Юрий Погуляй. Губители сфер
Игнат хмур, угрюм и похож на осеннее небо. Тяжелые тучи набухли у него под глазами, и уголки рта печально тянутся к земле. Лицо моего водителя совсем не располагает к душевной беседе.
Я тоже молчу. Смотрю на собирающиеся над вечерним городом тяжелые облака и на ритмичную работу автомобильных дворников. Квартал все ближе. Отсюда уже виден частокол его многоэтажек.
Игнат закуривает, жует сигарету обветренными губами, пускает струйку вонючего дыма, и я открываю окно.
Вместе со свежим воздухом внутрь врывается шум мокрых колес. Игнат включает радио.
«Новые приключения Инны Светозарной! Теперь и на мобильных сферах! Почувствуй себя героиней нового бестселлера…» — бодро оглушает меня реклама.
Скрип… Скрип… Скрип…
Я отстраненно слежу за «дворниками» и мысленно собираюсь.
* * *
У нужного дома Игнат достает свою сферу, не глядя на меня, расправляет провода, аккуратно раскладывает все эти проклятые датчики и чертовы разъемы, а затем методично, как ведущий чайной церемонии, создает единую конструкцию. Его работа закончена, он может подумать о досуге. Сейчас моя партия.
Когда я исчезаю в недрах фургона, он захлопывает за мною дверь, запирает ее и, покашливая, идет в кабину. Я знаю, что он сделает, после того как сядет на теплое сиденье.
Щелчок блокировки дверей. Два датчика на липучках к затылку. Один на лоб, три штекера в сферу. Один в прикуриватель. Кнопка «Пуск». Выбор режима. Отключение. Прощай, вселенная.
У меня все сложнее. Я забираюсь в прогретый саркофаг, который подключен к источнику питания более мощному, чем у мобильного варианта сферы. Соответственно должности, как говорится.
В табеле я прохожу как «эксперт по безопасности», ну а дальше подставьте как вам удобнее. Можно обывательское «сфер», можно бюрократическое «индивидуальных объектно-ориентированных конструктов». На зарплате это не отражается.
Кстати, я заходил в мир Игната. Он вечно пропадает где-то на залитых солнцем островах. У него своя хижина из тростника на золотистом пляже. Там никогда не бывает штормов, цунами, ураганов и дикарей-каннибалов. Он счастливый обладатель конструкта номер шесть, от Samsung. Демонстрационная, но все равно хакнутая версия.
Океан, вечное лето и пестрые джунгли, лишенные мириад ползающих, скачущих и частенько смертельно опасных гадин.
Наверное, это хорошо.
* * *
Ввожу в консоль параметры, подключаю усилитель. Разъем трещит, плюется искрами, и я в сто первый раз обещаю себе проверить его на досуге.
Ложусь в саркофаг. Перевожу консоль поближе к груди. В темноте слышно, как мягко шуршат кнопки пульта, как гудит внизу генератор. Перед «Вводом» на миг замираю и рефлекторно сглатываю.
Ну, понеслась.
* * *
От перехода у меня опять закружилась голова, словно я оказался во взлетающем самолете. А спустя пару секунд мое сознание прорвалось сквозь крышу фургона и повисло над машиной. Многоэтажки превратились в вытянутые к небу пчелиные соты, заполненные туманными пузырями конструктов. Десятки, сотни, тысячи потребителей сфер, запертые благами цивилизации в тесные когда-то квартиры. Но такие неудобства остались в прошлом. Теперь у каждого по простору. Своему, личному. И «пусть весь мир подождет».
* * *
Ладно, пора работать. Так, вдох, глаза закрыть. Понеслась, родимая! Что приготовил нам на сегодня первый мир? Это очень значимый шаг в начале смены. Если хорошая вселенная, то обход будет удачным. Ну и наоборот.
Шаг.
Меня тут же оглушила душная смесь секса, наркотиков и алкогольных паров. Ядреный самопал обывательского, измученного обществом мозга. К горлу подкатила тошнота омерзения. Нет, здесь губителей искать бессмысленно. Они хоть и ублюдки, но эстеты. В такую помойку никто со стороны по доброй воле не зайдет. Кто это, кстати? Лена Сыромятникова? Ох, девочка, не к добру твои фантазии.
* * *
Вообще я люблю свою работу. Но эти миры… Их столько! Они для меня как конфетти на ковре. Тысячи пестрых и бесполезных обрывков. И в каждом я, великий я, не ценнее километрового столбика на трассе. Это, знаете ли, досадно — быть элементом ландшафта. Но таковы особенности профессии. Для пользователя я скрипт. Один из тысячи ботов, записанных в конструкт. И дабы не нервировать клиента, я никак не должен проявлять свое присутствие. Так что я многолик.
Да-да, я вот тот солдатик в третьей фаланге, в шестом ряду, семнадцатый. Ну тот, с копьем. Все с копьями? Ой, ладно. Или нет, вон, видите того нечесаного бонда на пороге придорожной таверны. Почувствовали уважительный взгляд? Это тоже я. Так что можете забросить себе за спину два непременно двуручных меча. Как и полагается Конану Корнейчуку из Иваново.
А теперь я молоденький рыцарь, выезжающий на арену с платком леди Ивонны, древней соперницы Эстер Андреевой, скромной швеи с «Большевички». Моя задача — красиво пасть от руки ее, эстеровского, любимчика. Сэра $Userfavoritename$. Это ее мир. Ее конструкт. Неповторимый, отдаленный от прочих мир.
* * *
Вы все такие уникальные, честное слово. Но имя вам — легион. И понятное дело, что для кого-то существование подобных миров — это вызов. Вот почему я вместо похода в бар лежу в саркофаге и рыскаю по кварталу в поисках губителей.
* * *
Следующий конструкт — это помпезная готика в викторианском стиле. Бордовые напитки в узких бокалах. Черно-белая мешанина фраков и бледных, но лощеных лиц среди холодных колоннад и высоких потолков. Изящные дамы с красными губами и голодными глазами. И она — Олеана Пичугина. По-моему, какой-то тестер из подвальной конторки. Но здесь она невинная красавица на балу вампиров. Специально приглашенная, тщательно охраняемая влюбленным в нее красавцем-вурдалаком. Типовой конструкт от Myeyr, Inc.
Как-то раз мне довелось видеть такую вселенную после посещения губителя. Романтическая сказка обернулась кошмаром. Губитель стал затянутым в модный фрак кавалером и превратил царство невинного флирта и томительного «ожидания большего» в звериное изнасилование. А после еще совсем неэтично перегрыз бедной девочке глотку. Не было романтичных и нежных укусов, как в «сказке про Бэллу».
Очень некрасивая вышла история.
Губители переворачивают все с ног на голову, а потом еще и сжигают сферу, оставляя владельца один на один с реальным миром. Перед лицом недешевой экспресс-психотерапии для пострадавших от «вандализма» и покупкой нового конструкта — многие задумываются о том, стоит ли оно таких затрат. Так что некоторые губители считают себя спасителями.
* * *
Чужаков в мечтах Пичугиной я не нашел. Даже жалко стало. Какие-то миры, например такие, вызывают во мне личную неприязнь. И, несмотря на то что все почитатели сфер — это махровые эскаписты (боже правый, зачем думать о мелочах, когда есть абонентская плата за месяц вперед, пара клавиш, кнопка «Ввод», и ты уже звездный барон с собственной империей на краю галактики?), кое-кто из них достоин уважения, а кого-то нужно усыпить или стерилизовать.
* * *
Миры поскакали передо мною как в калейдоскопе. От смены декораций справа в виске толчками пробудилась тупая боль. Так, собраться с силами и не стонать. Не жаловаться. Работать! Потом, после обхода, можно будет дойти до полумертвого кабачка «Три таракана» и пропустить пару кружек пива с теми, кому сфера не по карману или кто не приемлет подобный вид досуга. Ну, или с такими же представителями меньшинства, как я, исключениями в статистике.
Как ведь бывает. Читаешь в инструкции: «При испытаниях лекарства у каждого тысячного обнаружены побочные эффекты: кровавый понос и смерть от чумки». И думаешь: «Какая ерунда! Мизерный шанс! Цифры на моей стороне!»
Но в моем случае цифры оказались перебежчиком в стан противника. Выяснилось, что у двух человек из тысячи волны мозга не синхронизируются с ядром сферы и потому попытка загрузить собственный конструкт вызывает только приступ головной боли.
Так я оказался одним из этих двух в тысяче. И теперь мне никогда не стать стержнем вселенной, но зато я могу беспрепятственно проникать в чужие миры и внедряться в программы ботов. И на моей работе, в охотничьем отделе «АРТ Индастриалс», такое умение ценят очень высоко. Ведь экспертом по поиску губителей может стать только тот, кто обладает их способностями.
Поначалу, конечно, было сложно примириться с «избранностью». Я ведь тоже человек, и мне тоже хотелось иметь собственный мирок. Создал бы себе заснеженную тайгу с домиком у реки и по вечерам после работы просто смотрел бы в замерзшее окно на оленей и пил горячий чай. Простенько и со вкусом, да? Но не случилось. Генетика.
Впрочем, я уже и не расстраиваюсь. Человек ко многому привыкает. Особенно за такие деньги.
Так, поехали дальше. Пьянка. Пропуск. Еще чей-то неинтересный конструкт. Пропуск. Какая-то «сталкерщина». Пропуск. Пропуск. Пропуск.
Стоп.
Информационное поле следующего мира оказалось изъедено червоточинами входов. Я остановился и оглядел место происшествия. Теперь лучше не спешить, теперь нужно быть аккуратным.
Потому что червоточина — это след нештатного проникновения. Знак, что здесь побывал губитель, и несложно догадаться, что раз оболочка мира напоминает кусок сыра «Маасдам», то не надо лезть сюда в одиночку.
Если у тебя в табеле не написано «эксперт». Зеленого салагу губители способны напугать. Но я-то профессионал.
Прорвав границу сферы, я ступил на каменную мостовую сказочного городка, и в следующий миг вокруг меня вспыхнул прозрачный куб, блокирующий возможность выхода из конструкта. Недавняя разработка нашего отдела. Ноу-хау охотников за губителями. Блокировка снимается только снаружи.
Я выругался. Вляпался, как пить дать вляпался по полной, профессионал хренов!
— Я Николай Быков, сотрудник «АРТ Индастриалс», эксперт по внедрению и оптимизации конструктов, — произнес я в надежде, что наткнулся на коллегу и недоразумение исчерпает себя в течение нескольких секунд. — Провожу инспекцию…
* * *
Тишина. Улица никак не отреагировала на мое появление. Настороженно глядя на прогуливающихся мимо нарядных ботов, я осторожно прощупал грани куба. Бесполезная трата времени, конечно, такие ловушки надежны, как увесистый лом.
— Ау? Есть кто живой?
У меня были данные о владельце этого мира. Киселев Константин. Инвалид по зрению. Производственная травма. Льготы на использование конструкта — есть. Тридцать два года, не женат, да и не будет никогда, скорее всего. Мог ли он поставить ловушку? Конечно же, не мог…
* * *
Стена напротив меня запузырилась и разорвалась, словно прогоревшая бумага. В проход тут же вошел рыжеволосый парень в шутовском наряде.
— Тятя! Тятя! Наши сети притащили мертвеца! — заявил он и озорно тряханул головой, отчего зазвенели бубенчики на его шапке. — Кого же бог нам послал? А? Кого поймала волшебная клеть Гэндальфа, а?
— Я сотрудник «АРТ Инда…»… — Слова оборвались, едва я увидел, что губитель пришел не один. Повезло так повезло. Вот откуда столько червоточин… А ведь я надеялся, что здесь поселился террорист-одиночка. Наивно, да.
— Это ищейка, — угрюмо пояснил рыжему один из его товарищей. Седая борода до пояса, жуткий синий колпак на голове. — Уходить надо.
Если губители собираются в группу, то это уже не рядовые маньяки. Это, считай, организованные террористы. Сознательно портящие жизнь простым пользователям. Я слышал истории о том, как с группировками губителей сталкивались другие эксперты. И ни одна из развязок мне не понравилась. Оставалось надеяться, что эти просто залетные. Если мне посчастливилось оказаться в мире, где бандиты основали базу и место для встреч, — то моя песня спета.
Чертова ловушка! Не будь ее — спеленал бы всех троих в момент. И не пикнул бы ни один. Кто слил информацию о последней разработке отдела, а? Неужели кто-то из наших?
— Уходить? И бросить все? — обиженно протянул рыжий. — Ты с ума сошел?
Я промолчал. Все-таки база. Черт. Сейчас мне лучше никого не злить. И так уже по уши в навозе.
— Его машина наверняка где-то неподалеку. Какой-нибудь фургон, чтобы его гроб перевозить. Типа твоего, Саш, — заговорил третий. Серолицый и невзрачный мужчина в просторном балахоне.
— И?.. — Седобородый хмуро посмотрел на меня.
— Что «и»? Мы тут наследили так, что он нас вычислит рано или поздно. У нас в принципе нет выбора, — зло произнес «балахон».
— Но мы же ничего плохого здесь не делаем! — неуверенно улыбнулся рыжий.
— У них свое мнение на этот счет, — фыркнул серолицый. — Караульте его. Я скоро буду.
Он исчез, и мне стало совсем не по себе. Судя по всему, он выгрузился из сферы…
— А куда он? — растерянно спросил шут. Улыбка с его лица исчезла.
Седовласый промолчал.
— Гэндальф? Ну куда он?
— Отстань, Петюня… — отмахнулся тот и подошел ближе к ловушке. Глаза его смотрели грустно и очень нехорошо.
— Что вы собираетесь делать? — спросил я.
— Бороться, — тускло сообщил он.
Я удивленно моргнул.
— Гэндальф, что вы задумали? — шут занервничал. Видимо, тоже почувствовал во взгляде приятеля недоброе.
— Он нас сдаст, если выберется. Он работает на них, Петюня. На пожирателей жизни.
— Ну так давай сожжем его батискаф и свалим. Велико дело. Найдем другое место.
— Не вариант, — не согласился с ним Гэндальф-Саша. — Это почти уникальная сфера. Хозяин — астроном в башне и не высовывается оттуда никогда. Звезды читает. Другие-то нет-нет да лазают по миру своему, детали сравнивают и меняют. Тебе хочется опять в подземельях прятаться и каждую минуту ждать, что хозяин тревогу поднимает?
— Ну а что ты предлагаешь?!
— Уничтожить. Как идеологического врага.
— Чего? — опешил я.
— Ты работаешь на пожирателей жизни. На кукловодов. Запихали людей по сферам своим — и жируют. А ты, ищейка, следишь, чтобы стадо послушно торчало в стойлах-конструктах и давало молоко, — зло сказал Саша.
— А ты сейчас разве не в сфере сидишь? — не выдержал я.
Седобородый кивнул:
— В ней. Но я здесь сижу, чтобы людям жизнь дарить. Чтобы они не кактусами на подоконнике торчали, едва с работы придут, а жили. Любили. Общались. Петюня, ты же это хорошо понимаешь, да?
Шут грустно кивнул.
— Не вижу разницы, — сказал я.
— Еще бы ты ее видел, ищейка.
* * *
Появился третий, холодно глянул в мою сторону.
— Машину его засек. Скоро подъеду и разберусь. — После этих слов он сразу исчез.
Ах ты… У меня на голове зашевелились волосы. Что значит «разберусь»? Проклятье. И Игнат в пляжной сфере торчит!
— Выпустите меня! — рявкнул я. Бросился вперед и наткнулся на край ловушки, которая хлестанула меня болевым импульсом по нервам. — Черт! Выпустите!
— Ага, запрыгала рыбешка на сковородке, — хрюкнул Саша. — Почуял запах гари, да?
— Саша. — Шуту явно было не до смеха. — Ну вас на хрен, что за ерунда? Я не подписывался на такое.
— Рано или поздно это бы случилось, Петюня. Рано или поздно пришлось бы тебе начать настоящую войну с ними. — Гэндальф остановился напротив меня. — Вот он, твой враг. Вот шавка, загоняющая примитивных людишек в миры нехитрых фантазий. Где все должно быть попроще и попонятнее. Где они не пустое место. Но ведь в реальности они становятся еще более пустым местом, Петюня.
— Саша!
— Что? Думаешь, наша миссия — только мечтателям реальную жизнь показывать? Она много шире, поверь мне. Мы на войне, Петюня! И мы должны в ней победить.
— Одно дело — придурков на землю возвращать, а другое дело — убивать людей, — неожиданно серьезно произнес шут. — Ты грань вообще видишь?
— На войне всегда есть потери, Петюня. Не разочаровывай меня. — Саша-Гэдальф не сводил с меня пристального взгляда, и я увидел, как его уголки губ возбужденно подергиваются.
— Так не пойдет, — сказал шут. — Давай поговорим, а? Только чтобы он не слышал.
Седобородый неохотно отвернулся от меня.
— Ну давай поговорим.
Губители отошли на несколько метров, и у них начался нешуточный спор. Петюня атаковал, потрясал руками, нервно подпрыгивал на месте, а Гэндальф лишь коротко мотал головой. Я же, седея с каждой минутой, всё ждал, когда мое сознание померкнет. Ждал, когда их третий подельник доберется до машины, прикончит Игната, а затем и меня.
Беседа закончилась неожиданно. Гэндальф сказал Петюне что-то резкое и, развернувшись, зашагал ко мне. Полы его мантии развевались за ним, как призрачные крылья. А мимо все шли и шли улыбающиеся боты.
Шут растерянно посмотрел на меня, потом на товарища и плаксиво скривил губы. А затем поник головой и побрел следом за Гэндальфом.
— Что, ищейка, Борг не добрался до тебя еще? — сказал мне Саша, остановившись у ловушки. — Дышишь еще?
Сердце билось как безумное. Мне конец. Меня больше не будет.
И тут шут, нагнавший приятеля, выхватил из воздуха широкий меч и одним махом срубил колдуну голову.
Саша, очнувшийся в своем саркофаге, наверняка удивился не меньше меня.
* * *
— Беги, ищейка. Ты мне враг, но не так с тобой бороться надо. — Петюня отключил ловушку, и я тут же набросил на него свой куб. Шут оторопело и обиженно раскрыл рот, но у меня не было времени что-либо объяснять. Его третий товарищ вот-вот мог появиться у моей машины.
Выход из сферы. Вселенский пылесос мгновенно засосал мое сознание в тело. Так, сколько у меня времени? Пребольно ударившись грудью о консоль, я выкарабкался из саркофага и забарабанил в перегородку, отделяющую кабину от кузова.
— Игнат! Игнат!
В прошлом месяце ему выдали лицензию и пистолет. Как раз для таких, более чем невероятных, случаев. Но сквозь узкое окошко я увидел, что водитель бездумно улыбается своему придуманному миру. Своим гребаным тропикам.
— Твою ж мать, Игнат! — заорал я.
Что делать? Вслушиваясь в мир за бортом фургона, я лихорадочно соображал. Решение пришло само.
В саркофаг. Консоль. Датчики. «Ввод». Где тут твоя сфера, Игнат?
Меня выбрасывает в воду метрах в ста от пляжа, на котором развалился загорающий водитель.
— Игнат! Выходи! Срочно выходи! Беда! — очень тяжело плыть и кричать одновременно, но у меня получается.
Водитель спит. Господи, он забирается в конструкт, чтобы спать на пляже? Чертов идиот. Проклятый чертов идиот!
— Игна-а-ат!
Несмотря на то что я нахожусь в виртуальном мире, мои руки и ноги гудят от борьбы с волнами, и потому я переворачиваюсь на спину.
— Игна-а-ат!
И тут я вижу в ярко-синем небе точку самолета. Черт. Это не он идиот. Это я идиот. Дотягиваюсь сознанием до облаков и вселяюсь в программу улыбающегося пилота.
Когда потерявший управление «Боинг» врезается в остров и размазывает виртуального Игната по песку, я выхожу из его схлопывающейся сферы и возвращаюсь в фургон. Маты вылетевшего из конструкта водителя для меня как песня ангелов.
— Игнат! — нелепо ору ему. — Красный код! Красный код! Машина! Убийца!
Слышу, как к нашему фургону подъезжает автомобиль, и мешком вываливаюсь из саркофага. Рассаживаю ладонь о какой-то хлам на полу и охаю от боли. Там, снаружи, раздается стук захлопнувшейся дверцы, и тут же в кабине бахает выстрел.
Замираю в ужасе. Все? Нет больше Игната?
— Ото ж ведь, — вдруг басит водитель и выходит на улицу. Повторяет: — Ото ж…
Лязгает запор фургона, открываются двери.
— Эк ты вовремя меня… — озадаченно говорит Игнат. За его спиной виднеется автомобиль с включенными фарами и тело в пятне света на асфальте. — Но жестко. Самолетом. Ну ты даешь. Это губитель, что ли? С автоматом вылез, представь?
Губитель… Точно…
— Покарауль, — приказываю ему я и лезу обратно в саркофаг. Ладонь неприятно саднит, когда я опираюсь на борт.
Консоль. Датчики. «Ввод».
Петюня сидит на мостовой за стеклянным кубом и плачет. Увидев меня, он всхлипывает и утирает нос рукавом. Но ничего не говорит. Боится. Рядом с ним ржут над чем-то сказочные стражники и снуют улыбающиеся горожане.
— Я бы отпустил тебя, — говорю ему, подходя. — Но у меня контракт.
— Я же тебя спас, — хнычет он. — Я же…
— А чего других-то не спасал? Но я обещаю, что твое содействие будет учтено при рассмотрении дела.
— Другие — они другие. Другие могут жить. Там. Не здесь, — тихо говорит он. — Они не понимают ничего, эти другие.
Вхожу в ловушку, кладу руку ему на плечо и считываю с образа шута все необходимые для задержания данные: идентификаторы сферы, имя, фамилия пользователя, дата рождения, адрес, социальный статус, потоковое видео с онлайн-камеры его прибора.
— Я же тебя спас… — обреченно повторяет он.
Я изучаю видео и ошарашенно хлопаю глазами. Перед моим взором предстает больничная палата. Убогие часы над дверью, мутные разводы на покрашенных стенах. В углу покосившийся старенький холодильник с наклеенным листом инвентаризации. На белой койке в паутине проводов и капельниц лежит обтянутый кожей скелет. У окна мигает огнями аппарат жизнеобеспечения, а рядом с кроватью сидит пожилая женщина с опустошенным лицом и читает книгу. Губы ее шевелятся, и я неожиданно для себя чувствую предательскую резь в носу.
Вот ты какой, Петюня. Вот что загнало тебя в конструкт… Террорист и маньяк. Хулиган и бунтарь. Калека и чей-то сын.
Губитель, спасший мне жизнь. Прикованный к кровати бедолага, вынужденный наблюдать, как бездарно прожигают свою жизнь те, кому повезло больше. Я смотрю на Петюню и чувствую себя чудовищем.
Дальнейшая процедура проста. Отчет в бригаду скорого реагирования, сопровождение группы захвата, высаживание дверей, координация с бойцами, чтобы не спалить мозг преступнику, и собственно задержание.
Я представляю себе, как десяток затянутых в униформу лбов бегут по больничному коридору, врываются в палату, отталкивают в сторону женщину с книгой и ждут моего сигнала, чтобы схватить губителя.
Мне становится гадко. Да еще и это мерзкое свербение в носу, как будто я смотрю финал какой-то драмы и все заканчивается совсем не хорошо — так, как надо, но не так, как бы хотел я.
А затем я встаю, выхожу из ловушки и отключаю ее. Вижу, как недоверчиво, но с надеждой смотрит на меня Петюня, и, ни слова не говоря, покидаю сферу.
— Ты уже? — спрашивает меня Игнат. Я выбираюсь из недр саркофага, уверенный, что завтра же возьму отпуск. — Кого-то поймал?
Я молчу, чувствуя где-то в глубине души постыдный укол сожаления. Вдруг кто узнает, что сегодня эксперт «АРТ Индастриалс» отпустил опасного преступника? Тут одним нагоняем не обойдешься. Проблем будет выше крыши.
Но я не мог поступить иначе. Я бы никогда себе этого не простил.
— Быков? — окликает меня Игнат. Я поднимаю на него вопросительный взгляд.
— Взял кого-то, говорю? Бригаду вызывать? — теряет терпение водитель. Позади него в свете фар все так же лежит труп Борга.
Тоже ведь губитель.
Я смотрю на доброго Игната. Крепкий, здоровый, неглупый человек, который предпочитает сжигать свою жизнь под собственный виртуальный храп. Первостепенная цель для губителя.
Законопослушный гражданин.
— Нет, — говорю ему я. — Ушел мерзавец.
* * *
Иногда я плохо выполняю свою работу. Иногда я сомневаюсь, ту ли сторону выбрал.
Назад: Полина Кормщикова. Пациент
Дальше: Люди странных занятий
