Эпилог 3. Америка

– ЭЙ, Стив.

Скрип-скрип.

– Стив, ты там?

– Да, Рахим. Я тут.

– Что ты там делаешь? Я слышу какой-то странный скрип за стеной.

– Прости, если потревожил тебя, Рахим. Просто рисую.

– Рисуешь? На стене?

– Ага.

– Ты художник?

– Я был коммерческим художником одно время. Делал много всего.

– Понятно.

– Я постараюсь потише.

– Не парься, братан. Хоть какое-то развлечение, а то сдохнуть можно со скуки.

– Знаешь, Рахим, а мне даже нравится. Есть время подумать.

– Ты странный, Стив. Попробуй попасть в камеру смертников – вот тогда у тебя будет куча времени.

Скрип-скрип-скрип.

– Похоже на мел. Где ты его взял?

– Охранник принёс.

– Что ты ему дал?

– Он был у меня в долгу. Ещё со старых времён.

– Так себе услуга. Похоже, тебя надули.

Скрип-скрип.

– Да мне и нужны были только три цвета.

– Ты с ума сошёл, Стив. Давно ты здесь?

– Тринадцать дней.

– Точно? По-моему, больше.

Стив Роджерс отступил на шаг, держа в руке кусок красного мела. Обстановка в камере была спартанская: койка, лавка, металлический унитаз. Но на стене, на которую он смотрел, красовался тщательно исполненный рисунок американского флага. Он потянулся и добавил несколько завершающих штрихов к нижней красной полоске. Тринадцатой полоске.

– Я уверен, – сказал он.

Стив нахмурился и повернулся к нарисованному флагу спиной. В его верхнем левом углу он оставил большой синий прямоугольник. Он положил красный мел на койку и взял белый, слегка поигрывая им.

Завтра можно будет начать рисовать звёзды.