В. Никитин
АСУРРА
К радости всех курортников, идущих на пляж, погода в это субботнее утро выдалась солнечная и почти безветренная.
Я вышел из гостиницы и зевнул. Идти к морю не хотелось.
За книжным развалом под навесом сидел сухонький старичок. При моем появлении у прилавка он встал, поправил профессорские очки и замер в ожидании вопроса.
— Простите, а Вэла сегодня не будет? — вежливо поинтересовался я у него.
Старик охотно поделился новостью:
— Вэл вчера улетел на Марс. Обещался быть в среду… У вас к нему какое-нибудь дело?
— Да вот фантастику хотел посмотреть, — виновато признался я. — Раритетные издания. Беляева, Уэллса… может быть, Ефремова или Стругацких.
Старичок сокрушенно вздохнул.
— Увы! Раскупили еще на прошлой неделе… Да к тому же какая это фантастика. Лет сто назад — пожалуй… А из фантастики могу посоветовать Головенко, Лукьяничева, Клинцева. Не читали?
Я скосил глаза на прилавок. Новенькие, приятно пахнущие типографией книги словно бесстыжие кокотки глянцевыми обложками призывно манили к себе, просили дотронуться до них руками, нежно приласкать, взамен обещая незабываемое райское наслаждение от прочтения.
— Нет, спасибо, — извинился я. — Как-нибудь в другой раз.
— Как хотите, — примирительно отозвался пожилой продавец, присаживаясь на складной стульчик. — Сейчас ведь по сезону всё больше любовные романы берут. Детективы часто спрашивают. А вот на фантастику спроса нет… Вы сами откуда? Не из Москвы?
Старику в отсутствие покупателей, видимо, очень хотелось завести разговор, но я быстро ретировался, мягко бросив на прощание:
— Из Байконура. Прилетел с Оберона на прошлой неделе… До свидания.
Отделавшись от симпатичного старичка, я тут же направился к тенистой аллее рядом с крашенным в белый цвет открытым павильоном, по периметру которого стояли флайеры.
От террасы в глубь сада вела асфальтовая дорожка с аккуратным бордюрчиком из красного полимерного кирпича. В нос сразу же ударил дурманящий запах магнолий, послышался стрекот тысячи невидимых насекомых в густой зеленой траве.
Однако остаться наедине с собой в это утро мне, видимо, было не суждено. Дородный мужчина в лиловой футболке и белых шортах вырос в двух шагах от меня, церемонно раскланялся и совсем по-приятельски осведомился:
— Вы не к источнику за водой?.. Нет?.. Жаль. Говорят, местная вода хорошо помогает от мигрени… Скажите, вы ванны принимаете?
— Предпочитаю душ, — попытался отшутиться я и тут же был наказан за несдержанность.
— Шарко?.. Или циркулярный?
— Просто душ, — уточнил я, не вдаваясь в детали.
— И помогает?
— Простите… Что и от чего?
— Душ… От мигрени…
— Извините, не знаю. У меня голова не болит, — как можно благожелательнее ответил я и быстро свернул на первую попавшуюся мне по пути тропинку.
Лишившись спутника, толстяк еще немного потоптался на дорожке и медленно двинулся по направлению к роднику.
Я углубился в сад. Тропинка привела меня к беседке возле платанов.
Увы, деревянная скамейка под ажурной ротондой оказалась занята — там сидела какая-то немолодая парочка. Чтобы не тревожить седовласых пенсионеров, я обошел беседку стороной, прыжком перемахнул через ручей и зашагал к невысокой чугунной ограде. Уже через минуту мне удалось выйти к небольшому базару у восточной оконечности парка и быстро затеряться в пестрой толпе отдыхающих.
Купив маленькую желтую дыньку и огромную гроздь винограда, я вернулся в гостиницу и на скоростном лифте поднялся к себе на четырнадцатый этаж, где вечно улыбающийся киберуборщик Гоша приветствовал мое возвращение миганием индикатора связи. «Не сейчас!» — тихо приказал я, и надоедливый робот-ассенизатор послушно убрался в дальний конец коридора.
За мое отсутствие в номере ничего не изменилось. Раскрытый портативный ноутбук все так же стоял на письменном столе в окружении недопитой чашки кофе, пачки безникотиновых сигарет и стопки блокнотов. Через открытое окно с моря доносились визгливые крики чаек и едва слышимый шорох прибоя.
Развалившись в кресле перед ноутбуком, я переправил виноградину себе в рот и задумался.
Мыслей не было. Точнее, они не пришли. Голова в отместку за вчерашний мозговой штурм сегодня с утра устроила бессрочную забастовку.
«Идея с плигами провалилась, — уныло стал рассуждать я, уставившись пустым взглядом в небо, — а вихревые потоки сознания — вообще чушь. Засмеют. Да и чем они в принципе отличаются от все той же телепатии? Может быть, развить перспективное направление с генными модуляторами памяти?.. Или все же вернуться к плигам?..».
Виноградины попались вкусные — натуральные, с лопающейся кожицей и сочной сладкой мякотью внутри. «У трансгенных ягод фотосинтез идет быстрее, — машинально отметил я про себя, — поэтому накапливается больше сахаров и органических кислот, а от этого у них вкус совершенно другой, более терпкий… Надо будет купить еще настоящих…»
Додумать я не успел. За окном на фоне чистого голубого неба возникла хрупкая фигура девушки лет двадцати в спортивной майке и лайт-бриджах. Ее грациозный полет напоминал парение чайки перед дождем — такой же стремительный и тревожный.
Девушка неожиданно взяла влево и плавно подплыла к гостинице. Еще мгновение — и она ловко опустилась прямо на подоконник в каких-то трех метрах от меня.
— Простите, не помешаю? — спросила левитаторша, откидывая назад забранные в хвост светло-каштановые волосы. — Терять высоты не хочется… А мне еще лететь до «Лазурной»…
Прогонять гостью было бы верхом неприличия.
— Пожалуйста… — равнодушно ответил я, — отдыхайте…
Блондинка улыбнулась. Заметив стоящую передо мной тарелку с дынькой и гроздью ягод, она подалась вперед, сорвала с кисти виноградину и, нисколько не смущаясь, проглотила ее, после чего скользнула взглядом по комнате.
— А почему вы не у моря? Сегодня погода чудесная… — поинтересовалась она.
«Плакали плиги, — пронеслось в голове, — и генные модуляторы памяти тоже плакали. Еще один день псу под хвост…» Однако вслух раздражения я не высказал. Разрезал дыньку на части, подтолкнул тарелку поближе к девушке.
— Угощайтесь…
Гостья махнула челкой, взяла одну дольку.
— Вы дикарем или по путевке? — спросила она, так и не дождавшись ответа на предыдущий вопрос.
— Дикарем, — рассеянно кивнул я. — А вы?..
— Прибыла на симпозиум по внерибосомальному синтезу белков. Позавчера телепортировалась с Проциона…
Как я мог забыть! Действительно, в четверг с полудня был неестественно большой наплыв флайеров. Мог бы и сам догадаться. Но голова постоянно забита какой-то ерундой. Нет времени подчас на самые простые вещи. И уж тем более нет ни времени, ни сил овладеть левитацией, столь популярной у нынешней молодежи. А когда тебе перевалило за тридцать, ко всему начинаешь относиться через призму банального «надо — не надо», «еще успею», «да гори оно все огнем»…
— Вас как зовут?
Это незнакомка проявила инициативу знакомства. Сразу видно, что не робкого десятка!
— Андрей Клинцев, — без особого энтузиазма представился я ей.
— Андрей… Антей… Анджей… — проворковала моя собеседница.
— Скорее Эндрю, — поправил я ее. — Меня так называют англоязычные коллеги.
— Нет, — не согласилась со мной девушка. — Анджей красивее…
Спорить было бессмысленно.
— Чем ты занимаешься, Анджей? — опять подала голос незнакомка.
— Пишу фантастику, — смущенно проговорил я. — То есть… в данный момент не пишу…
— Почему? — удивилась гостья.
— Творческий кризис, — угрюмо пробормотал я в ответ. — Мелкотемье… ничего не приходит в голову…
— Неужели все темы уже исчерпаны?
— Серьезные почти все, а на мелочь скатываться не хочется… Может, подбросишь какую-нибудь идею?
Девушка кинула на тарелку кожуру от дыньки, задумалась.
— Идею чего? — наконец оживилась она. — Физического явления, прибора, нового подхода к изучению наномира?
— Нет, — мотнул я головой. — На этом уровне фантастика изжила себя. Сейчас уже никого не удивишь наномиром.
— Ну почему… — обиделась незнакомка. — Например, внерибосомальный синтез белка на квазиатомных биологических матрицах. Очень перспективная идея. Еще много невыясненных вопросов!
Я поморщился.
— Прости, не знаю, как тебя величать…
— Асурра… — представилась гостья, цапая с тарелки вторую порцию дыньки.
— Видишь ли, Асурра… Нельзя сводить фантастику только к непознанным явлениям окружающего мира и возможным достижениям разума. Фантастика рассматривает человека в предполагаемых обстоятельствах будущего. Хотя, по правде говоря, чаще писатели-фантасты всего лишь переносят актуальные проблемы личности и общества на обозримый срок вперед. А сам по себе никакой технический прогресс без участия в нем людей никому не интересен. Ну, за очень-очень редким исключением, когда на первый план выходит сухой прогностический аспект… Только прогнозы редко сбываются, поскольку фантастику, как правило, пишут не ученые-практики, а самые обыкновенные люди.
— Значит…
— Значит, писать фантастику, не затрагивая нравственные проблемы человека, бессмысленно. В этом плане фантастика является частью большой литературы. Хотя антураж будущего, конечно, очень важен для восприятия…
— Хорошо, Анджей… Тогда напиши, например, про контакт человека и негуманоида…
— Это многие уже сделали до меня, — печально усмехнувшись, уведомил я собеседницу. — В том или ином контексте тема с негуманоидами задействована давно. Перечислить фамилии писателей?
Асурра нахмурила брови, сосредоточиваясь.
— Хорошо, а если поместить человеческий разум… допустим… в мозг животного? Полное нейрокопирование!
— Было, — рассмеялся я, — было… Ты даже не представляешь, куда только не помещали человеческий разум! В мозг оленя, кальмара, крысы… Человеческим разумом наделяли и эфемерные субстанции, и целые океаны. Человеческий мозг лишали тела, вживляли в него микропроцессоры… А уж что писатели только не делали с самим человеком! Его заставляли воевать с враждебными цивилизациями и взбунтовавшимися роботами, его искусственно уменьшали до размеров клетки крови и, наоборот, увеличивали до высоты небоскребов, его, наконец, отправляли в другие миры. А все для того, чтобы лишний раз убедиться, что род хомо сапиенс несовершенен, подвержен порокам своего времени и примитивен в осмыслении бытия.
— И так будет всегда?
— Не знаю. Каждому новому поколению кажется, будто с его приходом многое изменится в лучшую сторону.
— А разве это не так, Анджей? Вот если синтез белка на квазиатомных биологических матрицах состоится, то людям уже не надо будет думать о пище. Разве от этого человечество не выиграет?
Асурра внимательно смотрела на меня, ожидая ответа. Ее убежденности в своей правоте можно было только позавидовать.
Я кивнул.
— В чем-то, конечно, выиграет… Но в чем-то обязательно проиграет. Чем больше у человека степеней свободы, тем больше он подвержен риску быть наказанным за своеволие. Ведь однажды он может проснуться и обнаружить, что он уже совершенно другое существо. Тебя такая перспектива не страшит?
— Но прогресс все равно не остановить! — возразила Асурра.
— Прогресс когда-нибудь остановит себя сам, — спокойно произнес я, — когда под угрозу встанет существование всего человечества… Ведь отказались же люди от использования интеллектуальных биороботов пятого поколения.
— На Проционе ими еще пользуются, — сказала девушка.
— На Проционе — да, но не на Земле… — веско заметил я. — Земля должна сохранить человека таким, каким он был создан.
— А эволюция? Вертикальный прогресс?
— Все это хорошо в разумных пределах, Асурра. Главное — остаться человеком. Или, вернее, стать им.
— Стать?
— Да, стать. Потому что мы несовершенны. В погоне за знанием и комфортом мы постоянно что-то теряем.
Обхватив руками колени, Асурра сидела на подоконнике. За ее черными махровыми ресницами блестели доверчивые девичьи глаза.
— А что мы теряем конкретно? — встревоженно спросила она.
Я уже был не рад, что затронул эту тему.
— Успокойся, Асурра. Это всего лишь общее ощущение.
— Я знаю, что ты хочешь сказать. Ты про вечные ценности?
— Наверное.
— Жалко… — прошептала она. — А дружба?.. А любовь?.. Неужели с любовью тоже всё так плохо?
Мне не захотелось её расстраивать. Пришлось отшутиться.
— Любовь почти всегда реалистична, Асурра… Что может знать фантаст о любви?..
Мы помолчали еще. Наконец девушка перебросила ноги за окно, напрягла икроножные мышцы.
— Анджей… приходи сегодня вечером к «Лазурной», — вдруг сказала она. — Я буду ждать тебя в танцевальном зале.
— Я не умею танцевать, Асурра, — робко попытался отказаться я.
— Ничего… Я научу… Ты придешь?
Мне было стыдно смотреть ей в глаза.
— Если получится, — вяло промямлил я.
— Я даже могу задержаться на день. Приходи. Я буду ждать…
Асурра хотела еще что-то добавить, но передумала. Она пружинисто оттолкнулась от подоконника, быстро набрала высоту и, сделав умопомрачительный вираж, скрылась из виду.
В тот же день, собрав немногочисленные вещи, я выписался из гостиницы и улетел в дождливый Петербург. Улетел к ненавистным мне плигам и генным модуляторам памяти, к вечно занятому редактору журнала и шумливой компании бывших однокурсников. Время почему-то остановилось в своем движении. К тому же теперь каждую ночь мне снилась приморская гостиница и грустное лицо Асурры, переживающей по поводу превратностей любви.
Полмесяца я работал как вол.
Сдав издателю рукопись, я будто сбросил со своих плеч непосильную ношу. Ноутбук был тут же водворен на пыльную полку рядом с ненужными вещами. Но, промаявшись еще денька два в городе, я подался на космодром и махнул обратно на Оберон.
Только через пару недель я отважился подойти к Информаторию.
Среди множества почтовых сообщений с Земли, которые настигли меня на орбите Юпитера, затерялось послание месячной давности, переправленное на станцию из приморской гостиницы.
Обрывки фраз смешались в моей голове. «Анджей! Куда ты исчез? Почему ты не пришел в «Лазурную»? Я была в роскошном красном платье, и меня выбрали королевой вечера. Это я к тому, чтобы ты знал, что я ждала тебя… Но ты куда-то исчез, Анджей… Может быть, ты уехал по срочному вызову? Или ты решил уединиться, чтобы тебя не отвлекали? Ты нашел тему?..»
Что тебе сказать, Асурра? Да, я искал ее, но не нашел. Моя фантазия иссякает с каждым прожитым годом. Я боюсь открывать журналы и копаться в Информатории, потому что мне уже подчас трудно разобраться, где там фантастика, а где реальные научные открытия. Я даже думаю, не сменить ли мне профессию — пусть будет еще на одного посредственного программиста больше. В науке у меня амбиции небольшие. Может быть и ты согласишься, что это выход из положения?
Обратный адрес Асурры оказался заблокирован. Ну конечно, симпозиум закончился еще в день моего вылета в Петербург…
Я ввел в базу данных Информатория имя девушки напротив графы места последнего пребывания пометил — гостиница «Лазурная».
Экран мгновенно высветился коротким сообщением:
«В результате фатального сбоя на линии Земля — система Проциона объект телепортации № 7239961 не прибыл к месту назначения».
Три раза я повторил запрос, и три раза бездушный компьютер выдал мне все тот же ответ.
«Не прибыла к месту назначения» — официальная формулировка бессилия человечества перед вечностью.
Что-то сразу оборвалось внутри.
Когда экран потух, сберегая для живущих лишние джоули энергии, я медленно подошел к главному иллюминатору станции. За толстым стеклом вдали над краем оберонского грунта висела непроглядная космическая ночь.
Что сталось с тобою, Асурра… Где ты?.. Неужели о тебя осталась только память, которая теперь при взгляд на ночное небо будет вызывать из прошлого смутный образ девушки с хвостиком на затылке. Неужели это все?
Нет. Этого не должно было случиться. Не должно! Почему разрешили сеанс телепортации? Почему не сработала защита?.. Хотя… Хотя дело, конечно, не в ней… Дело совсем не в том, что аварийная система оказалась бессильна и что по статистике флюктуация поля при телепортации все же случается один раз на миллион переходов… Это мне страшно признаться самому себе в том, что в какую-то секунду на весах будущего оказались все современные достижения человечества с его неисчислимыми ресурсами защиты и всего лишь одно мое слово. Но это слово не прозвучало… А ведь задержись ты на час в танцевальном зале, и трагедии бы не произошло…
Прости, Асурра. Прости… Я ищу новые смыслы вне себя, ощупывая придирчивым глазом окружающий мир. Мне почему-то кажется, что все важное где-то там — на космических орбитах, на далеких планетах, на дне океанов, в среде профессионалов, самоотверженно преданных делу. Но только не в себе самом. Не в тихой приморской гостинице, не в коротком разговоре со случайной незнакомкой, не в мире архаичных представлений о счастье и радостях бытия…
Если когда-нибудь мне доведется достать с пыльной полки старенький ноутбук и запустить текстовый редактор, я обязательно напишу повесть. Но повесть не о синтезе белков, не о плигах и даже не о том, как ты улетела к звездам, капелькой растворившись в огромной Вселенной, а совсем о другом… О твоих несбывшихся желаниях… О твоих глазах, в которых отразился еще не познанный тобою мир… О дружбе… О любви… Хотя, признаюсь, я толком никогда не умел это делать. Ни писать о любви, ни любить… Но я обязательно напишу эту повесть. И обязательно со счастливым концом… И название у повести, наверное, будет такое — «Асурра, или Один день перед вечностью»…
