Эпилог

Они сидели друг против друга в легких плетеных креслах. Между ними стоял маленький столик, заставленный кувшинами с вином, заваленный фруктами, сырами, зеленью и иной снедью, с которой зубы Творца расправлялись со сноровистостью газонокосилки. На секунду оторвавшись от своего занятия, Творец подмигнул Счастливчику и спросил:

— Ну и как тебе в императорах Вселенной?

Ив сморщился:

— Отстань. Удружил, нечего сказать…

Творец с деланным удивлением раскрыл глаза:

— Помилуй бог, разве это Я?

Ив горько хмыкнул:

— Ну вот, опять завел старую песню… И вообще, не упоминай всуе имя Создателя, он-то, пожалуй, помилосерднее тебя будет.

— Это почему же? — Творец скорчил обиженную мину.

— А потому, что он никого не закабалял НАВЕЧНО.

— А ты, значит, в отпуск хочешь? — протянул Творец. — Не успел, значит, усесться на трон, а уже налево потянуло. И не стыдно?

Ив понуро вздохнул. Творец улыбнулся:

— Ладно, будет тебе отпуск. Чуть погодя. Сказать по правде, меня не очень привлекает идея посадить на трон особь с мужским типом мышления. Ну от безысходности чего не сделаешь…

— Это кого это ты хочешь… — подозрительно начал Ив, но Творец не дал ему договорить. Он мечтательно закатил глаза и предвкушающе забормотал:

— Да, так будет классно. К тому же ты у меня тоже будешь под рукой. Без дела не останешься. А лучшего контролера и желать не надо.

— Почему это? — чисто автоматически спросил не до конца врубившийся Ив.

— А потому, что если нового императора занесет, то только ты сможешь остановить огромные флоты и миллионные армии всего двумя словами.

— Какими?

Тут Творец улыбнулся, ехидно и торжествующе, и со вкусом произнес:

— ДОЧКА, ПЕРЕСТАНЬ!