Сидит Петр Владимирович в роскошном кабинете своего офиса, смотрит впереди себя немигающе и слышит – где-то далеко-далеко звучат-переливаются хрустальные колокольчики. Вслушивается Хомуталин в небесный звон и не может ни взгляд свой на чем-то одном сфокусировать, ни звон этот жуткий от себя отогнать…

Только что стало известно ему о смерти Янчевского.

Позвонил господин депутат милицейскому майору Коноплеву, а того в кабинете не оказалось – на место преступления, оказывается, спешно выехал.

Сколько Хомуталин в оцепенении сидел – сам не помнит.

Поднялся наконец с кресла, к бару подошел, первую попавшуюся под руку бутыль схватив, скрутил пробку зубами и припал к горлышку жадно… Бутыль-то, оказывается, с водкой оказалась. Удивительно, но водка на пользу пошла. Проклятый звон прекратился, взгляд осмысленным сделался, трезвость мышления постепенно вернулась. И вопросы, которые Хомуталин сам себе задал, были вполне резонны. Во-первых: кто и за что мог убить Янчевского? А во-вторых: от смерти чекиста сам Петр Владимирович выиграет или проиграет?

Первый вопрос Хомуталин благоразумно решил на потом отложить. Вот вернется Коноплев, поделится тайнами следствия – тогда что-то да прояснится. А вот со вторым вопросом сложнее…

С одной стороны, смерть товарища подполковника Петру Владимировичу как маслом по сердцу. Тяжело в постоянном ужасе разоблачения жить. Но, с другой стороны, куда делись те сорок чемоданов с компроматом, которыми его Янчевский все время шантажировал? А вот этот вопрос Петру Владимировичу как серпом по яйцам. Если лежат они где-нибудь в тайнике мертвым грузом – то пусть и дальше лежат; поводов для беспокойства нет. А если тем чемоданам кто-нибудь ноги приделал? А если убийство как раз из-за этих проклятых чемоданов и произошло?