Глава 6
Журналистское расследование
На громадном мониторе в аппаратной «Скандальных расследований» злосчастный репортаж смотрели втроем: сам Черепахин, Антон Шишлов и худощавая, ярко накрашенная брюнетка Карина — супруга и по совместительству директор программы.
— Не представляю, что здесь могло вызвать такую бучу! — сказал Антон после второго прогона. Вид у него сейчас был не такой пафосный, как на телеэкране: обыденная прическа без укладки и кондиционера, фланелевая рубаха, широкие удобные брюки.
— Ну, пусть даже тут можно найти косвенные признаки воровства российского газа, и что? Сейчас прямые разоблачительные репортажи гоняют по всем каналам, и никого не сажают в тюрьму, тем более не убивают и не похищают!
— В этом репортаже вообще нет ничего компрометирующего, — поддержала супруга Карина. В обтягивающем зеленом комбинезоне и красных — в цвет накачанных силиконом губ, сапогах до колена, она походила то ли на ящерицу, то ли на Хозяйку Медной горы.
— Мы сделали столько передач — с фактами, фамилиями, суммами, нас бы уже давно убили! Правда, Антон?
— Типун тебе на язык! — поморщился Шишлов. — Но факт действительно налицо!
Он развернулся в крутящемся кресле и доверительно наклонился вперед.
— Объясни мне, Ваня, вот что…
Антон очень быстро стал говорить ему «ты», впрочем, так он обращался почти ко всем, как мэтр к ученикам и поклонникам.
— Я сделал передачу про то, как сенатор получил взятку в три миллиона долларов. И никто в меня не стрелял. Я снял сюжет про фальсификацию выборов в одной из областей. И никто меня не арестовал. Я показал руководителя холдинга, сбившего на машине трех человек и сфальсифицировавшего материалы следствия. И канал повысил мне зарплату. Объясни, пожалуйста, что есть в твоем репортаже такого, из-за чего умирают и пропадают люди?!
Иван задумался.
— Два объяснения. Или мой репортаж касается более важных фигур, чем были в твоих… гм, в ваших. Или речь идет о больших суммах. Возможно, эти причины сливаются в одну…
Шишлов усмехнулся.
— А ты самонадеян, коллега!
Перебирая ногами, он проехался в своем кресле к сидящей на диване жене и погладил острую коленку.
— Что скажешь, Коша?
Ящерка пожала узкими плечиками.
— А люди действительно пропадают?
Черепахин вздохнул.
— Я же рассказывал, и это все можно проверить!
В это время прозвонил его мобильник. На связь вышел Перепечай.
— Твой Губарев не поладил с руководством института нефти и газа, несколько лет назад уволился и уехал в Донецк, с тех пор его следы затерялись. Профессор Михайлюк — директор того же самого института бесследно пропал года два назад… Интересная картинка получается — неладно что-то в этом их институте! Вот еще подсоберу материала и напишу статейку…
— Спасибо, Лаврентий Николаевич! Только помните об осторожности!
Черепахин отключился и повернулся к Шишловым.
— И еще двое пропали. Лучшие специалисты в газовой сфере!
Антон почесал затылок.
— Ну что ж… Будем готовить передачу. Надо посылать экспедицию. Коша, продумай детали.
— Сделаю, — яркие губы сложились в уверенную улыбку.
— Думаю, надо особо в районе Зеленых Лук поработать, — сказал Черепахин.
— Нет возражений, — кивнул Антон.
— Согласна, — подтвердила его супруга.
* * *
Ну и жара, мать ее! Хоть не высовывай нос из кондиционированной кабины… Но сегодня не отсидишься! Томас Джонс — аккуратный мулат в чистом и как всегда наглаженном комбинезоне, отстегнул массивные замки, обошел капот спереди и, упираясь ногой в бампер, потянул его на себя. Тяжелое оперение откинулось вперед вместе с крыльями и фарами, открывая двигатель Detroit Diesel-S 60 мощностью четыреста пятьдесят лошадиных сил и объемом четырнадцать литров. Он сверкал и походил на выставочный образец. Томас удовлетворенно кивнул.
— Все контролируешь службу технического обслуживания, Джонс? — спросил дежурный механик Бакст, нетерпеливо вертя в руках пломбирные щипцы. — Неужели думаешь, что мои ребята подведут? Нет, они прекрасно понимают, что работают на полигоне и на их плечах огромная ответственность!
— Не в этом дело, дружище! — Водитель проверил уровень масла, потрогал высоковольтные провода и вернул капот на место. — Просто я привык все проверять лично. К тому же я люблю американские тягачи! Громадные, с длиннющими капотами и огромными спальными отсеками… Америка — единственная страна мира, которая вообще не ограничивает их длину…
«Ну, началось! — подумал Бакст. — Опять сел на своего конька!»
Джонс защелкнул замки, обошел кабину, открыл и осмотрел насос. Тот тоже находился в отменном состоянии.
Джонс обернулся. Бакст стоял в стороне и наблюдал за ним, скептически улыбаясь.
— Правда, раньше ограничения были, и, чтобы уложиться в разрешенные десять метров, многие фирмы выпускали бескапотные машины, а двигатель размещали под кабиной. Но в 1983 году ограничения сняли, спрос на бескапотники упал, и выпуск их резко сократился…
Теперь Джонс залез в отсек для шланга, проверил гофрированные кольца из резинопластика, зачем-то протер их ветошью и опять оглянулся на механика.
— Представляешь, дружище, сегодня в США выпускается одна-единственная модель бескапотного тягача — «Freightliner Argosy», причем всего восемьсот-девятьсот машин в год…
Бакст, крепкий рыжий парень из Вайоминга, только покрутил головой и сплюнул.
— Ты мне уже все мозги продолбил! И откуда у тебя столько всякой ерунды в башке? Когда закончишь, позовешь!
Он повернулся и направился к дверям гаража. Это было нарушение инструкции но, в конце концов, кого контролировать? Джонс работает на базе уже восемь лет, считается лучшим водителем топливовоза, и именно он должен сегодня заполнить цистерну своего «Freightliner» экспериментальным горючим. Поэтому вокруг сегодняшней заправки такой ажиотаж. Но почему именно Бакст обязан выслушивать все, что мулат знает о тягачах? В конце концов, за это ему не доплачивают…
Дежурный механик скрылся в прохладном помещении, а Джонс, продолжая монотонно бубнить про преимущества американских тягачей перед азиатскими и европейскими, а своего — перед любыми другими, и все еще возился со шлангом. И если бы Бакст не покинул свой пост, он бы обязательно спросил: «А что это ты делаешь?» И вряд ли бы лучший заправщик базы смог ему убедительно ответить.
Через десять минут водитель вызвал механика из прохладного офиса, и Бакст сноровисто опломбировал капот, все открывающиеся полости, включая вещевые ящики в кабине и даже ниппели громадных ребристых колес.
— Фотоаппарат? Диктофон? Мобильный телефон? — для проформы спросил Бакст, но Джонс только улыбнулся.
— Я же не новичок. К тому же меня еще десять раз обыщут…
— Ладно, выезжай. Удачи! — добродушно напутствовал Бакст.
Огромный «Freightliner», сдержанно рыча мощным двигателем, выехал за пределы автопарка и, проехав несколько километров по узкой асфальтовой дороге, оказался перед шлагбаумом, закрывающим въезд в топливный сектор. Часовые тщательно изучили документы, проверили все пломбы, тщательно обыскали водителя и досмотрели машину, даже, надев противогаз, заглянули в цистерну.
— Думаете, я прячу там русского шпиона? — улыбаясь, спросил Джонс.
— Скорей, африканского! — мрачно ответил рядовой Чоки, который был индейцем племени чероки и не любил чернокожих. — Проезжай!
На огороженной территории топливных складов стояла блестящая алюминиевая цистерна без опознавательных знаков, только на торце виднелась черная надпись: «И 413-2011».
— Принимай две тонны! — заглянув в накладную, распорядился немолодой диспетчер с седыми вислыми усами.
— Чего так мало? — удивился Джонс. — В М-60 меньше четырех не заливают!
— Ты кто — заправщик или генеральный конструктор? — спросил диспетчер, и Джонс перестал умничать.
Он выпустил серый, похожий на водяного удава, шланг и, когда молодой рабочий-мексиканец вставил его в цистерну, включил насос на минимальную мощность. Поэтому две тонны загружались минут пятнадцать, как обычно четыре. Но времени в запасе было достаточно.
Потом, оставляя за собой красноватое облако, «Freightliner» помчался по растресканной земле аризонской пустыни навстречу ослепительно сияющему солнцу. До полигона было тридцать миль по огороженной колючей проволокой территории базы. Других машин видно не было, только впереди медленно осаживалась взвихренная колесами мелкая пыль пустыни. Через сорок минут, миновав еще один шлагбаум и пройдя очередной контроль, «Freightliner» выехал к стартовому столу, на котором ждала своего часа выкрашенная в грязно-бурый цвет двенадцатиметровая М-60.
Задним ходом подогнав громоздкую машину к ракете, Джонс вышел, поздоровался с ребятами из стартового расчета, прикинул — достанет ли шланг до заправочного люка. Но волнение было напрасным — конечно, достал. Он включил насос — на этот раз на полную мощность. Испытание нового вида ракетного топлива — дело не рядовое, напротив — очень редкое и чрезвычайно важное. Внешне Томас не проявлял ни малейшего беспокойства, но пот заливал затылок и спину вовсе не из-за жары, к которой мулат привык с рождения. Просто он ответственно относился к любой работе и очень хотел, чтобы именно эта заправка прошла без осложнений. Насос монотонно гудел. Шланг раздулся, как удав, проглотивший добычу. М-60 благодарно принимала топливо, которое даст ей силы для прыжка к далекой цели.
А отчаянно потеющий Джонс знал, что в скрытой под кожухом части на шланг было надето кольцо, и, раздувшись, он должен наколоться на толстую полую иглу, сквозь которую капли нового топлива попадут в небольшую герметичную капсулу. И было бы очень хорошо, чтобы так и произошло, причем без осложнений: чтобы струя горючего не брызнула наружу, шланг не лопнул, заправка закончилась благополучно, и тайное не стало явным… Но он уже сделал все, что от него зависело и никак не мог влиять на дальнейшее развитие событий, поэтому молча потел и даже пытался молиться, хотя никогда этого не делал.
Ровно в два пополудни, точно в соответствии с графиком, заправка закончилась и «Freightliner» двинулся в обратный путь. По дороге в транспортный сектор его проверяли уже без прежнего рвения. По возвращении в гараж Бакст зафиксировал целостность пломб и сделал соответствующую запись в контрольном журнале. Джонс попытался продолжить увлекательную беседу о тягачах, но механик уклонился от этого и ушел обедать.
Оставшись один, мулат сноровисто открыл шланговый отсек, снял манжет, аккуратно извлек черную капсулу из химически нейтрального пластика, завинтил ее герметичной черной крышкой и спрятал в карман комбинезона. Потом протер и отделил полую иглу, разобрал хомут на четыре части, рассовал детали по многочисленным карманам, чтобы не звенели.
Только теперь Томас Джонс перевел дух и, уже не торопясь, разогрел паяльник и заварил крохотное отверстие в резинопластике. Если бы сейчас кто-то его увидел, то ничего бы не заподозрил — хороший водитель поддерживает машину в полной исправности и ради этого даже выполняет работу за механиков… Но его никто не видел.
Потом Джонс зашел в офис, сделал записи в рабочем журнале и поискал в компьютере грузоперевозочную маркировку. Она не относилась к секретной информации и обнаружилась в незащищенном файле.
«413 — код европейского грузоотправителя, 20 — код Польши, 11 — Гданьский порт».
Вскоре появился радостно-возбужденный Бакстер.
— На этом новом топливе «птичка» пролетела вдвое дальше и точно легла в цель! — сообщил он. — Генералы радуются, думаю, и мы получим свои бонусы!
— Здорово! — обрадовался и водитель Джонс.
После работы, выехав за территорию базы, он закопал в пустыне детали манжеты и иглу, а капсулу заложил в условленное место в Черных камнях. Приехав в Блейтон-сити, он с соблюдением ряда предосторожностей позвонил из телефона-автомата и дал сигнал о выемке тайника. Все это мало походило на работу лучшего водителя заправщика ракетной базы США. Но Томас Джонс вдобавок являлся агентом нелегальной сети российской Службы внешней разведки и имел оперативный псевдоним «Мышка». И то, что он делал, вполне укладывалось в его тайную деятельность.
* * *
— Российское телевидение? — Заглянувший в микроавтобус пограничник с удивлением разглядывал штативы, камеры, софиты. — А чего у нас снимать?
— Понимаете, мы едем по местам боевой славы, — очаровательно улыбнулась огненно-рыжая Маша Филева — администратор съемочной группы. — Готовим сюжет к Дню Победы о совместной борьбе против фашистов… Вот письмо от нашего Министерства культуры, вот согласие вашего…
Пограничник был молодым, про борьбу с немецкофашистскими захватчиками имел представление слабое и довольно путаное и смотрел не на письма, а на Машину грудь четвертого размера. Администратор поощряюще улыбалась. Она считала себя неотразимой красавицей, которая только по воле злой судьбы в свои двадцать восемь сидит не на троне Мисс Мира, а на довольно неудобном сиденье видавшей виды «Газели». Многократные опыты, которые Маша самозабвенно и неутомимо ставила над мужчинами, только укрепляли ее в этом заблуждении. Вот и сейчас результат налицо — строгий страж границы добрел на глазах.
— Воспоминания ветеранов о войне запишем, места сражений, памятники, ну и так далее, — добавил оператор Андрей. — Надо же укреплять дружбу между народами! А то что-то совсем раздружились…
— А это разве правильно? — патетически воскликнула Маша и выпятила грудь еще больше. — Ну, скажите, молодой человек, разве это правильно?!
Пограничник попятился и, ничего не ответив, вылез из автобуса. В конце концов, он находился «при исполнении» и давать политические оценки в его обязанности явно не входило.
Дверь с лязгом захлопнулась.
— Нормальный мужик! — высказался водитель Дмитрий Петрович.
— А вообще-то ничего нормального в границах между братскими странами нет, — заметил корреспондент Эдик. — Европа объединяется, все шлагбаумы поснимали, а мы разъединяемся, хотя на ту же Европу заглядываемся!
Государственная граница осталась позади, и «Газель» вырвалась на оперативный простор. В салоне было весело, как всегда в коллективных командировках. Анекдоты, шутки, дружеские подначки… Проезжая небольшое село, остановились у первого же магазина и закупили скромный командировочный набор.
— Давайте попробуем настоящей украинской горилки! — Рано начавший лысеть тридцатилетний армянин Эдик разлил по пластиковым стаканам содержимое бутылки с красным перцем внутри, Маша разложила на маленьком откидном столике бутерброды, двадцатипятилетний Андрей открыл банку с маринованными огурчиками.
— За успех нашего безнадежного дела! — провозгласил Эдик, и стаканы бесшумно соприкоснулись.
— Чего ты каркаешь, что оно безнадежное, чего каркаешь? — раздраженно отреагировал Дмитрий Петрович. Маленькие радости совместной поездки водителю почти недоступны, и это делало его моралистом. — Пить надо меньше, вот и будет все надежно!
Но до конца своей роли трезвенника не выдержал и заинтересованно спросил:
— Ну, как горилка?
— О-о-о! — Эдик подмигнул товарищам. — Это что-то! Никогда такой не пил!
— Неправда, — вмешалась Маша. — Обычная гадость! Возьмите бутерброд, Петрович!
— Ну, хоть бутерброд давайте, — пробурчал он.
Негреющее осеннее солнце освещало украинские степи. «Газель» катилась по местам боевой славы, которые совпадали с линией российского трубопровода. Большой натяжки здесь не было: бои шли повсеместно. Группа снимала памятники погибшим, безымянные высотки, уцелевших солдат той далекой войны. Довольно часто в кадр попадала толстая труба с облупившейся краской, кирпичные домики станций подкачки, отводы голубого потока в сторону населенных пунктов…
На третий день пути группа встречалась с ветеранами в селе Ромашковка Зеленолукского района. Маша брала интервью и сама снимала.
— Два дня беспрерывно бой шел, от полка человек пять в живых остались, — шамкая беззубым ртом, рассказывал семидесятипятилетний Иван Нечипоренко, который ради торжественного случая надел все свои награды, так что его старенький пиджак напоминал бронежилет.
— Тогда не делились на москалей и наших — все нашими были, это фашисты были чужими!
А Эдик с Андреем тем временем снимали на вторую камеру село, его окрестности, жителей, в особенности молодых людей и пацанов.
К концу дня официальная часть плавно перетекла в застолье. Поскольку Дома культуры в Ромашковке не было, стол накрыли в просторном доме главы поселкового совета. Разносолы деревенской кухни восхитили москвичей: галушки, кабачки с салом, «запорожский капустняк» со свининой, колбасы: кровяная, домашняя, копченая, рыбная; сало: соленое, копченое, моченое; заливное из щуки и раковых шеек. Но это потом, после густого украинского борща с чесноком, сметаной, жгучим перцем и пампушками, с деревянными расписными ложками, застревающими торчком в огненной красной гуще. И, конечно, море разливанное крепкой горилки, вспыхивающей, если поднести спичку, ярким синим огнем…
Словом, командировка удалась на славу!
Когда съемочная группа вернулась, Шишлов вызвал Черепахина. Тот успел сделать репортаж о гастарбайтерах, получил за него приличную сумму и почувствовал ощутимую разницу между телевизионной журналистикой в Лугани и в Москве.
— Завтра начнем монтировать передачу! — радостно объявил Антон. — Похоже, есть много интересного. Хотя и непонятного!
— Разберемся, — оптимистично кивнул Иван.
— И еще, — продолжил Антон. — Группа сняла два сюжета. Скрытый — про газ. Явный — про ветеранов. Тоже хороший материал получился. К тому же им надо официально отчитаться за эту командировку. Я поручу Машеньке сделать ветеранский сюжет. Пора девочку продвигать, давно мечтает. Поможешь молодому дарованию?
— Помогу. — Иван пожал плечами. — Если она не откажется…
Шишлов усмехнулся.
— Скажу тебе по секрету: она вообще никогда не отказывается!
* * *
Вопреки распространенному мнению о кризисе власти, она-то как раз в Украине в этот период была могучей и шумной, даже буйной. Только в реальности обладала ею не Рада и даже не Президент. Власть крепко держал в своих руках революционный Майдан Незалэжности. Громкоголосые динамики разносили по окрестностям «Помаранчовый рэп» с рефреном:
«Геть Тучку! Фокин наш Президент!»
«Ни — брехни! Какий американский завод? Мы не быдло!»
«Фальсификациям ни! Мы не козлы! Мы Украины доньки и сыны!»
Оранжевые палатки огромными ядовитыми цветами накрыли площадь, расположившись вокруг большой платформы с быстро сменяющими друг друга ораторами, разудалыми коллективами попсы и наконец-то нашедшими применение своему перманентному протесту рокерами. Между помаранчовыми нейлоновыми «хатками» стоял грузовичок с большеэкранным телевизором на платформе, который круглосуточно гонял «оранжевый» канал.
Через несколько метров — большая молитвенная палатка, у входа в которую одинокий батюшка, сидя на некрашеной табуретке, жевал черный хлеб, натирая его чесноком и посыпая крупной солью. Неоправленная седая борода мягко принимала на себя крошки и крупинки соли. Из палатки напротив выглянула легко одетая, растрепанная девица с размазанным макияжем и изрядно навеселе:
— Дедуль, чего сухое глотаешь, иди прими стопарик! Я тебе такого наисповедаю! Ты у меня…
Широкая ладонь зажала ей рот и втащила обратно. Небритый парень в спортивном костюме недовольно бросил девицу на надувной матрац.
— Ты че, Валька, дура? Мы же вроде идейные и не бухаем совсем, а ты разблеялась как пьяная коза! Ментам только дай повод — быстро закроют шарагу! И кончится халявное бухло с дармовым харчем!
— Сам ты дурак! — по-базарному кричит Валька. — Я ночью поссикать вышла, так он во все гляделки пялился! Тут если идейных искать, так весь майдан пустой будет!
— Заткнись, говорю! Вот будем за Тучку митинговать, тогда делай, что хочешь! Там никто нам кислород не перекроет, менты добрые будут…
На платформу вылез крупный бородатый мужик в сапогах, распахнутой телогрейке и оранжевом шарфике, внешне похожий на Льва Толстого.
— Голосуем за Фокина, громадяне! — зычно призвал он. — Доколе будем терпеть старую власть? Тучку давно гнать пора! Работы нет! Зарплаты нет, шахты закрывают… А он нам сказки про американский завод рассказывает. Где те деньги, что обещали?!
На колоритного оратора нацелились десятки объективов, импровизированную трибуну окружили несколько иностранных корреспондентов с бейджиками «Пресса», со всех сторон подтягивались и обитатели майдана, и привлеченные зрелищем прохожие. Это явно был гвоздь программы! Двойник Толстого закончил речь под аплодисменты собравшейся толпы, благодарно раскланялся и поднял предупредительно поданный плакат: «Геть Тучку!» В сумерках засверкали фотовспышки, как будто над площадью разразилась невиданная гроза, и сотни молний били прямо в народную трибуну.
Но нет, все было спокойно. Вокруг разведенных в бочках или разложенных прямо на мостовой костров весело грелись, украдкой прикладываясь к фляжкам и бутылкам, разношерстные «революционеры» в оранжевых шарфах и шапочках. Площадь бурлила, как ведьмин котел в Вальпургиеву ночь. Тут и там слышался визгливый женский смех и грубый хохот борцов за светлое будущее. То ли их и правда переполняла радость, навеянная величием политических перспектив, то ли делала свое дело горилка и сексуальная вседозволенность, — об этом можно было только гадать.
Все запахи Майдана — одноколорных апельсинов и чеснока, предзимней свежести и перегара, дешевой парфюмерии и пота, марихуаны и дыма костров, сменяя друг друга, носились в воздухе над главной площадью страны, не зависимой ни от кого, и в первую очередь от себя самой.
Но видимость анархической вольницы была обманчивой. Все происходящее на Майдане определялось сценарием, который писался и корректировался в штабе кипящего народного котла.
В «штабной» палатке тишина и порядок, тут люди серьезные, трезвые, они на работе. «Начальник Майдана» демократично отзывается на имя Василий. Это человек лет тридцати пяти, с округлыми плечами борца, руководящим тоном и простецкими манерами, со своими подчиненными он беседует внимательно и вдумчиво.
— Из Николаева ребята прибыли, — докладывает молодой худощавый хлопчик. — Разместили в девятой палатке, накормили, напоили, вопросов нет. Только…
Хлопчик мнется.
— Что «только»?
— Их командир бабу хочет…
Заместитель начальника по быту Павло Григорьевич усмехается.
— Ну и что тут хитрого? Определи его на ночлег к Вальке в четвертую — и все дела. Только Сеню предупреди, чтобы все культурно — без скандалов и драк…
Полог распахнулся, и в палатку заглянул низкорослый курносый паренек в зимнем камуфляже и солдатской ушанке. Это был младший брат Василя, он же, по совместительству, помощник начальника по общим вопросам.
— Пошли, шеф, там хозяин подъехал, — деловито просипел он, шмыгая носом.
«Начальник Майдана», накинув на крутые плечи потертую короткую дубленку, вышел в ночь за братишкой. Лавируя между искрящими кострами и пробираясь сквозь смех, визг, ругань, гитарные аккорды, песни и заумные речи, они медленно шли к окраине лагеря.
— А что, Сашок, ничего тебе это не напоминает? — неожиданно спросил Василь и добродушно улыбнулся.
— Чего? — Провожатый зажал нос пальцем и натужно высморкался.
— Взвейтесь кострами, синие ночи! — пропел «начальник майдана». — Песня такая была, помнишь? Я ведь с молодежью работал. Чего такой угрюмый?
— Не до песен мне… Простыл сильно… Еще пару дней в палатке, и воспаление легких обеспечено…
— Не ссы, прорвемся! — Василь ударил Сашка по спине. — Выпей горилки с перцем, все и пройдет!
Через пару минут они подошли к большой зеленой палатке, явно армейского образца, распластавшейся в последнем ряду временного городка. У входа стояли два плечистых парня в камуфляже. Сашок заговорил с ними, а Василь, предупреждающе покашляв, вошел внутрь.
— Здравствуйте, Адил Алиевич.
В торце хлипкого столика на дешевом пластмассовом кресле по-хозяйски расположился основательного вида плотный кавказец. Тщательно расчесанная прядь волос прилипла к высокому потному лбу, на кончике мясистого крючковатого носа поблескивали похожие на пенсне узкие складные очки. Мясистые щеки, двойной подбородок, властный взгляд… Сразу было видно, что он из породы начальников и привык заседать не за такими столами и не в брезентовых палатках.
— Здорово, Василь! Сидай, — Он снисходительно указал на стул рядом с собой. — Как дела?
«Начальник Майдана» вмиг потерял свою бесшабашность. Он выдохнул, уменьшил прямизну спины, ширину грудной клетки, смиренно погасил взгляд и подсел к столу.
— Трудно, Адил Алиевич. Очень трудно. Народ неуправляемый, то драки растаскиваем, то пьяных успокаиваем. Холодно, опять же, многие простудились, недовольны, ругаются… Керосинки в палатках жгут, в любую минуту погореть могут. Живу, как на вулкане…
Но Адил Алиевич привык к подобным жалобам.
— А как ты думал, Васятка? Дело тебе поручено серьезное, ответственное. Утром докладывал обстановку Самому, твою фамилию назвал дважды. Цени! При удачном исходе, вполне возможно, будешь руководить молодежной политикой страны. Тебе ведь такое и не снилось? Так что старайся!
Спортивного вида небритые парни начали заносить в палатку коробки, связки новых армейских одеял и упаковки бутылок с питьевой водой. Братишка бдительно наблюдал, пересчитывал, черкал что-то в замызганном блокноте.
— Да я и так из кожи лезу, Адил Алиевич. Ни себя не щажу, ни Сашка, у него вон уже воспаление легких начинается…
— Да и грыжу он, бедняга, надорвал, когда ящики с водкой в родительскую хату таскал, — сочувственно покивал хозяин. — До потолка комнату забили. Может, и правильно — горилка никогда не обесценится…
Василь залился густой краской. Сердце колотилось, как пойманная птица. За крысятничество спрос строгий, вполне могут живьем сбросить в ствол заброшенной шахты… Такие случаи, говорят, бывали…
— Да врут все, Адил Алиевич, врут! — Он прижал руки к груди и лихорадочно думал: стоит ли упасть на колени? Но решил не переигрывать, а то будет еще хуже.
— Один ящик и правда отослал, отцу на день рождения, так я его за свои деньги купил! А что расход большой, так ведь бомжей много, жрут, пьют… Да и все лезут на халяву, студенты, безработные…
— Ладно, не суетись! — слегка улыбнувшись, сказал хозяин, и Василь понял, что в шахту его бросать не будут. По крайней мере сегодня.
— Чем больше людей, тем лучше. Наш шеф доволен: каждый день по телевизору смотрит — на Майдане места свободного нет! Только жадиться не надо. Вон, смотри, сколько привез — консервы, водку, носки теплые, одеяла… Этого добра, — он пренебрежительно махнул рукой на штабель коробок, — у нас на всех хватит. Дело не в водке. Дело в том, что мы должны быть уверены в честности наших соратников. Особенно руководителей низшего и среднего звена, которые всегда на виду. Ты меня понял?
— Понял, Адил Алиевич, все понял, отца родного так не понимал, до самого сердца дошло!
— Если понял — держи!
Хозяин вытащил из внутреннего кармана пиджака пачку стодолларовых купюр, протянул, а когда Василь схватился за деньги, придержал, не выпуская из рук.
— Меня надо больше, чем отца, слушаться, — сказал он, глядя прямо в глаза «руководителю среднего звена». — Батька мог ремнем выпороть, а я и живьем сожгу!
Василя будто током прошибло от макушки до пяток.
— Ни-ни, больше никогда, забожусь на икону!
— Не надо, — хозяин разжал пальцы и выпустил деньги. — Я сказал, ты слышал. Как у тебя с журналистами? Контакты налажены?
Василь опасливо, как гранату, спрятал пачку за пазуху.
— Налажены, Адил Алиевич! Вчера один после интервью с Томкой голый на улицу рванул. Хорошо, Сашок у входа дежурил, охолонил. Все в ажуре! У нас с журналистами, иностранцами и прочими «телепузиками» студенты гуманитарных вузов работают. Подкованные хлопцы!
* * *
— Месяц назад агент Службы «Мышка» добыл на испытательном полигоне США образцы принципиально нового ракетного топлива. Анализ показал, что это разновидность высокоэффективного горючего, так называемый GTL-керосин, который только-только начинает экспериментально производиться в Катаре. Однако в Аризону топливо поступает из Польши, причем в количествах, свидетельствующих о промышленном производстве. Характерной чертой аризонского газового керосина является высокое содержание радона…
Генерал-лейтенант Суровцев в тщательно отутюженном, неброском сером костюме, сидел на своем обычном месте за огромным столом и внимательно слушал. Доклад на высшем уровне — дело чрезвычайно серьезное и ответственное, у Дмитрия Полянского пересохло в горле, но стакана с водой ему никто не поставил. Вообще-то директору должен докладывать начальник Управления либо его заместитель, но тогда пересыхать в горле будет у генерала Иванникова или полковника Зимина, а главное — именно на их головы обрушится гнев руководителя разведки, если что-то ему не понравится. Поэтому сейчас подполковник Полянский стоял за легкой кафедрой с дистанционным пультом в руке, а Иванников и Зимин сидели вдоль длинного приставного стола и требовательно смотрели на докладчика, готовые в случае чего обрушить на его аккуратный пробор и свои порции гнева.
Дмитрий откашлялся, но легче не стало. Он явственно представил хрустальный стакан с пузырящимся нарзаном и даже ощутил холод его стенок. Но, увы, материализации не произошло.
— Пять дней назад наши аналитики обратили внимание на телепередачу программы «Скандальные расследования», которая называется «Загадка Украинских степей», — хрипло продолжил Полянский. — Ее смысл в том, что украинские структуры воруют российский газ. Если не возражаете, товарищ генераллейтенант, я ее продемонстрирую. По времени это десять с половиной минут…
Хотя и доклад, и просмотр записи утверждались непосредственными начальниками, сейчас они смотрели на Дмитрия так, будто услышали предложение впервые, и оно кажется им совершенной глупостью.
— Конечно, — доброжелательно кивнул директор.
Лица непосредственных начальников мгновенно смягчились и даже украсились подобиями улыбок. Полянский нажал кнопку, и огромный плоский экран в углу кабинета ожил. Вначале на экран под тревожную музыку выплыло знакомое миллионам россиян название: «Скандальные расследования», потом появилось суровое лицо ведущего Шишлова.
— Здравствуйте, дорогие телезрители, — привычной скороговоркой начал он. — В окружающем нас мире ежедневно происходят сотни и тысячи вроде бы не связанных между собой событий, но иногда они складываются в определенную загадочную картину. Такие загадки мы и расследуем. Сегодня в студии тележурналист из города Лугань Иван Черепахин. Здравствуйте, Иван Сергеевич.
На экране появился Черепахин, который поведал странную историю о своих злоключениях и коротко показал сюжет, который причинил ему столько неприятностей. На этот раз борода оператора мелькнула на втором плане, зато крупно и со стоп-кадром продемонстрировали показания манометров.
— Судя по давлению в магистральном газопроводе, объем перекачиваемого газа больше, чем запланирован по договору поставки! — бодрой скороговоркой говорил за кадром Шишлов. — Это навело нас на определенные подозрения, и мы отправили съемочную группу вдоль российского газопровода на территорию нашего дружественного соседа…
— Во дают!
Директор потер седые виски.
— Это же натуральная разведгруппа! Кстати, мы используем их возможности?
Он обращался к Иванникову, но тот замешкался и перевел строгий взгляд на Полянского, как бы переадресовывая вопрос.
— Через «Скандальные расследования» мы дважды сливали дезинформацию: по спутниковому проекту в Вене и по атомной АЭС, — сразу ответил тот. — Может, были такие случаи и по другим делам, но я в них не участвовал и информацией не располагаю…
На экране между тем появился тянущийся по заросшей жестким кустарником степи магистральный газопровод с пробивающейся сквозь желтую краску коричневой ржавчиной. Камера сделала наезд и крупным планом показала вваренную сбоку трубу, меньшего диаметра, которая тут же ныряла под землю.
— …неподалеку от Зеленых Лук мы обнаружили несанкционированную врезку, — прокомментировал Шишлов. — …и заинтересовались — куда она ведет…
Камера двинулась вдоль просевшей земли: врезанную трубу замаскировали не слишком тщательно. По рваному кадру и ограниченному полю видимости можно было определить, что съемка ведется скрыто — скорей всего из сумки.
— Оказалось, что незаконная труба ведет на охраняемый объект…
В кадре появился забор из колючей проволоки и угрожающие таблички: «Вхид заборонен»
— …по рассказам местных жителей, здесь находится какое-то давно заброшенное месторождение, однако мы убедились, что по ночам тут кипит жизнь…
Ночная съемка: свет, шум работающих механизмов, лай сторожевых собак.
На экране лицо Шишлова с многозначительным прищуром:
— Что же происходит в степях дружественного нам государства с российским газопроводом? Какие тайны там скрываются? Очевидно, очень серьезные. Потому что прикоснувшиеся к ним люди или погибли, как журналист Савин и специалист по газу Попов, или бесследно исчезли, как ведущие ученые в этой сфере Губарев и Михайлюк, или с трудом избежали гибели, как наш коллега Черепахин. Таких совпадений не бывает!
Сюжет закончился. В кабинете наступила тишина.
— Разрешите продолжать, товарищ генерал-лейтенант? — спросил Полянский.
— Продолжайте, — озадаченно произнес Суровцев.
— Под Зелеными Луками находится крупное месторождение радона, законсервированное много лет назад. Судя по записи телевизионщиков, сейчас оно введено в строй. Это подтвердила и спутниковая съемка.
— И что?
— На польской территории, под Купавами, вблизи газопровода очень быстро построен химический комбинат. Строительство финансировали США, а обеспечение производства топливом из собственных запасов взяла на себя Украина. За счет этого проекта значительно укрепился рейтинг Президента Тучки… Радоновое горючее поступает в США из порта Гданьск. Можно предположить, что все это звенья одной цепи…
Директор пристально посмотрел в глаза Полянскому. Настолько пристально, что генерал Иванников порадовался, что не стоит на его месте.
— То есть они закачивают радон в нашу трубу, извлекают его на польской стороне, производят на новом комбинате горючее и отправляют в США?!
— По нашему мнению, именно так и происходит, — твердо ответил Дмитрий.
— Но тут надо решить ряд технических вопросов, — Суровцев встал, прошелся по кабинету, причем все участники совещания провожали его взглядами. — Насколько я понимаю, очень сложных вопросов…
— Очевидно, их и решают ученые Губарев и Михайлюк, которые являются специалистами именно в переработке радона. И которых сейчас не могут найти, — подал голос Иванников, предварительно встав по стойке «смирно».
— Вероятно, вполне вероятно, — задумчиво произнес директор, возвращаясь на свое место. Некоторое время он сидел молча и напряженно что-то обдумывал.
Полянский оставался за кафедрой, Иванников продолжал стоять, только стойку «смирно» сменил на «вольно». Полковник Зимин тоже встал. Со стороны могло показаться, что сейчас решается их судьба.
— Это очень серьезное дело! — наконец сказал Суровцев. — Тут переплетаются экономические, политические и военные интересы страны. Я доложу об этом на самый верх. А вам ставлю задачу на разработку этого особо опасного, транснационального криминально-политического преступления. Исходные ключевые фигуры для разработки — Черепахин, Губарев, Михайлюк. Вопросы есть? Нет. Исполняйте.
Иванников и Зимин щелкнули каблуками, Полянский просто наклонил голову.
— И еще, — неожиданно сказал директор. — Для сведения сообщаю, что уже принято политическое решение о строительстве газопровода в обход территории Украины. Учитывайте этот момент при планировании своей работы.
* * *
Митинг бурлил, стрелял политическими лозунгами, размахивал плакатами, по ночам брызгал искрами костров, пенными струями шампанского или мутной горилки, залихвасткими песнями и женским смехом. Палатки стояли на той же самой площади украинской столицы, их обитатели так же грелись у бочек и костров, пили, закусывали, курили травку, занимались легкодоступным сексом — словом, «отрывались» от души.
Если бы кто-нибудь сравнил две фотографии Майдана, сделанные с интервалом в две недели патрульным вертолетом Министерства внутренних справ, ему очень трудно было бы, как говорится, найти десять различий. Только одно: раннюю щелкнули словно бы с оранжевым фильтром на объективе, а более позднюю — с синим. Но дело было не в светофильтрах. Просто раньше палатки, шарфики, плакаты и даже воздушные шарики были оранжевого цвета, а теперь — сине-белые. Потому что это был совершенно другой митинг, хотя внешние его признаки вроде бы не изменились: на том же месте стояла платформа с выступающими политиками, бизнесменами и «творческой» попсой. Практически на том же месте, где и оранжевый, стоял синий грузовичок с громадным телевизором, а в большую палатку за платформой те же, казалось, спортивные ребята носили из автобуса такие же коробки с водкой и тушенкой. Почти те же, что и десять дней назад, запахи источал Майдан — зимнего морозца и перегара, чеснока и водки, пота и дыма костров. Но отсутствие цитрусового аромата и синий цвет, который, как ни крути, холоднее оранжевого, придавали бесшабашному «бурлежу» некоторую упорядоченность. И все же не надо быть очень внимательным наблюдателем и искушенным аналитиком, чтобы найти те самые «десять различий», потому что они вытекали из одного, самого главного: здесь митинговали не за Фокина и против Тучки, а наоборот — за Тучку и против Фокина.
Правда, создавалось впечатление, что обеими разноцветными кампаниями руководили одни и те же люди, а если и разные, то учившиеся на общих курсах «делателей революций» либо нещадно списывающие друг у друга домашние заготовки. Сходилось все: от пользования одними и теми же складами продуктовых припасов, армейских одеял, теплых носков и ватников до сценария и актерских кадров.
Вот на платформе колоритный бородатый мужик, похожий на Льва Толстого, который был гвоздем программы прошлого митинга. Только теперь он уже в сине-белом шарфике и пропагандирует совсем другие взгляды и убеждения.
— Кто такой Фокин? Это самозванец, пустое место, неспособное дать народу то, что ему нужно! Только Президент Тучка способен вывести страну из кризиса! Его признают на международной арене, даже в Америке! Геть помарончову заразу!
Для убедительности «Лев Толстой» поднимает услужливо поданный плакат, повторяющий последнюю фразу: «Геть помаранчову заразу!» Ветер рвал плакат, классик наклонился вперед и стал похож на памятник. Вокруг толклись неорганизованные зеваки и журналисты, щелкали фотоаппараты, бесшумно стрекотали видеокамеры с известными всему миру сокращениями: НТВ, BBC, CNN. Действительно, выступление было очень зрелищным и грамотно выстроенным. Бодро, профессионально, по делу!
Толпа зевак вокруг разрасталась.
* * *
Пока искали «смотрящего», Юрист смотрел из тонированного окна черного «Хаммера» на «стихийный митинг трудового народа», как называла происходящее действо официальная пресса. Он знал, что без него этот спектакль никогда бы не собрал аншлага. Сюда бы привезти Баданца, а еще лучше вместе с самим Тучкой, чтобы посмотрели, оценили масштаб, почувствовали атмосферу… Вон сколько сторонников официальной власти! Из Крыма, Донбасса, Херсона, Днепропетровска, Луганска! Взмахни рукой, и тут же начнут скандировать: «Фокин — геть!» Вчера манифестацию устроили: стройная колонна под сине-белой символикой вышла на улицу Грушевского и направилась к Верховной Раде. Правда, на пути встали милицейские заслоны, но действовали стражи порядка довольно сдержанно: развернули демонстрантов назад — и все…
В непроницаемое стекло осторожно постучал Николай. Юрист приоткрыл окно и, не произнеся ни единого слова, показал движением головы, чтобы он сел в машину.
— Не, шеф, я тут с людями работаю, — деловито объяснил Николай. — Горилка, лук, чеснок — такой штынк стоит, что на расстоянии говорить получше будет.
— Залазь! — приказал Юрист и бросил водителю: — Олег, покарауль снаружи!
Водитель вышел из машины, а Николай, кряхтя и кхекая, залез на высокое сиденье. Бронированная дверь медленно закрылась, как в кино закрываются сейфы с деньгами. Юрист поморщился.
— Значит так, — по-хозяйски начал докладывать «смотрящий», — водка, закусь, одеяла, дрова — все есть, попозже к ночи еще подвезут. А вот с бабами напряженка! То есть их много есть и все согласные, но какие-то возрастные они, подержанные, у хлопцев и дома такого добра валом.
— Мне что, Коля, еще и бабами заниматься? — С усталой улыбкой и без раздражения спросил Юрист. — Агитируй молодых, горячих. Вообще-то, как я погляжу, твоим хлопцам после такого количества водки и с таким, как ты говоришь, «штынком», с возрастными самый раз конституционный режим защищать. В эту холодрыгу никакая фотомодель не согреет так, как горячая селянка. Я так понимаю, ты о деле радеешь — у тебя-то жена молодая вроде!
— Правда ваша, шеф, че-то я не с того начал, — будто удивляясь самому себе, покачал головой Николай. — Тут такое дело: «фокинцы» среди наших шнырять начали, бабки предлагают, чтобы народ по домам расходился. Пару-тройку агитаторов уже отмудохали, деньги я людям раздал, но если так дальше пойдет — народ не выдержит…
— Ты что вола за хвост водишь? — Юрист тяжело посмотрел ему в глаза. — Тебе денег мало?
Николай, не мигая, выдержал взгляд шефа. В трезвом виде ему это никогда не удавалось. Со вздохом пожал плечами.
— Дак, знать бы…
— Николай, — тихо и четко проговорил Юрист, и тот сразу опустил глаза, — ты не зарывайся, пацан, у тебя ведь Катерина в положении, поберегся бы. Тебе еще жить и жить.
— А откуда вы… Я же не к тому, шеф. Че делать-то?
— Работай, Коля, работай!
Не поворачивая головы, Юрист передал ему пухлый конверт.
— Дуй отсюда!
«Хаммер» тяжело выкатился с площади и скрылся в переулке. Николай растерянно смотрел ему вслед, сжимая в потной руке конверт и переминаясь с ноги на ногу, как человек, не решивший: оправиться ему прямо на улице или потерпеть до туалета. К нему подошла крепкая и статная черноокая дивчина в деревенских бурках, длинной широкой дохе, скрывающей округлившийся живот, и пуховом платке.
— Ну шо, Коль? — Напряженно глядя на руку мужа, словно опасаясь, что он сбросит улику, спросила дивчина и стрельнула по сторонам подведенными глазами.
Николай тоже украдкой огляделся и сунул конверт в карман дохи.
— На, дуй быстрее домой и сховай. Только не дюже далече, може, доставать придется.
И померанцевым, и сине-белым шабашем правили деньги. В обоих случаях они отчетливо пахли газом.
