Глава четвертая
Марина сидела в купе и смотрела в окно. Смотреть было не на что. Вертолет, на котором прилетели армейские, уж и улетел с ними, с армейскими. А второй, бандитский – с повязанными бандитами и улетел. С живыми и мертвыми. Как в поговорке: каждому по делам его да и воздастся… А тепловоз впереди засвистел страшно, вагон дернулся и сразу пошел плавно, набирая, набирая скорость. Поехали, значит.
А якутскую банду, практически голливудское нападение на поезд, панику, которой Пастух в общем-то и не заметил, – все это проехали, оставили позади. Кроме, конечно, тех, у кого эти гаврики успели-таки «помыть» денежки и кое-что недешевое – заначенное, заныканное, запрятанное.
Как там на знаменитом полотне в Третьяковке: «Всюду жизнь!»
– А скоро у нас будет станция Иркутск? – вдруг спросила Марина.
– Там их две будет, – объяснил Пастух. – Одна – в тринадцать с чем-то, Иркутск-пассажирский, полчаса стоянки, а чуть дальше, минутах в десяти – пятнадцати, будет Иркутск-сортировочный, десять минут стоянка. Вам какой нужен?
– Как это вы так все знаете и помните? – восхитилась Марина. – Пассажирский, конечно! Там меня коллега встретит и пакетик маленький передаст.
Какой такой коллега? Откуда он взялся посреди Транссибирской магистрали? Что в пакетике?.. Вопросы теснились, и Пастух предпочел выпустить их на волю:
– Какой коллега, Марина? Вы мне ничего о нем не говорили…
– А чего вы так вскинулись? – удивилась Марина. – Нормальный коллега. Ученый. Сибирское отделение Академии наук, Иркутский филиал. Профессор он, доктор наук, монография у него только-только вышла… Он у нас с мужем в Японии гостил в прошлом году, по обмену, очень хороший человек. Я с ним перед отъездом созванивалась, мы и договорились, что он наш поезд встретит. Монографию передаст. А то когда ж мы еще увидимся? Россия очень большая…
– Познакомите с коллегой? – тактично спросил осторожный Пастух.
– Конечно-конечно! Как же иначе?.. Он вам понравится…
Помолчали. Коллега – это, пожалуй, не опасно, подумал Пастух. Не исключено, что и понравится…
– Славно едем, – сказала Марина. И полюбопытствовала: – А где ж ваш приятель?
Стрелка она в виду имела.
– Никакой он мне не приятель, – почему-то стал оправдываться Пастух. – Служили вместе как-то, где-то, когда-то. А где он?.. В своем купе, наверно.
Тут, как и положено по всем романно-сюжетным стандартам, в том числе и железнодорожным, Стрелок возник в двери.
– Вот что я подумал, – сообщил он, усаживаясь рядом с Пастухом. – Мы проигрываем вражеской стороне, потому что не знаем главного – причины враждебности. Чего они хотят? Украсть Марину? Убить Марину?.. – Тут Марина к месту сказала «Ах!» или что-то вроде, а Стрелок плавно объяснил: – Если б хотели, давно б убили. Один «бах» – и нету. Украсть, конечно, посложнее, потому что есть мы с Пастухом… – Он ненавязчиво включил себя в «группу охраны тела». – Или Марина везет с собой что-то, что наши недруги хотят непременно заполучить. Последнее, кажется мне, наиболее вероятно.
– У меня ничего такого нет, – быстро сказала Марина.
– А что есть не такого?
– Какого не такого?
– Ну, совсем не такого, – настаивал Стрелок. – Секретные документы, например… Какие-то супер-дупер расчеты по вашей физике, я не знаю… Физики ведь, да?.. Или, может, вы какие-то научные тайны сверхсекретные надыбали?..
Интересно, подумал Пастух, «надыбали», видишь ли… Он идиот – или так, прикидывается просто?
Спросил:
– А с чего ты решил, что у нас, то есть у Марины, есть недруги? Это бандиты вертолетные, что ли?
– Ну нет, не они, – сдал назад Стрелок. – Я Бонда имел в виду. Ну и ты говорил, что могут следить…
Марине сказанное явно не понравилось.
– Кому за мной следить? При чем здесь Бонд? Что за чушь? У меня нет и не может быть секретных документов. Наша с мужем последняя работа описана, опубликована в Японии, в Штатах, в России вашей, наконец. Она, соглашусь с неким ученым мнением, и вправду довольно фантастична, но сугубо теоретическая возможность перемещения из мира в мир – это не повод для кражи. Или нашим врагам нужна исходная рукопись? Так у меня с собой ее нет…
– А что есть? – настаивал Стрелок. – Ну, что-нибудь особенно для вас ценное?..
– У меня есть прах, – сказала Марина.
– В смысле? – не понял Стрелок.
И Пастух насторожился, потому что тоже не понял.
– Сейчас покажу, – сказала Марина и соскочила на пол. Именно соскочила: ноги у нее до пола не доставали. – Пастух, помогите забрать вон ту сумку. – Она протянула руку, указывая на цилиндрической формы черный кожаный баул, стоящий в багажном отсеке над дверью в купе. – Только аккуратно, пожалуйста…
Пастух очень аккуратно, полагая, что там что-то хрупкое, снял сумку и поставил ее на пол.
Марина достала из-под матраса толстый бумажник-кошелек, а из него золотой ключик и отперла тоже золотой замочек, висящий на бауле. Бережно-бережно вынула оттуда нечто похожее на большой термос – стальной матовый цилиндр. Умостила его на столе, села на свою постель, сказала:
– Здесь прах. Муж хотел, чтобы его кремировали, когда он умрет. Мы знали, что он умрет, болезнь была медленной и смертельной. Я выполнила его просьбу. Ничего более ценного в жизни у меня нет. Вы, коллеги, думаете, что бандиты за ним, за цилиндриком этим, и охотились?
– А что? – загорелся Стрелок. – Версия! А чего он такой здоровый?
А Пастух сказал:
– Простите нас, Марина, мы даже не предполагали… – Не договорил, потому что не знал, что договаривать.
Он вообще-то помнил слова Наставника о том, что Марина и едет-то в Россию в первую очередь за тем, чтобы захоронить прах мужа на Новодевичьем кладбище, но информация эта как-то не всплыла в его башке в нужный момент, что, увы, есть скверный симптом. Ассоциативная память барахлит, старость, маразм, Боже упаси. А цилиндр и впрямь не маленький, по объему – полтора китайских термоса. Литра на два с половиной, если не на все три. Может, в махонькой Японии мания грандиоза наличествует?..
– Прощаю, – сказала Марина. – Поставьте-ка все на место.
Уложила футляр в сумку, заперла замок. Пастух вернул сумку на полку.
Помолчали. Как водится, пролетел тихий ангел.
– Тогда мы все в… – Стрелок не закончил фразу, помолчал, сказал раздраженно: – Тогда я вообще ни на фиг не въезжаю. Тебя, Пастух, поставили сопровождать Марину, меня – другие совсем люди – приглядывать за ней. Нашему общему приятелю Бонду, как ты его называешь, выпала фишка играть с Мариной в преферанс. Все те же яйца, только в профиль… А кто поручил бандитам на вертолете грабить поезд?..
– Эти-то здесь при чем? – возмутилась Марина. – Они ж даже не глянули на меня. Они ж просто грабили кого ни попадя.
– А если они искали ваш… э-э… стальной цилиндр? – Стрелок желал закрыть все версии.
Марина засмеялась. Только как-то невесело. Обреченно. Будто вынудили ее.
– Пастух, будьте милым, достаньте-ка еще разок стальной цилиндр, как его называет наш коллега. Убеждать – так до упора!
Она, полагал Пастух, должна была обидеться. А она – ни в одном глазу: улыбается милой детской своей улыбкой, ногами болтает, ждет.
– Зачем? – все же спросил Пастух. И добавил на всякий случай: – Не надо бы, а, Марина…
– Надо, – сказала Марина. – Иначе мы втроем никуда не доедем. Между нами будет лежать… или стоять?.. прах моего мужа. Доставайте, доставайте, Пастух, я настаиваю. Иначе ваш коллега замучает себя и нас до кучи своими подозрениями. Ведь верно, Стрелок?
Стрелок не стал возражать.
– А то, – согласился. – Лучше бы чтоб без недомолвок там… по-честнаку. Мы ж все ж таки вместе здесь, сообща…
– Я в этом сомневаюсь, – сказал Пастух. Достал термос, поставил на приоконный стол. – Тарелку бы какую-никакую, только б чистую…
То, что они собирались сделать, он считал кощунством. Но очередная коса, как и положено ей, опять нашла на очередной камень. Фигурально говоря. А не фигурально – это из былого. Говенный в общем-то и не полезный камень, не шибко-то и надежный, как помнил Пастух еще по давней-предавней отечественной горной войнушке. От одного снарядика раскололся, хорошо – Пастух целехонек остался… Однако все это – прошлое, камни эти, земли эти, враги эти!.. Давно проехали.
Ан, похоже, отсчет по новой пошел…
А Стрелок сбегал в вагон-ресторан и мухой притаранил чистую сухую фаянсовую емкость – салатницу, похоже. Белую с синей полосой по краю.
– Не хватит, – сказал Пастух.
– С чего бы? – не согласился Стрелок. – Хватит вполне. Я сам видел. В две тыщи третьем, в Чечне. Были ребята, бугаи молодые, каждый на шесть-семь пудов тянул, а сгорели… Не дай Бог еще раз такое увидать… Короче, хватит, я сказал.
И Марина добавила. Буднично, как о чьем-то чужом:
– Хватит, прав Стрелок. От человека после кремации остается два, много – три килограмма пепла. Плюс пепел от сгоревшего гроба. И из этой кучки в заказанный тобой стальной термос отсыпают совсем небольшую часть. Часть тела. Часть гроба… Не по-христиански, конечно… Но муж у меня ни в каких богов не верил. Он в физику верил… Высыпайте, Пастух.
И Пастух, отвинтив крышку патрона, высыпал в казенную миску пепел. Темно-темно-серый. Было его – кот наплакал. Граммов триста. И на хрена такое огромное хранилище для горстки пепла? Япония, блин, страна небольших, но самолюбивых людей…
А тут Марина заплакала.
Она плакала, как ребенок обиженный плачет – тихо, про себя, а еще и без слез. Она плакала, потому что подступило, потому что сильная женщина не все время подряд может быть сильной. Слишком много всего навалилось: смерть мужа, переезд в Россию, которая хоть и родная, но совсем незнакомая, вторые сутки в поезде, где с самого старта во Владике началась какая-то невнятная чертовщина, хотя и реальная…
Мужики сидели как прибитые, чуяли, что где-то в чем-то прокололись. А где и в чем? Да ясный болт, в требовании Стрелка проверить прах мужа в стальном «стакане» и прокололись! Бдительность – это нормально, а сверхбдительность всегда – двадцать два, да плюс к тому ж еще и женщина очень немолодая, одинокая, обиженная. Мужа потеряла. Детей не нажили… Да просто одна она в этом говенном мире на исходе восьмого десятка собственной жизни. А ей вон вопросик шибко тактичный: а не спрятали ли вы, милая бабушка, в эту урночку секрет супероружия, которое прикрываете мифом о каких-то долбаных параллельных пространствах?..
– Встали и вышли, – тихо сказал Пастух.
Они встали и вышли в коридор.
И тут же услышали:
– Куда вы, черт побери? Поплакать даже нельзя… А ну назад! Вошли и сели…
Вернулись.
Марина сидела заплаканная, но улыбалась, как всегда, ярко и счастливо и ведь не играла в радость, подумал Пастух, а и впрямь радовалась, а фальшивить не научилась. Развернула платочек, которым глаза вытирала, и высморкалась в него. Все. Кончилась непонятка.
Приказала:
– Генуг, проехали. Сели и смотрим… – Ей нравилось командовать.
И она стала просеивать в пальцах темно-серый пепел, мягкий пепел, теплый на ощупь, сухой, легко осыпающийся с ладоней.
Пастух чувствовал себя последним говнюком и подонком. Может, и не зря.
– Да все понятно, – сказал он, – пожалуйста, хватит. Только пепел. Ничего лишнего. Хватит, Марина, остановитесь, Христом Богом прошу…
– Вы ж неверующий. Чего зря божитесь?.. – Она аккуратно, чтоб ничего не просыпать мимо тарелки, потерла ладошку о ладошку, показала мужикам: мол, все чисто. – Что еще искать станем? Микроноситель? Как он выглядит? Он маленький? Как горошинка? Или как рисинка? Как его в пепле спрятать?..
– Не надо, Марина, – сказал Пастух. – Пошел перебор. Не надо…
– Надо, – сказала Марина. – Сказавши «а», договаривай до конца. До «я». Помогайте мне, мальчики, помогайте. А то ж я пороюсь-пороюсь и скажу, что ничего не нащупала. А вы мне не поверите… Да что я говорю! Вы ж мне по-любому ни за что не поверите. Ищите сами…
Потерла ладошки над миской, как бы очистилась от праха.
– Ищи, – сказал Пастух Стрелку.
– Хватит, пожалуй, – сказал Стрелок. – Если б что и было, Марина б нащупала… Я сейчас…
И убежал куда-то.
Марина молчала. И Пастух помалкивал. Не хотелось говорить. Любое сказанное сейчас слово будет лишним. Каждое слово!
Пепел в салатнице на столе очень к молчанию подходил. Прямо как специально.
Но Марина так не думала.
– Не берите в голову, Пастух, – сказала она, как всегда улыбаясь. – Стрелок всех подозревает и правильно делает. Я сама не понимаю, почему на нас все время что-то сваливается. То милейший преферансист Бонд. То бандиты на вертолете… И все они по мою душу, так ведь выходит? Она ж не выдержит, хоть она у меня и молодая, как муж говорил… Что делать-то, а, Пастух?
Она, слава Богу, ничего не знала про тех двух ночных татей в тамбуре, которые давеча спланировали на насыпь…
Надо было отвечать.
– Ничего не делать. И не считать, что вся происшедшее – по вашу душу. Это, извините, гордыня, а то и чванство. Два эпизода – преферансист и бандиты – этого мало, чтоб делать какие-то выводы. Тем более что бандиты на вас и внимания-то не обратили. Вы у вагона стояли и голову тянули: ах, заметьте меня, господа бандиты, я – вот она вся… А они – ни фига не заметили. Прав я?
Марина засмеялась.
– Хороший вы человек, Пастух. Легкий. А коллега ваш – солдафон и гордец.
Солдафон – это понятно, подумал Пастух, а гордец-то при чем? Но спрашивать не стал. Лишь объяснил туманно:
– Жизнь – она ведь разная…
А тут и Стрелок вернулся. С пластмассовой воронкой розового цвета.
Сообщил:
– В вагоне-ресторане выпросил. Обещал вернуть через десять минут… – И примерил носик воронки к стальному сосуду. Сказал радостно: – Как раз! Ничего не просыплем.
Ничего и не просыпали.
Уложили футляр в сумку, сумку – на полку. Поехали дальше.
Пастух сказал:
– Пойду в тамбур воздухом подышу. Ты со мной?
– Можно, – легко согласился Стрелок.
Они вышли в тамбур. Пастух достал из кармана связку заветных вагонных ключей, запер дверь в коридор и отпер вагонную. В тамбур ринулся сильный и не теплый ветер, шумно стало, колеса стучали на стыках так, что говорить было невозможно.
Но говорить Пастух и не собирался. Он, зажав в правом кулаке ключи, легко развернулся на каблуке и врезал Стрелку аккурат в левый глаз и обок того. Мощно врезал. Не жалея. Знал, что мощно. Но глаз должен был целым остаться. Тяжелые ключи как хорошая свинчатка сработали. Стрелок чуть крутанулся, ноги отключились, и он рухнул на пол. Как проводница пол этот гребаный на остановках ни мыла, чище он не становился. А и то понятно: на «железке» своя грязь, особая, прилипчивая, да и много ее.
Сел на корточки перед вырубившимся из мира Стрелком, ждал терпеливо. Минут, наверно, пять прошло. Стрелок приоткрыл правый глаз, левый почему-то не открывался.
– Это ты меня? – спросил хрипло.
– А кто ж? – удивился Пастух. – Никого нет…
– За что хоть?
– За Марину. За то, что плакать ее заставил.
– Я запомню, – сказал Стрелок, пытаясь подняться с пола.
Плоховато у него получалось. Однако встал все ж, уперся рукой в стену вагона, стоял, покачиваясь. Но – стоял.
– Запомни, – согласился Пастух. – И еще одно запомни. Хоть словом, хоть намеком еще раз Марину обидишь, выкину на насыпь на полном ходу. Ты ж мне не друг, Стрелок, сам знаешь. И нечего им прикидываться. Терплю пока терплю… Короче, понял?
– Я попробую, – сказал Стрелок.
Открыл дверь в вагон и пошел по коридору, покачиваясь, придерживаясь рукой за стену. Дошел до своего купе, впал в него. Чего уж там соседу объяснял – не Пастуху о том думать. Отлежится Стрелок, заживет глаз, а память останется. Злая, конечно, но что Пастуху с того? Не впервой. Таких «стрелков» в его жизни – батальон как минимум. А то и полк. И большинство – покойники. А Стрелок пока жив. Все еще.
И Пастух вернулся к Марине.
Она сидела на одеяле с ногами и читала что-то в своем ай-паде. Улыбалась про себя. Услышала Пастуха, спросила:
– А где Стрелок?
– Отдохнуть пошел, – сказал правду Пастух, усаживаясь напротив.
– Это он от вас устал? – догадливо поинтересовалась.
– Может, и от меня, – не стал скрывать Пастух. – Но может, и от себя… – Помолчал, добавил: – Но это вряд ли…
– Верно, – сказала Марина, – он, похоже, от себя не устает… Да вы не сердитесь на него, не стоит. Он таков, каков есть. Вы ж его знаете давно, верно?
– Давно – да, – подтвердил Пастух, – а вот хорошо ли?.. Навряд ли… Да и чего мы все о нем да о нем? Он нам еще успеет надоесть, дорога впереди длинная.
– А почему он за мной следит?
– Вы так думаете? – удивился Пастух. Не тому удивился, что спросила, а тому, что угадала правильный вопрос. – Наняли его вообще-то.
– Кто? – изумилась Марина.
Глаза у нее стали большими и испуганными. Как у лани. Пастух помнил эти глаза, этот взгляд. Давно. В Иране, в горах. В районе Мешхеда. Она стояла перед ними – трое их было, трое суток и шли к своим, «калашниковы», рюкзаки как и положено, воды вот только не было совсем. А она, лань, стояла метрах в ста и смотрела на них. А потом р-раз – и исчезла. Как не было. Они пошли туда, где она стояла, а там ручей бежал. Холодный-холодный и быстрый-быстрый. Как счастье…
– Не говорит, – ответил Пастух Марине. – И вряд ли скажет. Разве что пытать…
– Это не наши методы! – всерьез возмутилась Марина.
– Не ваши, – согласился Пастух. – Да и какая вам разница, кто его нанял? Люди. Которым вы почему-то интересны…
– Какие люди? Я ж никого здесь не знаю.
– А они вас знают. – Он старался свинтить беседу или поменять тему. – Вы же у нас знаменитая, умная, обаятельная… – перечислял, как баюкал, а она и повелась, заулыбалась, слушала. Сказала все-таки:
– Болтун вы, Пастух, однако… А не пойти ли нам в вагон-ресторан? С этими бандитами даже не пообедали…
– И хорошо, что с ними не пообедали, – согласился Пастух. – Пошли.
– И Стрелка позовем. Ведь правильно?
– Не знаю, – сказал Пастух.
Он врал. Он знал, что это правильно – позвать Стрелка в ресторан, потому что враг рядом много менее опасен, чем враг поодаль. А Стрелок-то, не исключено, был не врагом, а просто дуболомом, на какого-то чужого дядю работающим. В принципе неплохо работающим. И Марину нашел. И с Пастухом повезло. А что морду ему Пастух набил – так это ж за дело. Пообижается и вернется, куда ему из вагона деться. Разве что и вправду – на насыпь и влет. Но это уж от Пастуха зависит…
А Стрелок сам пришел в вагон-ресторан.
Фингал потрясал. Под левым глазом, который превратился в щелку, имело законное место сине-багровое лоснящееся пятно.
– Что это с вами? – ужаснулась Марина, ладони к щекам прижала.
– Пастуха спросите, – сказал Стрелок. Ни зла в голосе, ни обиды. – Представляете, Марина, он мне подло врезал в глаз правой, а в ней – связка вагонных ключей, три штуки. И что мне теперь делать?
Вопрос был риторическим, но Марина так не считала.
– Девушка, девушка! – Она помахала рукой официантке. Та подошла. – Видите, у нас несчастье. Товарищ наш неловко упал и – вот… У вас же есть холодильник, да?.. Возьмите бутылочку водки русской, разбавьте ее водой наполовину и заморозьте кубиками, это недолго, а пока просто лед принесите, ладно?
– Сейчас сделаю, – сказала официантка, а Стрелок дополнил заказ:
– На лед полбутылки хватит. А оставшуюся водку – сразу сюда. Мухой! Пока «наружное» мерзнет, примем внутрь. И еще бутылочку закажем. Верно, коллеги?
Вел себя так, будто Пастух ему не фингал поставил, а медаль повесил. Ладно бы понял – за что! Но вряд ли. Затаился, толково играет роль рубахи-парня, ждет своего часа. Пусть ждет, Бог в помощь…
А за окнами вагона-ресторана пошел дождь. Точнее сказать – ливанул. Мощные струи дождя плюс скорость экспресса – и за стеклом ничего и видно не стало, как будто водопад с неба пролился, только струи, струи, а за ними – мрак и вихрь.
– Век вывихнул сустав, – сказала Марина что-то умное, что-то из классики. – Где мы, мальчики?
И тут в вагоне-ресторане погас свет. На несколько секунд. Никто и вякнуть не успел, как зажглась аварийная подсветка. Не парад света, конечно, но лицо соседа и то, что на столе расположено, – это видно.
– Как это могло быть? – спросил Стрелок. – Чему тут гаснуть? У них же генераторы везде…
– Похоже, что не везде, – сказал Пастух, – похоже, что генераторы гавкнули. Подсветка – явно от аккумуляторных батарей. Что могло случиться? Проводницу спросить надо. Или официантку…
Но официантка сама объявилась. Подошла с фонариком и бутылкой водки в одной руке и тарелкой ледышек в железной мисочке, вынутой из холодильника, – в другой.
– Что-то с генераторами, – сказала извиняющимся голосом. – Шеф с начальником поезда связался, говорит – скоро наладят… – Поставила бутылку и миску на стол. – Здесь просто лед. А водку я в формочку залила и поставила на холод. Минут через пять уже принесу, холодильник – зверь… Закусывать будете?
– Будем, – сказал Пастух. – После таких-то происшествий да не закусить – самих себя обидеть.
Глава пятая
Ночь прошла на диво спокойно. Никто никуда не вламывался, никто не стрелял, не бегал галопом по коридору, терапевтическая вышла ночь.
Утром Стрелок не появился, в купе его, заглянул Пастух, не было, ну и слава Богу. Куда он денется со скорого-то поезда? Он же, Стрелок, у нас высокую миссию несет – пасти со своей стороны Марину. Кнут ему в руки…
Помылись-побрились-почистились-позавтракали, Марина уселась книжку читать на английском языке, на обложке – мужская в черной перчатке рука сжимает пистолет неизвестной Пастуху марки. Книга называлась «It’s easy to die», то есть «Умирать легко», как утверждение. Пастух с утверждением не согласился, но спорить вслух не стал.
К Иркутску-пассажирскому подъехали по расписанию, в восемнадцать с копейками по иркутскому «гринвичу», машинист, как и предполагалось, за минувшую ночь нагнал потерянное по вине залетных бандитов время.
Марина достала из-под подушки книгу, толстую и большую по формату, заботливо упакованную в золотую бумагу и перепоясанную ленточкой.
– Пойдете со мной, Пастух? – спросила. – Я вас познакомлю с хорошим человеком.
– Конечно, пойду, – ответил Пастух.
Ему это приглашение в жилу было, опекаемая опекалась непрерывно.
Иркутский профессор оказался уже довольно пожилым мужчиной, но все ж лет эдак на десять моложе Марины. И выше – на самую малость. Сантиметров на пять – семь. Группа – метр с кепкой на коньках. Они с Мариной обнялись, троекратно поцеловались, а вернее, потерлись щеками, как ныне повелось, Марина представила профессору Пастуха, как друга и спасителя, а больше он им нужен не был. Они радостно наперегонки болтали друг с другом, а Пастух стоял обок и смотрел по сторонам.
Там было вроде спокойно.
Народу на перроне толпилось много, кто-то уезжал, кто-то приезжал, кто-то встречал-провожал. Пастух, не доверяя ситуации, поглядывал то туда, то сюда, но, кроме грустных провожающих и веселых встречающих (впрочем, может, и наоборот все было), никого не усматривал. Пастух привычно искал в толпе тех, кто мог проявлять хоть какой-то интерес к Марине и ее собеседнику.
Поодаль гулял невесть откуда возникший подбитый Стрелок, одинокий и независимый.
Марина попрощалась с коллегой, он ей долго ручку целовал, но все ж простился. И тут к Марине подошли два персонажа – мужчина и женщина, оба лет где-то под сорок с лишним, он – в светлом костюме и при галстуке, она – в черном костюмчике приталенном – этакая вазочка, она и вопрос задала:
– Вы путешествуете в шестом вагоне, место девятое, ведь верно?
– Ведь верно, – не спорила Марина. – А что? И откуда вы это узнали.
– Узнали из компьютерной базы. Из нашей, железнодорожной. Не мы сами. Нам из Москвы информацию сбросили, из службы пиара. Вы – ровно миллионный юбилейный пассажир экспресса «Владивосток – Москва», и вам полагается приз от Российских железных дорог.
Пастуху диалог не понравился. И он встрял.
– А нельзя взглянуть на ваши документы? – вежливо спросил Пастух, показывая между тем свои. Одни из.
На показанных Пастух значился полковником и заместителем начальника Управления «Зет» Комитета госбезопасности, что есть большой и непонятный чин для иркутских перронных жуликов, а уж для честных и романтичных иркутских железнодорожников – вообще заоблачность. Впрочем, для Пастуха – тоже.
Тетенька первой засуетилась, пошарила в сумочке и предъявила Пастуху корочки, в коих и вправду значилось, что она, то есть тетенька, является «советником представителя компании «Российские железные дороги» в Иркутской области». Печать была тоже «эржэдэшная». Все походило на правду, придраться Пастуху было не к чему… А дяденька никаких документов не достал. Впрочем, и ксива Пастуха особого впечатления на дяденьку не произвела.
– И где ваш приз? – спросила Марина.
Ей, видел Пастух, все происходящее было любопытным и вовсе не подозрительным.
– Господин Представитель ждет вас в кабинете начальника вокзала. До отправления поезда остается без малого двадцать минут, мы все успеем… – Она протянула руку с часами – мужскими, круглыми.
Пастух автоматом глянул на свои: то ли они спешили на две минуты, то ли у женщины отставали. Оглянулся по сторонам: на фронтоне вокзала никаких часов не имелось, а висевшие на фонарном столбе круглые электрические уж точно спешили минут на пятнадцать. Верить было некому и нечему…
А тетка лихо подхватила Марину под руку и повела к зданию вокзала, к дверям с табличкой «Служебный вход», и Марина, веселая и довольная приключением, пошла рядом, поспевала, а Пастух всех опередил и первым открыл дверь. И мельком заметил удивленное лицо Стрелка. В общем-то было чему удивляться…
Все шло штатно и скоро.
Начальник оказался начальником, встретил в дверях кабинета, был в казенной форме, немногословен, мигом вручил Марине стандартный диплом в рамочке под стеклом, где она, Марина, именовалась миллионным пассажиром экспресса, а это и впрямь могло быть правдой, пусть и округленной математически, и шампанское было настоящим, и какие-то худо-бедно человеческие слова отыскал начальник, вручая диплом, и времени ритуал занял не более двенадцати минут, а то и меньше. Иркутский представитель железнодорожной империи тоже имел место в кабинете, но молчал, улыбался загадочно, обременил Марину букетом разноцветных астр.
– А почему именно мне? – спросила любознательная Марина.
– Не знаю, – честно сказал Начальник. – Это из Москвы, из Центра вчера сообщили. Они там пассажиров подсчитывают. Так давно повелось. А что, что-то не так?
– Все так, – сказал Пастух.
Все и впрямь было ладно, даже слишком. Но мнительный Пастух ощущал себя в этой простенькой церемонии не очень ловко. Ощущение было, будто его развели, как пацана. Да и количество больших и малых событий, происшедших с ним и Мариной с начала пути, чуток зашкаливало. И события-то, кроме нападения банды на поезд, не сильно ошеломляли. Просто недетская частота их настораживала Пастуха. Беспричинно. Не исключено – по замшелым привычкам, рожденным почти постоянной в его жизни войнушкой – во всех своих страшных ипостасях одинаковой…
А тут до кучи и поезд тронулся ненароком.
То ли часы Пастуха отставали, то ли вокзальные спешили, но когда Марина и Пастух вывалились, спеша, из дверей вокзального здания на перрон, они увидели лишь хвост разбегающегося поезда и на площадке последнего вагона – маленькую фигурку проводницы с желтым флажком в руке.
Вокзальное время, как получалось, явно спешило. На четыре минуты. Где-то так. Вообще-то часы Пастуха шли точно, он жил по ним. И они утверждали, что до отхода поезда как раз эти четыре минуты. То есть пересечь платформу и войти в вагон – уйма времени. Пастух материл себя за то, что не подумал, кретин, взглянуть на вокзальные до того, как идти за дурацким призом, иначе говоря – сверить часы. Хотя если оглядеться, то на здании вокзала вообще никаких часов не видно. Здесь живут по какому-то внутреннему особому времени. Или не живут. Или не по особому. Или просто развели Пастуха железнодорожные командиры, а он и повелся, *censored*.
Или, или… *censored*, конечно, расслабился, чуйку слегка потерял. А что теперь вновь нашедшаяся чуйка подсказывает? Что все это – происки вокзального начальства? Что вручение диплома, никому на хрен не нужного, есть коварный замысел врагов?.. Какой замысел? Какие враги?..
По житейской логике следовало мухой возвращаться в кабинет начальника, хватать его и его коллегу за грудки и требовать сатисфакции в виде аварийной остановки поезда. Тот еще совсем недалеко отъехал, хвост заметен был. Но говнюк начальник плюс коллега из центра вряд ли быстро сломаются. Они будут нудно извиняться, сетовать на все и вся, предлагать бредовые варианты выхода из кретинической ситуации плюс халявные талоны на обед, ужин и две койки в соседнем общежитии – до отправления следующего поезда до Москвы.
– Который час? – спросил у проходящего мужика.
Тот глянул по ходу на часы, назвал время. Оно совпадало с временем отхода поезда. Получалось, что часы Пастуха отставали от местных аж на четыре минуты. Может, кто-то их намеренно подвел назад? Не может. Пастух часы не снимает. Даже когда спит. Привычка очень давняя, выработанная в те времена, когда спать приходилось одним глазом плюс в полной амуниции…
А может, часы сдают, отставать стали? Механизм ведь…
Или славный город Иркутск весь целиком живет на четыре минуты скорее, нежели его часовому поясу надлежит…
Да к чему теперь голову ломать? Случилось скверное. Очень скверное и очень хлопотливое. Поезд догонять придется. Вопрос к месту: на чем?
– Что мы будем делать? – потерянно спросила Марина.
– Догонять, – ответил Пастух.
Это был его прокол. Немыслимый для него, так, а все ж. И не верил, не мог поверить в случайность происшедшего, башка у него так устроена, что не верит в случай, а всегда ищет его причину. Хотя тут искать ее негде. Кому, какому такому врагу могло понадобиться, чтоб Марина отстала от поезда именно в Иркутске? А не, к примеру, в Новосибирске. Или того хуже: в каком-нибудь проезжем Красножопинске, где стоянка поезда – три минуты, а выбраться оттуда самостоятельно – это ж какой фарт иметь надо! А здесь… Ну отстали, не велика беда, и впрямь догнать возможно, было такое в его биографии, и получалось ведь…
А Марина не унималась:
– Догонять? А на чем? На самолете? А здесь есть аэропорт? А я на самолете не смогу! А как же наши вещи? А наше купе не займут?.. – И так далее.
Самолет – это вряд ли, думал Пастух, скорее – вертолет. Но Марина летать не может. У нее что-то вроде клаустрофобии, как она рассказывала. Значит, наземный вид транспорта. А какой? Ничего, кроме авто, в голову не идет. Так и авто подошло бы, догнали бы экспресс рано или поздно, но что здесь с автодорогами? Пастуху ни разу в его разнообразной жизни как-то не пришлось путешествовать по Восточной Сибири за рулем авто. Впрочем, по Западной – тоже, не говоря уж о «северах».
Поезд идет со средней скоростью… что-то около шестидесяти пяти километров в час. Вертолеты разных моделей разных конструкторов имеют разную скорость, но самые резвые, как помнил Пастух, могут держать ее под триста кэмэ, американский «Хьюз-77», например… Есть шанс догнать. Есть он, есть – этот плохо пока видный шанс… Хорошо бы, чтоб под триста, но вряд ли в этом районе найдутся такие. Разве что у вояк. А варианты? Нет иных вариантов, сам себе сказал Пастух и сам в сказанное поверил. И выхода иного не было.
Как на войне: если нет выхода из ситуации, измени ситуацию.
И вертолет по ощущениям – это никак не самолет. Хорошо б Марину в этом убедить…
– А почему мы не вернемся обратно к начальнику вокзала?
Марина продолжала задавать вопросы, ответы на которые Пастух знал, но понимал, что они не убедительны для Марины. Почему-почему? Да потому! Чуял он так! А объяснить чуйку не умел, слов таких не выучил. Ну как объяснить ей, что, не исключено, милый начальник вокзала с не менее милым советником представителя «железки» намеренно сорвали их с перрона и залучили в кабинет. И, не исключено, стрелки местных часов вручную передвинули… Бред? Разумеется. Это уже походит на mania grandioza. Но в каждой такой бредятине есть хоть махонькая, но доля истины. Пастух терпеть не мог сюрпризов. А что есть нынешний приз как не сюрприз, извините за скверную рифму?..
Все, стоп! Домыслы – к чертовой матери! Потом, позже минутку найдем – помозговать. А на сей момент имеем в исходнике скорость поезда и скорость вертолета. Поезд на этой своей скорости катит сейчас к близкому Иркутску-сортировочному, где, как помнил расписание Пастух, стоит десять минут. Потом, где-то через сорок с чем-то минут, – Ангарск. Потом – станция Зима, в семнадцать сорок четыре. Итого в запасе до Зимы – четыре с половиной часа. Примерно. Внятное время, четверок многовато. Но абсолютно реальное. Значит – вертолет. Допустим, не самый быстрый. На каждый час лета есть запас скорости: примерно где-то около пятидесяти километров в час запас. Ну, плюс-минус что-то, не важно… Можно в общем-то и раньше догнать, в том же Ангарске, если поторопимся. Но это какой-то излишне пожарный вариант. Отбрасываем его, а в Зиме уж точно достанем экспресс, он отсюда до Зимы почти четыре часа ехать будет, любой под руку попавшийся вертолет сможет нагнать экспресс за это время.
Остается ответить на главный вопрос: где взять этот любой попавшийся?..
Можно, конечно, думать как-то иначе, но иначе Пастух не мог. Жизнь его, шедшая от одной войны до другой и так далее, не часто позволяла ему из предложенных вариантов выбирать наикомфортнейший. А в иных вариантах все по большей части – жопа. И вылезать из оной всякий раз если не с победой, так хоть бы без потерь, – это, блин, высокое мастерство, а может, даже и искусство. Вот и сейчас…
– Марина, я не знаю, почему мы опоздали на поезд. Часы на вокзале поспешили. Или у меня отстают. Или, может, какой-то сбой в расписании произошел, не знаю. Потом покумекаем. Да и не важно это уже… Есть факт: мы – в некоторой заднице. И вылезать из нее надо очень быстро.
– Это как? – спросила Марина.
В общем-то она особо расстроенной не выглядела.
– Как-как? Догонять придется. И время, и поезд.
– А на чем?
Пастух пристально смотрел на экранчик своего айфона и что-то быстро набирал в Интернете. Повторял про себя:
– На чем… на чем… на чем… – Глянул на Марину. Спросил: – А вы сразу умрете, если мы поднимемся в воздух? Или помучаетесь немного?
– Сразу умру, – быстро сказала Марина. – Но сначала помучаюсь. Я, правда, боюсь и выпадаю из действительности, когда пространство замкнутое. Иллюминаторы эти самолетные грязные навсегда и запаянные… Как тюрьма… Дышать очень трудно становится. А потом меня надо долго оживлять.
– Чем оживлять?
– По-разному. Спирт нашатырный. Спирт питьевой. Таблетки всякие, они у меня, кстати, есть в сумке… Хотя лучше всего приземлиться и скоро-скоро выйти на открытое пространство… А зачем вам это?
– По земле мы наш поезд не догоним. А вот по воздуху… Слушайте, Марина, а на чем конкретно вы выпадали из действительности?
– Как на чем? На самолетах, естественно. Я там как в барокамере. И за окном – бесконечность и холод, земля исчезла, и воздух вокруг пластмассовый, его не вдохнуть, кажется, что я вдохну и взорвусь…
– Эвон как красиво! А если низко и земля – вот она, и ветерок в кабине, и порулить можно, и плюнуть в окно?..
– Как это? – не врубилась Марина.
А Пастуху от нее уже и не надо ничего было. Нехитрая армейская мудрость говорила: если на дороге увидел пехотную мину, не стоит ее разминировать, это опасно. Лучше отойди подальше и расстреляй ее – пусть взорвется. Риск, конечно, имеется, но куда меньший, чем при разминировании. И уж куда проще. А при чем здесь Марина? А ни при чем. Или при том, что боится замкнутого пространства. Подарим ей не очень замкнутое. Или вообще не замкнутое. Если вертолет махоньким окажется.
Он нашел в айфоне то, что искал. Сунул его в карман, ухватил Марину за руку.
– Побежали! Быстро!
И они побежали. Марина – мелко, но споро перебирая ножонками, и Пастух – просто широко шагая. Прошли здание вокзала, очутились на площади. Справа выстроились в очередь такси. Шоферы ждали пассажиров, стояли кучкой, точили лясы, кто-то курил.
– Поселок Фланговый, – сказал громко Пастух. – Тыща плюс еще тыща – за скорость.
Переглянулись молча, подымили секунд двадцать. Один пожилой сказал:
– Плюс тыща за высокую скорость. Итого пять.
– Странная у тебя арифметика, батя… – изумился Пастух. Но не спорил. – Ладно, идет. За сколько домчишь?
– Двадцать пять минут. Засекай… – И нырнул в сильно юзаную «Волгу».
В Ангарске экспресс будет через час, прикинул Пастух. Примерно так. Они не успевают. Скорее всего. Остается, как и думалось, станция Зима. Прибытие в семнадцать сорок четыре плюс-минус какие-то минуты. Общее время в пути – около четырех часов. А что у нас? Полчаса езды до Флангового. Полчаса торговли за свободный вертолет и лучше – чтоб помощнее, побыстрее. Скорость небольшого вертолета – ну, сто тридцать – сто пятьдесят километров в час. Лучше, конечно, – больше, но это как фишка ляжет. Значит, лету примерно часа два с полтиной. Или три. Уж какие в том «Фланговом» поселке вертолеты имеются. А что точно имеются, узнал в Интернете. Почти впритык, но успеваем. Мы ж по прямой двигаться станем в отличие от поезда. Лучше бы, конечно, побыстрее, но иного варианта нет. Так что стоит поверить в который раз: Бог не выдаст, свинья не съест…
Пастух подсадил Марину на заднее сиденье, сам сел рядом с водилой. И они помчались. Буквально. И ровно через двадцать семь минут по треклятым часам Пастуха они прибыли к поселку Фланговый, а точнее, прямо к невеликому деревянному зданьицу, за коим имело место поле, а на нем – штук двенадцать вертолетов, мирно стоящих на приколе. Хотелось верить, что не на вечном.
Пастух расплатился с водилой, усадил Марину на лавочку перед входом в вертолетную контору, сказал:
– Посмотрите, какие они красивые – вертолетики. Один будет наш. Выбирайте. Я быстро.
И ушел. Не дожидаясь вопросов. А она осталась на лавочке – выбирать. Пастух понимал: неспокойно ей сейчас было, страшно, а что сделать? Поезд догонять надо, а иного способа нет. Будем надеяться на банальную истину: вертолет – не самолет. Совсем другое животное – куда более человечное…
На удивление не агрессивная девочка-секретарь в крошечной приемной начальника спросила всего-то:
– Вы договаривались?
– Конечно, – не усомнился Пастух, – меня ждут.
И открыл дверь в кабинет.
– Разрешите войти? – спросил.
И вошел сразу, улыбаясь, ликуя прямо, и сел на казенный стул перед письменным столом, и тут же понял, что человека в голубой форменной рубахе с погончиками он знает.
А человек, в свою очередь, спросил:
– Слушай, гость незваный, а ты, часом, не бывал в Ридахе, который в Саудовской Аравии?
– Приходилось, – сказал Пастух. – Даже более того: ты меня и моих пацанов однажды летом тамошним возил из Ридаха в пустыню, а потом, через двое суток, назад забирал. Припоминаешь, Летун?
– Пастух, – сказал вертолетчик. – Наш человек! Ну, точно! Ну, ваще! Ну, дай обниму, Пастух… – И встал, уронив стул, и пошел к Пастуху, и обнялись они, как положено, как будто и не было долгих лет между полетом в аравийскую пустыню и встречей у черта в жопе, в поселке Фланговый. Хотя где у черта жопа – это сильно подумать надо…
– Стоит отметить, – сказал Летун, быстро отправляясь к двухэтажному стальному сейфу, где, как легко сообразил Пастух, хранились не только важные документы, но и пара-тройка бутылок водки или коньяка.
– Погоди, Летун, – быстро сказал Пастух. – У меня ЧП стряслось, помощь твоя нужна.
– Говно вопрос, – ответил Летун, возвращаясь к столу с бутылкой водки, двумя гранеными стаканами и тарелкой соленых помидоров, ставя все это на стол. – А что стряслось-то?
– От поезда я отстал. В Иркутске-пассажирском. То ли они раньше его пустили, то ли у меня часы притормозили, но – ушел поезд, ку-ку. Одолжи мне вертолет пошибче, очень поезд догнать хочется…
Летун не отвечал, разливал водку в стаканы, подвинул один Пастуху, поднял свой, заявил:
– Ну, за нечаянную встречу!
Пришлось чокнуться и выпить. Заели солеными помидорами, Пастух заел с удовольствием, поскольку водка местная отдавала почему-то бензином.
– Летун, послушай меня… – начал Пастух.
Но Летун уже наполнил стаканы вновь, вновь поднял свой, сказал:
– Ну, за исполнение желаний!
Опять чокнулись, выпили, закусили.
Летун наконец-то сел на свой стул и абсолютно трезвым и участливым голосом спросил:
– Догнать, говоришь… Экспресс, как я помню, отчалил от Иркутска-пассажирского в тринадцать сорок семь… В Ангарске он будет… – глянул на часы, – минут через пятнадцать уже. Не поспеваем… Значит, станция Зима. Там он будет часа через три с половиной, ну – четыре. Четыре – это вернее. А лету от нас до Зимы, скажем, на «двадцать шестом»… ну, максимум три с чем-нибудь часа, а то и быстрее, как фишка ляжет. Почему на «двадцать шестом», спросишь? А потому что он на ходу и заправлен. А маршрут мы ему поменяем, хозяин – барин… – Пошел к двери в приемную, открыл, сказал командирским тоном: – Ольга, мухой к диспетчеру, Седова – за штурвал, вылет через пять минут, конечный пункт – станция Зима… – Вернулся к столу. – Ну, по последней и – в полет.
Выпили по последней. Перебор посереди дела, конечно, понимал Пастух, но отказываться было западло, да и за три часа в вертолете вся водка выветрится.
Сколько лет они не виделись, попытался припомнить Пастух. Тыщу, наверно. Да и в «той» жизни, тыщу лет тому, только в означенном полете туда-обратно и виделись. Ан запомнилось. На войне все много лучше запоминается, нежели в мирное время. Аксиома.
– Ты, кстати, один? – спросил Летун.
– Я, кстати, вдвоем. Бабульку одну сопровождаю из Владика в Москву. Большой секретности бабулька! Вон она на лавочке сидит.
– И впрямь, – удивленно сказал Летун. – Малая какая…
Пастух представил Летуна Марине. Дальше потопали вместе к вертолету. Он такой один там стоял – верх беленький, низ синенький, морда тупая, стеклянная, красивая очень.
– Лучший аппарат тебе даю, Пастух, самый неюзаный, – сказал Летун. – И денег не спрашиваю.
– Летун, не гони пургу, деньги – не проблема. Скажи – сколько?
– Иди в жопу, Пастух. Помочь боевому корефану – кайф. А деньги все одно просрутся. Рад был тебя повидать, Пастух. Удачи! И вам, дамочка, всего наилучшего. Берегите Пастуха, он у нас один такой единственный…
Слова, слова. Ан приятно, что Марина их слышит.
Обнялись.
– Будешь в Москве – звони, – сказал Пастух.
Телефона не сообщил.
– Непременно, – сказал Летун.
И не спросил телефона.
А движок пилот уже запустил.
– Мне очень страшно, – сказала Марина, усевшись на жесткое сиденье в пузе машины и пристегнувшись.
Она и выглядела испуганной, прибитой какой-то, что на реальную Марину никак не походило.
– А с этим мы сейчас поборемся, – сказал Пастух. – И победим. Вы же у нас замкнутого пространства опасаетесь? Так и не будет его – замкнутого. Вы на вертолетах когда-нибудь летали?
– Ни разу.
– Тогда – с почином. – И к пилоту: – Поехали, брат. Не качай сильно. Дама у нас больно опасливая…
Вертолет оторвался от бетона, повисел над ним секунду-другую и борзо рванул вперед и вверх. Марина зажмурилась, ухватилась руками за сиденье, ноги поджала, напряглась. Боялась. А и впрямь пошатывало, покачивало, как при подъеме всегда бывает, и земля уходила вниз – красивая и большая тоже, покачиваясь, уходила.
– Брат, – крикнул Пастух пилоту, – давай, как договорились!..
Тот кивнул и чуть сдвинул створку окна.
В салон ворвался холодный и острый воздух, а точнее, ветер ворвался, нагло загулял по салону. Пилот обернулся.
– Жива? – прокричал улыбаясь.
– Сейчас проверим, – крикнул в ответ Пастух. И на ухо Марине: – Откройте глаза!
Она открыла их на миг, снова зажмурила, снова открыла и сказала недоверчиво:
– Это мы что – летим?..
В салоне яро гулял холодный ветер. Открывать окна во время полета вообще-то сильно не рекомендуется, но пилот пока молчал.
– Летим, – подтвердил Пастух. – Дайте руку…
Ухватил за запястье и высунул в приоткрытое пилотом окно вертолета, где ветер был прямо-таки штормовым, холодным, колким. А внизу остались махонькие с высоты вертолетики, махонькие дома, махонькие деревья, махонькие автомобили и совсем махонькие человечки, зато стало хорошо видно, какая земля большая и в общем-то и впрямь круглая.
Пастух отпустил руку Марины, а она ее не убрала, оставила за окном.
– Как странно, – сказала. И добавила: – Я – и лечу… Но все равно страшно. Мы так долго станем лететь?
– Часа три как минимум, – сказал Пастух. – Или больше.
– И догоним поезд?
– Скорее перегоним. И встретим его на станции Зима.
– Красивое название, – сказала она. – И земля очень красивая. А мы точно не упадем?
Все-таки она боялась, видно было. Но руку из-за окна не убирала. Хотя ветер в окно пер мощно, что было неприятно, но он был довольно теплым, так что простуды или даже воспаления легких Пастух никак не планировал.
– Точно не упадем, – соврал Пастух. Вертолеты вообще-то время от времени падают с высот на землю, на своей шкуре испытано. Но это – в прошлом. – Давайте попросим пилота закрыть окно, – предложил он. – С открытым вообще-то не положено… И холодно-то как, простудимся к черту, не дай Бог… – Постучал пальцами по спине пилота, крикнул: – Задраивай, спасибо! – И к Марине опять: – У вас ничего не кружится, не болит? Вам не страшно?
– Страшно, – ответила. – Фантастически страшно. Мы так высоко над землей!.. Но как же это красиво. Я ни разу не видела – сверху…
Она прижала физиономию к окну, нос сплющила и стала смотреть на медленно-медленно ползущую под вертолетом землю. Ну, дай-то Бог, летать у нас вроде получается, подумал Пастух и умиротворенно закрыл глаза. Пока Марина наглядится на землю с высоты, можно и покемарить минуток десять – пятнадцать. Здесь, в «двадцать шестом», помнил Пастух, спалось когда-то вполне пристойно.
В полете были три часа двадцать семь минут. Можно было б и быстрее, но два раза на землю присаживались: рядом с пасекой, где пилот угостил Марину свежим медом, у него там кореш пасечником оказался, а еще у озера – круглого, ровного, как тарелка, и очень холодного. Марина умылась в нем, ладошками потрясла, сказала:
– Я теперь знаю, что летать – это не очень страшно. Когда на вертолете…
А и то верно: какое ж на вертолете замкнутое пространство? Все открыто, все доступно, хоть башку в окно высуни, охлади ярым ветерком и – как в холодной воде искупался, только сухой остался. И тоже весь холодный.
Пилот летал прежде в город Зима, знал, где там поближе к станции, к вокзалу присесть на вертолете. Высадил пассажиров в каком-то не слишком чистом поле, явно со следами хозяйственной деятельности человека.
Сказал Пастуху:
– Ближе не сяду. Но тут – рядом. Вон, метрах в двухстах грузовые терминалы видишь? А за ними – вокзал. Двадцать минут ходу. Это если неторопливо…
Попрощались, поблагодарили, пошли себе. Не двадцать, конечно, минут, но за тридцать восемь дотопали. Спросили у тетеньки в железнодорожной форме, когда московский экспресс прибывает. Та сказала:
– Минут через двадцать, ну, двадцать пять. Вы без багажа?
– Налегке, – подтвердил Пастух. – В Тулун к родственникам погостить едем.
– К каким-таким родственникам? – спросила Марина, когда тетенька отошла.
– Версия, – сказал Пастух. – Не говорить же ей, что мы от поезда отстали и на вертолете догнали. Наша правда для иных фантастикой покажется…
А потом некрепкого чайку в буфете попили, местные новости в телевизоре, висящем на стене, посмотрели-послушали, а тут их экспресс и подкатился. Как не убегал от них.
Глава шестая
Поезд-красавец подкатил к перрону солидно и неторопливо. Встречающих или праздно шатающихся поблизости было мало. А уж покидающих поезд с багажом – вообще никого. Вряд ли «зимняки», «зимнесторонцы», «зимовщики» – или как на самом деле жители Зимы себя называют? – часто путешествуют во Владик и обратно на дорогом экспрессе, здесь свои поезда есть – попроще, подешевле, попривычнее.
Их родной вагон не очень-то и медленно проехал мимо, но знакомая до счастья проводница, стоящая на площадке с флажком, увидела их, узнала, флажком им и помахала улыбаясь. Редкий, полагал Пастух, случай в истории «восточного экспресса», чтоб отставшие пассажиры поезд догоняли неведомо как и через чертову кучу времени. И чтоб догнали.
Когда поезд остановился наконец и страждущие твердой земли пассажиры посыпались на перрон прославленной хорошим поэтом станции Зима, первым из означенного вагона вышел Стрелок. Он явно видел Марину и Пастуха из окна купе или из тамбура, потому что сразу отправился к ним навстречу. Почти бежал.
– Что случилось в Иркутске? – не здороваясь, яростно спросил он, целуя руку Марине.
– А что случилось в Иркутске? – в ответ спросил Пастух. И сам пояснил: – Ничего не случилось. Надобность возникла – остаться. Мы и остались, да, Марина?
– Конечно, – подтвердила радостная Марина. – Мы и остались. – И спросила Стрелка: – А что?
– Почему ж не предупредили-то? Я ж волновался все ж… – И перешел к сути: – А догоняли-то как? На вертолете?
– На нем, – сказал Пастух. И загодя предупредил: – Хватит вопросов. Мы здесь и – ладно. Устали. Что тут без нас происходило?
– Все штатно, – Стрелок понял, что его вопросы не катят, поерничал чуть, – с возвращеньицем вас. Ваше купе проводница заперла – на всякий-то пожарный. Милости просим…
Да и с чего бы-то стоять на перроне? Скучно, бессмысленно и, как опыт показал, небезопасно. Все они в вагон и пошли. Родным он оказался. До боли, до дрожи. Марина аж слезу пустила, сказав:
– Как я соскучилась… – И почему-то погладила взбитую подушку на своей полке. – Как домой вернулась. Странно, правда?
И впрямь – странно, подумал Пастух. Как в детдомовском детстве поход в кино на старый, тыщу раз пересмотренный фильм. Все до финального кадра знаемо наизусть, а вон кажется, что что-то не так, что-то не то, что-то новенькое, неигранное вдруг проскользнуло, а ты, сопли развесив, поймал лишь край тени этого неигранного. А его уж и дух простыл. И какое оно – придумывай, тужься.
Все бы так, да Пастух был не романтиком, а скучным прагматиком. И, отдав вовсе бедную долю эмоций процессу возвращения блудных пассажиров в почти родное купе, заметил-таки малость примятое покрывальце на полке-кровати Марины. Ну, будто кто-то задницу свою на него чуточку опустил. Типа – присел на секунду-две, а оправить покрывальце забыл. Кто?.. Купе-то было заперто проводницей, как и положено железнодорожными правилами, сразу после исчезновения двух пассажиров и отперто на глазах этих пассажиров. Или ключ-треугольник имел, кроме Пастуха и проводницы, еще кто-то в вагоне?..
Первая мысль – Стрелок.
Вторая и далее – не пойман-не-вор, что ему делать в купе Марины, но – шарил ли он в ее вещах, а если шарил, то что нашарил?
А у двери в купе столпилась вагонная публика, с вагонной же скуки и скопилась, поскольку – ЧП, поскольку пропажу обсудили четырьмя часами раньше, а тут впору и счастливое возвращение обсудить всем миром. Так у нас в России принято, прости Господи!
– Товарищи, друзья, господа, – сказал Пастух всем сопереживающим, включая Стрелка, который избранно сопереживал прямо в купе. – Спасибо вам за то, что беспокоились о нас, но моя спутница уж и переволновалась да плюс устала. Дайте нам пару-тройку часиков, чтобы понять, как мы вообще и на каком свете, а к вечеру – милости прошу отметить шампанским наше возвращение.
Красиво сказал. Самому понравилось. И про шампанское к месту сообразил.
И публика вежливо разошлась, и Стрелок легко поднялся.
Улыбнулся:
– Вам и вправду прийти в себя надо. Отдыхайте, коллеги.
И ушел.
А Пастух запер дверь и приложил палец к губам: мол, режим молчания категорически введен, всем нишкнуть, чем явно удивил Марину, которой всеобщее внимание не претило, отнюдь, а явно даже нравилось. Ну как же! Четвертые сутки путешествия набежали, а уж сколько всего наприключалось за них, и зачем Пастух отдыхать вздумал? Не устали же…
И все же объяснил негромко:
– Отдых отменяется… – Он достал из багажных антресолей все сумки, включая свою. – Будем шмонать… – И поправился: – В смысле искать, что пропало.
– А что могло пропасть? – удивилась Марина. – Купе ж заперто было…
– Отперли, – сказал Пастух, – нехитрое дело.
– А с чего вы взяли, что что-то обязательно пропало? Какой-то вы недоверчивый. С чего бы?..
– Чую, – объяснил Пастух, открывая давешнюю Маринину сумку, в коей хранилась капсула с прахом мужа. Открыл, постоял секунду, выискивая там что-то, сказал сквозь зубы, сам себе сказал: – Мать вашу… Капсулы-то нет… Ну, *censored*, блин, соратничек бывший!.. Зря я его, *censored*а, не убил!..
– Кого? – в ужасе спросила Марина.
Таким Пастуха она еще не видела, не слышала и не предполагала, бедная, что он может быть таким.
– Того, кто спер капсулу с прахом. Стрелка… – И тут спохватился: – Извините, Марина, я, кажется, сорвался малость. Простите грех солдату. – Он злился на себя за то, что не сдержался. – Но капсула вправду исчезла. О ней знали только мы с вами и Стрелок. Мы с вами украсть не могли хотя бы потому, что отсутствовали. Тогда кто?
– А зачем ему она?
– Зачем-то. Что-то он знает, о чем мы не догадываемся.
– Мы же вместе с ним пепел, прости Господи, чуть ли не просеяли весь… Там – пепел! Вы же сами видели, Пастух!..
– Видел, – согласился Пастух. Злость ушла. Не время ей. Думать надо, а она этому – помеха. – Я видел то, что видели вы и Стрелок. То есть ничего. Пепел. А если Стрелок знает откуда-то, что контейнер с пеплом вашего мужа содержит какую-то информацию, которая дорогого стоит?
– Где она, эта информация? – Марина завелась. – Гвоздем изнутри на стенке нацарапана?.. Бред прямо!.. Я не знаю, а он, выходит, знает? Каким образом? Я забрала из крематория капсулу с прахом за три дня до отъезда, она там почти год хранилась. Я специально такую большую, нестандартную заказывала. Мне так хотелось! Три дня эта капсула стояла у нас в доме на камине. Три вечера подряд я сидела в кресле перед холодным камином и почти неотрывно смотрела на капсулу. Я разговаривала с покойным мужем, не смейтесь. Я и прежде всегда разговаривала с мужем, когда он по своим делам отсутствовал. Я задавала ему вопросы и знала, какой будет ответ. Я даже проверяла себя… потом, когда он приходил домой… я задавала ему те же вопросы, а он отвечал точно так, как я за него отвечала…
– Кто жил, кроме вас, в доме?
– Никто. Мы двое. Днем, когда мы оба в лаборатории, приходила женщина. Японка. Она убиралась и готовила нам еду на вечер – и около пяти вечера уходила. А к восьми часам возвращались мы. Иногда поврозь, чаще вместе…
– А дом, как принято в Японии, не запирался?
– В Японии не запирают дома, если уходят ненадолго. А если надолго…
– Вы же с мужем уходили с утра на весь день. Женщина – около пяти. Три часа дом пустовал и был открыт. Три часа – это, по-вашему, короткий промежуток времени?
– Как посмотреть… Скорее долгий…
– Марина, солнце вы мое незакатное, прикиньте. Наверняка многие вокруг знали, что ваш дом служанка не запирает и туда можно залезть, никого не опасаясь. И все кругом знали, что вы кремировали тело мужа. И даже если эти многие – замечательно порядочные люди, они могли кому-то сказать о том, что ваш дом легкодоступен для вторжения с пяти пополудни до восьми. Это не говоря уж о служанке…
– То есть, по-вашему, в течение этих трех часов с пяти до восьми в какой-то день какой-то тать зашел в дом и что-то сделал с капсулой, да?
– Может быть, и да. А может, и нет. И все же…
– Что вы от меня хотите? – Марина чуть не плакала.
Пастух подумал мимолетно: какой-то вообще-то перебор эмоций, ситуация к тому не шибко располагает. А с другой стороны – ну задела женщину эта история, ну больно ей, глупо до кучи бередить ее в общем-то не важными вопросами…
– Ничего боле, – сказал Пастух. – Мы теряем время. Извините, Марина, но я вас запру в купе на полчасика. Береженого, как говорится… – Вышел и запер снаружи.
И вошел в купе к Стрелку.
Там его не было. Сосед Стрелка лежал на неразобранной постели и читал иркутскую газету.
– А где Стрелок? – спросил Пастух.
– Где-то, – лаконично ответил сосед. И тут же заинтересованно спросил: – А как вы поезд-то догнали? Расскажите…
– Обязательно, – согласился Пастух. – Другим разом. Когда шампанское принесут.
И порулил в купе проводницы.
Она всерьез читала цветной журнал «Караван» с портретом кого-то шибко знаменитого на обложке.
– Золото мое, – сказал Пастух, потому что не помнил имени женщины, – вы наше с Мариной купе запирали, когда мы отстали?
– Ясное дело, – малость обиженно ответила проводница. – Как поняли, что вы отстали… ваш товарищ о том сразу сказал… так и заперли. А как нагнали, так отперли. А что не так?
– Все так. Может, заметили, кто-нибудь в купе заходил… ну, перед тем как вы его заперли?
– Товарищ ваш заходил. Который из нашего вагона. Перед тем как нас предупредить, что вы отстали.
– У него было что-нибудь в руках, когда он выходил?
– А что, пропало что-то? – заинтересовалась проводница.
– Ничего не пропало. Спрашиваю просто. Ну, газета какая-нибудь в руках. Или книга.
Проводница повспоминала:
– Я как раз в коридоре была, окна протирала… Нет, ничего в руках не видела, точно.
– А потом?
– А что потом? – не поняла проводница. – Я купе заперла сразу и – все. Кто ж зайдет без ключа…
Стрелок, выходит, не при делах? Ох, не шибко убедительно это было! Трехгранный ключ достать в поезде – дело копеечное. И некого в том, кроме Стрелка, подозревать, ну некого просто!.. Кто еще мог знать о содержимом Марининой сумки? В принципе – тот, кому Стрелок сказал. Могли у него сообщники быть? Теоретически – могли. И тем более если за Стрелком и гипотетическим его сообщником есть цепочка, которая к кому-то далекому тянется. Который что-то про Марину знает. Или подозревает.
Пастух впервые подумал о цепочке. С точки зрения очень формальной логики она могла иметь место и, более того, должна. Но с точки зрения житейского здравого смысла – никак не складывалось. Пастух по-прежнему не видел в Марине объекта для подозрений. И хотел увидеть – ан не получалось! Ну ясная, внятная, открытая тетка. Ну не выходит найти в ней татя под маской веселой и явно не наигранной наивности! Или Пастух ни хрена не понимает в пожилых и веселых…
Стоит загнуть уголок – на потом. А пока – всерьез присмотреть за Стрелком. Где он, с кем он, зачем он… Не любить его – это одно, а второе и куда более важное – не прособачить ситуацию, которая становится плохо контролируемой. Хотя, если по-честному, в ситуации с нападением банды на поезд Стрелок вел себя вполне грамотно.
И еще одно «хотя»: а не с его ли ведома вертолетная банда напала на поезд?..
Но это уж совсем перебор, пора умерить воображение! Тем более что банда и прежде гуляла по поездам.
Вернулся в коридор, отпер дверь купе. Марина сидела у окна и очень внимательно изучала заоконные пейзажи. Пастуха она игнорировала. Впервые Марину обиженную увидел. Трогательно это было. И смешно.
– Кончайте дуться, Марина, – сказал. – Найдем мы пропажу. Хотите – поклянусь страшной клятвой?
Она немедленно повернула лицо, в нем интерес возник.
– Поклянитесь, – сказала.
Вероятно, она никогда прежде не слышала страшных клятв.
– Чтоб я до Москвы никогда не доехал!
Это и впрямь была ужасная клятва. Марина явно представила, как она прибывает в столицу одна-одинешенька, а Пастух один-одинешенек остается навеки на следующей станции Тулун, где их поезд стоит всего две минуты.
– Ладно, – согласилась Марина, – поверю вам. А где мы найдем капсулу?
Правильный вопрос, отметил Пастух. Не «как» найдем, а именно «где».
– В поезде, разумеется. Уверен, что она его не покидала.
– А кто, если не Стрелок?
Правильнее было ответить: никто. Потому что Пастух не представлял себе кого-то еще, посягнувшего на прах покойного ученого. Да и кто в поезде, кроме Стрелка, знал о существовании этого праха? Никто, конечно. А как и когда Стрелок увел сумку с капсулой из купе – вопрос седьмой. А вот первый – это куда он украденное заныкал? В его купе пошарить можно, но вряд ли он там что-то спрятал: слишком очевидный схрон. Тогда где?..
И еще один смешной вопрос: а все же что именно спрятал? Они втроем перерывали пепел, и, кроме пепла, в капсуле не было ни-че-го.
И, до кучи, уже заданный Мариной вопрос: кто, если не Стрелок?..
Самый простой вывод из перемученного: он, Пастух, здраво оценивая ситуацию, допускает, что есть, есть что-то кем-то где-то и вправду заныканное. Что именно – неведомо. Он, Пастух, понимает, что Стрелок кем-то пущен на поиски этого «что-то» и старательно его ищет. И еще вывод: Стрелок ищет и знает, что Пастух знает про «что-то», а уж Марина скорее всего знает все и морочит головы обоим.
Но у Пастуха имелась еще одна думка: никакого «что-то» не существует, это чья-то легенда, тактично и ненавязчиво предложенная отдельно Стрелку и – через него – Пастуху. Кем предложена? Зачем предложена? Ответов в общем-то внятных нет, разве что совсем придурочный: «легендой» про схрон в капсуле кто-то пытается отвлечь их внимание от чего-то более важного.
А кто этот кто-то?
Да кроме Марины, никого не видно.
Но это уж совсем бред!
Хотя…
Помнится, Комбат много лет тому говорил Пастуху и не однажды: никогда, говорил, не убеждай себя в том, что ты что-то там понял и раскусил. Так не бывает. Вот на тропинке камень лежит, говорил Комбат. А ты уверен, что это камень, а не мина, под камень закамуфлированная? Так лучше обойди его. А вот зашел ты в деревню… ну в пуштунскую, например, или в фарсиванскую… а тебе тамошний пацанчик попить несет воды холодной. А ты уверен, что это просто вода, а не вода с дурью? Так лучше иди дальше и найди живой ручей… Ну и так далее. Принцип: не верь никому, кроме себя. Жить с таким принципом нелегко, но очень надежно… Комбат хорошо знал Восток, пробыл там, провоевал в разных местах едва ли не треть жизни и любил говорить о нем красиво. И если поглядеть с его точки зрения, то и Марина покажется подозрительной теткой с подозрительным прахом в подозрительной капсуле и муж у нее подозрительно покойный. А уж Стрелка и поминать нечего: в нем все подозрительно.
Но тот же Комбат сам себе иной раз прекословил, употребляя в речи где-то прочитанное или услышанное, но очень красиво звучащее: не умножай сущности без необходимости, Пастух.
Последнее было близко Пастуху и очень понятно. На Востоке говорят: если тебе нужен зверь, не трать выстрел на птицу, а соседний враг ближе и понятнее, чем далекий друг. У Пастуха никогда не было далеких друзей, а близких врагов он всегда старался избегать. Как минимум. Ну, на крайний случай ликвидировать. Много вообще-то было крайних случаев в его жизни…
Анализировать предложенную жизнью или, поуже, обстоятельствами ситуацию было легко, но занудно, а обещанное угощение шампанским вином соседей по вагону следовало исполнить и поскорее. Обещанного три года ждут, так, но, знал Пастух, какой же это груз на совести обещавшего! Стоило сбросить. Он сходил в вагон-ресторан и попросил бармена и официантку сделать блиц-праздник по случаю чудесного возвращения блудных детей, то есть Марины и Пастуха. И сделать его, не отходя от родных купейных полок и столиков.
Так и получилось.
Шампанское пили вкусно и радостно. И не только по случаю явления Марины и Пастуха на станции Зима, а просто потому, что долгая езда – дело скучное, за минувшие дни все темы исчерпаны, все слова проговорены, а красивый, со счастливым исходом прецедент в дороге плюс халявное шампанское – вроде как нечаянный праздник. Пустячок, а отрадно. Будет что вспомнить.
Марина, прямо-таки именинница, была в центре внимания, с ней чокались бокалами, ей говорили хорошие и обязательные слова, она вдруг и мощно стала королевой пусть и вагона, но ведь не в площади королевства суть дела. Напротив: чем меньше королевство, тем, как помнил по сказкам Пастух, ярче праздник.
Пастух шампанского не любил, но все ж вымучил целый бокал, отрабатывая, как говорится, роль третьего плана – храброго, но очень скромного рыцаря, доставившего пропавшую принцессу в королевский дворец. Улучив момент, он смылся из коридора в купе, сел, вздохнув облегченно, пошарил взглядом по сторонам и обнаружил вот что: сумка, еще недавно хранившая капсулу с прахом мужа Марины, стояла на верхней полке, но – не на месте. Сдвинули ее. Немного. Но достаточно, чтоб Пастух увидел.
Он снял ее, раскрыл: вдруг и непонятно исчезнувшая капсула вдруг и непонятно вернулась, вот она, родная, в целости… А и впрямь: в целости ли?..
Пастух отвернул крышку и подставил ладонь лодочкой. Тонкий ручеек пепла потек на ладонь. Все было тип-топ, все на своих местах, но вопрос тоже никуда не исчез: кто брал капсулу? И зачем? И почему тайно? Проверить, на месте ли прах? Взять пробу его на анализ? Или вовсе заменить прах на нечто похожее?..
Пастух не вспомнил ничего похожего. Разве что пепел от сожженной, например, бумаги, растертый в пыль?.. Нет, тот пепел иной, нежели прах человека. Все на своих местах, Пастух, все тихо и ладно, только вот вопросы множатся, не останавливаясь, а ответы на них не спешат явиться. И кроме Стрелка, никаких явных подозреваемых у Пастуха нет. Да и Стрелок выглядит весьма сомнительным татем. А иных татей не видно. А коли и промелькнули, так ведь и вреда вроде не совершили промельком.
Скверно вообще-то…
И еще вопрос – не по сути дела, но по ходу его. А все ж на хрена было Марине сочинять такой большой «термос» для такой маленькой кучки пепла? Так не похожа Марина на любительницу переборов. Или это у японцев такая традиция?..
Тут как раз в купе вкатилась раскрасневшаяся Марина с бокалом в ручонке.
– Вы куда пропали? – спросила, привычно улыбаясь.
– Никуда, – честно ответил Пастух. – И капсула с прахом – на своем месте. И мы – здесь. И поезд шпарит к Нижнеудинску. Все хорошо, Марина…
– А что тогда плохо? – прозорливо спросила она.
– Я не люблю ахинеи и чертовщины, – сказал Пастух.
– Это вообще-то синонимы, – не слишком к месту сказала образованная Марина.
– И хрен бы с ними! – обозлился Пастух. – Вы Стрелка видели?
– Ну да, видела, он там, в коридорчике, шампанское пьет.
Пастух вскочил, вынырнул в коридор, протырился сквозь толпу к Стрелку, взял его под руку.
– Молча и быстро, – сказал. – Есть пара вопросов…
В купе толчком посадил его на свою полку, спросил:
– Где капсула с прахом?
– Откуда я знаю? – явно удивился вопросу Стрелок. Но сразу увидел ее на столике у окна. – Вот же она…
– И ты, конечно, ее не брал?
– Конечно, не брал! На кой она мне? Мы же все высыпали, посмотрели, пепел там… Какие вопросы? – Глянул на Марину, добавил: – Извините, Марина…
Марина молчала. Слушала.
Пастух сунул руку под приоконный столик и тут же вернул ее – с «глоком» в кулаке. На «глоке» остались обрезки клейкой ленты, которая держала его под крышкой стола.
– Ничего, что я скотч не оторвал? – вежливо поинтересовался. – Он стрельбе не помешает…
– Народ же сбежится, – усмехнулся Стрелок.
«Глок» он видел прежде и не единожды. И в разных руках.
– А я глушитель наверну, – сказал Пастух.
Достал из кармана трубку глушителя, медленно-медленно навернул ее на ствол.
– Может, не надо, мальчики? – очень осторожно спросила Марина.
– Мы в войну играем, – объяснил Пастух.
– Какие вопросы? – повторил прежнее Стрелок.
Пистолета он и впрямь не испугался. Или по крайней мере весьма неплохо сыграл, что не испугался.
– С кем ты контачишь в поезде?
– С тобой, – засмеялся Стрелок. – Ну и с Мариной, ясный пень.
– А еще?
– Нет никакого «еще», – обозлился Стрелок. – Ну, говорил я тебе, что один я здесь, один. Ну, не веришь – стреляй. И кто брал капсулу – не знаю. *censored*й быть!.. Хочешь, я тебе свой «макаров» на хранение отдам? Чтоб ты меня не подозревал, если стрельба случится…
– Зачем? У тебя наверняка еще есть… Ладно, живи, – сказал Пастух. – Ты кого-нибудь из знакомых своих видел в поезде, пока мы его догоняли?
Назад: Глава третья
На главную: Предисловие
