Глава 9
Конечно, просьбу Даниила Сергей выполнять не собирался. Заниматься кремацией абсолютно не входило в его планы.
Он развязал труп Даниила, надел на него камуфляж и бронежилет. Аккуратно заправил шнурки в берцы и обул их на ноги. А затем принялся полосовать мертвое тело когтем – так, чтобы было похоже на раны, полученные в бою с оборотнем.
Особое внимание пришлось уделить животу. Первым делом Сергей вырвал две мифриловых пластины из бронежилета блондина. Потом изодрал в клочья камуфляж, а затем когтем расширил проделанную крысой рану.
Все должно было выглядеть так, будто Даниила убил оборотень.
Получилось. В «Гильдии» без проблем приняли его рапорт, где он указал, что во время схватки с волколаком его напарник принял на себя первый удар и погиб героической смертью. Экспертиза подтвердила, что смерть наступила от когтей чудовища.
Через пять дней, пройдя лечение в клинике, Сергей встретился с Роксаной – опять-таки, в вагончике призрачного метро. Рассказал ей, что произошло в шахте, заметив при этом, что хотя он немало узнал от Даниила, загадок появилось еще больше.
– Ты знаешь, кто такой Мастер Смерти?
– Мастер Смерти? – Роксана задумалась. – Никогда не слышала. Но я попытаюсь что-нибудь нарыть…
Прошла неделя, но нарыть у девушки не получилось абсолютно ничего.
– Словосочетание «Мастер Смерти» фигурирует только в преступлениях на Лысой Горе, о которых ты знаешь. И то – стоит примечание, что это бессмыслица.
– Не может это быть бессмыслицей! Даниил говорил, что Мастер Смерти – какое-то сверхсущество, обладающее древней магией.
– Звучит как редкая чушь. Ну да вот что… Если это связано с чем-то древним – есть смысл заглянуть в Библиотеку Ведунов. Слышал про нее?
– Нет.
– Ну ты даешь! Это самая большая библиотека магической литературы в Европе. Там хранятся летописи, которым по нескольку тысяч лет! Кроме того, туда отправляют все рассекреченные архивные документы, касающиеся расследований преступлений.
– Ого! И где эта библиотека находится?
– В «Гильдии», разумеется. В старой части.
– А! Черт…
Сергей погрустнел. В старую часть «Гильдии» – построенную в незапамятные времена, полную потаенных коридоров, невидимых проходов, исчезающих стен, секретных помещений и прочих тайников – у него допуска не было. В старой части работало руководство, трезуберов туда не пускали.
– Ты зря паришься, – заметила Роксана. – В библиотеку вход открыт всем. Конечно, там наверняка есть литература, для чтения которой нужно обладать определенным уровнем доступа… Но спрос не бьет в нос.
Сергей в тот же день последовал совету Роксаны. Чтобы попасть в библиотеку, нужно было воспользоваться несколькими телепортами. То ли в порталах не был сбалансирован уровень выброса магии, то ли Сергей еще не отошел от схватки с оборотнем, только мгновения перемещения вызвали у него ноющую головную боль. Наконец он оказался перед огромными – высотой в пять метров – резными дверями из темного дуба с надписью «БиблиотѢка ВѢдуновъ». Толкнул ручку – двери распахнулись легко, в них явно было вмонтировано заклинание. И зашел внутрь.
Последний раз Сергей был в библиотеке еще до того, как они начали встречаться с Настей. Когда он, рассердившись на ее видео «охранник-эрудит жжет», дал себе слово: прочесть все книги из обязательного списка и доказать девушке, что он не такой тупой остолоп, как ей показалось. Боже, как давно это было… Конечно, маленькая районная читальня, где он набирался ума-разума, не имела ничего общего с величественной «Библиотекой ведунов». Ее главный зал был так велик, что Сергей почувствовал себя муравьем, мошкой, случайно оказавшейся на пороге человеческого жилища.
Арочный свод помещения был высотой с девятиэтажный дом; его поддерживали ряды колонн из белого мрамора. А между колоннами, на полках, разделенных на бесчисленное количество ярусов, стояли книги. Тысячи, десятки, сотни тысяч книг. Их старые потертые корешки напоминали вертикально положенные кирпичики. Кирпичики, из которых строились мудрость столетий.
Воздух был насыщен запахом древней бумаги, книжной пыли, старины, тайн…
Посреди читального зала за необъятным столом сидел библиотекарь. При первом взгляде на него рука Сергея невольно потянулась к поясу, где обычно висел фламберг. Однако он тут же себя одернул.
Спокойно, черт возьми. Ты же не маленькая девочка.
Впрочем, его можно было понять. Существо, которое сидело за столом, одним своим видом могло сделать человека заикой. Вурдалак и упырь по сравнению с ним выглядели симпатичными милашками.
Представьте себе древний дуб с черной, как сажа, корой и спиленной кроной. Теперь представьте, что у этого дуба три глаза с желтыми зрачками и красными прожилками; уродливая пасть, в которую целиком может поместиться человек; длинные пепельно-серые волосы и десять сучковатых рук-ветвей. Добавьте к этому зловещий взгляд маньяка – и у вас получится портрет библиотекаря «Гильдии».
Святогор рассказывал о таких существах, но вживую Сергей их раньше никогда не видел. Это был древлин – представитель народа, чья родословная давностью уступала разве что динозаврам. Только кости динозавров давным-давно превратились в музейные экспонаты, а древлины жили и здравствовали.
– Чем могу быть полезен? – поинтересовался скрипучим голосом библиотекарь.
Сергей изложил свой вопрос. Лоб древлина прорезали задумчивые морщины.
– Мастер Смерти… Хм… Погоди немного, нужно раскинуть мозгами – у нас тут двадцать миллионов книг, сразу все и не упомнишь…
Он что, держит в голове содержание двадцати миллионов книг? Ничего себе!
Через минуту древлин утвердительно качнул ветвями:
– Вспомнил. О Мастере Смерти говорится в одной летописи… Сейчас вынесу. Но сперва – давай свой жетон!
Обрадованный Сергей протянул значок. Но его радость быстро погасла.
– Эта летопись относится к литературе повышенной секретности и находится в архиве, – заявил древлин, взглянув на его жетон. – У тебя к архиву допуска нет.
– Э… а что нужно, чтобы получить… допуск?
– Ты меня спрашиваешь? Парень, я библиотекарь, а не консультант по внутренней безопасности.
Сергей надеялся, что с допуском ему поможет Роксана. Но не тут-то было.
– Архив – это самое секретное место «Гильдии», – покачала головой девушка. – Там, кроме старинных летописей, хранятся мощнейшие колдовские артефакты. Допуск в архив имеется у единиц. Чтобы получить его, нужно минимум тридцать лет стажа работы в «Гильдии»! Плюс особые заслуги.
Проблема казалось неразрешимой, пока Сергей не рассказал о ней Святогору. Старик внимательно все выслушал, а потом рассмеялся.
– Сынок, то ли я тебя плохо учил, то ли ты плохо учился.
– В смысле?
– Книгу «Морфология и привычки магических существ» помнишь? Параграф пятый – что больше всего любит древлин?
– Э-э… книги?
– Ответ неверный. Вторая попытка?
– Ну… может… прогулки на природе…
– Ты что, серьезно? Как все запущено, сынок… Ладно, не дрейфь, сейчас мы такой подарочек для нашего архивариуса достанем, что он тебе все летописи на тарелочке принесет.
Святогор вышел на кухню и вернулся с литровой бутылкой водки. У Сергея округлились глаза.
– Что? Ты хочешь, чтоб я притащил библиотекарю… самогон?
– Именно! А ну-ка, сынок, давай вместе вспоминать, кто такой древлин!
– Э-э… попросту говоря, живое дерево… Средний возраст – около трех сотен лет. Обладает чрезвычайно развитым мозгом – легко запоминает сумасшедшие объемы информации…
– Ты так до завтра перечислять будешь, а до сути не дойдешь! – перебил его старик. – Древлины – народ, у которых в жизни нет никаких развлечений. Они обделены по полной программе: не чувствуют запахов, не ощущают вкуса пищи, не знают, что такое секс. К тому же у них так устроены мозги, что они не понимают, в чем суть спортивных соревнований и азартных игр. Незавидное у них существование. Что им остается?
– Ну… судя по тому, что они работают в библиотеках… они любят читать?
– Твою ж мать, сынок! Да бухать они любят, а не читать! Бухать! Значит, так, завтра отправляешься в библиотеку, заказываешь любую из книг, к которым у тебя есть доступ, – и в благодарность даришь архивариусу бутылек. Просто так, от души.
– А потом?
– А потом приходишь через пару дней… Ну, и там разберешься.
Сергей сделал все, как сказал Святогор. Подарил библиотекарю бутылку (хотя тот долго отказывался), подождал два дня и снова пришел за книгой. Древлин смотрел на него, прищурив все три глаза:
– Слушай, такой шикарный напиток ты мне презентовал прошлый раз… Где достал-то?
– Места надо знать! – улыбнулся Сергей.
– Слушай, я лучше ничего в жизни не пробовал… В тысячу раз круче магазинного! Сможешь принести еще? Я заплачу…
– Деньги мне не нужны, – отмахнулся Сергей. – Но если бы ты смог дать почитать летопись про Мастера Смерти…
– С ума сошел?!! Да это же подсудное дело! Никогда в жизни!
Сергей рассказал Святогору о неудаче, но тот только улыбнулся:
– Терпение, сынок… Он у тебя на крючке. Приди денька через два!
Сергей был уверен, что из этой затеи ничего не выйдет. Получить секретные сведения в обмен на водку – да это же просто нонсенс! Но он ошибался. Стоило ему в очередной раз заявиться в библиотеку, как древлин, оглянувшись, нет ли кого поблизости, заговорщицки прошептал:
– Короче, слушай… Насчет твой летописи… Думаю, я смогу помочь.
– Вынести ее?
– Нет, конечно. Из архива вообще запрещено что-либо выносить… Те, у кого есть пропуск, могут пройти в специальный защищенный зал и там ознакомиться с материалом.
– Ты проведешь меня в этот зал?
– Нет. Я же сказал – в зал могут пройти только те, у кого есть пропуск. Но есть одно место, куда доступ неограничен… И куда раз в год выносят секретную литературу. Отдел реставрации.
Древлин рассказал, что все древние фолианты, старинные летописи, свитки, архивные документы раз в год нуждаются в определенных гигиенически-восстановительных процедурах. Чистится кожа переплета, обрабатывается укрепляющими веществами пергамент, обновляются типографские заклинания. Все это происходит в реставрационном отделе.
– Я проведу тебя внутрь и вынесу летопись – якобы для ежегодных гигиенических работ. Затем отлучусь – и она в твоем распоряжении. Но помни – у тебя будет не больше получаса.
– Почему так мало?
– Потому что дольше чем на полчаса книги из архива нельзя выносить даже для реставрации.
М-да. Учитывая, что летопись написана на старинной магописи, выудить из нее что-то за полчаса – нереально. Но выбора не было…
– Что ты хочешь взамен?
– Две водки.
– Две бутылки?
– Смеешься? Две бочки!
Сергей оторопело уставился на библиотекаря. Две бочки? Это что делать с таким количеством алкоголя – плавать в нем? Однако он тут же спохватился: древлин – не человек. Учитывая его гигантские размеры, здоровенный бутыль ему – на один глоток. Так что тут нет ничего удивительного.
Оставалось только раздобыть требуемое количество спиртного.
– С этим проблем не будет! – заверил Сергея Святогор. – Мой знакомый, который водку из пирожатника добывает, забил «холодненькой» всю кладовую. Мы немного облегчим его запасы…
Стянутые медными обручами дубовые бочки древлину передали под покровом ночи, в лесополосе под Киевом. А уже следующей ночью, когда библиотека опустела, архивариус отвел Сергея в мастерскую по реставрации книг.
Это было небольшое светлое помещение, заставленное причудливыми древними печатными станками. На стенах висели таблички с рекомендациями, как следует правильно чистить тот или иной вид пергамента. На длинных столах были разложены разобранные по страницам книги и инструменты реставратора: кисточки, шпатели, ножички, пинцеты, ножницы, лупы.
Древлин указал Сергею на кожаное кресло с потресканной обивкой:
– Жди здесь!
Он вернулся минут через десять. Сергей ожидал увидеть огромный старинный фолиант с выцветшими золотыми буквами на переплете, с металлическими скобами, с пожелтевшими негнущимися страницами и эпическими гравюрами. Или, в крайнем случае, внушительный свиток, перевязанный грубой бечевкой со старинной сургучовой печатью. Однако то, что принес древлин, перечеркнуло все ожидания.
Это была старая записная книжка – такая маленькая, что легко могла поместиться в кармане рубашки. Обложка из обыкновенного картона – потрепанного и замызганного. В блокноте было три сквозные дыры (следы ударов то ли ножа, то ли стрелы) и несколько пятен от сигаретного пепла. На обложке крохотными буквами имелась надпись: «Летопись о Мастере Смерти».
– Слушай, ты что, сам эту штуку написал? – изумленно посмотрел на архивариуса Сергей. – Этой же записной книжке от силы лет пятьдесят! Фигня какая-то, а не летопись!
– За эту фигню в свое время расстреляли сто человек, – сообщил древлин. – Так что заткнись и читай. У тебя полчаса времени.
Он выключил верхний свет, оставив только одну настольную лампу – возле кресла, на котором сидел Сергей, – и вышел.
Трезубер, недоумевая, раскрыл блокнот. Первые страницы были вырваны, однако текст все равно начинался с цельного предложения:
«Я пишу эти слова в каземате Лысогорского форта. Через два часа меня расстреляют, но я даже рад этому. Во-первых, потому, что ввиду моей скорой кончины охранник проявил невиданную доброту и снабдил меня карандашом и керосиновой лампой. Во-вторых, потому, что сейчас зима, а зимой трупы казненных в Лысогорском форте не сбрасывают через канализационные тоннели в Днепр, как обычно, а сжигают. Это значит, что десница Мастера Смерти не коснется меня. И скоро, очень скоро моему мертвому, развеянному по ветру пеплу будут завидовать все живые…»
У Сергея по спине пробежал неприятный холодок. Он прочитал всего один абзац, но обнаружил уже несколько зацепок. Лысая Гора. Десница Мастера Смерти. Сожжение, чтобы избежать ужасной участи… Он пододвинул записную книжку поближе к лампе, перевернул страницу и продолжил чтение.
«То, что я напишу, несколько тысяч лет никто не предавал бумаге. Мне тоже не стоит этого делать. Но у меня нет выбора. Я не справился с заданием хранителя, не передал знания другому – и, кроме этого клочка бумаги, у меня нет никого, кто мог бы перенять…»
Дальше страницу перекрывало темно-бордовое пятно засохшей крови. Сколько Сергей ни пытался рассмотреть буквы под ним – напрасно. Пришлось снова перевернуть страницу.
«Тот, кого позже назвали Мастером Смерти, родился много тысяч лет назад в Арцаре – городе, который находился на границе современных территорий Польши и Украины.
Его отец был высокопоставленным колдуном, мать – волшебницей, братья, едва начав ходить, проявляли недюжинные магические способности. Но у будущего Мастера Смерти – тогда еще безобидного ребенка – никаких способностей не было.
Когда мальчику исполнилось семь лет, отец обеспокоился и обозлился. В то время рождение ребенка, не имеющего магического таланта, для семьи колдунов было позором. Из-за этого отец мог потерять свой высокий пост и даже стать изгоем. Чтобы предотвратить это, он решил „разбудить“ в сыне магию.
Тогда считалось, что активизировать магический потенциал человека можно с помощью боли. Ребенка, которому едва исполнилось семь лет, отвели к палачу, и тот три недели пытал мальчика – так сурово, как того требовал отец. Вгонял под ногти иглы, жег кожу раскаленным железом, растягивал на дыбе… Но, несмотря на это, волшебного таланта у ребенка не обнаружили. Отец пришел в бешенство – весть о том, что его сын не владеет волшебством, быстро разлетелась, и со дня на день он мог лишиться своей должности.
Тогда он объявил, что во всем виновата его жена. Якобы она, изменив ему с не-магом, зачала ребенка – поэтому у мальчика и нет волшебного дара. Это была ложь, и отец сам это прекрасно знал, но пошел на нее, чтоб спастись от позора.
За измену в то время четвертовали. Мальчик наблюдал казнь – как его мать разорвали лошадьми. Но на этом его несчастья не закончились».
Послышался шорох, и Сергей, оторвавшись от книги, с тревогой посмотрел на двери в мастерскую. Если сюда войдет кто-то помимо древлина и увидит его, проблем не оберешься… Однако шорох не повторился. Показалось, что ли? Успокоившись, он продолжил чтение.
«Отец ненавидел мальчишку, из-за которого ему пришлось убить свою жену. Он решил уничтожить ребенка. Дело решалось легко: несколько золотых монет палачу, и тот, поймав мальца, отправился в лес, чтоб перерезать ему горло.
Мальчика спасла жадность палача. Он подумал, что обещанной платы за убийство мало, – и решил ее удвоить. Ребенку было семь лет, а дети этого возраста ценились колдунами – их кровь годилась для многих заклинаний. Палач продал мальчика работорговцу. Но перед этим отрубил ему по локоть левую руку – чтобы предоставить ее отцу как доказательство, что работа выполнена».
Сергея немного утомила жуткая история из прошлого. К его вопросам она не имела никакого отношения. И все же он продолжал читать, не пропуская ни строчки, – чтобы ничего не упустить.
«Работорговец дошел с караваном до моря, а затем на корабле отправился в другую часть света – туда, где сейчас находится Индия. Там он продал мальчика двухголовому человеку.
Двухголовый оказался слугой самого могущественного колдуна того времени – черного мага Мачаракшты. Мачаракшта жил на острове, и о нем ходили ужасные слухи. Он якобы умел воскрешать мертвых, умел повелевать ими, умел допрашивать отрубленные головы… Днем и ночью из его замка раздавались жуткие крики: он проводил опыты над людьми. Сшивал их, расчленял, скрещивал с животными… Считали, что лучше умереть, чем попасть к нему в руки.
Полуживого мальчика с отрубленной рукой швырнули в подвал, где содержались подопытные. Через неделю-две ему суждено было расстаться с жизнью во время одного из жутких экспериментов Мачаракшты. Но судьба распорядилась иначе.
У Мачаракшты был брат. Тоже черный маг, однако его привлекало не колдовство, а омерзительные извращения. Он собрал гарем, в котором вместо женщин были дети до двенадцати лет. Извращенцу показалось забавным заполучить ребенка-калеку, и он забрал его к себе.
Напрасно! В ту ночь, когда брат Мачаракшты захотел сотворить мерзость с мальчиком, тот его убил. Выхватил кинжал, висящий на боку колдуна – его магическое лезвие резало сталь, как бумагу, – и проткнул растлителю горло.
Узнав о смерти брата, Мачаракшта не расстроился. Наоборот – обрадовался: теперь все владения родственничка переходили к нему. А убийцу брата, вместо того чтобы казнить, Мачаракшта сделал своим помощником. Он рассмотрел в восьмилетнем ребенке, измученном несправедливой жизнью, задатки великого зла – и это ему, черному магу, понравилось.
Но даже он – могущественный колдун – не мог тогда представить, во что эти задатки превратятся…»
Сергей посмотрел на часы. Прошло десять минут! Чтение шло медленно – из-за того, что выведенные карандашом строчки едва проступали на пожелтевшей бумаге. В некоторых местах буквы были стерты совсем и приходилось догадываться о значении слов.
«У Мачаракшты было много слуг, которые помогали ему во время его кровавых экспериментов и жертвоприношений. Однако ни один из них не был таким усердным, как будущий Мастер Смерти.
Первые несколько лет мальчик просто отмывал от крови стены, пол и пыточные инструменты. Мачаракшта намеренно заставлял ребенка присутствовать при всех самых жестоких истязаниях, чтобы сломать ему психику. Это сработало. Вскоре мальчик сам сделался одним из палачей Мачаракшты…»
Две следующие страницы была выжжены под самый корешок. На третьей начинался рассказ о повзрослевшем Мастере Смерти.
«В двадцать лет он стал самым жестоким убийцей на земле. По одному приказу Мачаракшты он собственноручно проливал кровь тысяч человек. Некоторые ритуальные убийства – для экспериментов с черной магией – длились круглосуточно по нескольку дней подряд. Именно тогда молодого палача, чья жуткая фигура с жертвенным ножом в руке была с ног до головы в крови, и прозвали Мастером Смерти.
Мачаракшта души не чаял в своем помощнике. Он давно решил сделать из Мастера Смерти мага – однако все его попытки были тщетны. Мастер не мог справиться с элементарным заклинанием. Тогда Мачаракшта решил…»
Сергей с любопытством перевернул страницу – и чертыхнулся. Сплошное пятно сажи! Может, будь у него время, он сумел бы с помощью губки… Но времени не было. Пришлось перескочить.
«…это сработало, и Мастер Смерти превратился в темного колдуна.
Пятнадцать лет он с невероятным усердием вгрызался в магические знания. В результате его сила сравнилась с силой Мачаракшты. Вскоре он и вовсе превзошел своего учителя.
К тому времени Мачаракшта был стар и болен, он сосредоточил все усилия на поисках живой воды, желая вернуть себе молодость. Однако Мастера Смерти живая вода не интересовала: его влекла темная магия убийства и власти, с помощью которой он хотел покорить весь мир. Понимая, что Мачаракшта не даст ему приблизиться к своей цели, а будет заставлять искать живую воду, Мастер Смерти убил учителя. В день, когда Мачаракшта отправился к праотцам, начались самые Темные времена для нашей планеты.
Мастер Смерти собрал самое могущественное в мире войско и отправился завоевывать Вселенную. Его жестокость не знала границ. Десятки стран превратились в политый кровью пепел…
Наконец Мастер Смерти добрался в страну, где жил его отец. Он вырезал половину населения, а со своего отца заживо снял кожу и сшил из нее одежду…»
Снова пятно сажи на полстраницы.
«…Мир тонул в крови. Мастер Смерти стал безраздельным властелином всего обитаемого мира. Все остальные правители либо умерли в ужасных муках, либо стали его вассалами.
Закончив завоевание, Мастер углубился в поиски магических знаний. Он объявил поход за магическими талисманами по всему миру и собрал самую большую коллекцию волшебных артефактов. Мастер Смерти изучал их, проводил с ними опыты, пытаясь найти новые и новые магические знания. Он стал величайшим в мире магиологом – человеком, который не просто научился пользоваться магией, но и пытался докопаться до сути магических явлений.
Он стал повелителем Абсолютной Магии, которой было неподвластно время, пространство, законы физики, законы обычных заклинаний, материя. Это была божественная сила. Он отыскал живую воду, научился оживлять мертвецов, а кроме того…»
Твою ж мать – следующая страница снова черна от сажи! Неужели в этой реставрационной мастерской не могли нормально очистить «летопись» от пятен? Или в действительности это намного сложнее, чем он думает, и может нанести вред документу?
«…Единственное, к чему Мастер Смерти был так же жаден, как к крови, были знания. Жажда знаний и погубила его.
Он подошел к запретным глубинам магии, к знанию такому великому и неосягаемому, что малейшая крупица его взорвала бы мозг обычного смертного или свела бы его с ума. Даже для могущественнейшего из магов это знание было слишком великим. В нем была заключена божественная сила, вселенская бесконечность и бездна времени. Мастер Смерти силился понять его, но знание было сильнее…
Мастер Смерти стал наркоманом знания. А у знания, как у всякого наркотика, есть передозировка. Мастер почувствовал, что он вот-вот умрет. И тогда…»
С замершим сердцем Сергей перевернул страницу. Только бы там не было пятна…
Есть! Страница оказалась чистой.
«…Мастер Смерти подготовил магический ритуал, который должен был сохранить ему жизнь.
Первым делом ему нужно было избавиться от знаний, которые вот-вот готовы были взорвать его мозг. Он извлек знания из своей головы. А затем, воспользовавшись волшебным артефактом – Камнем Наследия, – передал их одному из своих слуг.
Уделю немного внимания тому, как действует Камень Наследия. Он превращает человека в носителя информации. Некое подобие грампластинки или магнитной ленты…»
«…или флешки, или жесткого диска», – мысленно добавил Сергей.
«Информация находится в крови человека – до того времени, пока у него не рождается ребенок. Тогда знания автоматически переходят к нему. И так далее, до бесконечности.
Основная особенность – сам носитель не может пользоваться знаниями. Он даже не подозревает, что они – эти знания – находятся в его крови. Он просто живет. Выполняет роль сейфа.
Одновременно Камень Наследия защищает носителя от насильственной или случайной смерти. Цепочка передачи информации не должна прерваться, она должна идти сквозь века, сквозь тысячелетия…
Но вернемся к истории Мастера Смерти. Передав знания своему слуге, он истратил свои последние силы. Чтобы не умереть, Мастер Смерти спрятался в глубокой пещере и выпил лечебное зелье, которое должно было восстановить его истощенный организм. Зелье ввело его в транс.
Мастер Смерти думал очнуться через сто, от силы через двести лет. Но случилось иначе. Зелье, которое он принял, было слишком сильным, и он впал в забытье на несколько тысячелетий.
Все решили, что он умер. Спустя десять лет империя мага распалась. Освободившиеся из-под железной пяты правители благодарили богов. Они сговорились вытравить из исторических трудов любые упоминания о Мастере Смерти как о своем позоре. История принадлежит победителям, а они именно таковыми себя и считали. Кучка напыщенных глупцов скрыла от потомков правду, не осознавая, какую опасность таила в себе их наивная ложь».
Дальше автора понесло – он три страницы расписывал, какую ужасную ошибку совершили правители, решив уничтожить упоминания о Мастере Смерти во всех книгах и документах. Владелец записной книжки сгущал краски дальше некуда, ему впору было писать романы ужасов.
Внимание Сергея привлекла последняя страница в записной книжке:
«Время, отведенное Земле для спокойного безмятежного существования, подходит к концу. По моим подсчетам, Мастер Смерти может возродиться в ближайшее столетие. Точную дату никто предсказать не в силах: это может произойти как завтра, так и через девяносто лет…
Восстав из мертвых, он первым делом начнет искать человека, в крови которого заключено его магическое знание. И когда он найдет носителя – мир ждут реки крови…
Чтобы не допустить этого, нужно…»
Дальше не было ничего. Ни словечка – только чистые листы. Видимо, в это время двери темницы распахнулись и автора записной книжки повели на казнь.
Сергей закрыл «Летопись» и задумался. У неизвестного владельца блокнота было явно что-то не в порядке с психикой: он так красноречиво рассказывал о грядущем зле, что в конце концов не успел написать самое главное. Впрочем, одернул себя Сергей, любой бы потерял голову на его месте в ожидании расстрела.
Как бы там ни было, из блокнота он узнал неожиданно много. Очень много. Были найдены ответы на добрую половину его вопросов – если не больше. Записная книжка оказалась настоящим подарком, но с другой стороны…
Вдруг все, что он прочитал, – бред? Такую вероятность тоже не стоило отбрасывать. Кто автор этих таинственных записок? Откуда ему столько известно о жизни Мастера Смерти – причем в самых мелких деталях? Сергей вдруг вспомнил начало «Летописи»:
«Я не справился с заданием хранителя, не передал знания другому…»
Кто эти хранители? За что казнили последнего из них? Нужно будет обязательно спросить у древлина – вдруг тот знает.
Как раз в это время скрипнула дверь – кто-то вошел. Оговоренные полчаса миновали, и древлин пришел вернуть «Летопись» в архив.
Сергей обернулся – и оцепенел.
Это был не древлин. На пороге мастерской стоял китоврас Градомир Хмельницкий. Его мускулистые руки были сложены на груди, тяжелый взгляд исподлобья устремлен на Сергея.
– Потрудись объяснить, что ты здесь делаешь, гаденыш!
