Тяжело ему дался этот ответ. Очень тяжело. Обманывать не хотелось, а не обмануть было нельзя. Потому что сказать правду он не мог. А правда была в расстрелянной и сожженной дотла деревушке. Даже двух деревушках. Вторую он увидел издалека, но от той осталось одно пожарище, поросшее молодыми березками, и, кроме Анри, ее, похоже, никто не приметил, даже Слава. А француз умолчал о своем наблюдении.

Потом блокпост, который расстрелял их «фольксваген». И американские десантники, которых в отместку расстреляли они. И вертолеты американских ВВС. Если прибавить все это к сгоревшим селам и кучам расстрелянных трупов в сарае, то мысли возникают нерадужные.

Он не верил в то, что они доберутся до мифического бывшего президента живыми. А уж в то, что их потом живыми отпустят, не верил вовсе. Но сказать об этом ей он не мог, а потому продолжал врать. И не врать даже, а мечтать о том, чего никогда не будет, хоть и могло бы быть.

– Я буду работать, – говорил он, стараясь не смотреть в глаза. – А ты родишь мне дочь.

– Почему не сына? – заинтересовалась она.

– Потому что я хочу дочь.

– Я не смогу.

– Почему?

– Я никогда не… – она сбилась.

Он посмотрел на нее ласково.

– Знаешь, чем женщина отличается от мужчины? Я не про анатомию, я ее тоже когда-то учил.

– Мужчина умеет на стенку писать, – все-таки съехидничала Жанна.

– Ерунда, – обиделся Анри. – При желании женщина тоже сумеет. Я серьезно.

– И чем же?

– Мужчина не умеет рожать и плакать. Вспомни, наконец, что ты женщина.

Жанна посмотрела на него серьезно, потом улыбнулась:

– В таком случае, ты замыкающий.