Глава 7
Я отскочила в другой конец комнаты. В руках растерянного мужика остался бокал вина, в котором он так ловко растворил неизвестный мне порошок. Направив дуло «макарова» на бестолковую голову моего гостя, я рявкнула:
– Выплеснешь вино – и я выстрелю! Откажешься говорить мне правду, и я заставлю тебя выпить содержимое этого бокала! Откажешься пить – я выстрелю! Все ясно?
– Д-да… – просипел Леша.
– Что ты насыпал в фужер?
– Это сильнодействующее снотворное…
– Зачем ты мне его подсыпал? Что за странный бизнес у вас с Ариной? Какое отношение к нему имел Павел? Что происходило с теми девушками, которых заказывали в вашей конторе? Быстро во всем признавайся!
– Х-хорошо! Я все расскажу! Только убери пистолет… – взмолился Леша.
Я не стала травмировать психику мужчины, размахивая у него перед носом пистолетом, который, к слову сказать, был даже не снят с предохранителя… Но Алексей явно не– далеко ушел в военном деле, и ему вполне хватило одного вида «макарова», чтобы как следует перетрухнуть.
– А теперь говори, что за странные дела проворачивала ваша шайка-лейка!
– Это Арина виновата! Она нас во все это втянула! – заныл мужик. – Сначала мы с Павлом работали в «Мигреле», как все остальные… Встречались с клиентками, сопровождали их на всякие мероприятия, и только, а потом… Как-то администратор нас вызвала к себе и сказала, что мы можем получать в два раза больше, если согласимся поучаствовать кое в каком деле… Мы с Павлом сначала призадумались, а потом узнали, в чем суть, и тут же согласились. Собственно говоря, нам нужно было выполнять все ту же работу, только…
– Что? – поторопила я Лешку.
– Только клиентки были особые…
– Что это значит?
– Ну, вот, например, какая-нибудь девушка встречалась с «богатеньким Буратино» – солидный, состоятельный, при деньгах, и непременно в наличии жена, самая настоящая ханжа, которая по доброй воле развода никогда не даст. И что делать бедной девушке? Вот и приходили к нам такие горемыки… Давали расписку, что после свадьбы со своим любимым толстосумом выплатят энную сумму долларов, и полагались на нашу помощь.
– И в чем же заключалась ваша помощь?
– Ничего особенного… Нужно было познакомиться с женой такого вот Буратино, влюбить ее в себя, наобещать золотых гор. Как правило, уже через месяц тетки бежали к мужу с требованием развода!
– И все? – спросила я, пытаясь переварить полученную информацию.
– Все.
– Кто еще принимал в этом участие?
– Только я и Павел.
– За что убили Павла?
Леша побледнел, потом посинел, потом мелко-мелко затрясся.
– Не знаю… – проклацал он зубами. – Честное слово, не знаю! Сам ужас как перепугался, когда узнал!
– Хорошо, – кивнула я. – Мария Лановская была клиенткой Павла?
– Не знаю. Может, и была… Я никогда не спрашивал у него имен клиенток.
– А организатором всего этого бизнеса была Арина Шиянова?
– Нет. Она была лишь посредником: раздавала нам задания, к ней приходили клиентки, но за ее спиной стоял совсем другой человек.
– Кто?
– Не знаю. Никогда его не видел, одно точно – это очень известная и влиятельная фигура, потому он и предпочитал проворачивать такие дела посредством администратора ночного клуба.
– Вот оно что… – пробормотала я, чувствуя, что напала на верный след. – А мог Павел чем-то насолить этому человеку?
– Не знаю! – больше прежнего перепугался Леша.
– А знаешь, как с ним можно связаться?
– Нет! Только Арина с ним связывалась.
– Значит, звони Арине! – скомандовала я, а чтобы у мужика не возникло охоты спорить по этому поводу, снова достала пистолет.
– И что сказать? – вконец ослабевшим голосом спросил он, тыча в кнопки телефона.
– Скажешь, что есть у тебя на примете очень выгодный клиент. Настолько выгодный, что деньги готов платить сразу и в двойном размере. Вот только иметь дело с мелкой сошкой типа Шияновой не хочет, а желает пообщаться с тем самым мистером Х, как с более авторитетной фигурой. Все понял?
– Все!
– Звони!
Леша уткнулся в телефон. Я выжидающе на него уставилась. Наконец из трубки понеслись длинные гудки, и он приложил ее к уху.
– Ал-ло… Арина… Тут планы немного изменились… Я сейчас совсем в другом месте, и у меня для тебя есть кое-какая новость… – затем Леша послушно наговорил в трубку все то, что я ему велела. – Что?.. А… Хорошо… Да, желательно сегодня… Да… Жду…
Он безвольно уронил руку с сотовым.
– Что? – нетерпеливо спросила я.
– Обещала договориться и перезвонить.
– Надеюсь, так оно и будет, – ухмыльнулась я, а пока тянулись минуты ожидания, решила уточнить еще кое-какие обстоятельства:
– С каких пор ты за мной следишь?
– Я…
– Ведь ты крутился возле меня еще и до того, как Сергей сделал заказ.
– Д-да…
– Почему?
– Ты интересовалась Павлом.
– И что с того?
– Бармен из «Мигреля» передал Арине, что некая дама очень интересуется Павлом Брутским и даже выложила несколько купюр за то, чтобы узнать, с кем он здесь больше всего общался…
– Вот скотина! – не сдержалась я. – Получил от меня деньги и все же сдал начальству.
– В «Мигреле» с этим строго…
– Зато со всем остальным не очень, – съязвила я. – А скажи-ка мне, дружок, есть ли в «Мигреле» человек, которого звали бы Феликс?
– Есть, – слегка озадачился Леха таким резким поворотом беседы. – Феликс Яшин – хозяин «Мигреля»; правда, у него, кроме ночного клуба, еще куча всевозможных проектов, так что от этих дел он почти отошел, всем заправляет Арина.
– Ах, хозяин… – протянула я, и в этот момент телефон Лехи зазвенел веселой трелью.
– Бери трубку!
– Ал-ло… Да… Что?.. Хорошо… Во сколько?… Думаю, да… Спасибо, пока.
– Она договорилась?
– Да. Он согласился встретиться. Но только сегодня…
– Отлично!
– Нагийская трасса, двадцать восьмой километр, коттедж под номером семь. Он будет ждать тебя в десять часов.
Я мельком глянула на часы – половина девятого.
– Я рада, что все так замечательно сложилось, – пропела я, чувствуя, как настроение у меня поднимается, – а теперь, я думаю, нам пора прощаться.
– Я могу идти? – не поверил в свое счастье Леша.
– Можешь. Только быстро! – фыркнула я, и мужик моментально вымелся в коридор, а через секунду за ним уже захлопнулась входная дверь.
Я спрятала пистолет в сумочку, встала с кресла и подошла к окну. На улице было совершенно темно, только в отсветах фонаря кружились успевшие надоесть снежинки, а по асфальту мела ледяная поземка. Больше всего сейчас мне хотелось забраться в кровать, укрыться с головой теплым пледом и никуда, ну, совершенно никуда не выходить из дома. Однако… Однако в моем расследовании появился новый персонаж, который, возможно, даст ответы на все мои вопросы, в том числе на главный: кто убил Павла Брутского? И если я не хочу упустить шанс наконец-то раскрыть это дело, то нужно поторопиться – до Нагийской трассы полчаса пути, а там еще пока найду нужный коттедж…
Я засуетилась, собираясь в дорогу. И, лишь выскочив на улицу, сообразила, что так и не переодела тоненький пуховичок, а на ногах по-прежнему были осенние сапожки.
Всю дорогу лобовое стекло засыпала изморось, а как только я выехала на Нагийское шоссе, то на машину обрушился настоящий снегопад. Хлопья сплошной стеной сыпали с неба, и «дворники» едва успевали их сбивать со стекол. Я проклинала погоду, себя и того господина, который назначил встречу черт знает где! Чтобы совсем не скиснуть, я включила радио, но и это не спасало. От прежнего бодрого настроения не осталось и следа, а когда мне на пути в течение двадцати минут не попалось ни одного встречного авто, то меня и вовсе начала глодать непонятная тоска. Впереди сплошным черным полотном расстилалась дорога, и на много километров вперед глаз не различал ни одного огонька фар… Я окончательно приуныла.
Несколько раз я сверялась по карте и пыталась сообразить, не проскочила ли нужный поворот. Вроде нет… Но тогда почему не видно поселка? «Наверняка я свернула не на ту дорогу», – уже решила я, но неожиданно темное полотно лесополосы расступилось, и впереди замаячили кирпичные домики. Я немного воспряла духом и принялась зорко высматривать дом под номером семь. Таковой обнаружился на самой окраине дороги, после того как «БМВ», прокатив через все тамошние сугробы, наконец-то очутился на другом конце поселка. Трехэтажный коттедж стоял немного на отшибе, обнесенный высоким забором, который со всех сторон обступал очередной островок лесных насаждений.
– Что за глухомань? – проворчала я, присматриваясь к освещенным окнам неприглядного домишки.
Подъехать к самым воротам на машине было совершенно невозможно. Здесь как минимум несколько дней никто не удосуживался расчищать снег. Пришлось выбираться из теплого салона и топать пешком, трясясь от холода и черпая сапогами снег.
Потом я долго топталась у ворот в поисках звонка, пока наконец не заметила, что калитка не заперта. Я толкнула деревянную дверку и заглянула во двор.
– Хозяева! – громко позвала я, проверяя, на месте ли пистолет. Идти вперед было страшновато – вдруг по территории разгуливают собаки? Впрочем, вокруг меня царила абсолютная тишина. Такое чувство, что в доме вообще никого не было, если бы в окнах первого этажа не горел свет, я, пожалуй, так бы и подумала.
Я осторожно зашагала вперед, то и дело проваливаясь в сугробы и чувствуя, как снег, забившийся в сапоги, начинает понемногу подтаивать. Добравшись до крыльца и как следует отряхнувшись, я снова начала стучать в дверь, но результат был тем же – полная тишина. «Ой, неладное здесь что-то…» – пронеслось у меня в голове, но рука уже слегка надавила на дверь, и та послушно отъехала назад. Я заколебалась. Войти? Или… Ноги сами понесли меня вперед. Сначала в просторный холл с кучей пуфиков и напольных цветов, потом в гостиную с уютным камином в углу. Затем я шагнула в смежную комнату, очевидно, служившую чем-то вроде кабинета, по крайней мере обстановка наводила именно на такие мысли: большой письменный стол, книжные полки, большой торшер возле дивана…
Я зажала рот руками, чтобы не закричать, – на диване, раскинув руки, лежал человек. Голова его запрокинулась назад, руки раскинуты в стороны, нога сползла на пол и была как-то неестественно вывернута, на полу же валялись разбитые очки. В том, что передо мной труп, не было никаких сомнений.
Я сделала несколько шагов вперед и заглянула в лицо покойника. Перед глазами у меня все тут же поплыло. Как на карусели, начали носиться письменный стол… книжные полки… торшер… и труп Ильи…
«Это какое-то наваждение! – наконец поняла я. – Я схожу с ума. Такого просто не может быть! Что здесь делает труп «математика»? Еще не так давно он сидел в моей машине, совал мне в руки диск, умоляя передать его Павлу, и смотрел на меня через стекла очков совсем невзрослыми глазами. И вот теперь…»
– … теперь его убили, – уже вслух произнесла я, глядя на длинные темные пятна на шее Ильи. – Его задушили… Кто-то пришел сюда и убил его. Или нет, кто-то принес сюда его труп…
Только сейчас я заметила немного собранный край дорожки в кабинете, скинутую с дивана подушку. Да, его принесли сюда уже мертвым и бросили на диван. Я нагнулась и зачем-то подняла разбитые очки Ильи. У меня был просто какой-то ступор, из которого меня вывел отдаленный вой сирен. «Кто-то вызвал ментов?»
Я отшвырнула очки и кинулась вон из дома. Через гостиную, холл выскочила на улицу. Я падала в сугробы, снова вставала… Не помню как, но я добралась до калитки, распахнула ее и поняла, что добежать до «БМВ» просто не успею. По дороге на полной скорости, мигая сиренами, уже мчался милицейский патруль.
Попалась!
Тяжело дыша, я смотрела на бешено вращающиеся красно-синие мигалки, а потом резко развернулась и побежала обратно к дому, затем обогнула его с торца и помчалась дальше. Едва переводя дыхание, я остановилась у забора. О том, чтобы дотянуться до него самой, не могло идти и речи. Что же делать? Я снова заметалась, пока мне на глаза не попалась куча сухих поленьев – очевидно, для топки камина, – которая была свалена аккурат возле забора. Царапая руки о замерзшую кору, я вскарабкалась на самый верх, подпрыгнула и ухватилась за край ограды. Боясь обернуться назад и увидеть погоню, я лихо перемахнула через высоченный забор и спрыгнула вниз.
Не помню, как долго я бежала вперед, не разбирая дороги, через всю лесополосу, падая в сугробы и в клочья раздирая куртку о сухие сучья. Мне казалось, что этому бегству никогда не будет конца. И к тому моменту, когда наконец лес закончился и впереди раскинулась автострада, я уже с трудом могла дышать и едва чувствовала пальцы от холода.
Глотая ледяной воздух, еле держась на ногах и все еще не веря в свое спасение, я остановилась у обочины дороги. «Если через десять минут мимо не проедет ни одна машина, я замерзну прямо здесь», – подумала я, отчаянно всматриваясь в расстилавшееся передо мной черное полотно автострады.
Но, очевидно, сегодня был не тот день, когда трудовая деятельность Танечки Ивановой должна была закончиться плачевным исходом. Уже вскоре впереди замаячил дальний свет фар, который постепенно приближался, а вскоре передо мной тормознул потасканный «Запорожец».
– До города, пожалуйста, довезите, – выдохнула я, шлепаясь на переднее сиденье.
– Довезу, красавица! – пообещал улыбчивый водитель и завел мотор. – Только что ж ты, красавица, так поздно одна гуляешь? Совсем ведь замерзла!
Я ничего не ответила, только кивнула и уткнулась носом в окно, сил на то, чтобы разговаривать, у меня уже не было…
Дома я оказалась, когда на часах было уже давно за полночь. С трудом дотащившись до кухни, я распахнула холодильник, выхватила с полочки бутылку коньяка и прямо из горла начала пить обжигающую жидкость – возможно, это спасет меня от ангины. Потом я скинула с себя одежду, насквозь промокшую от растаявшего снега, забралась под одеяло и, чувствуя, как дрожит от холода каждая клеточка моего тела, провалилась в глубокий сон.
Я проснулась, когда за окном уже пробивались первые тусклые лучи солнца. На улице по-прежнему завывал ветер и швырял в стекло россыпь мелкой белой крупы. Чувствуя, как в голове нарастает нестерпимый гул, я поглубже зарылась в одеяло и зажмурила глаза. То ли вчера выпила лишнего коньяка, то ли у меня поднимается температура… Так и не решив, какой из двух недугов настиг меня, несчастную, я заснула.
Когда я снова открыла глаза, на часах было уже начало одиннадцатого. Голова болела больше прежнего, но если и дальше буду валяться в постели, то станет еще хуже. С трудом передвигая свинцовыми ногами, я поплелась в ванную, потом на кухню. Лишь после третьей чашки кофе в мозгах начало проясняться, и я отчетливо осознала все, что произошло минувшей ночью.
«Я в очередной раз запуталась. По логике вещей, главой альфонсов должен быть Феликс Яшин. Но полный абсурд назначать встречу в доме, где находится труп! Нет, бизнесмен никогда бы не стал устраивать такого рода черный пиар… Скорее всего, кто-то хотел в очередной раз ему отомстить… Вот и привез труп несчастного Ильи в его загородный дом, а меня туда заманили обманным путем и подставили, как последнюю дурочку!» – была первая здравая мысль.
«Я оставила машину Сергея у того дома!» – проползла в сознании вторая мысль, и я чуть не опрокинула на себя остатки горячей кофейной жидкости: «Вот уж не просто фиаско! Это…»
Я стала носиться по квартире в поисках мобильного телефона. Средство связи оказалось на журнальном столике в выключенном состоянии. Я быстро потыкала в кнопки. Аппарат заработал. На дисплее тут же высветилась куча пропущенных вызовов от Сергея – он звонил мне до двух ночи. Была и одна эсэмэс. Я быстро раскрыла электронное послание и прочла: «Танюша, почему не отвечаешь? Адрес Блынского узнать не удалось, зато нашел его домашний номер телефона. 96-25-47. Надеюсь пригодится. Обязательно позвони мне, как только сможешь! Я волнуюсь за тебя!»
Я набрала номер Васильева и, мысленно повторяя про себя как скороговорку: «Хоть бы все было в порядке», стала ждать ответа. «Абонент выключен или находится вне зоны действия сети», – оповестил меня монотонный голос на том конце провода.
– Ладно… – забубнила я себе под нос и набрала номер телефона, который сумел раздобыть для меня Сергей, но там со мной и вовсе никто не пожелал общаться.
– Черт! – выругалась я и отшвырнула трубку.
От полной безысходности я шлепнулась на низкий пуфик в коридоре и схватилась за голову. Что же теперь делать? Как поступить? Начинать все расследование с самого начала? Уже в который раз?! Второй? Третий? Надоело! Что же это за таинственная история такая! Как только мне начинает казаться, что я напала на верный след, как тут же происходит что-нибудь такое… Ну, вот как назвать то, что произошло вчера? Я ехала на встречу с главой аферистов из «Мигреля», а в пустом загородном доме обнаружила лишь труп Ильи! Откуда он там взялся?
– Ладно, главное не раскисать! – попыталась я приободрить саму себя. – Попробую подойти к этому делу с другой стороны. Ведь сейчас у меня есть как минимум две зацепки: во-первых, я могу узнать, кому вообще принадлежит этот проклятый дом на Норильской трассе; во-вторых, в милиции наверняка опознали труп Ильи, а значит, я могу выяснить фамилию этого человека. Вот этим я и займусь!
Я снова схватилась за телефон, но на этот раз набрала номер своего приятеля с майорскими погонами. С Кирьяновым меня соединили почти сразу.
– Да! – гаркнул в трубку приятель, и я сразу же поняла: на дружеский тон беседы нечего и рассчитывать.
– Своих дел по горло! А тут еще ты постоянно названиваешь… – завел он.
– Ну, Кирочка, прекрати бузить, – попыталась я добиться расположения майора. – У меня к тебе совершенно несложная просьбочка…
– Говори уже, – смилостивился Киря.
– До меня дошел слух, что вчера на Норильском шоссе в доме номер семь был обнаружен труп мужчины…
– Да, – последовала моментальная реакция на том конце провода.
– К тебе не поступала сводка о том, как звали покойного, а заодно и имечко владельца этого коттеджа?
– Поступала! Вот прямо сейчас передо мной лежит протокол. При убитом было обнаружено удостоверение на имя Ильи Рутковского – фотографа студии «Парадиз». Предположительно смерть наступила вчера между пятью и шестью часами вечера. Мужика задушили и привезли в коттедж, который принадлежит Колесникову Михаилу.
– Кому? – поперхнулась я.
– Колесникову. Кстати, ты меня уже что-то спрашивала о главе этого семейства…
– О его дочери.
– Возможно.
– И что? У следствия есть версии того, кто мог быть убийцей?
– А какие там версии? Дело уже закрыли.
– Как?
– Да вот так. Убийцу поймали. Все!
– Поймали?
– Гражданин Васильев Сергей Петрович был задержан сегодня и привезен в наш участок.
Я так и присела.
– Васильев?
– Да. Преступник так спешил скрыться, что бросил рядом с домом свою машину. Ну, просто идиот! Впрочем, он и не бросил бы свое авто – уж не совсем дурак, но наши ребята сработали оперативно. Как только поступил анонимный звонок, тут же помчались на Норильскую трассу.
– Васильев признался в убийстве?
– Нет. Все отрицает. Вот только никак не может объяснить, что делала его машина недалеко от места происшествия, да и алиби толкового у него нет. После четырех уехал с работы якобы на попутке, по дороге попал в пробку и дома оказался только в начале шести. И хотя в это время на центральной автостраде действительно была пробка, но все равно… Узнать о заторе на дороге можно было из сводки местных новостей. Да и вообще, это полный бред!
– Почему?
– Ага, уехал на попутке! А почему не вызвал такси? К тому же номера машины, которая его подвозила, не запомнил, твердит одно и то же: красный «Москвич», а ты поди проверь – сколько в нашем городе владельцев таких машинешек! То-то!
– Но неужели вот так легко обвинить в убийстве такого человека, как Сергей Васильев? Ведь он – значимая персона в нашем городе. Известный бизнесмен…
– И что с того? Все улики налицо! К тому же этот молодец привез труп на дачку не к кому-нибудь, а к своему без пяти минут тестю!
– А что Колесников? Он во все это поверил?
– А я откуда знаю?! Но адвокатов нанимать ему не стал! Вот такие вот дела! Короче, счастливо оставаться! Пока, подруга!
Трубка запищала у меня в руке, а я так и не смогла сказать Кирьянову правды о том, кто же на самом деле прикатил вчерашним вечером на черном «БМВ».
Еще пару минут я слушала короткие гудки и пыталась прийти в себя. Сергея арестовали, его подозревают в убийстве, и всему виной моя неразумность! Ну, зачем! Зачем было ехать одной в эту глухомань посреди ночи, да еще на чужой машине!
Я заскрипела зубами:
– Ну, Леша, ну, погоди! Ты мне за это ответишь!
Похватав все необходимые вещи и на ходу натягивая куртку, я помчалась вниз. Такси поймала почти сразу, назвала адрес техслужбы, куда вчера отогнали мою машину, запрыгнула в салон и скомандовала: «Только езжайте побыстрее, пожалуйста!»
Авто лихо помчалось вперед по автостраде, так же лихо скакали и мысли у меня в голове.
Мальчики по вызову – Павел и Алексей, администратор «Мигреля», его владелец Аркадий Лановский и его жена, бизнесмен Колесников и его дочь Анастасия, и вот теперь фотограф Рутковский… Что же за странная связь существует между этими людьми? Кто убил Пашу и Илью? Не знаю почему, но что-то мне подсказывает – это дело рук одного и того же человека – одного из тех персонажей, чьи имена я сейчас про себя назвала. Вот только кто? Кто он? Это должен быть человек, который знает и служащего «Мигреля», и фотографа.
Арина? Но Павел был для нее источником денег, а Рутковского она и вовсе не знала.
Лановский? Его жена точно знала фотографа, а сам он был вхож в ночной клуб, более того – собирался в компании с его хозяином устроить похищение Насти. Девушка как таковая им не была нужна, но, насколько я поняла, Колесников где-то перебежал мужикам дорогу, в чем-то они были конкурентами, вот они и решили прищемить ему хвост. Пожалуй, этот кандидат куда больше всех прочих подходит на роль убийцы.
Но не стоит сбрасывать со счетов и всех остальных… Госпожа Лановская – не менее темная лошадка. А Леша? Еще тот жук оказался! Какому еще мистеру Х он вчера звонил? Что за доброжелатель так метко направил меня к дому, в котором был труп Ильи, а потом побеспокоился о том, чтобы вызвать ментов?
Да и вообще в этой истории у каждого свои тараканы в голове. Вот и поди разбери, кому была выгодна смерть Павла и за что убили Илью…
– Приехали! – вывел меня из раздумий голос водителя.
Я выбралась на улицу и поторопилась к автосервису. К счастью, вопрос с моей «Ладой» решился в два счета. Выслушав нотации от тамошнего мастера за плохое обращение со своим авто и проплатив в кассу энную сумму, я наконец-то залезла в салон своей любимой машины.
– Ни на кого тебя больше не променяю! Хватит с меня чужих иномарок! Ведь теперь получается, что по моей вине за решеткой окажется ни в чем не повинный человек… Этого просто нельзя допустить!
Я глянула на часы. Начало двенадцатого. Нечего и думать, чтобы поехать в «Мигрель» – там в такое время ловить просто некого. Ну и ничего. Значит, разговор с Алексеем перенесу, а сейчас наведаюсь в фотостудию «Парадиз»: авось и узнаю что полезное…
Сказано – сделано! Благо, все улочки родного города я знаю наперечет и о существовании богадельни, где трудился Илья Рутковский, мне известно. Так что, немного поколесив по заснеженному городу, я припарковала свою машину у невзрачного крылечка без единого опознавательного знака. Что и говорить, если «Парадиз» и был фотостудией, то очень захудалой. На мой взгляд, Рутковский мог бы найти и более приличное место для работы. Но это было вопросом уже не столь существенным.
Я решительно толкнула стеклянную дверь и вошла внутрь. Миловидная блондинка на ресепшене, завидя меня, заулыбалась.
– Добрый день. Фотостудия «Парадиз» рада приветствовать вас. Что желаете? – выпалила она заученный наизусть текст.
– Желаю видеть Илью Рутковского, – в тон ей прочирикала я.
Девица слегка приуныла.
– Сожалею, но Ильи сейчас нет.
«Интересно, весть о смерти фотографа уже долетела до сих пенат?» – попыталась угадать я, глядя в незамутненные очи своей собеседницы.
– Жаль, – скривилась я, решив, что, скорее всего, менты на радостях, что так быстро сцапали убийцу, не удосужились позвонить на место работы несчастной жертвы, – а мне бы очень хотелось его видеть…
– У нас есть много других отличных фотографов! Что вы хотели? Подготовить портфолио? Свадебные фото?.. – затараторила блондинка.
– Нет, совсем не то, мне бы… – отмахнулась я, прикидывая, как бы лучше порасспросить глупенькую девицу об Илье. – Мне бы… Э-э-э… Как вам сказать…
– Кажется, я вас понимаю, – неожиданно пришла мне на помощь сотрудница «Парадиза».
Я вскинула брови и навострила ушки.
– Да-а-а?
А девушка между тем продолжала меня удивлять. Наклонившись ко мне поближе и покосившись на совершенно пустой холл, она заговорщически прошептала:
– Но и для решения такого рода проблемы у нас есть надежные люди, помимо Илюши. Хотя он, без сомнения, – изумительный специалист.
– Правда? – попыталась я быть в теме.
– Да, – уверила меня молоденькая особа. – Но могу вам посоветовать и других. Например, Венечка Саянов. Или Сашенька Колосков. Или… Короче, все надежные люди, все отработают за несколько дней. И язык за зубами держать умеют.
Я окончательно перестала что-либо понимать и, лишь смутно предчувствуя, что угодила в очередное осиное гнездо, кивнула:
– Хорошо! Ведите Венечку! – Память отчего-то зацепилась именно за это замороченное имечко.
Венечка оказался тощеньким парнишкой в ярко-красной бейсболке, широченной рубашке и таких же штанах. Он стоял около огромного окна в своей фотолаборатории и с явным знанием дела разглядывал проявленные негативы.
– Веня, к тебе тут клиентка, – заюлила моя информаторша, потом дернула парня за рукав, подмигнула ему и шикнула: – У нее к тебе особая просьба… Ясно? – С этими словами она испарилась, оставив меня наедине с юным дарованием. Я же глупо улыбалась и хлопала глазами, совершенно не представляя, что теперь от меня, как от «клиентки с особой просьбой», требуется. Впрочем, мне повезло и на этот раз…
Венечка глянул на меня большими и какими-то больными глазами, потом швырнул негативы на стол, меланхолично выплюнул: «Дерьмовые фотки», и, схватив со стола сигареты, объявил мне:
– Достала работа! С самого утра в этой чертовой студии! Пошли в кафе, там и поболтаем!
Вот так без особых хлопот я в компании с сим странным субъектом из фотостудии «Парадиз» и оказалась в крошечной забегаловке, где, впрочем, подавали достаточно сносный кофе. Я глотала крепкий напиток, мечтательно поглядывала в окно и ждала, когда мой спутник вдоволь наестся.
– Итак, за кем следить надо? – неожиданно спросил Веня, дожевывая очередной кусок курятины.
– А? – так и подпрыгнула я на месте.
– Муж небось изменяет? – неожиданно простовато заговорил фотограф. – Хотите, чтобы заснял все и притащил вам фотки в качестве вещественного доказательства? Так вы не стесняйтесь! Говорите! Я такие истории чуть ли не каждый день выслушиваю!
– Что, так много клиентов? – отмерла я.
– А то! Не вы первая, не вы последняя в такой ситуации оказались! – подбодрил он меня.
– Понятно, – скорее самой себе, чем Венечке, сказала я. – И Илья тоже с такими клиентками работал?
– Рутковский?.. Ага. А как иначе? Фотостудий сейчас на каждом шагу полно! Конкуренция о-го-го какая, а клиентов, сами понимаете, кот наплакал. Вот наши и решили, чем перебиваться жалкими заказами, лучше предложить кое-что новенькое. Так и пошло-поехало. Работаем исправно, авось не первый год! Если предоставите все нужные сведения, то в течение трех дней получите фото своего ненаглядного с любовницей. А вам рекомендовали Илюху? Кто-то из бывших его клиентов? Да, он, конечно, спец! Для него эта работа значит все! Вы только представьте: своего дома у парня нет, и каждый раз, беря задание, он снимал новую квартиру – такую, чтобы было удобнее всего следить… То-то! А вам его кто-то из бывших клиентов посоветовал? Да?.. Но вы не волнуйтесь, я тоже на этом деле уже мозоль набил…
– Да я и не волнуюсь… – промурлыкала я, вытаскивая удостоверение сыщика, кладя его на стол и легонько подталкивая в сторону словоохотливого Венечки. Как только в поле зрения фотографа появилась бордовая книжечка, он сначала перестал жевать, потом как-то сразу побледнел и закашлялся. Думаю, аппетит у прожорливого парнишки пропал надолго…
– Это что? Вы из милиции, что ли?
Я не стала переубеждать насмерть перепуганного парня и кивнула.
– Ой, как же это? Что же теперь… – начал он сползать со стула.
– Ничего! – рявкнула я, глядя на раскисшего мужика. – Закрывать вашу лавочку никто не собирается! Впрочем, это в том случае, если ты согласишься ответить на несколько моих вопросов.
– На какие еще вопросы? О чем вы?
– Сегодня ночью убили Илью Рутковского. Ты в курсе?
– Мама… – пискнул Венечка.
– Скорее всего, это связано с его работой, – продолжала чеканить я.
– Ой…
– Знаешь, кто был его последним клиентом?
– А-а-а…
– Последний раз ему платили за то, чтобы он снимал встречи Марии Лановской и Павла Брутского?
– Не знаю!
Я сурово сдвинула брови:
– А кто знает? Девушка на ресепшене?
– Нет! Ей клиенты своих имен тоже не сообщали! Ритка только распределяет график – к кому и когда присылать клиента. А там уже мы сами…
– Что?
– Сами с клиентами общаемся, и они нам рассказывают, за кем надо следить и все такое…
– Значит, кто был последним клиентом Ильи, никто не знает?
– Ну…
– Говори!
– Был у него блокнот, куда он все записывал: с каким заказчиком работал, в какое время…
– И… – поторопила я.
– Он эту книжечку всегда держал у себя в рабочем столе.
– Неси! – безапелляционно велела я.
Венечка тут же подхватился и убежал, оставив на столе тарелку с недоеденным обедом и пачку сигарет. Вернулся он минут через двадцать, когда я уже всерьез начала задумываться о том, что фотограф меня попросту провел за нос и оставил куковать одну.
– Вот! – шлепнул он передо мной на стол пухлый блокнот.
Я взяла в руки мини-версию гроссбуха и начала увлеченно листать. Все странички были исписаны мелким каллиграфическим почерком. На мое счастье, Илья отличался крайней аккуратностью, все было расписано строго по числам.
– Так… я это… Пойду?.. – замямлил Венечка.
– Иди, – отмахнулась я от парня, как раз в эту минуту мне на глаза попалась знакомая фамилия: «Аркадий Лановский. 20 октября». Далее значился адрес съемной квартиры, на которой проходили свидания Марии и Павла. Впрочем, это меня уже не удивляло. Любознательный взгляд зацепился за другое. 20 октября… Что-то уже было связано с этой датой? Вот только что? Так и не вспомнив ничего толкового, я снова уткнулась в блокнот. Дальше – интереснее. Если верить рукописным пометкам, то Илья снял квартиру, окна которой выходили как раз на квартиру для тайных встреч, и день за днем методично отснимал весь нужный материал. Последний раз запись была сделана аккурат в тот злосчастный день, когда Настя Колесникова, ее таинственная подруга и Мария собственной персоной встретились на квартире… В блокноте было отмечено: «14 ноября; 5 часов – прибыл на место. Через час должен явиться объект». И все!
Я захлопнула книжонку. Так, значит, на 14-е было назначено очередное свидание Павла и Марии, по крайней мере, все записи, сделанные кропотливым Рутковским, свидетельствуют о том, что парочка встречалась изо дня в день в один и тот же час, ровно в шесть, – как по расписанию. Вот только мне доподлинно известно, что именно 14 ноября Паша там так и не появился, зато нелегкая занесла в стены злосчастной квартиры иных персонажей…
А еще, эта пометка на последней странице точно означала одно: Илья знал обо всем, что произошло в тот роковой вечер, но рассказать об этом он уже никогда не сможет. Впрочем, был еще один человек, который тоже был в курсе всех дел, – Мария. Насколько мне известно, девушка не появляется дома после событий той ночи, зато буквально на моих глазах обзавелась купюрами и… общалась по телефону с Ильей. Что могла обсуждать она с человеком, которого ее муж нанял для слежки за ней же?! Какая нелегкая потом понесла Илью к Павлу?
Думаю, если постараться, то можно обо всем этом узнать, достаточно лишь отыскать предприимчивую мадам – уж больно подозрительная личность!
О том, где именно можно найти госпожу Лановскую, я была не особо проинформирована. Но логическая цепочка привела меня к дверям квартиры, которую снял Илья Рутковский для своего очередного задания. Уж не знаю почему, но я была абсолютно уверена: Марию и фотографа что-то связывает, и последние несколько дней они провели вместе…
Вот только дверь под номером двадцать никто не спешил открывать. Я бестолково жала на кнопку звонка, но из квартиры не доносилось ни звука. Может, Мария там, просто никому не намерена открывать?
Я призадумалась, потом быстренько сбегала вниз, обзавелась в ближайшем ларечке обычным почтовым конвертом, нацарапала на нем более или менее вразумительный адрес. Вот с этим-то посланием я и позвонила в соседнюю дверь. Размахивая совершенно пустым конвертом перед носом тучной тетки, я заверещала:
– Добрый день! Вот вашим соседям пришло послание, а они никак не желают открывать! Весточка из-за границы, такие письма только лично в руки вручаются! Дома, что ли, никого нет?
– Ага, – согласно кивнула простодушная тетка.
– Как же так? – запричитала я. – На работе, что ли?
– Да Илья вроде нигде не работает. По крайней мере, как переехал в эту квартиру месяц назад, так из дома выходит разве что в магазин…
– А кроме него, в квартире никого нет? – болтала я.
Тетка пожала полными плечами.
– Вообще-то нет. Хотя, появилась у него тут девка какая-то. Может, любовница его?..
– Любовница?! Так пусть! Я бы и ей письмо передала – все равно же с Ильей вместе…
– Да она пожила несколько дней и вот сегодня с вещичками и смоталась. Я с утра Вадика в садик водила, так с этой нахалкой у лифта столкнулась.
– Почему с нахалкой? – оживилась я.
– Да как почему?! – закудахтала баба. – Я с ребенком была, вызвали лифт, стою жду. А тут эта… Выскочила из квартиры вся растрепанная – белые волосы во все стороны торчат, пальто не застегнуто, в руках дорожная сумка. Так она отпихнула меня и первая в лифт полезла, я сделала ей замечание, а она… Вот стерва, и даром что молодая! Обругала меня, как могла, вскочила в лифт, нажала на кнопку и уехала. Наверняка с Ильей поцапалась. К нему как раз вчера другая баба приходила…
«Значит, блондинка…» – оценила я ситуацию, распрощавшись с болтливой тетушкой, – конечно, глупо делать выводы, основываясь только на цвете волос, но что-то мне подсказывает, что это белокурая Мария сегодня спешила скрыться из квартиры Рутковского».
Я потопталась еще немного на лестничной клетке, а потом шмыгнула к интересующей меня дверке. Несколько манипуляций с замком – и я оказалась в квартире фотографа.
Из крошечного коридора открывался вид на единственную комнату. Я почесала переносицу и присвистнула.
На разложенном диване в беспорядке свалены какие-то вещи, дверцы шкафа открыты, а все полочки выпотрошены, на ручке кресла одиноко висит мужская куртка, а рядом валяется фотоаппарат. Н-да, я опоздала… Мария смоталась отсюда. Причем убегала девушка явно в спешке, иначе как объяснить весь этот бедлам? Одной неаккуратностью тут явно не отделаешься.
Я прошла в комнату и немного осмотрелась. Среди прочих вещей обнаружилось несколько женских кофточек и картинно брошенный у окна шарф. Я присмотрелась к длинному куску палантина, скрученного жгутом, потом взгляд заметался по сторонам. Рядом валялся опрокинутый торшер, край шторы сорван с петель. По спине у меня пробежали мурашки. Похоже, этим самым шарфом и душили фотографа, а он, отчаянно сопротивляясь, сорвал занавески и…
Из квартиры я выскочила, чувствуя, как к горлу подкатывает тошнота. «Догадки, одни только догадки…» – твердила я самой себе, но была совершенно уверена в своей правоте. Илья жил здесь несколько дней с Марией, а вчера его задушили шарфом, потом отвезли на дачу к Колесникову; и вот сегодня его сожительница с утра пораньше сбежала из квартиры.
Но согласно моей версии Рутковского и мальчика из «Мигреля» убил один и тот же человек! Только зачем Марии убивать Павла? И как у нее оказался желтый «Ягуар», принадлежавший похищенной Анастасии Колесниковой? Хотя соседка упоминала, что к Илье заходила еще какая-то девушка, может быть, убила его она…
Оказавшись в салоне своей машины, я первым делом схватилась за магические двенадцатигранники. Впереди снова забрезжила слабая надежда, что эта разгадка скоро отыщется, и мне не терпелось ее проверить. Я потрясла в ладонях кости и рассыпала их. 4 + 17 + 23. «Если перед вами закрывается дверь – ничего страшного. Войдите через окно!» – воодушевляли меня мои помощники.
Я чуть не хлопнула себя по лбу.
Окно! И как я сама об этом не догадалась?
Окно – ввиду последних событий – ассоциировалось у меня с моим времяпрепровождением на карнизе, где мне пришлось скрываться от Арины Шияновой.
Вот в «Мигрель» я и собиралась наведаться. Леши я там наверняка не застану, да и вообще гнусного мужика, скорее всего, днем с огнем теперь не сыскать, а вот администратор ночного клуба должна быть на своем рабочем месте. По крайней мере, я на это очень рассчитывала. Я включила первую скорость и на всех парусах помчалась вперед по заснеженным улицам Тарасова.
Охранник, маячивший у входа, посторонился, стоило только сказать тайный пароль: «Я к Арине Шияновой. По личному вопросу». Потом я побродила немного по пустынным коридорам, поплутала по лестницам и наконец-то остановилась перед дверью администратора. Свой визит я решила озаглавить «Нежданно-негаданно» и потому в кабинет вошла, не стучась. Арина была на месте. Она сидела за большим письменным столом и вскинула возмущенный взор, явно намереваясь отчитать нахала, столь нагло вломившегося в ее личные апартаменты. Однако злая гримаса тут же стекла с ее лица.
– Ты? – последовала уж слишком резкая реакция.
– Привет, – я тихонечко прикрыла за собой дверь и прошла вперед.
Еще пару минут Арина пребывала в состоянии полной прострации, а потом вскочила с места.
– Что тебе здесь нужно?! – взвизгнула она. Мысли о том, чтобы вызвать охрану и выдворить меня, у нее не возникало, и это меня радовало…
– Поговорить пришла. И незачем так орать, – ровным тоном ответила я и, как ни в чем не бывало, уселась в мягкое кресло напротив Шияновой. Дама окончательно обалдела от такой наглости. – Где твой напарник Леша? Его бы мне тоже не мешало видеть…
Арина закатила глаза и шлепнулась в кресло.
– Что тебе нужно?
– Заочно мы уже знакомы, вот решила еще и лично пообщаться.
– Что нужно? – твердила свое Арина.
– Мне все известно о вашем бизнесе. Леша всех сдал, – отчеканила я, а потом выдала свой главный аргумент: – У меня есть запись разговора, где он во всем признается.
Арина поджала губы:
– И что дальше?
– Назови мне имя человека, на которого ты работаешь.
Пару минут Арина смотрела на меня, не моргая, а потом рассмеялась.
– С какой стати?! Кто ты вообще такая?! Подумаешь, узнала о нашем бизнесе, и что с того?! Леша – это мелкая сошка! Приведи его в милицию, пригрози как следует, и он еще не в том признается! Я вот с самого начала тебя раскусила, а уж когда ты своего «муженька» прислала, то… Просто цирк!
Во мне начала закипать злоба.
– Если не будешь отвечать на мои вопросы, то сюда придут менты и арестуют тебя за убийство Павла Брутского, – не осталась я в долгу.
– Что?
– Что слышала! – рявкнула я.
Арина схватила пачку «Мальборо», выудила одну сигарету и зачиркала зажигалкой. Мне удалось задеть мадам за живое…
– Зачем мне было убивать Пашку? – спросила она, нервно выдыхая сигаретный дым.
– Вот тогда и разберутся! – парировала я.
– Ладно, говори, зачем пришла. Мне лишние проблемы и скандалы не нужны. Уже давно поняла, что от тебя так просто не отвязаться. Ну, что нужно? Откуда про Пашку узнала? Что все время здесь вынюхивала? Тебя кто-то нанял? Так скажи прямо – зачем? Деньги нужны? Тогда просто назови сумму. Ну… Что молчишь?
– Мне не нужны деньги. Мне нужна информация.
– Ок! – с легкостью пошла на контакт Шиянова. – Я отвечаю на твои вопросы, ты отваливаешь отсюда и забываешь дорогу в «Мигрель». Только с одним условием.
– С каким?
– Ты не будешь меня спрашивать, на кого я работаю. Имени этого человека я не скажу никому и никогда, даже если здесь будет толпа следователей и прочей ментовской мишуры! Идет? – предложила деловую сделку Арина.
«Хитрая лиса! Она просто не оставила за мной права выбора! Ну и черт с ней! О том, кто на самом деле руководит альфонсами, я и так догадываюсь… Гораздо больше меня сейчас интересует другое…»
– Идет, – дала я добро.
Она довольно хмыкнула, затушила в пепельнице сигарету и тут же закурила новую.
– Меня интересует последняя клиентка Павла.
– Думаешь, это она его убила? – моментально отреагировала Арина.
Я не успела ответить, в сумочке у меня запиликал телефон. Я выхватила трубку и, не глядя на номер, раскрыла «раскладушку».
– Ал-ло!..
«Перезвоните позже!» – хотела добавить я, но на том конце провода меня опередили.
– Извините, вы мне звонили? У меня на автоответчике высветился ваш номер! – зазвенело в ухо незнакомое сопрано.
– Я? Не может быть!
– Сегодня днем! В одиннадцатом часу с вашего номера поступил звонок! – отчаянно твердил женский голос. – Вы не от Антона?! Скажите мне правду! Вас Антоша попросил мне позвонить?!
– Не-е… – начала было я, но тут до меня дошло: – Вы жена Блынского?!
– Да! Я так и знала, что вы от Антоши! Что вы знаете о нем? Он жив?! Где он?! Кто вы?! – посыпались на меня слова.
– Постойте! Давайте я к вам подъеду! Назовите мне ваш адрес?!
– Да-да! Пишите… Я буду вас ждать! Только скажите мне: с ним все в порядке? Он живой?
– Потом. Давайте поговорим потом! – выкрикнула я и отключилась. – Продолжим, – обратилась я уже к Арине, которая все это время продолжала курить и меланхолично покачивалась в кресле. – Итак, последняя клиентка Павла. Что вы о ней знаете?
Администратор выдвинула ящик стола, извлекла уже знакомую мне тетрадочку.
– Здесь записано все о клиентах и тех, кого они заказывают. Большего, чем написано здесь, мне неизвестно. Я не занимаюсь поиском клиентов. Их ко мне присылают. А я лишь даю задание мальчикам… Прошу, – она протянула мне тетрадь. – Ознакомьтесь…
Я пролистала знакомые страницы и остановилась на одной из последних. «Мария Лановская, – пробежала я глазами по строчкам, – 20 октября…»
– Двадцатое октября… – пробормотала я себе под нос и тут же захлопнула тетрадь. Так вот почему эта дата показалась мне такой знакомой! Двадцатое октября кто-то заказал в «Мигреле» любовника для Марии. И в этот же день Илья Рутковский получил задание от Аркадия следить за его женой! Какая-то белиберда… Как господин Лановский мог догадываться об измене, которая была еще только в грядущих планах?!
– Здесь не указано имя того, кто нанял Павла для Лановской…
– Да. Но имена клиентов я знаю и так. Мне же приходится лично общаться, хоть и недолго…
– И кто же он?
– Лановский Аркадий Петрович – владелец туристической фирмы. Никак не мог избавиться от жены. Если верить его словам, бизнес достался ему от отца Марии, и он терял все права на него в случае развода. Правда, была в завещании одна маленькая оговорочка: если инициатором развода выступала сама Мария, то туристическая фирма оставалась в руках Лановского. Странное распоряжение… Но какие только истории не приходится здесь выслушивать. Это еще цветочки…
Цепочка замкнулась. Мотив обоих убийств стал для меня очевиден.
