Глава 9
Наше время
Поезд на юг
Поезд, следующий из Москвы, словно вынырнул из старого детективного романа — «Восточный экспресс» без востока в направлении и экспресса в скорости движения. Старый и грязный, он весь был поделен на отделения с деревянными сиденьями, над которыми нависали такие же деревянные кровати. Весь вагон представлял собою сборище таких отделений, затянутых в выцветше-красное покрытие и снабжённых занавесками этого же цвета. Он полз вперёд на скорости не больше сорока миль, и сами рельсы в своей неровности казались какими-то ненастоящими. От всего этого у Боба разболелась голова, чему способствовал не работающий толком кондиционер. Водки бы. О, нет, не надо водки. Чёртов вагон и чёртов поезд…
Усилием воли принудив себя к трезвости, он перечитал единственный источник сведений о боях в Западной Украине в июле 1944 года, имевшийся на английском — переведённый с немецкого профессиональный исторический труд под названием «Вплоть до горького исхода: последние сражения группы армий «Северная Украина», «А», и «Центр» на Восточном фронте в 1944 году». Это был отнюдь не героический роман, а лишь сухое описание манёвров батальонного уровня, отстранённое и рациональное — насколько это возможно для такого импровизационного процесса, как война. Тут не было ничего от настроя «И какого хрена нам теперь делать?», хорошо известного Бобу.
Его очень интересовали ответы на вопросы. Кто знал? Кто мог знать что-то о востоке? Он провёл несколько недель, читая каждую чёртову книгу на Амазоне по этой теме, и большинство из них заявляли, что нащупали настоящую «поворотную точку». Но единственной поворотной тоской было двадцать первое июня 1941 года, когда Гитлер послал своих людей на безумное задание. Это было всё равно что захватывать космос: бесконечные, катящиеся просторы, тысячи миль и миллионы людей. Там не было ничего, кроме «там». Кто бы смог хотя бы приблизиться к пониманию этого?
Факты, конечно же, имели место быть: Сталинград, Ленинград, Харьков, Курск — каждый с точной датой, всё указано на карте со стрелочками туда и противостоящими им стрелочками обратно, и вся картина расшита россыпью непроизносимых названий типа «Днипропетровс`к», «Метчубековка» или «Сапарошше», взывающих то тут, то там к бескрайней пустоте безо всяких названий, а лишь с полями или лесами.
Но было и нечто большее. Забытые великие битвы — как в Нормандии, где схлёстывались целые танковые флоты, а люди тысячами гибли в пламени и разрывах снарядов. Или, что ещё хуже — ежедневная мясорубка боевой обстановки, в которой люди охотились друг за другом каждый чёртов день в году, круглые сутки без выходных весь год, миллионы перестрелок, миллиарды снарядов, триллионы патронов… снова и снова, год за годом за годом, смерть собирала свою жатву. Те битвы уже слишком потускнели, чтобы сохранить имена, и это было очень грустно. Люди должны об этом помнить, людей должны волновать самопожертвование, боль, смерть, которые потрясали мир, но всё же этот огромный пласт был незаметен Западу настолько, что его никто толком не знал.
«Что здесь, где мы? Я трава, я всё покрою…»
Эти раздумья не привели Суэггера ни к чему хорошему, разве что усилили потребность в водке, и он попытался сменить стратегию, удалиться от большой картины в детали. Вернись к Милли — скомандовал он себе. Думай только о Милли.
Милли в Карпатах с заданием уничтожить немецкого администратора, убившего росчерком пера и своими приказами тысячи и десятки тысяч. Что случилось с ней? ОН попытался представить, но ничего не вышло. Его главный дар был бесполезен в поезде, где он не видел ландшафта, который нужно было понять. Дар взгляда на местность и её прочтения. Если бы он видел местность в движении, то вынес бы из этого понимание: где бы разместился снайпер (или снайперша) для выстрела? Это решение приходило из нескольких факторов: чистый угол до цели, затем — маскировка, если возможно — укрытие (ей пришлось бы грамотно завесить позицию, дойди до этого), затем — чувство ветра, поскольку даже на пятистах метрах (предельной дистанции Мосин-Нагана 91, с оптикой или без) ветер может сорвать выстрел, так что ей лучше всего было бы стрелять ранним утром, когда ветра ещё нет, а также факторами выбора были жара и влажность — хоть и одними из последних.
И, наконец, путь отхода. Однако, об этом он пока думать не мог, поскольку ландшафта ещё не видел и не мог искать в нём такой возможности.
Его разум онемел. Возле него тихо дремала Рейли. Где я? Да, точно… отход Милли. Если у неё был путь отхода. Ему пришло в голову, что во время такой войны с её потерями, невыразимыми жертвами, видя массу случаев, когда командиры слали ряды за рядами молодых парней на смерть от пулемётного и артиллерийского огня, нигилизм мог настолько поразить Милли, что она отказалась уходить. Возможно, что она выстрелила, увидела, что промахнулась, завидела бойцов СС, бегущих к ней, достала свой «Токарев» и выстрелила себе в голову. А поскольку её прикрывали жители деревни — или так полагали эсэсовцы — они спалили всю деревню вместе с людьми. Так они обычно работали.
Но почему её удалили из русских архивов? Почему она исчезла? Гораздо вероятнее было бы, что в силу своей известности её жертва стала бы платформой для построения мученической кампании. И её красота помогла бы делу. Пропагандисты так и работают, как знал Боб — в смерти одной красивой девушки можно найти больше мощных эмоций, нежели в погибших в один день четырёх тысячах русских танкистов в одном из тех мест, про которые никто не слыхал — Прохоровке.
Но они не использовали эту возможность.
Почему?
Рейли вздрогнула, потянулась, зевнула и, наконец, проснулась, потирая глаза.
— Когда будем в Оушен-сити?
— Ещё долго. Выспалась? Что снилось?
— Ничего.
Динь-динь-дон!! — раздалось из телефона Рейли, который она спешно выуживала из сумочки.
— Почта пришла.
Боб терпеливо ждал.
— Ага… вот оно. Это от Уилла.
Уилл, терпеливый и смиренный муж Рейли, её со-корреспондент вашингтонской газеты, тот, о котором она часто упоминала как о репортёре, которому честная и здравая подача материала всегда была интереснее газетной шумихи. Однако, Суэггер так ни разу с ним и не встретился.
— Он в Германии, — поведала Рейли. — Я попросила его проверить дивизионный архив Двенадцатой танковой дивизии СС за тот период времени. Немцы, как оказалось (да и неудивительно), очень чётко всё фиксировали в операционном отчёте. Уилл что-то накопал.
Рейли протянула айфон Бобу.
«Привет, дорогая,
— писал Уилл. —
Аахен — настоящий гадюшник. Но я нашёл архивы 12-й танковой дивизии СС и кое-что в них накопал. Во-первых, нет никаких упоминаний о партизанской активности или попытках убийств между пятнадцатым и двадцать шестым июля. Как ты можешь понять, как раз двадцать шестого у них вдруг прибавилось забот, поскольку началось русское наступление и они покинули Станислав без единого выстрела. Кроме того, с двадцатого по двадцать третье есть несколько неясных записей под общим названием «операции безопасности». Я не знаю, что это значит, разве что я могу сказать — это не контрпартизанская активность, поскольку для неё они постоянно используют отдельную категорию — «антибандитские операции».
И вот — новая запись пятнадцатого числа. Если я правильно прочитал по-немецки, «антибандитская операция в Карпатах, отряд Цеппелина докладывает о большом уроне, причинённом предположительно украинским бандитам, скорее всего связанным с первой партизанской бригадой Бака. Тридцать пять убитых».
Они даже приводят список изъятого оружия: «37 винтовок модели 91 года, одна модель 91 года с оптическим прицелом, пять пистолетов-пулемётов ППШ, 28 гранат, 35 штыков, 12 пистолетов Токарева, 9 пистолетов Люгера, 32 разных клинка».
— Мосин-Наган с оптикой. Это Милли. Они перехватили Милли. Но что это за отряд Цеппелина? — удивился Боб и в следующую секунду нашёл ответ.
Отряд Цеппелина был подразделением, направленным по запросу старшего лидера группы Грёдля из 13-й горной дивизии СС, располагавшейся в Сербии, единственной исламской дивизии во всей немецкой армии. Я видел в записях, что они прибыли всего несколькими днями ранее. Но это не просто рядовые бойцы. Это спецназ, карательный батальон.
