Кабинет, куда привели Стаса, ничем не отличался от сотен других кабинетов следователей, показанных в сериалах и кино. Три стола по бокам небольшой – метров двадцать – комнатки, три монстроподобных зеленых сейфа, шкаф, заваленный папками, линолеум на полу и маленький флажок – один на всех! – российский флаг. Хабаров улыбнулся, припомнив, как сам недавно ютился в подобном «кабинете», ища лишние сантиметры для постоянно норовившей свалиться горы дел.

– Так, садитесь. – Молодой следователь, не глядя на посетителя, перебирал бумаги. – Ага… Вы у нас… О! – парень поднял глаза. – А я думаю, почему имя знакомое… Всех уголовников перебрал!

– Здорово, Ромка, – Стас улыбался. – Сколько лет! Тут же трудишься?

Следователь улыбнулся в ответ.

– Здорово, Хабаров… – Он вдруг нахмурился. – Не ожидал, что именно ты пойдешь ишачить на Трофимова.

– Хорошо! – Стас устроился на жестком стуле. – Сразу в дамки! Отличный прием… Только я не пацан: на такое не разведусь. Не делай поспешных выводов, Рома.

Следователь внимательно смотрел на него, размышляя.

– Пожалуй, сделал. Как ни крути, а мы с тобой немало пересекались, общались, знаю тебя неплохо, потому гложут меня теперь сомнения…

– Так давай я их разрешу? – Хабаров вытащил сигареты. – Спроси прямо.

– Прямо? – Рома колебался. – Ладно: что ты делал вчера возле дома некоей Котовой Елены Генриховны и почему так внезапно оттуда скрылся?

– Котова? Хм… Не припомню такую. По какому адресу? – Хабарову нужно было выиграть немного времени, чтобы сформулировать нужный ответ.

– Циолковского, 43. Квартира 16. – Следователь внимательно следил за реакцией. – Не припоминаешь?

Стас отрицательно мотнул головой:

– Столько баб… Вчера, говоришь? Так я пьяный был, не помню ни хрена! Разведенный теперь, свободный: все дороги открыты! Может, и была такая Лена, да я не запомнил… Нет, друг, не помогу тебе. – Он выпустил в потолок струйку дыма.

– Бийцева ты, полагаю, тоже не знаешь?

– Кого? – на этот раз искренне удивился Хабаров.

– Бийцева Владимира Даниловича? Личного телохранителя господина Трофимова?

– А, этого… – сообразил. – Этого знаю: видел пару раз. Неприятный какой-то, на дебила похож, – «Прости, Вовчик!» – Ну, как знаю: даже словом не обмолвились. Виделись, короче.

– И когда последний раз… виделись? – Рома ничего не записывал, улыбался язвительно, давал понять, что не верит ни единому слову. – Не припомнишь?

– Да нет, помню: три дня назад. Я к Трофимову приехал, а он там.

– Хорошо. Тогда последний вопрос: что тебя связывает с Трофимовым? Ездил на благотворительный вечер, встречался на парковке возле «Атлантика» – как раз за час до… – он, споткнувшись, не закончил.

– До чего? – Хабаров знал ответ, но Поспелов – следак умелый, если не поинтересоваться, мгновенно решит, что ответ Стасу известен. – Встречался до чего?

– Не важно. – Кажется, не заметил. – Так что? Бывший следователь и криминальный бизнесмен ведут дела… интересно!

– Я помогал ему в одном… деле, которое сам он решить не мог. – Стас открыто смотрел в глаза Поспелову. – Извини, больше сказать не могу. Корпоративная этика! – Он хмыкнул.

– Слова-то какие выучил… – следователь ерничал. – Поди, хорошо, когда погоны к земле не давят?

– К земле давит быстро растущая жопа, – Хабаров поморщился. – А погоны… погоны придуманы для того, чтобы помогать, а не нажираться.

– Ну-ну, – Рома сбавил обороты, – просто не понимаю, что может связывать честного парня вроде тебя и сволочь вроде Трофимова…

– Есть некоторые вещи, одинаковые для сволочей и святых… – Стас, взяв себя в руки, снова улыбался: – И им одинаково херово, когда такое случается.

– Заинтриговал. Поделиться не хочешь? – следователь внимательно смотрел в глаза. – Ты ведь меня знаешь…

Это была правда: Поспелова Хабаров знал и уважал. Парень никогда не брал «на лапу», не обращал внимания на чины и звания преступников, не юлил и не подстраивался под начальство – просто хорошо делал работу, «назло врагам, на радость людям».

– Знаю, Рома. И, может быть, мне действительно понадобится твоя помощь… Но потом. Сейчас я сам должен разобраться, что и как: слишком все запуталось.

– Что ж… – Поспелов разочарованно вздохнул. – Краев мне так и сказал, что у тебя… ситуация сложная.

– Говорил с ним?

– Да. Собственно, он думает, что ты готовишь… – следователь не закончил.

– Что?

– Неважно… пока неважно. Обращайся, короче, если что. Вот твой пропуск, – кинул на стол картонный прямоугольник, – более не задерживаю.

– А почему ты про Бийцева спрашивал? – выходя из кабинета, Стас обернулся.

– Вчера в деревне Монзино была перестрелка, в одном из убитых опознали Бийцева: у него с собой оказался паспорт. Кто-то из наших вспомнил «Хонду», брошенную у дороги… Пробили, точно – оформлена на него. Свидетель показал, что Бийцев и еще один человек угрожали ему, потом налетели другие и принялись палить. А ты… – Он поморщился, но продолжил: – Мне доложили, что последние дни некий Хабаров ездил с ним по разным адресам…

– Следили? – Стас понял: если в машине снимут отпечатки, «отмазаться» будет гораздо сложнее.

– Да, пришел сверху приказ касательно Трофимова. Все его окружение взято под контроль.

– Зачем ты все это мне рассказал? – Хабаров удивленно смотрел на Романа. – Вдруг я вру и замешан во всех этих перестрелках, убийствах?

– Не думаю, – тот улыбнулся. – Ты хороший человек.

«Ну ты и дурак!» Стас, выходя из здания милиции, качал головой.

Роман Поспелов дураком не был никогда: едва за Хабаровым закрылась дверь, набрал номер:

– Поспелов. Да, только что был. Разработку считаю обязательной… Есть!