От автора
Мы забыли про жизнь, мы забыли про смерть,
Мы забыли про все, что случилось когда-то.
Попирая стопами могучую твердь,
Я стою в тишине, ожидая расплаты.
Не придет, не спасет…
…так зачем же надежду
Ты хранишь в помутневших от боли глазах?
Или веришь еще, что теперь, как и прежде,
Что-то будет?.. Забудь! Все погибли тогда!
Все, кто был! Понимаешь? Их больше не будет!
Свет их глаз не рассеет теперь темноту.
А вокруг все ликуют безумные люди:
Они верят в Добро и свою правоту.
Мы — злодеи, ведь это основа их веры,
Мы — другие, отсюда и весь приговор.
Им неважно, мы ангелы или химеры,
Мы — не люди, а значит нас всех на костер.
Да, я знаю, как рвется душа от потери,
И как хочется время назад повернуть,
И как шепчешь в бреду: «Я не верю, не верю…»
Только это не сон, только это твой Путь.
Я стою в тишине, мне осталось недолго,
И не дрогнет, ударит рука палача.
А я вспомню про море, про синие волны,
И уйдет моя жизнь, и погаснет свеча.
Антон Мишура
«Отзвуки серебряного ветра» — это моя попытка найти выход из тупика, в котором оказался наш мир. Тупика подлости, жестокости и корысти.
Искушенному читателю мир ордена Аарн может показаться несколько схематичным. Вполне возможно. Но мне важно было донести основную идею, а второстепенные детали и научная достоверность не имеют для меня особого значения.
Меры веса, длины и времени в романе даны в привычных для русскоязычного читателя единицах.
Новые термины объяснены либо в самом тексте, либо в сносках. Новые идиоматические обороты приближены к русским и, надеюсь, не вызовут у читателя затруднений.
Все совпадения с реально существующими людьми или событиями случайны, роман с начала и до конца является плодом авторской фантазии.
Автор выражает свою искреннюю благодарность редакторам Любови Зиновьевне Лейбзон и Евгению Геннадьевичу Коненкину, без помощи которых эта книга так и не обрела бы законченный вид. Слишком много лет она писалась. Также автор благодарит участников форума за помощь и подсказки, за бесконечный, длившийся годами поиск логических несоответствий, за сотни высказанных идей, военных концепций и типов оружия, за рисунки, стихи, песни и составление энциклопедии обитаемой галактики, составить которую самому автору просто не хватило бы терпения.
Интерлюдия
Каждому, наверное, иногда нужно побыть одному, чтобы оценить сделанное и не сделанное тобой, чтобы понять кто ты и что ты, а главное — для чего ты. Только поди пойми это… Особенно тогда, когда дело жизни на глазах рассыпается в пыль. И осознаешь, что снова где-то ошибся, снова свернул с верной дороги. А какая дорога верна? Кто это знает? Я? Да ни в коей мере — я всего лишь человек, пусть даже мало кто считает меня человеком. Но тут важно то, что думаю я сам, а мнение остальных значения не имеет.
Однако что бы я ни думал, но дальнейшее зависит от моего выбора, только моего. И никуда от него не деться, как ни больно это осознавать. Значит, я еще не заплатил за сделанное в прошлом. Что ж, вполне ожидаемо, сам чувствовал, что это так — слишком много боли и горя я принес другим когда-то. Хотелось бы только понять, что меня ждет, но, пока не придет время, не пойму.
Ощущение приближающейся катастрофы не давало спать, с каждым прошедшим днем оно становилось все сильнее. Казалось бы, многое сделано, даже в случае беды дети выживут. Только вот не помогало мне все это — буквально задыхался от ощущения чьего-то холодного, беспощадного взгляда. Взгляда судьи. А кто этот судья? Создатель? Не знаю. Знаю иное — все равно не имею права опускать руки, сдаваться на милость обстоятельств, обязан бороться до конца. Моя судьба и моя жизнь значения не имеют, спасти бы тех, кто на меня положился, кто мне верит и кто меня любит.
Придется вскоре снова отправляться в миры Хаоса, как когда-то, надо выяснить чем же является проклятый артефакт, сделавший меня бессмертным. А этого больше нигде не выяснить — только там, откуда я его украл. Да-да, именно украл — хоть себя не надо обманывать. До сих пор не могу понять: зачем я это сделал? Впрочем, тварь, которой я был тогда, не поймешь — думал только об одном, власти, больше ничего меня не интересовало. Я поморщился от отвращения к самому себе. Похоже, сделанного во времена Темной империи ничем и никогда не искупить. По крайней мере, я в искупление не верю. Сам себя простить не могу, что уж тут говорить о чужом прощении?
Горько рассмеявшись, я подошел к столику у прозрачной стены, откуда на меня смотрел открытый космос, и налил себе немного выпить. Пять других потоков сознания в это же время обдумывали, что необходимо предпринять в ближайшее время. Генераторы стазиса вокруг скопления Давиг уже проходят калибровку, скоро они вступят в строй. Хорошо бы еще успеть до того, как все начнется. Самых беззащитных скрыть от беды. Зато потом можно будет и пободаться… Так просто орден не сметут. А если ценой победы станет возникновение воронки инферно? Что тогда? А ничего! Придется уходить без боя! Искать себе другое пристанище.
Да, иного выбора просто нет — нельзя ради своей победы губить жизнь во всей галактике. А куда в таком случае уходить? Скорее всего — в малую галактику-сателлит, родину керси. Те ничего против соседей не имеют, да и изначально отношения с ними строились на взаимном уважении, совсем иначе, чем с остальными.
Я досадливо поморщился — слишком много ошибок мы совершили, слишком многие ненавидят нас так, что на все готовы, лишь бы уничтожить. Не понимают, что мы — фагоциты социума. Что ж, мы уйдем, если иначе не получится. Но руку с пульса событий не снимем — Никита с Семеном хорошо поработали, тайный орден уже полностью самостоятелен, уже не зависит от Аарн Сарт. И он не допустит сваливания галактики в инферно, к чему многие из жаждущих богатства и власти стремятся.
«Мы были костью в слишком многих горлах. Мы были… а теперь нас больше нет», — повторил я про себя слова поэта и зло усмехнулся. А вот этого, господа хорошие, не получится. Что бы ни делали, сколько бы крови ни пролили, вам не удастся затоптать ростки доброго мира. Уже не удастся. Мы все равно будем. Слышите, вы? Мы — будем!
Из ненаписанного дневника Илара ран Дара
Мы верили всесилию любви,
Заставив разум позабыть о плате.
Но быть сильней всеобщего проклятья
Мы не смогли. Прости и не зови.
Мы выбрали величие сердец,
Смеясь над безысходностью законов.
Мы были жалкой горсткой обреченных,
Мы знали и свой путь, и свой конец.
Но есть порыв превыше жажды жить
И цели есть превыше, чем победа!
Колени преклонить — и жить безбедно,
Но… как через себя переступить?
Мы верили всесилию добра,
Когда вокруг безумствовали войны.
Мы были за самих себя спокойны,
За Бытие изведавшие страх.
Мы были просто верными себе.
Мы прокляты за то, что просто — были.
Нет на земле беды страшней бессилья,
Нет зла страшней покорности судьбе.
Мы не были служителями Зла,
Как не были спасителями мира.
Мы просто — были. Волею кумира
Мы выжжены без жалости дотла.
Мы верили любви, а не войне,
Мы были, словно пламя непокорны,
Мы были костью в слишком многих горлах.
Мы были… а теперь нас больше нет.
Полина Черкасова (Мисти)
