Глава 18. А-а-а-а-а-а-р-т-у-у-у-у-у-р!
Ещё отбиваюсь, ещё пытаюсь что-то сделать, нет, быть не может, чтобы вот так, не бывает, чтобы так, ну да, умирают, конечно, люди, куда денешься, кого-нибудь и ножичком пырнут, но не меня, не меня, быть того не может, чтобы меня, потому что… потому что… просто. Потому что это я, потому что не надо меня стрелять, не надо, не-надо-ненадо-не…
– Па-а-апаа-аа!
Вздрагиваю. Артур, что ли… похоже… на голос артуров… чш, стой, что я несу, какой Артур, откуда Артур, почему Артур, он же того уже… труп принесли… убитый горем отец, и все такое…
– Па-а-а-апаа-а-а!
Мороки. Оттуда. С каких-то других холмов, с других дорог, из каких-то расщелин, вершин…
– Па-а-па-а-а-а!
Вырываюсь, бегу к двери, закрыли, гады, замуровали, демоны, отчаянно колочу в дверь, пустите-пустите-пустите, убивают…
Никто меня не убивает, вон они все столпились у окна, стараются увидеть что-то в темноте по ту сторону времени…
– Пацан мой, похоже… – шепчет Борисов.
– Ага… вон… на плотике.
– Тонет, блин…
– Вот чёрт…
– Па-а-па-а-а!
Борисов поворачивается ко мне. Отвернись, отвернись, не смотри, как я отмыкаю замок, как я…
– Эй… как тя там…
– Как обычно.
– Ну вот… Как Обычно… может, сорванца моего достанешь?
– Ваш сорванец сам, кого хотите, достанет, – парирую, слишком неловко, слишком неумело, нда-а, Борисов бы тут такое отмочил, все бы ржали.
– Да нет… вытащишь его… оттуда?
– Ещё вам что? Луну с неба?
– Нет, серьёзно…
– Па-а-а-па-а-а-а!
Смотрю в окно, в даль каких-то чужих миров, даже не сразу вижу Артурку, а вон он, в самой гуще двух армий, которые делят очередной клочок земли во славу очередных богов. Борисов тоже смотрит. Туда. Кажется, вот-вот сам бросится к сыну, вытащит его из нагромождения клинков, палиц, булав, сам падёт, пронзённый чьим-то кинжалом…
Артур падает, сбитый копытом чьей-то лошади, чёрная кровь струится в землю…
– Убили? – вздыхает Борисов.
– Ну… в этой реальности убили, а в других ещё жив… – не договариваю, меня обрывает отчаянный крик откуда-то из ниоткуда:
– Па-а-а-апа-а-а-а!
– Парень… как тебя там…
– Как обычно.
– Вытащи моего пацана.
– И Луну с неба?
– Я серьёзно.
– И я серьёзно.
– В живых оставлю… если вытащишь.
– Я сам в живых не останусь, если туда полезу. Мне что так, что так не жить…
– Да был же ты там, выбрался же!
– И что теперь? Мне теперь табличку на лоб повесили: этого парня не трогать, он один раз там был и живой остался? Да?
Борисов сигналит своим питекантропам, вспоминаю ихние кулаки, как-то невесело становится на душе. А что невесело, веселее, чем там, уже не будет…
– Ультиматум, – выжимаю из себя.
– Чего?
– Ультиматум. Это… я парня вашего вытащу… ну… скажем так, попробую вытащить… не обещаю ничего…
– Ну, ты как Кабанюк, ей-богу… он всегда так… обещаю, но не сделаю…
– А вы как хотели, там передо мной от одной моей рожи не расступаются и не разбегаются. И ниц передо мной не падают. Сделаю… вытащу… Условие одно есть…
– …живой останешься, базара нет, – подхватывает Борисов.
– Да я не для себя… людям… значит, так… Вы этот путь… мост этот откроете. Всем.
– Чтобы сюда все валом попёрли, что ли? Парень, ты чего курил, поделись, а, я тоже хочу…
Питекантропы ржут. Хочется спросить, из какого юрского периода Борисов их вытащил.
– Да. Чтобы все валом попёрли.
– Охренел?
– Не всё ж вам охреневать. Чтобы не было такого… как внизу… где войны… Я там был, понимаете? Сам видел… как с людей кожа клочьями сходила… как глаза вытекали… как…
Борисов сигналит питекантропам, вот, блин, ещё ничего не сделали, печень уже побаливает…
Блин…
– Па-па-а-а-а-аа!
– Чёрт… – Борисов умоляюще смотрит на меня, что за взгляд у него, невозможно выдержать этот взгляд, – парень, вот ты мне скажи, вот тебе это на кой? Вот тебе лично на кой?
– Па-а-а-апа-а-а! Не на-а-а-ада-а-а-а!
Крик ужаса. Отчаяния. Крик я не знаю, чего. Никогда не слышал, чтобы люди так кричали. Даже там. Внизу.
– Вот, блин… Хорошо, откроем мост… если вытащишь…
– Договор, – требую.
– Ещё тебе чего? Гербовую печать?
– Да. При свидетелях. Вон, Кверти в свидетели. Чтобы всё при всём.
– Ох, не веришь ты честному слову борисовскому, не веришь… плохо дело…
Проверяю документ, что он там намудрил, напридумывал, чернила какие-нибудь исчезающие, или ещё что, или как в детстве пальцы крестиком сложил, мы так делали, когда клятвы давали, чтобы потом не соблюдать…
– Па-а-паа-а-а-а!
– Ну, всё уже, наизусть скоро выучишь, – Борисов отбирает у меня бумагу, прячет в сейф, – на ключ… чтобы не орал потом, что я эту бумаженцию сжёг… иди уже…
Иду уже. Туда. Вниз. Только когда спускаюсь с Вершины, спохватываюсь, что оружия с собой никакого не взял. Стрелять один хрен не умею, всё равно, с оружием бы как-то посолиднее выглядел… а то…
Иду уже. Туда. Вниз. Переступаю через чьи-то обожжённые тела, обломки каких-то идолов, миры, завернувшиеся сами на себя. Измождённая женщина бросается ко мне, впивается в рукав пальцами, похожими на птичьи когти. Отшвыриваю её от себя, нету хлеба, нету, вот, блин, даже хлеба с собой не взял… им… всем… Ага, это же сколько вагонов хлеба надо прихватить…
– Не на-а-а-а-адаа-а-а-а!
Артур. Где-то там. На перекрёстках миров и измерений, откуда не возвращаются.
Страшно. Это даже не страшно, это я не знаю, как назвать, чувство такое, что идёшь туда, куда идти нельзя. Это тебе не игры в войнушку, когда бежим-бежим, кто дальше вниз по Склону, и самые храбрые добегают во-он до того убитого солдата, и надо обязательно тронуть его за рукав, и бежать назад, а то он ка-ак оживёт, ка-ак вскочит… И бегом-бегом назад, в мир живых, в лучший из миров, где тепло, где светло, где не убивают, где мама, ма-а-ма-а-а…
Здесь не то. Чувство какое-то нехорошее… что никакого назад и домой уже не будет…
Перескакиваю с параллели на параллель, с вероятности на вероятность. Уже не впервой. Считаю варианты, раз-два-три-четыре-пять, чтобы ввернуться в свой. Не потеряться. Вот, Артурка не считал, и на тебе, где теперь его сыщешь… раз-два-три-четыре-пять… я иду искать…
Прыгаю в мир, отличный от других – эта вероятность бытия лежит чуть выше остальных, выше уровня войны, уже хорошо, хоть какая-то мирная вселенная… Оглядываюсь, перевожу дух, а ничего, хорошо тут, город на горизонте, чуть ближе какие-то особняки стоят, сад цветёт… что цветёт, не знаю, для нашего брата вся флора делится на розы и а-эти-цветы-как-называются.
На дорожку передо мной выходит скрюченный человек в сером, натыкается на меня, замирает.
– Я… э-э… ненадолго…
Вот, блин, в чужие владения проломился… счас охрану позовёт, что я в его коттедже разгуливаю… или хуже, потащит в гости, давай выпьем, да чего как неродные-то…
Человек смотрит на меня пустым взглядом.
– Это… я мальчика потерял… такой… упитанный… большой…
Человек жалобно скулит, отступает назад, лениво подстригает цветы. Умно придумали, идиота в садовники… Из зарослей показываются ещё двое в сером, самозабвенно метут дорожки. Да что у них тут, приют для умалишённых, что ли…
Распахиваются двери дома, смотрю туда, еле сдерживаю крик. Нет, я червей на своём веку видывал, но чтобы таких матёрых, это что-то новенькое…
Люди в сером с визгом падают на колени, целуют дорожки перед червями. Последние проскальзывают к причудливой машине у калитки, тихонько пощёлкивают, посвистывают…
Вот, блин…
Перепрыгиваю в другой мир. В третий. В пятый. В десятый. Подальше отсюда. Хочется чего-то привычного, человеческого, пусть даже война, пусть…
– Не на-а-а-да-а-а!
Ах да. Артурка, чёрт бы его драл, куда его чёрт занёс…
– Артуу-у-у-р!
– Я ту-у-у-у-т!
– Где-е-е-е?!
– Да ту-у-у-у-ут!
Где тут… наугад прыгаю в какой-то мир, вроде бы оттуда кричали… оглядываю город, какой-то тёмный, напряжённый, то ли только что переживший войну, то ли в ожидании войны, то ли и то и другое вместе взятое. Чуть не спотыкаюсь о тощего бродягу на тротуаре. Была не была…
– Это… вы мальчика здесь не видели?
Ноль внимания. Пьяный, что ли…
– Мужик, ты мальчика не видел, такого…
Толкаю мужика, он падает набок, мягко, как тряпичная кукла, смотрит сквозь меня мёртвыми глазами.
Смотрю в его лицо.
Узнаю.
Отворачиваюсь.
Перескакиваю в другое измерение, как-то не хочется смотреть на самого себя с перерезанной глоткой.
– Арту-у-у-ур!
– Я туу-у-у-ут!
Да где ты тут… кричат как будто с разных сторон, да что как будто, так оно и есть… сколько вариантов, сколько Артуров, а ещё бывает, прошёл человек сквозь какой-то мир, в мире остался его след…
Бросаюсь. Наугад. Времена не подчиняются никаким законам, здесь можно только бросаться наугад из одного времени в другое, может, измерения сами выведут тебя куда надо.
Если им захочется.
Вываливаюсь на улицу какого-то города, не сразу понимаю, что дома здесь состоят из отдельных блоков, повисших в воздухе. Ловко придумали… неважно. Не моё дело.
Бегу. Кричу в темноту ночи, Артур, Артур… здоровый детина преграждает путь, во, блин, я и кошелёк с собой не взял…
– Чего надо-то? – басит детина.
– А… а вам чего от меня…
– Ну я Артур, ну чё?
– А-а, я мальчика ищу… пухленький такой…
Детина кивает, ускользает в сумерки. Сворачиваю за угол, вот так изволь орать Артур, Артур, и сколько сейчас таких Артуров всполошились по всем городам, по всем мирам…
Где-то нигде и везде часы бьют полночь. Это дело дрянь, надо спешить, это только близ полуночи миры приближаются друг к другу, раскрываются навстречу, ласкают друг друга кончиками вероятностей. А потом расстаются, и каждый течёт по своему времени…
– Артур!
Вылетаю в проулок, буквально натыкаюсь на человека, который сжимает горло женщины. Душит, скотина, душит, что делаешь, идиотище… не моё дело, всё-таки бросаюсь к нему, он оборачивается…
Вот, блин.
Сам не понимаю, как вываливаюсь из этого мира. Неприятно видеть самого себя, в роли убийцы…
– Арту-у-ур!
– Я ту-у-у-ут!
Где ты тут… сейчас сбегутся ко мне все Артуры, сэр Артур оставит Мерлина, кинется ко мне, Конан Дойл не допишет про собаку Баскервилей, побежит: вы меня звали, сэр?
Кто там ещё… не помню… Артур Пирожков… герой эротических снов…
Падаю в мир, какой-то особенно серый, безрадостный, сплошь из причудливого нагромождения кубов. Кажется, что попал в какой-то ночной кошмар, из которого всё порываешься проснуться – и не можешь. Бесконечные шеренги людей идут туда-сюда, туда-сюда, исчезают где-то там, там, на горизонте. Иду с ними – чтобы не привлекать внимание, оглядываюсь, ищу Артура, чёрт, должен же он быть здесь… Мужчины, женщины, дети, в бесцветных робах, с бесцветными лицами, так и кажется, что в их глазах нет и проблеска разума… Женщина передо мной переходит с куба на куб, спотыкается, мужчина слева подхватывает её: вы поосторожнее.
Перевожу дух, ага, значит, всё-таки не идиоты…
Так и хочется спросить, что здесь происходит. Не спрашиваю, может, здесь чужеземцев не жалуют. Впереди процессия обрывается куда-то в никуда, с ужасом понимаю, что люди просто спрыгивают с кубов… в бездну.
– А-а-а, не на-а-д-да-а-а-а!
Артур. Вон он, неуклюже взмахивает пухлыми ручками, падает в бездну. Я бы всё равно не успел его схватить. Даже если бы видел…
Даже не успеваю вздрогнуть, вижу самого себя, вот он я в серой робе, подхожу к краю куба, галантно пропускаю вперёд какую-то девушку, позволяю ей первой броситься вниз, прыгаю следом.
Чёрт…
Вываливаюсь из этого мира. Даже не я вываливаюсь, мой страх выкидывает меня отсюда. Падаю на лужайку перед домом, большим, высоким, тэ-экс, только бы привидений в этом замке не было…
Осторожно просачиваюсь в вестибюль. Я ненадолго, да я вообще не к вам, мне бы мальчика найти, не видали такого…
– Мой господин… – человек у входа склоняется передо мной в три погибели.
Это что-то новенькое…
– Мы так ждали вас, мой господин…
Киваю. Очень рад, что меня где-то ждали. Надеюсь, не для того, чтобы вздёрнуть на виселице.
– Как вы добрались?
– Отлично.
– Говорят, волнения в городе…
– Мне это не помешало.
– Выпьете чего-нибудь?
– Кофе.
– А… покрепче?
– Нет, спасибо.
Сейчас бы хапнуть чего покрепче. И побольше. Только тогда чёрта с два я кого-то найду…
Надо спросить у него про мальчишку. Легко сказать, кто вообще что знает про этого мальчишку, Земля большая, Артур может оказаться где угодно на этой земле, от Канады и до Австралии, от Северного полюса и до Южного, а таких земель хоть пруд пруди, и на каждой…
– Всё готово, мой господин…
И по его тону понимаю, что он имеет в виду не кофе, другое что-то. Там, за дверью. Иду за ним, а что мне ещё остаётся, тут, в чужих мирах, лучше делать, что прикажут, а то мало не покажется…
Слуга – если это слуга – вкладывает мне в руку нож, вот, блин, я что, заколоться этим ножом должен… а ничего, красиво живёт мой двойник в каком-то из миров, мне бы такой домик… проскальзывает шальная мыслишка, а что если двойника своего тут потихохоньку пристукнуть, самому на его место…
Что я несу…
Вхожу в широкий зал, кто-то извивается на дубовом столе, ну так я и чувствовал, что придётся кого-то заколоть ножом… Это не я, это не я, не верю, не верю, быть такого не может, чтобы я кого-то убивал, истязал, чтобы люди против меня мятеж поднимали…
А что не может… сколько раз были у меня поганые мыслишки, смотрю на ненавистного человека, и желаю ему сдохнуть, да не просто сдохнуть, а какой-нибудь медленной мучительной смертью, да не просто медленной-мучительной, а я сам его… не знаю, что с ним сделаю…
Смотрю на мальчишку, привязанного на столе.
– Артур?
– Дяденька, не убивайте, меня папа потерял… вы меня вернёте, он вам что хотите сделает…
Киваю. Артур. Я нашёл его…
Разрезаю путы.
– Давай потихоньку… бежим…
Пытаюсь перескочить из мира в мир. Не могу. Нет, не так не могу, как бывает, когда слишком долго пробуду в одном мире, а так, как случается, если кто-то или что-то не пускает меня…
Кто-то…
Что-то…
Чувствую его взгляд за спиной.
Оборачиваюсь.
– Самозванец, – шепчет он.
Мне некогда объяснять, кто я и что я, бью его – что есть силы, сцепляемся, чёрт, силушки у него побольше будет… хочется крикнуть Артурке, чтобы бежал, да какое там, он и не знает, куда бежать…
Сжимаю горло самого себя, сильнее, сильнее, что-то хрустит, так отвратительно, желчь подкатывается к горлу, чш, не сейчас…
Хватаю Артурку.
– Бежим уже…
– А ты его… убил…
– А что мне его прикажешь по головке гладить? Ждать, пока он нас закопает?
Откуда во мне эта злоба… да откуда-откуда, всю жизнь копил, только не знал, куда было применить, а тут нашёл применение…
Выбегаю во двор, вот чёрт, люди окружают дом, а вот и мятежники подоспели… и не крикнешь им, что их тирана больше нет, что я тут ни при чём, что я…
Не поймут…
Шагаю в ближайший мир, ну только попробуй не допрыгнуть, упасть в безвременье и безмирье… ещё…. Ещё… семимильными шагами… в каком-то мире спотыкаюсь о собственный труп, раздавленный танками… в другом мире вижу своё фото во весь многоэтажный дом, тихонько молюсь, чтобы это была реклама сотовых телефонов, а не прославление очередного тирана…
Сколько осталось до нашего мира… пять или шесть миров, мать моя, пять или шесть… не помню… идиотище… …три… четыре… пять…
Падаю в снег, нет, вроде бы не сюда, вроде бы в соседний мир… ну вставай же… Артурка тащит меня куда-то, айда, айда, не могу айда… не могу… Кто-то тянет меня за руку, Кверти, Кверти, ты-то тут откуда, френд, лав, лав, лав…
– Живой вроде…
– Ну…
Продираю глаза. Два питекантропа ещё ничего не сделали, просто стоят и смотрят, а уже закололо в печени…
Матёрый орангутанг протягивает мне стакан:
– Пей.
Отворачиваюсь. Какую дрянь они туда налили…
– Ну, как хошь, – залпом выпивает, – хозяин те оставил…
– Артур…
– Тута он.
– Что, очнулся соколик наш?
Разлепляю глаза, вот он Борисов, вот он, Артур, всё при всём…
Мост…
А, ну да, мост…
Смотрю на Борисова. Жду. Быть не может, чтобы обманул, да что значит, быть не может, он и не таких обманывал, или как это сейчас называется… кидал… ну да. Кидал…
– Ну?
– Баранки гну, – фыркает Борисов.
– Нет, я серьёзно… вы обещали…
– Чего обещал?
– Мост…
– Да помню я про мост, нечего мне этим мостом мозги долбать… Открытый твой мост, чё, не видишь, что ли?
– Так вы же… ничего не делали.
– Так он и был открытый всю жизнь, кто его от кого закроет-то…
Смотрю на мост. Не верю себе. Даже шагаю по мосту, раз, другой, третий, да точно ли мост, да правда ли мост, да не развалится ли подо мной в прах.
– А… почему?
– А… по кочану. Да по капусте.
Артур фыркает. Привык к шуточкам своего папеньки, или может, принято так, фыркать над шуточками папеньки, я и не знаю…
– Нет, правда…
Смотрю на мост, может, я чего не увидел, не заметил, не учёл, может, кто где идёт по мосту, вереницы, караваны… да нет, никого…
– Чё, думаешь, кто-то туда пойдёт, что ли? Вот так, обнявшись, свобода-равенство-братство-мир-дружба-жвачка? Ты бы вот так бросил бы всё, ушёл, да?
Хочу сказать, что я и так уже всё бросил и ушёл. Не говорю. Понимаю, говорить бесполезно.
Между строк…
N +3 n +1 Дорогие ребята, в этом разделе мы рассмотрим пересечение многомерных времён. Рассмотрим самый простой вариант, пересечение двух двумерных времён, лежащих на одной плоскости:
В этом случае, если времена движутся в противоположную сторону, они аннигилируются, если же в одну и ту же сторону, их скорость суммируется.
N +3 n +2 Если же два плоских времени не параллельных друг другу встречаются, они как бы «поглощают» друг друга, и вместо двух плоских времён остаётся одно линейное время.
N +3 n +3 Если встречаются два трёхмерных времени, они в любом случае аннигилируют друг друга, и остаётся плоское время.
20
Сталкиваются времена, эпохи, миры. Два войска несутся навстречу друг другу, войско Чингисхана гонит коней навстречу немецким танкам. Два войска сталкиваются, два мира сбиваются в один, и вот уже ни Чингисхана, ни Гудериана – ветер гонит ковыль по безлюдной земле.
Орфей и Эвридика бегут друг к другу, рассыпаются в прах…
Корабли Колумба плывут из ниоткуда в никуда, видят плывущие им навстречу… корабли Колумба. У кого-то сдают нервы, кто-то даёт команду – пли! Сталкиваются две флотилии, сталкиваются два мира, исчезают – и только рябь на воде…
XX
Задача. Первое трёхмерное время движется по координатам +0,1:+0,2:-0,3, второе трёхмерное время движется по координатам +0,3:-0,2:+0,1. Рассчитайте, встретятся ли два трёхмерных замкнутых времени, если изначально они находились на координатах…
(не спешите заглядывать в ответ в конце учебника)
Задачка, блин… Первый человек, то есть я, движется по жизни с координатами работа плюс один, рыбалка плюс три, личные доходы минус бесконечность, одни убытки. Второй человек, то есть, ты, движется по жизни с координатами подруги – плюс пять, шмотки – плюс десять, шторочки, чёрт бы их драл – плюс бесконечность.
Вопрос – встретимся ли мы?
И где и когда мы встретимся?
Открываю учебник в самом конце, ищу ответ, ответа нет.
Открываю дверь кабинета, где оставил тебя…
Ещё одно важное пояснение, почему ничего нельзя брать из других миров: дорогие ребята, запомните, что в другом мире время может течь в противоположную сторону. Тогда если встретятся два предмета – из нашего и из чужого мира – они взаимно уничтожатся.
– …ты на хрена догадался кувшин у Тутанхамона умыкнуть? Золотой, блин…
– Да у него этих кувшинов как грязи, он и не хватится…
– Да я не про то, что не хватится… я у тебя в следующий раз так ноутбук умыкну, у тебя их два, не хватишься… Ты хоть потрудился глянуть, что время там в обратную сторону течёт? Нет? Пра-ально, на хрен надо. И кувшин этот мне на стол положил. Вот он вместе со столом и аннигилировался. Эх ты, чучело… Забыл, что ли, как этот, Скворцов наш… девчонку какую-то из других миров вытащил… то ли понравилась ему, то ли в этом мире она у него померла, он её в других мирах нашёл… сюда притащил, хроноскаф снял, к ней пошёл… и всё… ни той, ни другого… вот как ты со своим кувшином… спасибо хоть колесницу золотую не стибрил, была бы потеха…
Я захожу в кабинет.
Я уже заходил сюда. В других временах. В других мирах. В других вариантах. Я видел всякое. Как ты лежишь бездыханная, потому не можешь жить в нашем мире. Как ты исчезаешь, таешь бесследно. Как я обнимаю тебя – и мы исчезаем вместе.
Это было больно.
Многое бывало. Мне кажется, на этот раз я всё предусмотрел. Может быть, это только кажется.
Не знаю.
Ты сидишь, опустив голову на руки.
Я иду к тебе.
