Департамент социального обеспечения, Вашингтон, округ Колумбия 13 сентября 1996 года, 16:58

— Мне нужен Иеремия Смит, — сказал Молдер, предъявляя на входе свое служебное удостоверение.

— Пожалуйста, — кивнул служащий, — Ячейка номер сто семнадцать.

Молдер и Скалли пошли через зал, ориентируясь по указателям. Иеремия Смит, корпевший над списком сирот, что-то почувствовал и поднял голову. Вид решительно настроенных агентов ФБР, направляющихся к нему, очень не понравился мистеру Смиту. Он поджал губы, но с места не стронулся.

— Добрый день, — поприветствовал его Молдер. — Мистер Смит, если не ошибаюсь?

— Да.

— Я федеральный агент.

— Я догадался.

— Пройдемте со мной.

— Но почему? — Иеремия Смит изобразил крайнюю степень неудовольствия. — Я уже рассказал все, что знаю. И ваш начальник говорил, что позвонит мне, если я вдруг понадоблюсь…

— Не стоит устраивать сцен, — посоветовал Молдер. — Что о вас подумают ваши сослуживцы?

Мистер Смит поднял руки:

— Я и не собирался устраивать сцен. Если вы просите, то отказать я не могу.

Они покинули приемную Департамента, спустившись лифтом на первый этаж.

— Куда вы меня ведете? — поинтересовался Иеремия Смит, когда все трое оказались в нижнем холле.

— У нас еще будет время все обсудить, сэр, — грубовато отозвался Молдер.

Иеремия Смит с достоинством кивнул, принимая ответ, а потом вдруг рванулся вперед — наперерез компании служащих, спешащих то ли с работы, то ли на работу. От резкого толчка в грудь один из служащих потерял равновесие и повалился на пол, увлекая за собой соседей. За одну секунду перед лифтом образовалась куча мала.

— Вот черт! — ругнулся Молдер.

Он в свою очередь бросился в свалку. Схватил одного служащего в похожем пиджаке, убедился, что перед ним не тот, схватил другого, снова не тот…

— Скалли! — в отчаянии крикнул Фокс напарнице. — Ты его видишь?

— Нет, я его потеряла…

Специальные агенты в растерянности оглядывались вокруг, понимая, что их обвели вокруг пальца, словно детей…