным отсчётом.
…4…3…
Выстрелы наших преследователей проносятся мимо.
…2…1…
Прыжок.
Снова вырвались!
— А ты куда курс проложил? — Спрашиваю напарника.
— В третью в списке ближайших систем.
— А чего в третью? — Мне безразлично куда, спрашиваю чтобы просто чем-то заняться.
— Не знаю.
Выпрыгиваем около бело-жёлтой звезды.
— Ну и что делать будем? — Спрашивает напарник.
Пожимаю плечами.
— Ну, можем к Федералам податься, — предлагаю я.
— Ага. Они ждут. С распростёртыми объятьями. На нас баунти висит. Полтора ляма.
— Тогда в малый дом какой продадимся.
— Тебе опять рис жрать захотелось?
Не… вот риса я не хочу. Не в таких количествах.
— Давай тогда в анархические системы подадимся, — делаю последнее предложение. — Там и пограбить можно и продать кому есть.
— В принципе вариант, — соглашается со мной Бродяга. — Я сейчас подберу несколько систем. Где искать?
— На периферии смотри.
Какое-то время молчим. Он ищет подходящие системы, а я просто пялюсь в стекло рубки. Унылая система — всего одна звезда. Ни планет, ни камней. Пустота с одним солнцем. Ну прям как я — один, совсем один. Опять. Может к Урфину вернуться?
— Готово, — сообщает мне напарник, — обнаружил два десятка подходящих систем. Вывожу на правый экран.
Разворачиваю кресло.
— Привет! — Вдруг раздаётся по линии общесистемной связи. Я ей пользуюсь крайне редко, так что раздавшийся голос заставляет меня вздрогнуть. Бросаю взгляд на радар — пусто. Никого нет. Глюк?
— Это не глюк, пилот. — Продолжает тот же голос. — У тебя проблемы с Айслин возникли?
— Да. Кто вы? Откуда меня знаете? — И, обращаясь к напарнику отдаю команду. — Банки выруби и всё на стволы.
— Это лишнее, — продолжает тот же голос, — оружие не потребуется. Знаем тебя мы уже давно.
— Откуда? Кто вы?
— Важно только то, что у тебя проблемы с Имперской СБ. Так ведь?
— Угу.
— Передаю координаты. Следуй туда. Отбой.
Спрашиваю Бродягу:
— Получил?
— Да. Курс проложен. Прыгаем?
— Ну а куда деваться.
Разворачиваю корабль на новый курс.
— Эй, пилот, — раздаётся всё тот же голос. — Ты же спрашивал кто мы?
— Да. Кто вы?
Корабль начинает предпрыжковый разгон и сквозь появившиеся помехи я слышу:
— Имперская Инквизиция.
