Над Смоленским кладбищем желтела щербатая луна, серебря ограды и памятники. Холодный ветер шелестел в кронах. Черный ворон сидел на кресте, как знак беды. Где-то в отдалении зловеще ухали совы. Большая черная собака с зелеными глазами медленно вышла из-за покосившегося надгробья и понюхала воздух. Появление странного мужчины с огромным баулом через плечо и железнодорожным фонарем в руках заставило ее вздрогнуть, поднять голову и тихонько завыть…

Подойдя к старинному краснокирпичному склепу, мужчина направил мощный луч фонаря на обитую жестью дверь и взглядом опытного домушника оценил замочную скважину. Извлек из кармана бренчащую связку отмычек и безошибочно подобрал нужную. Половинка двери с печальным скрипом отошла назад. Изнутри пахнуло тленом, мышами и кладбищенской сыростью. В электрическом конусе света хаотично заплясали пылинки. Желтое пятно фонаря выхватило из чернильной тьмы осыпавшуюся штукатурку стен, маленькие зарешеченные окна и огромную мраморную доску.

– Ну что, Володя, жмуров не боишься? – подбодрил самого себя Заметалин и скользнул за дверь.

Мысль о ночном походе на Смоленку появилась у него еще пять дней назад – когда он посредством «прослушки» узнал о предстоящей «стрелке». Изворотливый ум бывшего вертухая сразу же выработал долгоиграющий план (тем более, он уже знал, что труп Макаренко бесследно исчез в недрах купчинского консервного завода).

План этот, простой и прекрасный, не имел никаких изъянов. Для того, чтобы навсегда избавиться от ненавистных врагов, Гамадрилу следовало загодя спрятаться на кладбище и спровоцировать обоюдный и массовый завал, после чего незаметно уйти. Ручной пулемет как нельзя лучше подходил для этих целей – особенно если засесть с ним в этом склепе, стоявшем на главной аллейке необъятной Смоленки.

Поставив баул, Заметалин внимательно осмотрел каморку. Под ногами четко прорисовывался четырехугольник люка. На мраморной доске сверкала жухлая позолота осыпающихся букв. Судя по надписям, подземелье под склепом населяли то ли немецкие, то ли финские покойники.

– Приют убогого чухонца, – резюмировал Гамадрил и, вжикнув «молнией» баула, принялся разбирать груз.

Пулемет на сошках был установлен у зарешеченного окна. Спальный мешок обещал комфортный и спокойный сон, а прихваченная с собой банка «Ушастика тушеного» – вкусный и здоровый завтрак.

Уже сворачивая баул, Заметалин нащупал в кармашке что-то твердое и плоское и, достав, не удержался от витиеватого ругательства. Это была коробочка одеколона «Красная Москва», подаренная ему сумасшедшей общественницей в день убийства Макаренко. Несомненно, старая психопатка подбросила этот парфюм накануне отъезда в качестве напоминания о себе.

Внезапно вдали послышался низкий звук автомобильного двигателя, напоминающий характерное урчание «Хаммера». Гамадрил тотчас же погасил фонарь и на цыпочках подкрался к решетчатому окну. За густыми темными зарослями кладбищенской аллейки мелькнули алые габаритные огоньки какого-то огромного джипа, но тут же все стихло.

Психика бывшего лагерного офицера отличалась тренированной стабильностью; кладбищенская мистика и готические ужасы были ей чужды. Он скорей бы поверил в высокие идеалы пацанского гуманизма, чем в привидения, разъезжающие по ночным кладбищам на внедорожниках.

– Показалось, наверное… – прошептал он, глядя на часы.

До «стрелы» саяно-шушенских и «Группировки Ленинград» оставалось пятнадцать часов.