Глава 9
Фаршированные перцы закончились. Окончательно и бесповоротно. Роюсь в холодильнике, ищу там обед. Напрасно ищу. Без паники! Если в холодильнике обеда нет, значит, его нужно купить. Логично?
С минуты на минуту за мной заедет Федя. Нам предстоит увлекательная поездка на «шрот». После завтрака Лана доставила меня домой, чмокнула в нос и умчалась. Лана привезла, Федя увезет — передают из рук в руки, как посылку. И не забыть про велосипедное колесо! Я не хочу, чтобы крепкая мужская дружба Лукаса и Джейсона дала трещину.
Пока Феди нет, можно созвониться с Мариной. Узнать, как там Наташа, жива ли еще? Колеблюсь. Конечно, прошедшей ночью были нарушены все мои принципы и идеалы. Но у меня, как у большинства мужчин, сердце состоит из множества отделений. В одно отделение помещаются чувства только к одной женщине. Постепенно сердце заполняется. Сколько еще есть незанятых отделений, я не знаю. Но точно есть. В общем, Марина — это жена Марина, а Лана — это распутная кошка. Они в моем сердце не пересекаются. Это правда, пусть даже женская половина человечества мне не поверит.
Видеозвонок в Казахстан. На этот раз у компьютера собрались все наши: Марина, Саша, Лукас. У них день, ближе к вечеру. Разница во времени с Баварией пять часов.
— Привет! Как дела?
Марина слабо улыбается мне. Лукас с Сашей приветственно машут руками.
— Привет, дорогой! Дела у нас не ахти.
— Как Наташа?
— Радоваться нечему. Пока дышит, вот и все, что можно сказать хорошего. Чаще в беспамятстве, чем в сознании.
— Мне очень жаль.
Марина переводит разговор на другое:
— Как ты? Что у тебя нового?
Коротко рассказываю ей про предложение Крюкля, визит Райнеров, признание Кальта.
— Ты будешь искать могилу детей? — интересуется Марина.
— Сначала нужно доказать, что Кальт действительно никого не убивал. Если он говорит правду, за что тогда его лишают свободы? Потом можно попробовать найти место захоронения Ханса и Гретель. Боюсь только, что это окажется невозможным. Если Беа ему не сказала, то…
С той стороны экрана слышны какие-то жалобные шумы. Там срочно требуется участие Марины. Она поспешно заканчивает разговор и отключается. Я тоже выключаю компьютер. Сейчас приедет Федя.
Некоторое время еще сижу и бессмысленно смотрю в темный монитор. Загадка смерти Ханса и Гретель начала всерьез волновать меня. Встреча с Бернхардом и Гудрун Райнер превратила давно забытое ужасное прошлое в мучительное настоящее. Оказывается, рядом со мной живут люди, которые страдают до сих пор. Для которых не существует срока давности их горя. Может быть, я смогу им помочь? Мое нелепое существование, незаметное, как серый слон у бетонной стены, неожиданно наполняется смыслом. Вот только времени у меня немного. Завтра останется полмесяца до намеченного мной ухода. Значит, нужно сосредоточиться на странном деле «Баварского монстра», маньяка, которого не было.
Звонит Федя. Он подъехал и ждет. С вещами на выход! Нагружаюсь мешком, пакетами, коробками с мусором и, раскачиваясь и оступаясь, ползу по лестнице вниз.
Пейзаж опять состоит из дождя. А что вы хотите — середина октября! Федя сидит в своем белом внедорожнике весь на взводе — красный, возбужденный и злой.
— Что случилось? — спрашиваю родственника, пожимая ему руку.
— Да какая-то турецкая курица на «Ситроене» полчаса назад въехала мне в зад! — взрывается он как торпеда. — «Мерс» взят в кредит. Еще не успели расплатиться, а нам его уже помяли! Хорошо, Дженнифер пока не знает. Будет вой! И откуда эта гопотелка на своей помойке с фаршем взялась на мою голову? Я аккуратно затормозил перед светофором, смотрю в зеркало заднего вида — летит фугас! Только и успел сказать: «Аутч!» Все, приехала, лошара безграмотная!
— И что дальше? Как развивалась трагедия?
Федя резко трогается и, пока мы едем на «шрот», всю дорогу возмущается. Я не перебиваю. Надо же человеку выпустить пар.
— Тут такие движняки начались! Вызвали полицию. Эта подруга отказалась признавать свою вину. Приехали два деятеля. Вот уж действительно: «Как надену портупею, все тупею и тупею!» Турчанка, как только их увидела, так начала с ходу доказывать, что, мол, я сам виноват, слишком резко затормозил!
— А ты?
— А что я? Корректно заметил, что ей не машину, а ишака нужно водить. За веревку.
— А она?
— А она своему адвокату стала названивать. Тоже турку. Сам знаешь, тут же под каждым кустом адвокат! Как в России под каждым кустом партизан! Неизвестно еще, что хуже. Эти адвокаты, дай им волю, повесят тебя на твою веревку и с твоим же мылом!
— И что теперь?
— Да ничего особенного. Наш адвокат через суд получит компенсацию с ее страховой конторы. Ремонт кузова страховка покроет. Эта турчанка тоже ничего не потеряет. В общем, я ее успокоил. «Ладно, — говорю, — фрау. Не бери в голову».
Заезжаем на «шрот». Это целый комплекс зданий, отделенный от Нашего Городка высоким железным забором. Чтобы мусор не разбежался. Минуем пропускной пункт с апатичным толстяком-охранником и попадаем на внутреннюю территорию. Народу немного — несколько легковушек и микроавтобусов выгружают привезенные сокровища. Медленно едем вдоль различных контейнеров: для фарфора и фаянса, для одежды, для электробатареек, для лампочек, для пластика, для металла… Федя время от времени останавливает машину, выбрасывает наши «хурды-мурды» в соответствующую емкость и, привычно матерясь, трогается дальше. Вокруг суетятся работники «шрота» в желтых жилетах. Все, выброс хлама закончили. Осталось поискать колесо для велика.
У выезда со «шрота» останавливаемся, выходим из машины. У ворот притулился небольшой магазинчик, в котором по дешевке продают еще вполне годные вещи. У Феди в магазинчике работает друг — Бажу. По крайней мере, все его так называют. Бажу — бывший полковник югославской армии. Напоминает слегка обтесанную и оживленную каменную глыбу. Глыбу, ошибочно полагающую себя человеком. Вообще-то им детишек хорошо пугать. Бажу в свое время сбежал с горящих Балкан в Германию, получил политическое убежище и работу на «шроте». Так и завис среди отходов.
— Халло!
— Халло!
Бажу, завидев нас, широко улыбается и осторожно пожимает нам руки. Все равно ладонь заныла! Федя, мельком окинув взглядом тесное, заваленное барахлом помещение, спрашивает глыбу:
— Мы ищем колесо для детского велосипеда. Вот такого примерно диаметра, — и показывает руками.
Бажу озабоченно чешет квадратную макушку:
— Сейчас поищем. Идите за мной.
Проходим в подсобку. Там кучей свалены старые велосипеды, рамы без колес, колеса без рам. Настоящие дедушкины друзья — так немцы называют старинные вещи. Проще говоря — всякую рухлядь.
— Выбирайте!
Щедрым королевским жестом Бажу показывает на кучу. Я поднимаю с пола подходящее колесо. Если его очистить от грязи, вполне еще послужит.
— Вот это, Бажу. Сколько с меня?
— Нисколько, брат. Подарок, — качает каменной башкой Бажу.
Вот! Настоящий полковник!
Благодарим, сердечно прощаемся, выходим, садимся, едем.
Дождь на время выключили. Робкое солнышко согревает промокшую насквозь землю. Домой совсем не хочется. Плохое в нашей жизни почему-то происходит чаще, чем хорошее, поэтому нужно пользоваться солнышком, пока греет. По дороге Федя предлагает:
— Слушай, Вадим. Здесь рядом открылся новый винный магазин. У них сегодня презентация. Давай заедем, посмотрим, что у них есть. Может быть, купим себе пару флаконов?
Я согласно киваю.
Федя, немного поплутав в узких каменных улочках, паркуется на площадке перед новеньким одноэтажным зданием. На стоянке свободных мест почти нет. У магазина на ветру хлопают пестрые флаги, большие плакаты заманивают внутрь. Презентация.
В торговом зале народу немного. Гораздо меньше, чем автомобилей на парковке. Наверное, многие, оставив свою машину у магазина, отправились по другим местам. Немецкая смекалка.
Подходим к девушке, бесплатно угощающей всех желающих вином. «Что я для вас могу сделать?» Реклама — двигатель торговли. У девушки на выбор — красное, розовое, белое, сладкое, полусухое, сухое. Пробуем: Федя — сладкое, я — сухое. Потом наоборот. Сухое вино лучше. Берем по бутылке на брата и идем к кассе. Сегодня большие скидки. И так три дня подряд. Потом цена вырастет процентов на тридцать или больше. Кто не успел, тот опоздал! Суровый закон капитализма. И железнодорожных вокзалов.
Снова дома — с велосипедным колесом и бутылкой вина. Под бодрящий звон колоколов меняю колеса. Затащил велосипед на балкон и меняю. Через полчаса велик Лукаса обретает новую жизнь. Колесо, сделавшее «кря», уношу в подвал. Позже отправим на «шрот».
Нужно приступать к поискам Харуна. Как же найти этого афганца? Харун — это имя или фамилия? А может быть, то и другое? Я не силен в афганской ономастике. Воспользуюсь советом Крюкля и позвоню в Лейден. Может, удастся разыскать Густава Гоншорека?
Ищу в Интернете официальный сайт Лейденского университета. Контакты. Есть телефон для прессы и связи с общественностью. Я — общественность? Наверное, да. Звоню. Приветливый женский голос приветствует меня по-голландски. Говорит, как тот негроидный ангел-хранитель в Аалене. Вроде все ясно, но ничего непонятно. Голландский язык я знаю чуть менее, чем никак. С общего согласия переходим на английский. Этот язык я знаю лучше голландского.
Через несколько минут удается установить, что Густав Гоншорек действительно раньше работал в университетском медицинском центре. Теперь он на пенсии, но продолжает плодотворно трудиться в библиотеке. Ему можно туда позвонить. О’кей! Пруха. Гуд-бай!
Продолжаю напрягать Лейден. Звоню в библиотеку университета. В ответ на мою просьбу поговорить с мистером Гоншореком там чувствуется легкое волнение и невероятное желание помочь. Потом долгие поиски пенсионера. Не уснул ли он где-то между полок с книгами? Наконец в трубке невнятно бурчит старческий голос:
— Густав Гоншорек у аппарата!
Бинго!
Перехожу на немецкий язык. После голландского и английского он ласкает уши почти как родной. Краткое изложение истории с Кальтом, потом упоминание Харуна и Наджии.
— Я помню их, — обнадеживает меня Гоншорек. Он пускается в дальнее плавание по океану медицинских терминов. — Наджия умерла от туберкулеза, несмотря на… — следует долгое непонятное перечисление медикаментов и процедур. — Мне очень жаль, но все это было так давно.
— Меня больше интересует Харун. Где бы я мог его найти? — возвращаю Гоншорека в двадцать первый век.
— Насколько я помню, Харун был беженцем из Афганистана. После смерти матери его, наверное, выслали на родину, — разочаровывает меня старик.
Тупик. Все как обычно — сначала обнадежат, потом разочаруют. Жизнь — это не халва!
После пустого разговора с Гоншореком смотрю на монитор компьютера. Он помаргивает. Намекает на что-то. Словно говорит: «А может, и я на что сгожусь?» Хватаюсь за соломинку. Как голодная корова. Поищу следы Харуна в Интернете. Чем черт не шутит, пока Бог спит!
Пользуясь безлюдьем, радио в кухне гремит «You are in army now!». Заводная вещь группы «Status Quo». Машинально подвываю: «о-уо-уо!», пока набираю искомое имя на клавиатуре. Посмотрим. Так, есть Харун — исламский пророк, есть Харун — арабский халиф, есть Харун — турецкий писатель. Харуна — афганского беженца — нет. Значит, Бог не спит?
На турецком писателе компьютер завис. Недовольно смотрю на застывший экран. Техника! Когда захочет, тогда и обманет. А ты ее не обманешь.
Верещащий звонок. Шагаю к двери, старательно сохраняя равновесие. Главное в нашей депрессивной жизни — баланс. Кто это звонит? Джейсон уже сломал велосипед, а больше я никого не жду. Кроме двух маленьких привидений. Эти-то в любой момент могут заглянуть.
Открываю. Смотрю сначала прямо перед собой — никого, потом вниз. Внизу стоит Джейсон номер два и лупоглазо пучится на меня, задрав голову. Еще один закадычный друг Лукаса — Лиан. Семилетний полунемец-полутурок. А может, и еще чего-нибудь «полу». Хотя вроде бы для еще одного «полу» места уже нет. Впрочем, дети не делят друзей на турков, немцев, русских. Это делают за них взрослые.
Объясняю Лиану, что Лукас далеко и приедет через две недели.
— А можно мне взять его велосипед?
Господи боже ты мой! Это я уже проходил. Ободранные руки саднит от гаечных ключей. Щедрость моей натуры очерствела, засохла и скончалась. Да у меня теперь воды для стирки возле моря не допросишься! Нет, но какие все-таки у Лиана умоляющие глазки! Незамутненные. Ладно, забыли. Бери велик, катайся. У Бажу на «шроте» осталось еще много старых колес.
Пока собираю себе комплексный обед из остатков продуктов, в мою просверленную голову западает гениальная идея. Идею зовут Лиза и Себастьян. Пожилые знакомые моей Марины. Я с женой был у них в гостях пару раз. Чинно пили чай, беседовали. Себастьян в Союзе отслужил в армии, получил образование, работал инженером в родном совхозе. Лиза трудилась в сельмаге. Дом — полная чаша, но уехали одними из первых. В Германии уже больше двадцати лет. Их дочь окончила здесь университет, стала биологом, вышла замуж за испанского врача. Теперь живет в Соединенных Штатах. Муж-испанец заключил там контракт на четыре года. Лиза и Себастьян летали к дочери в Штаты понянчиться с маленькой внучкой. После окончания контракта ждут дочь с мужем сюда. Уже купили для них рядом квартиру.
Я вспомнил, как Себастьян однажды за чаем обмолвился, что в начале своей германской жизни работал в здешнем центре для беженцев — «азюльхайме». Кстати, «азюльхайм» в Нашем Городке расположен возле «шрота». Несколько скучных краснокирпичных зданий, обнесенных сетчатым забором. Сегодня с Федей проезжали мимо. Может быть, Себастьян вспомнит Харуна? Придется снова запрягать Лану. Себастьян живет на другой стороне Майна, от Песталоцциштрассе далеко. Самому мне не добраться.
После обеда связываюсь по телефону с женщиной-кошкой. Лана чувственно выпевает в трубку:
— Халлёхен!
— Как дела?
— Мурррр-мяу, мой Повелитель!
— Сможешь меня свозить на неделе за Майн?
— В обмен на ужин? С десертом?
— Ты настаиваешь? По-другому рассчитаться с тобой нельзя?
— А что ты можешь мне предложить?
Я на мгновение задумываюсь.
— Ну, зимой я мог бы подарить тебе Новый год. А что ты хочешь сейчас?
— Песочные часы, а вместо песка чтобы бриллианты сыпались, — мягко смеется Лана.
— У меня таких часов нет. Только настенные ходики с кукушкой. Я — бедный писатель.
Лана почти шепчет — низко, с придыханием:
— Я радуюсь, что ты бедный писатель. Sorry. И грущу, станешь знаменитым — у тебя на меня не останется времени. Ты очень тщеславен, мой Повелитель.
Теперь смеюсь я.
— На мое тщеславие у меня денег нет.
— Это меня немного успокаивает. Парадоксально, но факт. Деньги — это такое субстанциональное препятствие… Значит, десерт?
Я понимаю, что вредное создание получает почти сексуальное удовлетворение от этого разговора. Но мне, как и любому мужчине, хочется быстрой определенности.
— Так мы едем?
— Конечно, мой Повелитель, как скажешь.
Наконец-то!
— Завтра вечером сможешь?
— Сразу после работы я, как всегда, жду тебя возле церкви.
Ну, что же. Лана определила меня в свои Повелители. Кошка всегда сама выбирает себе хозяина. Значит, так тому и быть.
— Тогда до завтра. Жду.
Жалобное мяуканье:
— Ну, хрюнтичек, поговори со мной еще немножко!
Но я неумолим. Повелитель же, ёшкин кот!
— Чюсс!
— Мурррр! Чюссхен!
Договорился. Что делать дальше? Постановляю отправить себя в душ.
Стоя под горячими водяными струями, думаю о том, что мне позарез нужно найти какую-то путеводную нить. Критически важно. Прочную нить, которая приведет меня к забытым могилам Ханса и Гретель. Возможно, тогда меня перестанут пугать призраки в саванах? Надеюсь, что Себастьян окажется этой самой нужной мне путеводной нитью. А если нет… Ну, тогда я даже не знаю!
После душа созваниваюсь с Себастьяном. Надо же предупредить человека, что завтра у него будут гости. Как известно, незваный гость хуже татарина. Или незваный гость лучше татарина? В общем, что так, что этак — татары в пролете. Себастьян не ликует, но и не против. Уже начинает меня ждать. «О’кей, чюсс! — Чюсс!»
Умирающие лучи заходящего солнца прощаются с Нашим Городком. Это не навсегда — только до завтра. Короткая смерть на одну ночь. С судьбой Ханса и Гретель никакого сравнения. Или с моей любовью к Виолетте. Там уж точно — умерла так умерла. А когда-то… Любовь до самопожертвования. Готов был ради Виолетты на все и немного больше. Пока не понял, что я для нее только подходящая среда для удобного существования. Так же, как и наш сын и все остальные окружающие. Паучиха. Прячется в камуфляже из людей.
Снова сижу на своем рабочем месте. Жду Агафона. Надеюсь, что он сегодня зайдет в Интернет. Тогда поговорим. Я привык к его приколам. Он к моим тоже.
Виолетта высасывает неосторожных граждан, как мух, и оставляет после себя только пустые оболочки. Такой у нее недостаток. Интересно, может ли человек отвечать за свои недостатки, если он их не осознает?
Видеозвонок от Агафона. Расплывчатый брат сидит в каком-то красном ореоле. Как в репортаже из ада. Видимо, слабый трафик, искажает цвет и форму. Лишь бы суть не искажал. В России уже глухая ночь.
— Привет, Агафон! Почему не спишь?
— Лихорадочно пишу диссертацию. Сегодня мой научный руководитель Гидерашко вернулся из Москвы. Он был там на защите «диссера» своего аспиранта. Вернулся в шоке и придал мне ускорение.
— И что его там ввергло в шок?
— Гидерашко рассказывал, что на столы поставили дешевую докторскую колбасу и резаные бананы. Все присутствующие дико обжирались этим яством. А на банкете пили водку и закусывали творогом! Даже Гидерашко был поражен такими извращениями.
Видно, что и сам Агафон потрясен московскими обычаями. Он не улыбается и ковыряет шариковой ручкой в носу. С детства такая дурная привычка.
— А ты как? Пишешь что-нибудь про свои встречи с ужасным?
Я в затруднении. В последнее время у меня было много встреч с ужасным, но об этом не написано ни строчки.
— Пока думаю.
— Пиши-пиши! Бери меня в соавторы. Я тебя буду мотивировать! А ты в веках прославишь мое имя.
— По-твоему, все «ништяки» должен получить не писатель, а его брат, — недовольно говорю я. — Это неправильно. Куда я попал? В мир, предназначенный для братьев?
Агафон щедро предлагает:
— Ну, взамен ты можешь попросить меня поставить кому-нибудь зачет.
— У меня нет таких протеже. Видишь, я даже не могу воспользоваться случайным блатом, — отрицательно качаю я головой.
Брат хихикает.
— Как паппа мио? Спит?
Агафон опасливо оглядывается вокруг в своем красноватом аду и отвечает:
— Папа живет на облаке. Сейчас-то отдыхает. Он постоянно ерундит. Все такой же умный.
— Будь осторожен. Закрывай плотнее дверь. В другой комнате он неопасен.
— Папа говорит про разумный тополиный пух, который летит мимо наших окон, а к нам — ни-ни.
— Ты, Агафон, за ним записывай. Пригодится для «диссера», — смеюсь я.
— Он говорит очень неожиданные вещи. Просто парадоксальные.
— Это же интересно!
— Не очень.
Агафон тяжко вздыхает и выдает самое страшное:
— Недавно папа опять сиденье для унитаза обрызгал. Обещал больше так не делать. Но я почему-то ему не верю.
— Не верь. Опять обрызгает, — соглашаюсь я.
Агафон грустно заключает:
— И что же делать с этими бывшими советскими учеными? Разруха в головах — разруха в сортирах.
