15

Около 11:30 утра Максин засекает внушительный черный автомобиль, напоминающий ей винтажный «пакард», только длиннее, запаркован у ее конторы, презрев знаки, гласящие: парковка запрещена на полтора часа на этой стороне, производится подметание улицы. Обычная практика у всех – парковаться вторым рядом на другой стороне и ждать, когда проедет подметальщик, затем двигаться в его кильватере и снова парковаться легально. Максин замечает, что у таинственного лимузина никто нигде не ждет, и, что еще любопытнее, парковочный надзор, обыкновенно находимый в этом районе, как гепарды на закраинах антилопьих стад, загадочно отсутствует. Вообще-то вот, прямо у нее на глазах, подъезжает подметальщик, шумно сопит из-за угла, затем, углядев лимо, приостанавливается, будто бы осмыслить варианты. Обычно пристроился бы к машине-нарушителю в зад и ждал бы, пока та не отъедет. Теперь же, нервно ползя по кварталу, он сконфуженно огибает длинную тачку и спешит к следующему углу.

Максин замечает бамперную наклейку на кириллице, каковая, как вскоре ей предстоит выяснить, гласит: «МОЙ ДРУГОЙ ЛИМУЗИН – МАЙБАХ», – ибо эта машина оказывается вообще-то «ЗИЛом-41047», по частям доставленным из России, пересобранным в Бруклине и принадлежащим Игорю Дашкову. Максин, заглядывая сквозь тонированное стекло, с интересом обнаруживает внутри Марку Келлехер – та погружена в дружескую беседу с Игорем. Окно откручивается книзу, и Игорь высовывает голову вместе с пакетом из «Доброго пути», похоже, набитым деньгами.

– Макси, кагдила. Отличный был совет про «Ценные бумаги Мейдофф»! Как раз вовремя! Мои компаньоны так счастливы! На седьмом небе! Они предприняли шаги, активы в безопасности, а это вам.

Максин отпрядывает, лишь отчасти из классической бухгалтерской аллергии к настоящим гнущимся деньгам.

– Вы, блядь, обезумели?

– Сумма, которую вы им сберегли, значительна.

– Я не могу этого принять.

– Предположим, назовем это предварительным гонораром.

– Кто именно меня будет нанимать?

Жом плечьми, улыбка, ничего конкретнее.

– Марка, что не так с этим парнем? И что вы здесь делаете?

– Запрыгивайте. – Так и делая, Максин замечает, что Марка сидит и сама считает полные колени зеленых. – Нет, и я к тому же не подружка.

– Так, остается что… сбытчик?

– Тш-шш! – схватив ее за руку. Ибо, как выясняется, бывший муж Марки Сид и впрямь гонял туда-сюда вещества из маленькой марины в Табби-Хук, на речном конце Дайкмен-стрит, и сидящий тут же Игорь, похоже, – один из его клиентов. – Я подчеркиваю – «гонял», – объясняет Марка. – Сид, каким бы пакет ни оказался, всего-навсего доставщик, ему никогда не нравится заглядывать внутрь.

– Потому что внутри пакета, куда ему не нравится заглядывать?..

Ну, для Игоря это меткатинон, также известный как «ванный спид»:

– Ванна в данном случае располагается, по моим догадкам, где-то в Джёрзи. – Термином этим Марка определяет любое место к западу от реки.

– У Сида всегда продукт хороший, – кивает Игорь, – не эта дешевая кухонная латвийская шняга. У тебя трясучка? Латвийский джеф, будьте любезны, Максин! на пушечный выстрел к нему не подходите, это не джеф! это говно!

– Я попробую запомнить.

– Вы завтракали? У нас тут мороженое есть, вам какое нравится?

Максин замечает солидную морозилку под баром.

– Спасибо, мне рановато.

– Нет-нет, это настоящее мороженое, – поясняет Игорь. – Русское. А не эта срань пищевой полиции Евромаркета.

– Высокое содержание молочных жиров, – переводит Марка. – Ностальгия по советской эпохе, по сути.

– Ебаное «Нестле», – Игорь роется в морозилке. – Ебаные ненасыщенные растительные масла. Дрянь хипповская. Целое поколение растлила. У меня договоренность с «Рамзаем», самолетом-холодильником раз в месяц доставляют это в «Кеннеди». Ладно, у нас есть «Айс-Фили», еще «Инмарко» из Новосибирска, очень крутое мороженое, «Метелица», «Талосто»… сегодня, для вас, особое, фундук, шоколадная крошка, вишня, это наша кислая черешня такая…

– Можно я просто возьму какое-нибудь на потом?

В итоге она оказывается с некоторым количеством полукилограммовых Семейных Упаковок в ассортименте вкусов.

– Спасибо, Игорь, похоже, тут все на месте, – Марка, закладывая наличку себе в сумочку. Она сегодня вечером планирует съездить на север в спальники повстречаться с Сидом и забрать его поставку Игорю. – Вам бы тоже поехать стоило, Макси. Простая выемка груза, давайте, будет весело.

– Мое знание наркотических законов чуточку нетвердо, Марка, но, когда я в последний раз проверяла, это – Преступная Продажа Контролируемого Вещества.

– Да, но это еще и Сид. Сложная ситуация.

– Тяжкое уголовное преступление категории Б. Вы и ваш экс – я так понимаю, вы по-прежнему… близки?

– Не лыбьтесь, Макси, от этого морщины, – выбираясь из «ЗИЛа», дожидаясь Максин. – Не забудьте посчитать, что у вас там в пакете из «Доброго пути».

– Зачем, когда я – для начала – даже не знаю, сколько там должно быть, понимаете, о чем я.

На углу – тележка с кофе и бубликами. Сегодня тепло, они находят крыльцо, на которое можно присесть, и устраивают себе кофейный перерыв.

– Игорь говорит, вы им хренову кучу денег сберегли.

– Считаете в это «им» сам Игорь входит?

– Ему слишком неудобно было бы кому-то рассказывать. Что было-то?

– Какая-то финансовая пирамида.

– О. Что-то немножко другое.

– В смысле – для Игоря? Типа у него история с…

– Нет, я имела в виду, что поздний капитализм – пирамида в глобальном масштабе, такая, на чьей вершине приносят человеческие жертвы, а лошар тем временем вынуждают верить, что все это будет длиться вечно.

– Для меня слишком тяжеляк, я нервничаю даже от масштаба, в котором Игорь действует. Мне уютнее с людьми, которые шныряют у банкоматов, на таком вот уровне.

– Так возьмите отгул у неприукрашенной уличной драмы, поехали на север съездим за высокой фантазией, эти доминиканцы там, знаете?

– Хммм. Ну, может, и справлюсь с олдскульной меренгой как-нибудь.

Марка встречается с Сидом в «Тайнике Чуя» возле Вермильи. Едва они сходят с подземки, которая здесь поднята над кварталами, уже слышится музыка. Они скорее плавно скользят, чем шлепают вниз по лестнице на улицу, где сальса глубинно пульсирует из стереосистем запаркованных вторым рядом «капризов» и «эскалад», из баров, из установленных на плечах бум-боксов. Добродушно мутузят друг друга тинейджеры. На тротуарах толкучка, фруктовые ларьки открыты, ряды манго и карамболы, ведут позднюю торговлю тележки с мороженым на углах.

В «Тайнике Чуя» за скромным фасадом они находят глубокий салон, яркий, громкий, неистовый, он, похоже, тянется аж до следующего квартала. Девушки на очень высоких каблуках и в шортиках короче памяти торчка скользят вокруг с низкозастегнутыми молодыми людьми в золотых цепочках и шляпах с узкими полями. Воздух модулирован дурь-дымом. Публика пьет ром с колой, пиво «Президенте», dobles «Бругал Папы». Диджейская деятельность перемежается местными группами бачаты живьем, яркое гнусавое бренчанье мандолин/боттлнеков, бит такой, что невозможно-не-хотеть-танцевать.

Марка – в свободном красном платье и ресницах длиннее, чем припоминает Максин, нечто вроде ирландской Селии Крус, волосы распущены до предела. В дверях ее знают. Максин вдыхает поглубже, расслабляется, переходя в режим подпевалы.

На танцполе толпа, и Марка немедля там исчезает. Из ниоткуда возникает, вероятно, несовершеннолетний кексик, говорит, что его звать Пинго, учтиво хватает Максин и утанцовывает с нею прочь. Поначалу она пытается симулировать тем, что удается припомнить из старого «Райского гаража», но вскоре движения потихоньку натекают к ней, и ее втягивает в ритм…

Приветливой чередой приходят и уходят партнеры. Время от времени в дамской уборной Максин находит Марку, которая рассматривает себя в зеркале с менее чем смятеньем.

– Кто грит, что англо-ляли не шевелят поршнями?

– Вопрос с подковыркой, правда?

Сид объявляется поздно с длинногорлой «Президенте», добродушный, с эдакой щетинистой военной стрижкой, отнюдь не заведомо извилистое представление Максин о наркокурьере.

– Не заставляешь меня ждать или как-то, – Марка, возмущенно сияя.

– Думал, тебе нужно лишнее время на съем, ангел.

– Я нигде не замечаю Блестку. В библиотеке или что, пишет доклад о прочитанных книгах?

Группа на эстраде играет «Cuando Volverás». Сид поднимает Максин на ноги и начинает с бачаты, усовершенствованной для ограниченного польного пространства, тихонько подпевая хук.

– И когда я подниму вашу выставленную руку, это значит, что сейчас мы крутнемся, только не забудьте, что сделать надо полный оборот, чтобы в конце встать ко мне лицом.

– На таком полу? крутиться – нужно разрешение. Ох, Сид, – осведомляется она любезно пару-тройку тактов спустя, – а вы, случайно, за мной не приударяете?

– Кто б отказался? – Сид галантно, – хотя не стоит списывать со счетов попытку разозлить бывшую.

Сид – ветеран «Студии 54», работал туалетным служителем, выходил на пятак в перерывах, в конце смены собирал $100-е купюры, забытые посетителями, которые всю ночь скатывали их в трубочки нюхтарить кокс, сколько успевал, пока не подоспеет остальной персонал. Сам он предпочитал пользоваться фильтром от сигареты «Парламент» с ямочкой, такой вот одноразовой ложечкой.

Когда они выбираются на Дайкмен и направляются к маленькой марине Табби-Хук, заведение не то чтобы закрывают, но уже довольно поздно. Сид ведет Марку и Максин к низкосидящему 28-футовому катеру с тройным кокпитом, ар-декошно зализанному, сплошь дерево разных оттенков.

– Может, это сексизм, – грит Максин, – но мне прямо очень надо тут присвистнуть.

Сид их знакомит.

– Это «Гар-Вуд» 1937 года, 200 лошадей, ходовые испытания на озере Джордж, почтенная история уходов от любых погонь на всех уровнях…

Марка передает деньги Игоря, Сид извлекает откуда-то из трюмов достоверно захезанный подростковый рюкзачок.

– Вас, дамы, куда-нибудь подвезти?

– Марина у 79-й улицы, – грит Марка, – и поддай газу.

Они отчаливают безмолвно. В тридцати футах от берега Сид навостряет ухо вверх по течению.

– Бля.

– Опять, что ли, Сид.

– Спаренный «V-8», скорее всего «Кат». В такое время ночи это наверняка дребаные УБН. Блин, я им тут что, Папик Мейсон? – Он заводит двигатель, и они на полной скорости выкатывают жопы в ночь, раздувая петушиные хвосты воды вниз по Хадсону сквозь умеренную зыбь, шлепая по воде днищем в добром солидном ритме. Максин смотрит, как мимо по левому борту быстро пролетает лодочная заводь у 79-й улицы.

– Эй, мою остановку проехали. Мы теперь куда?

– С этим клоуном, – бормочет Марка, – вероятно, в открытое море.

Такая мысль затесалась в голову Сиду, как он признается впоследствии, но это бы вовлекло и Береговую охрану, поэтому, решив сыграть на осторожности УБН и пределах техники, с исполински нависающим, высящимся в ярких занавесах света Всемирным торговым центром у них по левой скуле, а где-то еще дальше во тьме – громадный неумолимый океан, – Сид все время прижимается к правой стороне фарватера, мимо острова Эллис и статуи Свободы, мимо Морского терминала Бейонн, пока не видит впереди маяк Роббинз-Рифа, делает вид, будто собирается и его проскочить, затем в последний миг закладывает крутой крюк вправо, проворно и не обязательно в согласии с правилами расхождения судов в море увернувшись от кораблей на якорной стоянке, что громоздятся тут откуда ни возьмись, и нефтяных танкеров, идущих в темноте, проскальзывает на плес Канстэбл-Хука и дальше, по прорани Ван-Калла. Минуя Порт-Ричмонд:

– Эй, тут где-то «Денино» по левому траверзу, кому-нибудь хочется пиццу зацепить? – Риторически, похоже.

Под высокую ажурную арку Бейоннского моста. Нефтяные резервуары. Танкерное движение не спит никогда. Пристрастие к нефти постепенно сливается с другой национальной скверной привычкой – неспособностью справляться с отходами. Максин чует мусор уже некоторое время, а теперь вонь усиливается – они приближаются к высоченному хребту дряни. Заброшенные ручейки, странно светящиеся каньонные стены отходов, запах метана, смерти и тленья, химикаты, непроизносимые, как имена Бога, кучи свалок больше, чем Максин себе представляла, достигают 200 футов над головой, если верить Сиду, выше типичного жилого здания в Брехнем Уэст-Сайде.

Сид глушит мотор и ходовые огни, и они устраиваются за островом Лугов, на перекрестке Свежей и Артуровой прораней, токсичность-центральная, темный фокус утилизации отходов Большого Яблока, все, что город отверг, чтобы и дальше притворяться самим собой, а тут вдруг в самом сердце всего – 100 акров совершенно нетронутых болот, прямо под Северо-Атлантическим пролетным путем, отчужденные по закону от застройки и сброса мусора, болотные птицы спят себе спокойно. Что, учитывая недвижимостные императивы, правящие этим городом, вообще-то, если угодно, блядь, угнетает, потому что ну сколько оно еще протянет? Сколько эти твари невинные еще могут рассчитывать на здешнее убежище, хоть кто-нибудь? Вот он, в аккурат тот клок, от которого поет душа застройщика – как правило: «Эта земля – моя, и та земля – моя же».

Каждый пакет из «Доброго пути», набитый картофельными очистками, кофейной гущей, несъеденной китайской едой, использованными платками и тампонами, бумажными салфетками и одноразовыми подгузниками, сгнившими фруктами, просроченным йогуртом, что Максин когда-либо выбрасывала, – где-то здесь, помноженный на всех ее знакомых в городе, помноженных на всех ее незнакомых в городе, с 1948 года, когда она еще даже не родилась, и то, что, как она считала, потерялось и пропало из ее жизни, лишь вступило в коллективную историю, а это как быть евреем и обнаружить, что смерть не есть конец всему, – вдруг лишиться утешения абсолютного нуля.

Островок ей что-то напоминает, и до нее не сразу доходит что. Словно можно сунуться в высящуюся пророческую свалку, этот совершенный негатив города в ее кишащей мерзкой невнятности, и отыскать там комплект незримых ссылок, на которые можно кликнуть и слиться плавным монтажным переходом наконец в нежданное пристанище, часть древнего устья, неподверженного тому, что произошло, что продолжало происходить, со всем остальным им. Как и за островом Лугов, застройщики гоняются и за ПодБытием. Кто бы из перелетных посетителей ни был сейчас там, доверяя его неприкосновенности, однажды утром – чересчур рано – их грубо постигнет неприятный сюрприз, шепчущий натиск корпоративных пауков, сетевых поисковых агентов, у которых все чешется, до того им невтерпеж все проиндексировать и растлить еще один клок прибежища ради своих собственных далеко-не-бескорыстных целей.

Долгое жуткое ожидание, убедиться, что они стряхнули федералов или кто они там еще. Незримо вон там, шевелится где-то поблизости, тяжелая машинерия, слишком уж глубоко в этих раннеутренних часах.

– Я думала, эта свалка больше не работает, – грит Максин.

– Официально последняя баржа пришла и ушла обратно где-то в конце первого квартала, – припоминает Сид. – Но они по-прежнему в деле. Разравнивают, глушат, запечатывают и укрывают сверху, превращают все в парк, еще один япповый ресурс для семейного отдыха, Джулиани готов с деревьями обниматься.

Немного погодя Марка и Сид пускаются в одну из тех тихоголосых эллиптических дискуссий, что родители ведут о своих детях, в данном случае – главным образом о Талит. Коя, подобно своим братьям, может, сейчас и взрослый человек, но отчего-то требует негибких расходов времени и беспокойства, словно по-прежнему неблагополучный подросток, нюхающий растворители для маркеров «Шарпи» где-то на задворках женского монастыря Святого Духа.

– Странно, – Сид раздумчиво, – видеть, как этот парнишка Мроз морфировал в то, чем стал сегодня. В колледже-то он был вполне милый гик. Она его домой привела, мы подумали, ОК, у пацана все чешется, слишком много экранного времени, общаться может, как все они, но Марка решила, что видит перед собой хороший потенциал кормильца.

– Это Сид шутит – эй, живи вечно, сексистская свинья. Мысль же всегда была в том, чтобы Талит сама умела о себе позаботиться.

– А совсем скоро мы их уже все меньше и меньше видели, у них столько денег, что хватало на симпатичную хазу в ЮХе.

– Они снимали?

– Купили, – Марка несколько отрывисто. – Заплатили наличкой.

– К тому времени у Мроза вышли профили в «Подключенном», в «Рыбе», потом «хэшеварзы» попали в список «12 на присмотреться» «Репортера Кремниевого Переулка»…

– Вы следили за его карьерой.

– Я знаю, – Сид, качая головой, – нелепо, да, но что нам было делать? Они нас отрезали. Выглядело так, что они активно искали ее, той жизни, что у них сейчас, этой удаленной, виртуальной жизни, а все мы остались тут, в мясной местности, моргать изображениям на экране.

– Оптимистический вариант, – грит Марка, – он такой: Мроз был невинным гиком, а его растлил бум дот-комов. Как же, как же. Пацан он был левый с самого начала, связан обязательствами с теми силами, какие не дают публичной рекламы. Что они в нем увидели? Все просто. Глупость. Многообещающую глупость.

– И эти силы, – Максин, пытаясь игнорировать обычный подтекст Марка, вы параноите, – и, возможно, их отчуждение вас, что на самом деле входило в их программу, – этого Талит не планировала.

Оба пожимают плечами. Марка, быть может, чуть более обиженно.

– Мило так думать, Макси. Но Талит сотрудничала. Чем бы оно ни было, она вошла в долю. А не обязана была.

Промышленный грохот с задворок болот, из-за гигантских утесов разора стал непрерывным. То и дело рабочие, по давней традиции Ассенизационного департамента, пускаются в продолжительные диалоги воплями.

– Странная у них смена, – кажется Максин.

– Ну. Для кого-то приятные сверхурочные. Почти как будто что-то замышляют, о чем не хотят, чтобы кто-либо знал.

– А когда кому-то хотелось знать? – Марка, на миг входя в роль бомжихи из ее актовой речи в Кугельблице, единственной личности, преданной спасению всего, что город желает отвергнуть. – Либо они наверстывают упущенное, либо готовятся снова открыть свалку.

Визит президента? Кто-то снимает кино? Кто знает.

Откуда-то возникают ранние чайки, принимаются изучать меню. Небо приобретает подглазурное сияние полированного алюминия. Кваква с завтраком в клюве подымается со своей долгой вахты на краю острова Лугов.

Сид наконец заводит двигатель, направляется обратно по Артуровой прорани и в бухту Ньюарк, у мыса Кирни принимает вправо, в заброшенную и поруганную реку Пассаик.

– Высажу вас, как только смогу, а затем вернусь на свою секретную неизвестную базу.

Вокруг плеса Мыс-Не-Мыс, под черную ажурную арку Эстакады Пуласки. Свет, безжалостный, как железо, нарастает в небе… Высокие кирпичные трубы, сортировочные станции… Заря над Натли. Ну, технически говоря, заря – над Сикокусом. Сид подтягивается к лодочной пристани гребной команды средней школы Натли, снимает воображаемую фуражку яхтсмена и жестом ссаживает пассажиров на берег.

– Добро пожаловать в ПодДжёрзье.

– Экий у нас капитан Стюбинг, – зевает Марка.

– О, и не забудь рюкзачок Игоря, будь так добра, мой Томатный Сюрприз.

Прическа Максин в беспорядке, она впервые с 1980-х не ложилась всю ночь, ее экс и их дети где-то в США наверняка хорошенько оттягиваются без нее, и, может, минуты полторы она себя чувствует свободной – по меньшей мере на краю возможностей, как наверняка что б там ни чувствовали европейцы, впервые проплывшие вверх по Пассаику, еще до той долгой притчи корпоративных грехов и коррупции, что им овладела, до диоксинов и шоссейного мусора, и неоплаканных акров отходов.

От Натли до Порта Управления через Ньюарк ходит автобус «Нью-Джёрзийского Транзита». Им удается пару минуток поспать. Максин снится один из таких транзитных снов. Женщины в платках, зловещий свет. Все говорят по-испански. Отчего-то отчаянное бегство на устаревшем автобусе по джунглям, избежать угрозы, возможно – вулкана. В то же время это еще и туристский автобус, полный англов с Верхнего Уэст-Сайда, а распорядитель тура – Виндуст, этим своим голосом радиоумника читает лекцию, что-то о природе вулканов. Тот, что у них за спиной, который никуда не делся, становится все зловещее. Максин просыпается от всего этого где-то на подъездах к тоннелю Линкольна. На конечной автостанции Марка предлагает:

– Давайте двинемся другим путем, избежим Дизнеева Ада и поищем себе завтрак.

Они находят завтрачную забегаловку латиносов на Девятой и вкапываются.

– Что-то вас беспокоит, Максин.

– Хотела вас спросить уже некоторое время, что происходило в Гватемале в 1982-м?

– То же, что и в Никарагуа, Эль-Сальвадоре, Рональд Рейган и его люди, шактменовы громилы вроде Эллиота Эйбрэмза, превращавшие Центральную Америку в бойню, лишь бы разыграть свои антикоммунистические фантазийки. Гватемала к тому времени подпала под контроль массового убийцы и особо близкого дружка Рейгана по имени Риос Монтт, который, по своему обыкновению, вытирал кровавые руки о младенца Иисуса, как это делает столько подобных ему обаяшек. Карательные отряды правительства, финансируемые США, армия прочесывает западные нагорья, официально вычисляя EGP, она же Партизанская армия бедноты, а на практике уничтожая все местное население, с которым сталкивается. Был там по меньшей мере один лагерь смерти, на тихоокеанском побережье, где упор, возможно, делался на политических, но наверху, в горах, на местах происходил геноцид, даже без массовых захоронений, тела просто бросали в джунглях, лес с ними сам разбирался, что наверняка изрядно сэкономило правительству на уборке.

Максин отчего-то уже не так голодна, как думала.

– А какие-то американцы, что там были…

– Либо гуманитарные детки, наивные и на грани идиотизма, либо «советники», делившиеся своим обширным опытом по забою небелых. Хотя к тому времени бо́льшую часть этого уже отдали на аутсорс сателлитам и клиентам США, со всеми необходимыми техническими прихватами. А вы почему интересуетесь?

– Просто любопытно.

– Ну. Когда будете готовы – скажете. Я на самом деле д-р Рут Вестхаймер, меня ничего не шокирует.