Выйдя из автобуса, Китаец перешел дорогу и нырнул в крайний подъезд пятиэтажного дома. Он позвонил в квартиру на первом этаже. Номера квартиры на светлой, деревянной двери не было. Ему открыл небритый толстяк лет тридцати пяти в затрапезных спортивных штанах и свитере, который давно уже пора было отправить на помойку. Толстяк был не брит и не расчесан. Свои длинные волосы, чтобы не мешали, он стянул резинкой, поленившись предварительно их расчесать.

— Привет, — сказал Китаец и улыбнулся.

— Привет. Заходи. Чай будешь?

— Буду.

— Ты так или по делу?

— Я хочу, чтобы ты включил этот эпизод в «Путешествие». Вижу, ты почти закончил.

— Осталось короткое заключение, и роман готов.

— Ты доволен? Романом?

— А ты?

— В общем, да.

— А мне нужно время, чтобы появилась дистанция, позволяющая посмотреть на текст относительно отстраненно.

— Продолжение будет?

— Не знаю. А какое ты бы хотел продолжение?

— Я хочу выйти из подполья, стать реальным. Иногда литературные герои оживают.

— В любом случае мы не более чем образы, рождаемые наблюдателем.

— И наблюдатели в том числе.

— И если верить мистикам, наблюдатель — это и есть истинная реальность.

— Глупо верить мистикам, если можно им стать.

— Но до тех пор мистицизм продолжает оставаться вопросом веры.

— Кстати, ты все еще пытаешься понять: придумываешь ли ты свои романы или наблюдаешь их в мозговой телескоп?

— В любом случае я не смогу ответить на этот вопрос.

— Один вопрос, — остановил Китайца автор, когда тот открыл уже дверь. — Причем здесь шахматный единорог?

— Брось, — поморщился Китаец, — ты не серьезно.